Sinopse

Descobri como meu prédio é quando o sol nasce

É diferente dos outros nasceres em outros lugares

Tem um quê de rotina e nostalgia

(Apesar de que isso todos têm) 

É uma espécie de reflexão solitária 

Mesmo na melhor das companhias

Acompanha aquele suspiro

De quem um dia se viu dormindo e perdendo tudo

Na praça o sol também nasce

Ilumina o chão que abrigava minha silhueta

Nossas sombras cobriam toda uma extensão 

Misturadas com a noite

E agora somem.

Mas noites depois, dias depois

Os beijos e as palavras trocados no escuro sequer são suspiros

Aqui se ergue uma flor

Ali se deitou o pavimento

E a memória, é ligada a lugares?

E a emoção? 

Fiquei triste pela praça pavimentada

Mas nunca me ocorreu se era mais saudade do gramado ou da memória

E na memória asfaltada sei que a dor também padece

E volto ao suspiro reflexivo

No telhado do meu prédio

Ao longe dá pra ver o rio

A luz do sol logo o toca

Revela os segredos de dias anteriores

Dói

O fluxo afinal nos leva

E se for pensar no que nos resta...

O mais engraçado talvez seja

A indiferença com a qual amanhece

Aqui no meu prédio 

Nessa cidade

Nesse mundo 

É só mais um dia

Rio pra não chorar

Seguimos

Suspensa

E quando a única lembrança que resta

Se resume a um suspiro?

O passado tem dessas

De suavizar o tom

Da raiva, da angústia,  do desamor

E resta só um suspiro

O problema é suspirar no presente

Ausente até no reflexo do espelho

O presente não era mais colorido e excitante? 

Ou só a memória que tenho dele?

Afinal, não quero me contentar com reflexos do passado

(E este é cada vez mais extenso

Em memórias e suspiros)

E o desapego parece uma constante

De memórias e expectativas 

Classificar lembranças por sentimentos 

Porque pessoas viraram suspiros...

E finalmente me falta o ar.

Bom Dia

Não quero ser meia taça vazia

que procura da laranja a metade

Há tempos desacreditei em príncipes

(a começar pela monarquia)

nessa expectativa sombria

do feliz pela eternidade

-mentira!

A própria astrologia

diz que sou propensa à intensidade

Não busco a tampa da panela

Tampouco sei de verdade

Se entre o mapa astral e a ideologia

Sobra um espaço de identidade

E se me vem lágrimas de poesia

Em versos de realidade

Continuo taça vazia

Ou encho a outra metade?

Ironia...

O maior vício de todos

Afinal ser a companhia

"O que as horas guardam no espaço do contra tempo?"

Não tenho a menor vontade de dormir. O amanhã sobrevém na minha mente como uma eterna ameaça de cobranças e incertezas, mas estou protegida. No meu refúgio, nem que seja ilusório (e talvez pensar nisso quebre a ilusão que o faz ser) o silêncio e a única fonte de luz que eu controlo no mover de um botão parecem congelar o momento num segundo estático que desfruto, deitada na minha cama depois de tanto tempo. Mas a Academia me tirou o segundo a ser desfrutado, e o Golpe, o próprio desfrute.
Hoje sequer tiro prazer do trago de um cigarro, tamanha minha apatia interna (momentânea, o tempo do desfrute do segundo que me foi roubado). Conto a soma de minutos que terei se perder a consciencia agora até os compromissos que terei amanhã de manhã. Sei que o sol iluminará meu quarto e me tirará da cama no máximo as dez, mas não sei o que ocorre que a consciência sempre toma posse de mim antes, entre oito e nove. Conto com esse tempo. Um prazer que me permito é me utilizar dessa singularidade para aposentar o despertador. Por algum motivo o mundo real me chama em silêncio, como o tic tac mudo de um tempo maior.
Sei que mesmo sem meu desfrute o tempo passa. Talvez principalmente sem ele. Só me dou conta quando não há mais tempo.
Ganhei uma agenda no começo do ano. As páginas vazias do passado me assustam, e do futuro me intrigam. No fim, cerro o enigma entre duas capas de couro, no fundo da minha estante... Sei mais sobre meu futuro com o livro de tarôt ao lado.
Qual o tempo usado com uma poesia? É perca ou é ganho?
Que [o] seja. Se eu dormir agora tenho cinco ou seis horas (ganhas, ou perdidas?).
Pelo menos hoje desfrutei o segundo.

Álbum

Será que certos objetos atraem memórias?

Ou nós que precisamos de lugar pra colocá-las?

Me parece que as palavras não fluem sozinhas para o papel

E ainda assim, memórias de travesseiro parecem espontâneas...

As vezes trombo com memórias

Um cheiro, uma música, uma noite, um lugar

Já trombei até com memórias físicas!

(São como fantasmas de carne e osso

Que vagam meio sem sentido

Tão familiares como um sonho distante)

Qual valor se pode dar a uma memória?

Perder-se na nostalgia pode ser bom

- Em doses homeopáticas -

Mas ninguém parece saber a dose certa

Mas por enquanto quero mais deixar memórias

(Vou esconder meu cheiro numa roupa,

Um cabelo no travesseiro,

Um reflexo no espelho,

E alguma mania nas mãos)

Porque no final das contas

Deve ser muito solitário não conviver com suas memórias.