Sonda

Cápsula,
girando
sin abajo ni arriba.
Alienada,
inalcanzable.

“Busco algo que me sirva” acaso dice.
Ya no sé
a donde ir.

No encontró su salida creativa,
intentó volver a la rutina
y salió catapultada otra vez a esconderse
de su oscuro porvenir,
de su filtro intelectual que ataja toda emoción,
de su guerra sin cuartel con lo cotidiano.
de su testarudez por enderezar la curvatura

¡Guerra!,
guerra adentro tuyo,
sentimiento de castigar y castigarse incontenible.

La gravedad intenta atraparte,
llevarte otra vez a lo tuyo
mientras tu ser
busca más
y más

y

m
á
s

espacio.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires,junio de 2010)

Cuando todo parezca que se incendia

Cuando parezca que es demasiado tarde,
cuando los pájaros vuelvan del horizonte en llamas
y arrastren a la inocencia para picanearla
hasta que cante los nombres
de los que no acataron la orden de replegarse de la alegría.

No grites: ¿por qué?
no llores,
No corras hacia la oscuridad,
no busques un ataúd con caja fuerte,
ni te desvivas.

Pasará.
Simplemente sucederá, aunque estemos atentos.

No temas,
no hay mal que dure cien años,
los dragones a la larga tendrán que posarse,
volver a dormir a sus grutas.
Entonces sí,
sonreirás.
Saldrás por un instante del escondite,
con las piernas del amor,
desvalida de tu abismo
a abrazarme como si nos necesitáramos,
para bailar conmigo
algo así como un tango.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, 11 de julio "día nacional del bandoneón" según la ley veintiseismil no se cuanto dictada por los que no tienen tanto que hacer tal parece)

Dividir por cero

Camino poceado,
rueda excéntrica.
Algunos vomitan hasta las uñas de los pies,
otros se sienten tan bien en este viaje
que borran al prójimo de su agenda.

La operación es simple,
movés la palanca para que el visor muestre
hasta el último número de la fracción
y multiplicá pi por el diámetro
para calcular el recorrido de tu vueltas.

Mundo divido,
pactos y traiciones,
y pactos.
Discaré el teléfono,
no atenderás,
caminaré las cuadras...

Perdón por mi pobre respuesta a tus estímulos,
por el divague,
aún, por el divague del divague.
Creo que esto es algo demasiado complicado para mí

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

Del derecho o dado vuelta

Conociendo la otra mitad de la verdad,
dudando el doble,
hay días en que no se porque
me acoplo a ayudar a los que quieren agrandar el mundo,
anque prolijarlo y hasta ponerle cortinas.

Yo,
que soy un tipo mayormente sin ventanas,
los ayudo de onda con un brazo solo, sin largar del todo la botella,
tironeo, me agacho a levantar cosas rotas,
a veces hago promesas medio chupadas,
a veces hasta doy consejos
a veces pierdo el equilibrio,
o hago como que bailo,
y esa es toda mi contribución ciruja a tanto adelanto.

Lo hago simplemente,
nunca me pregunté por, ni para que,
supongo que soy apenas otro más
de la cifra de los locos.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)
(Ya lo dijo El Carpo "no cambia nada estar un poco sucio,
si mi cabeza es eficaz" )

Los estoicos

Uso egocéntrico del lenguaje,
crees estar negociando con el mundo,
pero no hay ninguna oferta.

Sabio tonto y sordo,
el mundo no es el Arca de Noé.
No subirán a tu lado criaturas
cuidadosamente seleccionadas,
más bien un rejunte de lo que hay
entre los que te contás vos.

No es que quiera simular,
choqué la calesita,
rompí juguetes para ver adentro
y me tuve que hacer algo como adulto a fuerza

Convencido de mi destino solitario
deje pasar tantas oportunidades
hasta que me sentí sobrante y pasajero.

Escuché un bandoneón,
ví una luz entre la neblina,
Caminé las tablas crujientes del muelle,
saludé acomodándome el ala del sombrero.
mostré impávido el pasaje
y abordé sin ceremonias la desdicha
como si el pellejo fuese el de otro.

El barco se mecía, crujía la bodega.
Psicosis y manías,
fosforescencia en la oscuridad.
Me pasé las horas mirando mi reloj

hasta que llegó el tiempo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)
(Una de esas excusas para contar como se siente uno a veces)

Presente y sin respuesta

Vacante trono,
dioses que acaso pasean
fingiendo no conocerte.

Tres cuartos agua,
esfera rocosa girando en le espacio,
energía cinética
inercia enorme.
Ser pequeño, furioso, vil,
impotente.
Capaz de lo hermoso y de lo horrendo.
¿Qué dice tu corazón?

Los que te precedieron
han escuchado de sus conciencias esa pregunta
a lo largo de su estirpe.
Muchos la esquivan,
algunos enloquecen,
unos pocos, acertados o no, la contestan.

Violentos volcanes,
lagunas que copian cielos,
planicies calmas
playas donde nadie vio nunca romper las olas.
Todo es un momento.
Las montañas arañan el cielo,
los mares tocan el fondo.

Todos esos antes,
esos ancestros tuyos
buenos o no,
han sido culpables de que nos hallemos en esta era.
elige entonces si dices : elegiré,
no seas débil.
No prometas en vano.

Grabada en piedra una sentencia que pocos recuerdan:
“Generación tras generación,
linaje tras linaje,
toda mujer y hombre morirá.”


Y tú ser pequeño,
Asomado ahora al precipicio,
¿qué arguyes?
¿qué dice tu corazón?

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2010)