Um blog partilhado por João Silva e Paulo Ferreira
Debaixo deste sol imenso, deste céu azul e puríssimo, há gente que toma refrescos e olha as pernas das mulheres que passam. E eu sinto rastejar no fundo de tudo isto, com um arquejar que assusta e confrange, um infindável cortejo de tragédias...
Parece que Dan Brown, fazedor de dinheiro, lançará um novo livro em 2006. Depois de ler Anjos e Demónios e O Código Da Vinci, o público em geral aguarda pelo terceiro livro, que completará uma suposta trilogia. Com a saída de um novo livro agendada para o próximo ano, o público pode voltar a respirar. Dan Brown não desaparecerá.
Helena Matos, num excelente artigo no Público de ontem (aliás, ao sábado de manhã, ao dirigir-me para a tabacaria, a probabilidade de sair um bom artigo de Helena Matos é altíssima, penso), discorre acerca dos vícios da sociedade contemporânea, «vícios» do culto dos mais novos, da reverência e submissão a eles. Afirma Helena Matos, com a minha completa concordância desde sempre, sobre uma curiosa situação que nem todos enxergam: «Assim todos os anos somos confrontados com legiões de autores jovens, bandas jovens, jovens talentos, jovens realizadores, que em muitos casos, não fosse o serem jovens, nunca seriam mencionados». É um facto.
uma parte do movimento é excremento.
Algumas mentes menos esclarecidas têm a infelicidade de cair na vulgar trapaça que a semântica reserva na apresentação popular de certos «ismos». Sem o hábito da curiosidade intelectual (i.e., conhecimentos «secundários» ou de documentos originais), a descontrução semiológica dos termos que se lêem poderá cair em seco num estômago vazio. A exemplo flagrante: para o menino e para a menina, o Romantismo poderá tomar os contornos de uma doutrina abstracta que recomende aos amantes proibidos que se atirem de um penhasco em direcção a um riacho encoberto em névoa, isto após se terem entregado aos prazeres amorosos na copa de um abeto. Ou seja, o Romantismo poderá equivaler, para quem lê ensaios sentado numa sanita, a um convite à loucura ou a uma cegueira real, ainda que de origem psicológica. Por oposição a um ser racional, o herói romântico será visto como um amante não correspondido, de cabelo desgrenhado e camisa aberta até meio do peito.
Quero dizer-te uma coisa simples: a tua
Oliver sentia-se só. Oliver ficava todas as noites agarrado ao telefone. Oliver não telefonava para ninguém. Ninguém telefonava para Oliver. Oliver vivia ligado ao som contínuo do pequeno aparelho comunicativo. Oliver sentia-se só. Oliver era casado. Oliver tinha filhos. Oliver sentia-se só. Oliver vivia só. Oliver agarrava-se ao telefone. Oliver não falava com o telefone. O telefone não falava com Oliver. Oliver sentia-se só. As pessoas diziam que Oliver era maluco, mas Oliver não era maluco.
now Ugly was the husband of
Para grande alegria de todos aqueles que não apreciam as tórridas temperaturas do Verão, a chuva reapareceu. A mudança climatérica pode parecer algo sem grande importância, até porque as vidas de todos aqueles que não suportam o Verão e o calor continuarão iguais, isto é, doentias, vazias, tristes e a roçarem o pretensioso. Porém, mesmo que uma parte substancial do quotidiano individual permaneça indiferente a coisas como a chuva e o calor, a verdade é que as vidas de figuras, de certa forma, doentias mudam consideravelmente com o aparecimento da chuva. A enxurrada de mulheres molhadas que entram nos cafés para fugirem da chuva é exemplo dessa mudança. Com efeito, nos dias de calor e de sol abrasador, o mais provável que aconteça a um indivíduo é ficar sentado todo o dia a espiar as esbeltas pernas da senhora que passa na rua (escrevo no singular porque, realmente, as senhoras que passam na rua não têm cara. São anónimas e, por conseguinte, são componentes de uma única pessoa que vai passando sempre pelo mesmo local). Pelo contrário, nos dias de chuva, as mulheres desaparecem ou enchem os cafés. Ora, o grande problema de existirem mulheres que enchem os cafés nos dias de chuva são, nem mais nem menos, as próprias mulheres. Com isto, não desejo ser mal interpretado, visto que não sofro de qualquer tipo de misoginia. As mulheres são um problema quando enchem um café porque, como se sabe, no Verão a única função das mulheres (bonitas) é ter um bronze de fazer inveja a qualquer crioula do Morro da Tijuca. Ou seja, as mulheres, não tendo sol, vêm para os cafés agarradas aos seus troféus de caça que, neste caso, não são mais que sujeitos dotados de uma ignorância muito elevada e que são conhecidos por serem todos iguais.
