L’Associació
Gabriel Ferrater ha posat en marxa el projecte Apadrina un poema amb l’objectiu de divulgar la poesia de l’autor i
ha demanat a persones interessades en la seva obra a comentar-ne un poema. Aquí
podeu consultar-ne el llistat (ordenat per poemes o per autors dels
comentaris).
He tingut el plaer de fer una ressenya personal del poema
Noies, que podeu llegir aquí.
Poema
Tal vez nada
pueda compararse
a hacer el amor
en un lecho
de salsa de tomate,
si no es hacerlo en uno
de trozos menudos
de carne de res
recién sacrificada.
Emilio Westphalen
«(…) el auténtico escritor mira hacia adentro para tomar impulso y arrojar un haz de luz hacia afuera, hacia el mundo. Escarba en lo individual para hallar lo universal y lo eterno, lo que nos compete a todos, y se sitúa así en drástica oposición a esa actitud superficial y amanuense, estimulada por el furor de las redes sociales, que es puro y duro onanismo folletinesco, también llamado insalubremente autoficción.»
Tomás Uprimny Añez, Queneau en Bogotá (JotDown Magazine, 24.7.2023)
«La obra de arte no
tiene importancia alguna para la sociedad. Sólo es importante para el
individuo, y sólo el lector individual es importante para mí. Me importan un
bledo el grupo, la comunidad, las masas y demás. Aunque no me gusta la frase
“el arte por el arte” ya que desgraciadamente algunos de sus promotores, como
Oscar Wilde y diversos poetas afectados, fueron en realidad moralistas y
didascálicos rematados, no cabe duda de que lo que libra a la obra novelesca de
las larvas y el moho no es su importancia social, sino su arte, únicamente su
arte.»
Vladimir Nabókov, Opiniones contundentes [traducció de María Raquel Bengolea i Damià Alou]
En fi. Coneixo en Marc Algora, quedem en un estudi per gravar i uns mesos després, podem contemplar aquest curt experimental que, en tres minuts i mig, ens fa aturar-nos i pensar en el decurs de la vida.
Gràcies Marc per l'oportunitat de posar-hi veu i moltes felicitats per l'obra acabada.
«Quizá el rasgo más nítido de toda colección sea éste: en ella, lo que se busca es un encierro, una protección, un "ensoñadero": uno de esos lugares que -como el museo, la biblioteca, el gabinete o el poema- permiten albergar descubrimientos, rarezas, piezas únicas, es decir, presuntas huellas de una experiencia auténtica. He aquí un escenario proclive a la acumulación y la privacidad, simultáneamente adicto a lo infinitamente minúsculo y a lo infinitamente inasible, con que el yo cuantifica su deseo, lo ordena, manipula y carga de sentido. Digamos que ese espacio -por grande o cívico que sea- le sirve, como un Arca de Noé personalizada, para desplegar los enigmas del cuerpo y la memoria, es decir, un mundo anterior, siempre ligado a la infancia y los juegos.»
María Negroni, a l’article La enciclopedia mágica de Walter Benjamin (La Nación, 10.1.2009)
Sense l’H jo no seria qui soc ni hauria pogut conèixer a tanta gent fantàstica. No poso noms que no acabaria.
En saber que els fills del capitalisme salvatge (sense
classe, amb un tarannà empastifat de covarda cobdícia) han acabat amb un espai
que ha estat tant important per a la poesia i per a tanta gent que ens hi
aplegàvem, esperant noves alternatives i amb una mala llet infinita i una
emprenyada monumental, he parit aquest poemet que té forma de desideràtum:
NÈMESI H
Si fos qui voldria ser
ordiria una venjança
amb sang freda magnicida
contra aquells que han profanat
el Temple de Ferlandina.
Faria venir dos servents
acostumats a la brega;
dos armaris de carn
de violentes idees.
Llavors en tindria prou
(mentre acarono la gata)
amb un gest i una mirada
afegint succintament:
“i que sembli un
accident”.
