RECUERDOS

Una leve fractura de tobillo y la cabeza llena de ideas, tenían al joven con su computadora portátil sobre sus muslos sin conciliar el sueño a las cuatro de la mañana, tecleando unas líneas que se le ocurrían al azar. Pero no eran pensamientos en vano, eran cosas que veía, objetos que postrados en distintos puntos de la recámara de su abuela (la cual había usurpado debido a su lesión) y bajo la tenue luz de una lámpara antigua le traían imágenes a la mente, le hacían recordar momentos pasados y contemplar hechos a futuro.

Frente al joven se encontraba un espejo, pero éste por un extraño diseño del cristal no reflejaba tal cual todo aquello que aparecía en él, sino que lo alargaba y lo forzaba hacia los lados. No dejaba de pensar el yaciente que aquel espejo describía un poco de la realidad de las cosas, no todo es lo que parece en esta vida. Cerca de ahí al lado izquierdo se veía las fotos de los que están, de los que se fueron, de los que están y no están y las de los que en un tiempo se irán. La vida es así pensaba el chico, pronto nos llega el fin a todos y por eso debemos de arrepentirnos no de lo que hicimos sino de lo que dejamos de hacer.

Dentro de las fotos estaba la del abuelo que por su enfermedad nunca lo gozó a plenitud, pero ahora él sigue su camino en una carrera apasionante como lo es el periodismo. Se ríe un poco al notar que usa los mismos lentes que el anciano, un poco más grandes pero el mismo estilo, sin duda tenían más en común de lo que pensaba.

Irónicamente a un costado el encamado divisa una figura graciosa, es la de un corazón que sirve como marco de una foto, ésta le da una razón para sentirse triste. Está tan cerca, pero para él no hay otra cosa que haya estado más lejos en su vida que la del amor, por lo menos en lo que a amor correspondido se trata, pero se burla de sus pensamientos y mejor piensa que no todo está perdido.

Delante de él pero en la parte superior del espejo se encuentra su foto de niño. Ser el primogénito en una familia de pocos nietos tiene sus ventajas comenta en su interior. Ése que se ve ahí es él, pero a su vez no es él ése que está ahí, ha cambiado, ha madurado, (bueno un poco, sigue jugando al Nintendo, próximamente Xbox 360), ha llorado y ha reído, en fin ha vivido.

A lo lejos alcanza a ver una cruz, sí a lo lejos, y no es que el joven esté peleado con la cruz y Jesucristo, pero se siente alejado de la Iglesia fundada por hombres, porque no entiende cómo diablos ciertos humanos poderosos, poderosos sí, pero comunes y corrientes, pueden decir que está bien o no para los demás.

Una foto le vuelve a dibujar una sonrisa pero a la vez le genera incertidumbre, es la imagen de la abuela con vestido de novia, será que me vaya a casar algún día, siempre ha tenido esa duda y se vuelve a reír.

También cerca de él, recargadas sobre la pared se disponen unas muletas, ellas le ayudarán a desplazarse en estos 21 días que le faltan para recuperarse de su fractura. Para el acostado estos soportes le traen a la mente a sus padres, un apoyo incondicional que le han ayudado a caminar por los distintos senderos que se abren y se cierran en la vida.

Pareciera que el chico se siente raro al traer a la mente todo esto y la verdad es que además pudiéramos pensar que no tiene nada que hacer, pues sí, no tiene nada mejor que hacer, y es que el ver la figura del Quijote que se posa airosa sobre el pequeño closet de la abuela también le trae más y más memorias. El monito con su escudo y su lanza hace recordar y sentir un cariño por las letras y lo fascinante de las historias que se pueden tejer mediante el uso de la escritura, como por ejemplo ésta que yo su conciencia estoy dictándole esta noche, bueno más bien madrugada.

Quisiera que fueran más oportunidades y más seguido las que me diera el joven de comentarle sus cosas, bueno creo que tendrá que consultarlo con la almohada, porque empiezo a notar su cansancio. Sí, se inicia el proceso de adormecimiento y se dispone a guardar la computadora portátil, no sin antes decir que éstas son ideas, memorias, pensamientos; sólo recuerdos que se guardan en su cabeza.

Eres lo que escribes, eres como escribes

Es una interesante campaña del blog de Gabriel Trujillo Muñoz (http://escribesinfaltas.blogspot.com/) prolífero escritor del noroeste del país. En su sitio nos hace un llamado a todos aquéllos que tenemos una bitácora en línea, para adentrarnos en las reglas del español y buscar mejorarnos como personas evitando escribir con faltas de ortografía.

