29-M. La manifestación.

29-M. Acabo de llegar de la manifestación. He caminado entre la gente escuchando música en mi MP3. Me gusta poner banda sonora a los acontecimientos multitudinarios, acaso por mi mezcla de claustrofobia, agorafobia y “antropofobia”. Sonaban los “Manel”, el grupo catalán con el que tengo fijación los últimos meses.
Muchos miles de personas agitaban banderas y gritaban eslóganes. Algunos incluso, con sus instrumentos musicales, formaban charangas donde animadamente tocaban marchas moras y temas del folclore local. Niños y niñas correteaban, viejos sindicalistas debatían y jóvenes libertarios, sospechosamente parecidos al “Che”, fumaban en una esquina. Una mujer con sobrepeso merendaba un bocadillo de sobrasada mientras escribía un mensaje en su móvil. Un helicóptero de la policía nos vigilaba desde el cielo. Lo he seguido con la mirada, lo que me ha hecho observar algunas piezas arquitectónicas de mi ciudad con ojos de turista y he pensado, por un momento, con el sol de media tarde acariciándome el rostro, que el lugar donde habito es un lugar amable.

India 08. La mujer de mis sueños.

India 07. La madre de todos.

India 06

India. Las personas.

Cuando viajas para realizar un reportaje, en realidad estás haciendo dos viajes. Uno es el viaje físico, el "real", el que tiene sabor y olor, frío o calor. El segundo comienza en tu hogar, cuando abres las fotografías y evocas a todas aquellas personas que te acompañaron y te guiaron en un mundo que, hasta entonces, desconocías. Y entonces te preguntas si realmente acabaste por conocerlo o tan sólo rozaste un sentimiento.

India. Hospital

Dos amigos

Fumador

Se acercaba una tormenta de arena. Mi compañero entrevistaba a una mujer hermosa como una gacela, refugiándose del viento bajo un portón. A nuestro alrededor se extendía un horizonte quemado por el sol. Aquel fumador nos observaba de lejos con la incredulidad del que no considera su tierra digna de interés. Yo llevaba mi picadura de Chester en el bolsillo de la cazadora. Me acerqué y le ofrecí un pellizco de tabaco. Con un gesto me ofreció un sitio a su lado. Me senté, lié un cigarrillo y él llenó su pipa. Fumamos juntos como dos viejos amigos, en silencio, ignorando los pensamientos del otro, mientras la cortina de arena, todavía lejana, iba nublando un cielo eléctrico.
Es posible que algún día aquel hombre de piel tostada y gruesa piense en mi, como yo ahora pienso en él. No sé su nombre, ni me importa. Nuestra amistad fue tan breve que no dio tiempo a ningún malentendido.

Bombay

Una regla fundamental del reportaje de campo es no perderse nunca en otros ámbitos diferentes al que te ocupa. Pero como toda regla tiene su excepción, lo mejor es llevar encima una cámara de bolsillo para distraerse, precisamente, del tema principal cuando este te da un respiro. En este viaje, el tema principal eran las mujeres enfermas de lepra en India y las dos fotos de esta entrada son el respiro.

Despues de mas de 1000 kilometros recorridos en un coche viejo y de dormir en habitaciones mostosas, hoy estoy en un hotel con agua caliente y conexion a internet. Hemos conocido muchas personas, pero entre ellas os presento a esta preciosidad que vivia en una choza de barro en medio de la nada mas absoluta. El velo le cubria los ojos y dejaba ver una sonrisa coqueta. Tras buscarla con mas de treinta disparos sin conseguir mostrar el secreto de la mirada que alli se ocultaba, ella se apiado de mi, me cogio de la mano y me llevo dentro de aquel cobertizo donde vivia, descubriendo lentamente su rostro.
En esos momentos uno entiende el porque se dedica a esta profesion.
Doy gracias a Dios todos los dias por dejarme disfrutar del cielo y el infierno en esta misma vida, sin tener que esperar a una supuesta resurreccion futura.
Disculpas por las faltas de ortografia pero en India no hay teclados con acentos y "enies".
Besos a todos desde Indore.