desertar

Desertor, compañero
yo sólo quiero desertar contigo.

No sé conjugar sola el verbo éste
no sé si digo bien que yo desierto
no sé si me corriges o desiertas
no sé si se conjuga en voz activa
y solamente en noches singulares
en el instante que precede al trueno.

Yo sé soñar
pero miro adelante algunas veces
y sólo veo un surco baldío.
un camino sin huellas.
ciudades que no tienen quien las nombre
solas y desoladas

Y es que algunas noches, yo, desierto.
desierto y nada más.
y esas noches recorre mi espinazo
un frío que alimenta
la posibilidad de que se cumplan
uno por uno todos nuestros miedos.

Estamos casi fuera de peligro
-me agarro firmemente de tu mano-
si desertamos juntos.
aún no han compartido tiempo y modo
tu pánico y el mío.

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Versos antiguos. No sé por qué los escribí, pero me los he encontrado en borrador. Los subo para encontrarlos. Porque me interpelan, de otra manera, seguro, también ahora.

Ya no tengo miedo

Tu corazón resiste como un barro
plagado de memoria.

En mi insomnio persisten
estelas de asteroides que -a propósito-
no
sigo con la mirada.

Son cantos de sirena
que no debo escuchar.
¡Ulises, a tu mástil!

Tus criaturas nocturnas
son dulces, son tranquilas,
son tiernas, son hermosas.

Tu bestiario y el mío
en nada se parecen.

¡Viva la diferencia!

Ya no tengo
un bestiario completo
de criaturas nocturnas.
He vencido al insomnio.

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A propósito de La mirada del cóndor, de Mario Lourtau. Versos llaman a versos. Estos los escribía casi dormida.
Estos días me incita a escribir también David Liquen, a petición propia.  Quiero escribir, me gusta. Y me resisto a que quiebre del todo La soledad, ésta.

Versos recortados

Terminamos el año a falta de unas letr
los recortes, también, se traducen en est 
Para el año que viene recortarán vocales 
de palbras centrles sin imprtncia alguna 
lascomaslosespaciossilenciosysuspiros 
las palabras de amor, los besos, las miradas 
y será la poesía una desconocida 
escrita sin papel y sin tinta y sin ganas... 
un mísero silencio de puntos suspensivos...
...
...
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A raíz de un juego de palabras de David, sobre los últimos poemas últimos que escribiremos

Hasta la batalla, siempre.

Supongo que eres un soldado desconocido. La guerra cambia tanto a una persona en un año, en un día. La hiel a tragos tan largos deja de ser amarga y uno añora el gaznate seco, quemado por el whisky solo. Mienten los partes de guerra. Mienten los aviones espía que nos cuentan cómo hace la guerra el contrario. Porque enemigo no es, o no queremos que sea. Miente César con su pulgar en alto. Mienten las bolas de cristal y las gafas con cristales de espejo. Todos mienten, mentimos sin querer, porque de la verdad no tenemos la más mínima noción. Qué es la verdad. Sin interrogantes siquiera. ¿Quién contestaría?

Algunas guerras empiezan. Otras terminan. Lo importante es enzarzarse, cada vez menos, en las guerras que no son nuestra guerra. Y al resto de guerras, a las que son la nuestra, alistarse con pasión, sin empacho. La ración que nos toque, cada día. Admiro, más que a un héroe, a quien afronta con pasión lo que hace. Los héroes para los libros de mitología, que también se pueden leer con pasión.

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Me dan pie Ch. , hijo pródigo y Clifor, mente inquieta.

Y más carver

15. te quitas la camisa y tu torso desnudo está calado. te puedo atravesar los huesos y la piel con las yemas de los dedos. te acaricio la médula espinal, se estremecen las costillas, su cara interna y llevo la otra mano hasta tu nuca. hierve de actividad el cerebelo.

16.San Carver, san Carver bendito,
no quiero los besos que merezco.
Dame los que necesito.

17.Sólo el sudor conoce, en profundidad, la piel en cada uno de sus poros.

18.Nada persigo. En las entrañas del lenguaje encuentro el rumbo. No lo buscaba...

19.Desde que te apuntaste al curso de Ikebana, amor, ya no te entiendo.

20.He perdido de vista el segundero y el tic-tac del reloj. Se me caen las tardes y las noches. Ven. Temo que caiga sobre mi cabeza el peso de los meses y los años.

21.si el soneto despierta me terminas y si no, déjame con las ganas de llevarme a la boca otro verso que empieza y no acaba, que se queda sin poema, colgando del papel.

