Se va el verano, llega el invierno (28 de octubre)

A pesar de haber sobrepasado el primer mes de otoño, este año estamos gozando de un clima inusual. Hace calor, sobre todo, según me cuentan, en mi ciudad natal. Ayer mi hermano me decía que se largaba a la playa, incluso a bañarse. No recuerdo día de mi cumpleaños sin chaqueta gorda para abrigarme...Hasta ayer, claro.

El martes, día 28 de octubre, era el día de los santos apóstoles Simón y Judas Tadeo. Cuando no había datos astronómicos populares, la gente recurría al santoral para fijar fechas estacionales, si bien, decía mi abuela, "Por Todos los Santos la nieve en los altos, por San Andrés, la nieve en los pies", inicio y fin de noviembre, respectivamente, en esta canción tradicional que popularizara Xabier Lete, se dice claramente que por día de San Simón y San Judas se fue el verano y llega el invierno.

Los apóstoles del 28

La letra es muy curiosa. Hace curiosos juegos de palabras con la condición de quienes viven en esa tierra esperando, con aprensión el invierno. "Si no viniera, mejor". Este año casi les hacen caso.

Xabier Lete, excelente músico

La letra dice así: "San Simón y San Judas, se fue el verano y ha llegado el invierno. Si no viniera, mejor. Vivimos pobres en este agreste páramo. Verdaderamente no somos tan buenos. No tenemos caballos, no somos caballeros. No tenemos ganado, no somos ricos. Nosotros tenemos el euskara, nosotros somos euskaldunes "(Que significa el que posee el euskara).

San Simon eta San Juda,
joan zen uda, eta negua heldu da. (bis)
Ez baletor hobe, bizi gera pobre
eremu latz honetan.
Ez gara hain onak benetan.

Ez dugu zaldirik, ez gara zaldunak.
Ez dugu abererik, ez gara aberatsak.
Euskara guk dugu, gu gara euskaldunak.
Euskara guk dugu, gu gara euskaldunak..

Energúmeno

Ayer, por la mañana, estaba parada en el semáforo esperando mi turno para pasar como peatón cuando, en el cruce de carreteras que lleva a la salida de la ciudad, nada solitario, en contraposición al de Loquillo y los Trogloditas, había un destartalado Ford Focus esperando su ocasión para girar a la izquierda mientras el carril a invadir tenía un tráfico considerable, cuando un energúmeno vestido de camisa blanca y corbata al volante de un Mercedes plateado impecable y nuevecito, detrás del Focus, tocaba la bocina para presionarlo, mientras hacía aspavientos con los brazos, manoteando su volante caro.

Asistencias del modelo Mercedes chulo con corbata.

El del Focus, claro, tuvo el buen tino, a pesar de los apremios del nervioso tipo importantísimo de detrás, de girar cuando era prudente hacerlo. El del Mercedes, que se ve que tenía más prisa que modales, aceleró mientras bajaba un Nissan negro. Pasó justito, pero haciendo frenar al coche que tenía el sentido de la marcha a su favor.

Menudo energúmeno el tipo del Mercedes. ¿Cuánto tardó la escena en pasar, 40 segundos? No creo que fuera tanto. Hay gente que, al volante, se cree con más derechos que los demás, y ya, si eres un ser elitista y superior, con tu trajecito y tu corbatita, en un coche de alta gama, ni te cuento, entonces tienes bula para hacer lo que te salga del tubo de escape. Si tenía tanta prisa, en vez de presionar a los coches de delante y taladrarnos con sus bocinazos porque él puede ponerle banda sonora estresante a la mañana, que se hubiera levantado antes, así no hubiera encontrado tráfico prudente que cruza cuando tiene ocasión.

Hay gente que necesita, más que un multazo, un sopapo bien "dao" en toda la boca.

