Aspecto para poder solicitar una paga con fibromialgia

Aspecto para una paga

(fibromialgia con humor)

De hace 2 años viene a mi memoria (sí, increíble, lo sé), una noticia que me dejó más cuajada que la de la casa Danone. Una mujer mayor de unos 54 años más o menos, enferma de fibromialgia, solicitaba ayuda de minusvalía ante un juez. Trabajaba como limpiadora y ya no se encontraba en condiciones de seguir. Cuala fue la contestación ante la que se encontró la pobre mujer:

-"Si Ud se encuentra bien para ir a la peluquería, se encuentra perfectamente para levantar una fregona de 5Kg y trabajar"

La madre que lo matriculó! Gavilán pollero!!! Y se quedó tan pancho el colega. Se tendría que haber mordido la lengua y haberse tragado su propia escupidera envenenada... Las siete plagas de Egipto deberían atacarte a ti solito para decirte con gusto:

-"Venga hombre, no me sea quejica. Si Ud es capaz de decir que los demás estamos bien a pesar de arrastrarnos, no va a ser menos. Ale, ale, a trabajar!!"

Pues sepan jueces, mandamases o quienes sean... ¡YO VOY A LA PELU! Hala, ya lo he dicho. Por fin he salido del armario, con el pecho hinchado de satisfacción, la cabeza alta y sin tembleque en las piernas... Qué? Cómo se les ha quedao el cuerpecito?... Es que entonces poco puedo lavarme el pelo y secármelo. NO PUEDO!NO PUEDO! y NO PUEDO!. Y es cierto, tengo que ir a mi agradable peluquera a que me haga brillar el pelo sanote. Pero no penséis que salgo como las rosas, no, no, no, porque el dolor de espalda y cuello me dura días. Pero que sabrán esa panda de buitres carroñeros del corazón...

Creo que debe andar por algún lugar perdido, alguna "Guía del enfermo", por la que ellos se rigen. Agradecería mirasen fecha de la publicación, más que nada porque seguro que será del 1750 Antes de Cristo!!! en versión cómic al estilo "Mortadelo Y Filemón" que les parece hasta divertido; y ellos como que muy lumbreras no son, para que decir más...

Pero que no cunda el pánico, pueblo, que aquí estoy yo para daros unos pequeños pero seguro efectivos consejitos para acudir a vuestros juicios de tribunal médico:

1- No te laves. Pásate 3 meses sin catar el agua (no me seáis brutos, podéis beberla), simplemente no tengas relaciones carnales con ella y borra el jabón por un tiempo. No importa si la gente no soporta estar a tu lado. Siéntente realizada. Vas por buen camino.

2- No te peines. A parte de que conseguirás unas rastas naturales admirables allá donde vayas, esto impacatará que te mueres!!! Por los piojos no te preocupes, son tus mejores amigos. Ya sabes, no te abandonarán...

3- No te cambies de ropa. Lleva la misma, mínimo por un mes, noche y día. Rebózate en grasa, en barro, haz que se rompa a jirones... Con todo esto te desestresarás un pelín y luego, piensa en el montón de ropa que te van a regalar creyendo que no tienes, uaaaah, genial!!!

4- Camina hasta rebentar. Los 4 días antes del juicio, sal a pasear todas las noches. (Tranquila, nadie te atracará; recuerda el aroma nauseabundo que desprendes. Es mortal!!)... Todo esto hará que tus ojeras lleguen hasta el suelo y que hablar ya te cueste más de lo normal. Y entra arrastrando los pies y la cabeza gacha, no tiene precio!!! Pero con todo el tute insoportable que llevaremos a cuestas, nos hará falta una silla de ruedas, así que todo arregado

5- Gracias al olor nauseabundo nos darán en un plis plas la ayuda, con tal que despejemos el aire, y resetear esa imagen horrenda que pudieramos provocar, son capaces de todo.

Para mí que esto es lo más cercano al perfil que ellos reconocen como persona enferma, porque ya me diréis. Para ellos se ve que no tenemos derecho a que nadie nos peine, nos maquille, nos vista, nos lave el pelo, etc; porque a mí esto no me cuadra nada de nada...

