por Rafael Moreno
No ano de 2009 as árvores de natal ficaram vazias, com luzes que deixaram de piscar à meia noite, com bolinhas que caíram ao piso e se partiram em mil e com galhos que se desmancharam no chão e se transformam em grama cortada. No ano de 2009 as meias penduradas nas chaminés de todo o mundo ficaram sem doces, sem surpresas e se sujaram a ponto de não poderem mais ser utilizadas nos pés depois. No ano de 2009 os coros das igrejas cantaram Rolling Stones, com um solista que pulava os degraus e gritava com a garganta. Os presépios caíram como um dominó e se espalharam pelo chão, alguns chegando a invadir a calçada. No ano de 2009 os padres beberam mais vinho do que o normal e trocaram a sua música clássica por um samba de Zeca Pagodinho, sem usar batina. Nesse mesmo ano, o de 2009, os amigos secretos continuaram sendo secretos e os inimigos secretos ficaram com seus próprios presentes. Os perus dançaram a conga, comemorando o fato de continuaram vivos, e se abraçaram certos de que passariam o ano novo tomando champanha francês. Sim, alguns perus chamam champanhe de champanha.
No ano de 2009 Thiago entrou pela chaminé da casa do Papai Noel enquanto ele vestia a calça vermelha sobre sua samba canção branca de bolinhas também vermelhas e o enforcou com o cinto preto, que estava sobre a cadeira, enquanto dizia: quero ver você fazer ho, ho, ho agora! Depois matou cada um dos seus duendes, soltou as renas e queimou na fogueira o pó que fazia elas voarem. Na mesma fogueira, jogou todos os presentes, alimentando as chamas com as cartinhas mal escritas de milhares de crianças e em diversos idiomas. Depois subiu no trenó, brincou um pouco na neve e voltou pra casa.
quarta-feira, 23 de dezembro de 2009
quarta-feira, 16 de dezembro de 2009
GEORGE H.
por Maria Rita Angeiras
Quando você dá aquele sorrisinho tímido de canto de boca nos primeiros segundos da música, eu olho pra tela do computador com a cabeça inclinada, em estado de graça, e peço baixinho pra um dia encontrar alguém que faça isso de um jeitinho tão apaixonante quanto você. E mesmo não sendo um dos Beatles preferidos da maioria esmagadora, você é o meu, porque desde aquele dia virei refém do exato segundo 00:07 em que você começa a cantar Here Comes The Sun, enquanto mulheres histéricas vão ao delírio com seu tipinho bagunçado e desleixado. E eu me contorço de ciúmes. E chego a te amar por alguns minutos, sempre, e te daria casa, comida e roupa lavada se todos os dias de manhã eu pudesse virar pro lado só pra ouvir você me chamar de “little darling” e dar aquele sorrisinho de canto de boca irresistível. E a minha sala, meu coração, minhas letrinhas, meus livros, minha alegria e toda a minha poesia distraída se alimentariam só dele, porque eu tenho certeza que ninguém precisa de muito mais do que isso pra ser feliz nessa vida. E recentemente decidi que nenhum cara bonito, inteligente, bacana e educado vai me conquistar facilmente, a não ser que tenha um sorriso escondido igualzinho ao seu e me ganhe nos primeiros sete segundos. Mas é tão difícil que eu fico vagando por aí, procurando em lugares fechados, barulhentos e com cheiro de cigarro o seu sorriso que ninguém tem e a sua música que ninguém canta, fora eu, que odeio os dias de chuva.
blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
Quando você dá aquele sorrisinho tímido de canto de boca nos primeiros segundos da música, eu olho pra tela do computador com a cabeça inclinada, em estado de graça, e peço baixinho pra um dia encontrar alguém que faça isso de um jeitinho tão apaixonante quanto você. E mesmo não sendo um dos Beatles preferidos da maioria esmagadora, você é o meu, porque desde aquele dia virei refém do exato segundo 00:07 em que você começa a cantar Here Comes The Sun, enquanto mulheres histéricas vão ao delírio com seu tipinho bagunçado e desleixado. E eu me contorço de ciúmes. E chego a te amar por alguns minutos, sempre, e te daria casa, comida e roupa lavada se todos os dias de manhã eu pudesse virar pro lado só pra ouvir você me chamar de “little darling” e dar aquele sorrisinho de canto de boca irresistível. E a minha sala, meu coração, minhas letrinhas, meus livros, minha alegria e toda a minha poesia distraída se alimentariam só dele, porque eu tenho certeza que ninguém precisa de muito mais do que isso pra ser feliz nessa vida. E recentemente decidi que nenhum cara bonito, inteligente, bacana e educado vai me conquistar facilmente, a não ser que tenha um sorriso escondido igualzinho ao seu e me ganhe nos primeiros sete segundos. Mas é tão difícil que eu fico vagando por aí, procurando em lugares fechados, barulhentos e com cheiro de cigarro o seu sorriso que ninguém tem e a sua música que ninguém canta, fora eu, que odeio os dias de chuva.
blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
domingo, 13 de dezembro de 2009
VOCÊ
por André Muhle
Você que sempre anda cinco centímetros acima do chão.
Que desce as escadas como se estivesse num comercial de Shampoo.
Que nunca precisou fazer terapia pra esquecer um amor não correspondido.
Você que adora o romantismo nos filmes, mas foge dele na vida real.
Que está sempre com o olhar fixado acima do nível do mar.
Que foi a rainha do milho aos 7 anos, foi a Miss Teen aos 14
e ganhou o concurso da Garota Camisa Molhada aos 23.
Você que sempre ouviu dez vezes mais “sim” do que “não”.
Que consegue descontos só com um sorriso.
Que não fica feia nem em foto de passaporte.
Que sempre deixa as pessoas segurando a porta do elevador.
Você que faz o Wando parecer um poeta incrível.
Que entra na curva sem ligar a seta porque acha
que todo mundo tem obrigação de saber que você vai dobrar.
Que não come nem o alface nem o tomate do filé com fritas.
Que pensa que seu cabelo é o seu bem mais valioso.
Você que tem os olhos tão claros, a boca tão vermelha
e a pele tão leitosa. É, você tem tudo isso mesmo.
Que só bebe caipirosca de frutas vermelhas,
Que nunca retorna uma ligação, ou melhor,
Que passou três meses para anotar meu nome no seu celular.
Você que sabe que seus filhos vão ser lindos,
independente de quem seja o pai.
Você que não sofre.
Que não chora.
Que não vive.
Você que não se apaixona,
Faça um grande favor pra mim, vai pra merda.
Você que sempre anda cinco centímetros acima do chão.
Que desce as escadas como se estivesse num comercial de Shampoo.
Que nunca precisou fazer terapia pra esquecer um amor não correspondido.
Você que adora o romantismo nos filmes, mas foge dele na vida real.
Que está sempre com o olhar fixado acima do nível do mar.
Que foi a rainha do milho aos 7 anos, foi a Miss Teen aos 14
e ganhou o concurso da Garota Camisa Molhada aos 23.
Você que sempre ouviu dez vezes mais “sim” do que “não”.
Que consegue descontos só com um sorriso.
Que não fica feia nem em foto de passaporte.
Que sempre deixa as pessoas segurando a porta do elevador.
Você que faz o Wando parecer um poeta incrível.
Que entra na curva sem ligar a seta porque acha
que todo mundo tem obrigação de saber que você vai dobrar.
Que não come nem o alface nem o tomate do filé com fritas.
Que pensa que seu cabelo é o seu bem mais valioso.
Você que tem os olhos tão claros, a boca tão vermelha
e a pele tão leitosa. É, você tem tudo isso mesmo.
Que só bebe caipirosca de frutas vermelhas,
Que nunca retorna uma ligação, ou melhor,
Que passou três meses para anotar meu nome no seu celular.
Você que sabe que seus filhos vão ser lindos,
independente de quem seja o pai.
Você que não sofre.
Que não chora.
Que não vive.
Você que não se apaixona,
Faça um grande favor pra mim, vai pra merda.
segunda-feira, 7 de dezembro de 2009
PARA SEMPRE
por Maria Rita Angeiras
Sentada no vestiário, ela trocava a roupa do dia pelo maiô preto, que fazia um contraste incrível com seus cabelos brancos e curtos. Carregava no rosto uma alegria sincera, envolvida pelas fortes rugas dos olhos, que se comprimiam toda vez que saudava de um jeito simpático as jovens moças de expressão reta, como se estas já carregassem nas costas mais de sessenta anos de batalha. Lá fora, em um banheiro de porta entreaberta, estava o homem que era seu, sentado em uma cadeira de rodas, de sunga, sem camisa, tentando achar nas frestas do azulejo alguma esperança, enquanto aguardava sua amada o vir buscar. Logo em seguida, ela saía, colocava as mãos na cadeira e subia a rampa que dava na piscina aquecida. Ela não precisava de fisioterapia, mas ele precisava dela. Precisava da companhia daquela mulher que conhecia seus cantos, seus poros, suas dores. Precisava daquelas mãos delicadas que empurravam não apenas a cadeira, mas ele próprio, que o davam coragem de ser forte só mais uma vez, preso em um corpo que já não respondia mais como antigamente. Precisava daquela mulher que andava logo atrás dele na piscina, dando várias voltas, impedindo que parasse por causa do cansaço. E ela simplesmente ia, sem sequer sentir, como se o próprio estar já fosse mecânico. Ia porque não sabia fazer outra coisa senão continuar indo. Precisava daquele homem frágil, sentado, porque ele fazia ela acordar todos os dias do ano. Precisava daquele homem porque ele tinha os olhos mais doces do mundo, e mesmo depois de décadas juntos, aquele olhar ainda causava cócegas lá no fundo da sua alma. Precisava daquele homem andando na sua frente, na piscina, porque só assim ela sabia em que direção seguir. Os dois precisavam um do outro, desesperadamente, tateando as bordas dos seus corpos enrugados e tentando se achar no meio das ondas que se formavam na superfície. Precisavam quando as mãos paravam de segurar, quando a oração parava de pedir, quando o olho parava de implorar, quando a perna parava de sentir, quando o peito parava de pular e quando a vida, contrariando o resto do corpo, insistia em seguir.
blog pessoal: eusouurgente.blospot.com
Sentada no vestiário, ela trocava a roupa do dia pelo maiô preto, que fazia um contraste incrível com seus cabelos brancos e curtos. Carregava no rosto uma alegria sincera, envolvida pelas fortes rugas dos olhos, que se comprimiam toda vez que saudava de um jeito simpático as jovens moças de expressão reta, como se estas já carregassem nas costas mais de sessenta anos de batalha. Lá fora, em um banheiro de porta entreaberta, estava o homem que era seu, sentado em uma cadeira de rodas, de sunga, sem camisa, tentando achar nas frestas do azulejo alguma esperança, enquanto aguardava sua amada o vir buscar. Logo em seguida, ela saía, colocava as mãos na cadeira e subia a rampa que dava na piscina aquecida. Ela não precisava de fisioterapia, mas ele precisava dela. Precisava da companhia daquela mulher que conhecia seus cantos, seus poros, suas dores. Precisava daquelas mãos delicadas que empurravam não apenas a cadeira, mas ele próprio, que o davam coragem de ser forte só mais uma vez, preso em um corpo que já não respondia mais como antigamente. Precisava daquela mulher que andava logo atrás dele na piscina, dando várias voltas, impedindo que parasse por causa do cansaço. E ela simplesmente ia, sem sequer sentir, como se o próprio estar já fosse mecânico. Ia porque não sabia fazer outra coisa senão continuar indo. Precisava daquele homem frágil, sentado, porque ele fazia ela acordar todos os dias do ano. Precisava daquele homem porque ele tinha os olhos mais doces do mundo, e mesmo depois de décadas juntos, aquele olhar ainda causava cócegas lá no fundo da sua alma. Precisava daquele homem andando na sua frente, na piscina, porque só assim ela sabia em que direção seguir. Os dois precisavam um do outro, desesperadamente, tateando as bordas dos seus corpos enrugados e tentando se achar no meio das ondas que se formavam na superfície. Precisavam quando as mãos paravam de segurar, quando a oração parava de pedir, quando o olho parava de implorar, quando a perna parava de sentir, quando o peito parava de pular e quando a vida, contrariando o resto do corpo, insistia em seguir.
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terça-feira, 24 de novembro de 2009
SE EU QUERO VER SCRUBS, TODOS TÊM QUE VER TAMBÉM
por Rafael Moreno
Aristô-aristô-bô. Desde que me tornei invisível que não tenho vergonha de nada. Falo e escrevo o que vem na cachola. Uso a palavra cachola também. Sempre que me der na telha. Que vida boa é a de ser um rapaz invísivel. Viram onde botei o acento? Invísivel. E não paro de sorrir. Nunca mais paro de sorrir. O único tchan é que tem que ser baixinho, pra não chamar atenção. Às vezes rio alto, mas é quando finjo ser um fantasma. E digo mais: que divertido é brincar de poltergeister. Um dia entrei no meio de um aniversário e saí levantando o bolo, acendendo e apagando as luzes, jogando as almofadas do sofá pra cima, dançando com as garrafas de coca-cola e cantando Companhia do Pagode. Se você não leu meu último texto, eu me chamo Tavinho. Os outros me chamam Otávio. Na verdade, eu não me chamo Tavinho com muita freqüência, mas desde que li os comentários que adotei esse apelido. Meu nome é Tavinho. Que alegria.
Vou contar a vocês que eu, Tavinho, passei muito tempo no elevador nesses últimos dias , apertando todos os botões e depois saindo. Às vezes apertava o alarme também. E quando tinham apenas duas pessoas, soltava um peidinho, pra cada um pensar que tinha sido o outro. Lembram que foi isso que me fez ficar invisível? Pois bem. Também fiz coisas que sempre foram proibidas para todo mundo, como pisar na grama de todos os lugares e entrar em salas com uma placa que diz Acesso Restrito aos Funcionários. Querem saber? Não tem nada demais. Nadinha demais, meus amigos.
Acham que parei por aí? Seu neca. Necas de pitibiriba. Fui para vários shows de graça, que eu não sou besta nem nada. E pro camarote, obviamente. Ainda entrei em uns camarins, mas como não sou muito fanático de ninguém, de nenhuma banda, ia apenas pra dizer que tinha ido. Só posso dizer a vocês que peguei na bunda de Ivete Sangalo e realmente é bem durinha. Uh, tererê. Também alterei a hora do despertador de muita gente e mudei o canal da televisão. Se eu quero ver Scrubs, todos têm que ver também. Espirrei alto e sem colocar a mão. Sujando tudo. Tirei catota e ainda fiz bolinha. Cocei o que andava coçando. Dormi no ônibus quando tive sono, sem vergonha porque dava aquelas cabeçadas ridículas. Só não cantei enquanto dirigia porque ia ser muito estranho um carro andando sozinho. Alto lá: isso é mais uma coisa que eu devo fazer.
Mas, calma. Não vamos dar com o burros n’água. O que realmente é interessante é que descobri que posso ler os emails de muita gente. Inclusive pegar a senha pra ver com calma depois. Posso ir onde quiser e espiar as pessoas. Algum filósofo disse que quando a gente tem poder, a gente abusa do poder. E ser um filho da pí é bom, viu? Principalmente quando ninguém sabe quem você é.
