rotos

Matteo Mastrogiovanni

retazos de nosotros

                             
                                deshilachados

hasta que sanemos

seamos viento

y nada.

si no fuese por la literatura, no estaría muerta.

una parte de mi biblioteca.

no hay amor que atraviese las pestañas

ya

encuentro en la palabra

un suburbio de insectos nocturnos

muertos

sobre la acera

lo que queda de mi cuerpo

contaminado con dolor

tras dolor

se asemeja a la tierra que se esconde

por debajo de los sócalos.

fui cada uno de los libros que acumulo en mi biblioteca

fui Plástico; la amante de Adrienne; Otoko y Keiko

todas

las chicas de bukowski

y Hans y

Ada

y todas las simulaciones hoy

infectadas de polvo y arañas

no queda de mí nada que valga

fuera de estas cuatro paredes.

como un personaje de greenaway

voy a encerrarme para diseccionar mi cuerpo y llenarlo con toda la literatura

que me hizo creer

lo que ya no es posible.

apenas soy acumulación de letras.

si no fuese que aun escribo,

estaría peor
que muerta.

dentelladas

Ze Zn. Sknaikrai

una mancha

casi de muerte, y el agua

que azota el cuerpo como si fuese

una amante sadomasoquista a punto de

tomar armas

yo,

desvaneciendo el viento

tiro la cuerda

hasta que sangre

                                               no existe amor que permanezca,

                                               sólo hay ausencias que nos devoran:

                                                                                                            soy piel de surcos

                              sellada

              con tus dientes.