San Miguel

Hoy es San Miguel, el santo de mi hermano mayor. Antiguamente la conocida empresa cervecera homónima regalaba, entre los migueles recogidos en el censo, vales canjeables por una de sus cervezas en cualquier taberna que use esta marca. Tengo una amiga llamada Mercedes, su santo fue el domingo pasado,  que, visto lo visto, esperaba con frenesí que la fábrica alemana de automóviles tocaya se estirara con un detalle  similar con las así bautizadas. La pobre sigue esperando, en vano, un obsequio proveniente de Stuttgart.

San Miguel en su época drag queen

Aprovechando que tenía la comida del mediodía hecha, y es que cuando mi suegro hace salmorejo, que por cierto, le sale muy bueno, reparte tuppers entre toda su prole, me he ventilado una docena de huevos haciendo postres al horno. Primero, una tarta de queso, luego una de manzana con su crema pastelera a la vainilla y, por último, unos flanes. Sólo he probado un poco la crema pastelera al verter en un tupper la que ha quedado, y no es porque la haya hecho yo, pero está como para comérsela a cucharadas.

A engordar se ha dicho este finde. Ustedes lo pasen bien.

Al alba

Nos tienen atontad@s con "lo de Catalunya". Mira que se podía haber hecho todo de una manera más tranquila y sin crispaciones, pero, supongo que a los que mandan les reporta beneficios, sobre todo el silenciar sus escándalos y latrocinios. Una lástima.

Pero me niego a seguir hablando de esto, aunque tenga que ver en cierto modo, ya que el aleteo de la carroñera dictadura planea sobre la presa democrática. Ayer se cumplió el triste aniversario de los últimos fusilamientos del franquismo. Hace 42 años el plomo acabó con las vidas de 5 jóvenes que luchaban por acabar con el fascismo.

Tres en Hoyo de Manzanares, uno en Burgos y el último en Cerdanyola del Vallès

Luis Eduardo Aute compuso, entonces, una delicada pieza titulada "al alba", porque esas vidas tan jóvenes fueron segadas en ese momento del día. Aute suele contar que, para que colara la canción en la censura, se dedicó a escribir temas mucho más exagerados para que, por descarte, aprobaran este tema.



A pesar de que advierto mucho revisionismo fascistoide por las rrss, lo cual me espanta, hay algún documento honrado sobre estos hechos. Es una lástima que haya quienes, desde la comodidad del presente, se dediquen a tejer mentiras pestilentes sobre el pasado. Un libro honrado y bien documentado, el de Carlos Fonseca. "Mañana cuando me maten".

Y no olvidemos, por mucho que los nuevos políticos con alma rancia nos digan que esto es "de la guerra del abuelo", que el franquismo no acabó hace 42 años, que las instituciones no se depuraron, que los símbolos siguen siendo los de la Victoria y que los vencedores establecieron las estrategias "del juego" y se transformaron en partidos políticos para seguir en el poder. Y esto no hace falta que os lo diga yo, lo podéis comprobar vosotros mismos viendo la  propaganda sarta de noticias intoxicadas de sus medios de comunicación.

España cainita

Qué enrarecido está todo. La prensa  (Tele y radio incluidas) no da más que la matraca. Sales a la calle y ves que pasa lo de todos los días. Vas a por el pan, al trabajo, a dar una vuelta, a pasear...Una pena que en el resto del Estado crean otra cosa. La gente de esta tierra vive en comunidad, independientemente de lo que sienta. Hay ventanas con senyeras, otras con la bandera del Estado, tengo hasta fichada una con la bandera albiceleste de Galicia en este barrio, lo cual, mola.

Balcones-mostrador

Sería deseable que el día uno la gente pudiera ir, o haber ido, ya no sé, a expresar su opinión en referéndum. Es más, creo, sinceramente, que los muchos catalanes que no desean desmembrarse de España deberían ir a votar que no, pero es más fácil quejarse después de que "era ilegal". Me parece más inteligente mostrar en la urna que no te quieres separar de España, sobre todo porque hay mucha gente que lo piensa y, quién sabe si adoctrinado por los que piensan sacar beneficio político de todo esto, se equivoca para luego quejarse amargamente del resultado cuando lo podría haber cambiado. Es más fácil quejarse que ser parte activa de tu voluntad, por lo visto. Allá ellos.

