Imagenes by Yuki

Aquí una ilustraciones que realizó una amiga de Mangakas Unidos de la Historia "De tripas Corazón" Disfrutenlas!

Saludos.

De tripas Corazón

Aquí un pequeño trabajo que realicé hace tiempo 

De tripas corazón

La he postulado a dos torneos y le ha hido muy bien. En el primero no ganó, pero obtuvo el mérito a una de las historias más características del género. 

En el segundo torneo (un foro diferente), ganó el primer lugar entre una serie de excelentes textos. Espero que les agrade, es de parte de su servidor ^^

Capítulo I

El encargo

La noche anterior había recibido una llamada desde Londres, Wandsworth. Era un nuevo trabajo. Mientras el taxista conducía yo leía el periódico desde el asiento trasero. No eran más de las ocho de la mañana. 07 de septiembre de 1932.

Los titulares llamaron mi atención. “Asesino ataca nuevamente. Asesinado militar retirado”

Antes de poder leerla realmente había llegado a mi destino. Así que bajé y caminé hacia el pequeño establecimiento llamado “Las cuerdas de Olson”. Al abrir la puerta sonó la campanilla que estaba detrás.

–Bienvenido, ¿puedo ayudarle en algo? –me dijo un joven detrás del mostrador con las manos llenas de mugre que restregaba contra un harapo.

Era una tienda solitaria. Ningún cliente, sólo aquel sujeto de boina gris y el montón de instrumentos colgados por todas partes.

−Eh… el señor… ¿Olson?

−Oh, el jefe, debe estar ocupado como siempre, arreglando el viejo piano.

−Soy el señor Johnson, él espera mi visita…

−¿Quién llegó, Jimmy? –escuché la voz bajar por la escaleras.

−Un sujeto con cola de caballo, dice que usted lo espera.

Me ofendí un poco por la crítica animalesca a mi preciada cabellera y justo después se asomó él a la mitad de las escaleras. Un viejo no mayor de 60 años, sonriente por mi visita.

−Usted debe ser el señor Johnson.

−Sí, ese soy yo –respondí.

−Venga, por favor, suba a mis aposentos.

Parecía un viejo amable y bastante peculiar. Algo obeso, lo que le impedía subir las escaleras con rapidez. Cabello blanco corto y piel blanca sudada, parecía estar haciendo mecánica.

Me aventuré por las escaleras hasta el primer piso. Allí estaba todo bastante desordenado. Había muchos objetos extraños para mí y suponía que eran familiares para él. Estaba trabajando con su piano a tapa abierta. Tenía varios ganchos y alicates dentro de la caja de resonancia del instrumento y varios trapos sucios alrededor.

−Es un placer señor Johnson, bienvenido a mi oficina –señaló el desorden con ambas manos-. Pase adelante, siéntese.

Yo me aproximé a todo con cautela y una sonrisa correspondida a su bienvenida. Me quité el sombrero como gesto de respeto a su negocio, me senté sobre una silla cerca del monstruo de madera y él continuó hurgando la pianola con ambas manos y la cabeza metida en ella.

−En la llamada le dije que era un asunto urgente, y lo es –hizo una pausa-. Hace cinco días asesinaron a mi hija en ésta misma tienda, señor Johnson.

−Oh, qué pena, le doy mis condolencias –le dije realmente apenado. En cambio él estaba tan ocupado que no pude notar desanimo en su voz.

−No se preocupe, estoy bien, soy alguien fuerte a pesar de mi edad. Creo que la vida continúa y así debe ser. Por ejemplo: hace seis meses decidí cambiarle las cuerdas a este piano y la verdad tenía que hacerlo, si no lo hacía no podría tocar. Así digo que en la vida no podré seguir viviendo lo poco que me queda libremente si comienzo a lamentarme.

−Excelente filosofía.

−Eso mismo digo yo –sonrió deteniendo su trabajo-. Créame señor Johnson, si no fuera por lo débil que es mi cuerpo ahora mismo no estaría contratándolo.

Tomó aire como si hubiera corrido por horas.

−Me dijeron que era el mejor… -me alagó.

−No sé si sea el mejor, pero lo intento.

−Esa es la actitud que me interesa, señor Johnson. Le pagaré mucho dinero para que siga con esa actitud hasta que encuentre al asesino de mi hija.

−Así será –confirmé con toda seguridad.

−Sobre la repisa hay una carpeta, tómela, allí están todos los datos que necesita para empezar.

Tomé la carpeta sin bacilar y descubrí que tenía muy buenos datos. Fotografías de la escena, datos de la víctima, reportes policiacos, entre otras cosas.

−Bien, supongo que puede empezar hoy mismo. Puede llamarme cuando quiera a preguntarme lo que quiera, estaré disponible para usted a cualquier hora señor Johnson.

−Muy bien, entonces comenzaré la investigación.

−Excelente, lo acompaño hasta la salida.

Se apresuró lo más que pudo a bajar por las escaleras y justo entonces noté algo que me congeló. Una botella de Charléis Stuart, uno de mis placeres más carnales.

−¿Le interesa? –me preguntó al verme balbucear.

−Eh, no, qué pena, es suya.

−Fue un regalo de una sobrina, la verdad no soy amante de los licores, si quiere pude llevársela, acéptelo como un regalo de mi parte.

Yo no pude resistirme a tomarla y sonreír. Como dije antes, era uno de mis vicios más oscuros. El problema era lo difícil que era conseguir una botella de aquel licor.

