PARADOJAS

No me convienes- me dijo.

Necesito estar solo- me dijo

Eres demasiado dependiente- me dijo.

………………………….

No tardó en remplazarme
tal vez por otra dependiente.

Mientras que yo
elegí seguir sola.

Y llegué a la conclusión
de que no me convenía.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Max Sauco

LA BOINA Y LA ELÁSTICA

Aún me acuerdo, cuando cría,
la sartenada de veces
que terminaba la tarde
capuzadica en la fuente.
Aún me veo a Jesús Rubio
enarbolando el gancho ése
con el que desincalaba
las bolsas de cafareles.
Aún me vienen los perfumes
de las sardinas arenques,
de las flores, de los bollos
que hacía la Copeleche.

Me he criado en esta plaza,
aquí jugué con los muetes
y las muetas al pañuelo
al marro, al tejo, a esconderme,
a churri, al Equipo A,
y hasta al cero cero siete.
Aquí aprendí a andar en bici,
a chiflar, a hacer el puente,
a pelucar en los cromos,
a escupir y a defenderme.

Y unos añicos más tarde,
la mañana del cohete
ahí al lado, en el Tazón,
y porrón va, porrón viene
(y que perdone mi madre
que sé que ha venido a verme)
me agarré alguna cogorza
de las de no te menees.

Y aquí me veo hoy, delante
de este grupico de gente,
emboinada y chaquetera
que acude a regañadientes
a aguantarme la tabarra
(ojalá que sea breve
que no parca, que da yuyu
si las que hablan son mujeres)
para luego irse de vinos,
que es a lo que aquí se viene,
y a continuación cenar
y al final… lo que se tercie,
que podrá ser cualquier cosa
haga cierzo, llueva o nieve,
porque con esta chaqueta
una aguanta lo que le echen…

Hay quien dice que la prenda
la trajeron los franceses,
desde Bayona… me extraña…
muy sencilla me parece
la chaqueta pa lo hortera
que ha sido la France siempre.
El caso es que vino bien
pa proteger del relente
a los probos hortelanos
que faenaban en Cardete,
Arquetas, Montes de Cierzo,
la Mejana o Traslapuente.

Muchas fiebres evitaron
la chaqueta y el clarete…
Por no hablar de los revueltos
del kiosko y del anisete.
Y qué decir de la boina:
lo mejor para ir caliente,
que ya lo advirtió mi abuela:
“Por la cabeza y los pieses
entran bacterias, microbios,
calenturas, hongos, herpes,
infecciones genitales
y lo mismo hasta el Alzheimer”

Así que a aplicarse el cuento,
ya saben vuestras mercedes:
hoy toca boina, chaqueta,
chistorra, membrillo y nueces.
Id, pues, ahuecando el ala,
que pronto serán las nueve
y si no movéis vosotros
no me han de dejar moverme
y me he de acabar quedando
tiesica como un chupete.

Pero quietos un momento…
que antes que el acto se cierre
y aprovechando este rato
que estáis aquí tanta gente
¿Alguien sabría decirme
qué hostias pasó con la fuente?

Tudela, 27 de Noviembre de 2015

Plaza de San Jaime

#SafeCreative Mina Cb

INTUICIÓN

Intuyo
quizás como estrategia para seguir viviendo
que aún existe un rescoldo
que palpita,
escondido,
rebelde,
indómito,
tal vez perdidamente enamorado,
aguardando el momento
en que un chorro de agua fría
convierta las cenizas en barro blanquecino
y las arrastre lejos
para así liberarse,
reencarnarse en chispa,
aspirar el oxígeno con fuerza
y desatarse en llama poderosa
que a nada escape
y a la que nada atemorice
y que por nada llegue a detenerse…

Es sólo una intuición.

#SafeCreative Mina Cb

DEPRISA

Estoy viviendo deprisa
sin futuro ni pasado.
Quiero arrancarle a la vida
todo lo que me ha robado.
No me importa lo que digan.
No me importa si lo que hago
los de fuera lo critican
o si les parece extraño.

