Porquería tóxica en el buzón

Con esto de las elecciones, dos en un mes, queridos míos, los partidos políticos no dudan en dejar a un lado los postulados ecológicos para no deforestar el entorno y tiran por la saturación papelera de los buzones. Todos muestran su palabrería, que cada vez es menos y traen más imágenes en este mundo de instagram donde importa más una buena foto colorista de gente maqueada, peinada, vestida y pulida que un programa electoral bien construido y redactado.

Y, entre la basura para el contenedor azul, destaca un panfleto rojigualdo plegado y replegado que, sin esforzarse mucho por adivinar, resulta ser la bazofia buzoneada de esos que se creen haber inventado el patrioterismo y los valores rancios que ya se estilaban en el XIX regeneracionista. Total que, con el estilo pasado de moda de esta gentuza facha que es Vox, estos te endilgan una carta que más que no tener desperdicio  es puro desecho de vertedero.

Engañando a borregos

Si esta gente de Vox no fuera tan amenazante para la convivencia de la buena gente hasta podrías partirte de risa con su pretencioso mensaje. No titubean al advertirnos de que España atraviesa uno de los momentos más críticos de su historia. Será que mucho no aprendieron en el colegio sobre su tan mentada patria porque si así lo fuera, cualquier cabreado decimonónico les podría cantar unas cuantas verdades que estos voxmitivos ignoran. Los peligros a los que aluden son el separatismo y la izquierda marxista. Las carcajadas al leer esto último sonaron con profusión.  La nación está en peligro, anuncian. Indudablemente, en peligro de que mucho elector incauto y descerebrado les vote a ellos, que son el verdadero peligro para la mayoría de españoles ¿Hace falta que ennumere a los españoles posibles damnificados de vox?

El párrafo siguiente es una delicia "el feminismo supremacista atenta contra la igualdad", aunque  lo que debería decir es "el machismo supremacista se ve amenazado porque las mujeres piden igualdad y por ahí no pasamos".

Otro que se cree que España sólo es suya.


El redactor es un chapuzas porque acaba con eso de los ataques "a las tradicones exigen una respuesta que los partidos tradicionales han sido incapaces de ofrecer". Estos de Vox llevan la tradición hasta el paroxismo y crean frases inmaduras, como su mismo discurso.

La cartucha termina con "Hoy ya no se trata de partidos, se trata únicamente de España. Defiéndela" y firma ese pistolero que no hizo la mili llamado Santiago Abascal. Es un mensaje claramente beligerante y hostil que lleva la confrontación hasta con aquellos que tengan ese pasaporte por el que tanto suspiran los voxcingleros, porque para esssssspañoles ellos, tú, no.

Y luego cascan el decálogo voxchornoso que es una sarta de consignas pendencieras fascistoides  que se asemejan demasiado a los veintisiete puntos que aquellos señoritos engominados alrededor del pijo, vástago de aquel general golpista, escribieron en los escasos ratos en que no estiraban el brazo para pedir un taxi.

Si no fuera porque esta gente tan ridícula es tan peligrosa, que hasta disparan sobre los desafectos a su causa, nos podríamos chotear con gusto de sus gilipolleces, pero, no olvidemos que estos chulos agresivos son calcados a aquellos que sembraron de muertos las cunetas de esta España que creen que les pertenece.

Cuidado con esta gente que es como el tabaco, perjudicial para la salud.

Voto al botarate

Vuelta de Semana Santa, día de San Jorge, Sant Jordi en Catalunya, que es día laborable con aditivos. Elecciones generales a la vuelta. Europeas y municipales a un mes vista. Campaña electoral por tierra, cielo y mar. Debates por todas las cadenas televisivas de candidatos con moralidad más que dudosa.  Las horas apenas me dan para quedarme atónita ante la desfachatez de los fachas. Cada vez escribo menos y peor. Esto va a la merma, como el nivel de los políticos nacionales. la que nos espera.

Debate televisado para que cuatro tipos, alguno con currículum vitae y otros sin él, se dediquen a lucir su discurso a la manera de Castelar, que era un político de la primera república, abogado de profesión. Bueno, exceptuando el profesor universitario, con que sepan balbucear sin perderse en el mensaje, van que chutan. Cuatro varones, cuatro hombres menores de cincuenta años  porque para las mujeres, excelentes profesionales de lo suyo, el techo de cristal se desploma sobre su cabeza. Ninguna es digna de ser candidata. El machismo aún pesa más que el techo de cristal en la mente del electorado. Desconfía de una marimandona y que sea un cenutrio con un máster sacado en un huevo kínder el trunfal candidato a presidente del gobierno. El techo de cristal te hace agachar la cabeza para que abrillantes el suelo de la mejor manera.

El hombre, dirigente, la mujer maquilladora, asesora de imagen o limpiadora. Hasta ahí.

Mentiras que llegan por todos los medios audiovisuales consumibles. Fascistas apestosos que se descubren a cada rebuzno. Mentirosos que no muestran vergüenza alguna cuando se les pilla en un renuncio. Defensores de la familia y del catolicismo que se han divorciado, aunque su iglesia lo prohíbe taxativamente,  que no han dudado en volverse a casar haciendo ofensa a su dios; defensores, arma en mano, de su patria que no dudaron en escaquearse del servicio militar; machacones mamporreros del liberalismo que no han currado en su vida y han vivido a expensas de los sueldos del Estado; denunciantes de los despilfarros del Estado de las autonomías que no han dudado en cobrar como diputados en estas, y que, aunque echan pestes del malgasto que dicen que estas producen, jamás renunciaron a cobrar sus emolumentos.

