...eu também não ligo

Se quer saber, meu amigo,

preocupe-se menos com eles,

e olhe mais pra você,

Vão lhe dizer que é egoísmo,

mas quem se importa...?

Todo mundo é assim,

Só que a maioria é hipócrita demais para perceber isso.

E, talvez lhe digam , que você, não sabe nada,

mas, o que eles sabem...?

A maioria é, simplesmente,

arrogante demais,

para admitir a propria burrice.

E, é provável,

que um dia você acorde e apenas perceba,

que o mundo não é o que você esperava,

e, que sonhar de olhos abertos,

é um pouco mais difícil,

do que achou que seria,

Mas, ninguém disse que seria fácil...

Tá, eu sei, 

que essas coisas são complicadas,

E você se sente um pouco mais perdido

e estranho que a maioria...

Mas, se tratando de pessoas, o que não é assim?

No final das contas, você, simplesmente percebe,

que se preocupar demais é burrice.

De nada adianta tanta ladainha...

Pessoas às vezes, são apenas, muito estranhas mesmo.

esboço sobre tempos ou linhas

realinho  pouco a pouco,                        
                                   um pouco, do pouco
                que me                                      
   de
      s        nh   
   a    l  i         ou .                                                      
                                  
                               perco  
                                     r rendo com
                       as pontas dos dedos
                               
                               o tempo,
                                 
                                             tateando 
                      de va      gar,
                                 letras sobre letras
                        medos sobre
                                                                 medos,            
                                         
    No peito,   um verso,

    inconsciência, e destempero: 

                                                        vaga alma

                                                         de lembranças tortas,

                                                         em horas mornas... Esboços e linhas, 

                                                        dedos e tempos...

                                   

 Deixo o tempo,

versos e devaneios,       Por acabar e alinhar (-me) em mim.  

... Sim as pessoas seguem para o sul agora. Como sempre seguiram a procura de calor. Algumas viajam sozinhas e um pouco perdidas.  A maioria tem sede. De vida, amor, esperança, grana, e até mesmo, de dor.

Nenhuma delas tem muito tempo. Nenhuma delas faz a menor ideia do que seja o tempo. É tudo tão lento e urgente... Mas nada disso importa realmente. Se elas se tornarão revolucionárias, artistas... Se serão espetaculares ou medíocres... Algumas não passarão nem do primeiro inverno. Seja como for todas continuarão seguindo a procura de qualquer coisa, que se pareça com um sentido, uma razão... Talvez um pouco mais. Só um pouco mais... Todas as direções são tortas e curtas demais. Eu apenas sigo também.

Suponho não existir qualquer razão para o que fazemos...

Apenas sentimos qualquer coisa,

que não se explica ou se define por completo.

É um tanto abstrato,

e certamente, muito vago,

insipido,e até, meio vazio às vezes...

Somos o resultado de uma soma qualquer de... Não é matemática.

Por mais que se tente não há;

nem a haveria o porquê de existir;

uma explicação em que coubéssemos,

Nada é capaz de explicar tudo o que mora em qualquer peito:

todo o nosso vazio, alegria,

medo, amor,

esperança,

dor... Nada é capaz de conter todo o nosso caos.

Sentimos, e apenas sentimos. Nada mais importa.

Não tenho escrito ou lido muita coisa,

me deixei de lado,

em qualquer canto do quarto.

Há pouca ou nenhuma vontade em mim.

Me sinto doente,

mas doente de quê, 

não sei...

Talvez seja apenas o tempo passando... Quem sabe seja, eu...

Seja como for as reclamações,

me parecem cada vez mais irrelevantes.

Suspeito que a vida; simplesmente; não se importe o bastante conosco.

Somos impotentes e finitos demais...