"Aquilo que capto em mim tem, quando está sendo transposto em escrita, o desespero das palavras ocuparem mais instantes que um relance de olhar."
C. Lispector
não há [mais dolorido] parto:
trazer à luz o âmago
– amor intrínseco...
[como me fosse possível.]
“O som que eu ouço
São as gírias do seu vocabulário...”
C. Eller [Nando Reis]
não há porquês ou pois
quando um são dois.
toda minha arte
se restringe
em amar
[-te]
.
Marcia Tiburi
"Algo vai muito mal com a autocompreensão do ser humano sob a crença de que existe um padrão normal dos afetos que calibraria o todo da experiência emocional humana. A crença na normalidade confirma apenas que vivemos mergulhados na incomunicabilidade. Os sentimentos humanos são nebulosos e confusos, mas não são expressos senão por meio de atos desesperados que falam por si mesmos.
Se a norma fosse estabelecida pelo que há de mais comum, teríamos de voltar ao paradoxo de Bacamarte: o anormal é normal, o normal é anormal.
O fenômeno contemporâneo da psiquiatrização da vida nasceu como tentativa de eliminar a estranheza humana. Hoje ele sustenta a indústria cultural da saúde, que se serve do sofrimento humano como a hiena se serve da carniça.
Para os fins do logro capitalista já não basta aproveitar a desgraça do outro, também se pode ajudar a incrementar a produção do infortúnio usando a arma do discurso. A moral une-se à ciência nessas horas e quem paga o preço é o indivíduo humano, do qual se extirpa a capacidade de pensar sobre sua própria vida.
Se a indústria farmacêutica depende da evolução das drogas e dos remédios, depende também da existência de doenças. Criar um remédio pode implicar a criação da doença.
Assim é que uma das mais fundamentais experiências humanas na mira dos sacerdotes da moral que propagam a psiquiatrização da vida é, hoje, a solidão. A banalidade da proposta não é pouco violenta.
Em pesquisa recentemente divulgada, um médico norte-americano definiu a solidão não apenas como doença, mas como epidemia. Tratou-a como uma tendência contrária à evolução. Definida como um erro da “natureza humana”, a solidão passa a ser vista fora de sua dimensão social e histórica. Como doença, ela seria a causa do sofrimento e não o efeito da perda de sentido da convivência entre as pessoas. Em última instância, daquilo que seria o significado mais próprio da política como universo da integração entre indivíduos e comunidades.
Em um mundo em que a política foi destruída pelo poder transformado em violência, a solidão é o sintoma do medo do outro que ameaça o indivíduo.
Diz-se indivíduo daquele que não pode ser dividido, que é inteiro. Podemos dizer que a solidão é constitutiva de si no mais simples sentido metafísico. Mas há a solidão como um fato que diz respeito à vida vivida fora das relações. É essa solidão que deve ser inscrita na filosofia política como afeto político.
Mas não há nada de anormal em um indivíduo viver só. A solidão da qual muitos se queixam hoje como um desprazer pode ser para outros tantos um prazer. Viver em comunidade não faz sentido para todo mundo e isso não leva necessariamente à conclusão de antissociabilidade da qual o indivíduo seria a vítima ou o culpado.
A solidão nas cidades grandes é muito mais um sinal da precariedade do sentido da comunidade e da convivência, é mais um problema sociocultural do que de escolha individual.
Selva de pedra
Certamente ela reflete a impossibilidade de retornar às florestas, como um dia fez Henry Thoreau. As florestas estão em extinção, assim como, curiosamente, a ideia de humanidade. Resta fugir para a moderna caverna na selva de pedra – sem querer reeditar lugares-comuns – que é a casa de cada um.
A solidão é, assim, a categoria política que expressa a nostalgia de uma vivência de si mesmo. Ela é, por isso, a tentativa de preservar a subjetividade e a intimidade consigo mesmo que não tem lugar no contexto de relações sociais transformadas em mercadorias baratas.
A sociedade da antipolítica precisa tratar a solidão como uma pena e um mal-estar quando não consegue olhar para a miséria da vez: o fetiche da hiperconectividade, que ilude que não somos sozinhos."
. . .
intertexto dialógico:
eu: vc já viu o enigma de kaspar hauser? se sim, como nunca me indicou??
ela: sim, tem um daqueles dentro de pessoas como vc e como eu. por isso somos do mesmo planeta. bom, dá menos solidão nesta vida de merda... é de merda, mas não vamos contar pra ninguém.
