Aprendendo a guardar rebanhos

Por Germano Xavier

Fernando, a cadeira dileta
que me pedistes hoje
está na sala à espera de um tempo
como o tempo está
para o pendular desassossego
do que habita minh’alma.

no espaldar, duro o encosto,
de improvisos teço a lã
do bem desgovernar.

é a bomba do pensar
que celebro nas tortas estações,
e que por ser virtude aventurada
em chuvas precisas, sementiza-se
botão de rubra-flor.

com signos de vida
ainda pouca,
vou rasgando os fiapos, fazendo da rota
a madeira, do cajado
o destino que segue arteiro,
brincando de cirandar criança
até quando a brincadeira
humana de urdir cantos e sorrisos
for a do terço que nunca rezarei.

Muitos e ninguéns numa arribação prorrompida

Por Germano Xavier

me pode acontecer o inabarcável esquecimento
quando diante da feral lembrança

Sobre ferrugens

Por Germano Xavier

Acabei pontilhando um misto de vermelho e azul no verso do tecido que tinha comprado na loja dos alfaiates, ali na rua do Verde. Tive a impressão de morrer num banheiro público. O lavabo escorria o delgado sorriso que se perdia de mim. Uma vertigem. A atmosfera fétida e insólita do cubículo feria-me, num movimento cortante de dentro para fora. Hoje estou feliz, mas não tenho dentes de ouro. Meu medo da morte acabou no mesmo instante em que me tornei uma catástrofe. Perde-se a morte no átimo primeiro de nossa resignação. É como defenestrar nossos silêncios através de nossas vontades e quietudes gritantes. A morte está muito próxima, não só para mim, mas para todos. Enquanto, divirto-me. Estou a participar da brincadeira dos meus companheiros. Meu amigo mais novo está doente, mas hoje é o seu aniversário. Seus dezoito anos. Ele brinca sorridente na gangorra enferrujada do parque. A vida é mesmo um jogo... e eu não sei se ela virá. Está tudo tão triste. Se eu pudesse ao menos... não, eu não posso. Na verdade, sei que não devo insistir. Poetas são sujeitos chatos e taciturnos, tentando abrir o mundo às pessoas com chaves feitas do ouro mais puro: a palavra. Por receio de usar a expressão incorreta na hora também incorreta, sei que não devo insistir. Cada palavra tem o seu instante, o seu objetivo, o seu preço. Tenho medo que ela não venha. Pode soar estranho, mas é o que sinto nessas ocasiões. Medo. A paciência nos faz ouvir o pio da alma e a voz do nosso silêncio. Hoje, desisti... eu acreditei em tudo. Eu acreditei, em tudo. Ontem fui à biblioteca municipal e trouxe dois volumes para ler em casa. O silêncio de nossas casas é quase a perfeição para uma boa leitura. Um, as "Cartas a um jovem poeta", de Rainer Maria Rilke; o outro, uma biografia do elisabetano William Shakespeare. É a primeira obra de Rilke que leio. Quanto ao inglês, já o conheço de outras noites sem sono. Por curiosidade, peguei as cartas para ler primeiro. Um livro muito gostoso, gosto de romã. Certa feita, li em um jornal o depoimento de uma pessoa que dizia ler em média cem livros por ano, o que dá, desconsiderando os anos bissextos, um percentual de um exemplar a cada 3,65 dias. Mas, quando falo para as pessoas que no último ano li 172 livros, poucos acreditam. A maioria finge acreditar. Uma média de um exemplar para cada 2,1 dias. Na verdade, isso não significa absolutamente nada. É apenas um fato que demonstra ser possível aproveitar o tempo. Uma dica: não assista televisão. Outra: quando for ao banheiro leve um material literário. A questão é usufruir desse precioso bem que é o tempo. Agora, seja um tanto mais solitário. Essa é das mais fundamentais, como diria Rilke.