Euclides, paranóico, matou-se com um tiro na cabeça.
Morar com uma mulher é a maneira mais rápida de acabar com o tesão, com o amor, até mesmo com a amizade. Porém as mulheres em geral querem casar, ter um lar e, dentro do lar, um homem gentil que lhes dê um ou mais filhos, e que saia para trabalhar toda a manhã e volte à noite. Não querem esse homem para amar e foder - evidentemente ficam mais tranquilas quando o macho as come, mesmo quando não estão muito dispostas - , querem companhia, provisão, segurança. Uma amiga minha, escritora, bonita, viúva de meia-idade, mora sozinha, disse que queria casar novamente para ter um homem "para botar o lixo lá fora".
Foi numa tarde de Verão que te conheci. A primeira coisa que me chamou a atenção em ti não foi, como se poderia pensar, a tua beleza. Com efeito, eras bela. No entanto, foi a forma como te defendias das investidas do teu companheiro de mesa que fez com que me tentasse aproximar de ti. Embora demonstrasses para comigo uma indiferença quase assustadora, ganhei coragem para me levantar e dizer-te que, mesmo não te conhecendo, te admirava desde a Idade Média, por seres tão bela e tão astuta. Naquela tarde de Verão, a minha vida mudaria. E eu sabia-o. Foi por isso que, mal te viste livre daquele sujeito com feições de playboy, me sentei a teu lado. Foi ainda por isso que peguei na tua mão e te puxei para longe daquele lugar que nada tinha que ver com pessoas apaixonadas (estava apaixonado por ti, era um facto).
Stanislaw só lera Kafka. Ocupava os seus dias a reler e a anotar os seus exemplares do escritor. Poder-se-ia dizer que vivera à sombra da influência deste.
Zuckerman, jovem poeta e desgraçado, gostava de dizer aos amigos que sofria. «Se há pessoas que sofrem, eu sou uma delas!», afirmava. Em casa com a família, Zuckerman embriagava-se de lágrimas quando alguém lhe dirigia a palavra. Dir-se-ia que o rapaz era o sofrimento incarnado no Homem. Nos momentos de maior comoção, Zuckerman gritava em pranto: «Eu sou kafkiano!». (A lágrima cai. Fim do terceiro acto).
Numa altura em que os incêndios grassam por esse país fora e que centenas de bombeiros e de autarcas apontam o dedo ao vilão, aqui fica a origem da tragédia.
Escrever sobre mulheres é como escrever sobre um assunto sobre o qual muito se fala mas muito pouco se sabe. Escrever sobre mulheres pode tornar-se uma tarefa arriscada, já que pouco se sabe sobre o assunto, e os estudos disponíveis no mercado não são totalmente esclarecedores. No entanto, mesmo sabendo tão pouco sobre um assunto de tão árdua compreensão, não resisto a tentar divagar um pouco sobre um dos maiores mistérios das tardes de Verão, que é o seguinte: pernas de mulher, geralmente, bronzeadas.
Preocupam-me ainda as coisas do passado. Escrevo
Pequenas diferenças constroem grandes hábitos/nações, e separam o trigo do joio. A petulância que normalmente se atribui aos ingleses talvez não seja mais do que inveja histórica. Até porque Portugal é um país inevitavelmente na órbita geográfica (quero pensar que é só nesse aspecto) de França. Mas uma das diferenças mais interessantes está na linguagem, e mais especificamente nas diferentes importâncias atribuídas ao sujeito.
Ensaio Sobre a Cegueira, livro de José Saramago, vai ser transposto para o teatro (Teatro da Trindade). Adivinha-se que a peça, à semelhança da maioria das peças que vão surgindo ocasionalmente no panorama teatral português, pertença a um daqueles géneros a que se dá o nome de «Vives e calas?». Embora a expressão «Vives e calas?» possa ser adaptada a qualquer situação da vivência humana, é no meio teatral que essa mesma expressão encontra um maior protagonismo. Calcula-se, então, que Ensaio Sobre a Cegueira pertença ao género «Vives e calas?». É sempre bom repeti-lo, já que é através desta expressão e, como não poderia deixar de ser, através deste tipo de peças que se consegue perceber o teatro português e, de certo modo, o teatro em geral.
Num banco de jardim, duas línguas cruzam-se, e uma mão adolescente penetra num espaço entre as calças e o ventre.
Maria havia chegado de uma exposição. O seu namorado, Platão, esperava-a à beira-mar.
Morri, é fácil vires agora
Numa tarde de Verão, um casal de namorados beija-se loucamente. Numa mesma tarde de Verão, um rapaz com deficiências na fala lê um livro.
