Poema-amigo: Marcantonio

Lembro de ter dito num comentário lá no Diário Extrovertido que Marcantonio tem o dom de tirar da ambiguidade sentidos de uma exatidão que não é fácil de encontrar no gênero. Coisa que se encontra em poemas consistentes, nascidos de mãos que sabem o que estão fazendo. Coisa que às vezes dá certa invejinha (do bem, é claro). Acho que ele me entende.  

Três Poemas Alheios À Primavera

 

SER-ESTAR

Por que cismar que as coisas estão incompletas?
Será um longo caminho até perceber:
não há caminhos que esperem por mim.

Perceba que o verbo ser é uma rocha
que conteve um fóssil lívido,
memória do que não é vida:
não fala de veias, de sangue
de carne putrefata, de células fugitivas.

Manejamos mal o verbo estar
porque ele escorre para o solo
feito arroio de urina e suor e lágrimas.

Sob os nossos pés o inevitável verbo estar se evapora.

A MEMÓRIA NAS PALAVRAS

Era poeta.
Inventara para si uma biografia:
tudo transcorrera na acrópole das palavras.

Acreditava que a palavra proferida lhe suscitava
saber hoje o que seria ontem.
Como?!
Poetas crêem que as palavras esperam pelas coisas,
e não o contrário;
e percorrem longas corredeiras de vida
seguindo por detrás dos nomes.

Poetas não sabem dizer agora em carne e osso
porque têm a memória inflamada e cheia de pus.

NO AZUL TEMPORÁRIO

Com que material
eu, inábil, faria poesia
senão com as escamas
numeradas do meu dia
fugindo peixe
nas mágoas correntes?

Seria o caso de hospedar
esse peixe num aquário,
dentro do azul temporário
da ilusão?

Seria fútil questão
ou intenção cruel
extraditar o meu dia
de seu meio líquido
para matá-lo de asfixia,
cindindo-o ao meio
com a faca estética
e deixá-lo secar ao sol
como forma sem vísceras
e hermética?

Marcantonio


 

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AO SOM DE CELOS

Numa alegria sonsa

desdobrada

nesga de lua em janela

o corpo se despedaça

em harmonias quebradas

na escadaria da Penha

e chove

no último estágio da espera.

Dade Amorim

Momento

 Imagem Carlos Eduardo Godoy.

As estações

são apesar de nós

calor flores ou frio

mas sempre existe o momento

veio de ouro em pedra

água tépida de rio.

Desvendamento

Hieróglifos e glifos

vãos graffitti

sinais irresgatados.

Marchetarias gofradas

em grutas labirintos

galerias

dos mares navegados.

Bichos neandertais 

a pré-história traçada

dos iletrados.

Evocação de Cupido

flecha em tronco

poema incrustado.

Desimportância

Momentos roçam o corpo

e migram

desatentos

enquanto o espaço desbasta

em voos

os pensamentos.

Coisas rápidas

Há muito não se trocam os móveis de lugar

pela simples vontade de criar alguma luz ou

guardar nos pulsos a sensação de partilha.

As coisas rápidas que acontecem agora

já não parecem pertencer à mesma casa de antes

e sentem-se mais à vontade caladas pelos cantos:

mesmo as molduras perderam seu encanto e os retratos

morrem de leve a cada tarde.

E se os anjos andassem pela Terra?

 

                                              Cena de Asas do desejo, de Wim Wenders.

 

A ornitologia

não prevê híbridos nem bichos tristes

mas tem por objeto apenas

aves

– talvez asas.

A solidariedade

com seus pares de asas instantâneas

e fugazes

dispensa documentos.

Um anjo não seria a data certa.

Os anjos fluem no tempo e não têm fim

cadastro ou classe

– são marcas de fantasia sem empresa

e se eles amam

o amor que irradiam é de outra dimensão.

Não sendo assim um anjo será

Lúcifer, o anjo ambíguo,

se não o amante ideal, perfeito e malvestido.