Dos tristes ejemplos de odio descerebrado

Leo debates en las rrss, bueno, debates, aquello son batallas campales donde se cruzan improperios y barbaridades. La gente se agarra a la historia, la historia amañada, por supuesto, para dotar de legitimidad su discurso. Pero todo eso no son más que chorradas.  Chorradas peligrosamente beligerantes, como cantar el "a por ellos" o acudir con banderas españolas ante otros españoles que también se sienten tales, como ocurrió en Zaragoza, agrediéndolos, aunque sea por el conducto auditivo y visual, blandiendo la enseña estatal, como si esta doliera a los asistentes a la asamblea.

¿Mostrando españolidad rabiosa contra españoles que se sienten tales?

Lo digo por mi experiencia como indeseable personita del norte que era obligada a justificar su orgullo regional mal percibido por el resto como amenazante, violento y altanero, y aún no sé por qué, aunque la tele tiene mucha culpa. ¿Cómo vamos a sentirnos queridos en esa España que nos odia, nos escupe, nos desea lo peor y desea con todas sus fuerzas que dejemos de ser lo que somos porque les parece una amenaza? Hasta nuestro idioma les parece una ofensa y nos menosprecian por ello. ¿Cómo nos van a obligar a sentirnos españoles si España nos mira con recelo y nos maltrata?



Cuando hablo de España, no hablo de los españoles, no me entendáis mal. La mayor parte de los españoles son amistosos,que quede claro, pero hay otros españoles que hacen mucho ruido.



Esos pocos españoles heredaron la esencia de vencedora de la última guerra que creó la exclusividad de ser español, y el resto era desafecto. Lo eligieron todo: la bandera, el himno, la forma de Estado, las instituciones...y, por mucho que juren que aquella guerra pasó a la historia, sólo hace cuarenta y dos años que murió el representante de este sistema que lo dejó todo atado y bien atado y que goza de buena salud en el ejército, los tribunales, la iglesia y las altas jerarquías del Estado. Porque todo esto no se ha solucionado y el traje se ha quedado corto y estrecho porque España ha crecido.

Y algunos españoles, bien adoctrinados en esas escuelas producto de unas excelentes, para ellos, políticas educativas intencionadamente deficientes, se creen con derecho a exigir unidades de patria y españolidades a otros españoles que no se sienten cómodos con esos artificios.

Adoctrinando en el odio desde la tele (Alerta digital)

España es beligerante, cainita, envidiosa y rencorosa, y, encima pretende que la quieras aunque te maltrate. No me extraña que se desee el divorcio, la verdad.

El fascismo que viene

Por las noticias que leo últimamente no deja de rondarme la idea de que vamos irremediablemente hacia un futuro político muy feo, y no, no estoy hablando del referéndum torpedeado del 1 de octubre, es bastante más grave, aunque los medios nos den la matraca con lo contrario.

Las épocas de crisis económica conllevan a crisis sociales en donde se contempla toda la fealdad del ser humano que se comporta de manera egoísta y grosera. No estoy segura de que lo que llevamos arrastrando desde el 2008 sea verdaderamente una crisis, sino un designio desde el poder para hacernos borregos sumisos, pero da igual, porque el resultado, satisfactorio, es el mismo.

Dando la cara frente a los fachas suecos

Ese es el caldo de cultivo en el que se guisa el triunfo de los postulados de la extrema derecha. ¿La extrema izquierda? ¿Pero alguien, salido de los medios de comunicación "fachadirigidos", loe encuentra por alguna parte? La extrema derecha, con el descontento y la ignorancia bien fomentada desde las nuevas tecnologías, ve como va ganando fieles adeptos. Cada vez hay más pobres, desheredados de todo, que abrazan el ultraderechismo con fe fundamentalista. Las bases de la revolución fascista y todos contentos porque su poder estriba en la jerarquía y las acémilas están encantadas de tirar del carro a cambio de un poco de forraje y un establo.