El idioma sin duda es un ser imperfecto y es imposible llegarlo a escribir a la perfección, porque la lengua es algo que está constantemente cambiando; si dejara de hacerlo se volvería un idioma muerto y se acabaría su riqueza. (Sólo espero que no evolucione el haya a haiga o cosas "piores")

Además en su página nos proporciona un logo el cual podemos adherir fácilmente a nuestro blog y de esta forma unirnos a la causa por conocer y escribir a conciencia nuestra lengua española. Yo ya lo puse, tú también agrégalo al tuyo.

Esperando el Tiempo Adecuado

Fotografía tomada por mí en el centro de la ciudad de Hermosillo. Le agregué un efecto sepia después de escanear la foto. (cámara Nikon n55) ¿Qué les parece?

Salto al Vacío

Aquella figura postrada con frialdad sobre la elevada estructura, desde abajo lucía como Pulgarcito a punto de caer de la cabeza de un gigante. La verdad es que la multitud que se abarrotaba a mirar desde el suelo, no tenía ni la menor idea de lo que él había tenido que enfrentar durante su desdichada vida. Pero ahí estaba, listo, para dar un salto al vacío y olvidar eso que lo había hecho sufrir. No volvería a sentir dolor alguno, todo aquello que lo había torturado dejaría de existir.

Los individuos más atrevidos erguían su cabeza hacia arriba y murmuraban frases como -Se va a tirar-, -¿Qué tiene en la cabeza?- y otros gritaban -¡Ahh, no, qué miedo, que se baje!-; mientras tanto los más miedosos evitaban voltear y se cubrían los ojos temblando de nervios y esperando lo peor.

Jorge por su parte los contemplaba desde arriba con una mirada melancólica con leves vestigios de felicidad, de esas miradas que buscan olvidar pero que a la vez recuerdan sus penas y sinsabores. Su vida había sido un completo desastre, desde pequeño su mamá lo golpeaba y le prohibía salir a la calle a jugar con sus amigos, por sí fuera poco su padre lo mandaba en las noches a vender droga a prostitutas, luego éstas la usaban en sus clientes o mejor dicho en sus víctimas, para posteriormente ya estupefactos robarles el dinero. El mundo en el que se desarrollaba era frío y oscuro; nunca había sido feliz. Bueno sólo aquella vez lo fue, esa noche que se escapó de su casa para colarse sin pagar al circo que arribó a la localidad; se había quedado pasmado y enamorado con el espectáculo.

El murmullo de la gente pronto se convirtió en el zumbido de un enjambre que parecía exigir un salto, que de llegar al suelo sin duda le ocasionaría la muerte. La gente empezaba a desesperarse, alguno que otro sacaba a escondidas la cámara digital para captar aquel momento lleno de tensión. Jorge los veía con ojos cristalinos, deseando dejar atrás ese mundo que lo había fustigado hasta el cansancio, de verdad quería olvidarlo, lo iba a olvidar. Desde hacía tiempo se había preparado para esto, fueron meses de ejercicio mental para controlar el miedo. Tenía que hacerlo no había más, se preparó, cerró los ojos, se persignó, tomó impulso y se lanzó al vacío.

El público enmudeció unos segundos, segundos que parecieron minutos, pero en el aire Jorge se tomó del trapecio y dio inicio con sus acrobacias a veinticinco metros de altura. La gente aplaudió y se puso de pie. Lo había logrado, Jorge se había convertido en un trapecista y por ende estaba dejando en el olvido su triste pasado. Ahora disfrutaría todo aquello que esa noche observó y que alguna vez soñó ser en su niñez; una nueva vida llena de alegría le esperaba.

Dejó...

El último sabor en mi boca es el de sus besos, en mi lengua permanece intacta su humedad, en mis labios sobrevive su ansiedad. Su ausencia dejó en mi piel símbolos de los inexistentes besos de mañana, menos lágrimas en cada ojo, desinterés en mi mirada, suspiros pausados, melancolía en mis venas y cansancio en mi alma. Cambió veladas nocturnas por noches en vela, la adicción a mis besos por cortos encuentros, mis caricias eternas por rayos de sol ¿y qué diablos hice? mediocremente ocultar mi dolor, silenciar mis gritos, determe para encontrar lógica en lo ilógico, respirar más para llorar menos, esconder su recuerdo bajo mi cama para no verlo... pero se adherió a mi almohada y resulta que desde aquella noche no dejo de soñar con él y de dormir por él.

