La invasión de los hombrecillos de rojo

Esta foto está sacada en mi barrio. Un edificio cualquiera que, en su fachada se puede observar esta curiosa escena: Un montón de papá Noëles el acecho de los balcones.

El aguinaldo

Existe una costumbre que se está perdiendo. Es algo atávico que se pierde en la noche umbría de los tiempos: Que tu empresa te regale una cesta de navidad. Creo que esta es la segunda vez en mi vida en la que la empresa para la que vendo mi fuerza bruta me brinda un aguinaldo. La primera vez, hace unos años, otra empresa me regaló dos botellicas de ribera del Duero de calidad mediana. Este año, mis jefes me han regalado esto:

Para los que intenten adivinar qués es, que sepáis que No es una pala de jugar al frontón. Vaya "esplendidez" de mis jefazos. Pero no son los únicos. La clientela que pasa por el lugar tiene un detallito conmigo -porque soy una tía "majisma"- y me dejan esto al entrar:

Lo malo es que tooodos estos regalos son lo mismo. Yo no sé qué pretenden hacer conmigo. ¿Querrán cebarme como la vieja bruja de la casita de chocolate y crean que yo soy Gretel?:

Creo que este año de entre mis propósitos para el año venidero, dejaré lo de adelgazar.

¿Alguien quiere bombones?

Hasta pronto. (Vuelvo la semana que viene)

Voy a ser poco original, como siempre, y voy a volver a casa por navidad. Ahora que lo pienso suena más al "hator, hator" (el más famoso de los villancicos vascos, que se titula "ven, ven", y que dice algo así (traduttore, tradittore) como: "Ven, chico, a casa a comer castañas arrugadas(en la época no tendrían turrones "el almendro") al lado de tu padre y de tu madre la noche de nochebuena" Así que yo hago una cosa parecida, pero voy con mi padre y mis hermanos a casa de mis tías Patty y Selma (de los Simpsons de toda la vida, aunque las mías no son gemelas)a pasar la noche buena y el día de navidad, porque me lo paso genial con todos ellos, y mi tía Patty cocina de maravilla.

Me vuelvo a ver a mis amigos para que no se me olvide qué es salir de potes y reirme con los manidos chistes de toda la vida que en nuestras bocas saciadas de vino del año siguen teniendo su gracia.

Me vuelvo a escuchar canciones de navidad que no suenan tan ramplonas (lo siento, pero "la marimorena" es espantosa), porque yo ya no las canto a coro, como antaño y salíamos a regalar nuestras voces por las calles de lo viejo o por el barrio de Altza, o incluso por las plantas de "la resi" (El hospital de Gipuzkoa).

En fin, que me voy y os dejo en paz unos días. Que disfrutéis.


Hator, Hator:

Hator, hator mutil etxera
gaztaina ximelak jatera,
Gabon gaua ospatutzeko
aitaren ta amaren ondoan.
Ikusiko duk aita barrezka
amaren poz atseginez.

Eragiok, mutil, aurreko danbolin horri.
Gaztainak erre artean,
gaztainak erre artean,
txipli txapla, pum!

Gabon gaua pozik igaro daigun.
Ven, ven, chico a casa
a comer castañas arrugadas.
Para pasar la noche de nochebuena
al lado de tu padre y tu madre.
Verás a tu padre reír
y a tu madre feliz y contenta.

Dale, chaval, al tamboril (recipiente para asar castañas) que tienes delante.
Entre castañas asadas.
Entre castañas asadas.
Txipli, txapla, pum!

Que tengamos una nochebuena alegre.

Los medios invadidos por advenedizos

El ¿actor? Chuck Norris, cuya gracia es dar coces a diestro y siniestro, también se dedica a escribir artículos en una web de tendencia ultraconservadora. A nadie se le escapa que este tipo es un puritano de la vieja escuela que fundaran los pasajeros del Mayflower. Después de habernos torturado con la serie de Delta Force, dirigidas por Menahem Golan, se dedica a hacernos ver la luz en un artículo donde asegura -con un par de gónadas- que si la virgen María hubiera pasado por el sistema sanitario que quiere imponer Obama, habría abortado.

Ay de ti como vayas a abortar

Parece que este tío sólo usa los libros para ejercitar con ellos sus patadas voladoras, y se creerá que en aquella época no había quienes practicaran abortos o hicieran zurcidos en virgos que ya no lo eran. Pero no sólo esto, el inexpresivo barbas se descuelga expresando que con la sanidad abierta toda la población, incluso a la que no puede pagarla como hasta ahora, se dedicarán con afán a esto. Mirad si hila fino: mezcla la religión y el aborto (sí, el igual que los católicos)y las políticas sanitarias del Nobel de pega. La mejor coz de su vida.

Otra "cretinez". Ayer tarde todos los medios difundían que la ETB2 va a emitir el discurso navideño del monarca. Lo difundían y se succionaban extasiados sus apéndices genitales unos a otros como si aquello fuera una victoria. ¿Una victoria de qué? El que quiere tiene más de media docena de canales para aburrirse en ellos.

Ya estamos salvaos, ¿verdad Paco?

Para uno de los pocos medios que aliviaba a los republicanos, excépticos y lúcidos que pasan de paridas, van y lo estropean. ¿Qué consiguen exáctamente con que lo difunda la ETB2? Sería la bomba si lo hubiera hecho la ETB1 y el Borbón aplicándose en euskara, pero eso ¿afortunadamente? sí que no sucederá. ¿O también van a obligar a este canal a cambiar hasta de idioma para que retransmitan los lugares comunes del cansino cazador de Mitrofán?. ¿Y Patxi López saldrá en la ETB1 en nochevieja contándonos sus diatribas en la lingua vasconum, lingua navarrorum?

¡Cómo nieva!

Cuando me he levantado estaba todo helado, pero no caía ni un copo. Al rato, vuelvo a mirar por la ventana y está todo enharinado, que dicen los catalanes para referirse al blanco de la nieve. Y además no para. Iba a salir a hacer unos recados, pero mejor me quedo en casa haciendo la maleta para imitar a los turrones y volver a casa por navidad.

Hoy, además, es Santo Tomás. Para los que me lean desde Donostia y alrededores -incluído el gran Bilbao- , cuidadito con la txistorra, que es muy indigesta. Para los que no sepan de qué demonios estoy hablando, ahí va una de tradiciones culturales:

Hace más de un siglo, los campesinos minifundistas vascos, generalmente, vivían en un caserío -granja- arrendado. Los dueños de la casa y tierras solían vivir en la ciudad, así que cuando se acercaba el día de pagar el alquiler, los baserritarras (granjeros) bajaban los días previos a la navidad a la ciudad para pagar su alquiler, y de paso vender productos elaborados por ellos, de la matanza del cerdo de noviembre (txistorra)para comprarse cosas de cara a la navidad. Con el tiempo, se convirtió en un día de semifiesta. Se sortea una cerda enorme y la mayoría de colegios, asociaciones, clues deportivos, etc...ponen su puesto de venta de txistorra frita para pagarse el viaje defin de estudios, material deportivo, etc...

Quienes tengáis la "colesteroléica" suerte de respirar el ambiente de santo Tomás, que lo disfrutéis. Yo me voy a tirar bolas de nieve.

Mesias sarritan

Los llamados villancicos deberían ocupar todo un post bien descrito y confrontado. Pero no tengáis aprensión que no lo voy a hacer, y así no os daré la lata. Os voy a regalar un villancico estupendo. Siempre me gustaron las finas composiciones como el "Birgina maite"o el "Adeste fideles" (en latín). Pero hoy os dejo aquí el "Mesias sarritan" de Bartollomé Ercilla, que lo compuso hace más de 100 años. Y os dejo la letra original y traducida, para que la sigáis. A ver si os gusta:

MESIAS SARRITAN:

Mesias sarritan agindu zana
aingeru artean dator gugana (bis)

gloria zeruan bakea hemen
kantari aingeruak dagoz belenen (bis)

kantari aingeruak dagoz belenen.

(SOLO)
Belengo portalean, negu gogorrean,
jaio da gure Jesus askatxo batean

Estalki gabe dago, abere artean
guztiz ahaltsua dana zeru ta lurrean

Hantxe dago
gure Jesus
Hantxe dago, bai

Haurtxo txikia
askan dago
amak esan dio
lo egiteko

bainan haurtxoak
begiakin
esaten dio
ama ezin (DC, desde el principio de Belengo portalean)



EL MESÍAS COMO SE ANUNCIÓ:

El mesías como se anunció en varias ocasiones
viene a nosotros entre ángeles(bis)

gloria en el cielo, paz aquí
los ángeles están cantando en Belén (bis)

los ángeles están cantando en Belén

(SOLO)
En el portal de Belén, en el duro invierno

ha nacido nuestro Jesús en una cunita.

Está si abrigo, entre animales,

el que es todopoderoso en el cielo y la tierra.

Ahí está nuestro Jesús.

Ahí está.

El niño pequeño está en la cuna.

Su madre le dice que duerma,

Pero el niño con los ojos le dice que no puede. (DC a En el portal de Belén)

Clase magistral sobre el plan Bolonia

He aquí una clarificadora y excelente clase magistral sobre lo que es el plan Bolonia explicado por el decano Juan Carlos Mejuto de la Universidad de Vigo.

