Malbaratament

5. Despilfarro

Es recio haber gastado días, meses, años en defenderse sin saber de quién.
Recio no poder ver el rostro del que asedia.
Recio ignorar lo que nos devasta.

Rafael Cadenas, a Memorial

Dues vegades

«L'editor independent és un ésser que té la fortuna de perdre la virginitat dues vegades.»

Miquel Adam (AKA subal quinina)

Abstemis

«Los que no han bebido nunca sabrán, no podrán saber jamás come è fatto il sapere, al decir de Leopardi, ni que clase de animal de artificio somos los hombres desde aquel remoto viaje del dios Dionisos a las lejanísimas tierras del Indo.»

Carlos Barral, al pròleg de La Leyenda del Santo Bebedor de Joseph Roth 

Corol·lari

Passa el sedàs

desbrossa aquests dies d’hivern.

Ara, agafa’t els genolls

escolta el pes de les mantes

tanca els ulls i recorda la nit

totes les nits del teu carrer.

De fet

no has sabut mai

l’hora de recollida de les bústies

i has confiat al no res

la mandra més antiga

de desxifrar el futur.

Saber de sempre l’inútil

és garantia de bon gust.

Escriure...

"Escribir es que le dejen a uno llorar y reír a solas."

Ramón Gómez de la Serna, Greguerías

Rossinyol

Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
............... sorda como
Tapia
.......... Muro de los Lamentos
Lamidos

Rodrigo Lira, del poema Ars Poetique

El poema segons Huidobro

Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.

Un poema es una cosa que será.

Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.

Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.

Vicente Huidobro, fragment d’Altazor 

L'estructura del record

«Pero cuando ya nada subsiste de un pasado antiguo, cuando ha muerto la gente y se han estropeado las cosas dispersas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más persistentes y más fieles que nunca, el olor y el sabor perduran mucho más, como las almas, y recuerdan, y aguardan y esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse, en la minúscula e impalpable gota de su esencia, la enorme estructura del recuerdo.»

Eliot Weinberger, Rastros kármicos (a Las Cataratas) [traducció d'Aurelio Major]

La cala

La cala del meu carrer

té penya-segats d’escales

d’emergència i un solar

i semàfors que fan guàrdia.

La cala del meu carrer:

quatre xamfrans simètrics.

Hi viu un contenidor

que té el complex de l’au Fènix.

La cala del meu carrer

platja grisa de misteri.

Mot

Veure però sentir
la significança originària de cada mot:
vet aquí la primera passa del saber.
    

Blai Bonet, del poema Vironera (a El jove)

Veritats

La verdad absoluta no existe y esto es absolutamente cierto.

Les Luthiers

La gent

«En realidad, uno no sabe qué pensar de la gente. Si son idiotas en serio, o si se toman a pecho la burda comedia que representan en todas las horas de sus días y sus noches.»

Roberto Arlt, Los Lanzallamas

Gotes

Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar, Historia de Cronopios y Famas

La llosa

Un dia potser

només podré llepar-te

com un lleó cansat

de sol i vida

que agonitza

sota un fanal.

A la ciutat sabana

amb un sol ull constato

les fissures de les hores mortes

els cactus silents

les neveres abandonades

plenes de paper

als xamfrans deserts.

Udolen clavegueres

escolten l’aigua llunyana.

Amb el nas entenc

totes les artèries.

I llepo

només puc llepar

escoltar de lluny les ferides

tan fondes que no fan mal

amb fòssils a cada orella

amb antenes que no han migrat.

I llepo.

I llots.

I imatges d’antics camions

taxis enormes

i andanes de metro

amb el gris reflex de la rajola.

Un gris de pàgines velles

fosques de temps i de pols

antics llibres

devastacions d’homes

que només tenien

el floc breu de la paraula

les aigües termals de la passió

i totes les fustes del naufragi

sota lloms impresos.

Jo no tinc més

que la voluntat de llepar.

L’escrit escrit està.

Ningú no podrà negar

el pes mineral que s’hi amaga.

