A Janela das Memórias

Aquela janela tinha tanta memória...

O que mais me encantou foram os livros e os jornais amarelecidos quase amontoados nas prateleiras.

Quando o João me perguntou se o queria ajudar a organizar toda aquela papelada, fui incapaz de dizer que não, mesmo sabendo que não tinha assim tanto tempo livre...

Só de pensar nas coisas interessantes que poderei descobrir dentro daqueles jornais antigos, apetece-me começar a remexer todo aquele mundo, que se encontra fechado, desde a morte do senhor Ferreira, há mais de dez anos.

O óleo é de John Frederick Peto.

«Silva, não! Chamem-me tudo menos isso!»

Nunca, mas nunca mais queria que o chamassem Silva. À terceira era de vez!

Desde a brincadeira dos tempos de escola, do Silva que era vitima de chacota numa sala de cinema, em que foi mimado com calduços e pancadas fortes nas costas, que lhe apeteceu ser tudo menos Silva.

Mais tarde ouviu o Alberto da Madeira tratar o presidente da República com um simples "senhor Silva", que envergonhava qualquer um. O pior de tudo era o chefe de Estado ser  um traste. Apesar do disfarce que usava de homem sério desde que era político, não conseguia esconder que tinha mais furos que um passador.

Agora com o senhor Baptista da Silva, um catedrático da trafulhice, que até mereceu honras da imprensa que nunca se engana, o caldo entornou-se de vez.

Foi por isso que lançou um grito lancinante, que deixou todos os que o rodeavam de boca aberta: 

«Silva não! Chamem-me tudo menos isso!»

Sem Tempo para Brincar com Barquinhos de Papel

Neste final de ano, continuo com vários projectos em mãos, desde uma antologia poética, que esperou quase um ano pela luz verde para puder avançar - luz chegou em Dezembro -, a duas exposições que já estão a ser preparadas, uma para Janeiro (individual) e outra para Fevereiro (colectiva).

No próximo ano há também a possibilidade de pelo menos uma peça escrita por mim ser encenada e apresentada ao público. Veremos...

Como disse nas "Viagens", projectos não me faltam, num ano particularmente difícil para todos nós. Claro que uma boa parte destas actividades não têm quaisquer contrapartidas financeiras. É isso mesmo, muito amor à arte...

Ainda não deve ser em 2013, que vou ter tempo de brincar com barquinhos de papel. E também não espero ser um "sem abrigo da cultura", como este da imagem, algo que continua a crescer no nosso país, pouco sensível ao mundo das culturas...

O óleo é de Gioxe de Micheli.

Fados, Mulheres e Mentiras

Enquanto passeávamos pelas ruas de Alfama, recordou-me que das primeiras vezes que ouviu cantar o fado numa das casas do Bairro Alto, achou estranho que as cantadeiras fossem praticamente só mulheres com alguma idade, que se apresentavam excessivamente pintadas. Foi por isso que nem questionou o empregado do bar, quando este lhe disse que uma boa parte das fadistas eram antigas prostitutas, daí os exageros de tinta nos olhos e nos lábios.

Algum tempo depois contou este episódio a um amigo, que não só lhe sorriu como lhe disse que tinha sido bem enganado. 

Já tinha pensado no assunto e achara que não fazia muito sentido, até por elas cantarem quase sempre a saudade. Perguntava para os seus botões: «Qual é a mulher que tem saudades da prostituição?»

Quando começaram a aparecer fadistas jovens e bonitas e ele voltou à mesma casa e com alguma lata perguntou ao "barman", se também havia muito desemprego na prostituição. Este não percebeu onde ele queria chegar, foi preciso dizer-lhe que cada vez havia fadistas mais jovens, que deviam estar a tirar o emprego também nas casas de fado, às "prostitutas reformadas" de outros tempos...

Voltou a sorrir e exclamou: «não me diga que acreditou naquilo que eu lhe disse!»

O óleo é de Nathalie Fougeras.

Feliz Natal, Natal Feliz

Entrei no café com um rio na algibeira

  

Entrei no café com um rio na algibeira

e pu-lo no chão,

a vê-lo correr

da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete

nuvens e estrelas

e estendi um tapete

de flores

a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,

tirei da boca um pássaro a cantar

e enfeitei com ele a Natureza

das árvores em torno

a cheirarem ao luar

que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir

A melodia sem contorno

Deste acaso de existir

-onde só procuro a Beleza

para me iludir

dum destino.

