FUGITIVA DE LA INJUSTICIA DEL CORONEL DESAFORADO: 2022

Reseña Ahídaluz de Osvaldo Brizuela

Escena: un bar sin telón. Vemos a un hombre de espaldas en la oscuridad, madre y amparo de la luz. El hombre se pone de pie y nos lleva de la mano para mostrarnos cómo hacer barquitos de papel con los recuerdos y guardarlos en botellas para no naufragar.

Aunque no lo conocemos con este hombre somos espejo, él lo afirma al decir "y yo en este bar, siendo tan todos". Su historia se hace nuestra y así nos encontramos; si nos perdemos, el hombre deja en los renglones fósforos y algún teléfono móvil.

Al leer las páginas de Ahídaluz parece que el tiempo nunca corriera, pero el reloj ya marca las "00:01" y la escena se mueve: el " hombre enamorado se arroja desde el piso trece". Sabemos que lleva una foto en la billetera o en alguno de sus bolsillos que guarda la imagen de los que están ausentes, mapas, perfumes y caminos. Lo vemos caer en el vacío sin querer ensuciar con sangre la alfombra de nadie y se sabe un juguete que tras la caída será posible rearmar en los brazos de la mujer enamorada, ella "tan bollito de caricias, tan no me animo, tan yo de a poco" que se nos presenta con los ojos desnudos y las alas desplegadas ya sin el vestido, ya sin los zapatos.

"Y así," ellos,

"...tan sin,

tan hasta que,

tan de alas piel,

ojalá... "

Osvaldo Brizuela se pregunta qué quiere, no entiende, pero en "rutas de savias y sabias"/ abolla "el miedo de volver a perder" y "atravesando la oscuridad" lo hiere de muerte.

Sus palabras, aunque sean leídas en silencio, se escuchan como un susurro al oído envueltas de música.

Angie Ferrero