La Europa fascista reverdece

Si la derecha ya gana de calle en esta "culta" Europa, con jóvenes de brillantes estudios en económicas que imponen el despido guay (para el empresario) en sus políticas ultraliberales, como Macron, la ultraderecha se sube al carro con las mismas ideas ultraliberales y con un discurso enfurecidamente fascista, como Alice Weidel, que no se como tiene el cuajo de vivir en una constante contradicción.  Así viene la juventud facha que dominará el mundo: Criada entre algodones, con carísimos estudios y sin un ápice de humanidad.

Y no sólo es que en la "culta" Europa nos levantemos hoy con que la ultraderechista AFD suba como la espuma cervecera en Alemania, lo hiciera hace nada en Holanda, en Austria, en Bélgica, y, sobre todo, en Noruega. Su éxito populista viene dado por el miedo que nos insuflan con la islamización, las oleadas de inmigrantes que llevan más de 40 años viniendo, pero hasta ahora, por lo visto nadie se había fijado, y las putas guerras fomentadas por esta hipócrita Europa.

Atosigando la convención de Podemos en Zaragoza, ayer

Y, claro, no podemos dejar de mirar a los EEUU y su fascista "America first". Trump, el que tuitea insultando a los afroamericanos que no cantan el himno porque protestan por el racismo sempiterno de la policía, que amenaza descerebradamente a los países que no hacen cola para mamarle la misma.

Orgulloso de la tradición más rancia 

Y ¿Qué me decís de España? Ese país que expulsa a un embajador para quedar bien con Trump que ni sabría situar este país en el mapa, y Corea del norte, tampoco.  A los españolitos se les adoctrina a base de "mira qué malos son los catalanes", mientras se les racanea curro y sanidad, y se fomenta el revisionismo histórico del franquismo. Los fascistas españoles cada vez son más y se saben amparados  y están dispuestos a repetir la historia, y, lo peor de todo, es que esa fuerza de base que lo desea está nutrida por numerosos nietos de vencidos que no tienen ni puta idea que lo son. Estas son las excelencias de nuestra política educativa, que crea adoquines adoctrinados.

Me ha quedado un pelín largo. Es lo que pasa cuando se escribe sin orden ni concierto y, mucho menos, sin flitro. Perdonad el rollo...si es que lo leéis. Esto es lo que viene, por desgracia, si llegáis a ver el final ya me lo contaréis, por ouija, por ejemplo.

Un Titán en el abismo

Ayer encontré una pequeña nota en un diario escondida en un rincón, ya que todo lo ocupan otras noticias más acuciantes. Era una pequeña nota de prensa que explicaba la caída al abismo de un juguete roto del deporte. Qué triste destino el de alguien que, si hubiera tenido cabeza, hubiera conseguido un futuro lleno de tranquilidad, pero cada uno recorre su camino y este hombre, de quien voy a hablaros, eligió mal.

Mediaban los años noventa y mi padre, cada fin de semana ponía la pelota manomanista en la tele. Nada de accesorios como palas de madera, cestas o raqueta, de eso nada, la mano machacada de los pelotaris. Frontón de verdad, juego a mano abierta, rojo o azul, el primero que llega a veintidós tantos gana. Mi padre era un gran aficionado a este deporte que goza de mucha aceptación en el norte. Burgos, Vizcaya, La Rioja, Álava, Guipúzcoa y, sobre todo, la brava Navarra, de donde salía un plantel de jugadores excelente para las empresas que organizaban la pelota profesional. A mediados de los noventa apareció un joven chavalote con cara de pillo pero un cuerpazo robusto. Alto, fuerte y con unas manos de oro, sobre todo, la zurda, que en un frontón, con su habitual pared a la izquierda, vale una fortuna. El joven debutante en liga profesional ganaba con una facilidad inusitada. Hasta los más avezados pelotaris se veían desbordados por esta furia de la naturaleza. El chaval tenía un futuro dorado en sus manos, de manera literal.