Curiosa forma de dar noticias (y ocultar parte de ellas)

Esta mañana me he levantado escuchando al Lucas de RNE, porque el dial se me quedó enganchado en esa franja. Daban la noticia de que la mayoría del clero guipuzcoano era desfavorable al nuevo obispo de la diócesis donostiarra, que tomará el cargo este enero. No sólo es Lucas, también en toda la prensa afín al gobierno cuentan parte de la película y te la venden como que es algo únicamente político, que no lo es, por cierto. Dan a entender que es cosa de nacionalismos, pero la historia no va por ahí. Muchos se encargand e hablarnos de los obispos predecesores, a los que estigmatizaron, por intereses concretos.

El nuevo obispo, Mons. Munilla, actualmente lo es de Palencia, y con anterioridad fue párroco de Zumárraga, villa guipuzcoana. Seguramente es un tipo brillante e inteligente, la CEE no es tonta, y sus miembros, menos. Pero lo que no dicen los medios de comunicación, que yo creía aconfesionales, es que este joven obispo es miembro del Opus Dei, es decir, de ideas conservadoras, retrógradas, antiabortivas, homófobas e impopulares. La curia vasca, por lo general, siempre ha estado muy cercana a sus feligreses, y era atípicamente progresista (con reservas), pero con la excusa de la política -que no es el tema- ya les han metido un gol.

Así que una iglesia (curia y feligresía guipuzcoanas) próxima a los deseables preceptos del Concilio Vaticano II va a verse dirigida por un joven obispo adoctrinado en las ideas preconciliares y fanáticas que se inventara Escrivá de Balaguer.

La prensa nos venderá churros en forma de política y nos intentará convencer de que todo gira entorno a esto, pero curiosamente nadia habla de la Obra, y en el diario vasco (prensa donostiarra de orígen franquista) no me permiten escribir en el foro las palabras "Opus", "Obra", ni "San Josemaría". Me borran los posts del foro para que nadie vea la luz cegadora.

Lecturas comentadas

Triscar por internet me roba el tiempo que antes dedicaba a leer. No es que haya dejado esa afición, pero sí que he reducido el tiempo de dedicación a la misma por las nuevas tecnologías, al menos, por parte de ellas.
Así que condenso el tiempo de lecturas y leo de dos en dos, a ratitos. Algo así como cuando estudiaba y saltaba del tocho infumable de macroeconomía aplicada a las ciencias sociales, a cualquier obra literaria medianamente "fumable".

Ahora ando enfrascada en dos libros:



De "Los crímenes de Franco en Euskal Herria", decir que da una idea general de como ocurrieron hechos puntuales en la zona bastante correcta, además de hacer referencia a obras específicas, como las de Jimeno Jurío, el colectivo Afán, etc. Y hace referencias a obras de historiadores y coetáneos franquistas de la época como Salas Larrazábal, ó Vilallonga. Me dá la sensación de que a Iñaki Egaña le pasa como a mí, la pasión de escribir le hace pecar de imprecisiones, pero, de todas formas, para quien quiera asomarse a la descarnada realidad de aquellos días, no está nada mal.

Estoy disfrutando como una enana con "Flashman y los pieles rojas". Para quien no conozca la colección de libros del personaje que inventara George MacDonald Fraser, decirle que es una obra soberbia. En una quincena de libros un anciano Harry Flashman cuenta anécdotas de su vida, y lo cuenta sin vergüenza, mostrándose por pocas veces en su vida, como es: Un cobarde, vividor, mujeriego, oportunista e interesado tipo al que expulsan de un colegio inglés, acaba enrolándose en el ejército de su Majestad Victoria de Inglaterra, al que hacen casar con la hija de un industrial escocés, por haberla llevado hasta la deshonra (cosas de la época no tan lejana), que, por causas del destino y de sus cuitas, acaba recorriendo medio mundo, donde conoce a un montón de personajes ilustres del viejo siglo XIX, que siempre acaban teniendo una pésima impresión de él, pero cosas del voluble azar, la fortuna siempre acaba sonriendo y colmándolo de gloria, galones y medallas.

Recomendable a todas luces. Para los que viváis cerca de Donostia, en la biblioteca de Alderdi Eder se encuentran todos sus volúmenes. En la provincia de Barcelona la xarxa de biblioteques municipals no lo pone tan fácil, pero con un poco de esfuerzo, también se pueden seguir sus aventuras. Buscad en vuestra "biblio" más cercana, y si no lo tienen, pedidlos. El uso de bibliotecas es uno de los derechos que nos brinda la Unesco, y antes de que la SGAE, la Sinde-scargas, ó cualquier otro autor con derecho a reclamar sus derechos nos lo intente escamotear, podemos usarlo.

Husemos el kasteyano. Capítulo V

Hoy, en "husemos el casteyano", Er menú de la tajca:

¿Quién quiere "cóptel"? ¿Y "muss" de limón?

Multiculturalidad navideña

A nadie le pilla de sorpresa el que el símbolo de la navidad haya traspasado lo símplemente religioso y se haya fundido con les creencias de cada región cultural. ¿A qué se debe esta pedrada filosófica? A que el sábado estuvimos decorando la casa, aunque si por mí fuera, no creo que moviera un dedo para hacer sitio a nacimientos, arbolitos ni bolicas por todas partes.

Un Olentzero y un Cagatió. Recuerdos infantiles.

Afortunadamente aún tenemos una tele de tubo catódico para poder colocar encima los símbolos navideños de nuestras culturas de orígen. Aquí tenemos a la izquierda a mi familiar Olentzero, el carbonero que según la tradición, cuando nació Jesucristo, bajó de la montaña para anunciarlo. A la derecha el Cagatió. El tió de nadal es el tronco que se guarda para que arda la noche de nochebuena en las casas de Catalunya, aunque con el tiempo se convirtió en el tronco que, colocado el día de la inmaculada, cada noche se le ponen dulces hasta que los caga en nochebuena a base de darle palos.

Está claro que en cada zona se crean unas leyendas propias, aunque muchas veces sean compartidas sin darse uno cuenta. El Olentzero vasconavarro es el mismo personaje que, llamado Esteru en Cantabria y Apalpador en Galicia, deja los regalos en esas regiones la noche de nochebuena. A pesar de ser un personaje bondadoso y que pasa fronteras, a algunos, como a los guardia civiles destinados en Leitza, les molesta tanto que cada año secuestraban al que había expuesto en el pueblo de Areso (Navarra) para fusilarlo. http://www.20minutos.es/noticia/77238/0/guardia/civil/olentzero

Quizá será que estos guardiaciviles creen tan propio de su cultura al que todo el mundo llama por estas tierras con el nombre francés de Papá Navidad (Père ó Papá Noël). Parece mentira que haya calado tan hondo este misterioso viejo que simbolizamos vestido de rojo por culpa de la cocacola de los años 30. Aunque esté ya desprovisto de su original cristianismo, lo cierto es que el tan cacareado Papá Noël deviene de la vieja tradición holandesa de venerar a San Nicolás de Bari. Por eso los holandeses dan los regalos el día de su festividad, el 6 de diciembre. El pobre San Nicolás de Bari no pisó Bari en vida. Era de Turquía, pero ante la llegada de los otomanos, trasladaron sus restos a la ciudad italiana, aunque los holandeses lo toman por español.

Cuando Nueva York eran cuatro casas de comerciantes holandeses, y aún se llamaba Nueva Amsterdam (Lo de que el barrio de Harlem neoyorquino se parezca tanto al Haarlem holandés, no es casualidad), sus moradores se llevaron consigo la tradición del viejo que da regalos. A San Nicolás, ellos lo llamaban Sinterklaas, y cuando el país gringo se fué transmutando en una nación con sentimientos y símbolos propios, el escritor usero Washington Irving (sí, el de los cuentos de la Alhambra) deformó el Sinterklaas en el jodido Santa Claus por todos sufrido. Lo de que su base para hacer el mal a los bolsillos de los adultos se sitúe en el Polo Norte y lo de la existencia de renos con narices brillantes es una deformación de la tradición finesa del Joulupukki, que no deja de tener sus conexiones con la misma historia deformada por los años y las gentes.

Quizá los picolos defensores de la pureza de la españolidad del personaje de rojo de orígen holandes pasado por Norteamérica no se hayan parado a pensar que sus padres veneraban a los famosos tres reyes magos de oriente y no conocían el viejo gordo que se cuela por las chimeneas. El triunvirato monárquico que conforman Melchor, Gaspar y Baltasar, aparecen en la biblia donde son retenidos por el rey Herodes, que está que trina porque ve peligrar su reinado y decide interrogar a los homólogos extranjeros, y a espiarlos. Yo siempre creí a Lewis Wallace (otro yankee, y este de verdad, porque combatió de azul en la guerra intestina usera) cuando nos contaba en Ben Hur los orígenes de cada uno de los miembros de este trío. Así, Melchor era un brahman de la India, Gaspar, un griego ateniense y Baltasar un egipcio alejandrino, y por ello probablemente de orígen helénico, al que tostaron el color para universalizar la religión. Quizá por eso, en nuestro belén, hay tres reyes magos y cada uno de un color.

Un rey mago de la dinastía Ming

Y es que ya se sabe que los chinos, si se ponen a consumir belenes. De momento ya nos los venden, porque mira que tiene gracia que estos budistas-su mayoría- nos vendan imaginería religiosa. Serían un mercado soñado por todos.