Por isso estou lançando um serviço. Detetive Tavinho S.A. A Sociedade Anônima mais anônima da história. Investigo o que você quiser com total e absoluto sigilo. E me escondo melhor que Bin Laden. Podem mandar a Cia atrás de mim. Sua namorada chegou com cheiro de Azarro em casa? Tá morrendo de vontade de conhecer o próximo capítulo da novela das oito? Quer saber quem realmente vende mais barato, o Hiper ou o Carrefour? Deixa um comentário. Detetive Tavinho S.A. Mais anônimo, impossível. Esse é o meu slogan.
Aristô-aristô-bô. Desde que me tornei invisível que não tenho vergonha de nada. Falo e escrevo o que vem na cachola. Uso a palavra cachola também. Sempre que me der na telha. Que vida boa é a de ser um rapaz invísivel. Viram onde botei o acento? Invísivel. E não paro de sorrir. Nunca mais paro de sorrir. O único tchan é que tem que ser baixinho, pra não chamar atenção. Às vezes rio alto, mas é quando finjo ser um fantasma. E digo mais: que divertido é brincar de poltergeister. Um dia entrei no meio de um aniversário e saí levantando o bolo, acendendo e apagando as luzes, jogando as almofadas do sofá pra cima, dançando com as garrafas de coca-cola e cantando Companhia do Pagode. Se você não leu meu último texto, eu me chamo Tavinho. Os outros me chamam Otávio. Na verdade, eu não me chamo Tavinho com muita freqüência, mas desde que li os comentários que adotei esse apelido. Meu nome é Tavinho. Que alegria.
Vou contar a vocês que eu, Tavinho, passei muito tempo no elevador nesses últimos dias , apertando todos os botões e depois saindo. Às vezes apertava o alarme também. E quando tinham apenas duas pessoas, soltava um peidinho, pra cada um pensar que tinha sido o outro. Lembram que foi isso que me fez ficar invisível? Pois bem. Também fiz coisas que sempre foram proibidas para todo mundo, como pisar na grama de todos os lugares e entrar em salas com uma placa que diz Acesso Restrito aos Funcionários. Querem saber? Não tem nada demais. Nadinha demais, meus amigos.
Acham que parei por aí? Seu neca. Necas de pitibiriba. Fui para vários shows de graça, que eu não sou besta nem nada. E pro camarote, obviamente. Ainda entrei em uns camarins, mas como não sou muito fanático de ninguém, de nenhuma banda, ia apenas pra dizer que tinha ido. Só posso dizer a vocês que peguei na bunda de Ivete Sangalo e realmente é bem durinha. Uh, tererê. Também alterei a hora do despertador de muita gente e mudei o canal da televisão. Se eu quero ver Scrubs, todos têm que ver também. Espirrei alto e sem colocar a mão. Sujando tudo. Tirei catota e ainda fiz bolinha. Cocei o que andava coçando. Dormi no ônibus quando tive sono, sem vergonha porque dava aquelas cabeçadas ridículas. Só não cantei enquanto dirigia porque ia ser muito estranho um carro andando sozinho. Alto lá: isso é mais uma coisa que eu devo fazer.
Mas, calma. Não vamos dar com o burros n’água. O que realmente é interessante é que descobri que posso ler os emails de muita gente. Inclusive pegar a senha pra ver com calma depois. Posso ir onde quiser e espiar as pessoas. Algum filósofo disse que quando a gente tem poder, a gente abusa do poder. E ser um filho da pí é bom, viu? Principalmente quando ninguém sabe quem você é.
Por isso estou lançando um serviço. Detetive Tavinho S.A. A Sociedade Anônima mais anônima da história. Investigo o que você quiser com total e absoluto sigilo. E me escondo melhor que Bin Laden. Podem mandar a Cia atrás de mim. Sua namorada chegou com cheiro de Azarro em casa? Tá morrendo de vontade de conhecer o próximo capítulo da novela das oito? Quer saber quem realmente vende mais barato, o Hiper ou o Carrefour? Deixa um comentário. Detetive Tavinho S.A. Mais anônimo, impossível. Esse é o meu slogan.
segunda-feira, 9 de novembro de 2009
FOI UM CHORO TÃO SINCERO
por Maria Rita Angeiras
Segurado com as pontas dos dedos, despejado na gola encharcada da blusa, engasgado como o de criança, desesperado como se fosse o último, mergulhado em poucas palavras, perdido naquela larga avenida, pulado no peito, caído no pescoço, pingado nos braços, escorrido na perna, marcado pela tinta do rímel preto, escondido na manga dos ombros, afagado pelos cabelos, misturado com a água do copo, testemunhado pelo porteiro, comentado pelos seguranças, abraçado pela cama, sentido pelo telefone, interminável como as missas, soluçado pelos cantos, aberto para o mundo, exposto na grade da janela, apontado pelos vizinhos, triste como uma prece, apoiado nas paredes, feito de água, de sódio, de sal, de açúcar, de doce, de dor, engolido pela boca, aspirado pelo nariz, eternizado nas olheiras, exposto como ferida aberta, espalhado pela casa, escutado pelos outros, manchado no lençol, fincado naquele dia, relembrado no seguinte, repetido no outro, mergulhado na pia, secado no vento, refletido no espelho, cansado na barriga, pintado de vermelho no olho, semeado na alma, plantado nos poros, cultivado pelo tempo, germinado na pele, esculpido nas bochechas, jogado do queixo, canalizado pelas coxas, tremido nos pés, agachado na cozinha, apoiado no banheiro, apertado na respiração, acalmado pelos conselhos, silenciado nas conversas, continuado na manhã seguinte, pelo céu, com chuva, e cicatrizado na última noite, no leve gesto da mão fechando de vez a torneira do rosto. Porque se a lágrima é o sangue da alma, então que o destino da lágrima também seja o de ser refém do corpo.
Segurado com as pontas dos dedos, despejado na gola encharcada da blusa, engasgado como o de criança, desesperado como se fosse o último, mergulhado em poucas palavras, perdido naquela larga avenida, pulado no peito, caído no pescoço, pingado nos braços, escorrido na perna, marcado pela tinta do rímel preto, escondido na manga dos ombros, afagado pelos cabelos, misturado com a água do copo, testemunhado pelo porteiro, comentado pelos seguranças, abraçado pela cama, sentido pelo telefone, interminável como as missas, soluçado pelos cantos, aberto para o mundo, exposto na grade da janela, apontado pelos vizinhos, triste como uma prece, apoiado nas paredes, feito de água, de sódio, de sal, de açúcar, de doce, de dor, engolido pela boca, aspirado pelo nariz, eternizado nas olheiras, exposto como ferida aberta, espalhado pela casa, escutado pelos outros, manchado no lençol, fincado naquele dia, relembrado no seguinte, repetido no outro, mergulhado na pia, secado no vento, refletido no espelho, cansado na barriga, pintado de vermelho no olho, semeado na alma, plantado nos poros, cultivado pelo tempo, germinado na pele, esculpido nas bochechas, jogado do queixo, canalizado pelas coxas, tremido nos pés, agachado na cozinha, apoiado no banheiro, apertado na respiração, acalmado pelos conselhos, silenciado nas conversas, continuado na manhã seguinte, pelo céu, com chuva, e cicatrizado na última noite, no leve gesto da mão fechando de vez a torneira do rosto. Porque se a lágrima é o sangue da alma, então que o destino da lágrima também seja o de ser refém do corpo.
segunda-feira, 2 de novembro de 2009
ESQUECEU O COMPUTADOR ABERTO PORQUE QUIS
por Rafael Moreno
Eu sou nervoso. Muito nervoso. Desses de suar nas mãos e nos sovacos. E, quando a situação é muito forte, no cabelo. Minhas têmporas ficam encharcadas. Você sabe o que é uma têmpora, não é? Pois bem, a minha fica encharcada. Eu sou nervoso. E fico nervoso com coisas pequenas, como uma fila de supermercado.
Sabe aquela fila de caixa rápida? É nela mesmo. Fico olhando, quase sem piscar, para o numerozinho vermelho que aparece no visor. Sempre atento a qual caixa devo ir. Não quero parecer um mamão, desligado do mundo.
Em filas de aeroporto é pior ainda. Porque não existe essa tela. Você tem que ficar ligado numa moça, geralmente bonita, que vai levantar o dedo e gritar baixinho: Próximo, por favor. Fico atento porque não quero correr o risco de ser um Lucas Silva e Silva para a moça bonita do aeroporto. Principalmente porque também fico nervoso na frente de moças bonitas.
Foi por isso que, lá pelos quatorze anos, tive a ideia de criar um botãozinho mágico, que seria vermelho e ficaria no bolso direito da minha calça. É só apertar e, puft, desaparecer. A ideia surgiu depois de uma vergonha muito grande que passei: tropeçar no meio do Shopping Center Recife. Cá entre nós, depois de amendoim no dente e soluço que não termina, tropeção em público é a coisa mais ridícula que um ser humano pode passar.
Da época da escola – e da faculdade – lembro que o terror do meu dia era a hora da chamada. Para não demorar a responder, comecei a decorar os nomes que vinham antes do meu. E olhem que me chamo Otávio. Sou tão tímido que nunca tive amigos a ponto de ganhar um apelido. No trabalho todo mundo me chama de Otavio. Só eu mesmo me chamo de Tavinho. Aliás, nem eu me chamo de Tavinho.
Não tenho mais namorada porque sou incapaz de jantar com os sogros. Era terrível ficar mudo, só concordando com o que diziam. Balançando a cabeça para dizer sim ou não. Se me ofereciam algo, eu dizia sim. Se perguntavam se eu queria mais, eu dizia que não. E ficava com o sorriso ligado no automático. Sem contar o quanto eu suava. De ficar molhado. Aí eu poderia falar algo como Tá calor, né? Mas evitava. Se eu pudesse evitar, eu evitava.
Mas tá bom. Tá bom de tanta introdução porque vocês já entenderam o meu problema. Passaria a tarde inteira escrevendo sobre minha timidez, mas não posso porque jajá o dono desse computador pode aparecer e, com certeza, vai achar estranho essas palavras aqui escritas. Vou direto ao assunto: consegui ser invisível.
Lembra da história do botão mágico? Tá aqui no meu bolso. Mas você não consegue ver o meu bolso porque eu sou invisível. Mais ou menos como aquele comercial da Nokia, só que de verdade. Isso aconteceu há uma semana, quando soltei um pum no elevador e, logo em seguida, entrou a menina do décimo nono. Você sabe o que é ter um cheiro ruim durante dezenove andares, mais o pilotis e o estacionamento? Agüentei até o quinto andar. Depois desapareci. Ela não percebeu direito que eu sumi porque minha natureza já é meio discreta. Eu acho.
Acontece que estou invisível há uma semana. E decidi ficar assim para sempre. Só vou no trabalho para tirar a cadeira do chefe do lugar. No ônibus, fico apertando o botão o tempo inteiro. E sempre tem alguém que leva a culpa por mim. Também tenho ido a boates, coisa que nunca fiz, e passo a noite imitando Michael Jackson, dançando o Break e fazendo o robozinho. Tudo sem ter vergonha. Posso voltar a ser visível quando quiser, mas andei pensando e a minha vida assim é bem mais divertida.
Ainda estou tratando de descobrir o que posso fazer. Entrar no vestiário feminino certamente é uma opção. Mas enquanto isso, encontrei esse computador dando sopa e descobri que o dono tem um blog. Agora que sei a senha, podem se preparar que vai ter mais textos. E ai desse Rafael Moreno se ele tentar mudar uma vírgula.
Eu sou nervoso. Muito nervoso. Desses de suar nas mãos e nos sovacos. E, quando a situação é muito forte, no cabelo. Minhas têmporas ficam encharcadas. Você sabe o que é uma têmpora, não é? Pois bem, a minha fica encharcada. Eu sou nervoso. E fico nervoso com coisas pequenas, como uma fila de supermercado.
Sabe aquela fila de caixa rápida? É nela mesmo. Fico olhando, quase sem piscar, para o numerozinho vermelho que aparece no visor. Sempre atento a qual caixa devo ir. Não quero parecer um mamão, desligado do mundo.
Em filas de aeroporto é pior ainda. Porque não existe essa tela. Você tem que ficar ligado numa moça, geralmente bonita, que vai levantar o dedo e gritar baixinho: Próximo, por favor. Fico atento porque não quero correr o risco de ser um Lucas Silva e Silva para a moça bonita do aeroporto. Principalmente porque também fico nervoso na frente de moças bonitas.
Foi por isso que, lá pelos quatorze anos, tive a ideia de criar um botãozinho mágico, que seria vermelho e ficaria no bolso direito da minha calça. É só apertar e, puft, desaparecer. A ideia surgiu depois de uma vergonha muito grande que passei: tropeçar no meio do Shopping Center Recife. Cá entre nós, depois de amendoim no dente e soluço que não termina, tropeção em público é a coisa mais ridícula que um ser humano pode passar.
Da época da escola – e da faculdade – lembro que o terror do meu dia era a hora da chamada. Para não demorar a responder, comecei a decorar os nomes que vinham antes do meu. E olhem que me chamo Otávio. Sou tão tímido que nunca tive amigos a ponto de ganhar um apelido. No trabalho todo mundo me chama de Otavio. Só eu mesmo me chamo de Tavinho. Aliás, nem eu me chamo de Tavinho.
Não tenho mais namorada porque sou incapaz de jantar com os sogros. Era terrível ficar mudo, só concordando com o que diziam. Balançando a cabeça para dizer sim ou não. Se me ofereciam algo, eu dizia sim. Se perguntavam se eu queria mais, eu dizia que não. E ficava com o sorriso ligado no automático. Sem contar o quanto eu suava. De ficar molhado. Aí eu poderia falar algo como Tá calor, né? Mas evitava. Se eu pudesse evitar, eu evitava.
Mas tá bom. Tá bom de tanta introdução porque vocês já entenderam o meu problema. Passaria a tarde inteira escrevendo sobre minha timidez, mas não posso porque jajá o dono desse computador pode aparecer e, com certeza, vai achar estranho essas palavras aqui escritas. Vou direto ao assunto: consegui ser invisível.
Lembra da história do botão mágico? Tá aqui no meu bolso. Mas você não consegue ver o meu bolso porque eu sou invisível. Mais ou menos como aquele comercial da Nokia, só que de verdade. Isso aconteceu há uma semana, quando soltei um pum no elevador e, logo em seguida, entrou a menina do décimo nono. Você sabe o que é ter um cheiro ruim durante dezenove andares, mais o pilotis e o estacionamento? Agüentei até o quinto andar. Depois desapareci. Ela não percebeu direito que eu sumi porque minha natureza já é meio discreta. Eu acho.
Acontece que estou invisível há uma semana. E decidi ficar assim para sempre. Só vou no trabalho para tirar a cadeira do chefe do lugar. No ônibus, fico apertando o botão o tempo inteiro. E sempre tem alguém que leva a culpa por mim. Também tenho ido a boates, coisa que nunca fiz, e passo a noite imitando Michael Jackson, dançando o Break e fazendo o robozinho. Tudo sem ter vergonha. Posso voltar a ser visível quando quiser, mas andei pensando e a minha vida assim é bem mais divertida.