Dios, ejército, liberalismo y Estado centralista. Mucho dice este de todo aquello con lo que no ha cumplido nunca.

Aún nos queda una semana escasa de campaña y ya estamos más que hartos de la desfachatez de esta gente que ni vergüenza tiene al sentirse descubierta en sus faltas. Muy al contrario, saca pecho arrogante y chulopiscinas de todo ello.
Y lo peor es que habrá gente que les votará.

En memoria de Neus Català, luchadora antifascista

Domingo, 14 de abril. Día señalado. Justo hoy, hace 88 años, ahí es nada, se instauró la República tras unas elecciones municipales en la que los partidos de esta corriente se impusieron a los partidos monárquicos y el rey decidió largarse. La República duró poco y la maltrataron entre muchos.

Ayer, 13 de abril, murió en su Guiamets natal, provincia de Tarragona, Neus Català a la edad de 103 años. Adolescente cuando se proclamó la República, joven adulta de ideoligía comunista cuando estalló la guerra, y poco tiempo después tuvo que huir a Francia custodiando a un centenar de niños huérfanos de la guerra. En esa Francia miserable que maltrataba a los refugiados de la guerra (Hay cosas que nunca cambian) Neus Català malvivió con esta condición, y, sin embargo, no dudó combatir al fascismo en cuanto Alemania invadió el país galo. Denunciada por un francés colaboracionista fue detenida, torturada, encarcelada y deportada al campo de concentración de Ravensbrück, un campo de exterminio nazi, como todos, donde sufrieron ella y muchas mujeres españolas. Fue liberada en el campo de Flossenbürg al ser evacuado el anterior ante la inminente invasión aliada.

Neus Català, a la izquierda con uniforme de deportada, a la derecha, superior, en sus últimos años, a la derecha, inferior, adoquín situado delante de su casa natal que la identifica, al igual que a miles de personas, como deportada por los nazis.

Esta brava mujer, que no dudó en sabotear el material militar que estaba obligada a fabricar como esclava del tercer reich que era, no tuvo oportunidad de volver a su casa, al igual que la mayoría de españoles deportados supervivientes, porque, para vergüenza de la democracia occidental, se permitió que un sátrapa fascista siguiera gobernando, encarcelando, torturando y fusilando gente en este país vetado a quienes lucharon contra el fascismo.

Hoy, en esa carrera por las poltronas del hemiciclo, nos encontramos a fascistas solapados y a fascistas que no tienen reparos en declararlo abiertamente en campaña, que aparecen maquillados y repeinados en los carteles, dando discursos, a veces, hediondos, como ese diario ¿político? llamado Marca. Ayer, el mismo día que ese facha redomado que comanda Vox daba su discurso podrido y asqueroso, el mismo que niega la restitución de las víctimas de la memoria histórica, ese mismo día, una mujer luchadora, exiliada, resistente, deportada y antifascista fallecía, centenaria, en una tierra ingrata donde muchos votarán a quienes son los enemigos de la democracia.

Descanse en paz Neus Català.

De plomo las calaveras

Este país está desquiciado. La vergüenza ya no asoma su rubor a los caraduras que encabezan partidos políticos que reclutan candidatos, no ya por sus cualidades adecuadas para el cargo, sino porque un voto lo vale todo, hasta que pose un torero, un actor o el predicador que cuenta una biblia poco ortodoxa.

se ha llegado a ignorar la fabricación de pruebas falsas con tal de que el Frente Popular de Judea no consiga demasiados escaños. Y mejor no hablar demasiado de la judicatura.

La ley mordaza y ese orinarse en la libertad de expresión ha concluido con obligar a una discográfica a eliminar un tema musical de su catálogo. El tema O.V.N.I. (Objeto verde nada inteligente), de Piperrak, debe dejar de divulgarse. Recuerda, y mucho a otros temas de la vieja época punk.

La carga, de Ramón Casas.

Me ha venido a la cabeza aquél tema de Vómito. Os ruego que no os escandalicéis, ya que la primera obligación del punk es provocar.

De aquél mítico "Skalherria punk" de 1988, disco compartido por cuatro grupos, aparte del tema del grupo anterior, también sonaba el de Virus de Rebelión dedicado a la policía municipal.

O el mítico de Eskorbuto "mucha policía, poca diversión":

Hay infinidad de temas, claro está. Seguro que se os ocurren algunos otros, pero tened en cuenta que yo esrcibo del tirón y que a esta hora, después de la jornada laboral interminable, no doy para más, pero os dejo "Romero, el madero" de Ska-P

De niña oí en mi casa que a García Lorca bien pudiera ser que lo hubieran fusilado por aquél romance dedicado a la guardia civil en la que dice aquello de "tienen, por eso no lloran, de plomo las calaveras", porque, paece ser, ojo, que de humanidad no andaban demasiado sobrados.  

¿Le aplicarán la ley mordaza?

Aún se atreverán a pedirle cuentas a García Lorca, allá donde estén sus huesos, para que no mancille el ¿buen? nombre de este cuerpo militar que miente hasta en su nombre.

Romance de la Guardia Civil

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

La Virgen y San José,
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar, sin
peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando atrás fugaces
remolinos de tijeras.

En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la sierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.

Juego de luna y arena.