Quiero reírme del mundo
como él se rió de mí.
Quiero escapar de lo absurdo
y olvidar lo que perdí.
Explotar cien mil recursos
para poder conseguir
tan sólo por un segundo
ser un poquito feliz.

No me digas nada, no...
No me hagas ningún reproche…
No me riñas, por favor...
Quiero cometer errores,
redescubrir el amor,
conocer tiempos mejores
... y tener el corazón
siempre repleto de flores.

6-10-1984
#SafeCreative Mina Cb

CRONO

Me olvidé del reloj y el almanaque
y ahora mido el paso de la vida
viendo crecer a los niños
y morir a los viejos.

#SafeCreative Mina Cb

DE IGUALDADES

Me niego. Atomarporsaco. Campana y se acabó. Basta ya. Estoy hasta el gorro de tener que ser una cosa u otra. De que me crucifiquen por tener criterio. De que me digan lo que debo pensar. Y de que me condenen si saco los pies del tiesto.
Taladro. Plancho. Atornillo. Frío huevos. Cambio ruedas. Zurzo. Desmonto motores. Hago patrones. Les tiro los tejos a los tíos que me gustan en vez de esperar que me los tiren. Me dejo seducir. Me visto de camionero o de vampiresa. Según me da. Porque la vida es eso. Ser esto y lo otro. Todo al mismo tiempo. Y porque ser sólo una cosa es aburrido hasta la náusea. Y una bobada además. Y por eso me niego a ser sólo mujer. Y soy persona. Hoy masculino y mañana femenino. Porque así debe ser. Y exhibo mis dos lados. Como el pavo real se enorgullece de su cola. Y esta dualidad me hace autosuficiente. Y si estoy contigo es porque quiero. No porque necesite alguien que me mantenga. Que me defienda. Que me lleve cogida de la mano. Que me dé identidad. Y del mismo modo quiero que estés conmigo por lo mismo. No para que te cocine. Ni te contemple. Ni decore tu entorno. Y no quiero que entre los dos dictemos leyes que me protejan. Porque yo no necesito protección. Si ambos somos personas. Si nuestro rol es el de personas. Y no el de hombre y mujer. Y tú no te aprovechas de tu fuerza. Y yo no me aprovecho de mi debilidad. Y así nos olvidamos de nuestras diferencias y luchamos, unidos, por un mundo mejor. Déjame ser persona. Ser yo. Sin sexo. Sin artículo. Sin techo de cristal ni paridades. Persona solamente. Seámoslo los dos. Solamente personas. Y cuando lo seamos podremos ya, por fin, ser hombres o mujeres. Entonces solamente. Cuando seamos libres. Y personas.

Entonces solamente.

#SafeCreative Mina Cb

ATMÓSFERA CERO

No hubo salutaciones,
ni un tímido diálogo inicial,
ni un baile de miradas,
ni un silencio incitante,
ni un vacío imaginario alrededor
que nos enmarcase en azul
como el fondo de un power point hortera.

Sólo tus manos
y tus labios
buscándome en frío,
con demasiada prisa.

Y es por eso
que todo
dejó de suceder.

#SafeCreative Mina Cb

TORMENTA DE VERANO

Un subidón de serotonina,
un aluvión de mensajes,
un te quiero un tanto prematuro,
un mar de promesas al tuntún,
un montón de proyectos,
un millón de horas hablando de ti mismo.

Una sola frase:
“Deja que hable yo también”

Un parón en el aire,
un descenso en picado,
un silencio intrigante,
un cúmulo de excusas,
un adiós que te tuve que arrancar casi a la fuerza.

Y al fin, una canción que me escribiste
y en la que, en vez de el mío,
mencionabas el nombre de tu perro.

Eso fue nuestro amor.