F., homem apaixonado, gostava de dizer palavras bonitas. Por isso, no seu bairro era conhecido por «poeta». F., sendo um rapaz apaixonado e com queda para as palavras, tentava seduzir todo o tipo de mulheres que encontrava à sua frente. «Poeta, esticas muito a corda e a pinga da torneira acaba-se!», exclamou uma vez um marido desconfiado. Mas F. era apaixonado e nada nem ninguém poderia impedi-lo de apaixonar-se por todas as mulheres que via. F. era o amor e , como se sabe, contra o amor não há virilidade que resista. É por isso que todos aqueles machos bairristas eram, normalmente, traídos pelas suas mulheres e por F., que não tinha compromisso algum com aqueles maridos mas que deitava-se muitas vezes por dia em muitas camas de família. Com o tempo, os maridos de todas aquelas esbeltas mulheres começaram a habituar-se à traição. Porém, F., sempre no seu estilo romântico, apaixonou-se definitivamente por uma só mulher. Por conseguinte, F. abandonou todas as outras mulheres que haviam sido conquistadas pela força da palavra. C. era o nome dessa mulher privilegiada. Mas C. era casada, tal como todas as outras mulheres, com a diferença de o marido de C. ser muito ciumento. Com efeito, quando o marido de C. imaginava a mínima hipótese de ser traído, falava logo em tiros, morte, sangue. Ou seja, o marido de C. não era para brincadeiras.
Mas agora, que tanta coisa muda, não será a nossa vez de mudarmos? Não poderíamos tentar evoluir um pouco mais e assumir lenta e gradualmente a parte que nos cabe do trabalho no amor? Pouparam-nos a todos a sua dor, e desse modo nos escorregou para o meio das distracções, como cai, por vezes, na gaveta dos brinquedos de uma criança um bocado de renda verdadeira causando alegria e deixando de causar alegria e por fim ali fica entre coisas partidas e escangalhadas, em pior estado do que tudo o resto. Estamos estragados pelo prazer fácil como todos os diletantes e é-nos atribuída a mestria. E se desprezássemos os nossos êxitos, se começássemos desde o princípio a aprender o trabalho do amor, que sempre foi feito para nós? Se partíssemos e nos fizéssemos principiantes, agora que tantas coisas mudam?
Naqueles tempos em que o conceito de modernidade parecia não ter qualquer tipo de significado, observava-te à distância como quem assiste, sem nada poder fazer, ao naufrágio de um navio. Sentavas-te no banco de jardim dos teus dias e, num truque de metafísica, sorrias. Depois, sem saberes que te observava à distância, copiavas versos das canções que ouvias para um papel cor-de-rosa e escrevias por baixo o meu nome (um pouco infantil, convenhamos). Era este o verdadeiro significado da palavra amor, sentimento partilhado sem qualquer tipo de pulsão física. Mas, à medida que o tempo avançava e que tu crescias na hierarquia urbana, os significados de amor e de modernidade começaram a confundir-se um com o outro. Talvez por isso não me tenha espantado quando disseste que não tinhas tempo para questões sentimentais.
Leónidas, jovem banqueiro e indeciso político, indignava-se com as correntes a que o associavam, mesmo quando dizia que adorava a vida política. Em conversa com um amigo, tenta dissipar dúvidas: «Chamas-me fascista, mas sempre afirmei veementemente que não me identifico com essa ideologia. Aliás, no outro dia fui ver o Benfica e olha que não gostei do que vi.»
Todos os dias era assim. R. acordava com o Sol a bater na janela, mas ainda atordoado com o despertar dos homens. Assim que lhe despertava a consciência, corria para a casa-de-banho e punha o gel no cabelo, meticulosamente aparcelado e eriçado num exemplo de perfeição estética. Quando acabava, limpava as mãos aos calções e sorria para ele mesmo ao espelho: agora sim, existia.
No jardim, de manhã, o vetusto senhor esperava a hora definitiva em que o viriam buscar, para junto dos seus.
O Homem, quando dominado pelo medo, fala por si e só por si. Não é, por isso, de estranhar que pactos e alianças antigas não façam sentido quando se teme a morte às mãos do «inimigo». A pusilanimidade é uma característica saliente da espécie. É por isso que este pobre ser aplaude a dignidade de John Howard, primeiro-ministro australiano, que ontem, numa conferência de imprensa em Washington, garantiu o «apoio incondicional do seu país à política de luta antiterrorista de Bush» (cito uma breve notícia do Diário de Notícias).
O artigo de António Costa Pinto sobre o best-seller de José Gil. Aqui fica um pequeno excerto:
P. afirmava-se social-democrata. Mas, como a social-democracia não existe, P. vivia na ilusão. Dir-se-ia que P., à semelhança da ideologia que lhe preenchia o espírito, era um sério exemplo de inexistência.
