DIA MUNDIAL DEL LIBRO Y DEL DERECHO DE AUTOR (proclamado por la UNESCO en 1995, fecha elegida en recuerdo del día en que murió don MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA autor del QUIJOTE

Picasso: Don Quijote, 1955

“Siempre pienso que una de las cosas felices que me han ocurrido en la vida es haber conocido a Don Quijote.”

Borges

Hoy se celebra el día del idioma español o castellano  (como prefieras) que razones hay en uno y otro sentido. La fecha nos trae el recuerdo de Don Miguel de Cervantes Saavedra, quien murió en Madrid el 23 de abril de 1616.

En homenaje a su irrepetible  “Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha”, aquí el hermoso poema que  León Felipe le dedicara y del que Joan Manuel Serrat  realizó una muy acertada versión musicalizada.

VENCIDOS

Por la manchega llanura

se vuelve a ver la figura

de Don Quijote pasar.

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,

y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,

va cargado de amargura,

que allá encontró sepultura

su amoroso batallar.

Va cargado de amargura,

que allá «quedó su ventura»

en la playa de Barcino, frente al mar.

Por la manchega llanura

se vuelve a ver la figura

de Don Quijote pasar.

Va cargado de amargura,

va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.

¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,

en horas de desaliento así te miro pasar!

¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura

y llévame a tu lugar;

hazme un sitio en tu montura,

caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura

que yo también voy cargado

de amargura

y no puedo batallar!

León Felipe

(Tábara 1884 -México 1968)

IR DEJANDO EN JIRONES LA PIEL
EN EL AMOR
Qué difícil escalar las interrogantes,
ir dejando en jirones la piel en el amor,
sentirte cada día más sola y arrinconada
mientras el mundo se va volviendo como un embudo,
con un solo camino recto y sin torceduras
y vas caminando a empellones,
sentándote a llorar en las piedras,
alimentándote de hierbas
o amaneciendo a veces bajo un sol esplendoroso
con nubes regordetas que te hacen sonreír sin amargura,
como un niño.

Quiero la mano que me empuje hacia adelante
porque esta confusión me vuela de un lado a otro,
me ennegrece y está poniendo arrugas en mi frente.
Ya no soy más la que reía ante la tristeza,
la que la ahuyentaba con el palmotear de la mano.
Ahora la tristeza ha hecho nido,
se ha venido a posar entre mis ramas
y estoy como un sauce llorón,
tendida y doblada,
acariciando apenas
la tierra
con mis lágrimas.

GIOCONDA BELLI

Nicaragua, 1948

De “Ojo de la mujer”

LUCIA SERRANO

LETRA VOLANDO

Se pierden las chispas

bajo el incendio cruel

de todos los desafíos,

y no hay luz

que alumbre los caminos.

Todas las palabras

son del viento

y es ésta página blanca

aullido espectral,

soberbio sinsentido

de la letra volando.

Esa canción y su misterio

es nuestra única pertenencia

amor mío.

LA FANTASIA - DELMIRA AGUSTINI

La fantasía, misteriosa hada
A cuyo paso vigoroso, queda,
De perlas astros irisada nácar
Y níveas flores, delicada estela.

Es el astro celeste que nos guía
A la dulce región de la quimera
Por un albo camino que el ensueño
Formó con lirios, azahar y perlas.

Un camino ignorado para el vulgo
Y que sólo conocen los poetas,
Soñar es necesario para verlo
¡Y las almas vulgares nunca sueñan!

Es la maga ideal que nos envuelve
De la ilusión en el rosado velo.
¡La copa de marfil en que apuramos
El néctar delicioso del ensueño!

Es la llave de oro con que abrimos
La mansión ideal de la poesía,
¡Y en la mente agitada del artista


Es un rayo de luz la fantasía!

ENLOQUECERE A CUALQUIER POBREZA

Los sentidos que habitaban nuestra sangre, tuvieron un latir perfecto.

Brillante lengua, lamiendo placeres extremos en todas las orillas.

El apresuramiento de los extranjeros, fue haciéndome cada vez más sabia.

Todo código se hizo para ser transformado.

¡Oh Dios, porqué me has enseñado a la perfección, secretos del lenguaje que inventaste! ¡Nada hay en las palabras idiotas!

Nosotros, estuvimos días despiertos en tu presencia, sólo por escucharte nombrar la síntesis del verbo.

Mi cuerpo entero es un ave de alta montaña y posee un corazón que no le teme a tus vientos.

Dios, comienza el carnaval y tú ganas el premio al mejor de los disfrazados.

Esperaré el día del juicio final conversar contigo tranquilamente, para escuchar tu sentencia.