22.déjate de buscarle un futuro a una idea. no merece la pena un mañana sin hoy.

23.No caduca la luz ni muere el viento
ni tus versos tendidos en la arena.

24.el que quiera versos que se compre un libro.

25.la vida tiene sentido. a veces sentido único, otras doble sentido, y otras nos obliga a circular en sentido contrario. está repleta de curvas peligrosas, con posibles colisiones de frente y de perfil. una vida que puede saltarse los semáforos, transgredir prohibiciones, aparcar en doble fila, asumir las sanciones o no. recurrir al litigio, reciclarse por puntos, pisar línea continua, salir del alquitrán, viajar en barco, recalcular el recorrido...

26.por más que lo nombre no lo entiendo. no lo entiende mi alma. no entiende cielo ni nube ni infierno. no entiende el viento ni de dónde viene ni hasta dónde llega lo que el viento arranca. ni sabe ni aprende ni sirve de nada esta alma que tengo. yo siempre le digo que guarde silencio. pero no se calla.

27.beberse el tiempo a temperatura ambiente, según sale. beber sin vaso y a manos llenas, perderlo entre los dedos, que no es perderlo, que es dejarlo correr y no pensar si cuando cambie la hoja del calendario, si cuando suene la alarma en el reloj aumentará el caudal o cortarán el grifo.

28.que duerma el lunes el sueño de los lunes. y el martes, ya veremos.

29.Trajina el despertar desde hace rato. Abre un ojo, bosteza, desayuna y se viste. Que tus sueños, amor, no se queden dormidos, como hicieron ayer, hasta la noche.

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Clara, ya no tengo más, y el juego de los carver está algo dormido...

Más carver

9. Que apagues la luz te estoy diciendo. No necesito mapa ni mirar dónde piso. Que tu piel es el norte y el sur y la conozco, que nos van a multar con tanto exceso. Que me enciendas, si quieres, el vientre, que es volcánico, mira que me sulfuro, pero apaga la luz, que se va a saber que aún nos queda filamento incandescente.

10. Se han quedado prendidas las farolas debajo de una lluvia de reproches. Te vas pero tu luz permanece y no me deja dormir. Si no la apagas antes que amanezca, informaré a las autoridades para que tomen medidas energéticas.

11. Rompiendo el pacto que establecieron con los míos, tus ojos traicioneros no me han vuelto a mirar. Me veo obligada a citarlos, y a ti con ellos, por la presente, el martes, de 11:30 a 13:30 en la ventanilla del juzgado para practicar diligencias. No quiero amenazar con llegar a un contencioso. Pero id buscando un abogado y un procurador porque pienso llegar hasta el final.

12. No quiero una blackberry gratis. No quiero un descuento de 130 € ni 100 minutos gratis en llamadas a fijos. No quiero serte fiel ni 18 meses ni un día ni dos. no te quiero.

13. Ya que no pude verte, amor, para que el lunes fuera totalmente romántico, me aprendí de memoria una rima de Bécquer. Volverán las oscuras golondrinas. Si no te puedo ver de aquí al domingo, no respondo de mí. Igual me aprendo la Canción del pirata de Espronceda.

14. Después de marearla una vez y otra vez, aunque al final nos comamos la perdiz, ¿crees que seremos felices?

Carver

1. amor, no te olvides de apagar las flores, no sea que se marchiten antes de que regrese tu mujer...

2. amor, os vais tú y tus tres deseos a casa de tu madre. yo me quedo las flores, la lámpara y las fundas del sofá.

3. si encuentras una lágrima debajo de la mesa, guárdala en el cajón, acuérdate que es mía.

4. cariño, se me acaba la paciencia. si pasas por el súper, compra más.

5. que sepas que se corrieron: los velos en los templos, la tinta en el papel, los poetas a oscuras.

6. dices que es mucho decir, cuando digo que esta historia es una mierda, pero no me negarás, te pongas donde te pongas, que huele mal.

7. no estoy tan carverada, no te creas. se me pasará.