Lo único claro es que a lo que no tenemos derecho es que una panda de fracasados pizpiretas del montón, amargados e infelices, decidan nuestro futuro y situación.

Menos mal que yo puedo seguir mirándome en el espejo y mirando a los ojos de las personas, cosa que ellos no...

Habrá que cambiar el "Antes muerta, que sencilla" por un ...

"Antes enferma, que juececilla"

Marisa ( nenufar.marisa en el foro)

* Fuente: Facebook

Ya no te amo

NO TE AMO MÁS

Mentiría diciendo que

todavía te quiero

como siempre te quise

Tengo la certeza que

nada fue en vano.

Siento dentro de mí que

tú no significas nada.

No podría decir jamás que

alimento un gran amor.

Siento cada vez más que

Ya te olvidé!

Y jamás usaré la frase

YO TE AMO!

Lo siento pero debo decir la verdad.

Es muy tarde…

AHORA LEE DE ABAJO HACIA ARRIBA !!!!!!

Realidad & ilusion

Este planeta que vivo es pequeño y se llama “Realidad”.

Pero a veces le cambio el nom­bre y lo llamo “Ilusión”.

No sé cuando soy feliz… si cuando lo llamo “Realidad” o cuando lo llamo “Ilusión”.

“Realidad” es cuándo tienes miedo… pero te inventas un abrazo y le pones su rostro, su olor, la fuerza de su cuerpo.

Es cuando la canción suena desentonada, pero te haces la que no te das cuenta.

Cuando eres un charquito de llanto en el que flota una hoja de otoño, pero dibujas, con el dedo, un sol y una flor nueva meciéndose en el aire y poco a poco se te deshace el nudo de las tripas y la respiración se serena para hacerte retornar a las noventa pulsaciones por minuto.

“Realidad” es cuando llamás por teléfono y ningún amigo te contesta… no están o están tan ocupados que no devuelven el llamado.

Para ser sincera, cuando llaman es cuando necesitan contarte un problema y recibir una palabra de apoyo, de aliento, una frase que les aclare el pensamiento y les saque la angustia.

Pero tu angustia… ¿a quién le interesa? Aprendiste a callarte.

Para no asustar a nadie.

Para no espantarlos.

Ya sabes que no te van a dar una solución, que temen “contagiarse tus penas”, y quién sabe dónde, pero dónde… han aprendido a mostrarse interesados por lo que les ocurre a los demás… y a los pocos minutos borran, arrancan, olvidan, se vuelven amnésicos para recordar cualquier cosa que no sea su propio ombligo.

Las palabras rotas se convierten en cuchillos.

De palabras rotas y llantos no llorados están hechas las nieves de los picos más altos.

Por eso no puedo vivir siempre en el pequeño planeta “Realidad”, y doy vuelta el cartel de su nombre porque del otro lado dice “Ilusión”, y allí suena la orquesta de Tommy Dorsey tocando una canción canta­da en inglés, cuya letra no puedo traducir perfectamente y se la invento como más me guste.

Y Benny Goodman me hace entornar los ojos tocando “Recuerdos de tí…”; y Romeo lee las cartas que Julieta le envió a Mantua, y ninguno de los dos se muere.

En “Ilusión” no hay desencuentros ni despedidas.

Todos llegan para quedarse.

Todos te abrazan, sonrientes.

Todos te necesitan y te quieren.

Leen en tu frente lo que estás pensando; no hay que explicarles nada… y puedes recos­tar tu cabeza en su hombro… y él se queda quieto, así te duermes y el sueño disuelve el diamante perfecto del dolor.

Cuando en el planeta “Ilusión” llueve, el café se calienta solo en la cafetera, y aparece sobre la mesa de la cocina un álbum con fotos de toda la familia festejando navidad; las hermanitas vestidas iguales en un acto del 25 de mayo en la escuela, con moñitos en las trenzas y escarapelas redondas.

En esas fotos no falta nadie.

Nadie puede escaparse de una foto.

¿Quién querría hacerlo?

¿La abuela con olor a vainilla en las manos?