Ainda estou tratando de descobrir o que posso fazer. Entrar no vestiário feminino certamente é uma opção. Mas enquanto isso, encontrei esse computador dando sopa e descobri que o dono tem um blog. Agora que sei a senha, podem se preparar que vai ter mais textos. E ai desse Rafael Moreno se ele tentar mudar uma vírgula.
segunda-feira, 26 de outubro de 2009
ACASO
Por André Muhle (pronuncia-se “múli”)
Três em cada três amigas me disseram.
Minha psicóloga disse.
Meu fisioterapeuta disse.
Até o porteiro aqui do prédio disse também:
“Ah seu André, amor é um bicho complicado.
Quanto mais você procura, menos você acha.
Eu mesmo só encontrei a Marleide, quando já tinha desistido.
É assim que funciona o negoço”.
(Acreditem, ele falou assim mesmo com cecidilha).
Olhei em livros, sites especializados, filmes da Maryl Streep
e realmente parece existir um consenso universal.
O amor da vida de alguém só aparece quando
esse alguém não está mais procurando amor nenhum.
Soa como uma frase de biscoito chinês, mas são tantos
argumentos a favor que estou tentado a acreditar.
É como a Fadinha dos Dentes, que só entra na casa da pessoa
se ela estiver realmente dormindo. E nem adianta fingir.
Tem que ser dormindo de verdade.
Ou aquela lenda de que é só botar uma aliança
no dedo que começa a chover mulher.
Você parou de procurar, tei buff, elas aparecem. Aos montes.
É o que eu chamo de Teoria da Expectativa Reversa ou,
o bom e velho acaso, como é cientificamente conhecido.
Você pára de pensar na cois, e tei buff de novo, ela acontece.
Até hoje os filmes de terror se aproveitam muito bem disso.
É extremamente comum que as cenas mais assustadoras
sejam sempre precedidas de cenas calmas e bucólicas.
Especialmente de lagos, gansos e montanhas com gelo em cima.
Bom, onde eu quero chegar com tudo isso?
A partir de amanhã eu vou fazer uma experiência na minha vida.
Comecarei a aplicar a Teoria de Expectativa Reversa
em diversas áreas, que não sejam o amor.
Assim vou parar de jogar na megasena pra ver se finalmente eu ganho.
Vou parar de esperar o fim de LOST pra ver se ele finalmente termina.
Vou deixar de torcer pela vaga no estacionamento pra ver se ela aparece.
Vou parar de olhar pro céu pra ver se finalmente vejo uma estrela cadente.
E como eu não consigo deixar de falar no assunto,
também vou parar de esperar por você.
Três em cada três amigas me disseram.
Minha psicóloga disse.
Meu fisioterapeuta disse.
Até o porteiro aqui do prédio disse também:
“Ah seu André, amor é um bicho complicado.
Quanto mais você procura, menos você acha.
Eu mesmo só encontrei a Marleide, quando já tinha desistido.
É assim que funciona o negoço”.
(Acreditem, ele falou assim mesmo com cecidilha).
Olhei em livros, sites especializados, filmes da Maryl Streep
e realmente parece existir um consenso universal.
O amor da vida de alguém só aparece quando
esse alguém não está mais procurando amor nenhum.
Soa como uma frase de biscoito chinês, mas são tantos
argumentos a favor que estou tentado a acreditar.
É como a Fadinha dos Dentes, que só entra na casa da pessoa
se ela estiver realmente dormindo. E nem adianta fingir.
Tem que ser dormindo de verdade.
Ou aquela lenda de que é só botar uma aliança
no dedo que começa a chover mulher.
Você parou de procurar, tei buff, elas aparecem. Aos montes.
É o que eu chamo de Teoria da Expectativa Reversa ou,
o bom e velho acaso, como é cientificamente conhecido.
Você pára de pensar na cois, e tei buff de novo, ela acontece.
Até hoje os filmes de terror se aproveitam muito bem disso.
É extremamente comum que as cenas mais assustadoras
sejam sempre precedidas de cenas calmas e bucólicas.
Especialmente de lagos, gansos e montanhas com gelo em cima.
Bom, onde eu quero chegar com tudo isso?
A partir de amanhã eu vou fazer uma experiência na minha vida.
Comecarei a aplicar a Teoria de Expectativa Reversa
em diversas áreas, que não sejam o amor.
Assim vou parar de jogar na megasena pra ver se finalmente eu ganho.
Vou parar de esperar o fim de LOST pra ver se ele finalmente termina.
Vou deixar de torcer pela vaga no estacionamento pra ver se ela aparece.
Vou parar de olhar pro céu pra ver se finalmente vejo uma estrela cadente.
E como eu não consigo deixar de falar no assunto,
também vou parar de esperar por você.
segunda-feira, 19 de outubro de 2009
O HOMEM BUFÊ
por Maria Rita Angeiras
De todos os tipos de caras que a gente encontra por aí, nenhum me dá mais preguiça emocional do que o homem bufê. Como identificar um? Fácil. Ele serve de tudo, mas não é especialista em absolutamente nada. É o clássico feijoada com strogonoff e salada. Coloca a maior banca de que sabe demais, de música erudita a punk rock, de blockbusters a curtas iranianos, de best-sellers a clássicos da literatura, de pintores renascentistas a artistas conceituais, enfim, uma lista longa de A a Z dos mais diversos assuntos. Um chato inseguro, fantasiado de estudante de curso de filosofia, sempre preocupado em exibir seu repertório de voraz consumidor dessa cultura in box. É o tipo de cara que lê a orelha de um livro, decora a sinopse de um filme, memoriza a crítica de uma peça e ouve os primeiros quinze segundos de uma música. Ele sabe de tudo um pouco, mas não sabe muito sobre nada. Em um hospital, assumiria mais ou menos o papel do clínico geral. Conhece um pouco de pulmão, um pouco de coração, um pouco de cada área, mas no final da consulta encaminha você pra alguém que realmente entende do assunto. A única diferença é que esse tipo de homem nunca estuda o suficiente pra passar em medicina, por exemplo. Livro de anatomia? Ele leria até a página cinco, só pra ter uma ideia. Então fique à vontade e faça o teste: o que o homem bufê sabe sobre poesia? ‘O Soneto da Felicidade’. Sobre Nietzsche? ‘Deus está morto’. Sobre Woody Allen? ‘Pegou a enteada’. Além disso, sobram no seu vocabulário palavras empregadas de modo genérico e vago, como ‘releitura’, ‘artsy’, ‘coletivo’, ‘experimental’, ‘estética’ e ‘colagem’. E ele ainda faz aquela cara de natureza morta em shows e exposições, simulando um possível encantamento dos sentidos. O homem bufê, na minha opinião, é um bombardeio de clichês culturais e aquela típica despreocupação com o guarda-roupa representa apenas o seu tão desejado passaporte para a cultura. Grosseiramente falsificado, mas que ainda engana muita gente.
blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
De todos os tipos de caras que a gente encontra por aí, nenhum me dá mais preguiça emocional do que o homem bufê. Como identificar um? Fácil. Ele serve de tudo, mas não é especialista em absolutamente nada. É o clássico feijoada com strogonoff e salada. Coloca a maior banca de que sabe demais, de música erudita a punk rock, de blockbusters a curtas iranianos, de best-sellers a clássicos da literatura, de pintores renascentistas a artistas conceituais, enfim, uma lista longa de A a Z dos mais diversos assuntos. Um chato inseguro, fantasiado de estudante de curso de filosofia, sempre preocupado em exibir seu repertório de voraz consumidor dessa cultura in box. É o tipo de cara que lê a orelha de um livro, decora a sinopse de um filme, memoriza a crítica de uma peça e ouve os primeiros quinze segundos de uma música. Ele sabe de tudo um pouco, mas não sabe muito sobre nada. Em um hospital, assumiria mais ou menos o papel do clínico geral. Conhece um pouco de pulmão, um pouco de coração, um pouco de cada área, mas no final da consulta encaminha você pra alguém que realmente entende do assunto. A única diferença é que esse tipo de homem nunca estuda o suficiente pra passar em medicina, por exemplo. Livro de anatomia? Ele leria até a página cinco, só pra ter uma ideia. Então fique à vontade e faça o teste: o que o homem bufê sabe sobre poesia? ‘O Soneto da Felicidade’. Sobre Nietzsche? ‘Deus está morto’. Sobre Woody Allen? ‘Pegou a enteada’. Além disso, sobram no seu vocabulário palavras empregadas de modo genérico e vago, como ‘releitura’, ‘artsy’, ‘coletivo’, ‘experimental’, ‘estética’ e ‘colagem’. E ele ainda faz aquela cara de natureza morta em shows e exposições, simulando um possível encantamento dos sentidos. O homem bufê, na minha opinião, é um bombardeio de clichês culturais e aquela típica despreocupação com o guarda-roupa representa apenas o seu tão desejado passaporte para a cultura. Grosseiramente falsificado, mas que ainda engana muita gente.
blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
sexta-feira, 9 de outubro de 2009
TODA MULHER QUER FAZER AS PAZES
por Rafael Moreno
Raiva. Isso era o que devia sentir. Raiva, porque tinha razão. Aquela briga era sua. Havia gritado mais alto do que ele. Aquela briga era sua. Era sua porque havia gritado mais alto do que ele e batido com força a porta do quarto. Sempre fazia isso quando brigavam. Virou as coisas na estante procurando um livro, uma revista, qualquer coisa, enquanto mentalizava a cafeteria, escolhendo o lugar onde sentaria, o doce que pediria, quanto tempo ficaria antes de voltar para casa. Era imprescindível que voltasse depois dele, que agora estava no banheiro. Escutava o barulho da água caindo na pia e adivinhava que estava escovando os dentes sem fechar a torneira, mais uma vez. Tinha a impressão de que fazia de propósito pelo simples fato dela ser simpatizante, ainda que pouco ativa, do Greenpeace. Iria sair, estava decidida. Mas, antes de calçar as sandálias, deixou-se cair na cama e se enrolou nos lençóis na esperança de que ele, ao vê-la assim, triste, mirando infinitamente a parede, de costas para a porta, sentisse pena e deitasse com ela, ainda que virado para o outro lado, ainda que mudo, mas que deitasse com ela, só de jeans que era como estava antes de bater a porta do banheiro, com força também, e abrir a torneira, deixando a água cair só para irritá-la. Podia ouvir a água caindo na pia e até mesmo escutar a escova de dentes passando com força sobre os seus dentes. Ficou ali, na cama, esperando por ele com um olhar triste para a parede, que é como fazem as mulheres quando querem as pazes. Ficou ali sendo vitima, sendo pequena, sendo indefesa, sendo arrependida, ofendida. Descobriu que só se ganha uma briga quando se faz as pazes. E a raiva passava rápido com ela. Não conseguia brigar por muito tempo, desde pequena. Ainda mirando a parede, sentiu a porta do quarto se abrir e os passos dele, barulhentos, irritados, caminharem até a cama para, pouco depois, virarem para o guarda-roupa. Ouvia gavetas abrindo e quase conseguia ver as mãos dele retirando a camisa, que estava pendurada em um cabide. Depois as mesmas mãos encontraram sapatos e calçaram seus pés. Ia sem meias. E nunca andava sem meias. Em momento nenhum ele olhou a cama novamente e, quando fechou a porta, o fez devagar, silenciosamente. Ela continuou mirando o branco da parede. No fundo sabia que em pouco tempo ele voltaria. Conseguia vê-lo chegando no bar, pedindo uma cerveja, um copo e amendoins. Conseguia vê-lo fumando com força. Puxando com força a fumaça, deixando que o cigarro o fumasse. Conseguia vê-lo olhando o movimento das ruas. Desamarrando e amarrando os sapatos como fazia sempre que estava entediado. Conseguia vê-lo lendo o jornal rapidamente porque nunca teve paciência para ler jornais. Depois pediria outra cerveja e só a terminaria para não estragar, porque uma e meia era o seu limite, o seu costume. Foi mais ou menos nesse momento em que ela dormiu. Muito tempo depois acordou, com a boca seca. Com o quarto escuro. Com o rosto ainda voltado para a parede. Com a sala vazia. Percorreu todos os lugares da casa, até mesmo a despensa e a área de serviço, que é o que se faz quando se procura algo que já se sabe que não vai encontrar. Percorreu então sinais de seu regresso: um cigarro apagado, o controle da televisão atrás do sofá, os sapatos jogados na entrada da casa. Nunca havia demorado tanto. A essa hora já estaria na oitava cerveja. Impossível, porque ele só bebia uma e meia. Era o seu limite, seu costume. Entrou no banheiro mais uma vez e depois voltou para a cama. Enrolada no lençol, mirando a parede, esperou o sono voltar enquanto tentava esquecer que ele havia saído de vez, que ele não voltaria, que ele não estava tomando cerveja, que ele já havia terminado o jornal porque no banheiro faltava o único que era seu naquela casa, faltava o único que ele havia levado em seis meses de relação, que era a escova de dentes.
