Costumava invejar a triste sorte de Orfeu

Costumava invejar a triste sorte de Orfeu,

Que amou e foi amado,

Que foi herói e foi fracasso,

Sem inveja nenhuma. Mas havia em Orfeu,

Uma moral para aprender e

Momentos houve que julguei

Se ouvisse, de perto, a voz de Orfeu

Então aprenderia como ele

A fazer a lira chorar.

Mas eis que eu fui amado

Mas não amei

E fui herói

Mas não fracassei

A minha lira nunca chorava

Porque não tinha a corda triste.

Costumava invejar a triste sorte de Orfeu,

O som da lira é o som dos homens

O sucesso tem o seu quê de trágico

E eu não sofri para fazer a lira ter esse som

Melodioso

De quem ri sem lembrar porquê.

Sempre invejei a triste sorte de Orfeu,

Sem inveja nenhuma,

A eficácia tem o seu quê de trágica.

Liberdade

O dia foi perfeitamente normal. Agradável, até. Quase que me dói gostar do hábito. Quase que me envergonho de me ter tornado neste ser, que tem um trabalho. E que, de certa maneira, cresceu e que já não está contra o mundo. Não é preciso haver sintonia e muito menos harmonia, apenas, talvez (quem sabe?) apenas aceitação. De que eu sou como sou enquanto a vida é como é, tudo é como é… E penso, como me posso habituar aquilo que tanto odiava? Como me posso habituar aquilo de que tanto fugi?

Talvez fosse preciso tempo. Talvez tivesse de ler, uma outra vez, o Principezinho, e mais uma, e mais uma…

Mas ligo a televisão. E houve um atentado. Mais mortos do que o balanço inicial. Mais crianças cadáveres do que os nossos corações desejavam memorizar. E não conheço ninguém. Estou bem seguro, aqui, em minha casa. Nunca me tinha apercebido disso. Mas tantos mortos, que nem conheço… mas tantos mortos, tão inocentes. Tragédia, é certo. Muito para além de justiça ou injustiça.

E ligo a televisão e houve um atentado. Ouço a tua voz e sei que todo o silêncio está quebrado embora não ouça som algum. E ligo a televisão e houve um atentado. 

O último Ícaro

Envelheci com o teu rosto jovem na memória,

A ansiedade de que eu finalmente crescesse e deixasse

De ser dédalo, consolador de ícaros,

Restaurador de asas.

Envelheci com o teu rosto e a tua expressão

A de quem envelhece numa espera intermitente

Própria de quem espera indefinidamente.

Mas eu era Dédalo, pai de todos os ícaros,

Cabia lhes rasgarem o céu e tornarem os sonhos desejáveis

De novo.

Cabia lhes cruzarem o sol e dizer que estar vivo

é isso mesmo

Cabia lhes isso tudo, meu amor,

Mas eu era Dédalo, pai de todos os sonhos,

Tinha de lhes cozer as asas como quem cose uma alma

E limpar lhes as feridas como quem dá animo a um coração partido

Eu era Dédalo, pai de todos os ícaros.

E envelheci com o teu rosto na minha memória

De quem espera uma espera infinita

Porque eu nunca cresci como nunca deixei de ser Dédalo,

E só no final,

Meu amor, só no final, na tua expressão de quem espera

Já sem saber o que espera é que entendi,

Eu era o último Ícaro e o último Dédalo.