¿El tío Juan con su habano prendido y la admiración de las vecinas enamoradizas?

¿Papá del bracete con mamá toda sonrisas y luceritos en los ojos?

Cuando en el planeta “Ilusión” es de noche, él ya te está esperando en la cama para dormir abrazados.

El, que jamás te dijo que necesitaba un tiempo para poner sus ideas en orden… él, que nunca te hizo decir por su secretaria “Está en una reunión” “Dice que después la llama”,.. y tu esperaste, esperaste hasta que la espera te borró el sonido de su voz…

Él, que cada vez que estabas por dejar de quererlo, aparecía un ratito con promesas y al día siguiente barría sus huellas para que no supieras a dónde se había ido…

No… no es así… lo que pasa es que me estoy confun­diendo.

No es fácil llorar en un planeta y que tus lágrimas hagan brotar las rosas en el otro.

Que en un planeta te amen y en el otro…

Pero no puedo cambiar las cosas; fundir los dos planetas.

Sé que manteniendo este orden de dicha y de dolor, sin mezclarlos, podré sobrevivir, como todos.

Poldy Bird

Carta de una medico a la Sra. Ministra de Sanidad

 

Señora ministra, le propongo que sea usted la primera española que se vacune contra la gripe A. De hecho, con este despropósito llamado autonomías, si se vacuna usted y toda la cartera de gente que nosgobierna en España, el grupo control sería lo suficientemente grande como

para sentirnos todos más seguros.

 

Verá usted, le agradezco que me haya colocado a la cabeza de los grupos de riesgo y que tenga usted tantísimo interés en que no me coja la gripe.

Entiendo que usted me necesita para que el sistema de salud no se colapse; sin embargo, es una gran pena que al igual que usted se preocupa por mi salud y de repente me valore como un bien nacional, no se preocupe por mi situación laboral. La invito a que venga a ver mi contrato o el del resto de los médicos en este país. La gran mayoría trabajamos con contratos que en el resto de la Europa antigua serían una vergüenza.

 

Señora ministra, yo no me voy a vacunar. El virus no ha acabado de mutar y a partir de la última mutación deberían pasar seis u ocho meses para elaborar susodicha vacuna. Es decir, la vacuna que nos proponen no puede ser efectiva. En cuanto a su seguridad, ya tenemos la experiencia de vacunas para la gripe fabricadas con prisas; se usan adyuvantes peligrosos para poder poner menor cantidad de virus. Francamente, yo prefiero tener mocos tres días que sufrir un Guillain-Barré.

 

Señora ministra, a mí no me gusta ser un conejo de indias. El Centro de Prevención y Control de Enfermedades de la UE "espera a saber cuáles son los efectos de la vacuna en los adultos sanos para detectar posibles consecuencias adversas". Mire usted, casi que no.

Prefiero que se la ponga usted y me lo cuenta.

 

Señora ministra, se les está marchando el asunto de las manos. Está ya más que claro que este virus, aunque muy contagioso, es muy poco agresivo y más del 95% de los casos cursa de manera leve. Se espera un máximo de 500 fallecimientos frente a los 1500 a 3000 que provoca la gripe tradicional. Mientras tanto, usted está permitiendo un despilfarro de recursos inaceptable. Muchos hospitales en el país están siendo objeto de cambios arquitectónicos absurdos e innecesarios para prepararse para una hecatombe que ya sabemos no va a ocurrir. Se han gastado ustedes 333 millones de euros en esta pandemia de color y fantasía. La letalidad del virus es del 0.018%, francamente irrisoria.

 

Señora ministra, déjeme que le recuerde que la gripe A ha matado de momento a 23 personas y que tiene una tasa de incidencia de 40-50 casos por semana y 100.000 habitantes. Sin embargo, el tabaco produce en España 40.000 muertes al año y 6.000 por tabaquismo pasivo. Eso sí que es una pandemia, pero usted prefiere ignorarla. Es un tema menos atractivo y que le crearía multitud de enemigos. De los 447 muertos en las carreteras

españolas en 2008, ni hablamos, que no es de su cartera.