#SafeCreative Mina Cb

UNA BOCA

Busco una boca en la que sumergirme
para lavar tu olvido.
Una boca en que no me reconozca
y en la que no poner otro objetivo
que el de sentirme carne
sin porvenir alguno.

Busco una boca beso,
una boca gemido,
una boca bocado.

Perderme boca a boca.

#SafeCreative Mina Cb

PARA CREER

¿Qué necesita un hombre para creer en la palabra de un amigo?
Sabia cuestión
puesto que no es en las palabras en lo que creemos
finalmente.

Y es porque las palabras no son
sino una cobertura,
un aderezo que puede enmascarar a negros corazones.

Las palabras son luz
y son envidia
dependiendo de los labios y de los oídos.
Las palabras han armado a centenares de millares de hombres
a los que han dejado ciegos con su brillo,
mucho más resplandeciente que el de la luz del sol.

Las palabras son sólo eso:
palabras.
Fonemas,
sonido articulado,
impostado,
emitido con una determinada entonación.

Pueden mentir,
herir,
hundir en la miseria,
hasta matar…
Y todo sin asomo de violencia.

Las manos estrangulan, sin embargo,
las palabras pueden asfixiar poquito a poco.

Pero pueden también,
y eso creo que lo sabemos todos,
convertirse en el fusil que salve al mundo de la ignorancia,
que es la puerta
por la que se acaban colando todos los tiranos.
Pueden llevar al llanto hechas poesía
y pueden aliviar almas enfermas
y rescatarnos de los negros abismos de la angustia
cuando bocas queridas
las derraman, cual milagrosos bálsamos
sobre todo ese cúmulo de llagas
que la vida ha ido abriendo
en nuestros corazones.

¿Qué necesita un hombre para creer en la palabra de un amigo?

#SafeCreative Mina Cb

ALIVIO

Se desató
cuando abriste la puerta para marcharte
una corriente
que llenó de libertad la casa.

#SafeCreative Mina Cb

TIEMPOS

A menudo
al mirar hacia atrás veo a mis yóes
derrochando el ayer
y me cabreo…

Casi a un tiempo reparo
en ciertos presentes rancios y marchitos.

......Yo naciendo tan tarde,
(me digo)
y otros envejeciendo tan temprano.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen: “Las edades de la mujer”- Klimt