  

José Gomes Ferreira

O óleo é de Ian Leward.

A Mulher do Bar

Ao ver uma mulher da minha geração,  a beber sozinha no balcão do bar, pensei em várias coisas,talvez por estar distante da conversa dos meus companheiros de mesa, que falavam de bandas musicais que não fazia ideia que existiam.

Comecei por pensar que cada vez havia menos cafés e bares com balcão, agora a moda é comer de pé. 

Depois lembrei-me de ter descoberto com alguns amigos ( há quase trinta anos...) um bar próximo de Santa Catarina, dirigido por mulheres. Acho que se chamava "Queen Mary", mas não tenho a certeza. Neste lugar simpático era possível encontrar nas mesas e no balcão várias mulheres solitárias, que bebiam muito mais que eu e falavam pelos cotovelos, quebrando a monotonia dos dias. A esta distância, quase que me parece um bar de uma série qualquer televisiva, pois sempre que lá passava, encontrava invariavelmente as mesmas actrizes e os mesmos actores.

Nunca mais passei por aquela rua. Provavelmente o bar fechou, até porque as duas donas, irmãs, já caminhavam para os sessenta, nesses anos oitenta, quase loucos...

O óleo é de  Sasha Hartslief.

Os Livros e o Cinema, o Cinema e os Livros...

Gosto de todas as Artes, não só como espectador mas também como "artista".

Mas os livros e o cinema, são especiais.

São especiais porque são uma das minhas grandes fontes de inspiração. Tiro bastantes notas quando estou a ler um livro ou a ver um filme, quase sempre coisas que não estão directamente ligadas com as histórias de ambos.

São ocorrências de acasos, proporcionadas por imagens que comunicam com o que chamamos "o nosso inconsciente", provavelmente por ele ser um rebelde, que não se deixa dominar...

É graças aos filmes que gosto de ler as crónicas de João Lopes, crítico de cinema (e não só...) do "Diário de Notícias" e um dos autores do blogue, "Sound + Vision".

Ele escreveu uma critica ao filme (e a alguma critica...) "Amour", de Michale Haneke, a 5 de Dezembro, no "DN", publicada agora no blogue, de onde retirei uma frase deliciosa que reproduzo, sobre a referência ao papel secundário (excelente) de Isabelle Huppert: 

«Quando ela contempla o apartamento silencioso, não é apenas a memória dos pais que se refaz num misto de ternura e impotência, é também o cinema que se celebra como arte que sabe lidar com o medo do vazio.» 

Mais palavras para quê?

É Muito Mais que uma Ideia ou Religião

Ontem escrevi sobre aqui sobre um acontecimento que me deixou furioso e que fez com que pelo menos uma pessoa se manifestasse (o Carlos...), contrariando de alguma forma o meu ponto de vista, ao mesmo tempo que colocava o dedo na ferida, questionando se a Caridade e a Solidariedade eram valores de esquerda ou direita.

Foi bom ele ter comentado. Aliás, uma das coisas boas desta coisa do escrever e do ler, é fazer-nos pensar.

E eu também penso que é um erro querer "prender" a Caridade e a Solidariedade, ao lado direito ou esquerdo, como se fossem simples fundamentos ideológicos de programas políticos. 

O velho ditado chinês sobre os homens e os peixes, pode muito ser aplicado no uso destas palavras. Para mim Solidariedade é o acto de ajudar alguém, ou seja, "dar uma cana a alguém para pescar". Caridade também é uma ajuda, mas num outro sentido, obtida muitas vezes através da humilhação do ser humano, que quase se ajoelha, para obter algo para comer, mas sem ter de lutar por isso, ou seja, "aceita que lhe dêem o peixe e não uma cana para pescar"...

É possível que esteja errado, mas não consigo olhar para esta questão de outra forma.

Misturar as esquerdas e direitas com uma questão que se prende sobretudo com a dignidade humana, é andar a fugir do verdadeiro problema.

Eu sei que existem valores de esquerda e de direita, mas acima deles existem valores universais, que foram aperfeiçoados ao longo de séculos e deram origem às constituições dos países, onde estão inscritas as leis que deviam ser cumpridas e respeitadas por todos.