Para finalizar, y si agudizan la vista, verán que sólo hay un camello a escala. Luego hay un dromedario plateado sacado de un recuerdo volcánico de Tenerife. El año pasado teníamos un tercer camello, pero este, nuestro vecino moro de abajo, se ha mudado y ya nadie sube a comprarle.

Santa Bárbara

Como hoy, día 4 de diciembre, es la festividad de Santa Bárbara, que fue una especie de princesa Rapunzel (esa que vivía en una torre) encerrada por su padre, el rey Dióscoro, y que, aprovechando una ausencia de éste, la princesita se convirtió al cristianismo. Su padre, al enterarse, montó en cólera, que no era ningún caballo, y la hizo torturar. Terminó decapitada. Pues bien, esta santa es la patona de los artilleros, los mineros y los ingenieros.

Mi lugar de trabajo se encuentra anexo a la escuela politécnica de ingenieros de Manresa, y ayer tenían una ruidosa fiesta. Iba yo pasando por el lado del patio mientras sonaba Ska-P, en concreto, "el vals del obrero", yo iba acordándome de la letra a la vez que la iba cantando en un susurro, cuando algunos chavalillos, vasito de plástico en mano, me miraban con cara de "esta vieja se sabe las canciones de Ska-P". Teniendo en cuenta de que los de Ska-P son mayores que yo, y que cuando empezaron yo tenía una tierna veintena, no sé por qué se asombraban tanto. Ya se sabe que la juventud tiende a pensar equivocadamente que nadie antes que ellos ha sido joven.

A última hora de la tarde pasó una chica rubísima a que le hiciera unas gestiones, y me dijo que yo había hecho feliz a su padre porque por primera vez en su vida alguien -yo- había escrito correctamente y sin tener que pedir rectificación el apellido familiar. Este apellido es italiano, y su grafía provoca bastantes conflictos si no se conoce como va la lengua transalpina. Pocos saben que, justo al revés que en castellano, las sílabas "ce", "ci" italianas suenan "che", "chi", y las sílabas italianas "che", "chi", suenan, por el contrario "que", "qui", en castellano. Por lo visto fui motivo de conversación en su cena. Para una vez que alguien me echa flores, no lo saboreo.

Espero que se publique correctamente este post, ya que las amenazas de la ministra de censura, Ángeles González Sinde-scargas, vuelan en círculos como los buitres sobre un animal muerto.

Ser mujer es una estafa

El otro día leía leí el post de Encantada http://encantadablog.blogspot.com/2009/11/lo-mejor-y-lo-peor-de-ser-mujer.html y me quedé rumiando algo que llevo mucho tiempo sabiendo, pero que jamás me he parado a desgranar en frío: Ser mujer es una estafa.

En este mundo occidental ser mujer es una tortura si eres una fashion victim. Es decir, si para que los demás te consideren, necesitas desesperadamente vestir como mandan los cánones de la estupidez supina que nos rodea. Tu ropa será atractiva pero poco cómoda, y cualquier trapito digno supondrá un atraco a tu disponibilidad económica. Una faldita, un top misérrimo en proporción telar, suje y braguita juego e incómodos e insanos zapatos de tacón elevado son proporcionalmente más caros que cualquier forma de vestir masculina, que es, además más abrigada y está menos sujeta a tener que cambiar de trapitos. ¡Sí que nos tienen engañadas!.

Visitemos la web del cortijo (el corte inglés ), y accedamos en moda, lencería, una marca poco cara- en relación con otras- como es DIM. http://www.elcorteingles.es/multitienda/producto/lista_productos2.asp?cpam=1263&tpam=scm&ecis=225&ecip=1800&ecipd=599Unas braguitas sencillas y un suje normalico, te puenden salir por 31'85 leuros. En la de caballero: http://www.elcorteingles.es/multitienda/producto/lista_productos2.asp?cpam=1587&tpam=scm&ecis=225&ecip=1545&ecipd=5510 2 slips, 2, de la misma marca: 16'50 leuros.

Podemos jugar con la web del cortijo y vestir a nuestro Ken y nuestra Barbie con lo más barato, a ver quién paga más.

Visto que pagamos más por la ropa, todos sabemos que en la pelu estamos más tiempo, vamos más veces y nos cobran mucho más. Menos mal que cada vez hay más pelus unisex.

Por si alguien no se lo cree, las mujeres en estado fértil que abortamos cada mes. Vamos, que menstruamos. De esto aún no se ha dado cuenta la iglesia. Pagamos -¿Lo cambiaron?- por usar productos higiénicos tales como compresas, támpax, protegeslips, etc, etc. Un 16% de IVA como producto no considerado de 1ª necesidad. Para más información:

http://www.consumer.es/web/es/economia_domestica/2002/07/07/49074.php

Tiene narices que una lata de caviar ó el peaje de una autopista se grave con un 7% de IVA.

Así que encima que si tenemos en cuenta que muchas veces nos pagan bastante menos que a un hombre haciendo exáctamente lo mismo, y que muchas veces nos descartan como candidatas a un empleo por no mear de pié, que desempeñamos trabajos más humildes, menos especializados y peor pagados, a tenor de lo que piensan los que mandan, ¿No creéis que ser mujer es una estafa? Mejor dicho: ¿No creéis que por ser mujeres NOS ESTAFAN?

Vuelve Zarama

Estaba leyendo el blog de Roberto Moso http://zaramatimes.blogspot.com/ y hoy describía las canciones que sacan en su nuevo disco. Las canciones más famosas de Zarama. Se titula Zarama Zuzen (Zarama directo). Y cuando iba leyendo como Roberto nos presenta los temas, me acordaba de mi hermano mayor. Mi cultura musical debe mucho a mi hermano mayor. Por medio de él descubrí a los Beatles, a Scorpions, a AC-DC,a The Clash, a Mano Negra, a The Specials....En los años 80 éramos unos críos y en nuestra región geográfica salían grupos musicales contundentes. De mi hermano conocí a Kortatu, Hertzainak, Delirium Tremens, La Polla records, Eskorbuto, y entre ellos a los mencionados Zarama. Todos ellos fueron la banda sonora de mi infancia y adolescencia, porque sí que había grupetes comerciales como Europe o Bon Jovi o Duran Duran, o Spandau Ballet, que también vuelven, pero estos no me decían gran cosa, y sin embargo la música de los grupos de mi zona me parecía real, cercana-cómo no- y apasionante.



Un poco de Zarama (que quiere decir "basura") para todos:

Estampa navideña

Las navidades se disfrutan cuando se es niño, aunque hay adultos, como mi mitad, que siguen manteniendo la misma ilusión toda su vida. Cuando se es un tierno infante la navidad tiene mucho de especial, por los dulces, porque te reencuentras con tu familia, porque todo son sonrisas, porque hay regalos, aunque sepas desde los cinco años quienes son los reyes, porque no hay colegio...

Y todo se refleja en lo que se dibuja:

Fruto tardío del árbol

Mis vecinos, los Churumbel, siguen irradiando originalidad, por no decir otra cosa. Después de las obras que acabaron con su terraza techada, creí que ésta vez no enrejarían todo el frente de su trozo de ático como tenían antes. Pero sí. Volvieron a inutilizar la grandiosa balaustrada que da a la calle, colocando celdillas de madera. Como la lógica no la conocen ni de lejos, en vez de poner un cómodo tenderete, colocan, como pueden, entre las celosías demadera, la ropa a secar. Son familia numerosa, así que ponen muchas lavadoras. Además de carecer de tenderete (y de sentido común), carecen de pinzas, porque ponen la ropa sin nada que la sujete, y con el viento que corre por esta zona, es algo peligroso, así en el árbol de debajo quedan enganchadas camisetas, jerseys, calcetines, y hasta esto:

Para el que no se imagine qué es, es un sujetador. Parece que este otoño el árbol haya dado frutos tardíos. ¿Será un peral?

Detrás de las noticias

Este post va a ser de esos que mi mitad califica "de los tuyos", que significa que escribo seria y cabreada con el mundo. Hablando de éste, me viene a la memoria el tango que cantara aquél hijo de madre soltera-cosa que sigue siendo un estigma porque el mundo de los padres irreconocibles es demasiado fuerte- de orígen francés que se mató en un avión. Vamos, Gardel. El tango decía "Al mundo le falta un tornillo. Que venga un mecánico, a ver si lo puede arreglar".

Nos siguen atontando con coñazos tales como la caída del muro de Berlín, lo que no cuentan es que cuando U2 fue a celebrar el aniversario allá mismo, levantaron un muro temporal para que los que no habían pagado entrada no disfrutaran del concierto de los irlandeses. Vamos, que queda demasiado claro que, aunque se tiren los muros políticos, los económicos prevalecen y son hábilmente ignorados por los medios para que ningún agilipollao de los que paseamos por la calle nos demos cuenta con qué mano nos dan el sopapo.

