Urbana

O jazz rolando na sala
no morro ensaio de escola
no rádio do vizinho
Astor Piazzola.

Andarilho

 

A noite nunca é a mesma

pela cidade quando

entre as copas e o teto mais distante       

as lâmpadas escondem o fim do dia.

Conheceu noites dormindo na calçada

ao som do apito dos barcos pelo rio

enquanto protegidas pelo escuro

lâmpadas prenunciavam outra aurora.

Viu na cidade tantas outras noites

e tantos gritos entre os muros frios

viu edifícios insones e fechados

e caminhou na sombra sem destino

olhando as lâmpadas desfolharem o rio.

Esteve nos bares cheios

mesas vultos copos vozes

galhos de hera à espera

do silêncio que os dissolve.

As armadilhas tecidas pelo tempo

à meia-luz pintam paineis imensos

lembranças falsas de vidro

brasas do mesmo cigarro

que vai se apagar nas lâmpadas

quando chega o outro dia.

Iluminações

Há uma rachadura em todas as coisas.

É por ela que a luz entra.

                                    Leonard Cohen

A luz de dentro dos olhos

vem do ar que se respira.

Tudo que existe

até os pensamentos mais soturnos

sobrevive da luz que aspira

– um toque do pintor em rua escura

os vagalumes fugindo e renascendo

à luz do vento.

Vem pelas veias do céu

em anos-luz de linhas desmedidas

tecendo teias.

Procura pedras da terra

vestes rasgadas

na guerra os corpos feridos.

A luz é do que corrompe ou regenera

não salva – só ilumina

não planta

germina e cresce.

Tudo que brilha é desdobramento

e é o sangue a luz do corpo.

Iluminações

Há uma rachadura em todas as coisas.

É por ela que a luz entra.

                                    Leonard Cohen

A luz de dentro dos olhos

vem do ar que se respira.

Tudo que existe

até os pensamentos mais soturnos

sobrevive da luz que aspira

– um toque do pintor em rua escura

os vagalumes fugindo e renascendo

à luz do vento.

Vem pelas veias do céu

em anos-luz de linhas desmedidas

tecendo teias.

Procura pedras da terra

vestes rasgadas

na guerra os corpos feridos.

A luz é do que corrompe ou regenera

não salva – só ilumina

não planta

germina e cresce.

Tudo que brilha é desdobramento

e é o sangue a luz do corpo.

Iluminações

Há uma rachadura em todas as coisas.

É por ela que a luz entra.

                                    Leonard Cohen

A luz de dentro dos olhos

vem do ar que se respira.

Tudo que existe

até os pensamentos mais soturnos

sobrevive da luz que aspira

– um toque do pintor em rua escura

os vagalumes fugindo e renascendo

à luz do vento.

Vem pelas veias do céu

em anos-luz de linhas desmedidas

tecendo teias.

Procura pedras da terra

vestes rasgadas

na guerra os corpos feridos.

A luz é do que corrompe ou regenera

não salva – só ilumina

não planta

germina e cresce.

Tudo que brilha é desdobramento

e é o sangue a luz do corpo.