Sólo se alejó

Una lluviosa tarde me sedujo la ilusión, fui acechada por el misterio, acogida por el romanticismo de la atmósfera que nos envolvía. Contaminada por el dolor, intoxicada de él, martirizada por su recuerdo, enclaustrada en mis sueños y amante de la utopía; así me sorpendió. Sumergida en el sótano de mis pensamientos.
Y me arrastró a un mundo de posibilidades, a la reflexión de la realidad, a un efímero instante de olvido, a un ambicioso objetivo, a un corto lapso de bienestar... y de pronto se alejó, sin aquella sutileza con la que apareció, sin la dulzura con la que se presentó, sin la sonrisa con la que me vio; sólo se alejó.

Se acabó

Me etiquetaste con tu sello personal, lo hiciste con frialdad, sin sentir culpa o piedad, fue inocente tal vez, intencionado quizás.

Te pertenezco no por convicción, no por decisión, no sé por qué. Anoche aún te quería, te amaba e incluso te deseaba, pero al fin mi condena terminó. Cumplí mi sentencia al pie de la letra, jamás me quejé, aunque muchas veces lloré y en cada gota que derramé iba una parte de ti, poco a poco te saqué y me sequé.

Estoy libre de ti, soy esclava del ayer, prisionera del mañana, inmune al amor, insensible para siempre, pero nunca más enamorada.

Polvo

Polvo eres y en polvo te convertirás; en efecto. Era polvo adherido a la escencia, al alma, fui sustancia alguna vez. Pero me secaste, me acabaste, me desintegraste y soy de nuevo lo que al inicio fui; polvo, sin escencia, sin alma, sin sentido.

Asesino Frío

¡Sargento baje el arma!- gritó el doctor Clive Tisley con voz enérgica, al tiempo que su boca arrojaba una densa niebla -no es la forma correcta de obtener la información-. El sargento asintió y bajó lentamente su pistola 9mm, observando de reojo el cadáver del dueño de la paletería, Charles Ding, tirado en el piso. Los habían capturado in fraganti dentro de la escena del crimen.

Los dos sospechosos temblaban y miraban con ojos desorbitados al sargento Patterson cediendo ante las palabras recias del señor Tisley; siendo que éste último ni si quiera era policía. Sólo existe una forma de saber quién cometió el crimen,- dijo ya más sereno Tisley -y es analizando en estos momentos la escena del crimen-. El sargento no le quitaba los ojos de encima a los dos presuntos culpables, sacó de su cinturón un pequeño radio, presionó un botón y de su boca emergió un número clave entendible sólo para aquellos pertenecientes a los cuerpos policíacos. De pronto un par de oficiales de características rechonchas entraron apretujadamente por la pequeña puerta blanca del cuarto frío; el sargento les hizo una seña con la mano y se dispusieron a esposar a los sospechosos con extrema cautela.

Hacía un frío tan sepulcral en la habitación de la Paletería Ding que se entumecía hasta la corteza cerebral, haciendo el trabajo analítico aún más difícil. Inclusive Tisley que era una persona muy observadora había pasado por alto la envoltura arrugada de una paleta posicionada cerca del cuerpo inerte de Charles Ding. A pocos pasos de ahí yacían los restos de una paleta de limón, la cual había sido mordisqueada hacía cuestión de minutos, a pesar de ello un pequeño trozo se mantenía adherido a su respectiva varita de madera, conjuntamente notó en el rostro de la victima indicios de una posible estrangulación. Parece que el criminal dejó un recuerdito- susurró Tisley para sí mismo, pero el frío llevó el sonido más allá de lo provisto y el sargento fijó su mirada en el descubrimiento; en su rostro se dibujó una expresión de enojo y fracaso. No podía creer que Tisley iba un paso delante de él.

Patterson le gruñó con ímpetu a los uniformados -¡llévenselos de aquí y también háblenle a los peritos para que revisen el lugar!-. No es necesario tanto alboroto sargento Patterson, el aire frío nos dará la respuesta a lo que buscamos- dijo Tisley con voz llena de confianza y expulsando de su boca una cortina blanca que se deshizo lentamente en el ambiente. Los policías que empujaban a los presuntos criminales se detuvieron y siguieron con oídos atentos la discusión.