Sei que é difícil de fugir à tentação de se enveredar pelo caminho mais fácil, mas fazer desta questão um "tratado de tortessilhas", dividindo o mundo em apenas dois lados, é demasiado simplista e coloca de parte milhões de pessoas que preferem mover-se ao centro e estão-se borrifando para as direitas e esquerdas deste mundo.

O óleo é de Jim Daly.

«Esta gente tem de aprender a baixar a crista.»

Podia ser apenas um desabafo em relação aos pobres e necessitados mais rebeldes, mas não, era muito mais que isso. Eram as palavras de um católico que se julgava mais intimo e querido de deus, que qualquer um dos nós, porque ia à missa todos os domingos e tinha as orações todas na ponta da língua. 

Era o mesmo sujeito que tinha dito a um rapazinho que não podia participar na festa de natal com a roupa suja que vestia, quando eu estava a entrar. Embora sentisse vontade de facilitar a entrada à criança de sete, oito anos, fiquei em silêncio, até por ser uma simples visita.

Estava ali como representante de um colectivo que recolhera roupas e brinquedos para distribuir pelas crianças da comunidade, o que fazia com que tivesse de reduzir ao máximo a minha individualidade.

Embora ouvisse mais um ou outro comentário sarcástico do sujeito, a frase, «esta gente tem de aprender a baixar a crista», não me saia da cabeça. Até por pensar exactamente o contrário, se havia coisa que não devíamos fazer, era baixar a crista.

Achei todo aquele paternalismo insuportável. Tinha a certeza que aquela não era a minha sociedade, que aquele não era o meu mundo.

Percebi que uma boa parte daqueles "cristãos" se pudessem,  seleccionavam os pobrezinhos, só davam esmola aos que lhe deixassem fazer uma festinha na cabeça.

Liam da mesma cartilha da "Jonet" e de outros conservadores, que se sentiam como "peixes dentro de água", em sociedades como a nossa, cada vez mais desiguais e pobres, onde a caridade tentava (por todos os meios...) substituir a solidariedade, com a benção da igreja do Policarpo e do governo de Passos.

O óleo é de Jesus de Perceval.

A Laranja Mecânica

Na China inventa-se quase tudo.

Deve ter sido por isso que não estranhei a laranja que se deslocava, graças a uns pés metálicos.

Lembrei-me que aquele brinquedo tanto faria sorrir Anthony Burguess como Stanley Kubrick. O primeiro escreveu o romance, em 1962, o segundo realizou o filme dez anos depois.

Nem fazia ideia que "A Laranja Mecânica" (livro...) tinha a minha idade.

Se não fosse a laranja que andava, não fazia estas associações, nem escrevia esta "posta"...

O óleo é de Emanuel Javelid.

Não é o Fim do Mundo

Apesar de algum desalento que vou sentido pela nossa natureza humana, como registei ontem, não acredito que o mundo acabe num só dia, muito menos a 21 de Dezembro.

Isso seria demasiado fácil para todos nós.

A exploração destes e doutros "achados" ajudam-me a perceber melhor as pessoas que já desistiram de ver televisão e de ler jornais. 

Como se não bastassem os "cronistas da desgraça", também as notícias difundidas pela comunicação social ampliam cada vez mais a realidade.

«Acreditas nisto?», disse-me a Rita, enquanto me mostrava o título de uma das páginas do "Correio da Manhã". Abanei os ombros.

Não lhe disse mas nem nos tempos do Direito lia essa espécie de jornal...

O Carlos acrescentou que só acredita naquelas patranhas quem quer e que nunca viu ninguém de arma em punho num quiosque de jornais, obrigando-nos a comprar este ou aquele jornal. E em relação a televisão, disse que agora há canais para todos os gostos e feitios...

O óleo é de Karen Offutt.

Matar: a Solução Mais Fácil para Resolver os Problemas

Uma sociedade que parece estar a redescobrir que matar é a solução mais fácil para resolver os seus problemas, está de certeza em declínio.

Um declínio longe de ser apenas económico nem financeiro.

Hoje um rapaz de 20 anos matou 28 pessoas numa escola dos EUA (vinte eram crianças...), por razões que nenhuma razão conhece.

A poucos quilómetros do lugar onde vivo, no Laranjeiro, um homem de 30 anos matou a companheira, na presença da filha com quatro meses. 

E nem vou falar da Síria, do Afeganistão ou da Palestina...

Que sociedade é esta, que ainda está no começo da travessia do século XXI?

O óleo é de Christian Zucconi.