8. ha muerto un hombre, amor. el hombre aquel. corta todas las flores que te encuentres abiertas.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::Existe un Carver con mayúscula y los carver, con minúscula. Los carver son un invento del único e irrepetible, mente inquieta proyectos en el aire, David Giménez. Tal y como yo los entiendo, mensajes dejados en la nevera de unos desconocidos que se van cruzando. Si tienen algún sentido (casi nunca lo tienen) es entrecruzados con los de los otros "carverianos", y los hay de amor o de tareas cotidianas, los hay duros y blandos, los hay cursis, casi siempre juegos de palabras y los hay que no son carver... quien quiera una buena definición, que se compre un libro de Matemáticas o le pregunte a David. Pues eso. Los iré colgando aquí, por si alguna vez llevan a algo.

soñar por cuenta ajena

soñar, más que un derecho,
debería ser una obligación.

tristemente, empezamos a olvidarnos
de que existe, siempre a nuestro alcance,
la posibilidad de un sueño o dos.

por desazón, por falta de costumbre,
se va tejiendo una telaraña,
y se forma una pátina de óxido
que entumece las articulaciones
que resultan del todo indispensables
para hacer el sueño realidad.

es decir, sueño.

yo no espero que los sueños se cumplan.
pero creo que estoy en condiciones
de exigir, de pedir, por lo menos,
que se sigan soñando, que se sueñen.

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Esta vez me da pie Javier, desde Estación claridad: vengo llegando. Hace pensar, incita a soñar, a mirar, a ver, a darle vueltas... nada recomendable, por lo tanto.

calcula el número de días

al hilo de los versos de Delgaducho en Mil días suena bien

Y mil días aún por recordarte...
si quitamos quinientos...

la aritmética resuelve casi todo.

olvidarte no es cosa de restar
uno por uno hasta llegar a cero
el número de días que aún quedan
para que la memoria deje de doler.

nada resuelve para acabar antes
saltar de diez en diez los días.
tampoco de quinientos en quinientos.

la solución, la única, si existe,
la solución, que no sé si la hay,
pasa, seguro, por perder la cuenta.

Al final del poema

Algunos poetas me dejan muda.
La sangre ralentiza su compás.
Por un momento incluso se detiene
-el corazón inmóvil- .
Multitud de espejos minúsculos
recorren mis espacios ese instante.

Es un viaje de interior con mucha luz.
Me traslada a lugares habitados
que no sabía yo que me habitaban.

Dura el viaje lo mismo que dura una burbuja.
Lo que tarda en romperse el poema en la voz.
Pero siempre se puede regresar a los versos.


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Me dan pie los carverianos (ellos saben los que son), que leen a Gamoneda.
Me da pie Lourdes, en concreto, con estos versos de Gamoneda:


Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad
del corazón.

Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace
cerrar los ojos.

Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una
rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.

nieva

nieva por dentro.
y cada vez que respiro
se clava una estrella puntiaguda
cerca de mi esternón.

no nieva lo bastante.
el aire contaminado de cristales
de promesas ultracongeladas,
de su oxígeno,
alimenta todavía.

pero no deja de nevar.
y aunque sólo sea porque están fríos
sé dónde están los dedos y que existen.
también sé que se mueven.
que se quieren mover.
que piden, no sé bien para qué,
otra vez, la palabra.

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Me da pie David Liquen con su no-poema nieva. (David tiene un blog, pero no es de poesía) Le copio el título descaradamente.

A propósito de Sylvia

benditos sean, Sylvia,
el miedo y en el fondo, la desgana.
y bendito sea el horno eléctrico
y bendigo la bendita sustancia,
si es que existe,
que nos engancha
por la curiosidad o por los huevos
y no nos deja irnos justo ahora,
sin pitar prórroga,
sin ver qué pasará en cinco minutos,
sin ver si se deshace el nubarrón
o estalla la nevera.

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Me da pie Txe Peligro, mejorando lo presente, mi poeta favorito en la red.
Que nadie llame a urgencias. La vida no es perfecta, pero engancha.

Silenciador

todos somos Marilyn. todos. nos rellenamos los huecos de trapo. unos más, otros menos. de carne y piel, de huesos, de ideas, de deseo somos, dijo el poeta, pero también de trapo. rellenamos las horas y los días a presión. abotargamos el cerebro con tareas rutinarias o ridículas como se hincha el hígado de un pato. hasta que no da más de sí. con saña. quizá deseamos que explote. o que pase algo. maquillaje y pose. y todo va bien. piel acartonada. cuerpo rígido. y en la boca, la lengua se queja. porque la boca está llena de trapo. y algo pasa. seguramente. debe estar a la vista. por miedo a ver, hace años que tenemos cerrados los ojos. huele a plástico quemado y a trapo nuestro aliento, si es que nos queda aliento. y el aliento del otro, de los otros, de aquellos que se hacinan a tu lado es de plástico y de trapo y sabe a metal y apunta claramente al cielo de la boca. y se oye un percutor. ya no sé, ya no puedo saber si oigo un disparo.
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En automático. Me da pie nrq.