Execucions

«Si yo fuera dictador, habría dos ejecuciones: una de ignominia y otra de gloria. La de ignominia para el (habrá sido un imperdonable burócrata) que inventó los Cincuentenarios. Este bárbaro que no pudo desperdiciar una fracción de siglo para dar pretexto a nombre de plazas y avenidas, estatuas y pensiones, es probablemente el genio más señalado, el hombre que ha conseguido una fracción más de fastidiamiento de la humanidad, que no parecía ya susceptible de aumento.»

Macedonio Fernández, Continuación de la Nada

Biblioteques i llibres

«Si robar una biblioteca es llamar la atención sobre las clausuras que encierran a la cultura, incendiar los libros usados es querer hacer ver bajo esa luz brutal, el misterio del valor. Así, el robo es la metáfora de una lectura ilegal, desacreditada, que en la transgresión encuentra el acceso y la posibilidad de apropiación; mientras que en el intento de incendiar la librería, el fuego vendría a echar luz para ayudar a ver y a destruir simbólicamente el mal (económico) que disuelve la cultura.»

Ricardo Piglia, a l’introducció de El Juguete Rabioso de Roberto Arlt

Qualsevol altre planeta

Cualquier otro planeta
Enamorado de sí mismo
Y de su estrella
En parecidas condiciones físicas
Y químicas que las de
La Tierra
Desarrollará vida
Porque la lleva puesta.
No
Necesariamente
Eso sí
Tan poco
Inteligente
Como la humana

Orlando Guillén, de Funda Sobaquera

Teoria de fugides

XXIII

Núvols d'hivern, teixits amb porpra i plata.
L'or del crepuscle deixatant-se brut
per baix les cases. Un voltor s'hi ofega.
És pols i merda, l'any. Els gestos, buits.

Tota una teoria de fugides
- les calitjoses randes s'hi desfan.
Qui sap d'on ve la veu que xiuxiueja:
no furguis les arrels del desengany.

Joan Todó, El fàstic que us cega

Un enemic

L’insomni

encara no m’ha vençut

juga amb mi

de moment

em desperta massa d’hora

i hi ha dies que m’oblida

i el Sol fa la feina

L’insomni no es diu Clodette

ni Georgina

no té nom

ni escot on amagar-se

fulla d’afaitar de les hores

va i ve com aquell poema

que se’m perd

tot i que de la seva claveguera

en sé alguns secrets

mots que fan de fals cargol

llepadors de ferides mai tancades

i van tan a poc a poc

enyoro el son.

Llibres

"La biblioteca no como una colección de libros -jamás como una colección de libros- sino como una huella. Como una forma de tener o no tener, de aferrarse o dejar ir. Una autobiografía. Un mapa del pasado y un intento de dibujar, sobre las aguas indescifrables de lo que vendrá, un gesto seguro porque, como se sabe, salvo error o inundación o incendio o naufragio, los libros siempre -siempre- estarán allí. A veces por suerte. A veces no tanto."

Leila Guerriero, La huella de los libros (Babelia, El País, 08.01.2011)

Costums

"Nuestros hábitos suponen una manera de suceder las cosas, una vaga coherencia del mundo."

Adolfo Bioy Casares, La invención de Morel

La mirada de l'artista

«La mirada más característica del artista tiene un lado sombrío, que detectamos cuando nos llega la sospecha de que nuestros autores favoritos escribieron con pericia admirable sobre la vida, pero jamás supieron nada acerca de ella. En muchos de ellos es perceptible incluso una especie de paso atrás en la relación con el mundo, un escalón extraño que les separa de la realidad. Pero sin ese escalón sería difícil comprenderlos, porque éste paradójicamente les ayudó a sobrevivir y a ser, de paso, falsos conocedores de la vida, sorprendentes narradores, grandes tarados: en el fondo, seres convencidos de que la verdad tiene la estructura de la ficción.»

Enrique Vila-Matas, de l’article Grandes tarados, sin sentimientos (Babelia, El País, 19.11.2012)

L'esdevenidor

És temps de segellar les esperances
i recollir el que resti de la sembra
per a una fam que s'endevina llarga.

Francesc Garriga Barata, Ombres