 

Señora ministra, explíqueme por qué tiene usted el Tamiflú bajo custodia del ejército. La eficacia de los antivirales en esta gripe es dudosa y de cualquier manera lo único que hace es reducir en un ratito la duración de los síntomas y con efectos secundarios no despreciables. Cualquiera diría que guarda usted bajo siete llaves la cura contra el cáncer o la peste

bubónica. Ponga el fármaco en las farmacias que es donde debe estar y déjese de fantasías más propias de Hollywood. Alternativamente, haga algo sobre la patente del osetalmivir y permita que lo fabriquen otras compañías farmacéuticas, así no hay agobios de estricciones.

 

Señora ministra, las previsiones de la Organización Mundial de la Salud ya se han patinado en ocasiones anteriores. Cuando la gripe aviar, predijeron 150 millones de muertos que al final quedaron en 262 fallecimientos. Se han vuelto a equivocar, no importa. Lo importante es parar la locura en la que estamos montados y esa, señora Jiménez, es responsabilidad suya.

 

Señora ministra, aquí una es una cínica por naturaleza. Demasiada gente se lleva tajada en este asunto. No sólo los fabricantes de las vacunas y los antivirus sino los que hacen las mascarillas, los de la vitamina C, los del bífidus activo, los fabricantes de ventiladores artificiales y pulsioxímetros, los de los pañuelos desechables, los productos de desinfección de manos, hasta los presos con enfermedades incurables que quieren aprovechar para marcharse a casa. Sin embargo, no me negará tampoco que la pantalla de humo les ha venido al pelo a su gobierno ahora que la crisis sigue su marcha, el desempleo tiene niveles históricos, nos suben los impuestos, sube el IRPF y baja el PIB. Una casualidad, supongo.

 

Señora ministra, una cosilla más. Si tengo que ver muchas más fotos suyas a media página con mirada astuta, trajes sexis y poses de modelo.... ¡me va a dar algo!

 

Mónica Lalanda ha pasado los últimos 16 años en Inglaterra, la mayoría

como médico de urgencias en Leeds (West Yorkshire). En la actualidad

trabaja en la unidad de urgencias del Hospital General de Segovia,

participa en varias publicaciones inglesas y también ilustra libros y

revistas con viñetas médicas.

Como me duele el alma

Me duele alma, y siento este dolor

en pedazos desgarrar mi corazón

dejando lágrimas de sangre

rodar en mi pecho, en todo mi cuerpo

Por amarte tanto,¡he perdido la razón!

Llegaste a mi vida a darme

el amor que un día soñe

Yo sabía que sola iba quedarme

Porque solo fué una ilusión

algo que en mi alma creé

¡Como me duele el alma !

Amado... ¡como me duele alma!..
este dolor profundo desgarra mi ser

Ho... ¡como me duele el alma!

¿Porqué me enseñaste a querer..?

Dormida me encontraba en un nido

construido de penas y soledad

Donde no se oian los ruidos

que trae la amargura, la insanidad

¡Como me duele alma!

Y siento que se va mi vida

Al desconocido más alla

Que es mi ultimo suspiro

Y que el mañana no llegara    

¡¡¡Como me duele el alma!!!!...

No se donde voy

Cuantos días pasaran

para poder olvidar todo lo que siento.

Y cuantas noches quedarán

para no verte más cuando mis ojos cierro.

Y no, de nada me arrepiento

solo quiero pasar página

y empezar de nuevo.

Y ahora no sé dónde voy ni de dónde vengo.

Solo tengo en mis manos este viejo recuerdo.

pero soy luchadora y no siento miedo.

No tengo un sitio voy dónde me lleva el viento

No sé dónde voy ni de dónde vengo.

Nunca quise preguntar

cual era la verdad,

para que quiero saberla.

Y no, de nada me arrepiento

solo quiero pasar página

y empezar de nuevo.

Y ahora no se donde voy ni de dónde vengo.

Solo tengo en mis manos este viejo recuerdo

pero soy luchadora y no siento miedo.

No tengo un sitio voy dónde me lleva el viento,

no sé dónde voy ni de dónde vengo.