El sargento lo miró con incredulidad e inquirió a manera de burla al mismo tiempo que de su boca emanaba una densa nubosidad a causa del frío -¿Así que usted me está diciendo que el frío será nuestro aliado en este caso?-.
Sí, -respondió Tisley con cara de vencedor- sólo hacen falta unas cuantas palabras de los sospechosos, y sabremos si es Derek Howard o John Stevenson el culpable.

¿Por qué hizo Tisley esta aseveración?

Infierno

Un corte perfecto y la sangre fluyó abundantemente ¿arrepentimiento? demasiado tarde, los tres litros de sangre sobre el frío vitropiso sólo significaba algo; muerte.

Sara vio pasar toda su vida en sólo un minuto, incluso lo que había hecho horas antes del inevitable suceso... de pronto su corazón se paralizó para siempre después de latir durante 22 años. El viaje aún no terminaba para ella, pero nadie tenía idea.

Julia llegó a buscar a Sara y sólo encontró un inmóvil y pálido cuerpo, lo único que pudo hacer fue llorar durante semanas la muerte de su mejor amiga.

Había pasado ya un mes... ring, ring - ¿bueno?- respondió Julia

-hola amiga, soy Sara esta es una corta llamada...

-¿qué clase de broma es ésta?- cuestionó Julia irritada

-no es ninguna broma, para que me creas el día de mi fallecimiento hablamos sobre el chico que tanto te molesta- Julia sabía que no había ninguna posiblidad de que alguien más lo supiera, así que no tuvo otro remedio que creer.

-Pero, ¿cómo estás?, ¿dónde estás? ¿duele la muerte? ¿tienes miedo?-

-basta!!! como te dije es una llamada corta porque hablar desde aquí es más caro que una llamada de larga distancia y suerte que Satanás está de buenas... estoy bien y eso era todo lo que quería decirte-

-pero amiga ¿estás en el infierno? pensé que te perdonarían-

-el suicidio es un grave pecado, debiste saberlo... pero no te preocupes nos vemos el año entrante-

-¿qué? si estamos en diciembre y no me voy a suicidar-

pip, pip, pip

-¿Sara? ¿ya colgaste? explícame por favor ¿bueno?-

pip, pip, pip.

Rosario Tijeras

¿Alguien ya vio esa película? si me preguntaran cuál es el argumento diría: dos amigos se enamoran de la misma mujer "Rosario Tijeras" quien es prostituta... pero la verdad es que toda la "trama" gira en torno al sexo, drogas, prostitución y violencia. Lo único que faltó fue el Rock and Roll. La historia es aburrida, sin mencionar que la mayor parte te la pasas viendo escenas donde "Rosario" seduce, se droga y tiene relaciones sexuales (que emoción!!!). Existe un momento, tal vez después de media hora, donde piensas ¿no habrá algo más? y notas que las personas a tu alrededor ya no soportan estar viendo escenas repetidas (porque así es... en varias ocasiones se repiten las mismas escenas). Yo no se las recomendaría, pero de cualquier manera vayan a verla para que me digan qué les pareció...

Este es un cuento... no tiene nombre pero es lo que menos importa.

CENSURADO

Un CRIMEN no leerlo

“Raskolnikov se ahogaba, por un momento consideró la posibilidad de marcharse como había llegado, pero dominó ese impulso y se puso a escuchar: un silencio de muerte reinaba en el departamento de la usurera.

Una vez más aguzó el oído para ver si percibía algún rumor en la escalera… Luego lanzó una última ojeada a su alrededor y tomó sus disposiciones, enderezando de nuevo el mango del hacha. “­¿No estaré demasiado pálido? –pensó con agitación-. La vieja es desconfiada… Talvez sería mejor esperar a que mi corazón se calmara…

Pero su corazón no se calmaba. Por el contrario, latía cada vez con mayor fuerza…, Al cabo de un minuto oyó que descorrían el cerrojo.”

Lo anterior es un pequeño extracto de la obra maestra "Crimen y Castigo" del escritor ruso Fedor Mijailovitch Dostoievsky, un verdadero clásico de la literatura universal. Dostoiesky fue un hombre que lidió durante su existencia con la pobreza, soledad y la adicción a los juegos de azar. Su novela “El Jugador” escrita en primera persona, se podría decir que cuenta con datos autobiográficos, ya que en ella describe parte del ambiente de su vida, la de un hombre solitario y atraído apasionadamente por la ruleta y otros pasatiempos donde se inmiscuye la suerte y el capital. La realidad es que la mayoría de sus obras están basadas en hechos reales que marcaron su vida y que aparecen constantemente en nuestro haber.