NACER POETA

Se nace poeta como se nace esquimal. O rubio. O gilipollas. Te toca ser poeta como a ciertas flores silvestres les toca ser amapolas o violetas. Porque la semilla cae ahí, y no en otro rincón, y esa planta ya no puede ser distinta. Aunque la arranquen. Hasta muerta seguirá tal cual. Amapola o violeta.
Se nace poeta y uno no tarda mucho en darse cuenta. Porque los libros de poesía le cantan al oído. Aunque lea en voz baja. No se puede evitar. Suenan lo mismo que maracas. Sin agitarlos. Tan sólo con pasar los ojos por las líneas el cerebro va componiendo valses y milongas. Y hasta a veces llega a anticiparse al ritmo de las letras, y adivina los sones que vendrán detrás, en la siguiente estrofa. Eso suele parecer extraño al resto de los niños del colegio. Y el poeta lo intuye. Por eso se lo calla. Y se guarda esa música, pensando que será capaz de prescindir de ella, hasta que llega el día en que aprende a escribir y ya no hay quien lo pare. Y garabatea versos casi sin darse cuenta. Sin decírselo a nadie. Hasta que por azar es descubierto. Y alguien le pone nombre a esa obsesión suya. Y le llaman poeta por primera vez. Y él lo niega. Porque nadie en el mundo quiere ser poeta. Y los niños aún menos. Los niños quieren ser médicos, ingenieros o corresponsales de guerra. O deportistas de élite. O famosos de los que salen en la tele. Pero no poetas. Porque los poetas son unos tipos raros que llevan gafas sucias y visten como pordioseros. Y no tienen dónde caerse muertos por lo general. Y deciden que no. Que ellos no son así. Y se olvidan del asunto. Y se aplican en las mates y la historia y se reinsertan en la sociedad. Como gentes normales. Hasta que llegan a la adolescencia y se enamoran. Y el maldito poeta se adueña de la situación y los convence para que envíen versos a su amada, que los manda a hacer puñetas por cursis y por antiguos. Y de nuevo el ostracismo literario. Y la renuncia. Y la vergüenza. Y el se acabó. Y estudiar una carrera en condiciones. Farmacia por ejemplo. O químicas. O cualquiera de esas disciplinas que asocian las letras a fenómenos complejos y te pueden llevar a aborrecerlas. Pero nada sirve. Porque incluso en un laboratorio un poeta puede llegar a descubrir poesía. Y de nuevo los versos. Y la música. Y esa obsesión por acortar las líneas. Por escribir a tramos. Por sustituir las comas por espacios en blanco entre renglones. Y al fin la realidad que acaba por imponerse en forma de soneto, de romance, de ovillejo… de verso libre incluso. Y el rimar todo el tiempo y por instinto. Como una enfermedad. Y la salida impetuosa del armario, sí, soy poeta, qué pasa… a quien no le guste que le ponga lazos. Y el andar explicando a todo el mundo que eso no es de hoy, que le ha pasado siempre, pero que le daba no sé qué manifestarlo. Y que no se piensa medicar. Y que no hay tratamiento que valga. Ni la lobotomía siquiera. Porque seguro que el poeta que lo habita, al sentir el bisturí, se esconde en una zona ignota del cerebro y se queda ahí, vivaquenado, hasta que se vayan los malos. Y entonces vuelve a salir a la intemperie para seguir haciendo de las suyas.

Así que ya lo sabes. Si eres poeta, vete acostumbrando.

Y cuanto antes, mejor.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Torrisi Anne Marie artiste peintre médiumnique

CHOQUE DE TRENES

Recuerdo el estupor de aquel encuentro,
vernos por fin
después de habernos visto
y habernos solamente adivinado.

Esa sala que se quedó vacía,
tú y yo a lo nuestro:
yo a ti y tú a mí,
y el mundo en otro plano.

Y esa noche de versos y de magia,
de palabras
colgando de las ramas
y de frío en los hombros
y mi echarpe en tu cuello
y el cierzo levantándome el vestido
y el Moncayo detrás…
y yo teniendo que trabajar al día siguiente.

Y ese abrazo envolvente,
cálido, inacabable,
y mis pies elevándose del suelo
y un trasiego de risas
y de querer contarse todo en un instante…
y yo en el aire aún,
evitando, no sé por qué, ese beso
con que al final tu lengua
áspera y rara
se introdujo en mi boca.

Aquello no podía salir bien.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen:Stephanie Guajardo

POR SABER…

El valor de mi vida por saber lo que piensas;
el brillo de mis ojos por saber lo que buscas;
la fuerza de mis brazos por saber lo que miras;
la sangre de mis venas… por saber lo que sientes.

…Por saber lo que sientes.

Por tenerte conmigo, aunque sea callado:
¡mis manos!

Por tenerte a mi lado y poder escucharte:
¡mi carne!

Por tenerte en mis brazos, una noche sólo:
¡mis ojos!

Por tenerte abrazado al nacer la mañana:
¡mi alma!

Por tenerte encerrado dentro de mi piel:
¡mi ser!

En cualquier instante miradas furtivas
(tan sólo una amiga)
Sonríes, asientes, arqueas las cejas
(confesión incierta)
Un par de palabras descubren el gesto
(cómplice encubierto)

Mensaje encriptado, palabras sin frase:
¿El amor que nace?