La gloria efímera

Tenía un físico imponente y unas manos privilegiadas...lo que no tenía era cabeza. Llegó a probar las mieles de la gloria temprana, pero su juventud no supo gestionar su éxito. Era un chaval de un pueblo del Baztán navarro al que su juventud le permitía, aún, compaginar su trayectoria profesional con su afición a la juerga. Le gustaba la noche y no se cuidaba nada. Recuerdo habérmelo encontrado de madrugada en una famosa discoteca de la zona, a altas horas de la madrugada, pasado de rosca, levantando en vilo a sus colegas de cubatas.

Era, es, un tiarrón digno de verse. Lo teníamos de espaldas a nosotras, y una amiga mía dijo "ahora verás", y, mientras me guiñaba un ojo, le pellizcaba el culo. Él no se dio la vuelta, debía encantarle que una chica lo sobara, porque él y su culo siguieron ahí, inmóviles, durante el par de tientos que la descarada de mi amiga le echó. Ya eran las tantas de la mañana, amanecía y todos salíamos de aquella discoteca que después reventaría ETA de un bombazo, haciendo la pascua a toda la chavalería de los valles del entorno, como recordaban los Lehendakaris Muertos. Nos acercamos a tomar algo a la camioneta que freía salchichas, hamburguesas y patatas con verdaderas ganas de desayunar. Por allá andaba el pelotari con una lamentable cogorza encima.

Y así pasó lo que pasó, y aunque vivía de rentas y la fortuna y su físico lo sonreían, a pesar de su afición a la fiesta, una mala tarde se presentó a un partido totalmente puesto. El contrincante, esperando y él dentro de la ducha fría para espabilarlo. Un escandalazo. La empresa que lo tenía contratado lo sancionó y el asumió su culpa. Pero no se enmendó.

Cada vez se enfangaba más. Sus dotes de pelotari extraordinario fueron mermando por culpa de los excesos a los que se sumaba el sobrepeso. Pasó por tratamientos desintoxicantes y toda serie de suplicios para reformarse, pero no lo consiguió. Dice la leyenda que entrenando con Errandonea (Otros dicen que era el gran Julián Retegi) el de Bera (Errandonea) le comentó: " Si yo tuviera tu zurda,  lo ganaría todo en la pelota" y dicen que nuestro protagonista respondió: "si yo tuviera tu cabeza, también". Lamentablemente, y a pesar de todas las oprtunidades que tuvo, nuestro pelotari acabó hundiéndose en su sima, aunque es recordado por la afición pelotazale como la furia de la naturaleza que no se pudo domar.

Recuerdo haber estado en el imponente frontón Atano III de Donostia el cual debía cerrar después de una final manomanista que consiguió Olaizola II fente a Barriola. nuestro pobre pelotari no jugó la final, sino uno de los partidos previos de relleno del festival. Haimar Olaizola celebró su triunfo absoluto sobre la pelota a mano profesional, la gente lo disfrutó en la cancha y en la calle, los corredores de apuestas contaban billetes a expuertas en su cuarto, y, después, todo el mundo se fue...menos un señor de cierta edad que se paseaba por la entrada a la cancha esperando, un poco cansado ya, que nuestro pelotari saliera del vestuario por fin, y yo, claro, que tenía que activar la alarma y echar la llave. Triste y cabizbajo, el último pelotari en irse con aquel señor, que puede hasta que fuera su padre, no lo sé. Ese fue el momento en que nuestro pobre pelotari del cuerpo de Dios y de la mala cabeza me dio la sensación de que no volvería a salir del pozo.

Ayer, entre tanta noticia de relevancia, una nota refería que era condenado a ocho años de prisión por detención ilegal, lesiones y amenazas, envueltos en un problema de drogas. Una lástima. Pero no es tarde aún. Está en la vejez de la juventud, pero no en la juventud de la vejez. Aún le queda la enésima oportunidad para rescatarse. Esperemos que sea capaz y que no pase como otros juguetes rotos del deporte: Garrincha, Guillermo Gorostiza, retratado en la interesantísima y homónima "juguetes rotos" de Manuel Summers, o Urtáin. 