Crimen y Castigo es un libro magnífico y profundo, que narra la historia de Rodion Raskolnikov, un joven pobre que habita en un departamento de renta. Al sentirse movido por el odio y su interpretación de “justicia”, asesina a una vieja usurera, para después ser consumido por el arrepentimiento. Ésta es precisamente la premisa del libro, la dualidad inseparable que forman el crimen y el castigo, uno de la mano del otro. Pero no será la policía la encargada de convertirse en su Némesis, sino su mente, su conciencia, eso que te dice que aquello que hiciste está mal, que no te deja en paz, asfixiándote en la culpa.

Lo interesante de esta obra es que realmente te adentra en los pensamientos de arrepentimiento, paranoia y temor que toman parte durante los momentos de crisis del personaje. Con el paso del tiempo, Rodion, (a pesar de haber sido cuidadoso a la hora de haber cometido el homicidio), es acosado constantemente por ideas que saturan su imaginación, haciéndole creer que los demás personajes conocen que el perpetró el homicidio, por ello se hunde totalmente en la locura y en la alucinación. La constante batalla entre la razón y Raskolnikov, se transforma en una prosa plagada de grandiosos diálogos y pugnas internas.

Varias noches tuve sueños extraños donde albergaba el sentir de Rodion y por tanto me sentía tenso al despertar. Son estos libros los que realmente valen la pena, aquellos en los que el autor destruye la barrera entre los personajes, la historia y el lector, haciendo que el todo reaccione en conjunto.

Para todos aquellos que no lo han leído, espero que su mente los atormente y les haga ver lo que se están perdiendo, su conciencia los obligará a ojearlo y sólo así se darán cuenta que es un crimen no leerlo.

Besos

Aquellos besos eran peculiares por la intensidad con la que se desperdiciaron. Tanta euforia, tanta pasión y sin huellas de amor o cariño. A veces, casi siempre prefiero soñar el sabor, que recordar una sensación que no causa efecto en mí.

Sin amor no deberían haber besos y sin besos no debería haber amor ¿de qué me sirve amarte si tus labios son prohibidos? o ¿de qué me sirve haber sentido otros sin haber amado?.

He puesto miles de disfraces a mis labios; diferentes colores, texturas variadas e infinidad de sabores para que tu boca los sueñe y elija el mejor matiz. Nada ha funcionado pues no es tu boca la que decide sino tu conciencia; y me ha dicho que no es el disfraz sino el lugar el que no he cambiado.

El Fin

Me esfumaré como una estrella fugaz, me adentraré en lo más profundo del mar, me ocultaré entre las nubes y tiraré tu recuerdo al aire para que sea el viento quien decida donde quedarás. Tomaré de la mano al destino para dejarme guiar y no ser yo la responsable del desamor. Tú buscarás aventuras prohibidas y efímeras, características propias de la "felicidad" que encuentras cuando no eres capaz de obtener más.

Tu monotonía jamás habría hecho pareja con mi espontaneidad y tu experiencia no hubiese bastado para mi interés; diferencias que lucen perfectas en tan sólo una amistad.

Regresaré al camino que estaba construyendo, ese donde tú no eras una figura utópica, sólo eras un buen amigo que me ayudaba a caminar.

Olvido

En este momento deberías ser un obstáculo más que saltar, una experiencia más que vivir, un recuerdo por olvidar; pero sabes que no es así, eres una herida que no quiero sanar, una lágrima que quiero derramar, un dolor que quiero probar. Me guías a la perdición sin proponértelo y cuando estoy en lo más oscuro intentas sacarme de ahí, no comprendes que el infierno en el que estoy lo he creado yo misma, cada experiencia, cada decepción y cada llanto aumentan el imperio de la madurez que aún no deseo obtener.

Suelo anhelar el olvido, busco la resignación e intento continuar sin sufrimiento, aunque continuamente me adentro en mis pensamientos y descubro que no me quiero rendir. Millones de excusas busqué para disculparme contigo, absurdos pretextos para hablarte e inocentes cartas con sentimientos plasmados en un frío y descolorido papel; nada de eso haré ya, porque no destruiré la niña soñadora que habita en mi ser.

Programación Cultural

“No sólo de pan vive el hombre; también de cultura”. Las personas que gozamos del conocimiento nos quejamos constantemente de la poca calidad televisiva que se muestra hoy en día en las pantallas mexicanas y aún más en televisión abierta. Pero no todo está perdido para todos aquellos que no tienen sistemas de cable o de satélite. Es por ello que me atrevo a recomendarles un par de programas que realmente son entretenidos y que enriquecen nuestro acervo cultural, motivándonos a su vez a la lectura y al estudio.