Raiva. Isso era o que devia sentir. Raiva, porque tinha razão. Aquela briga era sua. Havia gritado mais alto do que ele. Aquela briga era sua. Era sua porque havia gritado mais alto do que ele e batido com força a porta do quarto. Sempre fazia isso quando brigavam. Virou as coisas na estante procurando um livro, uma revista, qualquer coisa, enquanto mentalizava a cafeteria, escolhendo o lugar onde sentaria, o doce que pediria, quanto tempo ficaria antes de voltar para casa. Era imprescindível que voltasse depois dele, que agora estava no banheiro. Escutava o barulho da água caindo na pia e adivinhava que estava escovando os dentes sem fechar a torneira, mais uma vez. Tinha a impressão de que fazia de propósito pelo simples fato dela ser simpatizante, ainda que pouco ativa, do Greenpeace. Iria sair, estava decidida. Mas, antes de calçar as sandálias, deixou-se cair na cama e se enrolou nos lençóis na esperança de que ele, ao vê-la assim, triste, mirando infinitamente a parede, de costas para a porta, sentisse pena e deitasse com ela, ainda que virado para o outro lado, ainda que mudo, mas que deitasse com ela, só de jeans que era como estava antes de bater a porta do banheiro, com força também, e abrir a torneira, deixando a água cair só para irritá-la. Podia ouvir a água caindo na pia e até mesmo escutar a escova de dentes passando com força sobre os seus dentes. Ficou ali, na cama, esperando por ele com um olhar triste para a parede, que é como fazem as mulheres quando querem as pazes. Ficou ali sendo vitima, sendo pequena, sendo indefesa, sendo arrependida, ofendida. Descobriu que só se ganha uma briga quando se faz as pazes. E a raiva passava rápido com ela. Não conseguia brigar por muito tempo, desde pequena. Ainda mirando a parede, sentiu a porta do quarto se abrir e os passos dele, barulhentos, irritados, caminharem até a cama para, pouco depois, virarem para o guarda-roupa. Ouvia gavetas abrindo e quase conseguia ver as mãos dele retirando a camisa, que estava pendurada em um cabide. Depois as mesmas mãos encontraram sapatos e calçaram seus pés. Ia sem meias. E nunca andava sem meias. Em momento nenhum ele olhou a cama novamente e, quando fechou a porta, o fez devagar, silenciosamente. Ela continuou mirando o branco da parede. No fundo sabia que em pouco tempo ele voltaria. Conseguia vê-lo chegando no bar, pedindo uma cerveja, um copo e amendoins. Conseguia vê-lo fumando com força. Puxando com força a fumaça, deixando que o cigarro o fumasse. Conseguia vê-lo olhando o movimento das ruas. Desamarrando e amarrando os sapatos como fazia sempre que estava entediado. Conseguia vê-lo lendo o jornal rapidamente porque nunca teve paciência para ler jornais. Depois pediria outra cerveja e só a terminaria para não estragar, porque uma e meia era o seu limite, o seu costume. Foi mais ou menos nesse momento em que ela dormiu. Muito tempo depois acordou, com a boca seca. Com o quarto escuro. Com o rosto ainda voltado para a parede. Com a sala vazia. Percorreu todos os lugares da casa, até mesmo a despensa e a área de serviço, que é o que se faz quando se procura algo que já se sabe que não vai encontrar. Percorreu então sinais de seu regresso: um cigarro apagado, o controle da televisão atrás do sofá, os sapatos jogados na entrada da casa. Nunca havia demorado tanto. A essa hora já estaria na oitava cerveja. Impossível, porque ele só bebia uma e meia. Era o seu limite, seu costume. Entrou no banheiro mais uma vez e depois voltou para a cama. Enrolada no lençol, mirando a parede, esperou o sono voltar enquanto tentava esquecer que ele havia saído de vez, que ele não voltaria, que ele não estava tomando cerveja, que ele já havia terminado o jornal porque no banheiro faltava o único que era seu naquela casa, faltava o único que ele havia levado em seis meses de relação, que era a escova de dentes.
segunda-feira, 28 de setembro de 2009
COMO DIRIA A NINA, FEELING GOOD
por Maria Rita Angeiras
Confesso que esses seus olhos doces me bagunçam. E agora que deixei de viver a vida de uma poetisa, fico catando palavras ou poemas que tenham restado no fundo dos meus bolsos, junto com as moedas e os sonhos, só para descrever esse seu jeito tímido que fica invadindo minha memória às quatro e trinta e dois da tarde. Mas você tem uma calma que não combina com essa passionalidade de escritora, então desisto de ser a menina que um dia vai querer pichar coisas lindas no muro do seu prédio para ser a mulher que adoraria ver a chuva escorregar na janela junto com você e a Nina Simone, sem precisar falar absolutamente nada importante ou inteligente. Mas agora eu sou muito pouco louca até mesmo para gostar de algo que pareça tão certo. Agora eu só penso em comer direito, dormir cedo, ir pra academia, tomar sol e aproveitar o final de semana. Agora eu só quero correr, correr todos os dias, correr feito uma louca, correr de todo mundo e depois correr de volta para o meu cantinho. Agora eu peço silêncio para todos os homens descartáveis, calando as rimas que relatam seus estragos irreparáveis e abro mão deles para que sigam diretamente para os braços das próximas mulheres. Agora eu agradeço porque, de alguma forma, tudo faz muito sentido no final do dia, e eu consigo ser uma pessoa inteira e feliz, sem precisar ficar me procurando embaixo do tapete, atrás da cama, ou ficar pensando no que vou fazer comigo quando me descobrir pra valer. Agora não tropeço em poesias que ficaram pelo caminho junto com meus pedaços ou gasto meu dia arrumando paciência para tantas bobagens emocionais. O que posso afirmar é que, de todas essas coisas que eu fui, que eu sou e que eu ainda vou ser, só uma permanece: um sorriso de canto de boca. Isso mesmo. Você é o feliz proprietário de um adorável sorrisinho de canto de boca, que fica insistindo no meu rosto durante vários quarteirões, enquanto a chuva arrasta pelas canaletas essa vontade de me jogar no seu colo junto com meus vinte e poucos anos.
Confesso que esses seus olhos doces me bagunçam. E agora que deixei de viver a vida de uma poetisa, fico catando palavras ou poemas que tenham restado no fundo dos meus bolsos, junto com as moedas e os sonhos, só para descrever esse seu jeito tímido que fica invadindo minha memória às quatro e trinta e dois da tarde. Mas você tem uma calma que não combina com essa passionalidade de escritora, então desisto de ser a menina que um dia vai querer pichar coisas lindas no muro do seu prédio para ser a mulher que adoraria ver a chuva escorregar na janela junto com você e a Nina Simone, sem precisar falar absolutamente nada importante ou inteligente. Mas agora eu sou muito pouco louca até mesmo para gostar de algo que pareça tão certo. Agora eu só penso em comer direito, dormir cedo, ir pra academia, tomar sol e aproveitar o final de semana. Agora eu só quero correr, correr todos os dias, correr feito uma louca, correr de todo mundo e depois correr de volta para o meu cantinho. Agora eu peço silêncio para todos os homens descartáveis, calando as rimas que relatam seus estragos irreparáveis e abro mão deles para que sigam diretamente para os braços das próximas mulheres. Agora eu agradeço porque, de alguma forma, tudo faz muito sentido no final do dia, e eu consigo ser uma pessoa inteira e feliz, sem precisar ficar me procurando embaixo do tapete, atrás da cama, ou ficar pensando no que vou fazer comigo quando me descobrir pra valer. Agora não tropeço em poesias que ficaram pelo caminho junto com meus pedaços ou gasto meu dia arrumando paciência para tantas bobagens emocionais. O que posso afirmar é que, de todas essas coisas que eu fui, que eu sou e que eu ainda vou ser, só uma permanece: um sorriso de canto de boca. Isso mesmo. Você é o feliz proprietário de um adorável sorrisinho de canto de boca, que fica insistindo no meu rosto durante vários quarteirões, enquanto a chuva arrasta pelas canaletas essa vontade de me jogar no seu colo junto com meus vinte e poucos anos.
terça-feira, 22 de setembro de 2009
PROMESSA
por andré muhle (o primeiro das fotos ali embaixo)
- E se eu abrir o biscoito e tirar o recheio?
- Não adianta. Sempre sobra uma melequinha.
- Mas é tão pouquinho, seu padre.
- Promessa é promessa.
- O que Deus vai ganhar se eu deixar de comer chocolate?
- Você fez uma promessa. E prometer é abrir mão de uma coisa para conseguir outra.
- Mas eu não entendo por que é pecado comer chocolate?
- Não é pecado comer chocolate. Pecado é quebrar uma promessa que, no seu caso, foi não comer chocolate.
- Se em vez de chocolate, eu tivesse dito beterraba, a promessa também funcionaria?
- Você ama beterraba?
- Blargh, detesto.
- Então não adianta. É preciso que seja um sacrifício.
- Sexo!?
- Por favor senhorita, isso aqui é casa de Deus!
- Os cientistas ingleses provaram que o prazer de comer chocolate se compara ao de fazer sexo. Eu passo dois anos sem transar e pronto, vai ter sido um sacrifício do mesmo jeito.
- Você já prometeu que seria chocolate. Agora é tarde.
- Mas na hora da promessa, eu falei “chocolate” tão baixinho, padre. Mal deve ter dado pra escutar lá de cima.
- E você pediu para que santo, minha filha?
- Pedi pra santo nenhum não.
- Complicou mais. O pedido foi encaminhado direto pro Homem.
- Olha sua santidade, eu vim aqui na maior religiosidade pra ver se o senhor aliviava minha dívida, mas tô vendo que nossa conversa não tá evoluindo. Não teria como o senhor chamar o Bispo, o Cardeal ou alguém com mais influência lá em cima?
- Todos são iguais perante Deus.
- Então por que o senhor também não tem um Papa-Móvel blindado?
- Desculpe...eu preciso me preparar pra missa. Mas antes, por favor me diga, qual foi o motivo da sua promessa?
- Vestibular. Se eu passasse pra Veterinária de primeira.
- E você passou?
- Ainda nem fiz a prova, mas já tô arrependida da promessa.
- Hahahahaha.
- Padre, o senhor está rindo? Isso não é anti-ético?
- Filha, esqueça que eu sou um padre e escute um conselho de amigo.
- Sou toda ouvidos.
- Você está em dúvida entre duas coisas que, na minha opinião, não deviam nem ser comparadas. Afinal, o que é um simples chocolate diante de um concurso que vai definir o futuro da sua vida?
- O senhor tem razão. Ano que vem eu faço vestibular de novo.
- E se eu abrir o biscoito e tirar o recheio?
- Não adianta. Sempre sobra uma melequinha.
- Mas é tão pouquinho, seu padre.
- Promessa é promessa.
- O que Deus vai ganhar se eu deixar de comer chocolate?
- Você fez uma promessa. E prometer é abrir mão de uma coisa para conseguir outra.
- Mas eu não entendo por que é pecado comer chocolate?
- Não é pecado comer chocolate. Pecado é quebrar uma promessa que, no seu caso, foi não comer chocolate.
- Se em vez de chocolate, eu tivesse dito beterraba, a promessa também funcionaria?
- Você ama beterraba?
- Blargh, detesto.
- Então não adianta. É preciso que seja um sacrifício.
- Sexo!?
- Por favor senhorita, isso aqui é casa de Deus!
- Os cientistas ingleses provaram que o prazer de comer chocolate se compara ao de fazer sexo. Eu passo dois anos sem transar e pronto, vai ter sido um sacrifício do mesmo jeito.
- Você já prometeu que seria chocolate. Agora é tarde.
- Mas na hora da promessa, eu falei “chocolate” tão baixinho, padre. Mal deve ter dado pra escutar lá de cima.
- E você pediu para que santo, minha filha?
- Pedi pra santo nenhum não.
- Complicou mais. O pedido foi encaminhado direto pro Homem.
- Olha sua santidade, eu vim aqui na maior religiosidade pra ver se o senhor aliviava minha dívida, mas tô vendo que nossa conversa não tá evoluindo. Não teria como o senhor chamar o Bispo, o Cardeal ou alguém com mais influência lá em cima?
- Todos são iguais perante Deus.
- Então por que o senhor também não tem um Papa-Móvel blindado?
- Desculpe...eu preciso me preparar pra missa. Mas antes, por favor me diga, qual foi o motivo da sua promessa?
- Vestibular. Se eu passasse pra Veterinária de primeira.
- E você passou?
- Ainda nem fiz a prova, mas já tô arrependida da promessa.
- Hahahahaha.
- Padre, o senhor está rindo? Isso não é anti-ético?
- Filha, esqueça que eu sou um padre e escute um conselho de amigo.
- Sou toda ouvidos.
- Você está em dúvida entre duas coisas que, na minha opinião, não deviam nem ser comparadas. Afinal, o que é um simples chocolate diante de um concurso que vai definir o futuro da sua vida?
- O senhor tem razão. Ano que vem eu faço vestibular de novo.
quinta-feira, 17 de setembro de 2009
Gente,
Finalmente aderimos ao Twitter!
Vamos nos encontrar por lá também?
Aí vai: twitter.com/elessabemdemais
Abraços,
André, Ritinha e Rafa
Finalmente aderimos ao Twitter!
Vamos nos encontrar por lá também?
Aí vai: twitter.com/elessabemdemais
Abraços,
André, Ritinha e Rafa
domingo, 13 de setembro de 2009
PARA CONSTRUIR UMA BOMBA D’ÁGUA VOCÊ PRECISA DE UM CANO, UM CABO DE VASSOURA, UMA TAMPINHA DE REFRIGERANTE, UM PEDAÇO DE HAVAIANAS E UM PREGO
Por Rafael Moreno
Nesse ano o carnaval foi bem pouco depois do fim das férias. Por isso meus pais liberaram a gente da escola e, com isso, ganharam muitos beijos, muitos abraços. Até então, essa história de faltar aula para ir à praia me parecia uma daquelas coisas que só aconteciam nas outras famílias. E acontecia mesmo, porque os pais de todos os meninos da rua, Netinho, Hugo, Nico e Buba, Thiago e André, Felipe, Erick e Sandrinho, fizeram o mesmo. E também tinham os irmãos “El” - Samuel, Ismael, Ezequiel e Jeziel – que já moravam por lá.
Resultado: uma semana inteira, mais o carnaval, para continuar nossas programações das férias, que eram basicamente andar de bicicleta o dia inteiro, tentando se equilibrar sem as duas mãos, subindo e descendo ladeiras, pedalando o infinito caminho que levava até a fábrica de cimentos Poty. Ou catando mangas, cocos e jambos pelas ruas, para depois vender na praia a uns adultos - na maioria, nossos tios ou amigos dos nossos pais. Também podíamos pegar onda de moribugui, pescar com vara, rede ou facho e entrar no mangue para caçar caranguejos, mas aí já tinha que se meter na lama até os joelhos e enfiar os braços nas tocas, coisa que ninguém nunca teve coragem de fazer, mas, tudo bem, porque a gente continuava fingindo conseguir.
E tinha também o futebol. Não importava o nosso destino, alguém sempre andava com uma bola. Futebol manhã, tarde e noite, mudando de acordo com a maré. Meu pai havia construído um campinho no terreno de trás da casa, com grama, barras grandes, de madeira, e uma grade alta, ao redor do campo, para que a gente não tivesse que pular o tempo inteiro o muro do vizinho. Mas jogar na praia também era bom, porque a areia de Maria Farinha é molhada, durinha. O problema são as pedras e os sargaços. Mas tudo bem, nunca vi uma ferida durar muito tempo no corpo de uma criança.
Nesse carnaval alguém chegou com uma grande novidade, a bomba d’água. Descobrimos como se fazia e essa foi a grande atividade do dia. Acho que nem jogamos futebol nem nada. Fomos correndo ao armazém Atol, comprar cano, cabo de vassoura e sandálias havaianas. Depois catamos tampinhas de refrigerante e nos juntamos na nossa garagem, onde Sting, que trabalhava lá em casa, esperava com prego e martelo. Fizemos as bombas, umas quinze, e começamos uma guerra entre a gente, que durou pouco, até alguém sugerir ganhar as ruas para molhar ônibus e carros que passassem na avenida.
Foi no caminho que encontramos o pessoal da Mobilete. Uns filhinhos de papai com bicicletas de cinqüenta marchas, fapinhas e hotmachines, contra quem jogávamos futebol sempre e, contra quem, sempre, brigávamos durante o jogo inteiro – uma vez soltaram os cachorros e tudo. Enfim, eles estavam vindo e todos procuramos esconderijos: atrás do muro, de uma planta, em cima de uma árvore, onde fosse. Os da Mobilete eram poucos. No máximo cinco. E cada vez chegavam mais perto. Nós continuamos escondidos, calados, esperando o primeiro agir. Foi Ismael. Com um pulo ele alcançou o meio da rua e tcha, tcha, tcha, molhou todos. Saímos de onde estávamos e completamos o ataque. Era muito engraçado ver aqueles riquinhos correndo, caindo das bicicletas de alumínio, humilhados. O ataque foi rápido, porque a gente ia a pé e tinha pouca carga nos baldes, mas rimos de doer a barriga e voltamos para casa, para juntar mais água ou talvez jogar futebol. Todos se sentindo um Rambo ou o Último Ninja Americano.