O Presidente Sampaio está nervoso. Ele nunca foi particularmente calmo. Sempre se mostrou irritável com adversários, engenheiros, economistas, professores, empresários e, sobretudo, jornalistas. Uma pergunta ou uma opinião diferente da sua sempre foram um problema. Mas, desta vez, ultrapassa as marcas. Qualquer coisa que se diga e não seja do seu gosto provoca logo reacções hostis. Perguntas triviais, questões fáceis ou problemas difíceis, tudo lhe parece malicioso. A tudo responde de modo inóspito. Já nos lembrou mil vezes que «não aceita lições de ninguém» e que «anda nisto há mais de quarenta anos». Mesmo sem saber o que entende por «isto», não deixo de me surpreender perante esta susceptibilidade. Reage como se tivessem posto em causa a sua honra, o seu passado e as suas boas intenções. É incapaz de separar a política das emoções, o que aliás já tínhamos detectado pela quantidade de lágrimas que verteu no primeiro mandato. E não parece que os seus afectos sejam os de um homem maduro, habituado a questões de facto e a políticas objectivas.
Carla Sofia, promessa de mulher, tem consulta no dentista. Como toda a mulher que se tenha em grande apreço, Carla Sofia acha-se misteriosa. Por isso, Carla Sofia,quando chegar a hora de entrar no consultório do dentista com um ar triunfal, sentir-se-á misteriosa.
Só mais tarde me apercebi do investimento que o meu pai depositou na minha educação. Isto, durante anos de tormento privado e público, quando a amarga necessidade de encontrar um qualquer futuro para nós, à medida que se aproximava o nazismo, o deixou emocional e fisicamente exausto. Ainda me espanto com a ternurenta astúcia das suas maquinações. Não me era permitido ler nenhum livro novo até ter escrito, para sua inspecção, um resumo daquele que acabara de ler. Caso não tivesse percebido um determinado passo - as escolhas e sugestões do meu pai eram sempre criteriosamente direccionadas um pouco acima da minha cabeça - deveria ler-lho em voz alta. Frequentemente, a voz esclarece um texto. Se a incompreensão persistisse, tinha de copiar o excerto relevante na minha caligrafia - actividade que, geralmente, acabava por desvendar o filão.
O Paulo respondeu ao meu comentário sobre o lançamento de um best-seller qualquer para crianças, isto é, que eu atribuo a um público mais infantil, mas com que a autora supostamente tenta subjugar a inteligência universal, como o Paulo bem indica. A sua opinião parece-me clara, como já foi revelada noutro post, ou, pelo menos, o seu «sentimento»: uma angústia perante a mediocridade reinante. Mas, uma vez mais, digo que Harry Potter deverá ser um livro infantil que, ocasionalmente, apele a adultos sem mais nada para fazer, a «ignorantes» (pela definição de um indivíduo que desconhece, que ignora que há coisas bem mais importantes, e abundantes, para ler). Mas será apenas para crianças? Aí reside um primeiro «problema»: a tentativa, de Rowling e editoras, de o caracterizar como um livro «educativo», rico no que quer que seja.
Diz o João que não partilha do meu desprezo pelo objectivo dos livros de J.K. Rowling, visto serem os livros da famosa escritora dirigidos a «um público claramente infantil». Compreendo a mensagem e a disposição do João. Porém, não posso deixar de acrescentar que os livros de Rowling não são dirigidos somente a um público infantil. Pelo menos, julgo que a pretensão de Rowling é fazer com que a sua obra chegue a todo o tipo de público. Prova disso é o facto de Harry Potter and the Half-Blood Prince, último livro da série Harry Potter a ser lançado para o mercado, ser escrito em duas versões, mais especificamente, em versão infantil e em versão adulta.
Por outro lado, surpreende-me o João quando refere que «Os Harry Potter's são livros infantis, nada mais, e entende-se o fenómeno por reacção mini-intelectual aos rapazinhos que querem ser Cristianos Ronaldos quando crescerem (a começar pelo penteado e desenvoltura do torso).» Surpreendo-me pela forma descontraída com que o João assiste a uma negação total daquilo a que se poderia chamar de «educação saudável». Bem sei que as pobres crianças terão oportunidades de crescer e de aprender mais tarde o que não aprenderam quando estavam a ler J.K.Rowling. Porém, não posso deixar de afirmar que é na infância e na adolescência que se adquirem conhecimentos que, mais tarde, se revelarão essenciais para o desenvolvimento intelectual de um indivíduo. Com efeito, a educação deveria ter um papel fundamental na vida das pessoas, e não na vida do Estado, como se refere muitas vezes. Deveria haver uma maior responsabilidade cívica, para que não existissem rótulos de indivíduos precoces (leia-se indivíduos que leram alguma coisa decente na infância) e de indivíduos eternamente incapacitados. Com isto não quero dizer que deveríamos andar todos, obrigatoriamente, a ler Rilke ou Dostoiévski aos dez anos. Não, digo é que deveríamos evitar os casos crescentes de indivíduos (que de crianças só têm o cérebro) que pernoitam numa livraria para comprar best-sellers, que muitas vezes não passam disso mesmo. E, quando digo «devíamos», digo «nós» indivíduos (separados do Estado) preocupados com o futuro do país.