El TTIP

El TTIP son las siglas en inglés del Tratado Transatlántico para el Comercio y la Inversión. Seguro que no habéis oído hablar de esto, Quizá os sonara el GATT de los 90 o el NAFTA, que es un acuerdo supranacional entre dos países de Norteamérica: EEUU y México, por el que sólo se benefician las empresas monstruo (Por lo grandes y lo inhumanas) y son enterrados en la miseria los ciudadanos.

El enemigo envuelto en regalo

Pues bien, no habéis oído hablar del TTIP, a pesar de que en el congreso PP, PSOE, UPyD y CIU se han puesto de acuerdo, sacudiéndose las manos (Y los genitales para su satisfacción), porque no les interesa que los borregos (Tú, yo, y toda la gente que nos rodea) se enteren de que nos llevan al matadero. Es un acuerdo por el que las multinacionales podrán vetar leyes, entre otras cosas, si lo que legislan los Estados no les viene bien. ¿Os acordáis de las prerrogativas a Adelson en Eurovegas? Pues eso.

Los lobbies (Feroces) pagan bien a los políticos

En un futuro, quizá lleguemos a ser conocidos como "Coca-cola presenta: España sin cafeína". Para que esto no ocurra, escuchad a Susan George, por ejemplo, o a quienes nos previenen contra este tratado llevado en secreto para condenarnos a ser meros borregos sin derechos laborales o sociales, e incluso salubres.



Quieren, entre otras cosas, producir con transgénicos alegremente sin que conste en las etiquetas de los alimentos que compramos, o bien utilizar fármacos, por ahora prohibidos en nuestra zona. Somos cobayas que comerán veneno y a las que inocularán veneno, sin derechos y sin libertades.



La revista Café amb llet, que ha sacado tantos artículos impecables sobre las triquiñuelas de los empresarios de CIU sacando tajada de su gobierno, publica sobre el TTIP. Por favor, escuchadlo porque nuestro futuro depende de que esto se divulgue para pararlo. Escuchadlo y difundidlo, porque nos quieren condenar al medievo, queridos siervos de la gleba.

Música y pintura

¿Te gusta la pintura? A mí más de dos botes me empalaga, sobre todo si es al óleo. Perdón por el chiste malo. La fusión de expresiones artísticas suele darse con frecuencia. La música no es una excepción. Hay muchos temas musicales que hacen referencia a la expresión pictórica. Estas son mis cinco piezas:

• 5- La chica de Mel, de los Flechazos. Aunque este grupo leonés hacía referencia, sobre todo, a la(s) modelo(s) del artista Mel Ramos. Pero vale para empezar:

• 4- Mona Lisa, cantada por Nat King Cole. Que se dedica a preguntar al cuadro de Da Vinci sobre su sonrisa.

• 3- Angelitos negros. Antonio Machín se dedica a reclamar a los pintores el por qué sus personajes son totalmente caucásicos. Reclamación racial a ritmo caribeño.

• 2- Acuarela, de Toquinho. Que se dedica a pintar paisajes hermosos con la ayuda de agua y esta pieza tan dulce:

• 1- Óleo de una mujer con sombrero. Silvio Rodríguez, que también nos habla de amores nacidos y no fructificados en esta preciosa pieza suya, donde habla de una mujer con sombrero de un cuadro de Chagall. Aunque también hubiera podido añadir "el pintor de las mujeres soles", tengo debilidad por la primera de las piezas mencionadas.

Esta es una muestra de canciones sobre pintura. ¿Se os ocurre alguna otra pieza?

Artista del timo neocón entre iguales

Ayer recibo un whatsapp que dice: "Nicolás se ha colado en el grupo". Después de sonreir por el chiste me di cuenta de que nos han contado sólo la audacia de este crío al que han dejado "en libertad con cargos". A este no hace falta que ni Mapfre ni el Banc Sabadell le costeen la fianza.