Jogamos bola, brincamos com Kelly, uma vaimaraner linda que fazia parte da família, e ficamos por ali, sentados na palhoça, bastante tranqüilos. De repente algo cai na grama e explode. Antes que descobríssemos o que era, outros seis objetos voadores não identificados começam a cair em todas as partes da casa. Demorou um pouco até notarmos que eram ovos e que vinham das mãos dos riquinhos, que passavam com seus fapinhas e suas mobiletes motorizadas, sujando o quintal inteiro, as plantas, as paredes, o campinho, a piscina, o carro do meu pai. Em menos de treze segundos, todos buscamos nossas armas e corremos para o muro. Guerra. Ficávamos abaixados e, quando eles passavam, metíamos água em seus rostos, seus peitos e em suas bicicletas importadas. Claro que ganhamos umas ovadas nas camisas, nos braços e nas pernas, que doíam. Por isso perdíamos. E feio. Mas a luta não podia terminar. Sempre tinha alguém de nossa equipe correndo com o balde para a torneira e regrassando com ele cheio. Não precisava de ninguém para dizer qual era a hora certa de atacar e o momento preciso de ficar abaixado. Brigávamos com força, com palavrões, com guinchos de água, da água que chegava em baldes, o tempo inteiro. Mas perdíamos. E feio. Até que fui para trás de uma árvore, com o balde nas mãos e mijei. Eu não perderia aquela briga. Mijei mesmo. Depois carreguei minha bomba d’água e segui silencioso para o muro. Ninguém sabia de nada. Só eu. E com muita calma esperei o momento preciso: mirei no rosto de um deles e tchaaaaa. Com a língua ele deve ter sentido o gosto, ou talvez foi o cheiro, ou a temperatura, sei que gritou para todos do seu bando e disso nunca vou esquecer:
- É xixi!
O grito também serviu para a nossa equipe, porque em poucos segundos todos abaixavam as calças e mijavam nos baldes enquanto alguém corria até a cozinha e voltava com garrafas e mais garrafas d’água. Era um revezamento de mijões, uns bebendo água, outros enchendo o balde e uns terceiros correndo até muro para o ataque. Eles continuaram jogando ovos, nós continuamos jogando água amarela. Aí eles foram embora, xingando, gritando, chorando. E nós, vitoriosos, comemoramos. A alegria era grande, todos lembrando de alguma cena, fazendo elogios, rindo da maneira como eles correram, fugiram, em suas mobiletes, seus fapinhas, seus patinetes motorizados, suas bicicletas coloridas. Éramos ninjas, guerreiros, estrelas da Sessão da Tarde. Éramos os donos de Maria Farinha.
Pouco tempo depois meus pais chegaram e os donos de Maria Farinha tiveram que limpar o jardim inteiro. Nunca foi tão bom limpar um jardim.
Nesse ano o carnaval foi bem pouco depois do fim das férias. Por isso meus pais liberaram a gente da escola e, com isso, ganharam muitos beijos, muitos abraços. Até então, essa história de faltar aula para ir à praia me parecia uma daquelas coisas que só aconteciam nas outras famílias. E acontecia mesmo, porque os pais de todos os meninos da rua, Netinho, Hugo, Nico e Buba, Thiago e André, Felipe, Erick e Sandrinho, fizeram o mesmo. E também tinham os irmãos “El” - Samuel, Ismael, Ezequiel e Jeziel – que já moravam por lá.
Resultado: uma semana inteira, mais o carnaval, para continuar nossas programações das férias, que eram basicamente andar de bicicleta o dia inteiro, tentando se equilibrar sem as duas mãos, subindo e descendo ladeiras, pedalando o infinito caminho que levava até a fábrica de cimentos Poty. Ou catando mangas, cocos e jambos pelas ruas, para depois vender na praia a uns adultos - na maioria, nossos tios ou amigos dos nossos pais. Também podíamos pegar onda de moribugui, pescar com vara, rede ou facho e entrar no mangue para caçar caranguejos, mas aí já tinha que se meter na lama até os joelhos e enfiar os braços nas tocas, coisa que ninguém nunca teve coragem de fazer, mas, tudo bem, porque a gente continuava fingindo conseguir.
E tinha também o futebol. Não importava o nosso destino, alguém sempre andava com uma bola. Futebol manhã, tarde e noite, mudando de acordo com a maré. Meu pai havia construído um campinho no terreno de trás da casa, com grama, barras grandes, de madeira, e uma grade alta, ao redor do campo, para que a gente não tivesse que pular o tempo inteiro o muro do vizinho. Mas jogar na praia também era bom, porque a areia de Maria Farinha é molhada, durinha. O problema são as pedras e os sargaços. Mas tudo bem, nunca vi uma ferida durar muito tempo no corpo de uma criança.
Nesse carnaval alguém chegou com uma grande novidade, a bomba d’água. Descobrimos como se fazia e essa foi a grande atividade do dia. Acho que nem jogamos futebol nem nada. Fomos correndo ao armazém Atol, comprar cano, cabo de vassoura e sandálias havaianas. Depois catamos tampinhas de refrigerante e nos juntamos na nossa garagem, onde Sting, que trabalhava lá em casa, esperava com prego e martelo. Fizemos as bombas, umas quinze, e começamos uma guerra entre a gente, que durou pouco, até alguém sugerir ganhar as ruas para molhar ônibus e carros que passassem na avenida.
Foi no caminho que encontramos o pessoal da Mobilete. Uns filhinhos de papai com bicicletas de cinqüenta marchas, fapinhas e hotmachines, contra quem jogávamos futebol sempre e, contra quem, sempre, brigávamos durante o jogo inteiro – uma vez soltaram os cachorros e tudo. Enfim, eles estavam vindo e todos procuramos esconderijos: atrás do muro, de uma planta, em cima de uma árvore, onde fosse. Os da Mobilete eram poucos. No máximo cinco. E cada vez chegavam mais perto. Nós continuamos escondidos, calados, esperando o primeiro agir. Foi Ismael. Com um pulo ele alcançou o meio da rua e tcha, tcha, tcha, molhou todos. Saímos de onde estávamos e completamos o ataque. Era muito engraçado ver aqueles riquinhos correndo, caindo das bicicletas de alumínio, humilhados. O ataque foi rápido, porque a gente ia a pé e tinha pouca carga nos baldes, mas rimos de doer a barriga e voltamos para casa, para juntar mais água ou talvez jogar futebol. Todos se sentindo um Rambo ou o Último Ninja Americano.
Jogamos bola, brincamos com Kelly, uma vaimaraner linda que fazia parte da família, e ficamos por ali, sentados na palhoça, bastante tranqüilos. De repente algo cai na grama e explode. Antes que descobríssemos o que era, outros seis objetos voadores não identificados começam a cair em todas as partes da casa. Demorou um pouco até notarmos que eram ovos e que vinham das mãos dos riquinhos, que passavam com seus fapinhas e suas mobiletes motorizadas, sujando o quintal inteiro, as plantas, as paredes, o campinho, a piscina, o carro do meu pai. Em menos de treze segundos, todos buscamos nossas armas e corremos para o muro. Guerra. Ficávamos abaixados e, quando eles passavam, metíamos água em seus rostos, seus peitos e em suas bicicletas importadas. Claro que ganhamos umas ovadas nas camisas, nos braços e nas pernas, que doíam. Por isso perdíamos. E feio. Mas a luta não podia terminar. Sempre tinha alguém de nossa equipe correndo com o balde para a torneira e regrassando com ele cheio. Não precisava de ninguém para dizer qual era a hora certa de atacar e o momento preciso de ficar abaixado. Brigávamos com força, com palavrões, com guinchos de água, da água que chegava em baldes, o tempo inteiro. Mas perdíamos. E feio. Até que fui para trás de uma árvore, com o balde nas mãos e mijei. Eu não perderia aquela briga. Mijei mesmo. Depois carreguei minha bomba d’água e segui silencioso para o muro. Ninguém sabia de nada. Só eu. E com muita calma esperei o momento preciso: mirei no rosto de um deles e tchaaaaa. Com a língua ele deve ter sentido o gosto, ou talvez foi o cheiro, ou a temperatura, sei que gritou para todos do seu bando e disso nunca vou esquecer:
- É xixi!
O grito também serviu para a nossa equipe, porque em poucos segundos todos abaixavam as calças e mijavam nos baldes enquanto alguém corria até a cozinha e voltava com garrafas e mais garrafas d’água. Era um revezamento de mijões, uns bebendo água, outros enchendo o balde e uns terceiros correndo até muro para o ataque. Eles continuaram jogando ovos, nós continuamos jogando água amarela. Aí eles foram embora, xingando, gritando, chorando. E nós, vitoriosos, comemoramos. A alegria era grande, todos lembrando de alguma cena, fazendo elogios, rindo da maneira como eles correram, fugiram, em suas mobiletes, seus fapinhas, seus patinetes motorizados, suas bicicletas coloridas. Éramos ninjas, guerreiros, estrelas da Sessão da Tarde. Éramos os donos de Maria Farinha.
Pouco tempo depois meus pais chegaram e os donos de Maria Farinha tiveram que limpar o jardim inteiro. Nunca foi tão bom limpar um jardim.
quarta-feira, 2 de setembro de 2009
SEGUNDOS
por André Muhle (pronuncia-se "Múli")
Precisei de 5 segundos para te ver aquele sábado na praia.
Depois, precisei de mais 10 pra não parar mais de te olhar.
Em 30, você parecia ser a pessoa mais linda que já vi na vida.
Durante 3 minutos me preparei e fui para o seu guarda-sol.
Foram 35 minutos de conversa e até hoje lembro cada palavra.
Bastaram 3 semanas para perceber que queria você para sempre.
Em 8 semanas, eu tinha vontade de te pedir em casamento. Juro.
9 meses e eu queria ter um filho com você. Melhor, uma filha.
Com 1 ano, eu pensava que passaria mais 12 décadas ao seu lado.
2 anos e 3 meses e eu morreria se você partisse.
2 anos e 6 meses e eu não morreria, mas ainda sentiria sua falta.
Em 3 anos, eu comecei a me sentir só. Você ficou fria e distante.
Mais 3 meses e a coisa não melhorava. Nem parecia que iria.
Em 2 semanas comecei a sentir raiva de você. Foi estranho.
Em 3 dias te chamei pra conversar. Não tinha outra solução.
35 minutos de conversa e concordamos que era o fim.
Por 3 minutos, a gente chorou.
Por 30 segundos, ficamos calados.
Por 5 segundos, a gente deu o último beijo.
Agora faz 3 meses.
E me parece que não importa quanto tempo leve,
eu nunca mais vou conseguir esquecer você.
Precisei de 5 segundos para te ver aquele sábado na praia.
Depois, precisei de mais 10 pra não parar mais de te olhar.
Em 30, você parecia ser a pessoa mais linda que já vi na vida.
Durante 3 minutos me preparei e fui para o seu guarda-sol.
Foram 35 minutos de conversa e até hoje lembro cada palavra.
Bastaram 3 semanas para perceber que queria você para sempre.
Em 8 semanas, eu tinha vontade de te pedir em casamento. Juro.
9 meses e eu queria ter um filho com você. Melhor, uma filha.
Com 1 ano, eu pensava que passaria mais 12 décadas ao seu lado.
2 anos e 3 meses e eu morreria se você partisse.
2 anos e 6 meses e eu não morreria, mas ainda sentiria sua falta.
Em 3 anos, eu comecei a me sentir só. Você ficou fria e distante.
Mais 3 meses e a coisa não melhorava. Nem parecia que iria.
Em 2 semanas comecei a sentir raiva de você. Foi estranho.
Em 3 dias te chamei pra conversar. Não tinha outra solução.
35 minutos de conversa e concordamos que era o fim.
Por 3 minutos, a gente chorou.
Por 30 segundos, ficamos calados.
Por 5 segundos, a gente deu o último beijo.
Agora faz 3 meses.
E me parece que não importa quanto tempo leve,
eu nunca mais vou conseguir esquecer você.
sexta-feira, 21 de agosto de 2009
NÃO SEI SE CORTAZAR TEM ACENTO
por Rafael Moreno
O sol entra pela janela exatamente na altura dos seus olhos. Se fosse um pouco mais alto não se incomodaria, mas se incomoda, mas não faz esforço para tirar o sol do rosto, não quer fechar a cortina. Nada parece ser capaz de levantá-lo do sofá. Este, parece ter mil braços que o agarram e prendem-no ali o dia inteiro. O tempo inteiro. Às vezes a televisão está ligada e alguém que passe pela casa pode pensar que ele está entretido. Conversa. A televisão está desligada para ele. São apenas imagens que fazem barulho. O pior é pensar que chegou um dia a ser esportista. Nada que rendesse uma medalha, ou algo assim, mas tinha uma bicicleta, chegou um dia a ter uma bicicleta, um par de patins. Também já teve amigos e jogou futebol nas quartas-feiras. Hoje, não lembra de ter amigos, não liga pra eles, não recebe telefonemas, não recorda a quem deu a bicicleta, ou se jogou-a na rua ou se ainda está guardada em alguma quina da casa, lá pela área de serviço, perto dos patins. Faz algum tempo que não joga futebol. Poderia muito bem se esforçar um pouco, vestir uma calças, cortar o cabelo, mas é difícil. Enquanto Alice não voltar para casa, vai continuar sentado, geralmente deitado, olhando para esse quadro estúpido que ela deu para ele há alguns anos, com um campo de flores da Holanda e uma holandesa, de cabelos loiros, claro, e um vestido marrom, com um avental branco na frente.
O problema, pensa sempre e, às vezes, fala disso na hora do almoço, é que ela pediu a verdade e quem deseja ouvir a verdade precisa estar preparado para ela. Quem deseja ouvir a verdade precisa estar preparado para ela, repete, às vezes. Alice, obviamente, não estava. E o problema, ainda maior, é que ele duvidava que um dia estaria. Mesmo assim esperava. Sentado, deitado, naquele sofá, esperava. Com o sol fechando-lhe os olhos, esperava. Com a tevê fazendo barulho, esperava. Acontece que hoje, justo hoje, quando o almoço será feijão preto com bife de molho, o seu prato preferido desde que tem oito ou nove anos de idade, justo hoje, que também teria farofa de jerimum, coisa que não existe aqui, ele decidiu dar uma volta. Primeiro precisou se alongar. Em seguida trocou de roupa – era demais pedir que tomasse banho. Colocou aquela calça jeans que já anda meio desbotada, mas que ele nunca conseguiu tirar do corpo por muito tempo. Colocou aquela calça jeans, com uma camisa preta e um casaco, acho que cinza. E saiu, sem tomar banho e sem se despedir de mim. Nunca foi de se despedir mesmo, eu não iria me chatear justamente agora.