Catalunya se pierde Eurovisión...voy a llorar

Ya no es que me despierte todos los días con el parte de guerra de RNE. Es que ahora, tan acostumbrados como nos tenían a darnos de pastar porquerías, mezclan lo que es importante con lo que no. Ejemplo ilustrativo que demuestra lo desnortada que anda la peña en cuestión de prioridades. Al loro, que no tiene desperdicio, o peor, lo es todo:

Una Cataluña independiente no podría participar en Eurovisión. Noticia de ABC que me quita la ilusión de vivir.

Leyendo noticiones como este una piensa, para empezar, que quizá es una excelente idea independizarse y librarse de ese festival para frikis, europeos del este y frikis europeos del este.

Lo siento, pero, si yo he sufrido viendo a la Marchante, vosotr@s, también.

Si esta es la noticia más aterradora que pueden lanzar desde los medios en guerra para que la gente se replantee no votar y, sobre todo, votar no, que suena parecido pero no es igual, y esto segundo sería mucho mejor para todo el mundo, tanto los que quieren la independencia como los que no, porque todos se expresarían con libertad sin que ninguna fuerza armada o coercitiva tenga que venir a "dispersarte". Como decía, si lo de eurovisión es lo más pernicioso, es que estamos perdidos en la niebla de la idiocia.

Una creía que nada podía superar el que el Barça no jugara en la LFP de fútbol, apartando al Espanyol o al Girona, que, por lo visto son clubs de petanca. Teniendo en cuenta que el FC Andorra juega en la regional catalana, este país extranjero, que hasta estuvo a punto de subir a segunda división del fútbol español hace unos años, al jugar en la regional catalana, se vería condenado a tener que abandonar el fútbol en España. Y es que el fútbol es lo más importante de tu vida, sin él no puedes vivir, trabajar, aprender...

Tebas largando un elocuente discurso porque el furbo es lo más importante de tu vida

En el caso del baloncesto es peor, porque si en la ACB juegan dos equipos catalanes, el Barça y el Joventut, ya que el Manresa acaba de descender a LEB1, ¿Qué hacemos con el Morabanc Andorra, que lleva años jugando en la máxima categoría del baloncesto hispano?

Como algún cuñao se entere de esto, su mejor argumento para retener a los catalanes en el Estado, se va a derrumbar como un castillo de naipes a golpe de secador. Fútbol y eurovisión, dos motivos emotivos de anclaje.

La serie B de la historia: Hoy, el primer rey de España.

Tas la lectura de "interesantísimos" debates-lucha en el barro entre  diversas gentes por el quítame allá ese referéndum. Tras las declaraciones rabiosas sobre la, poco menos que, eternidad del reino de España para legitimar la unidad del Estado frente a países que, según eso, no tienen raíces históricas para nacer completamente nuevos, como Eslovaquia, EEUU, Tanzania o cualquier ex-pedacito de la corona española independizada en el XIX o en el XX, una empieza a estar completamente harta del enrocamiento cabezón.

Pero tanto empecinamiento tertuliano, tanta declaración de barra de bar, tanto enfrentamiento de sobremesa familiar y tanto cruce de improperios-argumentos escolares entre combativos usuarios de RRSS demuestra que en este Estado-nación, las sucesivas reformas educativas han logrado grandes éxitos en convertir en adoquines adoctrinados a la ciudadanía que se tragó estas enseñanzas tan manipuladas. Puestos a pensarlo, pocos saben que hace apenas 40 años, en 1975 Marruecos ocupó la muy provincia española del Sáhara Occidental. Por aquél entonces, mientras los buitres -en sentido literal y figurado- sobrevolaban el palacio de El Pardo, algunos próceres, de guardia, del antiguo régimen no se mostraron  tan dispuestos a sacar los tanques a la calle,  pero esto es otra historia, que ya me estoy desmadrando.

¡¡Al turrón!!

El primer rey de España, así titulado, y desde el pobre este, todos los demás, fue Amadeo palito de la casa de Saboya, que reinó desde 1870 hasta 1873. Ni siquiera reinó tres años. Al pobre lo eligieron en el concurso "¿quién quiere ser monarca?" junto a otros postulantes de la rancia alta alcurnia europea.

Amadeo palito, Amedeo en italiano, il primo re di Spagna

Había uno, príncipe alemán, llamado Leopoldo Hohenzollern-Sigmaringen, que con el gracejo castizo fue rebautizado como "Ole ole si me eligen". Él no fue elegido, pero su retoño llegó a sentarse en el trono de Rumanía.

