LA QUE NO MOLA

Han inauguráo el Prao
tras muchos meses en obra
y desde que lo he sabido
una inquietud eme devora:

¿Cuánto tiempo durarán
las sombrillas y tumbonas
antes de que alguien las robe
o que algún otro las rompa?

¿Cuánto durarán los bancos?
¿Cuánto durará la alfombra
de verde y mullido césped
o la diminuta flora?

¿Cuánto tardarán las huestes
de los sprays y las brochas
en emborronar los muros
con su desgraciada impronta?

¿Cuánto durará, pregunto,
el fruto de la mejora
sin que inunden los cristales
y la suciedad la zona?

¿Cuánto tiempo alumbrarán
las estiradas farolas
antes de que alguna piedra
las deje ciegas y sordas?

¿Cuánto aguantarán columpios
y otras infantiles cosas
sin acabar desmembradas,
abandonadas y astrosas?

¿Cuánto tardará el Atila
de turno, junto a sus hordas
en arrasar el lugar?

Tudela, la que no mola.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Ángel Álvaro

 

NADIA
(décima invertida)

Será por la mañana:
Cuando dé la campana
el toque de las nueve
saldrá, si es que no llueve
la niña tudelana.

Surgirá, pizpireta,
de su templete añil
con soltura infantil.
Este año toca mueta
con alma de poeta.

#SafeCreative Mina Cb 

 

A ESE JESÚS DEL MADERO

Mi infancia son recuerdos, no de un patio de Sevilla, sino de un rincón de la calle Herrerías, un gélido y ventoso atardecer de primavera, Viernes por más señas, viendo pasar hombres vestidos de negro, de morado, de marrón. Hombres tristes, descalzos sobre el hiriente asfalto, anónimos penitentes cargados de cadenas. Hombres silenciosos y embozados, tétricos fantasmas bajo sus cónicos capirotes, siniestros quasimodos con la mano bajo el cuello, protegiendo sus identidades de los ojos de la multitud. Hombres que daban miedo, que evocaban con sus atuendos a aquellos otros hombres que atacaban a los negros en las plantaciones del Massa Reynolds, armados con palos y rifles, ocultos bajo blancos embozos marcados con el signo de la cruz.

Pobre Jesús, me digo ahora, ya pasada la temerosa infancia; pobre Jesús siempre en la cruz, siempre doliente, siempre ensangrentado. Pobre Jesús siempre tocado con esa siniestra corona de espinas, siempre abocado a la esponja, sorbiendo el vinagre. Siempre enfrentado al Sanedrín, siempre cuarenta veces flagelado.

Pobre Jesús, millones de veces mil veces negado, siglos enfrentándose a la traición de Judas, milenios sentándose a la mesa, cortando el pan y repartiendo el vino. Pobre Jesús, un solo instante de dicha, entrando a lomos de un borrico en la capital de esa Tierra Santa a la que tan poco acierto tuvieron al poner el nombre. Pobre Jesús, aclamado en las calles por la misma muchedumbre que sólo tres días más tarde pedía a gritos su crucifixión. Pobre Jesús, anacrónico profeta, ingenuo anarquista, incauto filántropo. Pobre Jesús que murió, ya en aquel tiempo, por decir verdades que abrían llagas en los muros del poder. Pobre Jesús, convertido en reclamo turístico, en ídolo de multitudes, en moneda de cambio de un rentable negocio que lleva más de veinte siglos subsistiendo a base de vender esperanzas (máximos beneficios y mínima inversión). Pobre Jesús crucificado, pobre Jesús escarnecido, pobre Jesús por siempre condenado, como un mal estudiante, a repetir una y otra vez el mismo duelo. Pobre Jesús convertido en rentable tradición, en vacaciones en la nieve, en escapadas al Caribe.

Pobre Jesús doliente y maltratado. ¡Cómo han jugado contigo! ¡Cómo te engañaron! ¡Cómo te dejaste utilizar! Convirtieron tu calvario en un vehículo para culpabilizar beatas, para asustar campesinos, para adormecer conciencias. Entendieron rápidamente que era mucho más didáctico, mucho más útil, mucho más práctico, un Jesús agonizante, ensangrentado, patético, vencido y humillado que aquel otro que hablaba a las multitudes de amor, de igualdad, de paz y de esperanza.