La botella
Dentro de esta
botella cabe el mar.
Dentro de esta
botella
se tambalea el
cielo,
se tambalea el
sol de los borrachos
con su verdad a
cuestas,
con la marea de
sus amarguras.
Dentro de esta
botella bailan moscas
como bombardeados
helicópteros,
pasean cucarachas
con paraguas.
Dentro de esta
botella llueve ausencia.
Su pared
giratoria desfigura mis rostros,
comba mis
frentes, abre mis pupilas:
hay tormentas de
hachazos en su magma.
Dentro de esta
botella está el vacío
del que me lleno
cuando bebo y bebo.
Abandonada para
el reciclaje,
yo soy esta
botella.
Ángel Guinda, Caja de lava
«Cada día que pasa estoy más convencida de que un restaurante próspero no es más que un pacto entre comensales y restauradores que comparten las mismas filias y desviaciones. Un baile de enfermos donde cada comensal psicópata puede encontrar una orquesta que toque al son de su misma enfermedad, y bailar.»
Maria Nicolau, a l’article Las patatas sabor jamón no existen (El
País, 18.8.2023)
«No pertenecer a ningún partido ni estar circunscrito a ninguna ideología, ya que todas me parecen rémoras del intelecto y del espíritu.»
Ramón Andrés, a l’entrevista de Berta Ares Yáñez
(JotDown Magazine, setembre 2022, a propòsit de l’organització dels Encuentros de
Pamplona 72/22).
«La literatura no és una opinió sobre el món. És una recreació d’un món.»
Adrià Pujol Cruells, a l’entrevista d’Eva Vàzquez (El Punt Avui, 12.4.2022)
67 Versos en recuerdo de Dadá
El uno se arrodilla dulcemente
el dos tiene las trenzas de papel,
el tres llena de plata los triángulos,
el cuatro no solloza,
el cinco no devora el Firmamento,
el seis no dice nada a las serpientes,
el siete se recoge en las miradas,
el ocho tiene casas y ciudades,
el nueve canta a veces con voz triste,
el diez abre sus ojos en el mar,
el once sabe música,
el doce alienta lámparas,
el trece vive sólo en los desvanes,
el catorce suplica,
el quince llama y grita,
el dieciséis escucha,
el diecisiete busca,
el dieciocho quema,
el diecinueve sube,
el veinte vuela ardiendo por el aire,
el veintiuno cae,
el veintidós espera,
el veintitrés adora los vestidos,
el veinticuatro sabe matemáticas,
el veinticinco magia,
el veintiséis amor,
el veintisiete guerra,
el veintiocho estrellas,
el veintinueve luna,
el treinta tiene garras de cerezo,
el treinta y uno flota,
el treinta y dos destruye los anillos,
el treinta y tres anula los espacios,
el treinta y cuatro ruge,
el treinta y cinco vive lejos,
el treinta y seis conoce la amargura,
el treinta y siete fulge,
el treinta y ocho baja,
el treinta y nueve quiebra torres,
el cuarenta se expresa,
pero el cuarenta y uno tiene páginas,
donde el cuarenta y dos halla su espejo,
donde el cuarenta y tres se desmenuza,
en el cuarenta y cuatro anidan tigres,
en el cuarenta y cinco monumentos,
en el cuarenta y seis hay una espiga,
en el cuarenta y siete distracciones,
detrás vienen cuarenta y ocho pensamientos,
cuarenta y nueve signos,
cincuenta cruces,
cincuenta y una lágrimas,
cincuenta y dos mujeres,
cincuenta y tres desiertos,
cincuenta y cuatro pianos,
para cincuenta y cinco partituras,
para cincuenta y seis sonidos,
cincuenta y siete soles,
cincuenta y ocho perlas,
cincuenta y nueve bocas,
sesenta muertes,
sesenta y una llagas,
sesenta y dos pirámides,
sesenta y tres adioses,
sesenta y cuatro diccionarios,
sesenta y cinco sentimientos,
sesenta y seis recuerdos,
sesenta y siete flores.