[Paulo Ferreira]
Não posso deixar de prolongar o texto do Paulo sobre o lançamento mirabolante (ontem à noite) do último livro infantil que tem como personagem um miúdo de nome Harry Potter. Há que louvar as palavras do Paulo quando diz que «não vale a pena perder tempo a discutir as hipotéticas capacidades literárias de J. K. Rowling, assim como não vale a pena explicar a alguém que um jogo de futebol, só por si, não completa o espírito de quem quer que seja». O que lembra a cara de choque de alguém a quem se revele não ter sido subjugado pelos livros de montra de Dan Brown, Paulo Coelho ou o (menos medíocre e mais meritório) Miguel Sousa Tavares. Aliás, toda esta azáfama rodeando o evento especial do lançamento de um livro infantil bem se poderia ter passado com os livros da Madonna (da, e não de, por subentendido pedido da própria a partir do momento em que se quis chamar Madonna), que seria o mesmo, com excepção de um público adulto bem mais extenso.
O Pedro não lê livros, não ouve música e frequenta o primeiro ano de liceu há três anos, porém, não dormirá enquanto não acabar de ler Harry Potter and the Half-Blood Prince.
Ao que parece, já está disponível nas livrarias o novo livro da série Harry Potter. Calcula-se que as filas de pessoas em busca do éter dos deuses sejam intermináveis. Não é caso para menos. Como dizia ontem um imberbe para as câmaras de televisão, « os livros de J. K. Rowling são os melhores do mundo!». Acredito que sim. Pelo menos, se se tiver em conta que a maior parte das pessoas (portuguesas) que lê os livros da série Harry Potter, lê, com igual afinco, autores como Nicholas Sparks, Margarida Rebelo Pinto e Paulo Coelho, é possível considerar-se que a escritora britânica é possuidora de capacidades literárias extraordinárias. Ou seja, se se tiver apenas em conta este leque de «escritores», é compreensível que um menino de trinta anos considere J.K. Rowling a melhor escritora de todos os tempos.
A ratazana acorda todas as manhãs esfomeada. Dias há em que o desgraçado animal chega a devorar as suas próprias crias (a ratazana, sabendo que vive na selva, não sofre de doenças morais). No entanto, outros dias há em que a ratazana chora de vergonha. Afinal, mesmo quando devora a cabeça dos filhos, a ratazana sente fome.
Uma pessoa lembrar-se de que já perguntou a alguém se queria namorar consigo.
O vetusto Desesperada Esperança faz dois anos. Mérito resultante da tremenda constância do Bruno Alves ao longo de dois longos anos.
Lembrar aos lisboetas que não podem votar em Bárbara Guimarães.
Sorris e exultas prostrada na modernidade, garantem-me. De facto, encurtaste de forma trocista o espaço de cada degrau que leva à tua casa, como se eu tivesse pés tão rudes e pouco desenvolvidos que esperavas não subissem.
Ao pôr-do-Sol, gostavas sempre de olhar para o relógio e dizer: «Todos os dias a esta hora, alguém se mata por mim».
«He [Bertolt Brecht] expressed the wish to be buried in a grey steel coffin, to keep out worms, and to have a steel stiletto put through his heart as soon as he was dead. This was done and published: the news being the first indication to many who knew him that he had a heart at all.»
Bárbara Guimarães tem sido alvo de difamação por parte de todos e mais alguns. É, mais ou menos, isto que se pode retirar das palavras que Jorge Coelho ontem proferiu. Acontece que, a menos que o mundo tenha mudado muito desde que ontem decidi dormir umas horas, Bárbara Guimarães, ex-namoradinha de Portugal, não é mais que esposa de Manuel Maria Carrilho, sapientíssimo filósofo/político português. Bárbara Guimarães não ocupa cargo algum de relevo no Partido Socialista. Bárbara Guimarães, à semelhança do seu marido, nem sequer pertence ao mundo da política. Portanto, das duas uma: ou Jorge Coelho é um grande demagogo ou perdeu a cabeça.