−Muchas gracias señor Olson, esto me anima mucho más a terminar su caso efectivamente.

−Eso me alegra muchacho, eso me alegra. Le tendré otra para cuando resuelva el caso.

Me saludó con un apretón de manos y pude irme finalmente hacia mi nuevo destino.

Capítulo II

El primer sospechoso

Al llegar a mi nueva residencia, un apartamento rentado al oeste de la ciudad, comencé a inspeccionar la evidencia. Vacié la carpeta sobre una mesa y me serví de aquella delicia de los dioses.

Jennifer, una chica de diecinueve años bastante normal. Señorita, con pretendientes por doquier y una buena vida gracias a las enseñanzas musicales de su padre.

La mañana del 02 de Septiembre alguien irrumpió en la tienda, forzando la entrada y asesinándola en el primer piso. Su padre estaba en una presentación desde una hora antes y al volver, encontró el cuerpo. Pudieron confirmarse testigos que lo vieron tocar en un desayuno privado al norte de Merton. Estaba abierto el abdomen quirúrgicamente, el asesino le sacó los intestinos sin razón aparente. Estos no se hallaron en la escena.

Tras montar una línea de investigación en la pared de mi hogar, lo primero que hice fue buscar registros en los periódicos de la ciudad que indicaran asesinatos con un patrón aparente. Pero sólo me bastó encontrar el que había comprado esa mañana para darme cuenta de que había una ola de asesinatos en la ciudad.

Después de ir un par de veces a la hemeroteca y otras fuentes, encontré diversos asesinatos. Eran 27 en total, contando el del 06 de Septiembre, un día antes de mi llegada.

Julio de ese año: Un hombre es hallado sin intestinos en su casa al norte de la ciudad. Era soltero, solía frecuentar un bar y conocía muchas chicas. Tenía aproximadamente tres amantes y le gustaba la vida fácil.

Dos días después es asesinada una dama de treinta y cinco en su residencia en Croydon. Mismo modo operandi. La razón es desconocida, sólo era un ama de casa dedicada a sus siete hijos.

Dos meses más tarde se acumularon los asesinatos por toda la ciudad, y tras revisar todo, me di cuenta de algo impresionante. Existía un patrón.

Cada doce personas volvía suceder el mismo hecho con otra persona de la misma clase.

El primer caballero asesinado era un sujeto lleno de mujeres y lujuria. El asesinato número 12 también se trataba de un sujeto similar. Vidas diferentes, pero con las mismas características en específico. Lo mismo sucedió con la dama asesinada días después. Era una ama de casa de dedicada a sus hijos, justo como la número trece.

A partir de eso pude establecer una combinación de números. Así conocería qué tipo de persona sería la próxima víctima, y quizás, el motivo.

Para el finalizar del día ya tenía una nota organizada y una pared llena de fotografías. 27 personas fallecidas… era un asesino en serie lo que tenía en mis manos.

“Orden - Tipo de personalidad

1- Lujurioso, bebedor y apostador.

2- Ama de casa con hijos pequeños

3- Ex político

4- Sordo mudo

5- Millonarios o empresarios

6- Indigente con nivel de pobreza extrema

7- Menores de cinco años

8- Vírgenes de no más de 19 años (Hija de mi cliente)

9- Personas solitarias y poco conversadoras (Última víctima: Militar retirado)

10- Trabajadores dedicados (Siguiente víctima)

11- Esposos o esposas fieles

12- Ancianos venerados por la sociedad”

Organicé todo pensando cuál sería la próxima víctima. Entonces me encontré con que el ex militar asesinado el 06 de Septiembre. Era un hombre solitario y poco conversador; justo como mi factor número 9.

La víctima estaba desayunando en casa cuando fue interceptado por el asesino silencioso.

Como siempre, no había testigos. La puerta fue forzada con una herramienta desconocida, y eso, tenía a la policía hecha un caos.

Al principio ellos pensaban tener sospechosos, pero luego de unos meses, descubrieron que no tenían nada.

Todo eso hasta que hallaron intestinos en la basura del apartamento de un sujeto llamado Arnold Blass, al norte de Haringey. El hecho sucedió el 04 de Septiembre y estaban a punto de enjuiciarlo para aquel día de mi llegada, pero con este nuevo asesinato al militar se ponía en duda que Arnold fuera el criminal. Quizás tuviera algo que aportar a mi investigación, así que tendría que darle una visita.

Los asesinatos eran cada dos o tres días, así que tendría algo de tiempo para encontrarlo antes de que atacara otra vez. La próxima víctima sería algún trabajador dedicado.

−¿Señor Arnold? –le pregunté al verlo sentado sobre la mesa, esposado y vigilado por dos guardias varios pasos detrás de él.

No me respondió. Ni siquiera se inmutó al verme entrar. Era un hombre fornido de unos 45 años con barba de varios días y sin cabello.

Suspiré, sabía que no sería fácil sacarle una cucharada de nombres, así qué tendría improvisar. Me quité el sombrero y lo miré desde la puerta.

−¿Recibió la noticia? –lo interrogué-. Un nuevo asesinato −solté la prensa sobre la mesa.

Noté que pudo leer los titulares: “Asesino ataca nuevamente. Asesinado militar retirado”

No respondió, al contrario, se quedó más callado que antes. Dejé el maletín en el suelo y tras acercarme, soné mis manos contra la mesa, atrayendo la atención repentina de los oficiales.