Em La soledad

Por Germano Xavier

talvez eu não quisesse operar os meus canteiros.
talvez a vida não fosse assim, tão vida.
talvez o amor fosse apenas uma doença.
talvez a morte não fosse um mau castigo.

houve dias em que a chuva me fez ficar em casa, distante e triste,
enquanto lá fora as árvores pediam um sorriso em socorro.

Empunhadura

Por Germano Xavier

me espere na porta, que eu venho
trazendo meu conjunto de milongas
incondicional, meu estúdio de olhar
fixo para o que podemos ver, juntos.

sendo terno sabê-lo demais sério, semblantes
e pulsos sem derrota... quando estoura
faz uma claridade boa cor castanho-clara,
e é que coisas se iniciam, dadas ao triunfo

de não serem mais tristes... falo de favas
secas e do homem amargurado e diminuto,
olvidando do mar e do poder do mar
em temperar amantes tertúlias de se ser.

me queira na chegada, mesmo com roupa suja
de impropérios, pois não invento notícias
de remanejo... o que trago beira o singelo sono
das brutalidades de amar imortalizadas.

Entornada espera

Por Germano Xavier

espera que a morte - que é, de todas, a vida
mais diária - venha comer com delicadeza
os teus instantes mais difíceis. e reza, reza!,
o pouco de tudo, ainda que em face úmida,

e o mínimo do que lhe resta.
deixa tua alma ficar bêbada
na véspera da manhã entrecortada...
pois se assim o desejo lhe presta

o não-sorrir em dias tais nublados...
- assim será, por ocasião da vontade,
a marca do teu último dia nesta cidade.

depois, foge como esses seres alados,
pelos céus, deixando sutis vestígios:
no fim, tudo não passa de vis delírios.

É o tempo que temos

Imagem: Google

Por Germano Xavier

Para todas as pessoas que amo e que amei.

Acabou mais um ano. O relógio não parou. O relógio não para. As luzes piscam, cada vez mais nítidas. Os prédios só cresceram. As pessoas só se proliferaram. Céus se desenrolaram por sobre as nossas cabeças, muitas vezes pesadas de tanta labuta. E hoje bateu aquela vontade louca de romper. Mais do que nunca, meus amigos. Romper com o mau-caratismo, romper com a hipocrisia, romper com tudo aquilo que não nos leva além. Deixar de lado os rumores de discórdia, o falso companheirismo que nos apunhala pelas costas, fugir das mágoas e das mentiras e abraçar aquilo que é amor.

Vamos, não é hora de discutir se isto ou aquilo é clichê ou não, se é démodé ou não, se é sujo ou não. É hora mesmo de partir para cima daquilo que é verdade em nós, de conquistar o bem que nos faz sentido, seja material ou não, é hora de se deixar e ser muito mais, hora de ousar mais. Até porque nós podemos mais. A vida é só uma e só há uma chance para sermos felizes. Dura realidade. Esqueçamos todas as teorias, todos as nossas possíveis vidas que não aconteceram até agora e esqueçamos também os nossos arrependimentos. Amanhã é um novo tempo de poder, de saber, de ir.

Aliás, produzamos mais amor, façamos mais amor, sejamos mais amor. Que amemos mais o nosso lugar de origem, que amemos mais o lugar que nos acolhe neste momento, que amemos mais o lugar dos nossos sonhos, pois assim teremos mais força para que consigamos chegar até ele um dia. Amemos muito mais a nossa mãe, desastrada como sempre por tanto amar, amemos mais o nosso pai cheio de mistérios e silêncios sábios, amemos mais o nosso irmão que se distanciou por algum motivo, a nossa irmã cascuda, que amemos mais.

Não deixemos de rogar amor aos nossos parentes olvidados, de lançar luzes sadias sobre nossas antigas paixões, afinal de contas foi tudo isto junto que fez a gente ser o que é hoje. Não nos esqueçamos de amar a menina que primeiro nos ofereceu o corpo em profunda ardência, sobre o sofá do velho apartamento mofado, não nos esqueçamos de doar amor ao sujeito até então estranho que nos ofertou socorro na hora mais improvável de toda a nossa vida, que não percamos de vista os homens e as mulheres de nossas vidas, nossos professores, nossos amores, nossas ilusões.