El orgullo del Sáhara, Aminatu Haidar, está en huelga de hambre en Lanzarote, porque el gobierno de España, al igual que cuando se bajó los pantalones ante Hassan II de Marruecos, abandonando la provincia española-vaya, vaya- del Sáhara, lo ha vuelto a hacer ante Mohamed VI. ¿Por qué? Porque esta señora, con todo su derecho, se negó a poner en los papeles de la aduana "nacionalidad, marroquí". Así que Marruecos, ante tanto peligro, porque autodeterminarse es un arma mortal, por lo visto, le quitó el pasaporte y la embarcó en un avión hacia las Canarias. Al no tener pasaporte, España le niega la entrada al país, aunque cuando esta señora era una niña, por lo visto era española. Cosas de la colonización de África en el XIX. Y ni siquiera de aquello se pudo aprovechar la señora Haidar. La quieren embarcar a Argelia para no molestar al soberano hachemita.

Pero de cositas de estas no "nos enteran" en los medios de comunicación, no sea que nos de por tener opiniones propias. Sólo nos cuentan si el barça ha pasado de fase en la champions, si Cristiano Ronaldo tiene la pierna recuperada, y la cartera, también, y que hay que felicitar al gobierno porque han detenido a 34 personas en Euskal Herria. De momento ya se les acusa desde los medios de ser "algo". Seguramente cuando suelten a muchos sin cargos, como es habitual, no nos dirán nada para no empañar su imagen. Como tampoco cuentan que un señor que se llama Jon Anza, lleva seis meses en paradero desconocido y que una parte de las fuerzas armadas españolas tiene mucho que ver con esta "desaparición".

Esto sólo es un botón de toda una muestra. Para más reseñas, hay que rebuscar mucho debajo de las noticias-cebo.

Una exjefa por la calle

El sábado salimos a ver el ambiente del festival de cine negro de Manresa. Los premios se llaman "Plácido" en honor a la película de García Berlanga que se rodó en esta ciudad. Plácido no es un film de cine negro en sí, es más bien de humor negro. A mí me encantan las pelis de Berlanga, y ésta en especial. Mi mitad y yo tenemos unos gustos diametralmente opuestos tanto en música como en películas, pero, de vez en cuando, cae alguna antigualla en blanco y negro de las que a mí me gustan -como Plácido- y la ve sin protestar....hasta que se queda como un tronco. Hablando de troncos, me he ido por las ramas. En eso que me encuentro -Más bien me encontró ella- a mi ex-jefa con un vientre hinchadísimo (ya sale de cuentas). Esta vez va a ser niña. La vi mejor que nunca, con los rasgos faciales suavizados y sin tabaco cerca. (Mi jefa y mi compañera fumaban como carreteras, es lo que peor llevaba de la oficina). Mientras estuve en la oficina, ella perdió el embarazo por segunda vez, y entre eso y la crisis, estaba muy mal.

Me alegré de verla, y de advertir que por fin el embarazo tan deseado había logrado durar.Se portó muy bien conmigo, y es de las que cree que tengo un talento oculto en algún sitio. Ya me gustaría saber dónde.

¿Y la cabra?

Volvíamos ayer tarde a la hora de la comida de volvernos locas por el toys r' us, con los juguetes para el Cagatió (versión local de quien trae los regalos la noche de navidad), cuando vimos esta, cada vez menos frecuente, estampa. Están desapareciendo, como los afiladores ambulantes que se anuncian con su flauta de pan, los gitanos musicales de la cabra que sube por una escalera.

El de azul, que baja la calle, es el que pasa el cesto.

Ya no tocan la trompeta, ahora tiran de un carro donde llevan un teclado sintetizador. Ya no tocan rumbitas flamencas, ahora te hacen un remix de corridos y rancheras y te saltan alegremente de la "Adelita" de la revolución al "Me gustas mucho" que cantara la difunta Rocío Dúrcal.

Parece que el público está frío

¿Qué habrá sido de la cabra? La crisis es para todos, está visto.En fin, "O tempora, o mores".

Un penique por tus pensamientos

Es comprensible para una mente negra como la mía que en este mundo globalizado y apresurado convivan al alimón diferentes culturas en un mismo lugar como si esto fuera un cajón desastre. Sé que es habitual percibir hábitos, usos y objetos exóticos en tu propia casa. Sé que existe una unión europea que nos ha traído mileurismo y arañas solitarias en bolsillos vacíos, y sé que, a pesar de la moneda única conviven otras monedas fuertes en la zona euro, como es la libra esterlina. Pero lo que no entiendo es que venga un anormal y te de en las vueltas de 5 céntimos, un penique. Sí, ya sé que la libra es más fuerte, ¿pero a dónde voy con mi penique? Es mejor que no me den un penique por mi pensamiento, porque la madre del que tuvo la idea de colar la moneda puede verse muy molesta. La cara de imbécil que se me ha quedado en el "mercadoña" cuando he ido a comprarme un botellín de agua y he sacado "esto" del monedero.

Esperando.....

Salimos el sábado a dar una vuelta por el centro de Manresa aprovechando que hacía una temperatura agradable para lo que es esta ciudad, que tiene dos estaciones: Seis meses de invierno y seis de infierno. Al salir por al lado de la biblioteca del casino, me encontré con esta curiosa pintada

¡¡Me quemo esperando!!

¿Qué habrá querido decir el "escriba" con esto? ¿Qué estará esperando?

Francia y el currículum anónimo

El otro día leí que Francia iba a probar en un puñado de empresas el llamado currículum anónimo. De todos es sabido que se mira mucho la apariencia del candidato a un empleo. Se miran los apellidos, la procedencia, el lugar de residencia y el sexo. Muchos franceses aspirantes a empleados se quejan de que no se les contrata o bien por su raza, ó bien por la zona deprimida donde viven ó bien porque son mujeres y no hombres, así que el gobierno francés ha dispuesto que los currículums vitae para las empresas sean anónimos, que no dispongan de nombres, apellidos, raza (se librarán de las horribles fotos), domicilio y sexo.

Una empresa francesa que ya lo ha probado comentó que con esta medida había cntratado a un 58% más de mujeres. Con lo cual, se demuestra una vez más, que sí que hay prejuicio empresarial a la hora de elegir.

Para el que quiera mirar la reseña:

http://www.bbc.co.uk/mundo/economia/2009/11/091103_2302_cv_francia_jg.shtml

El beso (No, no es el pasodoble)

Las autopstas de la -des-información y la globalización hacen que se den hechos en la tierra que crean buenos ratos de hilaridad. En el estado mexicano de Hidalgo han creado una campaña divulgativa para que se enseñe -¿De verdad me lo dices?- a la población qué es lo que no hay que hacer para evitar contagios de la gripe A, y de la gripe J, porque eso vale para cualquiera de los tipos de enfermedad contagiosa por fluídos corporales. Sacan un cartel como este:

Imagínate pasear por Pachuca y encontrarte esto

Me importa bastante poco la guerra intestina por el poder que lleva Ángela Chann...digo Esperanza Aguirre y el resto de sus compañeros de partido, pero es gracioso que hayan empleado tan lejos su ejemplo de beso de judas para mostrar a la gente lo que no hay que hacer. No deja de ser divertido. Cierto es que ponerse a tiro de estos dos es tan peligroso como invitar a Jessica Fletcher a una fiesta (alguien saldrá muy perjudicado), quizá se contagie lo suyo.

En fins. Ánimo, que es viernes.

Riomundo

Ayer terminé de leer “Riomundo”, un libro escrito por Jon Maia. Jon Maia es un conocido bertsolari (improvisador de versos cantados) guipuzcoano que siempre ha exhibido su condición de hijo de emigrantes. En este primer libro que publica, explica la vida de un joven manchego, jornalero, harto de ser explotado por los terratenientes de su zona y golpeado por los tricornios de verde al servicio de estos, que, aprovechando la guerra civil toma parte…del lado de los que luego perdieron. Durante la contienda, en Extremadura, conoció a la que sería su compañera. Después de años de cárcel, por perdedor, y de no tener ni trabajo, ni comida, ni amigos (nadie se atrevía en el desolado mundo rural a tener amigos rojos) decide buscar un empleo que le de de comer en el norte. El norte húmedo, verde, montañoso y fabril, donde hay chimeneas, humo negro, comercios y trabajo, pero que también hay unos nativos que hablan un idioma que no entiende. La familia se establece y va saliendo adelante. Los niños van a la escuela y ven como los niños nativos que apenas se expresan en castellano, son castigados, golpeados y humillados por no saber la lengua del imperio. A pesar de todo, sigue habiendo unos vencedores y unos vencidos de aquella guerra.

Jon Maia describe con pasión lo que seguramente oyó de boca de su propia familia. Más que inmigrantes habría que decir que muchos de ellos eran realmente exiliados. Obligados a marchar de sus casas por castigo. Las grandes ciudades el estado español recibieron a partir de los años 40 a todo un mundo rural que “sobraba” por esta y otras razones. Madrid, Barcelona, Valencia, Bilbao….Y en el caso guipuzcoano, muchos de los pueblos de cada valle, pues cada pueblo tenía su gran fábrica. El autor no ahonda en la coexistencia de dos culturas tan diferentes que viven juntas. No explica cómo han terminado mezclándose y enriqueciéndose la una a la otra, y eso que él es un producto de ambas. Así como describe ámpliamente hechos que se desarrollan en Albacete (de ahí el nombre del libro, del Río Mundo) se queda corto a la hora de desarrollar la segunda parte del libro. Del hecho en sí de la emigración. Pero, por favor no comparéis este Riomundo con una de las obras del ex-farmacéutico de mi barrio, Raúl Guerra Garrido.