El niñato neocón

Es para maravillarse que un chaval de tan solo 20 años lleve 5 ¡Desde sus 15 primaveras!) Tomando el pelo a los prohombres que se pasean por Génova, la calle, no la ciudad. ¿Qué esperaban de un chaval de esa edad? No lo disculpo, la jeta no se debe disculpar, pero ellos fomentaron los valores trepas, cuando gobernaba Aznar. Hasta se atrevieron a decir que los valores de los gandules del Gran Hermano eran los que se deseaba para esa generación. Levantarse una pasta a costa de su imagen sin doblar el lomo. Desde que era un niño balbuceante vio que quienes mandaban en aquella España de los 90, hecha de ladrillo, donde si la constitución era chico iría a votar y si era chica se pondría de largo,  eran los peperos de Aznar. Ese era su sueño infantil: Hacerse de oro con las influencias. Lo tuvo claro. Se preparó para eso. ¿Se quejan de que es un estafador, quienes, los del PP y los empresarios que están en su órbita? ¿Le dijo la sartén al cazo?

Su guía espiritual: Un mediocre laureado

Y así este niño, vestido de traje desde antes que le cambiara la voz, con un discurso vacío, pero embaucador, de pinta imberbe y ojicos tristes ha conseguido, gracias a los planes educativos de anteriores gobiernos para crear generaciones donde se premia la superficialidad, la competitividad, la estética antes que el talento y el mínimo esfuerzo, que un montón de influyentes lo aceptaran, le hablaran, se hicieran fotos con él, encantados de la vida y se creyeran sus patrañas.

Fuerzas vivas: Política y prénsa del régimen

En cierto modo, el chaval es un artista. Sólo con su palabrería, que  no debe ser tan brillante, pero claro, teniendo en cuenta el nivel intelectual de la gente que lo rodea, ha conseguido cosas, aunque sean espejismos, que casi nadie puede. Codearse con la plana mayor del PP, alternar con empresarios, vivir a todo trapo, colarse en toca clase de sarao elitista, hacer pasar por su casa un chaletazo propiedad de una empresa cuyo dueño es Kyril de Bulgaria. (A saber, también, esos nuevos empresarios como adquieren esas lujosas propiedades. Preguntadle a Cirilo). Esas cosas hay que saber hacerlas y este crío lleva así un lustro.

Codeándose con Arturo

Empezó colándose en FAES, esa fundación de Aznar cuyo nombre hace una reverencia a (FAlange ESpañola, qué descaro y mal gusto) Allí, con su ingenio adolecente, se dio a conocer como miembro de NNGG (Y no lo es, olé) haciéndose fotos con los pesos plomo del lugar. Y conociendo, conociendo, el tío se hizo habitual de reuniones de calaña pepera y empresarial simpatizante. Se hizo fotos con la Botella, Arturo Fernández (El actor rancio, no, el empresario rancio)...

Relaxing with cachorros de NNGG

Y así, hacéndose pasar por agente del gobierno, empleado de la casa real, miembro del CNI, este chaval se colaba en todas partes. Ahora, claro, que lo han pillado, todos los empresarios y políticos echan pestes, pero, si ha aguantado este artista de la trola tantos años será porque cree el ladrón que todos son de su condición. Un estafador entre tantos congéneres pasa desapercibido.

Una foto con el rey abre muchas puertas, incluidas las de la caja fuerte.

Un artista del engaño, un burlador entre burladores, un mentiroso como en casa. Un chaval de barrio que se hizo pasar por niño rico y coló. Vaya que si coló. Si lo pillaron fue porque se vino arriba y picó demasiado alto. Las cosas de la edad. Pero su teatro da que pensar ¿Cuantos de los picaflores del poder son tan embaucadores como el pequeño Nicolás?. Seguro que más de uno. En cierto modo, este chaval neocon, del que todos ahora recelan, es un artista que ha logrado tomar el pelo a quienes nos lo toman a nosotros.