Todavia, o mais importante de tudo, diria eu, é não permitirmos que morra em nós mesmos a força para as mudanças. Se ficarmos apáticos, se presenciarmos a palidez de nossas próprias ações e a passagem em calmaria morna do tempo, perderemos mais facilmente a visão da liberdade, que é o caminho da felicidade pura. Este é mais um tempo para nos rebelar, uma nova e única chance para tentar mudar algo ou alguém e, sobremaneira, é o tempo que temos para sermos mais o próprio tempo, este ser impaciente que tem hora para nos abandonar.

Dezembro de 2013.

Era uma vez um moço de letras

Por Germano Xavier

Para Nílton Borges

Ribomba a voz trôpega
de um rapaz
que explica.
O anelado ar preso
sobre suas cercanias,
amarra as vozes dos outros,
abafadas.
O rapaz é vistoso
em sua dedicação
de aluno.
E aprende e se professa
em mestrias sutis, caridosas.

Esmiuça, tintim por tintim,
sua hora de flor nova.

Céu escuro

Imagem: Google

Por Germano Xavier

céu sem água
escuro na noite
uma claridade escondida

Abertura

Imagem: Google

Por Germano Xavier

cortinas fechadas

deixam a brecha imprescindível
a lacuna vertical de uma vista
o possível do outro lado
o de um fora
o de um dentro que sou eu
investigado por finos feixes de luz
da tarde com gosto de paz

as cortinas fechadas
abrem o rumor de um vento sábio
contornador de ilusões

levanto duvidoso
e caminho até perto delas
termino de fechá-las
para começar a me abrir

Escrevendo em cachoeiras

Por Germano Xavier

capsular e transparente
meu corpoverso se
a l o n g a
quadriculado
em
e l á s t i c o s

do alto
telhado
res
p
i
n
g
o

lamáguas
em teu colo
de sal

Evadir-se, criada de mim

Por Germano Xavier

não se atormente aqui
espaço vivo de constrangimento
existido
não há espaço para o sufocamento
que é morte em menção

mais maravilhosas criaturas cristalinas
que acabam por refletir
e a ensinar a dor de homem
ser
como se faz para se sentir ser
homem?
mas o que é o homem
tão distante da aceitação do indizível do imperfeito

não fuja minha criança criada em manhã tão linda
meu pensamento é leito
vento que te conjuga no infinito
dos horizontes
há espaço para tudo
inclusive para a madrugada

Fachada em neve

Por Germano Xavier

Parece adquirir o silêncio
do canário aceso em grades.

O rubor inconteste de um grito
descansando no sofá de pano.

A mulher branca penteando sua alma em linhos.

Parece reconhecer a angústia
na palma de sua mão fiadora.

Uma árvore enorme com ferrugem no tronco
dobra-se frente ao espelho.

A natureza ensina em ineditismos diários
a mágica ilusão professora.

Foi aquele me dizendo

Por Germano Xavier

este todo-mundo apavorante
sendo o que sou
estando vida embalada
pelo gosto amargo de um trago suicida
absinto
gole do cão e ser sem saber
se sou
estando morto e caído no abismo da má-sorte-má da renúncia
esquecido na luz-lustre de cristal embebedante gole do cão

...

tenho fome sou insone
vagabundo metralhado das letras
ladrão de vidas
(matéria para minhas telas)
sempre
quistas
as vulgares vidas
que mesmo eu vivo
nem tendo nem sendo
o que deveras sou

Fotografia

Por Germano Xavier

Uma foto capricha
e amarra meu suor escondido.
A imortalidade do imótuo,
do parado,
subverte a porção de mim
que pensa em escape,
em escorrimento...
Acabo de me enxergar oculto,
nesta impoluta mentira
que me corrompe os olhos.
O achado de algo
cristalizado,
como se estivéssemos pedra
em um curto espaço eterno
de gaiolas
- que o pássaro manifesta-se,
mesmo desalado,
em vôos de tigre -
é o mesmo retrato
que amanhece insurreições
em nossos antigos batéis
de margem de rio,
submersos.