#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Rebecca de Cachard

JIUSTON… TENEMOS UN PROBLEMA

A ver… no nos las demos de nuevas que esto se veía venir desde hace tiempo. De hecho, los científicos llevan años denunciándolo. Pero nada. Ni puñetero caso. Y es que esa gente no tiene ninguna credibilidad. Que no se pueden dar avisos en las revistas serias. Ni intentar divulgar a través de publicaciones dirigidas a eruditos. En fin… que si uno quiere que le escuchen, y sobre todo que le crean, adonde tiene que ir es al “Sálvame”. Con la bata blanca, los guantes de látex y la probeta en el bolsillo. Y unas gafas de esas de ver de cerca colgando del puente nasal y una melenilla a lo Einstein, de esas que salen sólo de los laterales y que llevan vida en su interior. Y gritar como un poseso. Y ya haría años que el problema estría resuelto. Pero así no hay forma. Y claro, la población no se conciencia y al final pasa lo que pasa: que te vas un día al campo con la barbacoa y para cuando te quieres enterar te ha caído la antena de un satélite encima del chuletón. Y claro, no es plan de comérselo, que a saber qué o quién habrá tocado el artefacto ese. O dónde habrá estado metido durante los últimos diez años. Y qué porquerías le habrán llovido encima. Y es que ya ni pasear tranquilamente vamos a poder. Porque por ahí arriba hay tanto escombro que tienen overbooking y la atmósfera, que va estando ya de nosotros bastante hasta los huevos, parece haber decidido empezar a soltar lastre. Y no me extraña. Porque con tanto teléfono, tanta tele y tanto observatorio, lo del espacio exterior se ha debido reconvertir en un piso-patera. Y ya no cabe más basura. Pasa como en la tierra pero con la diferencia de que allí no tienen quien gestione el reciclaje. Y claro, los desperdicios se van cayendo así como que tontamente, al tuntún de los tuntunes y en plan maricón el que no se aparte. Que el día menos pensado sales a la calle y te llueve, qué se yo, el cadáver incorrupto de la perrita Laika. Y con suerte, porque me temo que el can es lo menos pesado que la raza humana ha enviado hasta ahí arriba. De todos modos, no nos está mal empleado. Por marranos. Por andar llenando el cielo de guarradas. Y por no hacerles caso a los científicos. Que llevaban años advirtiéndolo. Desde luego que otro gallo nos hubiera cantado de haber mandado en cada expedición a los tripulantes con sus madres. Porque vamos, una madre no deja a su hijo volverse a la Tierra hasta que no recoja toda la basura de la Vía Láctea.

Aunque no la haya tirado él.

#SafeCreative Mina Cb

LA VIUDA ALEGRE

Pasé una buena parte de mi vida
buscando una labor en que ocupar mis dedos
hasta que supe
que estaban diseñados para deslizarse
por entre las  suaves dunas de tus vértebras.

Y ahora que ya no me das
ni la espalda ni los buenos días
he descubierto,
(lo que son las cosas)
que también sirven
para tocar las castañuelas.

#SafeCreative Mina Cb

TIERRAS DE NIEBLA

Son estas tierras de niebla en las que las formas juegan a difuminarse hasta casi desaparecer, de modo que uno acaba por no tener muy claro si se halla aquí o en el limbo, tales son la incertidumbre y la evanescencia que se adueñan del paisaje, desdibujando sus márgenes y llegando a convertir el conjunto en un cuadro de Turner en el que los tonos tejas se han virado a sepia por sí solos, como por arte de birlibirloque, para ser engullidos por la inmensidad sin contornos del gris horizonte.
Pero no creáis que esta ausencia de nitidez carece de atractivo. Nada más lejos de la realidad, puesto que la niebla posee la nostálgica tonalidad de los parajes oníricos, la desleída sutileza de los lugares remotos y jamás hollados que nos atraen al tiempo que nos inquietan. Y sobre todo esa húmeda belleza, ese toque de frescura apresurada y frágil que se exhibe, temerosa y volátil, adueñándose de la atmósfera y transformando en esbozo la madrugadora realidad.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen de J Miguel Jimenez Arcos

AL MENOS…

Hubieron de pasar algunos meses
y demasiadas lágrimas
antes de cerciorarme
de que te hubiera preferido muerto a infiel.

