Ernesto Sábato.

Ninguna discusión tengo con el escritor. Si, varias, tengo con el intelectual. Pero otros lo han escrito mejor que yo. 
De hoy, sábado: un articulo de Demian Orosz, hermano del abogado en causas por Dd Hh, imagino qe el hombre del asunto debe saber; y ese artículo zafa de la tradicional porquería a la qe nos tiene acostumbrado el diariecito.
De ayer: aquí algunas postulaciones sobre teoria de los dos demonios.
De anteayer: polémica Bayer - Sábato. Alguna referencia a eso, acá.


como escribió un amigo: igual, ya está muerto.

Cierro la luz

durante la cancion de cuna

recorre la basura y recoje su pellejo

un sol bestial enciende la reunión.

es, todavía, patrimonio del amor tijera

poda el retoño hasta las tetas de la madre

destruye, todavía, mas de lo que crea

pero ha visto el gesto de la mano que sostiene al otro en su deseo

va en camino a encontrar aquello que rebase los escombros

vendrá a ella como un espejismo de ultratumba

la que cierra la luz merece ese delirio

esta vez no será silencio.

Primera Bacanal Poética: ninguna bacanal es unipersonal.

“Las vocales se divierten”, “Elipsis Profunda”.

// bacanal poética. desenfreno de la palabra//

“...ai qe saltar, ai qe gritar, no es tertulia, es bacanal...”

//bacanal poética. desenfreno de la escucha//

Primera Bacanal Poética. 

Textos y cuerpos. Para compartir. 

Mientras, Baco se derrama. 

utilidad de los escombros.

demolerme

siempre

demolerme una vez mas.

y con esos rescoldos

escombros malditos

cagar a cascotazos a mis canas

te mande un sms ¿no lo recibiste?

productos retorcidxs de una indebida manipulación 

soy el plan z de tu vida

vos, una letra a crear en mi español

retribución de los abandonadxs inmadurxs

indulgencia propia y autocompasión

atadxs con lágrimas de tarjeta junot

a aquellos muertos muertas
o muertas vivos que jamás volverán:

papá, mamá,

el hombre con el qe sueño

la mujer de tu ilusión

el pensamiento mágico

nace ante la proyección

de algun resquicio de vida o amor

y corremos - ¡Taxi!

a acariciar la lápida correspondiente

no sea cosa

que si por un dia dejamos de lustrarla

el muerto/la muerta muerte

se nos nieve con las tristísimas verdades,

el cobarde capricho
el espejito de color

a veces los autos no pasan

caballerito
fue una tarde productiva 

aunque a vos no te lo hubiera parecido

a veces los autos no pasan
amo el silbido del viento desierto
sentir la helada piel de la botella cuando suda
un perro mira la basura con cara de miedo
frio el haz de luz que lo ilumina
las hojas colectivas señuelas de otro viaje
no respetan el semáforo de invierno
cuando llegás a aquella esquina
si pasar es paralelo a la caida
el cementerio de dolores alquila una pelicula nueva
una mano tiene las puertas de la alacena abiertas
la otra, aunque muerde sus uñas por cerrarlas
las deja
esperar la pasarela
el cambio del sentido.

maldigo tus pasos

te duele tu pupila/mis actos orbitan perpendicularmente a tu mirada/las patadas de mi lengua /según el diccionario de tu herida/reconocen su etimología en el desprecio/ es tu bienlogrado sentimiento de ser menos

un tuyo, resentimiento

raiz distinta de mis actos/ nace en la angustia de mis días/olí desde el primer día tu partida/ esta vez no sería yo/la que hiciera las valijas/ te odié por eso

otro mio, resentimiento distinto

no te veo con tus ojos/ lo se/ te veo con mis duelos/leí en tus palabras mis vacíos

ahora lloro el sabor de tu piel dulcisima/en el viento lloro tu ausencia adentro mío/la sábana roja desea el aullido/ de tu semen ardiendo

y echo al ruedo el camino/y me lamo tu abandono/y te llamo en absoluto silencio

las patadas de mi boca/etimología: pánico de cuerpo y alma/¡ojalá hubieras sido adivino/como tu lengua sabia!

podrías haber sido rey de araucanía/y yo hubiera sido de tu voluntad /una mera servidora

decidiste/calzarme al mensajero/de otro intento fallido

¿quien soy yo para maldecir tus pasos?