El jollero

No, no es el tío que hace hoyos, pero si ha pagado por el letrero, mal negocio.

Para empezar "tebas", a no ser que hable del antiguo Egipto, debería ser con uve, eso, por no decir que se escribe "teves". "Cotxe" se escribe con "e" final aunque se pronuncie casi -CASI- como una "a", igual que "teves". Y ya que estamos en plan català, en vez de "hasta" debería ser "fins".

Claro que la foto del negocio de al lado (extinto) no es mejor. Se han comido la "te" del gerundio "conduint", y no parece que se haya caído.

Nota para quienes no conozcan Catalunya: Una "granja" es una cafetería-pastelería. Nada de vacas, aunque venga de cuando las lecherías estaban dentro de las ciudades, en los bajos de las casas, ahora reconvertidas en garajes.

...que dos carretas

Siempre me ha dado reparo en vestir ropa ajustada. Desde jovencita huía de los escotes. Es más, solía ir vestida con ropa deportiva tipo Decathlon (El gato largo, según el inglés de Ana Botella), o bien con la moda típica de la juventud de mi zona, que sigue siendo camiseta tipo panadera (con rayitas) y vaqueros. No es que tenga un tamaño de busto fuera de lo normal, pero no me puedo quejar. Si embargo, de joven (Y ahora) utilizaba camisetas holgadas.

Sin embargo ayer, con eso de salir a celebrar un cumpleaños, y por lo tanto, siendo un día especial, me puse un top ajustado con un escote bastante generoso. Parece mentira el poder hipnotizador que puede tener algo tan simple. Cogimos el autobús y pasé el abono-transporte por la canceladora, si no lo hubiera hecho, no creo que el chófer hubiera dicho nada, porque su mirada estaba perdida en mi canalillo.

Cazando miradas a lo Marty Feldman

Fuimos a comer a un restaurante bastante finolis, de esos con camareros educados que se pasan la comida sirviéndote la copa para que no lo hagas tú y dos de ellos se pelearon para servirnos el segundo plato. Hasta para pedir la cuenta sorprendí al camarero con la mirada perdida varios centímetros por debajo de mi cara.

Debe de ser que no estoy acostumbrada a que me miren de esa manera, pero acabamos riéndonos mucho de ello. El poder hipnótico que tiene un canalillo. Hasta la camarera de la pastelería estuvo a punto de cortarse por posar sus ojos en aquél lugar en vez de en la coca de piñones que estaba cortando.

A pesar de ser una cosa tan simple y tan cotidiana, va a ser cierto el refrán de las carretas. Y yo tantos años sin aprovechar su tirón. Jaaajaja.

Ponga un twist en su vida

Sí, he escrito twist, y no tweet. Nada que ver con el twitter. Me refiero a ese ritmo musical tan de los 60. Hay un grupo que me subyuga. Me lo descubrió mi hermano mayor. Mi hermano mayor es mi enciclopedia de referencia de música vasca. Él me nutrió en ella desde que éramos niños. Este grupo del que voy a hablar ahora es nuevo, aunque lleven un look y una música totalmente retro ¿Vintage se dice ahora?

Los Sparteens, se llaman así, son un grupo de jóvenes baionatarras que hacen unas versiones sesenteras muy majas de canciones épicas de los 80. Da igual que sean viejos himnos del punk británico, francés o vasco.

Me tiene arrebatada la versión de Jo ta Ke:



La original de Su ta Gar. Sonaban potentísimos. Los conciertos eran electrizantes. Heavy del bueno:



La versión de Txus:



La original de la Polla Records, con ese Evaristo dándolo todo y esa batería tan extraña:



Me gusta Sparteens. Gracias, hermanito.

Paisaje de barrio

Por la mañana, temprano, el calor desprendido por la tierra produce una niebla espesa que anuncia un día despejado. Las nubes bajas se irán abriendo para descubrir un cielo azul y un sol aún poderoso. Pero por la mañana la niebla retiene humedad y olores. Algún vecino de la zona está cosechando marihuana. El olor de los cogollos maduros se expande por la calle. Un aroma que, según sople el viento, puede detectarse inconfundiblemente durante todo el día.