Juan Eduardo Cirlot
«En la vida, en realidad, no hacemos más que cruzarnos con las personas. Con unas conversamos cinco minutos, con otras andamos una estación, con otras vivimos dos o tres años, con otras cohabitamos diez o veinte. Pero en el fondo no hacemos sino cruzarnos (el tiempo no interesa), cruzarnos y siempre por azar. Y separarnos siempre.»
Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas
“No llegir quan ho tens tot fet, sinó llegir per no fer-ho tot.”
Vicenç Pagès Jordà (citat per Joan Burdeus a l'article Tot el que no llegirem -Núvol, 24.4.2023)
«El libro es la huella de esa búsqueda infructuosa bajo la que aparece en forma de filigrana el recorrido de la escritura en busca de su verdad: un juego con unas reglas muy sencillas, pero en el que la partida resulta desesperadamente complicada.»
Georges Perec, Kléber Chrome (a Nací -traducció de Diego Guerrero-)
«La ficción no es la
antítesis de la realidad sino el puente que cada uno tiende para acceder al
otro lado.»
Anna Adell, De paseo por los limbos
Vengo a encargarte mis exequias.
Enterrarás conmigo el papel milimetrado
donde escribí la «x» y la «y» de cada golpe.
Con cada pulso moví el mundo
lejos del recuerdo de la calma y los espasmos.
Un beso, un no quiero, un ven, un irme.
Mentiras que cuenta la memoria.
Sepúltalos a todos con mis huesos.
Mi esfuerzo de vivir no quiero que se quede
resonando en otro pecho.
El trabajo de juntar cada sístole con diástole,
a nadie más le valga.
Cubra un olvido de tierra
cada rastro que pretendió dejar este pérfido,
rítmico,
inútil afán mío en no
extinguirme.
Myriam Soteras, Papel de lija
«Cuando te pones a escribir, gran parte del trabajo es descubrir qué novelas no vas a escribir.»
Ray Loriga (El Cultural, 16.01.2023)
“El destino natural del escritor es un destino de fracaso cotidiano. Cada frase no es más que la prueba de un fracaso. Mi amigo Martin Amis dice que cada página es testimonio de al menos 200 errores. Yo digo que de 4.000. Estamos acostumbrados al fracaso, y ese fracaso nos hace humildes. Mientras, al mismo tiempo, seguimos siendo ególatras, predicando con la bandera en alto.”
John Banville, a l’entrevista d’Andrés Seoane (El Cultural, 5.2.2019)
LA VIDA QUE YO VEO
La vida que yo veo
anhela los extremos confines,
el Desierto, la Selva, y nada más.
Veo que Setiembre,
el de los Rojos Helechales,
deplora su materia;
que hubiera preferido ser
sólo Nieves, Inmensidad y Lobos.
Veo que el Sol
sueña con la pura Luz,
y que la Noche
añora los tiempos primordiales,
cuando todo era noche.
Miro también a mi corazón,
y descubro que sus deseos
se resumen, desgraciadamente,
en dos palabras:
la palabra Siempre,
la palabra Nunca.
Bernardo Atxaga, Poemas & Híbridos (selección y versiones
del propio autor, 1974-1989)
«Fill meu, mira el món. Aquest és el món que he fet, un món que jo no entenc i que tu no entendràs mai i que ens passarà per sobre.»
Albert Gener M.
«La gran tarea de vivir en paralelo es lograr mantenerse instersticial en el tiempo: aprender a vivir “en los intersticios de libertad dentro de la superorganización”. Por ello, la vía no es la revolución, dado que esta solo conduce a la conquista de poder, a sustituir unas estructuras por otras.»
Anna Adell, De paseo por los limbos
John Banville, a l’entrevista d’Andrés Seoane (El Cultural, 5.2.2019)
