Arte do pintor espanhol Rogelio de Egusquiza, "Tristão e Isolda"

Deixa que os meus olhos se fechem 

E confiem um minuto nos teus

Olha por mim, protege o meu sonho 

Vigia o meu descanso e afasta-me de todas as mágoas 

Com os teus beijos apaga as lágrimas que correm pelo

meu rosto

Envolve-me nos teus braços e, cuida de mim 

Preciso do teu apoio, do teu abraço, do teu sentido 

Deixa-me descansar e,

Adormecer no teu peito

Deixa que os meus olhos durmam

nos teus...

Deixa-me sonhar

Deixa que sonhe com a tua boca 

Com as tuas mãos, com os teu beijos, 

Com teu corpo na minha pele

Com o teu calor a queimar-me por dentro 

Com tudo o que quero de ti

Deixa que os meus olhos despertem

com o sol a romper nos teus olhos.

Albano Martins

Que música escutas tão atentamente que não dás por mim?

Imagem: http://briannadamra.tumblr.com/

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

Eugénio de Andrade

Tu tens um medo

Imagem: Old Souls Captured in a Bottle by Marc Yankus

Acabar.

Não vês que acabas todo o dia.

Que morres no amor.

Na tristeza.

Na dúvida.

No desejo.

Que te renovas todo dia.

No amor.

Na tristeza

Na dúvida.

No desejo.

Que és sempre outro.

Que és sempre o mesmo.

Que morrerás por idades imensas.

Até não teres medo de morrer.

E então serás eterno.

Cecília Meireles

Tu

Imagem: Bernard Kapfer - Limited edition - Bronze 1999

Tu

enlouqueces-me maravilhas-me atrapalhas-me apaixonas-me cegas-me confundes-me. 

Tu inspiras-me.

Tu tu tu tu tu tu tu tu tu tu tu ...

Quero tanto de ti e tão próximo que anseio que fosses o ar, o chão, as paredes, tudo.

Que tudo o que tocasse fossem os teus braços.

Que tudo o que sentisse fossem os teus lábios.

Como quando fecho os olhos e tudo o que não vejo és tu.

Como quando não durmo e tudo o que sonho és tu.

Contigo não consigo respirar. Sem ti não consigo viver.

Quero estar tão dentro de ti que nem a luz do dia exista para mim.

Quero abraçar-te tanto que todo o mundo colapse e desapareça num pequeno ponto entre os meus braços.

Toca-me com as tuas mãos.

Faz-me desaparecer com a tua pele.

Sufoca-me na tua língua.

Arrasta-me pelo ar com o teu perfume.

Mata-me de vez.

Tu

se fosses chuva, do céu só cairiam pérolas ...

E até o chão gritaria de prazer.

Maria Teresa Horta

Tempo

Fotografia minha

o tempo andou riscando meu rosto

com uma navalha fina

sem raiva nem rancor

o tempo riscou meu rosto

com calma

(eu parei de lutar contra o tempo

ando exercendo instantes

acho que ganhei presença)

Viviane Mosé

O colo das tuas mãos

Escultura de Auguste Rodin

Tento explicar: 

o desalinho da ternura nas tuas mãos bordando mistérios nas linhas do meu rosto. 

Nos fios do meu cabelo. 

O silêncio dos teus dedos infinitamente enrolando e desenrolando os caracóis que me tombam sobre os olhos para esconder o sutil esvoaçar do medo... 

Tento explicar: 

as tuas mãos redondas, como ninhos. 

O colo das tuas mãos, antiquíssimo resgate da minha solidão. 

Para sempre. 

Ana Mateus

A implacável colheita

Fotografia de Piedade Araujo em Poesia em Imagens

Quando criança, roubaram-lhe

(em nome da cara boa conduta)

o direito à Alegria. Ele resistiu.

Quando jovem, roubaram-lhe

(em nome da ordem e progresso)

o direito à Rebeldia. Ele revidou.