La calle está tranquila y pasa la cartera en moto, dejando las cartas por debajo de la puerta porque a la muy gandula no se le antoja tocar el timbre a ver si alguien le abre el portal para meter las cartas en sus buzones; ella, no.

Y los hortelanos vigilan sus calabazas después de haber quitado, durante el mes pasado, las cañas de las tomateras y dándole una vuelta a la tierra, hasta la próxima cosecha. Aún las judías amarilleándose alrededor de las cañas intentan sobrevivir al frío.

Garito de guardia de la africana

Y en la plaza, la chica regordeta africana, vestida de rosa chicle, hablando a voz en grito por su móvil en inglés, hace guardia delante del contenedor de la ropa usada. Cada vez que alguien se aproxima con ropa para lanzarla dentro, ella le reclama, como puede, sin demasiado tacto, para que le deje echar un vistazo del contenido, y retirar lo que pueda aprovechar.

Y los abuelicos salen al sol paseando con sus bastones y muletas, aprovechando el sol otoñal de media mañana. Así pasa el tiempo, cada día igual.

Nota lúgubre

Voy a terminar odiando los martes de otoño. Casualidades de la vida,o más bien, de la muerte, mis dos padres han acabado falleciendo en sendos martes otoñales, lo cual me crea un conflicto, que no es tal, y es que yo también nací un martes de otoño, aunque, como es lógico, no me acuerdo. Así que tengo un nubarrón gris sobre mi cabeza, figurado y literal, por lo que veo.

Es de agradecer que no perdiera el sentido del humor ni siquiera cuando lo metían en la ambulancia, ya que le iba diciendo al sanitario que le pusiera el cinturón, no fueran a ponerle una multa. Se fue apagando poco a poco. Lo único que le oí decir con toda la fuerza que pudo es "no paséis la noche". La obsesión de no querer molestar.

Y los hermanos decidimos incinerarlo porque el cementerio principal de San Sebastián, aunque yo juraría que nos corresponde el de mi barrio, que para eso fuimos pueblo hasta el año 1939, ha habilitado unos nichos espantosos cuyos últimos pisos sólo se alcanzan con grúa.

Después de aguantar al nuevo capellán del cementerio, que es un tipo que sólo sabe hablar de sí mismo. Increíble con qué habilidad es capaz de virar cualquier cosa hacia su propia carrera vital, nos devolvieron al aita en un pote. Así que teníamos al aita, literalmente hecho polvo en el tocador de su cuarto.

Y el funeral, por la tarde en la iglesia de arriba. La de abajo, además de ¿celebrar? otro funeral, es demasiado pequeña. La plaza que alberga la iglesia tiene su taberna, allí acabamos antes y después. Es mareante encontrarte a la vez con tanta gente. Los compañeros del coro cantaron y ofició mi tío el jesuita (Hermano de mi padre). Estuvo contenido, lo cual se agradece, y recalcó cinco aspectos de mi padre que lo caracterizaban, sobre todo el sentido del humor. Volvimos a acabar en el bar, después de que el padre Javi, uno de esos curas que aún te hace congraciarte con la iglesia de base, me hiciera pasar al despacho para darle los datos censales y registrarlo en el libro parroquial.

Y lo despedimos en los parajes de su infancia, con unas emocionadas palabras de mi tío, el canónigo regular lateranense, y hermano de mi padre, junto a mis hermanos, mi cuñada, mi pareja y una prima del pueblo que no calla ni con la boca llena.

Paisaje familiar

Con cierta dosis de humo negro, que ya puedo decir que heredé de él, puedo afirmar que no nos detendrán por empujar a mi padre por un barranco, quizá sí, meternos un multazo, pero, shhhh, como no envíen a Grissom a estas alturas a buscar muestras.