−Dime la verdad, Arnold ¿has sido tú? ¿O intentas encubrir a alguien? –seguía sin mirarme-. No… eso sería demasiado estúpido. No valdría la pena arriesgarte a la pena de muerte por otra persona… ¿quién es? Vamos, suéltalo… ¿acaso un político? ¿Alguien con dinero? ¿Poder?

Subió la mirada hasta mis ojos. Finalmente tenía su atención.

−Sé que hay algo más aquí que no has querido decir y créeme que tendrás que hacerlo o la multitud de familiares te sepultarán como causante de todo… están buscando un culpable Arnold y si estás en su camino no dudarán en colgarte mañana a primera hora.

−¿Quién eres? –soltó una voz grave. Yo suspiré y tomé asiento antes de responder.

−Fui contratado para encontrar al verdadero culpable…

−¿Detective privado? Pensé que eras policía –me interrumpió.

−Desde hace un tiempo que ya no trabajo de ese bando.

Me miró de frente y con voz grave intentó intimidarme.

−Si me estás mintiendo te juro que…

−No tienes más opción que creerlo...

Repentinamente la puerta se abrió. Justo cuando estaba a punto de sacarle la embuchada fui interrumpido por ellos… los malditos cascos negros.

−¿Quién autorizó esta entrevista? –Me preguntó vestido con abrigo negro y sombrero pequeño-. ¿Quién es usted?

Me retiré de la mesa y volteando el dije:

−Sólo un detective privado intentando hacer su trabajo.

−¿Qué? ¿Quién lo dejó entrar?

−Y ¿quién es usted?

−Soy el jefe de policía de Londres, sargento Margot −me mostró la monumental y despampanante placa-. Sáquenlo de aquí.

−Tranquilos, ya me voy −levanté las manos en son de paz.

Tomé mi maletín y salí pensando cómo volver a encontrarme con el sospechoso otra vez, ya que en esta ocasión estaba seguro de que tenía algo que decirme a mí que no quería decirle a la policía.

Capítulo III

Muerto siete veces por una mirada

Tras salir de allí, fui a la biblioteca. Revisé varios periódicos de hacía varios años. Descubrí quién era el sargento Margot.

Gran maestre de las artes detectivescas, excelentes referencias de muchos lugares interesantes. Había resuelto alrededor de cincuenta y siete casos en toda su vida y entre ellos el famoso Billy Grow. Un joven violador de las calles de Londres hacía varios años. Margot era hijo del gran detective Ben Jefferson, uno de los grandes de la estación de policía. Tan grande que hasta un monumento tenía en el centro de la estación. Lo sé porque lo vi con mis propios ojos, esa tarde, tras tener en mis manos tanta información de él que su madre comenzaría a dudar si era su hijo o no.

Después de hacer unas preguntas por varios lugares cercanos, volví a mi residencia.

Como cada vez que tenía un caso, me encerré en mí mismo intentando meditar qué clase de psicópata podría ser el asesino del caso.

Lo primero que pasó por mi mente fueron los intestinos. ¿Qué clase de procedimiento requeriría intestinos humanos?, y ¿por qué tantos? Estaba intentando pensar como un asesino y gracias a tres minutos de meditación pensé encontrar una pista: las morgues.

Visité la Sala Negra, en una esquina al norte de Haringey. Tras veinte minutos y treinta peniques de soborno, finalmente convencía al encargado de dejarme ver varios cuerpos. Puse un nombre falso en la libreta de asistencia y pasé a verlos.

Al principio no había nada “anormal” en ellos. Pensé que quizás algunas muertes habían podido ser causadas por el asesino misterioso pero no parecía ser así. En una de las morgues más populares de la ciudad no había absolutamente nada sospechoso… hasta que vi bien en sus laterales. Al principio no pensé que faltara nada, pero tras varios vistazos a siete de los diez cadáveres que me mostraron, noté que tenían una ligera y sutil cortada a un costado de sus caderas. Llegué a pensar que todas esas personas habían sido asesinadas por el criminal, pero después de que me echaran y se armara un escándalo en el sitio porque les habían sacado los intestinos a los clientes, me di cuenta de que lo hicieron después de estar muertas. Alguien estaba robando intestinos a los muertos y a los vivos con algún motivo, pero… ¿cuál?

¿Quién podía estar haciéndolo? Podía ser cualquier doctor de muertos en las morgues y con tantos cuerpos, podía ser mucha gente.

Cada vez estaba más encerrado.

Volví a casa pensando qué clase de procedimiento requeriría intestinos para completarse. Había escuchado que las mortadelas se hacían con intestinos, ni pensar que esa delicia acompañada de unas hojuelas de pan estaban hechas de intestinos. Imaginándome a un carnicero desquiciado, planteé la posibilidad del canibalismo. Alguien a quién le agrada comer mortadelas humanas.

Me incorporé, tomé mi abrigo y me marché tras cerrar la puerta.

Dos horas después estaba sirviendo el almuerzo en la correccional Vivocuviche. Como siempre, era cien billetes más pobre, pero cuando tuve a Arnold frente a mí, supe que había valido la pena.

Había una enorme fila de hombres fornidos y hambrientos esperando a que yo sirviera, pero los hice esperar.

─¡¿Qué hace aquí?! ─me protestó.

─Estoy dispuesto a cualquier cosa por esa información.

­­─¿Está loco? Podrían verte los policías...

─No me interesan los policías, me interesa la verdad.

Suspiró y miró a su alrededor. El sujeto detrás de él comenzaba a impacientarse, con el entrecejo fruncido y de brazos cruzados.