(y sin embargo, lo hago/no puedo dejar de hacerlo:/quiero volver al efímero mundo/ mágico/de nuestros sudores cruzados)

  G7(b9)       C
Fm7                C
Fm7                    C
B7sus4  B7           Em(add9)
F/G                   G9(sus4)
Fmaj7        Em7       Dm7 
    G7(b9)        C
Fm                    C
B7(sus4)  B7       Bsemidism
                 Fmaj7
    Fm7    C  (G/B) Am 
              Dm7
  B7(sus4) B7  E7
                  Fmaj7  (Em7) Dm7   
 G7(b9)         C   A7(b13)
                 Dm7
   Fm

      Em                   C
Em                   5 4 5 4 5 on E string (end on Am)
C                  B
C                 B

justicia interna

¿hacerse justicia, ajusticiarla?

¿autoamnistiarmse, quedar impune?

¿penarse, perdonarme?

¿resarcirse, compensarme?
¿reconciliarme con ella o con la otra?

¿con que balanza pesar el múltiple daño propio,

cómo acordar un juicio para el dolor ajeno?

¿admitir mi humanidad en los fragmentos,

la incoherencia múltiple como devenir de esta sujeta

respetar las etapas, los procesos?

¿responsabilizar una parte, no al todo?

¿en que célula inscribí cuales leyes?

el codo de mi cuerpo juzga

de mi cuerpo la rodilla pena

pide clemencia del cuerpo mi hombro

¿cuándo mi tobillo otorgará compasión del cuerpo?

maldito tribunal ignorante del arcoiris

para teñir la medida justa de justicia

En la misma góndola

Existe en el ticket de la línea de culpa

continúa pagando alguna ausencia en el stock

si pudiera perdonarse haberse perdido la voz

el rojo en el miedo

el valor en el precio

la gracia en el plástico

no hay segundo que resguarde la pradera de la voz en off

elprocesoenelcualnosencontramosnodesembocaráenlamaravilla

la ilusión pendula de la ultima realidad

¡huelen tan rancios los mandatos detrás del mostrador!

dormía en el borde del estante/si se caía una vez mas/ni el más eximio vendedor celeste/hubiera sabido que mentir para venderla!

la etiqueta interna de una botella

crea lazos de mendrugos y letras

elige aquellos goteros del afecto

como ella rotos y parchados

en la góndola de productos semejantes

todo intento de reanudar con amor

hilos atados a la muerte

reabre la condena a la destrucción

entre nos/ / le falta laburo, conocimiento, creatividad / eso es decadencia moderna en postmoderno sili.com

detrás de la cortina de tiras transparentes

cuando se cierran las luces

y se apagan las puertas de color

una verdad – un fuerte intento - afila la pintura

cualquier proceso en el cual nos encontremos/ jamás desembocará en la maravilla

será negada mil veces la existencia del domingo.

Primera seleccion de partes del libro "Lomas del Mirador" del poeta argentino Luis O. Tedesco.

Corazón (fragmento)

El síncope, compadre, no viene por que sí, es taimado y cruel, es un hacha de buen filo, es una trompada definitiva, pero no viene por que si, necesita de usté; la cosa viene de lejos, de aquella timidez, no es lo mismo tenerlo todo, o tener todo lo necesario, que carecer de todo, o tener apenas lo indispensable para ir tirando; es la vergüenza, compadre, lo que carcome, el apocamiento, la sensación de ser menos, de ser una sobra en la multitú que sobra, de estar por debajo de la media normal, y lejos, muy lejos, del bocado fino reservado a los dueños del idioma; uno, usté lo sabe, viene de una casa de pocas palabras, uno dice de otro modo, más bajito, entrecortado, como si el tensor del habla tropezara con la probidá del sentido, uno se confunde, se pone colorado y suda, se le humedece la frente y un chorrito de agua le corre desde el sobaco hasta el cinturón; entonces uno recuerda, quedate quieto...