Soube, depois, por amigos, que caminhou pela Santa Fé até chegar no Jardim Botânico, sem nem ao menos olhar as tantas vitrines que existem por lá. Por ali andou se escondendo dos gatos, pois nunca conseguiu perder esse medo que possui desde a adolescência, até encontrar um banco tranqüilo, ou seja, sem gatos por perto, imagino, e quedou-se a olhar as árvores, os pássaros, as fontes sem água por causa do inverno, os estudantes de botânica que passam horas frente às plantas, com seus cadernos e suas câmeras fotográficas, atentos às placas com os nomes das árvores em latim. Também não levou seu iPod, seu mp3, não sei, e, portanto, não escutou aquele artista africano que tanto escutava antes de Alice, junto com Alice, que era mais fã do que ele. Ficou ali por um tempo, me disseram uns amigos, até que, cansado do Jardim Botânico, caminhou até a Plaza Itália, onde comprou esses livros que agora estão em cima da mesa de jantar, que ainda carrega o seu almoço frio.
Comprou esses livros, mas não tenho ideia se chegou a ler alguma página, sei que tem um de um escritor chamado Cortazar. Não sei se tem acento. Mas enfim voltou pra casa, de noite, com esses livros e umas empanadas, que colocou na geladeira. Já era noite, eu estava vendo a novela, mas me levantei e fui pro meu quartinho. Já era noite e, por isso, pensei que jantaria as empanadas. Mas agora vejo, agora que já é dia outra vez, vejo que voltou ao sofá e que não comeu as empanadas, nem o almoço que fiz com tanto capricho. Está deitado no sofá, com a televisão ligada do mesmo jeito. Daqui da cozinha eu consigo ver, está passando um filme antigo, em preto e branco. Ele não assiste. Acho que vai demorar a sair de casa outra vez, pois quando acordei vi que a janela está com as cortinas bem fechadas.
O sol entra pela janela exatamente na altura dos seus olhos. Se fosse um pouco mais alto não se incomodaria, mas se incomoda, mas não faz esforço para tirar o sol do rosto, não quer fechar a cortina. Nada parece ser capaz de levantá-lo do sofá. Este, parece ter mil braços que o agarram e prendem-no ali o dia inteiro. O tempo inteiro. Às vezes a televisão está ligada e alguém que passe pela casa pode pensar que ele está entretido. Conversa. A televisão está desligada para ele. São apenas imagens que fazem barulho. O pior é pensar que chegou um dia a ser esportista. Nada que rendesse uma medalha, ou algo assim, mas tinha uma bicicleta, chegou um dia a ter uma bicicleta, um par de patins. Também já teve amigos e jogou futebol nas quartas-feiras. Hoje, não lembra de ter amigos, não liga pra eles, não recebe telefonemas, não recorda a quem deu a bicicleta, ou se jogou-a na rua ou se ainda está guardada em alguma quina da casa, lá pela área de serviço, perto dos patins. Faz algum tempo que não joga futebol. Poderia muito bem se esforçar um pouco, vestir uma calças, cortar o cabelo, mas é difícil. Enquanto Alice não voltar para casa, vai continuar sentado, geralmente deitado, olhando para esse quadro estúpido que ela deu para ele há alguns anos, com um campo de flores da Holanda e uma holandesa, de cabelos loiros, claro, e um vestido marrom, com um avental branco na frente.
O problema, pensa sempre e, às vezes, fala disso na hora do almoço, é que ela pediu a verdade e quem deseja ouvir a verdade precisa estar preparado para ela. Quem deseja ouvir a verdade precisa estar preparado para ela, repete, às vezes. Alice, obviamente, não estava. E o problema, ainda maior, é que ele duvidava que um dia estaria. Mesmo assim esperava. Sentado, deitado, naquele sofá, esperava. Com o sol fechando-lhe os olhos, esperava. Com a tevê fazendo barulho, esperava. Acontece que hoje, justo hoje, quando o almoço será feijão preto com bife de molho, o seu prato preferido desde que tem oito ou nove anos de idade, justo hoje, que também teria farofa de jerimum, coisa que não existe aqui, ele decidiu dar uma volta. Primeiro precisou se alongar. Em seguida trocou de roupa – era demais pedir que tomasse banho. Colocou aquela calça jeans que já anda meio desbotada, mas que ele nunca conseguiu tirar do corpo por muito tempo. Colocou aquela calça jeans, com uma camisa preta e um casaco, acho que cinza. E saiu, sem tomar banho e sem se despedir de mim. Nunca foi de se despedir mesmo, eu não iria me chatear justamente agora.
Soube, depois, por amigos, que caminhou pela Santa Fé até chegar no Jardim Botânico, sem nem ao menos olhar as tantas vitrines que existem por lá. Por ali andou se escondendo dos gatos, pois nunca conseguiu perder esse medo que possui desde a adolescência, até encontrar um banco tranqüilo, ou seja, sem gatos por perto, imagino, e quedou-se a olhar as árvores, os pássaros, as fontes sem água por causa do inverno, os estudantes de botânica que passam horas frente às plantas, com seus cadernos e suas câmeras fotográficas, atentos às placas com os nomes das árvores em latim. Também não levou seu iPod, seu mp3, não sei, e, portanto, não escutou aquele artista africano que tanto escutava antes de Alice, junto com Alice, que era mais fã do que ele. Ficou ali por um tempo, me disseram uns amigos, até que, cansado do Jardim Botânico, caminhou até a Plaza Itália, onde comprou esses livros que agora estão em cima da mesa de jantar, que ainda carrega o seu almoço frio.
Comprou esses livros, mas não tenho ideia se chegou a ler alguma página, sei que tem um de um escritor chamado Cortazar. Não sei se tem acento. Mas enfim voltou pra casa, de noite, com esses livros e umas empanadas, que colocou na geladeira. Já era noite, eu estava vendo a novela, mas me levantei e fui pro meu quartinho. Já era noite e, por isso, pensei que jantaria as empanadas. Mas agora vejo, agora que já é dia outra vez, vejo que voltou ao sofá e que não comeu as empanadas, nem o almoço que fiz com tanto capricho. Está deitado no sofá, com a televisão ligada do mesmo jeito. Daqui da cozinha eu consigo ver, está passando um filme antigo, em preto e branco. Ele não assiste. Acho que vai demorar a sair de casa outra vez, pois quando acordei vi que a janela está com as cortinas bem fechadas.
segunda-feira, 17 de agosto de 2009
ATÉ LOGO
por Maria Rita Angeiras
Escrever é tocar alguma coisa. Uma coisa que às vezes é macia, mas que às vezes fere, até ferir tantas vezes que um dia o machucado fica tão grande que é preciso parar e cuidar da mão. Escrever acontece. E em alguns períodos acontece com tanta frequência que é preciso dar um passo atrás, antes que se adoeça do oco que se sente entre a linha um e a linha dois. E existe o cansaço físico de transformar letra em sentimento e sentimento em letra, porque é impossível equilibrar a limitação das palavras com a adorável ilimitação da vida. Escrever adoece. O pulmão, o coração, o peito e qualquer parte sensível que não aguente o sufoco de vibrar numa rima e morrer na outra, repetidamente. Escrever é uma troca. E sempre faz bem para os dois lados, mas não é saudável usar o ombro de quem lê para enxugar as lágrimas de quem escreve. Por isso, é preciso respeitar a ausência, sem achar que a falta da coisa escrita é a falta da própria pessoa que escreve. É preciso absorver o vazio, sem precisar recorrer à última gota de poesia, porque esta nunca se deve tirar do sangue que passeia no corpo. E, por fim, é preciso aceitar, com doçura, o silêncio, sem nenhum sentimento de perda, mas acreditando que, com ele, se ganha outra coisa. Outra coisa que engrandece. Outra coisa que não está escrita. E que nem precisa estar.
Eventualmente eu volto a escrever.
Escrever é tocar alguma coisa. Uma coisa que às vezes é macia, mas que às vezes fere, até ferir tantas vezes que um dia o machucado fica tão grande que é preciso parar e cuidar da mão. Escrever acontece. E em alguns períodos acontece com tanta frequência que é preciso dar um passo atrás, antes que se adoeça do oco que se sente entre a linha um e a linha dois. E existe o cansaço físico de transformar letra em sentimento e sentimento em letra, porque é impossível equilibrar a limitação das palavras com a adorável ilimitação da vida. Escrever adoece. O pulmão, o coração, o peito e qualquer parte sensível que não aguente o sufoco de vibrar numa rima e morrer na outra, repetidamente. Escrever é uma troca. E sempre faz bem para os dois lados, mas não é saudável usar o ombro de quem lê para enxugar as lágrimas de quem escreve. Por isso, é preciso respeitar a ausência, sem achar que a falta da coisa escrita é a falta da própria pessoa que escreve. É preciso absorver o vazio, sem precisar recorrer à última gota de poesia, porque esta nunca se deve tirar do sangue que passeia no corpo. E, por fim, é preciso aceitar, com doçura, o silêncio, sem nenhum sentimento de perda, mas acreditando que, com ele, se ganha outra coisa. Outra coisa que engrandece. Outra coisa que não está escrita. E que nem precisa estar.
Eventualmente eu volto a escrever.
terça-feira, 11 de agosto de 2009
LIVRO
Caro leitor,
Você conhece o blônicas.zip.net? Não? Então o que você ainda está fazendo aqui, neste humilde blog? Enfim, a notícia boa é que, há dois anos, eles convidaram 40 leitores para participar do livro “Blônicas – a vez dos leitores”. E, finalmente, o bendito ficou pronto! A parte estranha? Por acaso, André e Ritinha foram parar nessa edição. Mas não se preocupe, outros 38 escritores fazem o projeto valer a pena. O livro ainda não está à venda no site, mas isso vai acontecer. Pelo menos eventualmente. Mas uma coisa é certa: André vai comemorar tomando vinho e escutando Radiohead, e Ritinha fazendo uma dancinha ridícula enquanto ouve jazz sábado de manhã.
As crônicas você encontra aqui:
http://elessabemdemais.blogspot.com/2007/11/so.html
http://elessabemdemais.blogspot.com/2008/09/domingo-no-dia-de-televiso.html
Você conhece o blônicas.zip.net? Não? Então o que você ainda está fazendo aqui, neste humilde blog? Enfim, a notícia boa é que, há dois anos, eles convidaram 40 leitores para participar do livro “Blônicas – a vez dos leitores”. E, finalmente, o bendito ficou pronto! A parte estranha? Por acaso, André e Ritinha foram parar nessa edição. Mas não se preocupe, outros 38 escritores fazem o projeto valer a pena. O livro ainda não está à venda no site, mas isso vai acontecer. Pelo menos eventualmente. Mas uma coisa é certa: André vai comemorar tomando vinho e escutando Radiohead, e Ritinha fazendo uma dancinha ridícula enquanto ouve jazz sábado de manhã.
As crônicas você encontra aqui:
http://elessabemdemais.blogspot.com/2007/11/so.html
http://elessabemdemais.blogspot.com/2008/09/domingo-no-dia-de-televiso.html
quarta-feira, 5 de agosto de 2009
O PEQUENO INSTANTE DE UM DIA
por Maria Rita Angeiras
Você me perturba, perturba meu sono e perturba minha fome com suas conversas. Eu não consigo dormir direito, fico me remexendo na cama. Acordo toda errada, toda confusa, toda despedaçada e chego a passar meia hora encarando a fumaça do chuveiro, com o olhar lá longe, em qualquer lugar do mundo, menos onde devia estar. Demoro a encontrar uma roupa, detesto todas e escolho qualquer uma. Tomo café da manhã quase me jogando na cama de novo, perco a hora e entro no elevador ajeitando o cabelo que eu esqueci de ajeitar porque não lembrava o que fui fazer na frente do espelho. Gasto quinze minutos tentando tirar o nó do meu cordão, meio aérea, e esqueço a vida lá fora, as pessoas lá fora e tudo que acontece à minha volta. Subo as escadas do trabalho totalmente inconsciente, sento na minha mesa e só fico pensando em coisas que não fazem o menor sentido, totalmente desconexas, sem chegar a conclusão alguma. Não consigo juntar duas palavras, formar uma frase completa ou ter uma conversa decente com ninguém, porque a verdade é que nem me apetece falar nada. Fico ouvindo as mesmas músicas dezenas de vezes, talvez para não pensar, mas não faz a menor diferença, porque nem pensar eu consigo direito, são só alguns pedaços de várias coisas aleatórias. Tento escrever um poema, uma crônica, um pensamento ou tirar alguma poesia de mim, mas o esforço é ridículo e quando percebo já se passaram duas horas e o computador continua em branco. Meu relógio funciona, mas às vezes para, e de vez em quando volta, e eu nunca tenho noção de hora. Ando na rua e ela parece vazia, e parece que eu vou flutuar, mas volto e, inconscientemente, me puxo de volta. Sento no restaurante de óculos escuros, completamente na minha, e saio ainda mais na minha do que entrei, depois de odiar a comida, achar o suco azedo e o lugar frio. É como se você desse um pause na minha vida. Suas falas passeiam pela minha frente como um filme, que eu fico assistindo vinte e quatro horas, imóvel. E, por um dia inteiro, não sei quem eu sou, não sei o que eu quero, não sei em quem acredito. Você nunca erra. Você fala a coisa certa. Você me entende. Você me arranca, pedacinho por pedacinho, das minhas próprias mãos. E eu não sei o que fazer com o que sobrou de mim. E deixa eu te dizer. Você me perturba.