            ─No tienes idea de lo peligrosa que es ésta gente ─comenzó a desembuchar.

─Dime, ¿quién puso esos intestinos en tu basura?

─Un día me llegó esa carta y no pude negarme. Tenía que hacerlo, sino me matarían. Dejé los intestinos allí y no vinieron por ellos, sólo el policía al día siguiente.

─Vamos despacio, ¿quién puso los intestinos en el bote?

─Yo lo hice –dijo finalmente-. Se supone que alguien pasaría a buscarlos y yo no tendría nada que ver.

─¿Quién era? ¿De qué carta me hablas?

Estaba claramente presionado. Era obvio que los presidiarios detrás de él lo ponían nervioso.

─Vaya a mi casa, revise bajo la cama, allí está la prueba de todo, pero no hable con la policía, ellos están en esto ─se alejó de la línea del comedor sin decir más.

El sujeto detrás de Arnold prácticamente me asesino siete veces con la mirada y yo sin chistar, le negué el postre.

La noche calló en mi segundo día en Londres, y para entonces, ya había visitado la biblioteca, una tienda de música, la hemeroteca, la morgue, la prisión y la cafetería de la prisión. Me sentía todo un turista... y como si fuera poco, me tocaba visitar (de manera ilícita) la casa de un sospechoso de asesinato.

Pasé por debajo del listón de seguridad. La policía había desordenado todo, no me habría sorprendido sí no hubiese encontrado nada en esa casa. Pero por suerte, el pobre Arnold había hecho un acto más allá de la inteligencia de cualquier uniformado: Un piso triple debajo de su cama. Era una de esas trampillas de adolescentes, donde guardan las fotografías de actrices y sus secretos más íntimos. Cualquiera que la hubiera visto sabría que allí había algo. Pero en fin, el acto más inteligente de Arnold fue crear una trampa debajo de la trampa, quizás no era la mejor opción, pero había funcionado, las pruebas habían sobrevivido a las garras de Margot.

“Tienes siete días para sacarle los intestinos a trece personas en la Moruge de la calle 22. Sé que trabajas allí, conozco a tu familia, a tu esposa y a tu pequeño hijo. No intentes hablar con la policía, ahí también tengo gente.

Sé que tienes conocimientos quirúrgicos y por eso quiero que los saques a cada persona que indicaré en la siguiente lista de una forma muy sutil, nadie tiene que darse cuenta, o te mataré y te quitaré los tuyos a cambio.

Las personas que vaciarás serán las siguientes:…”

Marcó una lista detallada de personas en la morgue.

“…las instrucciones son poner los intestinos en grupos de tres, marcados con nombres y apellidos en una bolsa, en frente de tu casa, donde siempre pones la basura. Una vez que lo hagas, entra, si llego a sospechar que estás cerca para cuando los recoja, a las 7:33 pm de cada día, te mataré.

No intentes hacer nada ni avisar a nadie. Has lo que te digo, si cumples con la tarea sin problemas, no volveré a contactarme contigo.

No es nada personal,

sólo tengo un sol que despertar

y tú me vas a ayudar,

o si no te tendré que matar.

Jm”

Estaba escrita en máquina de cinta, y muy probablemente no tendría huellas además de las de Arnold.

Ése último poema (mal redactado por cierto) me dio una idea del tipo de persona que era el asesino. Alguien que es capaz de bromear con la vida de mucha gente antes de jugar con ellas.

Estaba algo sorprendido, no me había enterado de que Arnold solía trabajar en la morgue de la calle 22. Un detalle que pasé por alto. Nada es perfecto.

Volví a casa con las pruebas en mano, me serví el último trago que me quedaba de Charléis Stuart y me sumergí en las deliciosas pero turbulentas aguas de la meditación.

Estaba servido. Ya tenía suficientes cabos para resolver el asunto, pero, ¿cómo unirlos?

Ya me parecía bastante raro que Arnold no hubiera prendido fuego a esa carta, aunque no lo culpo, siendo la única prueba de su inocencia creo que, al contrario, fue muy inteligente.

Quizás mi asesino tuviera acceso a mucha gente. Era obvio para mí que el asesino había enviado esa carta con la intención de conseguir intestinos gratis y además, inculpar a alguien en el momento preciso, como era el caso del pobre pero enjuiciado Arnold.

El hecho de que le pidiera 13 intestinos nada más, indicaba que no todos los trabajos los realizó Arnold, de seguro había más personas atemorizadas por las maliciosas cartas, y además estarían regadas en muchas morgues de la ciudad.

Pero, ¿por qué no recoger los intestinos del basurero ese día?

Arnold mencionó que él los puso allí y nadie vino por ellos, sólo un policía al día siguiente. Eso indicaba que alguien le avisó al policía acerca de ello y en ese caso, el policía también era cómplice, ya que no se habían señalado en ningún informe policiaco la presencia de ninguna llamada anónima.

Entonces era cierto, la policía tenía que ver, o al menos alguno entre ellos. Mi primer sospechoso era el comisario Margot, ya que siendo un alto mandó sería muy fácil recibir llamadas sin que le hicieran preguntas.

Aunque no estaba del todo convencido. Pero tenía otra pista: los empleados de la morgue.

Sí había más personas amenazadas, de seguro alguno de ellos tendría que haber visto quién puso la carta en su buzón o quién recogió los intestinos, sólo era cuestión de preguntar.