Las musas

Basado íntegramente en los apuntes de Roberto

poemas en el tintero

versos que no son
pero que tienen su corazoncito.
que laten ya, que laten, laten.
que abren los codos
que se frotan los ojos con un puño
y otro puño lo meten en la boca, entero.
y laten, laten. pero son de tierra.

que en vez de respirar, bostezan.
que ni saben llorar ni gritan.
sólo ahogan el grito
de quien tiene ya algo que decir
pero aún no conoce las palabras.
no las conoce todas.

versos que no son pero laten, laten.
en la sien de cuatro garabatos
en una servilleta.
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A un poeta visceral

En respuesta a Delgaducho, en Podría pero no quiero.
(Este blog no admite comentarios, pero ponen una música estupenda)

Una vez me vi los adentros. En directo, a todo color (así lo recuerdo). Tenía 16 años. La cámara entró por mi garganta medio dormida y pasé del esófago al estómago con un médico retransmitiendo la jugada en un idioma que yo entendía menos de a medias. No era muy elegante, la mucosa que lo recubría todo y dolía cuando había alguna curva. Costaba tragar, en fin, no quiero recrearme tampoco. Fue sobrecogedor en el mejor sentido de la palabra. No es sólo el corazón. Todo el cuerpo late. Todo el tiempo. Silencioso.

Así que si escribes de estómago, me alegro desde el cardias hasta el píloro, por muy ácido que pueda ser el camino. Habrá quien escriba de cicatrices o de heridas, de cardiopatías varias, pero donde vaya una buena úlcera, qué quieres que te diga... Entiendo que no te guste preparar caldo, pero si finalmente tienes tres tazas para servir en bandeja o para tomar, lo mejor es servirlo caliente y si te parece bien, con un poco de cayena. Es tu úlcera y tú la alimentas si te da la gana. Si alguien se queja de ardores, que se queje (que se joda, quise decir). Aunque sea tu propio estómago.
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Últimamente no tengo tiempo de escribir, y no escribo. De leer blogs tampoco, pero leo. Y me dan las tantas. Y me dan ganas de escribir. Irrefrenables. Entonces empiezo a comentar o a mandar un correo a mis musas y lo quiero guardar, lo que les pongo. Y acaba aquí colgado. Si os gusta, dadle las gracias a ellos. Esta noche a Roberto y sus apuntes: desertor, compañero, tus palabras alimentan mi blog. Delgaducho también me ha hecho escribir esta semana con su Podría pero no quiero.
¡Gracias, chicos!

nosotros desertamos

desertor, compañero
yo sólo quiero desertar contigo.

no sé conjugar sola el verbo éste
no sé si digo bien que yo desierto
no sé si me corriges o desiertas
no sé si se conjuga en voz activa
y solamente en noches singulares
en el instante que precede al trueno.

yo sé soñar
pero miro adelante algunas veces
y sólo veo un surco baldío.
un camino sin huellas.
ciudades que no tienen quien las nombre
solas y desoladas.

y es que algunas noches, yo, desierto.
desierto y abismo y nada más.
y esas noches recorre mi espinazo
un frío que alimenta
la posibilidad de que se cumplan
uno por uno todos nuestros miedos.

estamos casi fuera de peligro
si desertamos juntos.
me agarro firmemente de tu mano.
te miro y me acaricias la cabeza.
aún no han compartido tiempo y modo
tu pánico y el mío.

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Me da pie La hermosa disidencia de Roberto

Valgo yo más que todas las banderas

La traición duerme en mi lado de la cama
se viste con mi piel, tiene mi voz
camina lentamente por mis venas
ataca a oscuras, muerde la raíz.

Tantas veces me he pasado al enemigo
tantas veces he quemado la bandera
o le he puesto los colores al revés
que aprendí
que se viven muchas vidas
que se muere muchas veces
que se cambia la trinchera y la memoria.

Que cruzarse de bando, en ocasiones
es la única forma de lealtad
que se puede tener hacia uno mismo.

Dios (su vida laboral)

Si vino alguna vez,
vivió aquí sin permiso,
no obtuvo residencia,
estuvo sin papeles.

Si encontró algún trabajo,
aunque fuera creativo,
contrato de seis días
y después a la calle.

Sin indemnización.
Deportado al Edén.

A Dios ya no lo busques
que ya se ha retirado
montó negocio propio
en su propio jardín.