Jon Maia, además de escritor en ciernes, es un sólido bertsolari (improvisador de versos cantados) que ha participado varias veces en la apoteósica final del campeonato de Euskal Herria. Esto me recuerda que una vez ví la película "8 millas", donde salía el inaguantable de Eminem contándonos su triste vida de pobre basura blanca, saliéndo ganador de un concurso de rap. Me recordó mucho lo que es una sesión de bertsolaris, sólo que no hay tanta agresividad, porque, al contrario que los obreros urbanos norteamericanos, los habitantes rurales que hacen versos en euskara, lo suelen hacer durante una cena, hacia el final, donde todo son copitas , relax y buen humor.

Lo que no te cuentan de la historia

La originalidad del ser humano es una cualidad muy rara. Tanto para hacer el bien como para hacer el mal. Además muchos no sabemos, porque no nos lo han enseñado, ni quieren, que la originalidad de los campos de concentración nazis no era tal. Antes de existir Auschwitz, Majdanek, Treblinka ó Mauthausen, este último famosa por la cantera donde murieron tantos rottspenien (españoles rojos), el franquismo de primera hora ya se dedicaba a encerrar seres infrahumanizados ,que no infrahumanos, por mucho que el psiquiatra de camisa azul Vallejo Nágera se empeñara en comprobar científicamente, en lugares como Albatera, Castuera, Miranda de Ebro, Durango, y, en el caso de las mujeres, como un Ravensbrück ibérico, en la playa de Saturrarán. Si alguien quiere tener una referencia del tema, le recomiendo el libro de Eduardo de Guzmán "El año de la victoria" (Ed. Vosa), donde cuenta de primera y acojonada mano lo que este director de periódico llegó a sufrir.



Pero me estoy apartando del tema. Decía que la originalidad no es una cosa habitual. Tampoco lo es en el caso del macabro tráfico de niños de la dictadura argentina, donde los hijos de las presas "desaparecían", pero a diferencia de sus madres, vivían, aunque en otras familias, con otros nombres. El juez vedette Garzón, en un arranque flamenco de los suyos, se puso a montar uno de sus sumarios sobre lejanos españoles en Argentina que sufrieron algo tan poco original -desgraciadamente- como es la tortura y el exterminio por parte de la fuerza militar y policial, cuando le dijeron algunas voces españoles que se dejara de mirar tanto para fuera y rascara entre las fosas comunes de la península ibérica. Pues bien, en este caso TAMPOCO es original el tráfico de niños. No lo fue en los primeros años de enchironamientos masivos a rojos y rojas (algunos de los niños eran fruto de las violaciones a presas) como lo demuestran gritos silenciados que se pueden encontrar si se sabe de qué se habla: http://www.nodo50.org/foroporlamemoria/documentos/lafogata_ninosperdidosfranquismo.htm



Pero, por desgracia, no sólo se dio en aquella época. Los amantes del foro de la familia, tan protectores de los embarazos ellos, tan en contra de las interrupciones conceptivas que se rasgan las vestiduras y los escapularios ante el que ellos determinan vínculo sagrado maternofilial, no pían, porque no les interesa, que durante toooodo el franquismo y los años ucedistas, en muchas clínicas "desaparecían" niños de madres solteras y "morían", por lo visto de una enfermedad que hacía desaparecer los cuerpos. Esa gente tan amante de la famila se dedicaba al tráfico de bebés. Muchos de ellos quizá sean trenitaañeros que no sepan que médicos y religiosas se compinchaban para falsificar certificados de defunción y nacimiento. Para quien quiera leer más:

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=94659&titular=gritos-en-la-noche-otoño-de-2009-



Sobre el tema:

http://www.revistapueblos.org/spip.php?article1311



http://www.elpais.com/articulo/espana/ESPAnA/SOCIALISMO/GUERRA_CIVIL_ESPAnOLA/COMUNISMO/FRANQUISMO/busca/gen/rojo/elpepiesp/19960107elpepinac_22/Tes/

Husemos el kasteyano. Capítulo IV: Vusco travajo.

Vuscar enpleo está jodido:

Nota aclaratoria: Sé que hay personas que no han tenido la suerte de recibir una educación como debiera de ser, que nadie se ofenda por la imagen. Sólo quiero hacer una puntialización: Si escribes esto con el programa "word", podrías darle al corrector ortográfico.

Crimen en la terraza

Ayer llegó mi mitad a comer y se asomó a la puerta de la terraza. Luego exclamó: "¡Qué asco! ¿Qué es eso?". La terraza abierta a los campos de alrededor de la casa presentaba en su suelo rastros de sangre, y un poco más allá, un tercio de paloma -rata del aire- sanguinolienta y eviscerada. Un sinfín de plumas revoloteando como consecuencia del fuerte viento. Lo de las plumas en esta santa casa fue motivo de inacabables chistes por parte de las inquilinas. Ella barrió y restregó con lejía el suelo, y yo me deshice del cadáver. (¿Ha de ponerse en el de restos orgánicos?). Yo diría que alguna rapaz, tipo halcón, aguilucho, etc. debió ser el criminal que se pegó tal banquete en nuestra terraza. Puede ser. Esto está lleno de campos y se ven muchas aves, pero rapaces, yo sólo he visto algún cernícalo, que es ese pájaro que bate las alas incesantemente pero no se mueve un milímetro en el aire. Creo que pasamos de llamar a Grissom y al CSI. ¿Alguien quiere pollo?

La víctima.

La sociedad patriarcal y sus zarpas

Estaba leyendo blogs hace un rato, afición que va en aumento, cuando he visitado dos que me han hecho reflexionar sobre una misma cosa. Porque todo nos lleva a lo mismo. Leía el diario de un viajero en el tiempo, que habla sobre el acoso -mobbing- ejercido sobre la única mujer beefeater por parte de sus ¿compañeros?http://diariodeunviajeroeneltiempo.blogspot.com/2009/11/mobbing-en-la-torre-de-londres.html

Una mujer que hace un par de años consiguió por méritos propios ese desfasado traje para pasearse por la torre de Londres. Muchos no aceptaron que una mujer invadiera esa parcela varonil. Y no voy a hablar de que ahora aquellos militares son símplemente bedeles. Una sociedad británica que de vez en cuando saca su verdadero yo cuando miembros de su iglesia prefieren asimilarse al catolicismo más rancio con tal de no tener que ver con las mujeres sacerdotisas anglicanas. Al menos la curia católica, que es capaz de decir sandeces sobre la familia y el aborto, aún no acepta a las mujeres como curas. (Acabo de recordar que ¿San? Josemaría fundador no pensaba incluír mujeres en su obra, hasta que se dio cuenta que necesitaban criadas...y entonces, sí.)

Esto viene al hilo de lo que escribe la oveja negra en su blog: http://nosbesaenlaboca.blogspot.com/2009/10/la-edad-en-espana.html

Sobre lo que dice Gabilondo (el hermano periodista, no el ministro) en sus noticias de Prisa, acerca de la cacareada ley del aborto. Gabilondo habla de la relatividad de la ley sobre diversas opciones que tienen los jóvenes a la hora de ejercer derechos y obligaciones. Todo el mundo habla de edad legal, pero olvidan que la biología hace que niñas de 10 años menstruen. Sí, legalmente son menores, pero ¿Y biológicamente? ¿Pueden pasar por ser piratas en el Índico? Hay cosas que son tabú. Hoy en día la gente se horroriza porque una niña de 16 años tenga la opción de elegir si quiere interrumpir su embarazo. Pero a nadie le importa que hace unos años las niñas se casaran aún sin terminar de crecer. Los reyes y las reinas se casaban a edades indecentes y nadie se acuerda de que Antonio Machado sería un buen poeta, pero era un pedazo de pederasta, que casó en la treintena con una chica de trece años. ¿Por qué será que se oculta la mezquindad de los grandes hombres? Machado, pederasta. Juan Ramón Jiménez, un desequilibrado que maltrataba psíquicamente a si brillante esposa Zenobia Camprubí. Un Mozart padre que tenía dos hijos geniales, pero que a la niña la dejaron tocando encerrada en casa (Maria Anna "Nannerl" Mozart), mientras W.A. era admirado hasta la náusea.Un Albert Einstein que se aprovechó de los conocimientos de su novia, Mileva Maric, para echar a rodar su teoría de la relatividad. Se aprovechó de ella.

Todos ellos son ilustres hombres -unos ejemplos, porque hay miles- de una sociedad patriarcal que no puede evitar vengarse de las mujeres que están adentrándose en las parcelas de su monopolio. Nunca acabará.

Husemos el kasteyano. Capítulo III. Hoy: El apeyido

Es la "ija" del de los "envutidos Rebiya".

El xispas

El xispas es el mejor amigo que le queda a mi mitad. Ya se sabe que a medida que aumenta la edad, las amistades se difuminan por infinidad de casos. A mi mitad le queda el Xispas, que es electricista de vocación, aunque la mayoría de su vida laboral la desempeño en la famosa Pirelli de Manresa, hoy en horas subterráneas, en favor de algún nuevo emplazamiento en otro lugar de salarios más baratos y horario menos tipificado por ley. El Xispas está prejubilado, pero tiene sus aficiones, como son las de hacer chapucillas, pasear a su perra, sacar su moto ó ir a buscar setas.

