"Hay una grieta en todo. Así es cómo entra la luz".
Leonard Cohen.
El mapa con fronteras extendidas, leerse en el silencio de las cosas, los días sin zarpazo / sin caricia, el tiempo de unas cuántas horas muertas. Pintura que no cubre el desconcierto, cicatrices muy doradas con las que enfrentar el mundo, unos zapatos ajenos en los que ya nunca te calzas, la circulación con miedo (que una es muy cuadriculada). Dos cuadernos en voz alta, nunca soltar / nunca sostener, las señales y los días señalados, las fotos que sirven de memoria, lo efímero del estado que te late. Los añicos que florecen pensamiento, el amor de manera inaceptable, el café frío de otros ratos, lo que no se ve porque ya, sencillamente, no se mira.
Desencumbrarte,
que ganar es conseguir desandar las cotas.
d.
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