Estaba evocado a la tarea. Tomé mi vieja placa del SS y me puse en ello. Vestido con mi chaqueta negra favorita y con mis botas de cuero, sería más fácil creerme eso de que no soy detective ni policía.

Capítulo IV

De tripas corazón

Fui hasta la morgue al norte de Haringey nuevamente, ésta vez, pedí que todos los empleados se presentaran ante mí y el jefe de muertos no paraba de hacerme preguntas:

─¿Servicio Secreto? ¿Qué tiene que hacer en una morgue?

─Esto es un asunto oficial, no puedo revelar detalles. Lo importante es que estén todos presentes, hay algo que aclarar.

No podía decirles nada respecto al caso, alguno podría soltar la lengua y despellejar el caso con la prensa.

Todos los empleados, incluyendo los de mantenimiento, estaban frente a mí.

Con mi mayor tono y pose policiaca les dije:

─Antes que nada, yo no soy policía, soy un agente de la SS, así que sus vidas no correrán peligro ya que la policía no tiene nada que ver conmigo. Hace algunos días vine al establecimiento y descubrí que les habían robado los intestinos a varios de los muertos. La pregunta es ¿quién lo hizo? No os pediré que me respondan ahora, ni revelaré sus identidades, ya que estoy seguro de que sus vidas están en riesgo. Sé acerca de las cartas y no puedo protegerlos ni a ustedes ni a sus familias. Así que os entregaré mi tarjeta a todos y el que quiera decir algo, sólo debe llamarme. Estoy seguro de que de ser encontrado al culpable intelectual, podré librar a los amenazados.

Suspiré profundo, sabiendo que ya las caras de algunos eran prometedoras.

Les entregué las tarjetas y salí de allí con la frente en alto. 

Ahora sólo quedaba esperar la llamada.

Sabía que los horarios de salida eran a las 8 pm, así que debía esperar paciente.

Justo a las 8:27 estaba sonando el teléfono, atendí y antes de poder decir “hola”, me estaban soltando el cuento:

─Es un hombre delgado, alto y usa boina gris, usted entenderá… ─colgó sin chistar.

Su apresurada llamada me hizo pensar que posiblemente era cierto, esa desesperada mujer estaba confiando en mi criterio.

Cerré los ojos e intenté pensar quién entre mis sospechosos cumplía con las características, entonces lo descubrí.

─Jimmy...

Tenía el patrón perfecto y cumplía con las características de la carta y las fisiologías del asesino. Muy bien las iniciales “Jm” en la carta podrían significar un nombre y no las iniciales de un nombre y un apellido: Jimmy. Pero ¿por qué?

Era imposible averiguar si él tenía alguna conexión con las mortadelas de intestinos... y más importante, ¿por qué asesinó a la hija del jefe teniéndola tan cerca de su lugar de trabajo?

Las dudas me arrojaron respuestas. Era menos probable que sospecharan de él sí pasaba las investigaciones de la policía en una situación como la suya. ¡Lo tenía!

Había resuelto el increíble caso que tenía a la policía delincuenciada y dando vueltas persiguiendo su cola.

Como cada vez que resolvía un caso, saqué el puro de la mochila y comencé a fumarlo mientras hacia mi informe.

Estaba satisfecho, aunque no feliz, ya que el hombre que me contrató tenía al asesino en su propio negocio. Era casi la madrugada, así que la tienda debía estar cerrada, el escenario perfecto para revelarle todo a Olson.

Llamé a mi cliente insistiéndole que debíamos reunirnos en la tienda a las once en punto.

Él estaba durmiendo en casa, pero afirmó que podía hacerlo.

Su casa estaba lejos de la tienda, así que yo llegaría primero.

Tomé mi maletín y mi abrigo, saliendo disparado de la casa antes de poder cerrar la puerta con seguro.

A esa hora sería difícil encontrar un taxi, así que corrí hasta la tienda.

El viejo me había dicho que existía una llave de emergencia sobre el marco de la puerta, así que la tomé y entré al lugar. También mencionó acerca de una botella de Charléis Stuart en el estudio que de seguro me serviría para esperarlo.

Emocionado, subí las escaleras y encendí la luz. Revelando el viejo piano y el desorden habitual.

Suspiré aliviado, por un momento pensé que Jimmy aparecería de repente como en las peores películas de terror.

Revisé bajo la estantería y encontré el gran premio: la botella de Charléis Stuart.

Me senté al lado de la pianola. Relajado por primera vez desde que había llegado a Londres.

Ojeé dentro de la caja y noté que tenía varias cuerdas listas para tocar. Mi madre me insistió una vez para que tocara el piano, y gracias a eso, aprendí a tocar Fur Elise con mi mano derecha. Me animé a intentarlo, y tras unos cuántos intentos, lo conseguí.

No sé si eran cosas mías o el sonido de aquel viejo piano era diferente. Quizás era el licor que tomaba o tal vez que las cuerdas eran nuevas, lo cierto era que me agradaba. Su sonido era muy peculiar y casi celestial, estaba a punto de dedicarme a la música.

El sonido era casi mágico. Estaba feliz de haber resuelto el caso.

Dejé de hacerlo para inspeccionar los retratos en la pared.

El viejo provenía de una enorme familia de músicos, todos retratados al lado del viejo piano en una cadena de fotografías que llegaba hasta su hija, Jennifer.

Me acerqué al escritorio y encontré muchos papeles regados, entre documentos de presentaciones, hasta facturas de compras a los mayoristas de acero para cuerdas.