El Ole-ole-si-me-eligen.

Luego estaba el intrigante cuñaaaaaooo de Isabel II, a la que los militares de la revolución gloriosa habían mandado a hacer puñetas. El cuñaaaooo era Antonio de Orleans, que deseaba con ansia febril ser rey a toda costa y cuentan las malas lenguas que tuvo mucho que ver con el asesinato del general Prim, cosa que ya conté en un capítulo anterior. Prim era el máximo valedor del pobre rey electo, Amadeo I.

Cuñaaaaooo peligroso y armado

Al nuevo rey, italiano, la nobleza proborbona le hizo feos desde el momento que llegó al trono. En el entretenido libro "pequeñeces" del padre Coloma, se cuentan los desprecios que una cuadrilla de holgazanes de alcurnia se dedican a hacer al italiano coronado.

Harto de encontrar trabas en su reinado, se cuenta que Amadeo, pidió un vaso de grappa, redactó una abdicación sin el beneplácito de la cámara de diputados, agarró a su familia y se plantó en la embajada de Italia más que harto de los españoles. Aunque se le supone su lógico deseo de dedicar un sonoro "vafanculo tutti", fue lo bastante elegante como para despedirse con mucha educación, viajar con destino a Turín y olvidarse de la aventura de ser un rey en un país hostil.

Amadeo I tuvo el ¿honor? de ser el primer rey de España, no de las Españas, como hasta entonces, ni de los reinos de Castilla-León-Aragón-Navarra-Ultramar etecé, etecé. Esto no se explica en los colegios, no sea que se deslegitime algo que se tiene sacralizado, pero, los Estados modernos, como mucho, tienen 200 años o poco más. La mayoría de Estados-nación fueron consolidados en el siglo XIX y España no fue menos. Hasta que la industrialización no fue importante en estos lares, no hubo estructuración del comercio interno y hasta había aduanas para pasar de un reino peninsular a otro, y no me refiero a Portugal, precisamente.

El padre del Estado español modenno y unificado

La tan cacareada unidad de España es cosa del siglo XIX y de la industrialización. Eso trajo el movimiento obrero y el movimiento nacionalista. Todo tipo de movimiento nacionalista, el español, incluido. Los del PP tienen a Cánovas del Castillo como el padre de la España moderna, o mejor dicho, de la creación de España como estado único. Cánovas, que justificaba las colonias de ultramar diciendo que los negritos no eran capaces de gobernarse por si solos, y es que el racismo en aquella época era moneda corriente. Pero todo esto no se explica en las escuelas, no sea que alguien se de cuenta de que las formas de Estado no son eternas y las de gobierno, tampoco. Mientras sigan con la idea equivocada de "unidad de destino en lo universal", servirá como comodín para broncas en las RRSS con la idea de imponer esta ¿lógica? basada en la inexactitud.

La confección interna de España, sobre todo, a partir del XIX, se movió más que un ratón ante una escoba. Podéis verlo aquí.

Y mientras nos hacen mirar para otro lado, ¿Algún incendio nuevo que queme procesos contra la corrupción?

Reflexiones sobre la voluntad catalana

Me he resistido hasta hoy de hablar de la voluntad -secuestrada- de los catalanes. Vivo en Catalunya y eso me hace observar, como espectadora privilegiada, lo que pasa alrededor. Catalunya es un país (No quiero herir susceptibilidades, así que os dejo la acepción del vocablo país según la r.a.e.) muy rico, y no me refiero a que es un motor industrial, sino a que la ciudadanía catalana es diversa y plural, como tiene que ser; los hay politizados y los hay que la política es lo último de sus intereses, por detrás de la cría del berberecho; los hay que desean manifestar su respuesta a la pregunta que debería hacerse el 1 de octubre y los hay que no piensan hacerlo; los hay que van a ir a dar respuesta al referéndum para contestar sí y los hay que van a ir para contestar no. Y todo esto es de lo más lógico.