A metafísica dos chocolates. Sim, há metafísica nos chocolates. E mesmo o mais doce dos chocolates, quando a alma pequena, amarga. Como chocolate, apequenada, sem pensar em nada – ou pensando em muito. Lavrando a existência. Desorganizada em corpo. Descompensada à própria veemência. Como que distribuída... [aos porcos?]. Frente a um abismo verde escuro, escuro. Sem matéria de salvação. À mercê de. Instabilidade. Ignorância. Desilusão. Desastre. Desassossego. E nem mesmo é Domingo.
quero ouvir o meu silêncio
em tudo aquilo que foi dito.
como eco solitário
repetindo, repetindo, repetindo...
quero a agudeza interrogativa
repousada em meu colo
[eu e ela, apenas!]
no sossego grave dos sentidos.
o mundo é a palavra
habilitada para o encontro
do inferno e o paraíso.
— acho que li num livro!
ah, a história deste instante
é tão rude e não se explica.
quero ouvir no meu silêncio
a mudez da minha vida.
Porque eu não consigo transcrever a emoção, alegria, admiração, êxtase... tudo!, de um espetáculo [e que espetáculo!] musical de 2h!
A Arte é, muitas vezes, um espetáculo sobre o qual depositamos nosso olhar [já viciadamente “intelectualoide”], o qual pode vir torná-la mera mimese do real e da natureza, enquanto recriação destes.
Responder para que serve a Arte – como está proposto no texto de Alain de Bottom – é um exercício que se arrola há e em diversas épocas e que, até hoje, antepõe o ato de pensar ao de sentir.
Nietzsche, que buscou sensibilizar o conceito de Arte, mostra que, no entanto, uma experiência implica em outra. Isto é: pensar leva a sentir.
É através do questionamento sobre o sentido da Arte que a união de razão e emoção estende-se à sua compreensão.
Uma obra de arte suscita, portanto, o pensamento: sua retórica visual faz-se espelho, no qual nos podemos olhar e, de fato, ver – refletir.
*resposta de prova. nota máxima! =)
os poemas são silenciosos
riscos
– voos inscritos pelo céu escuro;
asas presas na armadilha d'uma aranha...
mãos que espantam pássaros
nunca hão de tecer teias:
o que escrevo são galopes!
os meus lábios, ferraduras
que penduro atrás da porta,
onde ninguém lê.
a lua
é uma sintaxe musical – serenata às janelas –
que tão poucos ouvem.
do seleiro da noite,
ouço os sons de cada letra minha
– um corcel de punhos!
rolam fenos assilábicos
nas bóreas do horizonte sombreado à neblina...
e a égua da manhã
relincha na esplanada,
arriscando as linhas
que eu cavalgo no dorso do dia.
"Existe um ser que mora dentro de mim como se fosse casa dele, e é.
Trata-se de um cavalo preto e lustroso que apesar de inteiramente selvagem [...]
tem por isso mesmo uma doçura primeira de quem não tem medo:
come às vezes na minha mão."
C.L.
Para ocupar o vazio insidioso, tentei, por vezes, fazer um poema concreto. Mas, há tempos [outrora doridos], não me escapa um verso, uma rimazinha só. – E naquele eu caí e ainda me encontro...
Aprendi, com essa ausência, a diferença básica entre pausa e interrupção: uma é para recomeço; outra, para subsistência. – A associação fica a gosto!
Amanhã, quiçá, descobrirei sua causa. – A casa sou eu.
Confesso, para justificar, que a minha inteligência [ou capacidade organizacional], há um tempo, fora se instalar n’algum cortiço meia-boca cuja origem desconheço. – Sua casa não sou mais eu.
Falo pouco, pois, não por fazer jus àquela ideia de que sábio é quem ouve, mas porque há uma [in]consciência de outra ordem, absolutamente inferior à que se emprega socialmente pelos outros seres, estes com os quais, em grande maioria, tenho abdicado contato. – Quando sim, no entanto, esforço-me para parecer compativelmente... agradável. Juro. [E quem jura não sabe SE mente.]
Não queria falar de sensibilidade, contudo... penso que ela seja uma forma de inteligência. – Ando tão in-sensível... [“O peso de sentir. O peso de ter que sentir!” ¹]
À probabilidade de ter realizado um aborto natural sou imensamente grata. – Porque pr’além de todo desejo há, felizmente, o Destino...
Não sei quantas vidas serão necessárias para entender esta! – O espiritismo não tem me explicado muitas coisas. Ou eu não as tenho compreendido, por mim mesma.
Ai... Muitas vezes, num suspiro está todo o entendimento. – Mas quem o saberia?
¹ de Fernando Pessoa, em Livro do Desassossego.