No sé dónde voy ni de dónde vengo.

Y no, de nada me arrepiento

solo quiero pasar página

y empezar de nuevo.

Y ahora no se donde voy ni de dónde vengo.

Solo tengo en mis manos este viejo recuerdo,

pero soy luchadora y no siento miedo.

No tengo un sitio voy dónde me lleva el viento,

no sé dónde voy ni de dónde vengo

Dónde me lleva el viento

El sueño de morfeo

Los renglones torcidos de Dios

Igual que ayer

llovía tristeza

como estrella fugaz

que muere discreta, efímera,

sin dejar rastro al marchar,

hoy la mañana tiene la tontería

y la mirada del Sol.

Está cansina, legañosa y hastía,

despliega sus rayos con sopor.

Estorba la mañana a quien

no es capaz de comprender

que tres y seis no son diez,

que es quien es y no quien cree.

Ahogar la locura es como intentar

tapar y ocultar con un dedo el Sol.

Parir pensamientos es como vaciar

sólo con mis manos el mar…!

Vivo dentro de esta jaula de huesos,

mi mente un día echó a volar

más allá del país de las maravillas, Alicia un día le oyó preguntar

por el camino hacia la tierra de Oz,

en busca de lucidez y razón,

salir de su celda, que es para él la realidad

dar con la llave oculta en su interior.

Pues yo quiero desnudar mi alma de tinieblas ya

Pues yo quiero despertar y saber por qué amar.

Ahogar la locura es como intentar

tapar y ocultar con un dedo el Sol.

Parir pensamientos es como vaciar

sólo con mis manos el mar…!

Dame la paz... y te alzaré un templo.

Hazles callar... hay voces aquí.

Dame la paz... pues busco y no encuentro

el camino de vuelta a vivir…

Ahogar la locura es como intentar

tapar y ocultar con un dedo el Sol.

Parir pensamientos es como vaciar

sólo con mis manos el mar…!

Dame la paz... y te alzaré un templo.

Hazles callar... hay voces aquí.

Dame la paz... pues busco y no encuentro

el camino de vuelta a vivir…

Dame la paz... y te alzaré un templo.

Hazles callar... hay voces aquí.

Dame la paz... pues busco y no encuentro...

el camino de vuelta,

el camino de vuelta,

el camino de vuelta, a vivir…..!!!

Mago de hoz

Vientos del pueblo me llevan

Vientos del pueblo me llevan,

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón

y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,

impotentemente mansa,

delante de los castigos:

los leones la levantan

y al mismo tiempo castigan

con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,

que soy de un pueblo que embargan

yacimientos de leones,

desfiladeros de águilas

y cordilleras de toros

con el orgullo en el asta.

Nunca medraron los bueyes

en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo

sobre el cuello de esta raza?

¿Quién ha puesto al huracán

jamás ni yugos ni trabas,

ni quién al rayo detuvo

prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,

vascos de piedra blindada,

valencianos de alegría

y castellanos de alma,

labrados como la tierra

y airosos como las alas;

andaluces de relámpagos,

nacidos entre guitarras

y forjados en los yunques

torrenciales de las lágrimas;

extremeños de centeno,

gallegos de lluvia y calma,

catalanes de firmeza,

aragoneses de casta,

murcianos de dinamita

frutalmente propagada,

leoneses, navarros, dueños

del hambre, el sudor y el hacha,

reyes de la minería,

señores de la labranza,

hombres que entre las raíces,

como raíces gallardas,

vais de la vida a la muerte,

vais de la nada a la nada:

yugos os quieren poner

gentes de la hierba mala,

yugos que habéis de dejar

rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes

está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos

de humildad y olor de cuadra:

las águilas, los leones

y los toros de arrogancia,

y detrás de ellos, el cielo

ni se enturbia ni se acaba.

La agonía de los bueyes

tiene pequeña la cara,

la del animal varón

toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera

con la cabeza muy alta.

Muerto y veinte veces muerto,

la boca contra la grama,

tendré apretados los dientes

y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,

que hay ruiseñores que cantan

encima de los fusiles

y en medio de las batallas.