Belleza

Se detiene, gentil, y tasa el poder de la manada. Se cierne cruel sobre la presa. Es cálido y sensual el temblor que la presagia. Nada temas -dice- si en tu cuerpo viaja mi deseo, si mi hechizo es niebla de tu mente. Es esa oscuridad, esa furiosa embocadura, es la temida sibilancia del acecho, es Ella que te alcanza, vibrante su espinazo de perfección romana. Cedo lo que soy a la fuerza que me atrae –dice- soy lo que quieras mirar en mi, soy el anca de tu vuelo y reclamo tus trofeos de jinete. Emboscada en su manto de majestad nepente-griega, feudal, capitalista, occidental su embroque dignatario-, viene la Belleza con su blok de citas pasionales:gestiónese la hora, el día, el pago anticipado, el doble profiláctico y las tetas de plástico quirúrgico. Carne seré en la carne que mas paga.Ella tiene patrón, el invisible jerarca que la empala, y la imagen que te alquilan es la sobra de sus noches.

Caída

Lo que pasa conmigo es simple: me dejo estar. Lo mío, desde su origen, fue caer y más caer, vida tomada por la celeridad del fin. Aun concediendo al descenso la ilusión del fervor iconoclasta, todo esto que se dice mi ser se desplaza en las morisquetas del embudo. Mi única actividad consiste en acompañar la caída, interpretarla, caer y más caer como la presa desmayada cae. 

cualquier modo del buen amor aletarga las caídas

al gesto de Y visto anoche

por suerte la casa es dulcísima: esta ronda de letras pasaría la alcoholemia de pocas censuras editoriales. pero Z quiere subirse a una pared. aunque una escalera de basura facilita la tarea el volumen del alcohol oscurece los movimientos. el resto del abecedario -ojos nadando en espirituosos- lo sabemos por experiencia propia, ya que la foto en este vórtice nocturno demostraría muñecas desmañadas hablando con títeres torpes.

Z apoya las manos sobre el muro, hace fuerza con los brazos. después del tercer o cuarto intento instala una certeza en nosotrxs: el segundo piso potencia la dureza donde podría romperse cualquier palabra.

- vení, no seas gil - claro que no va a hacer caso.  

- no te subás, eh!- ¿quiere estar un rato divertido en otro borde?

- ¡dejate de joder, cheeeeee!- ¿atraer nuestras miradas?

- ¡¡boludo, te vas a caer!!- ¿arrodillarse sobre la sal de las ausencias?

del sonido de un idioma cercano al arameo el abecedario descifra: “callensé, carajo, si me hablan no puedo subirme”

silencio de radio para la concentración zen. Z logra por fin sentar sus titubeos sobre la pared, luego de la sexta o septima verdad desencontrada.

el abecedario ha experimentado sus propios equilibrios endebles. en las noches oceánicas como ésta a todas las letras nos duelen los huesos del alma quebrados tantas veces por los golpazos autóctonos. asi que Y traza los tres pasos que nos separan de la pared para treparla sin mayor esfuerzo, sentar su amistad al lado de Z, acompañar sosteniendo. Al cabo de pocos minutos baja Z, baja Y, incorporan sus serifs a algun trago de la botella rondante de mano en mano.

Mientras, el resto del abecedario habíamos continuado el otoño indeciso entre la caída en el amor o la caída en la caída.

dejaron este video en el buzón de mi edificio

qe color que la caracteriza, a la maldita. sabía que en su ñoñada podría llevar un detalle atroz como el lazo de raso. Cuando yo llegué, ella recién se había ido. Ese miércoles de "Bandada" la estuve esperando a la salida del bar. Hubiera podido ahorcarla con su propio raso rosa.

averigué su rumbo abiertamente, muchos y muchas escucharon mis preguntas. Alguno de ellos habrá dejado este video en el buzón del edificio en el que vivo.

Si la intencion rondaba el empujon hacia los caminos de la misericordia, garantizo que merced a esta prueba llego a otras parcelas de la exaltación. La lectura está bien, sumamente mejorable sin duda, pero lo que no merece la más mínima piedad es la cursilería rosa.

No tenía expectativas de blanco. ahora deberá cuidarse de mi.