Ese Jesús humano, cercano y compasivo.

Aquel que anduvo en la mar.

#SafeCreative Mina Cb

 

LA DE TUS PASOS

Tudela, la de tus pasos
de místico contenido.
La del careto escondido.
La del frufrú de los rasos
cuando llegan los ocasos.

Tudela, la capital
del teatro episcopal.
Si es friolera Santa Ana
se pasea esta semana
al resto del santoral.

Tudela, la del tambor
(ten piedad de mí, Señor)
de tradición milenaria
que acompaña la plegaria
de este pueblo pecador.

Tudela, la de tu banda.
La que el corazón ablanda
con sus prácticas devotas.
La que dejará en pelotas
a Sevilla y a Calanda.

#SafeCreative Mina Cb

 

UN (BURDO) RUMOR

Me preguntan, y me inquieta,
si no te llevo a los bolos
como si el hecho de ir solos
fuese una triste puñeta

ya que de Pascuas a Ramos
(tal vez más frecuentemente)
se nos ve amigablemente
alternando, ambos sin amos.

Y yo no desmiento el bulo
de que nos líen, poeta
diciéndole que se meta
mejor la lengua en el culo

en lugar de insinuarme
que busque, y a ello me anima,
una pareja en la rima
capaz de desafiarme.

Bien errado anda el rumor
y tú lo sabes, amigo.
Que lo que tienes conmigo
es otra clase de amor.

#SafeCreative Mina Cb

 

CERRAR LAS NORIAS
(texto escrito el 10 de abril de 2023)

No sé quién será el próximo alcalde ni qué partido gobernará el año que viene, pero le quiero pedir desde ya mismo este favor. Cerrar las Norias el Día del Ángel. No ya mandar a los forales o poner contenedores. No. Cerrarlo. Tratar de una puñetera vez a ese paraje como el enclave natural que es y cerrarlo. Porque, ya que ningún equipo de gobierno ha tenido el valor de mandar allí a una patrulla de forales que hicieran darse media vuelta a todo el que saliera del interior del soto sin sus bolsas de basura y asegurarse de que el lugar quedaba a las ocho de la tarde igual que estaba a las ocho de la mañana, es evidente que no queda otra que la prohibición. Porque no es justo que una panda de niñatos arruine un lugar como ese. Y porque tampoco es de recibo que lo hagan sabiendo (tiemblo al pensar que algunos lo escucharán en casa, de boca de sus padres) que el servicio de limpieza va a pasar por allí para recoger toda la basura que ellos dejaron. Porque eso es como si el barrendero tuviera la obligación de venir a limpiar mi casa. O como si yo me negase a soplar en un control de alcoholemia y no se me pudiera imponer una sanción por ello. Puesto que lo que estamos presenciando, año tras año, es, corríjanme si me equivoco, un delito que debería ser perseguido y sancionado. Y porque no es ni medio normal que, sabiendo de antemano lo que va a ocurrir, este despropósito se consienta año tras año y de ese modo se institucionalice la comisión de un delito medioambiental contra el que las instituciones no son capaces de hacer otra cosa que poner contenedores o mandar brigadas de limpieza cuando el mal ya está hecho.
El domingo, desde la otra orilla, pude ver cómo, en la zona abandonada, una joven contemplaba, rezagada, el estropicio, y se agachaba ante los restos de una carpa abandonada. Quizá esta chica era consciente del horror que dejaban tras sus pasos pero no pudo, o no quiso, hacer nada. Enfrentarse al líder, que considera que su derecho de ciudadano cuyos padres pagan sus impuestos es dejar esa basura a la espera de que el servicio de limpieza pase a recogerla, es sin duda una heroicidad que no está al alcance de cualquiera. Y precisamente por eso, porque ya es hora de que quede bien claro que lo que se está cometiendo es un delito, es por lo que habría que tomar la drástica medida de impedir el acceso de cuadrillas a la zona el Día del Ángel. Después ya entraríamos en el debate de qué clase de educación estamos dando a nuestros hijos (no nos engañemos, aquí lo del racismo poco vale, las carpas cuestan pasta y no cualquier chaval puede comprar una con el fin de abandonarla tras la fiesta) y de quién o quiénes son los responsables de esa falta de civismo.