Esa eternidad es la que deseo.

Fue la lujuria de haberte entregado mis besos y mis caricias, la de haber gozado con todo mi cuerpo, la que purificó la sangre por ese amor ausente.

Para gastar todos nuestros besos en una sola noche, fuimos cómplices de cualquier deseo.

Reconozco conocer este hábito del vacío perfecto.

La melancolía del recuerdo, descubre intacto nuestro imposible.

Te lo prometo amor, enloqueceré a cualquier pobreza, siempre diré que no.

LUCIA SERRANO (del libro "COMO LA MISMA PASIÓN"

A ESTE LADO DE LA VERDAD(Para Llewelyn)

A este lado de la verdad,
no podrás ver, hijo mío
-rey de tus ojos azules
en el país cegador de la juventud-
que todo está deshecho,
bajo los cielos indiferentes,
de inocencia y de culpabilidad,
antes de que te animes a hacer
algún gesto de cabeza o corazón,
todo se congrega y se derrama
hacia la oscuridad envolvente
como el polvo de los muertos.

El bien y el mal, dos formas
de moverse por tu muerte
junto al mar moledor
-rey de tu corazón en los días ciegos-,
se esfuman como el aliento,
van llorando a través de ti y de mí
y de las almas de todos los hombres
hacia la inocente oscuridad,
y la culpable oscuridad, y la muerte
buena, y la mala muerte, y entonces
en el elemento final
vuelan como la sangre de los astros,
como las lágrimas del sol,
como la simiente de la luna, basura
y fuego, la alada grandilocuencia
del cielo -rey de tus seis años-.
Y la perversa voluntad,
desde el principio de las plantas
y de los animales y las aves,
agua y luz, la tierra y el cielo,
está echada antes de que tú te animes
y todos tus actos y tus palabras,
cada verdad, cada mentira,
mueran en un amor que no juzga.
DYLAN THOMASGran Bretaña-1914
De “Muertes y entradas”

DOMINGO DE PASCUA - RESURRECCIÓN DE JESUS

Jesús de Nazaret[Poema: Texto completo.]Arthur Rimbaud

En aquel tiempo Jesús vivía en Nazaret: Crecía en virtud el niño y también crecía en años. Una mañana, cuando vio que los tejados se ponían rubescentes salió de su cama, mientras todo dormía bajo un pesado sopor, para que José, al levantarse, encontrara la tarea ya acabada. Volcado sobre el trabajo y con el rostro sereno, tirando y empujando una enorme sierra, cortaba muchas tablas con sus brazos de niño. Lejos, sobre los altos montes, el claro sol subía y sus llamas de plata entraban por las humildes ventanas... Ya conducen los boyeros los rebaños a los pastos y admiran, al pasar, al joven artesano y los ruidos del trabajo matutino. «¿Quién es este niño?», preguntan. Su cara expresa una seriedad mezclada de belleza; y la fuerza nace en sus brazos. El joven artífice trabaja el cedro con arte, como un veterano; ni los trabajos de Hiram fueron antaño tan grandes, cuando, en presencia de Salomón, con vigoroso y prudente brazo, cortaba los enormes cedros y los maderos del templo. Sin embargo, su cuerpo se arquea más flexible que una grácil caña, alcanzando su espalda el hacha, cuando la levanta.» Pero su madre, oyendo el rechinar de la hoja de la sierra, había abandonado el lecho, y entrando sigilosa y en silencio, sorprendida ve al niño que se afana y que maneja enormes tablas... Apretando los labios mira, y, mientras abraza a su hijo con su mirada serena, por sus trémulos labios se pierden vagos murmurios; Brilla la risa en sus lágrimas... Mas la sierra, de pronto, se rompe, hiriendo los dedos incautos y su cándida túnica se mancha con la sangre purpúrea... un leve gemido se eleva de su boca. Pero, al ver de repente a su madre, los dedos enrojecidos esconde bajo su vestido y, fingiendo sonreír, la saluda. ................................................................................................. La Madre, postrada a rodillas de su hijo, acaricia, ¡que pena!, con sus dedos los dedos del niño y besa repetidamente sus tiernas manos, con largos gemidos, bañando su cara con enormes lágrimas. Pero el niño impertérrito dice: «¿Por qué lloras, madre ignorante? ¿Porque el hiriente filo de la sierra rozó mis dedos? ¡Aún no ha llegado el momento en el que te sea preciso llorar!» Y, entonces, reemprende el trabajo: su madre, silenciosa, vuelve hacia el suelo su rostro luminoso, pensando en tantas cosas y mirando a su hijo con tristes miradas: «Gran Dios, hágase tu voluntad santa.»