As eleições autárquicas estão aí à porta. Para além do Porto (e a esperança de mais Rui Rio) e da minha cidade - que, generosamente, vai albergando os últimos comunistas, estrangeiros num mundo em mudança -, é em Lisboa a Câmara que, compreensivelmente, mais interesse me desperta. Deixando de ser uma questão de vereadores de este ou aquele partido, tornou-se um caso sentimental, para além das características políticas.
Much of Sartre’s time in the 1960s was spent travelling in China and the Third World, a term invented by the geographer Alfred Sauvy in 1952 but which Sartre popularized. He and de Beauvoir became familiar figures, photographed chatting with various Afro-Asian dictators – he in his First World suits and shirts, she in her schoolmarm cardigans enlivened by ‘ethnic’ skirts and scarves. What Sartre said about the regimes which invited him made not much more sense than his accolades for Stalin’s Russia, but it was more acceptable. Of Castro: ‘The country which has emerged out of the Cuban revolution is a direct democracy’. Of Tito’s Yugoslavia: ‘It is the realization of my philosophy.’ Of Nasser’s Egypt: ‘Until now I have refused to speak of socialism in connection with the Egyptian regime. Now I know I have been wrong.’ He was particularly warm in praise of Mao’s China. He noisily condemned American ‘war crimes’ in Vietnam and compared America to the Nazis (but then he had compared de Gaulle to the Nazis, forgetting the General was fighting them when he himself was having his plays staged in occupied Paris). Both he and de Beauvoir were always anti-American: in 1947, following a visit, de Beauvoir had written an absurd piece in Les Temps modernes, full of hilarious misspellings (‘Greeniwich village’, ‘Max Tawin’ [Mark Twain], ‘James Algee’’) and dotty assertions, e.g. that only the rich are allowed inside the shops on Fifth Avenue; virtually every statement in it is false, and it became the butt of a brilliant polemic by Mary McCarthy.
Observo o teu rosto despudorado, sabendo que não te apercebes da minha existência. Mesmo assim,sabendo que não te apercebes da minha existência e que não há nada que te impeça de fugires deste lugar, observo o teu rosto despudorado. Mas, daqui a poucos minutos, o tempo escapar-te-á das mãos e correrás em direcção ao infinito, enquanto eu ficarei aqui sentado a observar a tua partida triunfal (ou a forma como os teus pés encaixam nas sandálias). Desesperadamente.
Telmo tinha o sonho de lutar pela paz. De modo a cumprir o seu destino, Telmo tornou-se veterinário. A causa dos animais oprimidos seria defendida.
Bertrand Russell, acusado de sofrer da funesta «doença antiamericana», afirmava que metade das suas mulheres tinham sido americanas.
Stopping the diary
É no Verão que percebo o real contraste entre «claro» e «escuro». Exemplo: «pele clara»/«pele escura». Outro exemplo: «pele queimada»/«pele por queimar».
A caminho da praia, o rapaz pede a sua melhor amiga em casamento. A rapariga responde abnegadamente. O rapaz, lendo o artigo de Luís Delgado, solta para o ar um grande «Em que ficamos?». A rapariga, ao mesmo tempo que boceja, dá uma palmadinha na face do rapaz.
Acompanhado por uma mulher abençoada por Deus, um homem de óculos escuros, gel, chinelos e calções que gritam «estou aqui!», folheia um livro de George Steiner.
Para uma criatura disforme e albina como eu, o Verão sempre teve efeitos perigosos, ameaçando a metamorfose num ser pegajoso e suado. Ainda assim, mesmo antes de perder os sentidos, sempre me vem à memória uma passagem de Camus no Estrangeiro:
Independentemente da classe política de cada um (comunista, anarquista, jornalista, etc.), há uma coisa que é quase sempre motivo de aprovação geral: Angelina Jolie.
O Verão tem várias coisas más. O sol, a transpiração e o fedor de terceiros são exemplos de coisas más, que têm mais probabilidade de aparecer no Verão. Porém, esta triste estação também trás consigo coisas interessantes. Exemplos disso são os milhares e milhares de pernas (femininas) bronzeadas, que se vão passeando pelas ruas do país. Seguindo a teoria de que, quanto menos se falar sobre um assunto, menos esse mesmo assunto se torna visível, o melhor é não abordar novamente as coisas más do Verão. Pode ser que essas coisas desapareçam (embora eu não veja como). Por outro lado, as coisas boas têm de ser sempre destacadas. Neste caso, como já foi referido, as coisas boas são as pernas (femininas) e, nalguns casos, os pés (femininos). Afinal de contas, é através deste tipo de coisas que o coração consegue suportar meses e meses de intenso calor e sofrimento.