Eso llamó mi atención, ¿por qué comprar acero para cuerdas? ¿Acaso no compraba las cuerdas listas para instalarlas?

Torcí la boca sin entender.

Hasta que encontré ese diario por casualidad.

“El negro sonido de SOL”

Decía en la portada.

Sus palabras contaban la historia de cómo los padres de Olson se hicieron ricos y famosos por su peculiar forma de tocar el piano. Decían que tenían un don celestial que les hacía alcanzar cualquier tono con una perfección milimétrica.

Me imaginé al dios del piano, algo más allá de Beethoven o Chopin.

No tenía idea de que Olson fuera tan bueno.

Me senté otra vez al lado del piano y continué mirando aquel viejo diario.

Justo en la tapa trasera, yacía algo escrito en tinta negra.

“Si encontraste este diario significa que has sido seleccionado por el destino para continuar con la tradición.

Durante toda tu infancia he intentado alejarte de esto, pero ya a este punto no puedo evitarlo más. Como ya sabrás, el secreto está en las cuerdas

Tu padre... Olson”

Ese mensaje me perturbó un poco. No tenía idea de por qué todo aquel jaleo por una familia de pianistas.

Tiré el diario sobre la mesa y sin querer, descubrí una página oculta tras la cubierta.

Era una lista, que iniciaba con el título “De tripas corazón”. Más abajo indicaba algo más:

“Cada treinta años son tocadas de Do a Do y con su infinita magia, otorgan el don al noslo.”

Al principio no entendí lo que significaba, pero al ver la lista, el trago se me resbaló de las manos.

Do----> Dedicación   

Do#---> Fidelidad    

Re----> Respeto      

Re#---> Lujuria       

Mi----> Amor          

Fa----> Tiranía       

Fa#---> Ignorancia    

Sol---> Codicia       

Sol#--> Pobreza       

La----> Inocencia     

La#---> Pureza        

Si----> Nostalgia

Había algo allí que no había visto. Por casualidad traía en mi bolsillo la lista que diseñé acerca de las víctimas.

“Orden - Tipo de personalidad

1- Lujurioso, bebedor y apostador.

2- Ama de casa con hijos pequeños

3- Ex político

4- Sordo mudo

5- Millonarios o empresarios

6- Indigente con nivel de pobreza extrema

7- Menores de cinco años

8- Vírgenes de no más de 19 años (Hija de mi cliente)

9- Personas solitarias y poco conversadoras (Última víctima: Militar retirado)

10- Trabajadores dedicados (Siguiente víctima)

11- Esposos o esposas fieles

12- Ancianos venerados por la sociedad”

Entonces me senté de golpe y tomé mi bolígrafo. Estaba sudando de las ansias. Sediento de saber qué significaba, creía haber resuelto todo por fin. Puse los números en el orden indicado y ¡lotería!

Había descubierto que las cuerdas de los pianos se hacían con intestinos de animales.

Do----> Dedicación    10 (Siguiente víctima)

Do#---> Fidelidad     11

Re----> Respeto       12

Re#---> Lujuria        1

Mi----> Amor           2

Fa----> Tiranía        3

Fa#---> Ignorancia     4

Sol---> Codicia        5

Sol#--> Pobreza        6

La----> Inocencia      7

La#---> Pureza         8 (Hija de mi cliente)

Si----> Nostalgia      9 (Última víctima: Militar retirado)

Volteé a mirar el piano anonadado. El pulso me temblaba y de la excitación dejé caer ambas notas al suelo.

Ahora el piano estaba borroso. Negro y tenebroso.

De repente estaba paralizado. No podía moverme. Volteé a ver la botella de Charléis Stuart, había una sonrisa en su reflejo.

Era el viejo, observándome morir desde las escaleras.

Podía imaginarme como tachaba en su mente el último muerto de su lista: “Dedicación” ese fue mi error.

Estaba muriendo lentamente, viendo pasar mi vida frente a mis ojos. Recordando cada detalle de mi investigación.

Habían muchos muertos. En un cálculo rápido de los intestinos, descubrí que eran un total de 75.

75 muertos, 75 cuerdas. 

─Dos de tres. Bien hecho… –detrás de él pude ver la silueta de dos hombres.

Jimmy y Margot.

Entonces descubrí que detrás de aquella frase:

“Cada treinta años son tocadas de Do a Do y con su infinita magia, otorgan el don al noslo”

Existía un significado perfecto una vez que jugabas con esa última e inentendible palabra. Como el reflejo sobre el agua:

noslO = Olson

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Espero les haya gustado. Será hasta la próxima ^^ Intentaré estar más pendiente de este blog.

Foro Mangakas Unidos

Buenas otra vez, desde hace mucho que no entro aquí. Bueno ^^ Le dejo un link de mi nuevo Foro "Mangakas Unidos" trata más que todo de Manga y Anime. Aunque hay una sección para postear historias y Dibujo entre otras cosas de interes. 
Puedes crear manga y aprender de animación y diseño. También los últimos programas para dibujar en la Pc. Publicar Manga y Anime, ver tutoriales de manga y Anime, todo en el nuevo Foro Mangakas Unidos. 
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Un saludo amigos 