La voluntad popular es antidemocrática para el poder emanado de la dictadura

Y luego está ese gobierno de Rajoy, que durante cinco años ha estado manteniendo su política de esperar sin hacer nada, rezando en secreto para que las cosas se arreglen solas, pero esta vez no le ha salido la táctica indolente tan bien, y, como la cosa sigue adelante, y es incapaz de sentarse a hablarlo, ¿Para qué, si no haciendo nada, hasta ahora todo le ha ido de alguna manera?, apela al poder judicial para que sean otros los que, mediante amenazas,  le salven de su torpeza.

Y por no haber accedido en su momento a conversar con el anterior gobierno de la Generalitat acerca de la pasta, porque siempre es cuestión de pasta, en todos los lugares y en todos los momentos históricos, se ve teniendo que echar mano del poder judicial y de la propaganda mediática a su servicio. Cada mañana RNE más que noticias da el parte de guerra de Catalunya.

Ayer fue 11 de septiembre, 304º aniversario de la voluntad del pueblo catalán de resurgir de una derrota militar aderezada con la venganza ¿Quizá psicótica? de un monarca Borbón, Felipe V, que heredó un reino imponiéndose a otro candidato al trono que era preferido por la Corona de Aragón. El nuevo Borbón de Castilla y Aragón, a la que suprimió sus fueros en el decreto de nueva planta, sólo por puro rencor de que hubieran elegido al archiduque Carlos de Habsburgo, creyó que negándoles la foralidad sometería a las tierras de la corona de Aragón. 

Otro monarca llamado Felipe, heredero de un trono impuesto por un dictador que no reconoció la voluntad soberana emanada del pueblo en 1931, es el jefe de un Estado cuya Constitución juran que es intocable, salvo en casos como el de que sus ciudadanos deban asumir el pago de una deuda hostil, en ese caso, como en 2011, la Constitución podrá sufrir cambios en sus artículos llamándola "reforma express" y a ningún ciudadano se le pidió opinión, no ya permiso, para tocar un pelo de la "sagrada carta magna".

De la reforma express seguro que la mayoría de los españoles no tienen idea, pero del referéndum del 1 de octubre, todo el mundo ha oído o leído algo, de manera convenientemente adulterada, si puede ser. Nos tienen entretenidicos con el tema jurándonos que es un golpe de estado ¿Un referéndum en el que la ciudadanía se expresa?, mientras pagamos la deuda hostil para la que se retocó la constitución sin permiso y el BCE pueda saquearnos mientras nos hablan de democracia quienes detentan puestos de mando gracias a que sus mayores acabaron con ella.

Para otro capítulo dejaré el tema de la exclusividad del nacionalismo patrio y la influencia que 40 años de dictadura más otros 40 años de "transición" han supuesto para los sentimientos de pertenencia-referencia en este reino.

Un referéndum es uno de los ejercicios más puros de democracia que hay. Nadie debería secuestrar ese derecho de expresión popular. Se debería poder expresar la voluntad de decidir con todas las garantías sin estorbos. Usar la libertad de decir, sí, no o me da igual no debería sufrir amenazas.

Eternidad

Escondida, con la cabeza gacha, como las avestruces, procurando ser invisible a los ojos de toda la oficina. ¡La oficina! Odioso lugar lleno de indivíduos que interactúan y se relacionan porque no les queda más remedio. Emborronando papeles y con la vista perdida en algún punto de la pantalla del ordenador deseando que acabe la tediosa jornada de esclavitud escasamente remunerada.

Bostezos y aburrimiento infinito procurando pasar inadvertida en esa jungla moderna llena de pitidos telefónicos, chirridos de impresoras, quejas de teclados y aleteo de papeles. La huida momentánea y resignada a la máquina de sucedáneo de café, que sabe a engranajes y tornillos, pero, al menos, atempera las entrañas.

Campo de batalla

Ganas de salir corriendo mientras las agujas del reloj se niegan, con una terquedad insolente, a moverse sobre la circunferencia que las tiene sujetas.

...Y sólo son las once.