Poema-amigo traz Carol TImm

Quando a urgência pode esperar


1.
Quando a urgência pode esperar
acaba definhando e morre
a flor no vaso colhida em botão
às vezes nem se abre mais

2.
essa pressa que levou
ao tombo - ao machucado
- de onde veio a cicatriz
que resultou no medo?
devemos correr de novo
e cair mais uma vez?

3.
agora que os ossos
são mais frágeis
subir menos nas nuvens
de onde o tombo é mais pesado

4.
se a gente aprendesse
com os gatos a descer:
que belas nossas
aterrisagens

©Carol Timm

Madurez

Posso ser ilha
se as pontes ruírem.
Comungo o mundo e esqueço
invento o sangue
as veias esvazio
graduo o peso segundo o solstício.
Por mãe de renascença tive a espera
sou vegetal, minério
bicho novo.
Tenho a força do vôo e do horizonte
um sol dentro do corpo
e me improviso.
Posso ser ilha
se as pontes ruírem.


dade amorim

Visitante

No fim de um dia de trabalho

a noite consumada

ele vem me falar.

Desde cedo

o dia estava propício a estranhar

quase tudo que se explica pela lógica.

Espantava ser aceito

e respeitável entre os iguais

– espanto familiar

tão natural como beber água

ou ir à janela olhar a rua.

O estranhamento se aplaca

como se um amigo antigo

dissesse sou eu

do outro lado da porta.

Custei a entender

e agora sei

– isso acontece

para ampliar espaços

onde o corpo com sua alma pendurada

podem voltar a ser a dupla que já foram.

Mostra que a vida

não pode ser o que se pensa

mas tem vertentes ousadas

que o outro talvez saiba explicar

ou simplesmente vive.

O outro me abraça e segue

de um jeito calmo e surpreendente.

e vai mais longe que eu.

Aceito a mão que me dá

e vendo tudo tão claro

chego a pensar que morri

atrelada a essa imagem

de outro registro.

11 de setembro

Atiraram-se dos andares em chamas.
Um, dois, ainda alguns,
mais acima, mais abaixo.

A fotografia deteve-os na vida,
preservou-os
sobre a terra rumo à terra.

Cada um ainda na íntegra,
com rosto individual
e sangue bem guardado.

Ainda há tempo
para os cabelos esvoaçarem
e do bolso caírem
chaves e alguns trocos.

Ainda estão ao alcance do ar,
no âmbito dos lugares
que acabaram de se abrir.

Só duas coisas posso por eles fazer:
descrever este voo
e não acrescentar a última frase.

WISLAWA SZYMBORSKA
(de Instante, tradução de Elzbieta Milewska e Sérgio Neves, Relógio d'Água, 2006)

Janela 4

 Foto Maria Costa. Silêncio.

Do vento que engana essa vidraça resta a mentira

rolando nas calçadas

tigre civilizado e desfeito em listras soltas.

O som do vento é cristal que ninguém pode ver

e o esquecimento

é uma janela fechada a pássaros e insetos.

Dentro de casa

a vida se perdeu

em poças de silêncio.

Paraty IV

Agora este silêncio
imenso grave e escuro
sobre os telhados

ora adere ao chão molhado
o mar que espreita
ora enternece ao som do pio frágil
nas folhagens.

Impossível ser tudo.

Na pele a aragem fria
de uma delicadeza de açucena
prediz a madrugada
como um estado de graça.

O mundo é simples
vivemos muito pouco
e apenas cremos que dure mais um dia.

Ao meio-dia o mar invade as ruas.

Estranheza

Entre quem ele é agora

e o que foi tantos anos antes

o muro é sem passagem.

Foi longo o percurso da volta

e o rosto antigo

está coberto de parasitas.

Do alto

 

Décimo andar.

Um dia de mar tão quieto

nem uma brisa leve

na trança do jasmineiro da varanda

onde os insetos dormem.

Ruas desertas

ramos de asfalto quente

no tronco da cidade.

Do alto o mundo contempla

a praia mais afastada

que a vista não alcança da janela.

Alguma coisa ressurge das camadas

de sílica e distância

a sombra tatuada bem ao fundo

e coisas flutuando no silêncio

alguém  que se imobiliza

e dilacera.

O mar travado

a vida

em transe.