Tribunal Diario

Desde arriba
intentás moldear
a quienes morirán
desenjaulados
y que si pudieran desear
antes de morir
como morirr
elegirían otra vez
todo aquello que los hizo
morir sin jaula.

Pero vos movés tu lengua
colocás las etiquetas
sin lamer el barro
que hace humano.

Tus anteojos
para juzgar de cerca
son tan de cerca, tan de cerca
que solo ves la arena
distorsionada por tu propio aliento.

Si las comida con hormonas
produjeran mutaciones
quizás el veneno actuara de rebote
pudriendo tu dedo
señalador de eclipses.


Creo más probable
que alguna vez
bajemos a patadas
esa falsa imagen intachable
y tu tribunal del mundo.

No cierra el ascensor con vos adentro.

Luna de Pájaros

conducido por Lily Chavez, programa radial de artes varias y sobre todo, poesía. En virtud de la gentileza de Lily llegué hasta su audiencia con mis voces. ¡Mil Gracias, Lily!
Luna de Pájaros transforma las redes para volar en ellas: http://programalunadepajaros.blogspot.com.
Encontrarían ahí, si entraran, el link para escuchar el audio entre los comentarios, la informacion, la poesía, prosa y otros varios etcs. 

Este fue uno de los textos que leí.


Humildes Palabras

A Samuel.

Que lloramos cualquier muerte
o que amamos cualquier vida:
eso, es mentira.

La sangre es parte de los partos,
se llama justicia la violencia del obrero.
No lloramos, compañero, a un genocida
a un traidor, a un explotador que por fin muere.
(ojala matado).
Por eso, compañerito que te fuiste,
sí llora Córdoba tu triste ausencia.
Postrer homenaje, compañero:
el cielo fusila ante tu muerte.

Fronteras

Ver cuando y donde caigo
no acolchona 
los raspones de las capas arqueológicas

Por que la sed devasta
me detengo en las baldosas
de todas las veredas
de los pueblos mas tristes
antes de buscar una canilla.
Si asoma la nube
corro a buscar guarida
o un paraguas interno.

Sin saliva escupo al cielo. Lo prendo.

Los grafitis bañan mi silencio. 
Cuando mi piel garabatea tu nombre
¿leés el lapiz labial?

Actúo en películas mudas
desierta espectadora
tampoco reconozco a mis actores.

Asumí alguna herencia
el resto
se lo dedico al hijo de puta
que me tatuaba con hollín.

Y brindo
contra el vaivén del filo
de la mirada ajena
mientras excavo
hasta el centro del camino
donde el puño ablanda memoria exacta
y desconcentra identidades.

Quedo con las palmas alertas.

¡Que me importa la semiótica!

Debería estar anotando los conceptos/vengo a cursar semiótica/no significo, siento/ la profundidad de su abismo//Traté de matar a ese hombre por todos los medios/Quise destruir los cimientos /y con esos escombros apagar el incendio/ Me falta la lengua en esta boca tan grande/anhelo cruzar mi sangre/pero ¿cómo decir, qué?/ni ella, ni yo, ni la otra/otra vez apareció el laberinto/Tarde este sábado, tardísimo lamento/ tan cerca y te siento imposible/ hombrecito.