Quando adulto, roubaram-lhe

(em nome do mais querido Ter)

o direito de Ser. Ele assentiu.

À meia idade, roubaram-lhe

(em nome dos bons costumes)

o sagrado Querer. Ele aceitou.

Quando completou seus 80 anos,

(aniversariante obediente ao rito)

viu o quê permitiu - Ele perdeu.

Ele, atônito fantasma de si à deriva:

que nada a ninguém pediu e culpa.

Ele, dono do Tempo agora inútil.

Ele, só. Ante o horror do não-Ser!

Jairo de Brito

Penso, logo insisto

"Melancolia", tela de Edvard Munch

Penso

que o dia está propenso

para a insensatez

para o incenso

para a lança

para o lenço

para a dança

para o denso

para a pança

para o penso

para o lance

para o ranço

o relance

a roma

a romã 

o romance

hoje o dia está dando

uma chance

Múcio Góes

Emergência

Imagem da Web

troca-se 

o velho coração

repleto de afetos

a ponto de explodir

por outro moderno

com vãos livres 

alarmes

porta giratória

e saída de fuga

*líria porto

Imagem: Pinterest

Não me deixem tranquilo

não me guardem sossego

eu quero a ânsia da onda

o eterno rebentar da espuma

As horas são-me escassas:

dai-me o tempo

ainda que o não mereça

que eu quero

ter outra vez

idades que nunca tive

para ser sempre

eu e a vida

nesta dança desencontrada

como se de corpos

tivéssemos trocado

para morrer vivendo.

Mia Couto

O mundo está prestes a rebentar

Imagem da Web

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

Não olhes.

O mundo está prestes a despejar a sua luz

E a lançar-nos no abismo das suas trevas,

Aquele lugar negro, gordo e sem ar

Onde nós iremos matar ou morrer ou dançar ou chorar

Ou gritar ou gemer ou chiar que nem ratos

E ver se conseguimos de novo um ponto de partida.

Harold Pinter

Tecendo a manhã

Imagem daqui

Um galo sozinho não tece uma manhã: 

ele precisará sempre de outros galos. 

De um que apanhe esse grito que ele 

e o lance a outro; de um outro galo 

que apanhe o grito de um galo antes 

e o lance a outro; e de outros galos 

que com muitos outros galos se cruzem 

os fios de sol de seus gritos de galo, 

para que a manhã, desde uma teia tênue, 

se vá tecendo, entre todos os galos.

João Cabral de Melo Neto

Em meu ofício ou arte taciturna

Imagem daqui

Em meu ofício ou arte taciturna

Exercido na noite silenciosa

Quando somente a lua se enfurece

E os amantes jazem no leito

Com todas as suas mágoas nos braços,

Trabalho junto à luz que canta

Não por glória ou pão

Nem por pompa ou tráfico de encantos

Nos palcos de marfim

Mas pelo mínimo salário

De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma

Não para o homem orgulhoso

Que se afasta da lua enfurecida

Nem para os mortos de alta estirpe

Com seus salmos e rouxinóis,

Mas para os amantes, seus braços

Que enlaçam as dores dos séculos,

Que não me pagam nem me elogiam

E ignoram meu ofício ou minha arte.

Dylan Thomas

(Tradução: Ivan Junqueira)

Cantata para um bastidor de utopias

Imagem da Web

Bordar, num pano de linho

Um poema tambor que desperte o vizinho.

Pintar, no asfalto e no rosto

Um poema alvoroço que adormeça a cidade.

Dançar com tamancos na praça

Cantar, porque um grito já não basta

Esfarrapados, banguelas e

Meninos de rua, poetas, babás.

Vistam seus trapos, abram os teatros,

É hora de começar:

Alerta, desperta, ainda cabe sonhar.

Alerta, desperta, ainda cabe sonhar.