Habíamos decidido celebrar con él tanto mi cumpleaños como el de mi mitad. El mío fue este viernes y el de ella hace dos jueves. Hacía un montón que mi mitad se encargó de avisar al Xispas, pero es igual. El Xispas, apareció el jueves por mi trabajo, me largó un billete y me encargó de que comprara yo el regalo para mi mitad. No es la primera vez que lo hace, y yo, aunque me repatee, sobre todo por la falta de tiempo material para comprar nada -además de que yo ya había entregado mis regalos a mi niña-, soy incapaz de sacar los colores a una persona mayor, como bien me educaron en casa. Como nos lo olíamos mi mitad y yo, al día siguiente, el viernes, se apareció por donde se hallaba ella con la idea de hacer lo mismo. Es decir, largar un billete y dejar que otro asuma la responabilidad y el coñazo de tener que buscar algo que regalar. Pero mi mitad, que siempre ha tenido un par de atributos, no le dejó ni abrir la boca y mucho menos llevarse la mano a la cartera. Eso sí, tuvo la piedad justa para darle una excelente pista sobre qué comprarme.

Total que el Xispas tuvo que hacer un hueco en su ajetreada vida de prejubilado para ir a comprarme algo. Lo cual fue motivo de chanza en la cena.

El finde de mi cumpleaños

El viernes fue mi cumpleaños. Uno más. Siempre solía aprovechar el puente que daba el día de todos los santos para hacer una cenita con mis amigos. Esta vez nos fuimos a celebarlo a un restaurante ruso. Vareniki (ravioli de queso fresco) y cerveza Báltika. El chupito de vodka que te cura el resfriado de golpe y te desinfecta la garganta, porque es alcohol puro, fue la guinda del restaurante. A la vuelta, en la rotonda de al lado de casa estaban los mossos de esquadra haciendo un control de alcoholemia. Nos debieron ver cara de discretísimas señoras formales, porque nos miraron un par de segundos y nos hicieron seguir la marcha. En cuanto nos dejaron dever la cara, soplamos de alivio, porque si mi mitad llega a soplar de verdad...quien sabe lo que hubiera pasado.

Ayer decidimos hacer las escalera de esta casa porque estaban hechas una mierda. El cabrón del yerno de la familia churumbel está haciendo su castañada propia porque estaba sempbrando las escaleras de cáscaras y trozos desechables de este fruto. Aquí, los catalanes tienen la costumbre de comer castañas para el día 1 de noviembre. Yo siempre preferí la lechefrita para estos días, las castañas, a lo largo de todo el otoño-invierno. En eso que la gitana-madre salió con su turbante puesto (cosas de la quimioterapia) para manifestarnos su vergüenza por como esta la escalera (mucha palabra, pero las vagas de sus hijas, no agarran una escoba ni para montarse en ella y celebrar su halloween). Un rellano fregado después, sale para preguntarnos cuál es el teléfono de las ambulancias, porque su sobrina se había tomado un bote de pastillas. Al rato teníamos a ls mossos, a la urbana y a los sanitarios pisándonos los rellanos. En fin. Para echarle un poco de humor negro. Humor de todos los santos, mi mitad dijo: "Pues menos mal que no se ha cortado las venas, que si no, tenemos además de huellas, un reguero de sangre."

Ya se ha acabado el mes. Hala, qué rápido.

Ulia

Mi rincón preferido de mi ciudad natal es un pequeño montecito que acaba abrúptamente en el mar. Es como el borde de un vaso, como un muro que separa la ciudad del mar. Es un parque descuidado en el que cabe casi de todo. Hasta plantaciones clandestinas de marihuana -dicen-. Hace 100 años, en la época de esplendor de la ciudad, la belle epoque, era un lugar donde muchos subían en un teleférico que ya no existe a pasear o sentarse en la terraza del merendero llamado "El molino" del que sólo queda el mismo hecho de piedra

arenisca.

De niña no había cosa que me gustase más que trepar entre las rocas esculpidas caprichosamente por la fuerza del mar. Subir y bajar a la Kutraia (unas ruinas militares, nidos de ametralladora, que se construyeron por si entrábamos en la II guerra mundial, como muchas de la zona fronteriza. No es el único acuartelamiento de este monte, hay otros hacia la bocana del puerto de Pasaia que datan de la época carlista, según dicen. Este parque-monte pertenece a dos municipios (Donostia y Pasaia) y se encuentra delimitado por la playa de la Zurriola, o Gros, y por ese desnortado fiordo que es el puerto de Pasaia.

Quizá otro día hable del faro de la Plata, el lado pasaitarra de Ulía, pero hoy estoy de paseo por la zona donostiarra. Muy cerquita del esqueleto del molino, que nunca molió nada, está la roca del ballenero. Una atalaya natural desde la que se divisaban ballenas, cuando las había, y se salía a cazarlas. Una de las actividades pesqueras mediavales de la zona.

La peña se encuentra la lado de la sociedad de tiro Basollua. Era un bar con un campo de tiro al plato. Desde el campo de tiro se veía el mar abierto. Yo tenía la peligrosa afición de ir por unos senderos que quedaban algo más abajo del campo de tiro para encontrar platos de cerámica enteros. Era toda una experta, y eso que si no se rompían al impacto del disparo, lo hacían al caer al suelo, pero la frondosa vegetación de la zona hacía muchas veces de colchón.

De un lado de Ulía se ve y se huele el mar inmenso, del otro lado, se extiende la ciudad. Una ciudad rodeade de pequeñas montañas, algunas, como esta, que hacen de muro para que el mar no se la coma. Ulía es un monte mágico que hasta tuvo su bruja. La bruja buena de Ulía, Maritxu Guller. Una mujer que tenía un don especial. Un monte mágico con bruja -buena- y todo, como debe de ser.

La sabiduría de la calle

Cerca del Pujolet (una zona de Manresa) encontré esta pintada.

Cuanta sabirudía (Quina saviessa). Todo lo que ahí dice, nos hace mal.

Inspección técnica de vehículos

Mi utilirario ha cumplido 4 años, así que tenía que llevarlo a pasar la ITV. La ITV son esos centros privados donde te miran la salud del automóvil, a los que vas porque la ley y las autoridades te obligan, pero es un negocio privado. Cada vez que has de pasar por allá, si tienes suerte, sólo has de pagar por la revisión. Pero si te encuentran alguna anomalía, aparte de tener que volver, tienes que pasar por un taller, como es lógico, si es que no "make it yourself", arreglar lo que se deba y volver a aquél siniestro lugar de examen automovilístico.

Yo había concertado cita una semana antes, me dieron hora una mañana. Fantástica mañana. Llueve a mares. Ya sé que la gente en Catalunya cree que 4 gotas sobre su tierra de secano es el diluvio universal, exagerando algo, pero es que el día de autos -sí, un chiste muy fácil- caía toda el agua que no había caído en meses atrás. Así que, con lo poco que me gusta conducir, una mañana a la hora de más tráfico por la carretera dirección Barcelona, con las luces y el limpiaparabrisas a toda leche, me presento en la inspección de vehículos. En la puerta, esperando entrar, tres señores de cierta edad, a los que la Kelly (la Ke lympia) les prohibió el paso porque había acabado de fregar el piso. Cosa totalmente absurda, porque con la de agua que llovía del cielo, no le iba a lucir ni dos nanosegundos.

El chico que me miró las luces, el CO y levantó el capó, fue muy correcto, pero los que habían de mirar las ruedas, los frenos, los amortiguadores, etc...eran como autómatas. Sin inflexiones en la voz, sin gestos en la cara. Yo sé que estar todo el día chupando frío en una nave abierta, coche tras coche, debe ser un coñazo, pero los paganos que vamos dentro de nuestros utilitarios no tenemos la culpa.

Por fin salí, y me dieron la pegatina. Todo o.k. Menos mal que no tengo que volver hasta el 2011.

Las encuestas cuestionables

Como "pofesional" que soy de las ciencias sociales, sé que el 95'5% de las encuestas son mentira. La inmensa mayoría de ellas están amañanadas consciente ó inconscientemente, porque el científico social no se puede abstraer de su "misma mismidad". Además, en este mundo mercantil todo se hace para que el que encargue el estudio (encuesta) quede satisfecho a la hora de pagarlo, y que están orientadas a que los borregos en masa, tomemos consciencia de la situación que nos diseñan.

¿A qué viene semejante diatriba? Pues a que mi mitad está que trina porque ha descubierto que las cacareadas estadisticas estivales sobre la famosa gripe A se basan en aire. Mi mitad tiene dos lindas sobrinas, una preadolescente y la otra aún en su tierna infancia, que dice que cuando sea mayor quiere ser como su tía para vivir conmigo ¿No es un sol?. La preadolescente presentaba el domingo fiebre alta y otros síntomas que hacían sospechar una supuesta gripe A. Pero no le quieren hacer la prueba de si es o no es este tipo concreto de virus porque es una niña "sana", a pesar de que su hermanita, que duerme con ella, sufre una cardiopatía que la hace muy vulnerable. Como es de todos sabido, si un niño agarra un tipo de enfermedad como esta, la contagia por doquier. Ayer, la pequeña presentaba síntomas, y claro, al ser una niña con un laaargo historial clínico, a ella sí le harán la prueba determinante de la cepa viral, la cual, por cierto, tarda 5 días en dar resultado, momento en el cual la gripe ya debería haber hecho crisis -tan de moda- . Mi mitad estaba ayer muy indignada con la seguridad social. Lo cual tiene su gracia, porque en esta minúscula ciudad, la sanidad pública está semiprivatizada por medio de una fundación, y a la sobrina pequeña la tienen que desplazar siempre a Sant Joan de Déu, a Barcelona para tenerla controlada por sus complicaciones cardiovasculares.