«Os maquis portadores de simbólicas bandeiras
A summer school portuguesa é o retrato perfeito do nosso do ensino universitário. A summer school portuguesa - ao contrário das summer schools que se vão realizando um pouco por todo o mundo - não é um sítio para aprender. Na summer school portuguesa paga-se entre 190€ e 600 € para assistir (e friso o "assistir") a 3 ou 4 dias de alucinantes conferências e de discursos monologados. Na summer school portuguesa não há avaliações, intervenção dos alunos, debate - há «diplomas de participação». A summer school portuguesa chega muitas vezes a não dar destaque ao mestre, ao professor, ao orador que convida porque é (mais ou menos assumidamente) uma feira das vaidades onde se pavoneiam diplomatas, ministros, presidentes de institutos públicos e wannabes do meio académico. À summer school portuguesa - que não passa, afinal, de mesa redonda de verão - não basta ser curso de verão ou seminário de verão: há que incluir um pomposo subtítulo em inglês logo a seguir à designação de summer school. A summer school portuguesa não cria, não ensina e não promove o verdadeiro conhecimento, aquele que está para além dos discursos de ocasião, das palavras bonitas, das frases feitas e das verdades lapalicianas. A summer school portuguesa revela microcosmicamente os defeitos da nossa Academia, mesmo quando tem professores de Harvard, Georgetown ou Oxford entre os seus chairmans e discussants. A summer schoool portuguesa exige dark suit em vez de vontade de aprender. A summer school portuguesa é uma merda.
Sentados a uma mesa, dois homens falam sobre dor. Encostados a uma parede, dois homens são espancados até à morte. Deitada na lama, uma mulher é violada. Sentados a uma mesa, dois homens falam sobre dor. Deitada na lama, uma mulher sente dor. Encostados a uma parede, dois homens não sentem dor.
Via-te na esquina da rua. Via-te nos transportes públicos. Via-te na tua varanda. Via-te em todo o lado. Mesmo assim, não te via o tempo suficiente. Foi por isso que te matei. Para sentir o teu último sufoco na minha pele. Eternamente.
Vejo uma jovem actriz num programa televisivo dedicado às grandes estrelas da «sociedade». Quebrando a tradição, decido ouvi-la. Afinal, «a rapariga até está a chapinhar numa piscina!». Merece ser ouvida. Ouço, então, as vivências, experiências e confissões da jovem actriz. A determinado momento, a jovem actriz parte para as afirmações. A actriz afirma, entre outras coisas, que o seu sonho era «ir para aqueles países exóticos lutar pela causa dos animais desprotegidos». Fico contente, não pelo facto de a jovem actriz ter revelado tudo aquilo que é, ou seja, um cabelo oxigenado e um bonito par de seios, mas por a jovem rapariga ter confessado que tem sonhos. Apesar de estar deitada na piscina a beber um sumo «especial», a rapariga sonha. A rapariga, para além de decorar todos aqueles guiões complicados, característicos da ficção (trágica) nacional, e de se deleitar numa piscina de hotel, sonha com os pobres animais e, quem sabe, com os fracos e oprimidos. É de louvar. Mas, pensando melhor, será que há aqui dedo de António Guterres? Ou será que, seguindo os passos dessa grande humanista («gosta de pessoas e dos bichinhos em geral») que é Angelina Jolie, o mundo feminino não-pensante se fartou de anos e anos de humilhação e incompreensão? Não sei.
É como a história do violador e do violado. A vítima, para além de umas palmadinhas nas costas, ouve sempre em surdina "então o que é que ela esperava, com um vestido daqueles e umas pernas daquelas!”. No fundo, o violador aproveitou a exposição da vítima. Para os nossos idiotas úteis, as causas são profundas: o imperialismo, a pobreza, Bush, o Iraque etc… Eles não lêem, nem querem ler, as confissões dos terroristas (vide Rua da Judiaria)*.
Jorge Bento num mail publicado no Contra a Corrente
[Bernardo Sousa de Macedo]
*Na entrevista a que se refere Jorge Bento, disponível aqui, Omar Bakri Mohammed não tem pejo em dizer que nós não fazemos a distinção entre civis e não civis, inocentes e não inocentes. Apenas entre muçulmanos e descrentes. E a vida de um descrente não tem qualquer valor. Não tem santidade. Ou que o Islão também é a religião da guerra. Da paz, mas também do terrorismo...
Na véspera do casamento, afirmavam que eram felizes. Joana, 22 anos, cultivava religiões do Além - para «realçar o meu lado espiritual», dizia. Tiago, 48 anos, vestido da mesma forma que os filhos que o renegavam, garantia que o espírito nunca envelhecia e fazia saber que nunca o poriam na palma da mão. Casaram-se.
Numa escada rolante, um velho tenta observar a «beleza interior» de uma ninfeta.
