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(o que é enigmático é a perda do delírio: entra-se em quê?)

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roland barthes, o exílio do imaginário

posso dizer-te
que o rosto tem um pouco de mistério

qualquer
um sinal de nascença,
que desce na intromissão da memória
que tenho do rosto:

quando reconheço o rosto, sempre
é na expressão de um domingo que se demora o lado
bissexto do meu coração

só entendo o tempo como alternância de coisas secretas
em que acrescento os dias:

chamássemos dezembro a cada frase em que morremos
para renascer

os anos são alfabéticos e medidos pelas abreviaturas do desejo
em que pensamos descobrir o amor

e se abro a porta, sempre
é para saber se há palavras que cheguem num dia de segunda
para o tempo que procuro
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[imagem de david field,

mais em silent short movies]

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o que será da noite? quero escrever-te dos lugares rasurados da memória, desta insónia e o corpo espantado de não sonhar. trago o sono para detrás das urzes que se incendeiam e planeio perder-me nos campos altos de onde nunca chove. o que será dos desertos? de onde bebem as bocas sujas de pássaros ao cantar, porquê ardemos de nomes? escrevo-te para esquecer tudo. e olho as paredes brancas do que um quarto nas traseiras do silêncio ainda esconde. abro as pálpebras por detrás das janelas que uma navalha de luz golpeia de veneno. sangra a demora que vai das imagens ao esquecê-las, nestas paredes brancas. o que será da noite?

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