Ah… y tranquilos por lo impopular de la medida. Si se hace durante el primer año de legislatura, para cuando vuelva a haber elecciones ya se le habrá pasado el cabreo a todo el mundo. De nada.

#SafeCreative Mina Cb

 

PASIÓN

¡Cuán gritan esos malditos!
Tanto estruendo ya me espanta,
que no es aún Semana Santa
y os veo muy sobraditos.

Y me tenéis ya, copón,
harta a la ciudadanía,
de acá p’allá todo el día
con en pom-porrom-pom-pom.

A ver si algún año de estos
os acercáis a la playa:
sombrilla, mar y toalla
y os quedáis para los restos

y dejáis de dar la turra
tanto a la divinidad
como a toda la ciudad
con vuestra fiesta baturra

u os vais a ver algún fiordo
o a visitar Nueva York…
¡Pero basta de tambor,
que me estáis dejando sordo!

#SafeCreative Mina Cb
Imagen creada por José de Tolosa

 

LINCHAMIENTO

Suele empezar tontamente. Quiero decir que un integrante de un colectivo hace algo mal (el concepto “mal” es casi siempre relativo) y otro lo critica. Y un tercero se suma, pero trayendo a colación un error diferente. Y aparece un cuarto con otra nefasta aportación. Y así, en un suspiro, las cualidades de esa persona se borran y sólo existe su faceta negativa. Sobre todo si en ese pequeño grupo existe alguien (casi siempre se da la circunstancia) que desea sacar partido de la situación. O sea alguien que quiere para sí algo que esa persona tiene (sus bienes, su pareja, su cargo…) y aprovecha la coyuntura para extender el reguero de pólvora todo lo posible e ir envenenando, sibilinamente, a la mayor cantidad de individuos del entorno.

Y desde luego que a espaldas del interesado, de forma que, el día que el inductor prende la mecha, la víctima asiste a la explosión sin tener ni idea de lo que está pasando. Y para cuando quiere darse cuenta se halla aislada por un hermético silencio que nadie se atreve a quebrantar. Y convencida de haber caído en desgracia sin posibilidad de defenderse. Porque nada de lo que haga derribará ese muro. Nadie va a escucharle. Nadie va a creerle. Y es entonces cuando se la coloca en el altar de sacrificios y se da el golpe maestro. Y no hay piedad. Y el detractor recoge el premio entre los vítores de quienes han hecho posible tal hazaña, alguno de los cuales, probablemente, acabará por ser clavado en otra cruz de idéntica manera.

Así es la cosa…

#SafeCreative Mina Cb

 

FUENTE DEL OBISPO

Del corazón de Tudela
fuiste surtidor de vida.
Pétrea historia enmohecida
que hacia el olvido se cuela.

Al abrigo del silencio
sobre el que el agua cantaba
el cántaro se llenaba
gota a gota, tercio a tercio.

Mil rumores se llevaron
tus fieles ondas al río
y hasta algún que otro amorío
de los que nunca cuajaron

mientras que el tiempo fluía
de las piedras de tu vano:
judío, moro, cristiano…
doctrina y filosofía

y batallas, que las hubo
(la última en el siglo XX)
y una ciudad emergente
que te olvidó junto al Tubo

sucia, desastrada y triste:
Recia construcción eterna
disfrazada de moderna.
¡Ay, fuente, con lo que fuiste!

#SafeCreative Mina Cb
Imagen: José de Tolosa

 

PODRÍA SER…

Podría ser un vergel
del Jardín de las Delicias
con sus huríes ficticias
y sus uvas moscatel.

O el palacio de un doncel
que esparciera sus albricias
generando así noticias
alegres cual cascabel.

O incluso una gran bancada
donde ancianos y mocinas
compartiesen platicada,
sonrisas y mandarinas.

Podría ser… Y no es nada.

Tudela: la de tus ruinas.

#SafeCreative Mina Cb