Magna

Jim en el inicio

Jim en el inicio


En una plaza gris de aquellas de antaño, donde el medio día parece noche y la noche parece sombras. Una escena de tristeza pura se asoma en una banqueta.
Jim, el sujeto de 29 años con gabardina gris y cabello desarreglado observaba hacia el otro lado del la plaza. No sé sabía que observaba exactamente, pero acariciaba un libro con un pañuelo rojo en su interior, el cual tenía un título tan pequeño que no se podía apreciar.
Él está atento a todo lo que sucede allí. Sabe el número de la placa de los tres vehículos estacionados en la calle. Conoce el nombre de siete de veinte personas del lugar. Sabe cuanto dinero ha recaudado el vendedor de helados y también la cantidad aproximada de helados que le quedan en el carrito. También sabe todo acerca de la persona que observa. No puede evitar sentir pena y al mismo tiempo ira.
Pestañea lentamente y el tiempo parece detenerse a su alrededor. Los globos de un niño se le escapan de sus manos y quedan libres como el viento. Eso causa que Jim medite más, mucho más. Cada escena a treinta metros a su alrededor le causa curiosidad.
Se levanta lentamente y camina con serenidad y paciencia hacia donde su vista apunta. En el reflejo de sus ojos se ve una imagen conocida desde siempre. Y tras sacar de su gabardina su instrumento de trabajo, un estruendo con poco eco tiñe su reflejo de color rojo. Solo allí se pueden leer las palabras “Santa Biblia” en aquel libro con pañuelo.

Capítulo II - Ignis

Una amistad que no será olvidada con el tiempo

Yuma – Japón – 21 de Abril 2005 – 9:30 am.

Mito permanecía sentada en una mesa apartada del salón (como siempre). Se encontraba sola, haciendo lo que más le gustaba hacer, dibujar en sus cuadernos. Unos ojos ajenos se asomaron a su dibujo, es la joven que acababa de llegar al instituto. Mito se sorprendió enseguida al pensar que no le gustarían, pero ella sonrió al decirle:

- Vaya, dibujas muy bonito.

- ¿De verdad lo crees? –mencionó algo incomoda.

- Claro que sí, la verdad esta hermoso –sin pena alguna se sentó a su lado y comenzó a comentar su dibujo- me encantan los paisajes, además está muy bien planificado, puedo ver como detallaste las líneas antes de pintarlo.

- Genial, a mi también me encantan –ya era la segunda sonrisa que compartían y aún no sabían sus nombres.

- Mi nombre es Mito, ¿y el tuyo?

- Soy Hitomi, mi familia acaba de mudarse al vecindario.

- Genial, ¿a que parte de la ciudad?

- Está subiendo por la quinta, o creo que eso dijo mi madre.

- ¿De verdad? Eso es grandioso, yo vivo en la sexta, podríamos irnos juntas.

- Por su puesto, yo agarro el bus desde la segunda avenida hasta aquí.

Mito se mordió el labio algo pensativa.

- Yo me vengo en bici todos los días, pero creo que podré venirme en bus de ahora en adelante.

Desde ese momento se creó un lazo de amistad que luego sería muy difícil romper. Esa tarde se fueron juntas, Mito aceptó irse caminando aunque tenía la bicicleta a cuestas y Hitomi no pudo evitar acompañarle hasta su casa.

Ignis – Imperio Basilisk - 21 de Abril, 2005 – 9:30 am.

- Kaiya-sama, no pudimos ubicar a la intrusa –mencionó uno de los sirvientes de Kaiya.

- Entiendo, no será fácil encontrar a Kyoko-san, solo hay una persona que puede ser igual o un poco más débil que yo, y es ella –pensó al escuchar la noticia.

Al levantarse del trono, caminó hacia la puerta, entonces dijo:

- Quiero que la encuentren, búsquenla en todos los reinos… no podemos permitir que siga con vida.

El soldado levantó la cabeza y sin decir una sola palabra más, se fue de su presencia.

A las afueras del imperio, Kyoko se movía velozmente sobre los árboles, buscando algún lugar donde resguardarse. Su ojo aún sangraba y su apariencia se deterioraba cada vez más, en cualquier momento podría caer al suelo inconciente por el desangramiento, pero ella no se detenía, al contrario, buscaba resguardo de los soldados que la perseguían de cerca.

Por un instante no pudo más, lo cual causó que cayera desde los árboles hasta el suelo donde se arrastró por más de dos metros. Entonces una sombra se posó sobre ella.

En el castillo de Basilisk, Kaiya abre la puerta de un pequeño salón. Un montón de papeles y maquinarias extrañas se encontraban amontonadas en el lugar, parecía un laboratorio, varias ropas quemadas se mostraban en el suelo y los rastros de experimento extraño estaban por todos lados.

Kaiya sonrió y caminó hacia unos papeles en busca de algo. Con afán buscaba algo en medio del desorden, se trataba de un diario, el cual al encontrarlo demuestra una sonrisa aún más grande.

- Aquí está, eso es Icaro, parece que los rumores eran ciertos, estabas planeando algo grande.

Yuma – Japón – 15 de Junio 2005 – 6:45 am.

El tiempo pasó mientras Hitomi y Mito se hicieron grandes amigas, pasaron grandes momentos, el cumpleaños de Mito, las tardes que pasaban juntas en la ciudad, la heladería de Milo y sin olvidar los divertidos días en el parque.

Durante toda la semana Hitomi pasaba frente a la casa de Mito con su bicicleta nueva, pero ese día se fueron sin ellas, ya que la lluvia no paraba de caer y Mito ya le tenía idea al impermeable rosa. Por suerte, nunca más tuvo que utilizarlo, sentía pena por su tía Mike, pero prefería el paraguas de papá. Esa mañana se despidió velozmente como siempre, tomo la mochila y se pintó del lugar mientras la lluvia se disipaba mostrando algunos rayos de sol. Hitomi le esperaba afuera con un paraguas azul, ella sonrió con sinceridad antes de caminar juntas por la acera.