Así que, cuando las autoridades -y las farmacéuticas que paren el tamiflú- dan datos estadísticos ¿En quien coño se basan, si a la mayoría de la ciudadanía griposa sin factores de riesgo no les toman una muestra para saber qué tipo de infección viral sufren?

La Barbie divorciada

Yo pensaba que el manido chiste de la Barbie divorciada, esa muñeca que costaba una fortuna porque venía con los bienes gananciales- el coche deportivo, la casa, el apartamento...- de Ken, que se había liado, despechado, con un viril G I Joe, era una broma. Aunque después de habar visto esto en el puerto de Barcelona, ya no estoy tan segura.

Ahora será cuando la Stacy Malibú (la muñeca preferida de Lisa Simpson) saque un transbordador espacial para subir la apuesta del juguete de la casa Mattel.

Después del puente

Parece como si me hubiera contagiado el ordenador. La semana pasada tenía un virus/troyano y después de intantarlo miles de veces, conseguimos hacer crisis y curar esta máquina. Lástima que sea ahora yo la que anda con las vías respiratorias inflamadas y "flemadas" y de vez en cuando unas décimas de fiebre se me asomen brillantes en mis ojos.

El sábado anduvimos por el centro de Barcelona porque mi hermano menor se venía de puente, pero en vez de pasarse por nuestra casa, se quedó en la ciudad condal visitando a sus amistades. Una de las cosas que no aguanto de mi adorado hermanito menor es que, quizá por su pasión de sanitario recién salido de la universidad, se pase el día intentando corregir nuestros malos hábitos. En mi caso, mi tendencia a doblar la espalda hacia mis interlocutores. Yo sé que hago mal, pero es que mi hermano tiene poco tacto. Y sí, yo sé que no debo lanzar mis 174 cms. de alzada hacia adelante porque me quedaré jorobada, pero que un tío que tiene el feo e insalubre hábito de fumar te intente enmendar es para mandarlo a freir puñetas.

Una curiosidad que fotografió mi mitad delante de la catedral. Fíjense en la vendedora de la once y su par de pares de gafas.

¿Obama Nóbel de la paz?

¿Y qué ha hecho el presidente de los EEUU para recibir tal honor? ¿Ha ordenado el repliegue de las tropas de su país de sus múltiples invasiones? ¿Ha dejado de tocar las entrepiernas de los gobiernos latinoamericanos que quieren sacarse el peso de la bota yankee? ¿Puntúa ser simpaticote, buen orador, tener una prensa cojonuda a su favor ó mulato?

No deberían dar un Nóbel de la paz a un alto cargo político, porque este nunca es verdaderamente pacificador. Aún me sonroja que se lo dieran a Kissinger, artífice de golpes de Estado como el de Chile en el 73. ó Theodore Roosevelt, que fue uno de los que se frotó las manos (y otros apéndices corporales) para montar una guerra que quitara Cuba de as coloniales garras españolas en 1898.

¿Qué ha hecho Obama? ¿Es por las buenas palabras de Oriente próximo? ¿De verdad? ¿Y qué ha demostrado exactamente?

¿Cuándo van a darle al inventor del kalimotxo el Nóbel de química?

El pan y la sal

Hay una noticia hoy que ha soliviantado a muchos científicos. La inversión pública en I+D+I va a reducirse un 15%. Es decir, que se va a reducir la pasta que dan a los investigadores para sus quehaceres. La crisis obliga al gobierno, o eso dicen, y la ministra de cultura, sale al ruedo a lidiar con ese toro que le han dejado en suerte los miembros de su cuadrilla. No sé si el gasto militar para ir a hacer el imbécil a Afganistán se reducirá o no. Quizá con subirnos los impuestos indirectos -el IVA- les sea suficiente. A mí me parece una burrada. El pobre parado que está a punto de ver extinguirse el subsidio de desempleo, después de agotada la prestación, cada vez que compre el pan, va a estar pagando la ayuda que pidió el hijoputa de su jefe para no tener que cerrar la fábrica, y por la cual redujo plantilla, ante la falta de trabajo, según él, aunque los pocos afortunados que siguen en el tajo estén como negros intentando suplir a todos los despedidos.

Pero yo hablaba de educación y ciencia, y solapadamente de Bolonia. A menos pasta pública, los ingresos privados sólo irán a parar a las universidades y estudios que la empresa privada desee, como es lógico. Y, claro, las universidades públicas se comerán una mierda. Así volveremos a tener una educación superior sólo para quienes puedan pagarla porque ¿qué es eso de que los hijos de los currantes estudiemos en la universidad, tamaña desvergüenza? Y subirán los posgrados, porque ya con la licenciatura no se demuestra nada, y si no se paga un master del universo, no hay empleo.

Vamos que este post me está quedando negro y amargo como un café cargado. La crisis hace daño, pero más a los de siempre. Entre los empresarios hay mucho frote de manos, por no decir de otros apéndices corporales. Hacen limpieza en sus fábricas y meten la nariz en los semilleros de futuros expertos cualificados, que les cuesta poco y pueden contratarlos formados, y mientras tanto a la mayoría le va a costar entrar en la educación superior por falta de ingresos, acrecentado por la subida de impuestos. No es que te nieguen el pan y la sal, es que te hacen imposible poder pagarlo por el incremento del IVA.

Cierre del blog "la gramática parda"

Si clickáis a la derecha en el enlace donde pone "la gramática parda", blogger os dirá que ese blog ya no existe. ¿Por qué? Pues porque resulta que, por lo visto, algún enemigo de la libertad de expresión ha decidido amenazar a quienes hacían posible dicho blog, que era eficiente, buen informante, ameno y recomendable. Lamento profundamente que uno de los blogs que leía con fruición e interés se haya visto obligada a cerrar por miedo a unos ultras sin sentido del humor, ni de la decencia.

http://arabatik.wordpress.com/2009/09/29/la-gramatica-parda-cerrada-por-amenazas-fascistas/

http://www.latxistorradigital.com/search/label/Pol%C3%ADtica

Beti aurrera!

Husemos el kasteyano II: Hoy, Tempus fugit

Reloj barato, bien de precio. "Rolecs de horo i titanio", rasón: Mercadiyo.

Una de chapa sociológica

Suelo mirar muchas web de información de uno y otro signo -porque las noticias siempre son según quien paga al periodista- pero reconozco que me gusta, sobre todo, la página de rebelion.org. Ayer estaba rebuscando en ella, cuando me encontré una entrevista al lúcido escritor y periodista Guillem Martínez. Ya he hablado de él con anterioridad en este blog. Tanto que antes tenía colocado su enlace a su blog, pero como hace años que no lo actualiza hice limpieza, tanto de la suya como de la de Roberto Moso (periodista y músico vizcaíno, cantante de los Zarama, que nos dejó el flores en la basura en el espacio virtual.

Hace más de un año que estoy detrás de uno de los libros de G. Martínez que habla de la cultura española de los últimos 30 años. Se titula Franquismo pop, y está descatalogado. Elabora teorías muy curiosas e interesantes sobre quienes encabezan la manera de pensar del país, el tapón generacional, lo que oculta la cultura de la transición....A quien le interese el tema (lo mío es deformación académica, como socioóloga que era) os dejo un enlace:
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=92319&titular=“la-cultura-de-la-transición-es-una-cultura-tutelada-y-que-tutela”-

Serie " husemos el kasteyano"

En el capítulo 1 de husemos el kasteyano, hoy: La meretriz que, por las políticas hipócritas seguramente, cambió de oficio para meterse frutera:

....Y vendía higos.

Qué choni era mi barrio

Realmente la foto que voy a colocar no está en el barrio donde resido, pero está en una afamada barriada de la zona. Desde luego la tele obra maravillas en las mentes. En mi barrio donostiarra de origen (también bastante choni) años ha, había un tipo que tuneó su furgoneta, cuando el tunning no era nada aún, como la del equipo A. Así aquel vehículo estaba pintado de negro, con aquella raya roja que cruzaba por detrás. He conocido, tiempo después, niños llamados Kevin, por el crío de aquellos maravillosos años (Menos mal que ninguno se llama Pikachu, como decía aquél).

Por un sugus, a ver de qué serie han sacado el nombre de este humilde establecimiento hostelero:

Antes que nadie diga nada, creo que los guionistas de la serie "Aida" son muy buenos, a la par que "destroyers". Sólo a ellos se les ocurrió hacer una taberna del nombre del varonil y bigotudo actor yankee Burt Reynolds (con "d"), sacando a un regente hostelero bigotudo, zafio, grosero, derechista, racista y machista que atiende por Mauricio Colmenero. (El actor me parece estupendo en la caracterización). Lo malo del personaje es que pasa como con Torrente. Santuago Segura quiso hacer escarnio de un tipo deleznable como es José Luis Torrente, pero, al igual que pasa con el tal Colmenero, a toda la gente le cayó en gracia.

