Caminhada

Caminhante abatido, pele e osso,

parece que, com medo de morrer;

medo normal em homem tão moço,

ah! certamente não podia ser!

Magérrimo, talvez sem janta/almoço,

enquanto sua vida está a escorrer;

seu futuro mais lhe parece um fosso,

eis, que não sabe quando vai comer.

O inferno no campo da sua visão,

além, no fim desta lúgubre estrada,

seus pés sequer deixam marcas no chão.

Sente que será última caminhada,

um fim inglório sem brilho e rojão,

pois terá, enfim, chegado ao nada.

Ausência

As vezes, enche um universo, a ausência

Sinceramente algo que sequer tem sentido

Poderá algo cheio de vazio na essência?

Nunca! até na minha audição fica doído.

Entretanto, lirismo não lida com ciência

Não tem o dever de pôr no lugar devido

Porém, sim, cada termo por sua aparência

Dar ao fenômeno, seu nome ou apelido.

Pro vate, vernáculo é um livro aberto

E, interpretar como aborda-lo é uma arte

Por vezes sua leitura sequer passa perto.

E a poesia sempre faz a sua parte

Talvez puristas achem que não está certo

Mas é assim, todo bardo constrói destarte.

Vazio total

Ah, essa ânsia de agarrar nadas

Como deixam as mãos cansadas

Porque essa imensidão de vazios

São autênticos fluxos corredios.

Há um querer inocente e secreto

Há certo apego ao evento concreto

Que sentir com os dedos nos faça

Assim colocar as mãos na massa.

Porém a efemeridade gera ilusão

Que aquilo que nos cerca existe

Que, se quisermos, estará à mão.

Contudo, a realidade não assiste

Porquanto verdade é outro senão
Que a tudo que queremos resiste.