El tema musical del viernes

Dadas las delirantes noticias de la actualidad donde la realidad parece mentira y hacen de la mentira una realidad, una está pensando en empezar a soltar burradas, tipo Mariló Montero, esa tuercebotas de bellota gran comunicadora y ¿Y mejor persona, al menos? Y decir la primera gilipollez que se me ocurra, tipo consejero de sanidad de Madrid máster del universo en colocarse trajes antiébola según él.

Y así, haciendo un homenaje a la ausencia de la pretensión pepera ,por primera vez en su vida, de culpar a ETA de algo, en este caso, del ébola, os pongo un temita musical que resume en un alegre ska, el cuento que nos han largado durante años. Del grupo Itziarren semeak (Los hijos de Itziar) esta:




Un apunte rápido del excelente blog de JM Álvarez sobre el por qué de ello.

Cobardes

La noticia más importante de anoche en los medios no era otra que, atención: La enfermera pudiera haberse tocado la cara con un guante. Noticia triunfal. La culpa es suya.  ¿Y eso ahora qué importa ya, si tenemos riesgo de epidemia? ¿Qué más da como pasara, si es que pasó así? El (des) gobierno está haciendo denodados esfuerzos en filtrar a los medios esta noticia como lo único importante. Ya han encontrado felizmente, para ellos, el chivo expiatorio sobre quien verter la responsabilidad: la auxiliar, porque ¿Alguien conoce al supervisor del protocolo que debía estar en el hospital en ese momento o justo estaba cagando?

El médico y la subdirectora del hospital: "Van un inglés, un francés y un español..."

Parece mentira que el consejero de sanidad de Madrid, que es médico, olvide que cuando una persona está con fiebre, sus palabras no suelen ser demasiado coherentes, si es que es cierto que lo dijo, aunque el portavoz médico saliera con bata y pijama de cirujano a chivarse a los medios porque así se lo han pedido desde arriba bajo la consigna "Pío, pío, que yo no he sido". Pero eso sí, sacan pecho, aliviados de poder pasar el muerto (por ébola) a la paciente para escurrir el bulto, de la misma manera que escurrieron el bulto en los accidentes ferroviarios de València o Santiago, diciendo que la culpa es del ferroviario porque decía en las redes sociales que le gustaba correr...con el coche.

Ya está, los medios de comunicación, algunos por cariño ideológico y otros por estulticia tamaño familiar, se dedican a cacarear repetidamente que la culpa es de la enfermera por tocarse la cara con un guante. Ya está, esa es la verdad oficial. Poco importa que sea una hipótesis. Y, de paso, escurrimos el bulto, y bien gordo, de anunciar que quienes decidieron traer enfermos de ébola, sin reparar gastos, esto, aparentemente, no formaron como se debe a los profesionales sanitarios que iban a prestar sus servicios para dichos enfermos, confirmado por los propios sanitarios. Pero eso no se publicita, con echar mierda sobre la auxiliar de enfermería, ya estamos -quienes decidieron tratar misioneros-salvados.

La auxiliar de enfermería mató a Kennedy, ha dicho Rodríguez.

La otra gran noticia, atención, es que para impedir el sacrificio de la mascota de la enfermera, la gente se agolpó a las puertas de su casa. No me entendáis mal, un ser vivo, hasta que lo matan, es un ser vivo, pero. ¿Hay un foco en España y te vas a manifestarte y a golpear la furgoneta que lleva el cadáver en vez de ir a casa de Ana Mato o de Javier Rodríguez a montarla porque son los responsables del desastre? ¿Pero qué clase de "amantes de los animales" tenemos en este país? Y ojo, que no me parece bien que maten un animal inocente aquellos que abogan por la vida legislando contra los abortos y la eutanasia. Mueren miles de personas en África, una epidemia llega a este país, y en vez de protestar frente al ministerio de sanidad vamos a casa de la mujer enferma, a pegar a los de la furgoneta que retiran el cadáver del perro.