Reponerse en forma

Un par de semanas de vacaciones pueden echar por tierra el hábito saludable conseguido desde septiembre del año anterior. La pauta conseguida a base de esfuerzo se desmorona estrepitosamente al lograr los días de asueto y holganza. Dicho de manera más telegráfica, estar todo el día de cañitas y tapeo te recauchuta la figura.

Con una semejanza más que preocupante con la figura de la Venus de Willendorf por culpa de ese par de semanas en el verde norte, parque de atracciones del estómago, con sus "pintxopotes" y "juevintxos", una vuelve a casa cebada como una gorrina en los días previos a San Martín. Hay que poner remedio.

La de Willendorf, un septiembre que volvió de vacatas

Te vuelves a poner la ropa de trotar por el campo, que te queda más apretada que de costumbre y te calzas las zapatillas y sales a correr con inusitada ilusión que se trunca al comprobar que la forma se quedó en un rincón de la taberna y que las bacanales regadas con abundantes caldos se ten han subido a la chepa y te impiden moverte con la facilidad de un mes atrás.

Otra cosa que no hay que hacer ni loca, y es que se aprende a palos. Está muy bien hacer limpieza en el congelador, pero no ha sido buena idea rescatar el tupper del cocido de garbanzos. Aunque hace casi cinco horas que te lo hayas zampado, y dos platos, además, correr con un cocido en el gañote ha sido una idea funesta. El ardor de estómago que sube hacia arriba te mata. ¡Querer adelgazar metiéndote un cocido! A partir de hoy, planchitas y ensaladas.

Mentira y desniformación

No pensaba mencionar nada sobre los tristes hechos de Barcelona de hace quince días, pero ayer, poniéndome al día de los blogs, encontré el de Emilio Manuel, que hacía una reflexión sobre un poema de una joven británica descendiente de pakistaníes, Suhaiymah Manzoor-Khan. No puedo estar más de acurdo con una voz tan sensible que siente el odio y la incomprensión de sus conciudadanos sólo porque se acusa con el dedo a toda su pequeña comunidad, minoría religiosa.

Vivimos, como dice Rosa María Calaf, en el imperio de la desinformación. Los grandes medios deciden qué es lo que nos debe llegar para formarnos una opinión...incorrecta.



Tengo gente muy cercana, que, a pesar de poseer una inteligencia indiscutible, prefiere creerse las majaderías xenófobas y mentirosas que impregnan todo nuestro alrededor. Encima, si te atreves a refutar, porque yo en estas cosas no puedo callarme, semejantes mentiras, resulta que te conviertes en poco menos que justificadora de los antentados. ¿En qué momento he pasado a justificar semejantes barbaridades?

El domingo, aparte de dar una vuelta por Sant Antoni, acabamos acercándonos a la rambla de les flors, frente al Liceu, triste escenario de un hecho abominable, altar para sensibles, curiosos, morbosos y otros que prefiero no catalogar, pero que muestran su cuestionable dolor, sobre todo, de cara a la galería, para que observen qué compasivos somos.

Hablando de los hechos, este tipo de personas que muestran pena por un lado y odio feroz por otro, se atreven a cargar de una manera furibunda con un colectivo determinado de personas sólo porque tienen una religión concreta o provienen de un país. Eso sí, el término moro les vale tanto si se es del Magreb, de Uzbekistán, de Pakistán o de Bosnia.

Me consta que hay personas heridas por el atropello masivo de países islámicos como Argelia, Egipto, Marruecos, Pakistán, Mauritania, Turquía...Pero se atrevían a decir, sin sonrojo, que no había "ni un moro porque estaban todos avisados". "Sí, claro - contesté- por whatsapp del grupo "atentado, no bajes a las Ramblas".

¡Qué asco! ¿Por qué tiene la gente que ser tan crédula para estas cretinadas xenófobas que sólo buscan nuevos miembros de grupúsculos oscuros para fomentar el odio más execrable? Claro está, que si te atreves a reírte de esta cantidad de gilipolleces insidiosas eres de los otros y estás contra mí.



¡Qué desolación! Cada vez hay más cabezahuecas enchufados la la "realidad" que te ofrecen los medios interesados dirigidos por los no menos interesados en la lucha de poder por los combustibles y a pocos se les ocurre que quizá nos estén mintiendo.