De ese modo
al menos
en vez de la esperanza
me hubiese quedado la certeza.

#SafeCreative Mina Cb

ESPEJISMO

Confieso
que iba echando de menos tus mensajes
caóticos, descerebrados
y
(si me lo permites)
salpicados de alguna que otra
falta de ortografía.

Y es que
(y no me avergüenza confesarlo)
soy, creo, la mujer
máaaas enamoradiza de la tierra.

Amo
de la misma forma que respiro…
Aunque más me parezco a los peces
porque a mí, en lugar de por las narices
se me filtra el amor
por entre las rendijas de las branquias
y voy como aleteando por el mundo;
así, flop-flop…
detrás de un calamar,
de un celentéreo,
de un pez martillo…
Incluso
y ya por pura inercia
hasta besugos he llegado a perseguir…

El caso es
que de la misma forma que el agua
traspasa las membranas
y las hace vibrar
y despide burbujitas a su paso
y después puede salir por cualquier parte
(no sé yo si un pez se tira pedos
vomita o regurgita
como los niños chicos…)
y expandirse, salina y melindrosa
llegando a todos lados…
No sé yo si este chisgarabís
que en sí no es nada,
puede escaparse, por ejemplo,
el dos de agosto a eso de las cinco y treinta y siete de la tarde
por entre las rendijas del gresite azul
de mi plato de ducha
y desaparecer en medio del líquido trasiego
que recorre el subsuelo de mi barrio
y acabar en el río
y terminar regando los melocotoneros
cuyos frutos se venden en los supermercados alemanes
(que ya sería triste)
… O a lo mejor, quién sabe,
quedarse aquí metido,
no dando mucha guerra
e ir haciéndose un sitio poco a poco
(poco a poco, eso sí…
que no está el horno para bollos)

En fin… que a lo que iba
(que yo siempre me acabo despistando)

Que andaba echando de menos
tus mensajes...

Y puede que hasta a ti.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Cathy Delanssay

VÓRTICES

Cuando el bolígrafo cayó por la rejilla no se lo pensó dos veces. Introdujo el brazo sin tener en cuenta el tráfico. Le pareció sentir como una sombra que se deslizaba sobre él, deprisa deprisa, una especie de nube de verano de esas que el aire empuja en el atardecer. Y a continuación una fuerza centrífuga que lo atrapaba. Y el descenso. La caída libre a lo largo de la cual todo giraba en torno a él. Era increíble: un torbellino formado por bolígrafos, mecheros, peines de bolsillo, pendrives, tarjetas de fidelización de los supermercados, caramelos endurecidos, cigarrillos quebrados y muchos otros cientos de pequeños objetos que las gentes extravían inexplicablemente y de los que nunca se vuelve a saber. Le pareció ver incluso el portaminas aquel del Superratón que le trajeron los reyes cuando chico y que despareció un día de encima del pupitre. Y la navaja de explorador que su padre le compró cuando estaba en lo scouts. Y aquella goma de borrar en forma de conejo que su hermana le dijo haber tirado por el váter. Hasta con el niño Jesús del nacimiento se acabó por tropezar. Sólo entonces se dio cuenta de que todos aquellos cachivaches que orbitaban a su alrededor le habían pertenecido en uno u otro momento de su vida. Y que ahora, por alguna razón desconocida, le salían al encuentro en ese túnel angosto y circular, trayendo a su memoria momentos que creía olvidados para siempre.
Al fin lo vio, a su izquierda, levitando, estriado y brillante y con la punta al aire, tal cual lo llevaba en el momento de caer. Estiró la mano y lo atrapó de un certero movimiento.

Y el vacío lo absorbió.

#SafeCreative Mina Cb

LLAMÉMOSLE “NOSOTROS”

No han de salir sino caricias de tus manos
y jamás tu voz se elevará
como un aullido
con el cobarde fin de amedrentarme.