Jonathan Silva 

Um lugar guardado

Imagem: Pinterest

Agora que não nos vemos

e as nossas vidas correm pelos dias

cada vez mais longínquas,

sinto, às vezes, uma vontade enorme

de te ver uma tarde, tomar café

contigo, saber como vais…

Agora que não nos vemos

e nos perdemos aos dois,

não penses que esqueci as tuas coisas.

Guardo boas lembranças, e poemas

que te escrevi (lembras-te?); guardo

cartas e fotografias…

E um lugar

na minha alma, onde, se quiseres,

sempre, sempre podes estar.

Abel Feu

in Poesia Espanhola Anos 90

Obsessão

Arte de Dasha Riley

Dentro de mim canta, intenso, 

Um cantar que não é meu: 

Cantar que ficou suspenso, 

Cantar que já se perdeu. 

Onde teria eu ouvido 

Esta voz cantar assim? 

Já lhe perdi o sentido: 

Cantar que passa perdido, 

Que não é meu estando em mim. 

Depois, sonâmbulo, sonho: 

Um sonho lento, tristonho, 

De nuvens a esfiapar... 

E, novamente, no sonho 

Passa de novo o cantar... 

Sobre um lago, onde em sossego 

As águas olham o céu, 

Roça a asa de um morcego... 

E ao longe o cantar morreu. 

Onde teria eu ouvido 

Esta voz cantar assim? 

Já lhe perdi o sentido... 

E este cenário partido 

Volta a voltar, repetido, 

E o cantar recanta em mim. 

Francisco Bugalho, in "Margens"

Um poema de flor

imagem da Web

cheiro acre-doce de essências divinas, 

perfumes mágicos do amor, 

lança, relança, 

perfuma divinamente a vida e 

o ser vive 

e a flor vive, transcende à essência do sonho

Milton Oliveira

Canção da moça e do sonho

Arte de Matt Wisniewski

Com que sonhavam, no baile,

seus olhos semicerrados?

Há mais de quarenta anos

foi tirado este retrato:

a moça em vestido casto

e luz de sonho no olhar.

Com que essa moça sonhava

nesse intervalo de baile

e de maneira tão clara

que os olhos quase fechavam?

O que — ou a quem — contemplava

o sonho no seu olhar?

Há mais de quarenta anos,

como era serena a face

voltada para esse sonho

(moça e sonho: face a face).

Que sonho nela sonhava,

e que tanto a iluminava?

Não importa. Importa a face

doce; e, nos semicerrados

olhos, a canção do sonho.

Importa que houve um sonho

e o resplendor dessa face

— antes que o tempo passasse.

Ruy Espinheira Filho

Solidão

Arte de Kristina Lerner

Um homem na solidão

– que perene solilóquio! –

fala profundo a si próprio.

Fala a Deus em termos claros

a fluírem das mesmas águas

pela eternidade em curso.

Fala com tremor na voz

para que relvas e musgos

a palavra testemunhem.

Fala com os ventos diversos

para que a mensagem levem

aos ouvidos do horizonte.

Fala com o penhor das rochas

para que as estrelas o ouçam

desde a pedra em que se assenta:

“Da pedra da solidão

hei de levantar um templo.”

Henriqueta Lisboa

Linhas de seda

Underwater Digital Art Photography, by Monia Marceta

crescem pelos sobre o telhado

costuram-se dois sótãos.

como desvincular tal bordado

se a Lua sentencia e o Azul erotiza?

teu relevo me solariza 

feitiço d' água 

Lucia De Moura Chamma

foto de Cristiane Barbará

lá no final

da linha dorizonte

quase caindo 

na borda do planeta:

há um poema.

Múcio Góes 

Imagem da Web

destaco o lado vermelho

língua, boca, sangue

o perfume e mesmo o veneno

essa que detona explosões

uiva como loba 

derrama-se como lava dos vulcões

não me peça para matá-la outra vez

não me peça, não

Benette Bacellar