Quiero ser franco (como dice mi compañero Pablo Boullosa “para ser franco no hace falta ser francés), los programas son de excelente calidad, entretenidos y las personas que conducen ahí son realmente eruditos en la materia, verdaderamente sorprenden con sus conocimientos y en mí crean un estímulo para seguirme mejorando y talvez algún día ser como ellos. Sin más que agregar los dejo con la sinopsis de los programas:

La Dichosa Palabra

Es un programa basado en una charla amistosa entre los conductores (Laura García, Nicolás Alvarado, Eduardo Casar, Pablo Boullosa y Germán Ortega), todos ellos expertos en diversas disciplinas y con una amplia trayectoria en los medios de comunicación y la docencia, permite que los televidentes se integren a esta reunión, en donde, sin afán de convertirse en los conocedores de “la verdad”, exponen sus puntos de vista, conocimientos y experiencias, generando un interesante aprendizaje.

Sábados a las 8 de la noche canal 22, se retransmite por Telemax los domingos en horario indefinido, pero recientemente es transmitido después del programa también cultural “Coctel” de nuestra queridísima maestra Magali Romano, o sea como a las 5 de la tarde.


Domingo Siete

Cuatro personas se reúnen a improvisar comentarios acerca de los más variados temas artísticos, históricos y científicos, en un ambiente de camaradería y desenfado.

Domingo 7 transcurre entre la curiosidad y el asombro para ayudar a su público a tener siempre interesantes temas de conversación. Además, los mejores reportajes, el origen de los objetos cotidianos que nos rodean, y en cada emisión una gran estrella comparte con nosotros los secretos de su cocina. Domingo 7 le invita a compartir la hora más interesante de la televisión mexicana.

Domingos, 8 am por Azteca 7, ya sé que es muy temprano, pero no todo es perfecto.

El Origen De enero

Año 49 d. C, un estallido ensordecedor proveniente del monte Vesubio cruzó por el aire, el día se esfumó al mismo tiempo que la montaña se partía en mil pedazos, un mar de cenizas y rocas surcaron el cielo sepultando consigo a la ciudad de Pompeya. Cuatrocientos veintisiete años más tarde el Imperio Romano sucumbiría ya no ante la naturaleza, sino frente a los seres humanos, los bárbaros.

Así es como pasan los años y las cosas se olvidan o yacen sepultadas si no las buscamos, por ello me dedique a investigar un poco de información que no está de más conocer referente al origen de la palabra enero. Ahora que estamos iniciando el año es conveniente recordar una de las tantas cosas que plasmaron los romanos en nuestra historia, además de sus fascinantes conocimientos arquitectónicos como acueductos y el Coliseo; nos legaron el nombre del primer mes de nuestro calendario, el mes de enero.

Se preguntarán entonces ¿enero era cómo nombraban al primer mes del año los romanos?, pues en un inicio no, ya que ellos sólo contaban con 10 meses, de los cuales enero y febrero no tomaban parte, por tanto marzo (Martivs) era el mes que daba inicio al calendario. Durante el reinado de Numa Pompilio, se agregaron a los 10 meses ya existentes dos más, enero (Ianvarivs) y febrero (Febrvarivs). Fue entonces cuando enero fue propiamente el primer mes del año.

Ianvarivs fue dedicado al dios romano Jano, quien se caracteriza por tener de perfil dos caras mirando hacia lados opuestos. Jano era el dios de los comienzos y de los finales, es por ello que le fue otorgado este honor.

Según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española:
enero.
(Del lat. vulg. ienuarĭus, lat. ianuarĭus).
1.m. Primer mes del año. Tiene 31 días.

La palabra fue evolucionando hasta convertirse en January para los anglosajones y en enero para los hispanohablantes.

Por último, fue durante las Guerras Púnicas que el Imperio Romano llegó hasta tierras lusitanas, de ahí surgió una gran mezcla cultural que culminó con la inserción de palabras en latín, al idioma portugués. Una ciudad debe su nombre a aquella amalgama de vocablos y a la posterior evolución de la lengua; porque fue durante el primer mes del año 1502 cuando los portugueses divisaron la costa brasileña y al confundir la bahía carioca con la desembocadura de un río, la llamaron Río de Janeiro, que significa Río de Enero.