Fraseado de vésperas

Por Germano Xavier 

Pinta o teu rosto
com a cor da felicidade
Cobre o teu corpo
de vestes da liberdade
Calça teus pés
com sapatos da simplicidade
Faz tuas palavras
exprimirem somente a verdade
Use óculos
da honestidade
Não jogue fora
as luvas da dignidade
Penteie os cabelos
da maturidade
Esteja sempre do lado
da amizade
Discuta os problemas
da sociedade
Colha os frutos
com naturalidade
Esquarteje qualquer tipo
de falsidade
Procure sempre
a prosperidade
Lance a âncora
da irmandade
Escreva versos
com autoridade
Planta em teu íntimo
a certeza da eternidade

Frutos partidos

Por Germano Xavier

velei o corpo do teu morto
argumento
teu crime imprimiu em mim
padecimento
nunca quis você assim
entendimento
vou morrer também
acolhimento

Noblat e o que é ser jornalista

Imagem: Google

Por Germano Xavier

O que é ser jornalista? Ouse fazer esta pergunta a um amigo seu que não curte jornalismo impresso ou televisionado, ou direcione o questionamento para um tio que vive com o rádio ligado nas madrugadas insones, ou ainda para o seu avô que viveu anos repletos de acontecimentos marcantes para a história do país em que você nasceu, ou para um estudante de jornalismo que ainda não enxergou o real mecanismo de sua tão sonhada carreira e, por fim, ouse perguntar a um jornalista por formação. Será que todos terão a mesma resposta? Eu suponho que cada um fará uma consideração diferenciada, com balanços os mais autônomos possíveis. 

Ricardo Noblat tentou respondê-la na série O QUE É SER (JORNALISTA), publicado pela editora Record. A esta pergunta, que tal você acrescentar a seguinte: Para que serve um jornalista? Ou para que serve o jornalismo? E muitas outras perspectivas lhe serão reveladas, com mais ou menos autoridade. Seria o jornalista uma espécie de cientista dos fatos e o próprio jornalismo uma ciência (seria ele uma ciência exata?), uma aleivosia empírica qualquer que sirva sobremaneira para iludir o olho e a mente humanos, um arremedo de arte de difusão massiva, um modo de alterar a órbita da Terra ou uma simples atividade com regras trabalhistas que no fundo só serve para aliviar o homem de sua aproximação desenfreada diante da morte? Seria mesmo capaz o jornalista de mudar o mundo? Concorde comigo, nada melhor do que um jornalista com anos de experiência no ramo para nos fomentar incursões mais profundas em tal debate.

O QUE É SER JORNALISTA, espécie de memorial-depoimento de Noblat, não responde tudo, mas revela o primordial. Noblat pincela até dicas básicas de como proceder diante de certas situações e burila também no mundo da ética comunicacional, ou sua falta. O lado sombrio das grandes aglomerações midiáticas, os jogos de poder envolvendo políticos e jornalistas, as articulações de censura em prol de benefícios mútuos e os sonhos de liberdade de expressão também são assuntos que não passam em branco durante a contação. 

Noblat parte do período da infância e adolescência, mostra como parte da família o impulsionou a pegar o gosto pelos ofícios de escrever e ler, diz sobre sua iniciação como repórter na capital pernambucana, esboça um resumo das enrascadas em que se meteu nos anos que passou como editor, chefe, diretor e colunista de grandes jornais brasileiros e, até, marqueteiro político em Angola, passando também pela exposição de quesitos relacionados ao lado pessoal de sua vida e que sofreram duras e incessantes interferências de seu lado profissional. Afinal de contas, é verdadeiro aquele ditado que diz que o bom jornalista é jornalista até quando está dormindo. Há, óbvio, quem discorde.