En el fondo, se lamentan de no poder decir cosas como "la enfermera infectada se paseó por los hospitales de Nigeria en bikini dando besos a todos los enfermos. La culpa no es nuestra, que compramos delantales y guantes de fregar para los del hospital".

Pero ¿Os habéis dado cuenta que la única noticia, en la que pierden el tiempo es en llamar mentirosa a la enferma para descargarse de la culpa de la carencia de formación? Ya está, la verdad verdadera, que todos estábamos ahí para verlo es el puto guante en la cara, que junto al perro y la mermelada con Ricky Martin en el armario lo hemos visto todos por la tele.

La sanidad sale cara, por eso no se gasta

Pues sí que estamos bien. El país de la pandereta ya se ha vuelto a marcar un tanto en su contra con el primer contagio a domicilio del ébola por poner medidas cutres y chapuceras dentro de la política de austeridad, cicatería y tacañismo de los responsables de sanidad para con los pobres, que ellos van a clínicas privadas.

Saltan todas las alarmas y corren noticias desalentadoras sobre el contagio de una auxiliar de enfermería mediante el último religioso fallecido en España por su repatriación. Que no me entiendan mal, no se trata de falta de caridad cristiana, si tratarlo de una manera profesional y con medios es deseable, pero, visto el resultado los medios no eran adecuados. (No comentaré nada respecto a la cantidad de hospitales que la orden de San Juan de Dios tiene en España, que bien cobran de la sanidad pública, pero que son privados, que no ha gastado ni un céntimo en albergar y tratar a sus sufridos misioneros enfermos. Olvidemos esto, por el momento).

Fuertes medidas de seguridad

Me consta que el protocolo a seguir por casos alarmantes como este son -o debieran ser- muy rigurosos, pero si es verdad, como se apunta, que la auxiliar infectada, lleva días pidiendo hacerse las pruebas (Por cierto, obligatorias, para todos los profesionales que estén al cuidado de pacientes extremos) y no le han hecho caso, no es nada alentador. Tenía entendido que, en caso de positivo en ébola, debía quedarse en cuarentena hasta la señora de la limpieza que pasa la mopa a la habitación donde yace el enfermo. ¿Y ahora qué? ¿Y los compañeros, familiares, amigos y vecinos que han tratado a la auxiliar en el período de incubación?

Es de vergüenza ajena y de rabiosa indignación la actuación estelar de los altos cargos de la sanidad pública española que deciden ponerse medallas mandando aviones medicalizados y fastuosos anuncios en prensa para traer a sus esforzados misioneros enfermos, sin dedicar ni un segundo de su tiempo, ni un céntimo del presupuesto, en preparar con exquisito cuidado, y sin reparar en gastos, equipos médicos, trajes especiales, zonas aisladas y medios realmente efectivos.

La chapuza nos va a resultar cara. Se llenaron el pecho de aire -putrefacto- contándonos por los medios de comunicación , como se iba a cuidar a los enfermos, y resulta que, ni siquiera el hospital estaba acondicionado, que se hizo todo a última hora, y que los trajes eran insuficientes para parar el virus, entre otras cosas, con medidas tan cautelosas como precintarse con cinta aislante de esas del todo a 100 los guantes a los trajes más baratujos del mercado. Leed la carta del D.U.E. de la U.C.I. que es para llorar.

Eso sí, la ministra Ana Mato, haciendo honor a su nombre, ahí sigue, sin dimitir, mientras sus correligionarios están dispuestos a pagar lo que sea, a nuestra costa, para que Arias Cañete sea comisario de medio ambiente, teniendo intereses petroleros. El dinero se ha de invertir en Bankia, para que ellos mismos gasten a manos llenas. Poner medios en la sanidad de los pobres, la pública, es muy caro.