Pero…

Tampoco yo te he de tratar como a un pelele
ni he de servirme de las leyes
para perjudicarte
haciéndome la víctima o mintiendo.

No seremos iguales
pues distintos nacimos.
Caminaremos juntos,
el uno con el otro
mirándonos de frente
sin nada que temer.

Y no hemos de caer en esa trampa
tan correcta y manida
de utilizar ridículos conceptos tales como
igualdad, paridad, equivalencia…

ridículos vocablos

que hacen que el amor acabe pareciendo

un teorema matemático.

(mas si aún así es preciso
usar una palabra…
llamémosle “nosotros”)

#SafeCreative Mina Cb

LLUEVE A MARES

Llueve a mares. No ha llovido así desde hace meses. Habíamos perdido la costumbre. Estos otoños bonancibles de los últimos años, que parecen veranos de noche con chaqueta. Y yo con estos pelos. Y estas baldosas de pueblo de secano que resbalan. Y lo torpes que somos para andar por la calle en días así. Que si es posible ni salimos. Como para irnos a vivir a La Coruña, que se pegan semanas sin ver el sol. En este pueblo el personal parece estar compuesto del mismo material que los pañuelos desechables, y en que caen dos gotas corren a refugiarse en el sofá, debajo de la manta. Y no salen ni a comprar el pan, que se diría que la calle es un desierto. Mojado pero un desierto al fin y al cabo. Llego al portal y cierro el paraguas como puedo. Que de poco me ha servido. El paraguas digo, porque traigo los pies como el Titanic. Por no hablar de las medias, Que también menuda idea que he tenido, salir vestida de Flor de Lis con este temporal. Todo el camino pensando en llegar y quitármelo todo, meterme en la ducha y ponerme ropa seca.

Parece simple.

#SafeCreative Mina Cb

ESTE VIAJE

Es este viaje que comienza
una odisea apasionante
sin fin
y sin destino
cuyo trayecto he de recorrer
a tientas
descalza
sin temores.

Y sin ti.

#SafeCreative Mina Cb

CUENTO (REAL) DE HADAS (BUENAS)

Centro ciudad. Empujo trabajosamente la silla de mi padre cuesta arriba. Teatreando un poco, para qué nos vamos a engañar. Nos hemos parado a saludar a unos conocidos en plena rampa y arrancar en ascendente es labor titánica. Pasan al lado dos chiquillas. Doce años. Trece. Vestidas de tarde de fiesta de esas de a ver si hay suerte y coincido con el chico que me gusta. Avanzo. Vocecilla juvenil a mis espaldas. “Perdone (en tercera persona del singular, oséase de usted - sorry, soy así de antigua-) ¿Podemos ayudarle?”. Señalan la pesada silla. Creo que hacía años que no esbozaba una sonrisa como esta. “No, gracias”. “¿Seguro?”. Ya no me dan más las comisuras para ensanchar el gesto. “Seguro”. Repito. Y ellas se marchan cuesta abajo, sus brillantes melenas castañas recién lavadas y hablando de esos chicos a los que puede que vean esta tarde.

Me agacho hasta ponerme a la altura de su oído. “¿Has visto, papi? Todavía hay esperanza para la humanidad.”

‪

#‎SafeCreative‬ Mina Cb
Imagen de Cathy Delanssay

UNO DE NOVIEMBRE

No quiero que me busquen bajo tierra.
No quiero perdurar en alabastro.
Quiero perderme.
Y que sólo quien quiera me recuerde.

No quiero ser memoria anual obligatoria.

#SafeCreative Mina Cb

RETORNO

Me haré científica
e inventaré una máquina del tiempo
que me traslade a ese instante preciso
que antecedió al momento
en que nuestras vidas se cruzaron.

Y así podré seguir
como antes de saber
que tú existías.

#SafeCreative Mina Cb