- Vamos ya estamos cerca -exclamo Mito corriendo hacia la entrada del instituto.

- Espera, espera, me duelen las piernas, sí sigo viniendo con esa bicicleta terminaré con piernas de futbolista -dijo tocando sus rodillas y caminando suavemente.

- Jajaja, no exageres, no pueden dolerte más que mis manos, ayer estuve tocando el piano con mamá... no tienes idea de a qué velocidad te obliga a tocar.

- ¿Piano? Pensé que era violín.

- Lo era... hasta que se le ocurrió que era mejor agilizar los dedos.

- Jajaja, te compadezco.

Ambas entraron al instituto y luego de unos minutos, al aula de clases.

- Bien, jóvenes, como sabrán ya se acerca el fin del año escolar y hay que apresurarse a organizar la fiesta de disfraces.

Hitomi observó a su compañera repentinamente.

- ¿Disfraces?

- Sí, así es, todos los años lo organizan.

- ¿De verdad? Y ¿de qué te has disfrazado tú?

- El año pasado fui la mujer vampiro –mostró un gesto gracioso- pero este año no lo sé, creo que no iré.

- ¡De qué hablas! No podemos perdernos está oportunidad, además este año no estarás sola, ambas iremos juntas.

- No lo sé, no tengo disfraz, mi padre los llenó de aceite de carro y mi madre tuvo que echarlos a la basura.

- No te preocupes, esta tarde buscaremos uno -como siempre mostró era sonrisa sincera.

Varias horas después de clase, Hitomi convenció a Mito a ir de compras.

El sol se asomó por completo mientras la gente pasaba frente a la vitrina. Música de ambiente se escuchaba en el lugar, además el dulce olor a canela que provenía del ambientador que Shiba siempre tenía sobre el mostrador, traía recuerdos a Mito.

Las risas de Mito se escuchaban hasta la calle. Hitomi se probaba algunos disfraces, Mito sabía que el indicado estaba en esa tienda, pero definitivamente el de mujer lobo, no era.

- Jajaja, jajaja... -continuó riendo hasta que sus ojos se humedecieron- lo siento, lo siento, Hitomi-san, no puedo evitarlo...

Hitomi se mostró con el disfraz que poseía pelaje color café por todos lados, la verdad parecía más un mono que un lobo. Ella observó a Mito con ironía y con una vena que se mostraba ligeramente sobre su frente demostró molestia. Fue entonces que se dio vuelta y cerró la puerta del vestidor.

- Vamos Hitomi, no está tan mal, podrías usarlo de noche, quizás te confundan con Pie Grande... no, Hitomi espera, en serio no está tan mal.

Minutos después, se probó otro.

- Jaja... pshhh... -Mito tapó su boca a propósito para no reír a carcajadas mientras negaba con la cabeza.

Poseía un disfraz de vikinga, el casco tenía unos cuernos tan grandes que parecían sacados de una vieja película de vaqueros, tanto así que ella tuvo que agacharse para no golpear la puerta del vestidor.

La vena en la frente de Hitomi se pronunció aún más al ver su expresión, entonces se quitó los cuernos y se los aventó mientras se daba vuelta para cambiarse nuevamente. Mito no pudo evitar reírse muchísimo, hasta que se cambió nuevamente.

Minutos después Hitomi vestía un disfraz de hechicera... muy irónicamente se le veía muy bien. Una túnica color cielo acompañado de un sombrero puntiagudo y un bastón de madera. Mito quedó atónita mientras le observaba asombrada.

- ¿Qué? ¿Qué sucede? -Preguntó Hitomi preocupada.

- Ese es -demostraba seguridad- definitivamente ese es...

Luego de algunos minutos, Hitomi vuelve a ponerse el uniforme y sin dudarlo un momento, le pregunta:

- Oye, oye, ¿no vas a elegir un disfraz? llegó el momento de mi venganza... muajajaja... -mostró una expresión graciosa que hizo escapar una sonrisa a Mito.

- No, ya lo pensé... no iré.

- ¡Mito-san! -ella se veía triste, entonces Hitomi bajó el tono de voz- ¿qué sucede?

Mito le dio la espalda y bajó la mirada repentinamente. Ella mencionó una historia acerca del último festival de disfraces, parece que había tenido un inconveniente con la máquina de algodón azucarado dejándole un mal recuerdo, gracias a las risas discriminantes de sus compañeros. Luego de contar la historia, presionó sus delicadas manos contra el vidrio del mostrador... se veía muy afectada.

Hitomi no pudo evitar colocar la mano sobre su hombro antes de decirle:

- Entiendo... pero este año no estarás sola, estaremos juntas, tú y yo.

Mito se mostró conmovida y casi salía una lágrima de su ojo izquierdo, pero fue entonces que Hitomi continuó.

- Ten... -sacó de su bolsillo un pequeño talismán en forma de reloj de arena- cada vez que creas que estás sola, recuerda mis palabras y observa este talismán... éste es un símbolo de que no importa lo que suceda, siempre estaremos la una con la otra apoyándonos en todo lo que se nos ponga en el camino.

Mito tomó el talismán que decía en sus bordes “Ni el tiempo podrá separarnos” y con una sonrisa le susurró antes de abrazarle:

- Gracias, Hitomi-san...