Esquecer o Inverno

Um dos amigos do Francisco aproximou-se de nós com a cara inchada e o braço ao peito. Perguntou se nos podia fazer companhia. Dizemos-lhe que sim, sem palavras. O Manel trouxe-lhe um café para um de nós pagar. Mal conseguia falar, notámos que além do escuro à volta dos olhos, os lábios também tinham aumentado de volume. Queria apenas um café, foi por isso que não aqueceu a cadeira, pediu um cigarro ao Francisco e fez-se ao passeio, com um andar dorido. 

Talvez tivesse medo que lhe déssemos alguma lição de moral. Coisa que não se deve fazer a quem tem mais de quarenta anos...

Dois dias antes tinha sido encontrado deitado no chão nas ruelas de Almada Velha, completamente bêbado e com sangue no rosto. Um grupo de jovens chamou o 115 e lá foi até ao hospital, onde lhe prestaram os cuidados de saúde necessários.

Francisco disse que deixara de ter pena de homens como ele. Talvez lhe desse cigarros e lhe pagasse cafés, por caridade, pois era impossível ser solidário com quem se torturava a si próprio e não fazia nada para sair do buraco onde caíra. Foi por isso que acrescentou: «Não sei se ele caiu mesmo ou se se atirou para o chão.» 

Tentou mudar de assunto e confessou-me que se cansa mais de Inverno. Cansa-se de quase tudo, até das pessoas. Desabafou ainda que fuma muito mais de Inverno, da mesma forma que bebe mais cafés e bebidas fortes. 

Não lhe perguntei porquê. Talvez pense que estes dois elementos da lista dos vícios o ajudam a empurrar o frio para fora e a esquecer o Inverno...

O óleo é de Karen Offutt.

Ter Mais Vidas que os Gatos

As conversas que tenho com o Gui, são de tal forma ricas, que poderiam proporcionar umas três ou quatro "postas", sem grandes dificuldades. O único problema é muitas vezes serem demasiado personalizadas, não fazendo sentido publicá-las sem os seus verdadeiros donos...

Há algumas que podem ser generalizadas como a conversa a que assistiu, numa mesa farta de realizadores e actores, em que foi divulgado por uma anotadora que um dos rapazes da mesa já somava treze mortes, entre os vários papeis que teve em telenovelas e fitas de cinema, mais cinco que as permitidas aos gatos.

Foi risota geral, até por ele não fazer a mínima ideia desta sua parte curricular  Confessou mesmo que não se incomodava de continuar a morrer mais vezes nas ficções de televisão e cinema, queria era trabalhar, mesmo que não chegasse ao fim da história.

Mas não deixa de ser estranho que alguns actores (principalmente os de Hollywood)  sejam sistematicamente "bandidos" e tenham o seu destino traçado logo no início do filme...

O óleo é de Carol Arnold.

Sedução Feminina ao Café

Estava a beber café com o Gui numa das esplanadas do bairro dele, quando passaram três miúdas - com idade para serem nossas filhas -, que não só nos piscaram o olho como ainda comentaram alho do género, de que não éramos nada de deitar fora, entre aqueles risinhos típicos de adolescentes.

Sem se aperceberem, deram-nos logo um bom motivo para "filosofarmos". Concordámos  de imediato que as mulheres têm mais inteligência no corpo que nós, percebem muito mais cedo o "abc" dos jogos de sedução e do próprio sexo.

O Gui disse o óbvio, que crescem mais cedo, com catorze anos já se acham mulheres e nós com a mesma idade, não passamos de putos. 

Depois deslizámos para a sociedade, para a forma como são educadas, até pelo nosso olhar. Nós homens muitas vezes fazemos com que se sintam quase como "montras" ambulantes, é por isso que se começam a produzir e (a seduzir claro...) tão cedo...

Claro que ambos sabíamos que aquela brincadeira das meninas era inocente. Se lhes tivéssemos respondido, provavelmente baixavam os olhos e fugiam a sete pés. Mas pelo menos "adoçou" o café.

O óleo é de Wang Yun Peng.

RTP: Marca de Cerveja?

As interrogações que poderiam ter existido após a nomeação do empresário cervejeiro Alberto, para a administração das televisões e rádio públicas, pela mão do "malabarista" (entre outras tantas coisas terminadas em ista...) Relvas, ficaram dissipadas com este último episódio que ditou a suspensão de Nuno Santos. Trata-se de de uma história cheia de pontas soltas, como convém quando queremos tramar alguém. 

