Sonhei com você em pé na cozinha, encostada no fogão, fazendo pão com manteiga para o café da manhã. Sorrindo como você não sorria quando geralmente encostava no fogão. Você sempre preferiu costurar. Panos, palavras, pensamentos. Um cheiro de café da manhã invadiu a casa. No meu sonho, ainda era cedo para você morrer.
Foi mais uma lembrança adormecida, dessas que nos tomam ou nos sonhos, ou debaixo do chuveiro, ou simplesmente andando pelas ruas de todos os dias. Eu ainda não era uma mulher. Você ainda era uma mãe viva. A casa ainda não tinha sido vendida. O sonho retrocedeu nossa atual realidade e me depositou no ontem, onde tudo me parecia melhor.
Há tantos depósitos dentro de mim, mãe. Tantas caixas empilhadas. Poeira. Traças medonhas. Alguns cômodos tão bagunçados. Se você estivesse aqui eu pediria para me ajudar com essa poeira toda que se acumulou dentro da minha cabeça. Você sempre soube deixar tudo tão organizado e limpo. Eu ainda tropeço nos mesmos sapatos espalhados pelas ruas dos meus não-sei-de-mais-nada.
Daqui alguns dias fará cinco meses que nunca mais vi seus olhos verdes. Nunca fiquei tanto tempo sem te ver. Estranho não te ver mais… (…)
qUANDO você foi embora, perdi minhas asas...