A visão que fica impregnada à mente após a leitura é a de que o jornalismo não é um terreno onde reina a inocência plena nem o jornalista é um monge construído de indubitável santidade, e pensar assim não é pensar novo. A notícia é um bem muito valioso e pode, sim, mudar a rotação de várias coisas, inclusive a do mundo. E os jornalistas sabem disso, assim como os donos das emissoras de tv e rádio, dos mandatários dos veículos impressos e os políticos. Há sempre um algo a mais por acontecer nos redutos mais recônditos do jornalismo. Estar dentro dele durante uma vida e não ter seu corpo ou sua alma maculada é talvez um dos grandes mistérios da humanidade. 

O que é ser jornalista quando a informação verídica é a última coisa em termos de relevância? O que é ser jornalista quando o que mais vale é cumprir ordens de terceiros e que nada tem a ver com o que você é ou idealiza? O que é ser jornalista e não sofrer com dores de consciência? O que é ser jornalista e saber que você é um herói comunicador social, cujas armas são as esferográficas, os blocos de anotações e as câmeras fotográficas? O que é ser jornalista e saber que você pode não ser nada disso de um dia para o outro?

Deve mesmo ser muito difícil ser jornalista. Deve mesmo ser muito fácil ser jornalista. É só fazer o que dá para ser feito. Basta fazer aquilo que é imperativo fazer. Observação, escrita, imagem, compilação e publicação. É só inventar uma historieta e pronto. É só não ser jornalista e ser outra coisa, tipo na área dos negócios, dos bichos e jabás da vida. É só dar a informação. É só negá-la a todos os leitores ou ouvintes a qualquer custo. É realmente tudo muito simples quando o assunto é jornalismo. E é mais do que evidente que você não está acreditando no que está lendo agora. Na verdade, só escrevi isso para jogar ainda mais o jogo da reflexão e você, caro leitor, sabe muito bem onde quero chegar.

O mundo anda mudando muito rapidamente, a sociedade clama por informações com uma velocidade cada vez mais exorbitante, o jornalista de hoje já não é mais o mesmo profissional de anos atrás, os paradigmas para que um fato vire notícia também são outros, as fontes mudaram seus frontispícios, o suporte para que a comunicação seja realmente efetivada também variou. E o jornalista, não muda? Mudou? Como deve ser um jornalista? Como deve se portar? O que é um jornalista hoje? Quanto vale? O que ele deve fazer para escapar de uma roubada no próximo lide e que pode custar o seu tão inseguro emprego? Que tal averiguar um pouco disso no depoimento do Noblat? Boa leitura.

Guardando

Por Germano Xavier

só sei falar de amor
mesmo quando tristeza
mesmo quando cabeça baixa
mesmo quando solidão

até parece que guardo
num baú de passados
uma antiga paixão

mas... só sei falar de amor
mesmo quando doença
mesmo quando exangue
mesmo quando sem vida

até parece que guardo
num baú de sentimentos
uma viva afetação

por que só sei falar de amor?
mesmo quando ferrugem
mesmo quando contenda
mesmo quando capenga

até parece que guardo
num baú de resguardos
resíduos de reputação

eu só sei falar de amor?
mesmo quando inverno
mesmo quando inferno
mesmo quando prisão

até parece que guardo
num baú de retratos
a dose mais forte de minha ilusão

Uma coluna, vários pilares

Caros leitores do blog O Equador das Coisas, colegas e amigos,

sou o mais novo colunista do portal de cultura Página Cultural. Agora vocês poderão entrar em contato com minhas idéias num espaço mais amplo de debate e construção de conhecimento. Ao editor Sérgio Evangelista, e também à Carol Piva, agradeço pelos créditos depositados em meu trabalho como escritor.

Meu cartão de visitas já está no ar!

Acesse, conheça, leia:
www.paginacultural.com.br

Abraço a todos!