Miguel Hernandez

Y añado yo, ¿cuando despertaras España?

¿cuando reacionaras a tanta injusticia, a tanto engaño, tantas miserias?

¿porque te dejas comprar por unos euros?

¿cuando reclamaras tus derechos, aquellos que dicen la constitucion, un trabajo, una vivienda digna, la vida que todo ser humano se merece?

¿porque te conformas con recojer de la basura los que otros tiran?

¿porque te dejas tapar la boca?

No dejes que griten los de siempre, te estan poniendo el yugo y no dices nada.

Te dejas convencer por palabras muy bonitas que en el fondo no dicen nada, te cuentan muchas historias y te distraen de la realidad que es la que importa.

No escuches mas canto de sirenas, escuchate a ti, a tu amigo, a tu vecino, a todo el que te rodea y comprobaras que solo hay tristeza y llanto.

 Haz como Ulises, amarrate al mastil y lucha contra esos cantos, no permitas que te embrujen, lucha porque se oiga tu voz y la de todos, lucha por cambiar esta realidad ficticia, por tu realidad.

Bolero

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor.

Julio Cortaza

Los caballos negros son

Los caballos negros son.

Las herraduras son negras.

Sobre las capas relucen

manchas de tinta y de cera.

Tienen, por eso no lloran,

de plomo las calaveras.

Con el alma de charol

vienen por la carretera.

Jorobados y nocturnos,

por donde animan ordenan

silencios de goma oscura

y miedos de fina arena.

Pasan, si quieren pasar,

y ocultan en la cabeza

una vaga astronomía

de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!

En las esquinas, banderas.

La luna y la calabaza

con las guindas en conserva.

¡Oh ciudad de los gitanos!

Ciudad de dolor y almizcle,

con las torres de canela.

Cuando llegaba la noche,

noche que noche nochera,

los gitanos en sus fraguas

forjaban soles y flechas.

un caballo mal herido

llamaba a todas las puertas.

Gallos de vidrios cantaban

por Jerez de la Frontera.

El viento vuelve desnudo

la esquina de la sorpresa,

en la noche platinoche,

noche que noche nochera.

La Virgen y San José

perdieron sus castañuelas,

y buscan a los gitanos

para ver si las encuentran.

La Virgen viene vestida

con un traje de alcaldesa,

de papel de chocolate

con los collares de almendras.

San José mueve los brazos

bajo una capa de seda.

Detrás va Pedro Domecq

con tres sultanes de Persia.

La media luna soñaba

un éxtasis de cigüeña.

Estandartes y faroles

invaden las azoteas.

Por los espejos sollozan

bailarinas sin caderas.

Agua sombra, sombra y agua

por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!

En las esquinas, banderas.

Apaga tus verdes luces

que viene la benemérita.

¡Oh ciudad de los gitanos!

¿Quién te vio y no te recuerda?

Dejadla lejos del mar,

sin peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo

a la ciudad de la fiesta.

Un rumor de siemprevivas

invade las cartucheras.

Avanzan de dos en fondo.

Doble nocturno de tela.

El cielo se les antoja

una vitrina de espuelas.

La ciudad, libre de miedo,

multiplicaba sus puertas.

Cuarenta guardias civiles

entraron a saco por ellas.

Los relojes se pararon,

y el coñac de las botellas

se disfrazó de noviembre

para no infundir sospechas.

Un vuelo de gritos largos

se levantó en las veletas.

Los sables cortaron las brisas

que los cascos atropellan.

Por las calles de penumbra

huyen las gitanas viejas

con caballos dormidos

y las orzas de moneda.

Por las calles empinadas

suben las capas siniestras,

dejando detrás fugaces

remolinos de tijeras.

En el portal de Belén

los gitanos se congregan.

San José, lleno de heridas,

amortaja a una doncella.

Tercos fusiles agudos

por toda la noche suenan.

La Virgen cura a los niños

con salivilla de estrella.

Pero la Guardia Civil

avanza sembrando hogueras,

donde joven y desnuda

la imagen se quema.