Dentro de um automóvel, um homem discute com a sua amante. Momentos mais tarde, um homem chora dentro de um automóvel, sozinho. Numa loja de roupas, uma mulher desabafa com outra mulher: « A minha vida hoje mudou. Vou comprar um novo vestido. Vou passar a uma nova etapa. Vou ser feliz. O Francisco não me merecia!». Dentro de um carro, um homem conta o número certo de balas para o seu crânio.
Normalmente, a beleza não costuma ser vista como um problema. É certo que, para indivíduos como eu, a beleza alheia (a feminina) é, especialmente no Verão, um grande problema. Mas não é sobre os problemas da depravação que me interessa escrever. Interessa-me, antes, abordar a temática da beleza como modo de vida.
Soergui-me e olhei para o rosto de Amy. Ninguém em todo o mundo tinha estas feições. Esta era a coisa mais espantosa do mundo.
Antes de te levantares, olhaste-me muito rapidamente e deste-te conta que, naquele momento, foste amada em segredo, como sempre quiseste. Apanharas-me desprevenido, o que te fez sentir dona de alguém.
A tua perna abraçava a outra de forma perfeita, como se todo o teu corpo fosse parte da natureza, muito anterior a mim.
«De um momento para outro, essa pequena, jamais tocada, sem nenhuma marca do demônio, pura e trivial - passou a desinteressá-lo. Tomou-se de um tédio irremediável, de um enjôo de tudo e de todos. Dias depois, arranjou, na prisão, sem que se soubesse como, uma arma. E, então, fez o seguinte: introduziu na boca o cano do revólver (teve a sensação de que praticava algo de obsceno) e puxou o gatilho. Sua chapa dentária descolou.»
«Então eu atraco-me logo a ela e digo: "Ó Palestra, minha linda, com que admirável cadência bandeias e remexes ao mesmo tempo as nádegas e a panela! E essa cintura, com que delicadeza se move! Feliz daquele que 'molhar a sopa' nessa coisa"»
Deitada numa cama, uma mulher espera por um pénis. Deitada numa cama, uma mulher sente dor. Deitada numa cama, uma mulher morre. Deitada numa cama, a Maria, que nunca sentiu dor nem sonhou com a morte, escreve uma carta para o namorado: « Manuel, agora que a minha mãe morreu e que a minha avó desespera na cama, confesso-te uma coisa: perder a virgindade com o Francisco fez-me descobrir que não estou apaixonada por ti!».
A primeira vez que matei um homem eu próprio ainda não
geografia pesada: pedra.
Escreve o Bruno acerca do artigo de Fernando Rosas:
Fernanda andava na vida. Era, portanto, uma mulher amargurada, engolindo insultos, entre outras tantas sevícias que a vida impõe.
«Convenceu-se que era por ele que estava apaixonada. Isto de apesar de visitá-lo só uma vez por semana. Se calhar dava-lhe jeito pensar-se apaixonada por alguém que já tinha morrido. A morte afecta muito os vivos. Põe uma pedra sobre o assunto. Assunto que, em vida, só traz complicações.»
A guerra, como conflito físico, letal, entre nações, povos e «facções» tem o dom de chocar as mentalidades mais enraizadas (demasiado enraizadas e abstraídas da concepção de «animalidade do homem») à entrada do séc. XXI. Infelizmente para nós, a guerra não é algo que possa ser suprimido através da iluminação das mentes das gerações vindouras, e muito menos uma situação ultrapassável através da racionalidade. Infelizmente para nós, o conflito é, na maioria das vezes, a irónica tradução do encontro de duas ideias racionais que, por acaso, se opõem num mundo bem humano, onde a Guerra é expressão da própria avidez tão humana de movimento e vitórias. Ernst Jünger, «suspeito» para muitos, em A Guerra como Experiência Interior (do original Der Kampf als inneres Erlebnis, numa tradução bem expressiva de Armando Costa e Silva), tem, provavelmente, uma das atitudes mais úteis e sóbrias sobre a guerra e a forma de aceitá-la:
Uma bala alojada no crânio de um homem.
Josef acordou a meio da noite gritando um nome. Suava e sentia um enorme aperto no estômago. Acontecia o mesmo todas as noites, mas hoje era uma dor especial. Tinha tido um dia em cheio.
«Confesso pois que sei tanto sobre discotecas como Marx sabia sobre a classe operária. Mas o pouco que sei não me anima.»
O Arte da Fuga faz um ano de vida. De vida, e não de «existência». Um dos blogs de eleição do Conselho Executivo do Lusitano. Um blog a continuar, esperamos.
Dizer que todos os ucranianos que emigram para o nosso país são incompreendidos letrados, licenciados e doutorados pode ser um mito, mas da próxima vez que menosprezarem um senhor do leste bem aparentado lembrem-se: Joseph Conrad nasceu Józef Teodor Konrad Korzeniowski.