También a él le sobraron
obreros en el Cielo.
También él los echó
de muy mala manera.

Pregúntale a Luzbel,
el que está en el Retiro.
Invítale a unas cañas
tírale de la lengua.

Él te contará historias
si es que tú tienes tiempo
de unas negociaciones
que no acabaron bien.

De batallas perdidas
de revueltas sangrientas
de expulsión, de derrota
si las quieres saber.

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Da para currárselo un poquito, la vida laboral de Dios. Me dio pie José Zúñiga con su entrada Dios y yo. Escribí todo seguido, pero lo noto en borrador. Como la reforma laboral, aún. Y no tengo tiempo para más...

Reproches

El trabajo que da fabricarlos. Recogerlos. Guardarlos en una maleta en la memoria de la que siempre asoman pero nunca acaban de salir. En la que pesan. Laten como un corazón que duerme lleno de metralla pero que nunca acaba de estallar. Que sólo ahoga la columna vertebral, que dobla en cuatro partes los pulmones. Atenazan.

No tienen remedio. Se puede intentar tan sólo disolverlos en café bombón. Digerirlos. No hay nada que el intestino pueda aprovechar de ellos. Ya se sabe dónde van. Si no pueden tragarse, se pueden desmontar por piezas. Desactivarlos. Que abonen los jazmines. Que los usen para fabricar bolardos de esos que no dejan aparcar en la ciudad. Sobreescribir en las cicatrices donde nacen. Plantar una cepa de merlot en el surco que dejan. Y si no puede ser, si resulta imposible hacer nada bueno con ellos -esto ocurre a menudo- dejarlos caer con maleta y todo y nunca recordar dónde cayeron. Para no tener dónde buscarlos.

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Esta vez me da pie Ex-compi con su entrada Maleta.

A falta de taller, me dais mucho pie desde los blogs para escribir. Y a fuerza de escribir, parece que me falta algo cuando no lo hago...

Poético: La cara o la cruz de la moneda.

A veces, vivir en una ciudad de extrarradio resulta poético. Llegas por la red de Cercanías en el último tren, el de los rezagados, el tren escoba de los que hemos ido a la metrópolis a un concierto en mitad de la semana. El de los que tienen el turno de trabajo que acaba justo cuando aún no es necesario coger la línea 5 e ir a Aluche para tomar el búho. Sales de la estación y corre el aire, y ondea ligeramente la falda del vestido, bandera de las piernas. Y en lugar de cruzar a toda prisa, o de escuchar con taquicardia el paso rápido de algún desconocido detrás de ti, relajas el ritmo y caminas a lo largo del muro que te protege de la vía del tren, que es una tentación como un viaducto. El muro está sembrado, en lo alto, de jazmines. A veces, los jazmines están abiertos, como ahora. Cuando no vuelves acompañada, cuando los jazmines no te invitan a besos ni a caricias, el aire, deliciosamente respirable, es un placer solitario.

Algunas noches de jazmines abiertos, el cielo es claro y hay luna. Sólo en esas noches es mejor no mirar a la derecha al salir de la estación. Es mejor cruzar el paso de peatones a la carrera y marchar al compás que se usa cuando ir a pie es sólo un medio de transporte. Y andar al amparo de la prosa del depósito municipal de vehículos y del ayuntamiento con su hormigón armado y sus vigas amarillas. Porque el otro camino, el perfumado, que desemboca sobre el túnel bajo la vía, que acaba en la ermita graffiteada de otro tiempo, donde empieza el pequeño comercio con raíces en todos los puntos del planeta, se hace insoportable, francamente.



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La cruz (o la cara) de la moneda la ha escrito David y se llama Prosaico.
Si alguno entiende de comas, que me diga las que sobran, que sé que sobran, pero no sé cuáles...

mi boca cuanto antes

no te quejes viajero
del equipaje
de la luna en la sombra
del largo viaje

horizonte sin luna
dámelo tú
que mi boca te espera
fresca y azul

quéjate si te quejas
de la alborada
la luna está en mi boca
pero se apaga
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otra vez me da pie José Zúñiga, que nos propone que le mandemos poemas por seguidillas... le agradezco, la verdad, que diga la estructura, porque cuando vine de Granada tenía una musiquilla en la cabeza a la que no le ponía nombre... 7-5-7-5 rima en los pares.
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los viajes, a tu boca, a mi boca, se han ganado una etiqueta a pulso. voy a poner una agencia de los viajes por hacer.