Rosa la de los Camborios

gime sentada en su puerta

con sus dos pechos cortados

puestos en una bandeja.

Y otras muchachas corrían

perseguidas por sus trenzas,

en un aire donde estallan

rosas de pólvora negra.

Cuando todos los tejados

eran surcos en la tierra,

el alba meció sus hombros

en largo perfil de piedra.

¡Oh, ciudad de los gitanos!

La Guardia Civil se aleja

por un túnel de silencio

mientras las llamas te cercan.

!Oh, ciudad de los gitanos!

¿Quién te vio y no te recuerda?

Que te busquen en mi frente.

Juego de luna y arena.

Nueva tesis feminista

¿Cómo decirte

hombre

que no te necesito?

No puedo cantar a la liberación femenina

si no te canto

y te invito a descubrir liberaciones conmigo.

No me gusta la gente que se engaña

diciendo que el amor no es necesario

-"témeles, yo le tiemblo"

Hay tanto nuevo que aprender,

hermosos cavernícolas que rescatar,

nuevas maneras de amar que aun no hemos inventado.

A nombre propio declaro

que me gusta saberme mujer

frente a un hombre que se sabe hombre,

que sé de ciencia cierta

que el amor

es mejor que las multi-vitaminas,

que la pareja humana

es el principio inevitable de la vida,

que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;

lo amo

con todas sus debilidades

y me gusta compartir con su terquedad

todo este ancho mundo

donde ambos nos somos imprescindibles.

No quiero que me acusen de mujer tradicional

pero pueden acusarme

tantas como cuantas veces quieran

de mujer.

Gioconda Belli

A orillas del rio de Piedra me sente y llore

 Cuenta una leyenda que todo lo que cae en las aguas de este río —las hojas, los insectos, las plumas de las aves— se transforma en las piedras de su lecho. Ah, si pudiera arrancarme el corazón del pecho y tirarlo a la corriente; así no habría más dolor, ni nostalgia, ni recuerdos.

A orillas del río Piedra me senté y lloré. El frío del invierno me hacía sentir las lágrimas en el rostro, que se mezclaban con las aguas heladas que pasaban por delante de mí. En algún lugar ese río se junta con otro, después con otro, hasta que —lejos de mis ojos y de mi corazón— todas esas aguas se confunden con el mar.

Que mis lágrimas corran así bien lejos, para que mi amor nunca sepa que un día lloré por él. Que mis lágrimas corran bien lejos, así olvidaré el río Piedra, el monasterio, la iglesia en los Pirineos, la bruma, los caminos que recorrimos juntos.

Olvidaré los caminos, las montañas y los campos de mis sueños, sueños que eran míos y que yo no co­nocía.

Me acuerdo de mi instante mágico, de aquel mo­mento en el que .un «sí» o un «no» puede cambiar toda nuestra existencia. Parece que sucedió hace tan­to tiempo y, sin embargo, hace apenas una semana que reencontré a mi amado y lo perdí.

A orillas del río Piedra escribí esta historia. Las manos se me helaban, las piernas se me entumecían a causa del frío y de la postura, y tenía que descansar continuamente.

—Procura vivir. Deja los recuerdos para los viejos —decía él.

Quizá el amor nos hace envejecer antes de tiempo, y nos vuelve jóvenes cuando pasa la juventud. Pero ¿cómo no recordar aquellos momentos? Por eso es­cribía, para transformar la tristeza en nostalgia, la so­ledad en recuerdos. Para que, cuando acabara de contarme a mí misma esta historia, pudiese jugar en el Piedra; eso me había dicho la mujer que me acogió. Así —recordando las palabras de una santa— las aguas apagarían lo que el fuego escribió.

Todas las historias de amor son iguales.

Ojos tristes

Ojos tristes, pensamientos ocultos, secretos a voces del alma, fluyen recuerdos amargos, recuerdos dulces, son solo recuerdos que nutren.

El cielo llora y me acompaña su llanto, el viento sopla y enfría mi alma, vivir del pasado es corretear viento, pues la vida cabalgas y siempre te cansas, el viento susurra y todo en calma y al final solo ojos tristes, pensamientos ocultos.