Ainda bem que Nuno não teve qualquer problema em falar de "saneamento político", na comissão que o ouviu no parlamento.

A RTP é uma marca cinquentenária, pioneira de tantos acontecimentos históricos, que deveria merecer  mais respeito desta gente "vendida", que nos governa e finge esquecer que existe uma constituição, que é a lei suprema de qualquer nação, que deviam obedecer e respeitar. 

É ai que devia entrar o Presidente da República, cada vez mais senhor Silva e menos Chefe de Estado. Cavaco devia ser o primeiro defensor do cumprimento das leis do país. Devia, mas parece que mais uma vez, está tudo ligado...

E, claro que a RTP não é uma marca de cerveja, por muito que a tentem "moldar" e "destruir", com a nomeação de gestores "teleguiados".

Coisas Minhas

Tenho quase sempre a sensação de que muitas das coisas que ficam mal aos homens, ficam pior às mulheres.

Não escondo que há algum preconceito nesta frase, mesmo que me defenda com  uma imagem horrível das noites lisboetas, de uma mulher embriagada com a camisa fora das calças e a braguilha aberta, descalça e aos berros na rua...

O óleo é de Scott Harding.

O Desastre de Viver em Antecipação

Um dia destes dizem-me, «o Jorge morreu». Sei que fico triste, mesmo percebendo que talvez seja a libertação de uma vida demasiado triste e amargurada, de quem tem teimado ser doente a tempo inteiro desde a infância. 

Às vezes penso que o Jorge nasceu com a "morte" colada ao corpo. Fala vezes demais como se a sentisse como uma cicatriz no rosto, como se fosse forçado a encará-la sempre que se vê ao espelho ou no reflexo de qualquer montra.

Conhece mais médicos que  todos nós juntos, porque consegue transformar qualquer dor passageira num drama quase apocalíptico. 

Confessou-me um dia destes que se tivesse dinheiro fazia psicanálise à séria. Quase a sorrir acrescentou que havia sempre a possibilidade de  passar a gostar da morte, e sempre lhe podia propor casamento, para depois tentarem viver felizes para sempre.

Óscar Niemeyer foi a antítese de Jorge, quis viver todas as vidas que lhe deixaram, deixando uma obra ímpar no Brasil e no Mundo. A minha prima Ana escreveu hoje nas páginas do "Público" um perfil quase biográfico, "O poeta da linha curva", que vale a pena ler...

O óleo é de Zhang Wen Xin.

É Verdade, Falamos de Coisas Diferentes...

Penso muitas vezes que somos menos diferentes do que a sociedade nos tenta impingir. Isso acontece por várias razões, inclusive por questões meramente consumistas, por um mercado que pensa que "dá a volta" com mais facilidade às mulheres que aos homens.

Onde eu noto que há mais diferenças é nos interesses pessoais, o que acaba por se reflectir nos temas de conversa. Os homens sempre que podem fogem da intimidade, conhecem amigos há décadas e não sabem nada das suas mulheres e filhos. Normalmente falam de coisas mais leves, de interesses comuns, que tanto podem ser a música, como o cinema, o teatro, a literatura, a política ou o futebol.

As mulheres numa primeira conversa, que tanto pode ser no cabeleireiro como num consultório,  não têm grandes problemas em contar algumas aventuras dos filhos (com partilha de fotografias e tudo), assim como dos hábitos (geralmente negativos...) dos seus companheiros.

Claro que cada caso é um caso, mas...

O óleo é de Jesus de Percival.

Ilusão ou Talvez Não

Apesar de toda esta "ventania" que sopra em sentido contrário, continuo a acreditar que é possível vivermos num mundo mais justo e igualitário, mesmo que isso esteja distante de socialismos ou comunismos.

Aliás nos países nórdicos, a doutrina marxista nem sequer é necessária para proteger as classes mais desfavorecidas, a sociedade está organizada de forma a ter como grande preocupação, o bem estar dos seus habitantes.

As pessoas pagam impostos sem sequer os questionarem, porque sabem que estes são canalizados para a educação, saúde, cultura, transportes, habitação, etc. 

O Estado nestes países é uma pessoa de bem e os governantes pessoas bem formadas. De certeza que não são oriundos das pequenas "máfias" em que se transformaram os partidos portugueses de poder, que praticamente deste os anos setenta distribuem lugares do poder a troco de favores e não de competência, com os resultados que se conhecem.