Você me perturba, perturba meu sono e perturba minha fome com suas conversas. Eu não consigo dormir direito, fico me remexendo na cama. Acordo toda errada, toda confusa, toda despedaçada e chego a passar meia hora encarando a fumaça do chuveiro, com o olhar lá longe, em qualquer lugar do mundo, menos onde devia estar. Demoro a encontrar uma roupa, detesto todas e escolho qualquer uma. Tomo café da manhã quase me jogando na cama de novo, perco a hora e entro no elevador ajeitando o cabelo que eu esqueci de ajeitar porque não lembrava o que fui fazer na frente do espelho. Gasto quinze minutos tentando tirar o nó do meu cordão, meio aérea, e esqueço a vida lá fora, as pessoas lá fora e tudo que acontece à minha volta. Subo as escadas do trabalho totalmente inconsciente, sento na minha mesa e só fico pensando em coisas que não fazem o menor sentido, totalmente desconexas, sem chegar a conclusão alguma. Não consigo juntar duas palavras, formar uma frase completa ou ter uma conversa decente com ninguém, porque a verdade é que nem me apetece falar nada. Fico ouvindo as mesmas músicas dezenas de vezes, talvez para não pensar, mas não faz a menor diferença, porque nem pensar eu consigo direito, são só alguns pedaços de várias coisas aleatórias. Tento escrever um poema, uma crônica, um pensamento ou tirar alguma poesia de mim, mas o esforço é ridículo e quando percebo já se passaram duas horas e o computador continua em branco. Meu relógio funciona, mas às vezes para, e de vez em quando volta, e eu nunca tenho noção de hora. Ando na rua e ela parece vazia, e parece que eu vou flutuar, mas volto e, inconscientemente, me puxo de volta. Sento no restaurante de óculos escuros, completamente na minha, e saio ainda mais na minha do que entrei, depois de odiar a comida, achar o suco azedo e o lugar frio. É como se você desse um pause na minha vida. Suas falas passeiam pela minha frente como um filme, que eu fico assistindo vinte e quatro horas, imóvel. E, por um dia inteiro, não sei quem eu sou, não sei o que eu quero, não sei em quem acredito. Você nunca erra. Você fala a coisa certa. Você me entende. Você me arranca, pedacinho por pedacinho, das minhas próprias mãos. E eu não sei o que fazer com o que sobrou de mim. E deixa eu te dizer. Você me perturba.
domingo, 2 de agosto de 2009
ÚLTIMO
por andré muhle (pronuncia-se "múli")
Prometo que esse vai ser o último. O último domingo que alguém vai me ver almoçando sozinho no Shopping. Ou melhor, o úlltimo domingo que alguém vai me ver almoçando sozinho no Shopping e pensar “Ow, tadinho, deve ser recém-divorciado”. Também vai ser o último domingo que eu não tenho um peixe, um cachorro ou um filho. O último que eu fico triste de ver as atualizações recentes do meu orkut e perceber que todo mundo está se casando e tendo filhos. O último domingo que eu vejo Gugu no SBT, até porque agora ele vai pra Record mesmo. O último que eu como Hot Pocket da Sadia no jantar ou passo na Subway as 10 da noite. O último domingo que eu deixo para escrever um texto de última hora, com o fantástico já terminando e a inspiração indo embora junto com ele. O último domingo que eu abro aquela gaveta tão temida. Aquela fechada há quase dois anos, onde eu guardo suas fotos, suas cartas e o par de meias que você esqueceu da útlima vez que esteve lá em casa. Você estava tão zangada que nem se preocupou em perder tempo na hora de colocar os sapatos, mesmo sabendo que ia ficar com calos horríveis. O último domingo que eu tirei o telefone do gancho para ligar para você, mas só consegui digitar os sete primeiros números. Graças a Deus, esse foi o último. Porque agora que você reapareceu na minha vida eu prometo que o próximo domingo será o primeiro.
Prometo que esse vai ser o último. O último domingo que alguém vai me ver almoçando sozinho no Shopping. Ou melhor, o úlltimo domingo que alguém vai me ver almoçando sozinho no Shopping e pensar “Ow, tadinho, deve ser recém-divorciado”. Também vai ser o último domingo que eu não tenho um peixe, um cachorro ou um filho. O último que eu fico triste de ver as atualizações recentes do meu orkut e perceber que todo mundo está se casando e tendo filhos. O último domingo que eu vejo Gugu no SBT, até porque agora ele vai pra Record mesmo. O último que eu como Hot Pocket da Sadia no jantar ou passo na Subway as 10 da noite. O último domingo que eu deixo para escrever um texto de última hora, com o fantástico já terminando e a inspiração indo embora junto com ele. O último domingo que eu abro aquela gaveta tão temida. Aquela fechada há quase dois anos, onde eu guardo suas fotos, suas cartas e o par de meias que você esqueceu da útlima vez que esteve lá em casa. Você estava tão zangada que nem se preocupou em perder tempo na hora de colocar os sapatos, mesmo sabendo que ia ficar com calos horríveis. O último domingo que eu tirei o telefone do gancho para ligar para você, mas só consegui digitar os sete primeiros números. Graças a Deus, esse foi o último. Porque agora que você reapareceu na minha vida eu prometo que o próximo domingo será o primeiro.
segunda-feira, 27 de julho de 2009
VULGARIZANDO AMORES
por Maria Rita Angeiras
O amor passa pelos meus olhos com uma freqüência tão desconcertante que, de repente, me pego amando várias pequenas coisas que se debruçam ao longo do meu caminho. O jeito doce da Diana Ross de dançar e balançar os ombros com as Supremes, dentro de um vestidinho azul adorável, enquanto regula a mão direita num movimento lateral suave, que eu tento imitar em baladas e jantares pessoais. Minhas meias engraçadas com um pequeno pompom bem atrás, que fazem com que eu me sinta um pouco como a Pipi Longstocking, e eu quase bato um pé no outro, achando que elas podem produzir algum tipo de magia escondida. O cheiro que fica no hall do elevador aos domingos, quando meus vizinhos juntam a família e fazem uma receita com um cheiro entorpecedor de frango com batatas, fazendo com que eu me transporte automaticamente para casa. A música ‘Miss Otis Regrets (She Unable To Lunch Today)’, do Cole Porter, e a música ‘I Love You (But You’re Green)’, dos Babyshambles, só porque elas têm esse nome incrível, que cavam um sorriso de canto de boca em mim toda vez que leio. O momento em que Elliot se convida, no filme Hannah and Her Sisters, para acompanhar Lee à próxima sessão dos Alcoólatras Anônimos, porque ele quer desesperadamente ficar perto dela, nem que seja numa dessas reuniões. Os trechos ‘I like my body when it is with your body’, e ‘Nobody, not even the rain, has such small hands’, do E. E. Cummings, porque eu sinto uma vontade louca de conhecer alguém bacana toda vez que leio esses poemas. As fotos em que Clara desafia a máquina fotográfica e a pessoa por trás dela, arregalando os olhos com uma expressão de quem pensa ‘De novo? Como vocês, humanos, são bobos’, porque eu tenho certeza que ela veio de algum lugar muito maior do que tudo isso aqui ou saiu direto de algum conto de Clarice Lispector ou de Isabel Allende. As dez ligações diárias que eu recebo do meu pai perguntando se tá tudo bem comigo, eufemismo de “filha, checa os pulsos, os batimentos cardíacos e os reflexos cerebrais, só pra eu dormir tranqüilo hoje”. Aqueles olhos doces. O jeito adorável e desajeitado que os homens têm de tirar a camisa puxando ela por trás, deixando o cabelo todo bagunçado. A palavra em inglês ‘rainbow’, só porque é gostosa de dizer mesmo, e às vezes me acalma, como um mantra super secreto. George Harrison rindo no segundo sete da música ‘Here Comes The Sun’, implacável em todos os meus dias de chuva. Os pássaros e as borboletas da parede do meu apartamento, porque às vezes eu desconfio que eles voam enquanto eu durmo no quarto. As ombreiras, as roupinhas cafonas e as performances do Brandon Flowers, dos Killers. O delicioso sotaque inglês do Pete Doherty na exata hora em que ele canta ‘and to lie to you, rather than hurt you?’, em ‘Music When The Lights Go Out’. Todas as fotos do Henri Cartier-Bresson, o quadro ‘Rain, Steam and Speed’, do William Turner, e o quadro ‘Composition IX’, do Kandinsky. Quem tira os óculos do dia-a-dia e enxerga a menina por trás de todos esses clichêzinhos de escritora de cabecinha ferrada. E tantas outras coisas e pessoas que vou amar hoje, amanhã e depois. Até o dia em que não couber mais tanto amor dentro do meu corpo. Ou pelo menos até o dia em que deixar de amar esses detalhes e criar coragem pra amar alguém por inteiro.
O amor passa pelos meus olhos com uma freqüência tão desconcertante que, de repente, me pego amando várias pequenas coisas que se debruçam ao longo do meu caminho. O jeito doce da Diana Ross de dançar e balançar os ombros com as Supremes, dentro de um vestidinho azul adorável, enquanto regula a mão direita num movimento lateral suave, que eu tento imitar em baladas e jantares pessoais. Minhas meias engraçadas com um pequeno pompom bem atrás, que fazem com que eu me sinta um pouco como a Pipi Longstocking, e eu quase bato um pé no outro, achando que elas podem produzir algum tipo de magia escondida. O cheiro que fica no hall do elevador aos domingos, quando meus vizinhos juntam a família e fazem uma receita com um cheiro entorpecedor de frango com batatas, fazendo com que eu me transporte automaticamente para casa. A música ‘Miss Otis Regrets (She Unable To Lunch Today)’, do Cole Porter, e a música ‘I Love You (But You’re Green)’, dos Babyshambles, só porque elas têm esse nome incrível, que cavam um sorriso de canto de boca em mim toda vez que leio. O momento em que Elliot se convida, no filme Hannah and Her Sisters, para acompanhar Lee à próxima sessão dos Alcoólatras Anônimos, porque ele quer desesperadamente ficar perto dela, nem que seja numa dessas reuniões. Os trechos ‘I like my body when it is with your body’, e ‘Nobody, not even the rain, has such small hands’, do E. E. Cummings, porque eu sinto uma vontade louca de conhecer alguém bacana toda vez que leio esses poemas. As fotos em que Clara desafia a máquina fotográfica e a pessoa por trás dela, arregalando os olhos com uma expressão de quem pensa ‘De novo? Como vocês, humanos, são bobos’, porque eu tenho certeza que ela veio de algum lugar muito maior do que tudo isso aqui ou saiu direto de algum conto de Clarice Lispector ou de Isabel Allende. As dez ligações diárias que eu recebo do meu pai perguntando se tá tudo bem comigo, eufemismo de “filha, checa os pulsos, os batimentos cardíacos e os reflexos cerebrais, só pra eu dormir tranqüilo hoje”. Aqueles olhos doces. O jeito adorável e desajeitado que os homens têm de tirar a camisa puxando ela por trás, deixando o cabelo todo bagunçado. A palavra em inglês ‘rainbow’, só porque é gostosa de dizer mesmo, e às vezes me acalma, como um mantra super secreto. George Harrison rindo no segundo sete da música ‘Here Comes The Sun’, implacável em todos os meus dias de chuva. Os pássaros e as borboletas da parede do meu apartamento, porque às vezes eu desconfio que eles voam enquanto eu durmo no quarto. As ombreiras, as roupinhas cafonas e as performances do Brandon Flowers, dos Killers. O delicioso sotaque inglês do Pete Doherty na exata hora em que ele canta ‘and to lie to you, rather than hurt you?’, em ‘Music When The Lights Go Out’. Todas as fotos do Henri Cartier-Bresson, o quadro ‘Rain, Steam and Speed’, do William Turner, e o quadro ‘Composition IX’, do Kandinsky. Quem tira os óculos do dia-a-dia e enxerga a menina por trás de todos esses clichêzinhos de escritora de cabecinha ferrada. E tantas outras coisas e pessoas que vou amar hoje, amanhã e depois. Até o dia em que não couber mais tanto amor dentro do meu corpo. Ou pelo menos até o dia em que deixar de amar esses detalhes e criar coragem pra amar alguém por inteiro.
segunda-feira, 20 de julho de 2009
JOAQUIM AMAVA LILI
por Rafael Moreno
Amava como um bicho. Faminto, com sede, bravo, feroz. Amava com medo, com raiva, com receio, com desespero. Amava além do suposto permitido por ele mesmo. Amava com perigo. Com fogo. Com veneno nas veias, na bebida, no sangue. Amava com o coração batendo forte, com o pulso rápido, a pressão lá em cima. Amava com saudade. Amava com carinho. Amava com calma, sabendo que também amaria amanhã. Amava com raiva, com choro, com lágrimas que nunca caiam. Amava com dor, com o coração de vidro quebrado, partido como um copo atirado ao chão. Amava com tristeza. Amava com solidão. Amava com ciúmes. Amava querendo não amar, preferindo ficar sozinho. Amava esperando, olhando o telefone, tomando banhO, deixando a barba e o cabelo crescerem. Amava com frases duras que era para ser segredo amar assim. Amava com vontade de ligar o tempo inteiro. Amava sem telefonar. Amava conservando o seu amor por dentro. Conservando a angústia só para si. Amava com os ouvidos atentos. Amava com a boca preparada, esperando um beijo. Amava com os braços fechados, com a mão no bolso, displicentemente: amava disfarçando. Amava se assustando. Amava enfurecido com tanta exclusividade. Com vontade de não amar. Amava querendo troco. Amava com o canto dos olhos. Amava nos olhos. Amava na boca dela, no cheiro dela, no sexo dela. Amava nos peitos dela. Amava no pescoço, por trás da orelha, nas sobrancelhas, no cílios, nos dedos dos pés. Amava quando acordava. Amava com o peito ardendo, queimando, querendo pular pra fora. Amava com o peito diminuindo, doendo, se escondendo em outros órgãos. Amava escrevendo. Amava ouvindo música. Amava em cenas de filmes. Amava em frases. Em matérias de jornal. Amava em comerciais. Amava enquanto escolhia uma cueca. Amava cheirando o lençol. Amava conversando. Amava ouvindo. Amava ela sorrindo. Amava quando a boca dela virava para baixo e também quando os olhos fugiam dos seus. Amava quando a fazia triste. Amava quando ela dormia e enquanto ela dormia. Amava em suas calcinhas, amava em suas próprias camisas, roupas masculinas, amava em suas perebas, mordidas de mosquitos. Amava em suas gírias. Amava em sua ausência de banhos, amava em seu perfume, amava no cheiro do seu cabelo. Amava sem passado. Amava com as cortinas fechadas, o lençol dividido, amava com os quatro travesseiros da cama. Amava com frio. Amava com grude em seu corpo. Amava em seus óculos de grau. Amava em blitz, em cinemas, em todos os bares. Amava em cochilos. Amava no pôr do sol daquela praia, no rio batendo no mar, os dois assistindo na rede da varanda. Amava sem esperança. Amava sem alegria. Amava com um nó na garganta. Amava um dia bom, um dia ruim. Amava com dúvidas. Amava com vontade. Amava tenso. Amava precisando, mas evitando dizer.