La foto es un homenaje a quienes arriesgan a la hora de bautizar sus negocios (Como aquél bar llamado Kentaqui) y se pasean por la zona choni de la vida.

L'aeri de Montserrat

Teníamos pensado hace ya un tiempo subir al santuario de Montserrat, más que nada por cumplir la promesa de poner unas velas -no por mi parte- a la virgen morena. Bueno, más que morena ennegrecida por el paso del tiempo y la falta de limpieza sobre la talla.

Desde la base del teleférico (544 m. de desnivel)

Y se nos ocurrió que en vez de subir con el automóvil para que te cobren el estacionamiento, lo cual no quiere decir que aparques cerca, podríamos hacerlo en el teleférico (l'aeri).

 
Ascenso vertiginoso

Podríamos haber subido en el tren cremallera, pero eso de colgarnos de un cable nos atrae. Así que esta mañana la hemos pasado subiendo por la pendiente que hizo el Llobregat sobre la sierra. Un profundo surco entre montañas.

Las inconfundibles peñas montserratinas y el ábside del Santuario.

Arriba había lo de siempre: Turistas extranjeros, muchos, incluso de otras religiones (sintoístas, musulmanes..); colas para dar un beso en la bola que sostiene la virgen (no dice nada de las babas y la gripe porcina); bodas y gente trajeada para la ocasión, mezclada con montañeros en bermudas, camisetas deportivas con letreritos, botakas y bastón, y vendedores de mel i matò (miel y requesón). Si te pasas al mediodía, te haces un buen tapeo, porque todos te ofrecen a probar....solo falta el vino, que diría mi padre.

Lo que nos queda de vuelta...cuesta abajo.

Así que hemos pasado la mañanita tomando el sol y el aire, sobre todo en el teleférico, y comiéndoles el queso a los vendedores. Ha sido provechoso, sí, señor.

¿Por qué será que tengo sensación de dejà vu?

Últimamente no hago más que difundir cosas que cuentan otr@s bloguer@s. Ayer me impactó leer la noticia que recoge el gramático pardo en su recomendable blog http://lagramaticaparda.blogspot.com/2009/09/heroina-contra-la-crisis.html#comments . Ayer, decía, difundía la solapada noticia de que la heroína está volviendo a resurgir como la droga más consumida. Es mejor que la noticia se la leáis a él, porque escribe bastante mejor que yo.

¿Por qué será que me recuerda tanto a mi infancia allá en los 80, cuando todo alrededor se iba a la mierda, las fábricas en crisis por una inhumana reconversión industrial echaban a tantos a la calle con sus dramas familiares, y la policía, para que la juventud no se soliviantara en aquellos años de ¿pos?-franquismo, distribuía heroína para que los rebeldes se engancharan. Y cayó la gente que me saca diez, quince y veinte años (hoy son cuatro supervivientes del pico, que pasan de la cincuentena, y con suerte no padecen conocidos problemas virales u otros). Una época dura y negra que parece estar, por desgracia, reverdeciendo. Y tenemos una crisis que estamos pagando los que menos tenemos en el bolsillo, y la juventud está empezando –por fin- a darse cuenta de que nos toman el pelo desde las alturas. Desearía no tener que volver a ver lo que parece que está resurgiendo.

Me temo que no se trate de una casualidad, y, aunque muchos argumentan que la heroína vuelva porque es más barata que otras sustancias estupefacientes, yo no me lo acabo de creer. No se trata de pastillitas para descerebrados fracasados escolares que salen a quemar el fin de semana para olvidarse de lo que cuesta ganar cuatro perras con su alienante contrato basura. ¿Tendrá algo que ver la guerra de Afganistán, principal país productor de opio? Si vuelve la heroína ¿Volverán las hombreras y el pelo cardado? ¡Eso no!

Choteo en Arralde

Mira tú que lo dicen nada más matricularte en la facultad de ciencias de la información: Hay que contrastar las noticias. Pues no, algunos no se dan por aludidos. No voy a hablar del choteo del gran Wyoming a cuentas del vídeo donde chorreaba a una becaria que intereconomía se encargó de sacar a toda velocidad. El grupo vocento la vuelve a cagar.

Fíjense en este cartel:

Lo colgaron en la web de askatu la semana pasada: http://www.askatu.org/berria.php?id_edukia=3484&lang=eu

El colectivo de clara tendencia ultra dignidad y justicia acudió a la audiencia nacional para que el juez Garzón ilegalizara las manifestaciones a celebrar en Arralde. Garzón autorizó la manifestación. El diario insignia de vocento, el centenario y monárquico abc saca la noticia diciendo que en el pueblo guipuzcoano de Arralde habrá tal manifa.

http://www.abc.es/20090920/nacional-terrorismo/garzon-permite-homenajes-presos-20090920.html

Lo cachondo es que los presos del cartel son actores y que tal pueblo ¿guipuzcoano? no existe sino en el veterano teleserial de ETB, Goenkale. No les dió por mirar si era cierto. Hay que publicar como sea ciertas cosas para contribuir al mal rollo.

Me dicen que en Ventdelplà (serie de TV3) van a convocar el mismo referendum que en Arenys de Munt. ¿Lo publicará el abc? Milesker, Neska, zure postagatik.

Coprografía

Me he acordado así como quien no quiere la cosa de una de las numerosas piezas literarias que mi padre declama a cualquer hora del día:

¿Qué queréis, conde, cagamos

con los presos cagarramos?

Cagaleras los metáis.

¿Cagaleras los metamos?

Conde, ofendido meáis.

Que yo sé lo cago

y cago bien.

La llamada de la sangre

Acabo de sacar del buzón una cita del banc de sang i teixits de Catalunya para invitarme a donar una segunda vez 400 cc de mi sangre. Está muy bien el folleto, pero no han contado con que el bus de extracciones pasa el día 17 de septiembre….y la invitación me ha llegado el 21.

Lo cachondo es que en el folleto se han debido olvidar de las mujeres porque dice. “Si dones 4 cops a l’any, ajudes 12 malalts” (si donas 4 veces al año, ayudas a 12 enfermos). Las mujeres en edad fértil, por pura probabilidad, deberíamos donar 3 veces al año, y en mi caso, mi hematóloga de la asociación de donantes de sangre de Gipuzkoa, me insistía, debido a mi desmesurada “alegría” a la hora de mestruar como si aquello fuera un aquapark, lo hiciera sólo en 2 ocasiones por año, porque debido a tanta exageración mi hierro se queda bajo mínimos y parezco la anémica del año. Y francamente, estoy harta de que todo el mundo me haga el mismo chiste ese que dice que chupe la barandilla de la escalera, que es de hierro.

En mi casa todos éramos donantes. Mis padres y mis hermanos. Mi madre decía que ella se quedaba en paz, que ya había recibido tanta sangre como había donado por el mal que padecía, y mi padre, desde que pasó de los 65 ya no tiene edad legal para seguir donando. Yo lo hago siempre que puedo y mis anemias me lo permiten, pero, desde luego, antesdeayer creo que no me irá bien.

Rouco Varela cree que la mujer no tiene derecho a derechos

El presidente de la conferencia episcopalizas, monseñor Rouco Varela -que es ese señor que parece el doble de Paco Clavel-, ha parido -sin comentarios- unas declaraciones en el señalado día de la Santa Cruz, que fue el lunes, en las que va el andoba y larga que el retoque de la ley de interrupción del embarazo "pretende convertir el aborto en un derecho de la mujer".

Lo que dice el monseñoriiitooooo.....

¡Acabáramos, cuervo! Eso es lo que les pasa a los altos cargos de la curia. Por lo visto son de los que siguen pensando que la mujer no debería tener ningún derecho, que sólo es un recipiente que limpia y cocina. Ahora lo ha dicho claro este hombre. La iglesia más reaccionaria sigue estando en contra de la mujer. La iglesia misógina intenta que las mujeres sigan estando en inferioridad legal (y de las otras)

Sustrai beltzak

Cuando dije en mi casa que me venía a Catalunya, mi tía Selma (de Patty y Selma), que imparte clases de lengua y literatura castellana en un instituto difícil, porque la mayoría de los alumnos no lleva ni tres horas inmigrado en el país, me dijo algo que me llamó la atención. Sus palabras fueron: "Que no se te olvide el euskara". Me chocó viniendo de una mujer que se esfuerza por enseñar el román paladino a eslavos, andinos y magrebíes entre otros. Afortunadamente no es el euskara lo que se me está olvidando, sino el poco francés que sabía por intromisión del català.

El euskara, por ahora, aún lo ejercito, aunque no lo hable con nadie, de vez en cuando me da por escuchar a Benito Lertxundi y cantar a coro el "goizian goiz jeikirik". La biblioteca de Manresa, además, tiene una colección de libros en euskara. La mayoría no valen gran cosa. Porque hay que ser críticos y confesar que quienes publican en euskara, por desgracia no siempre escriben cosas interesantes. Quizá se libren Daniel Landart y mi vecino del barrio Joan Mari Irigoien.

El otro día saqué én préstamo un libro de Jon Arretxe titulado sustrai beltzak (arrels negres, para los catalanes) (bueeeno, raíces negras) Son relatos cortos del género de terror. Me están gustando muchísimo. Tienen ritmo, mantienen la intriga e inquietan que no veas. Sorprenden y están bien escritas.

Este es el ejemplar, con el código de barras de la biblio y todo.