Caminos costeros

Esta semana pasada, por motivo accidental, he estado en mi tierra. Hace dos sábados pasamos la tarde en Baiona (Laburdi, no la Baiona de Pontevedra) y, claro, pasamos la frontera que Estados ajenos a nuestro pueblo común decidieron establecer hace siglos, lo cual no ha impedido que las familias, que residen a uno y otro lado, hayan ido cruzando la frontera, la mayor parte de las veces, por la montaña, sin vigilancia, cuando había fiestas y celebraciones.

Jalón jacobeo

Y es que hay cosas culturales que preceden a las impuestas. La iglesia decidió en la Edad Media, aprovechar esa autopista peatonal que se daba en el norte, fijando en Santiago de Compostela la tumba de uno de los apóstoles de Jesucristo. No se sabe quién descansa feliz y eternamente en el sepulcro jacobeo, pero no creo que fuera coetáneo del carpintero de Nazaret.

Puente fronterizo

Sea como fuere, antes de descubrir el sepulcro del apóstol, ya se paseaba el gentío por aquellas tierras desde remotos lugares. Poco a poco se fue jalonando el camino con templos (Ermitas, iglesias y catedrales)

Santiyoko karrika (Calle Santiago, Irún)

Aunque alguien haya decidido que el camino oficial es el llamado francés, que empieza en la frontera con la Baja Navarra y pasa por Zubiri y Orreaga (Roncesvalles), sepulcro de Sancho VII de Navarra, los hay desde el Pirineo Oriental, desde la ruta de la Plata, y el de la costa.

Caserío Txipres, de origen legendario

El camino de la Costa. Hablábamos de él al pasar por el Puente de Santiago, o pont de Sant Jacques, que albergaba antiguamente la frontera principal  de Irún, aunque nosotros pasamos por Behobia. Sigue por la calle de Santiago de Irún.

Pelegrinene, cruz de piedra en eledificio, a la derecha del tronco del árbol

Al pasar por mi barrio, que quedaba anegado según las mareas, se hacía por la parte de Putzueta, al que debían llegar peregrinos, como al casería Txipres (Que según dicen fue fuerte templario) o a Pelegrinene (Casa del Peregrino), con su cruz de piedra en la fachada. Y llegaban a Astigarraga, en cuyo promontorio, Santiagomendi (Monte de Santiago), hay una vieja ermita, donde hacen romería en las fiestas del valle, el 25 de julio. Para acabar llegando a San Sebastián,que se llama así porque había un hospital de peregrinos bajo el patronazgo de este santo romano.

Santiagomendi, ermita que corona la cima

De hospital no queda nada, hace años que desapareció. En su lugar está el palacio real y justo debajo, la iglesia moderna dedicada a San Sebastián. (San Sebastián del Antiguo, porque está en ese barrio)

San Sebastián del Antiguo

Y sigue por la costa, donde aparecen dibujados nombres de patrones de villas que recogían peregrinos, como Santurtzi (Santurce, San Jorge, vaya), o Santander (San Andrés) o San Vicente de la Barquera, etc,etc,hasta llegar a Santiago.

Vista desde Santiagomendi

Y es que, aunque en muchos libros no aparezca, el resto de los caminos jacobeos, tienen su propia historia, aunque no gocen de tanta fama como el que tiene el camino francés, que se hace por devoción, deporte, moda, superación, agradecimiento o inercia.

egocentrismo de capilla

No hay peor cosa que un capellán de cementerio que, a la par de un responso decide hacer un panegírico de alguien a quien no conoce y acaba volviendo sistemáticamente a referirse a sí mismo una, y otra, y otra, y otra vez.

Aparte de la pérdida, del largo día de hospital y tanatorio, encima aguantar a este cenutrio. ¿Oigan, pueden quemar a la vez al cenizo este de la estola morada?.

A ver si se acaba el día este ya.