Não digo que não existam corruptos e corrupção nestes países. Existirão de certeza, mas também existe uma justiça mais célere e cega, que não é permissiva em relação aos poderosos, como a portuguesa.

Se a nossa justiça funcionasse de uma forma justa e séria, todos os casos de corrupção que têm lesado o Estado, desde as histórias dos submarinos, ao BPN, passando pela Expo 98, Estádios do Euro 2004, e pelas PPP's, acabariam por devolver a esse mesmo Estado muitos milhões.

E lá se ia a "cassete" deste regime, de que temos andado a viver todos estes anos acima das nossas possibilidades. Poderá haver alguma verdade neste ponto, mas não é suficiente para justificar todas as medidas de austeridade, que parecem continuar a passar ao lado de quem exerce o poder, que até já nem sequer fala em "gorduras" (e continuam a ser tantas, nos institutos, observatórios e ministérios públicos, povoados de incompetentes com cartão partidário e pagos a peso de ouro...). 

O óleo é de Cláudio Souza Pinto.

A Inveja do Português pelo Vizinho do Lado

Uma das coisas que me faz confusão é ver os portugueses mais preocupados com a reforma do vizinho do lado - longe de ser milionária, mas ligeiramente superior à sua... -, que com as reformas obscenas de vários políticos e gestores públicos, obtidas apenas com uma dúzia (e até menos) de anos de trabalho, quase sempre incompetente. 

Ainda este fim de semana assisti a um episódio, que exemplifica muito bem este sentimento. Falou-se da greve dos estivadores e reparei que a maioria das pessoas estava "inflamada" pelas frases espalhadas por aí, por vários "agentes governamentais", de que os estivadores recebiam ordenados milionários e fingiam que trabalhavam, para fazerem horas extraordinárias.

Uma das coisas que foi puxada para a conversa foi a reforma de um conhecido, que tinha trabalhado no Porto de Lisboa e recebia dois mil e poucos euros, apesar de ainda não ter sessenta anos. Fiquei a saber entretanto que na mesa mais ao lado a dita reforma estava quase em "leilão", já ia em mais de três mil euros...

Em silêncio, pensei logo no Portas e nos seus "independentistas", bons na contra-informação. Como o governo não está a conseguir controlar os movimentos grevistas dos estivadores, espalha pelo país que estes ganham ordenados milionários, na tentativa de virar a "opinião pública" contra eles. E parece que está a conseguir passar a mensagem...

Este país é tão estranho, que os catrogas, os belezas, os miras, os félixes, os leites, os medinas, os coelhos, os cavacos, os loureiros, os gomes, os soares, etc, conseguem estar imunes a tudo, até à inveja dos portugueses pelas suas reformas milionárias.  Estes preferem reservar a sua "invejazinha" para os vizinhos de lado, inclusive os que vivem pior que eles...

O óleo é de Fred Cress.

Correr Contra a Corrente

Nunca fui o que se chama uma "ave nocturna", mesmo no período em que passava as quintas-feiras dentro das noites lisboetas e fazia quase directa, à espera do primeiro barco da manhã. Andava por ali a ver os brilhos da noite, ao mesmo tempo que descobria jogos de sedução diferentes, masculinos e femininos.

Muito menos era grande consumidor de álcool. Bebia quase sempre cerveja. Quando não o fazia, saboreava coca-cola com gelo e um cheirinho de whisky, de algum amigo com garrafa  no bar dos lugares onde se davam pulos ao som da música dos anos oitenta.

Um das coisas giras das noitadas era corrermos contra a corrente, no começo das manhãs. Pouco ou nada nos importava que as pessoas que iam trabalhar nos olhassem de lado, como se fossemos "aves nocturnas" a tempo inteiro, com alergia a uma vida normalizada...

Mas não era alergia (pelo menos no nosso caso), era apenas o gosto de termos uma noite para a "boa vai ela", antes da confusão de sexta e sábado, e que servia de escape à tal ideia, de termos uma vida demasiado certinha.

Depois alguns namoros tornaram-se mais sérios e o grupo acabou mesmo por ser derrotado pela "vida normal", telecomandada pelas mulheres que queriam ser donas da nossa vida. 

E lá se foram as "corridas" das quintas-feiras...

O óleo é de Yvonne Zomerdijk.