Amava como um bicho. Faminto, com sede, bravo, feroz. Amava com medo, com raiva, com receio, com desespero. Amava além do suposto permitido por ele mesmo. Amava com perigo. Com fogo. Com veneno nas veias, na bebida, no sangue. Amava com o coração batendo forte, com o pulso rápido, a pressão lá em cima. Amava com saudade. Amava com carinho. Amava com calma, sabendo que também amaria amanhã. Amava com raiva, com choro, com lágrimas que nunca caiam. Amava com dor, com o coração de vidro quebrado, partido como um copo atirado ao chão. Amava com tristeza. Amava com solidão. Amava com ciúmes. Amava querendo não amar, preferindo ficar sozinho. Amava esperando, olhando o telefone, tomando banhO, deixando a barba e o cabelo crescerem. Amava com frases duras que era para ser segredo amar assim. Amava com vontade de ligar o tempo inteiro. Amava sem telefonar. Amava conservando o seu amor por dentro. Conservando a angústia só para si. Amava com os ouvidos atentos. Amava com a boca preparada, esperando um beijo. Amava com os braços fechados, com a mão no bolso, displicentemente: amava disfarçando. Amava se assustando. Amava enfurecido com tanta exclusividade. Com vontade de não amar. Amava querendo troco. Amava com o canto dos olhos. Amava nos olhos. Amava na boca dela, no cheiro dela, no sexo dela. Amava nos peitos dela. Amava no pescoço, por trás da orelha, nas sobrancelhas, no cílios, nos dedos dos pés. Amava quando acordava. Amava com o peito ardendo, queimando, querendo pular pra fora. Amava com o peito diminuindo, doendo, se escondendo em outros órgãos. Amava escrevendo. Amava ouvindo música. Amava em cenas de filmes. Amava em frases. Em matérias de jornal. Amava em comerciais. Amava enquanto escolhia uma cueca. Amava cheirando o lençol. Amava conversando. Amava ouvindo. Amava ela sorrindo. Amava quando a boca dela virava para baixo e também quando os olhos fugiam dos seus. Amava quando a fazia triste. Amava quando ela dormia e enquanto ela dormia. Amava em suas calcinhas, amava em suas próprias camisas, roupas masculinas, amava em suas perebas, mordidas de mosquitos. Amava em suas gírias. Amava em sua ausência de banhos, amava em seu perfume, amava no cheiro do seu cabelo. Amava sem passado. Amava com as cortinas fechadas, o lençol dividido, amava com os quatro travesseiros da cama. Amava com frio. Amava com grude em seu corpo. Amava em seus óculos de grau. Amava em blitz, em cinemas, em todos os bares. Amava em cochilos. Amava no pôr do sol daquela praia, no rio batendo no mar, os dois assistindo na rede da varanda. Amava sem esperança. Amava sem alegria. Amava com um nó na garganta. Amava um dia bom, um dia ruim. Amava com dúvidas. Amava com vontade. Amava tenso. Amava precisando, mas evitando dizer.
sábado, 4 de julho de 2009
LICENÇA, QUE EU VOU PARTIR
por Rafael Moreno
Deixo meu quarto, os sábados com cerveja a partir das onze da manhã, a gaveta com chave onde ficam os meus documentos, noventa e sete livros e mais tantos emprestados por aí, deixo alguns cds que nunca passei para mp3, o sofá ao lado da janela que eu abria com os pés, me esticando um bocado, os canais da net com o controle remoto quebrado e com pilhas sempre fracas, deixo minhas meias, duas calças, algumas camisas que Tuca certamente fará proveito, minhas casas da Torre e de Casa Forte, meus almoços de domingo com minha querida madre, meu terno que custou uma nota e só foi usado duas vezes, a gravata que tanto demorei para escolher, meu quadro da Quilmes, outros com Mundo, Mundo, Vasto Mundo, de Drummond e O Poeta É Um Fingidor, de Pessoa, deixo o quadro que Mari me deu, de Picasso, e que ocupa o lugar principal do meu quarto, porque veio com dedicatória e um beijo em alemão, deixo o quadro que Vovó pintou e me deu pouco antes de falecer, que é o bem mais valioso que tenho na vida, deixo a segunda gaveta com recibos antigos, cadarços de sapatos, brinquedos da minha infância – peão, badoque, bolas de gude –, ainda na gaveta, deixo pastas que não sei por que continuam ali, camisinhas vencidas, um caderno antigo, de quando eu tinha dezesseis anos e escrevia umas músicas muito melosas durante as aulas, deixo os lençóis rasgados, coisa de casa sem mulher, o travesseiro pequeno que Cecília usava até roubar o grande de mim, deixo o miúdo de galinha que dona Severina cozinhava em grandes quantidades, o sarapatel, a charque desfiada, o escondidinho, o arrumadinho, o bode guisado, o prato feito, a goiabada cascão, os sucos de cajá, goiada, acerola, maracujá e mangaba, o meu pandeiro de couro, que ficou no carro de alguém, o tamborim sem baqueta que, de tão pouco uso, virou objeto de decoração, deixo o chorinho da Chesf, os sambas do Fiteiro, o terrível repertório da banda Chitara, local de tanta reclamação, braços cruzados e, mesmo assim, de alguns dos melhores momentos que tive com a turma, deixo, com saudades, as Chitaretes e, principalmente, a equipe de Olinda, deixo a minha cama de casal, o controle do ar que ficava do lado, a caixa de tênis onde juntei quase quatrocentos reais de moedas, deixo o meu carro com Pedrinho e, com ele, deixo também a minha vaga na Ampla, deixo o cafezinho de Renatinha, que só durou até antes da fusão com a Ponto, minha sala de reunião que chamo de minha porque passava o dia lá, solitário, deixo o parque da Jaqueira e a vontade de caminhar que nunca tive, inclusive, deixo meu tênis de caminhar na casa do Tarta, bem como uma camisa que comprei no Chile, deixo as conversas de amanhecer o dia com Marcota, com Cartola e Chico Buarque escrevendo aquilo que a gente tentava dizer, deixo o caboclinho, o break e o axé, as promessas de A gente precisa se ver mais vezes, conversas inacabadas que não vingarão pelo msn, amizades recentes que talvez sejam interrompidas, deixo as pessoas que se encontra em supermercados e shoppings centers, os primos, o Natal, o São João, os aniversários e os domingos na casa de vovô, que agora tem blog e tudo, deixo a pelada da segunda feira, minhas lojas preferidas, o sorvete da Fri-Sabor, que segue forte com seu hífen, deixo a banca de revista do Carrefour, a Piauí, a Bravo e a Super Interessante, as havaianas que esqueci de colocar na mala, os perfumes que não usava, mas estavam no banheiro, a mesa de vidro lá de casa, a vista da varanda, meu ventilador barulhento, marca-páginas espalhados pela prateleira, deixo minhas ilustrações com dedicatória sincera para os amigos que me visitaram um dia antes da viagem e, sem saber, me acalmaram um bocado, deixo o carangueio, as cervejas de seiscentos mililitros, a Skol e a Bohemia, o caldinho de feijão, o sururu, o marisco, a ostra e o aratu, o vinagrete, o Boi no Bafo, os almoços semanais com Leo, as colagens do To Ligado Boe, deixo o pessoal que estudou comigo no Lubienska e na faculdade, com encontros que demorarão ainda mais para acontecer, deixo a quadra de futebol lá do prédio onde não joguei mais que vinte vezes, a piscina que só entrei duas, a minha vaga na garagem, deixo a casa cor de Mangueira, verde e rosa, lá de Maria Farinha e, dentro dela, deixo toda a minha infância de bicicleta, pés descalços, jogos de bola, volley, speddy e frescoball, Maria Sanduba, pescarias e guerras de bomba d’água no carnaval, deixo o Parú, a Coroa do Avião, nossa lancha que nunca mais andei, do mar, deixo as praias em geral, com o peito apertado, deixo o jacaré, o caldo, o boto, o sal que gruda no corpo, a Casa de Banhos, a vista da ponte do Cabanga sobre o Capibaribe, Cão Sem Plumas que nunca cansei de olhar, deixo o coração e porta retratos vazios, porque as fotos de Tuca, Mari, Mainha e Painho vieram comigo.
Deixo os versos que escrevi,
As cantigas que cantei,
Cinco ou seis coisas que eu sei
E um milhão que eu esqueci.
Deixo este mundo daqui,
Selva com lei de cassino;
Vou renascer num menino,
Num país além do mar...
Licença, que eu vou rodar
No carrossel do destino.
Enquanto eu puder viver
Tudo o que o coração sente,
O tempo estará presente
Passando sem resistir.
Na hora que eu for partir
Para as nuvens do divino,
Que a viola seja o sino
Tocando pra me guiar...
Licença, que eu vou rodar
No carrossel do destino...
Deixo meu quarto, os sábados com cerveja a partir das onze da manhã, a gaveta com chave onde ficam os meus documentos, noventa e sete livros e mais tantos emprestados por aí, deixo alguns cds que nunca passei para mp3, o sofá ao lado da janela que eu abria com os pés, me esticando um bocado, os canais da net com o controle remoto quebrado e com pilhas sempre fracas, deixo minhas meias, duas calças, algumas camisas que Tuca certamente fará proveito, minhas casas da Torre e de Casa Forte, meus almoços de domingo com minha querida madre, meu terno que custou uma nota e só foi usado duas vezes, a gravata que tanto demorei para escolher, meu quadro da Quilmes, outros com Mundo, Mundo, Vasto Mundo, de Drummond e O Poeta É Um Fingidor, de Pessoa, deixo o quadro que Mari me deu, de Picasso, e que ocupa o lugar principal do meu quarto, porque veio com dedicatória e um beijo em alemão, deixo o quadro que Vovó pintou e me deu pouco antes de falecer, que é o bem mais valioso que tenho na vida, deixo a segunda gaveta com recibos antigos, cadarços de sapatos, brinquedos da minha infância – peão, badoque, bolas de gude –, ainda na gaveta, deixo pastas que não sei por que continuam ali, camisinhas vencidas, um caderno antigo, de quando eu tinha dezesseis anos e escrevia umas músicas muito melosas durante as aulas, deixo os lençóis rasgados, coisa de casa sem mulher, o travesseiro pequeno que Cecília usava até roubar o grande de mim, deixo o miúdo de galinha que dona Severina cozinhava em grandes quantidades, o sarapatel, a charque desfiada, o escondidinho, o arrumadinho, o bode guisado, o prato feito, a goiabada cascão, os sucos de cajá, goiada, acerola, maracujá e mangaba, o meu pandeiro de couro, que ficou no carro de alguém, o tamborim sem baqueta que, de tão pouco uso, virou objeto de decoração, deixo o chorinho da Chesf, os sambas do Fiteiro, o terrível repertório da banda Chitara, local de tanta reclamação, braços cruzados e, mesmo assim, de alguns dos melhores momentos que tive com a turma, deixo, com saudades, as Chitaretes e, principalmente, a equipe de Olinda, deixo a minha cama de casal, o controle do ar que ficava do lado, a caixa de tênis onde juntei quase quatrocentos reais de moedas, deixo o meu carro com Pedrinho e, com ele, deixo também a minha vaga na Ampla, deixo o cafezinho de Renatinha, que só durou até antes da fusão com a Ponto, minha sala de reunião que chamo de minha porque passava o dia lá, solitário, deixo o parque da Jaqueira e a vontade de caminhar que nunca tive, inclusive, deixo meu tênis de caminhar na casa do Tarta, bem como uma camisa que comprei no Chile, deixo as conversas de amanhecer o dia com Marcota, com Cartola e Chico Buarque escrevendo aquilo que a gente tentava dizer, deixo o caboclinho, o break e o axé, as promessas de A gente precisa se ver mais vezes, conversas inacabadas que não vingarão pelo msn, amizades recentes que talvez sejam interrompidas, deixo as pessoas que se encontra em supermercados e shoppings centers, os primos, o Natal, o São João, os aniversários e os domingos na casa de vovô, que agora tem blog e tudo, deixo a pelada da segunda feira, minhas lojas preferidas, o sorvete da Fri-Sabor, que segue forte com seu hífen, deixo a banca de revista do Carrefour, a Piauí, a Bravo e a Super Interessante, as havaianas que esqueci de colocar na mala, os perfumes que não usava, mas estavam no banheiro, a mesa de vidro lá de casa, a vista da varanda, meu ventilador barulhento, marca-páginas espalhados pela prateleira, deixo minhas ilustrações com dedicatória sincera para os amigos que me visitaram um dia antes da viagem e, sem saber, me acalmaram um bocado, deixo o carangueio, as cervejas de seiscentos mililitros, a Skol e a Bohemia, o caldinho de feijão, o sururu, o marisco, a ostra e o aratu, o vinagrete, o Boi no Bafo, os almoços semanais com Leo, as colagens do To Ligado Boe, deixo o pessoal que estudou comigo no Lubienska e na faculdade, com encontros que demorarão ainda mais para acontecer, deixo a quadra de futebol lá do prédio onde não joguei mais que vinte vezes, a piscina que só entrei duas, a minha vaga na garagem, deixo a casa cor de Mangueira, verde e rosa, lá de Maria Farinha e, dentro dela, deixo toda a minha infância de bicicleta, pés descalços, jogos de bola, volley, speddy e frescoball, Maria Sanduba, pescarias e guerras de bomba d’água no carnaval, deixo o Parú, a Coroa do Avião, nossa lancha que nunca mais andei, do mar, deixo as praias em geral, com o peito apertado, deixo o jacaré, o caldo, o boto, o sal que gruda no corpo, a Casa de Banhos, a vista da ponte do Cabanga sobre o Capibaribe, Cão Sem Plumas que nunca cansei de olhar, deixo o coração e porta retratos vazios, porque as fotos de Tuca, Mari, Mainha e Painho vieram comigo.
Deixo os versos que escrevi,
As cantigas que cantei,
Cinco ou seis coisas que eu sei
E um milhão que eu esqueci.
Deixo este mundo daqui,
Selva com lei de cassino;
Vou renascer num menino,
Num país além do mar...
Licença, que eu vou rodar
No carrossel do destino.
Enquanto eu puder viver
Tudo o que o coração sente,
O tempo estará presente
Passando sem resistir.
Na hora que eu for partir
Para as nuvens do divino,
Que a viola seja o sino
Tocando pra me guiar...
Licença, que eu vou rodar
No carrossel do destino...
terça-feira, 30 de junho de 2009
PARA CLARA
por Maria Rita Angeiras
Você foi a primeira a nascer, mas já chegou com a manha das caçulas, pescando sorrisos com olhares doces e enchendo nossas vidas de música e de risadas, desconfiando do seu alto poder diante de tanta gente boba de amor. Não pude te conhecer logo, quando você fez bico na maternidade e decidiu ficar lá mais um tempo, mas era certo que estava apenas descansando sua alegria frágil antes de receber tantos cheiros, apertos e beijos. E quando te conheci, algum tempo depois, já de roupa colorida e olhos pretos curiosos, você só não me partiu em duzentos pedaços pequenos porque eu tinha que te segurar bem forte nos meu braços. Você me ganhou no primeiro segundo e me ganha cada dia que eu vou pra terrinha e acordo cedo, coisa que nunca fiz, só pra te pegar no colo e decorar cada parte perfeita do teu rostinho de princesa antes de voltar pra casa. Dizem que você se parece comigo quando criança e eu faço questão de também achar, carregando uma certa glória por você poder se lembrar da sua tia não pelas raras visitas, mas pelas vezes em que você se olha no espelho, brincando de ser boneca que anda e que fala. Também rezo todos os dias pra você não crescer com pressa, pra poder aproveitar bem muito o castelo que a gente construiu com um dragão bravo na porta só pra zelar teu sono e te proteger dos pesadelos. E me apavoro de saber que você já está correndo feito uma doidinha, porque agora já pode fugir sorrateira dos nossos abraços apertados demais e do nosso jeito bobo de te amar incondicionalmente. Enquanto isso, vou ensaiando daqui de longe os “não” que nunca vou conseguir te dizer e toda a poesia que ainda vou escrever pra falar do amor que esse teu berço guarda, como uma caixinha de música que guarda uma bailarina cansada de dançar o dia inteiro. E quando penso que você é a nossa menina, sei que me engano. Não é você que é a nossa menina, nós é que somos todos seus, minha linda.
Você foi a primeira a nascer, mas já chegou com a manha das caçulas, pescando sorrisos com olhares doces e enchendo nossas vidas de música e de risadas, desconfiando do seu alto poder diante de tanta gente boba de amor. Não pude te conhecer logo, quando você fez bico na maternidade e decidiu ficar lá mais um tempo, mas era certo que estava apenas descansando sua alegria frágil antes de receber tantos cheiros, apertos e beijos. E quando te conheci, algum tempo depois, já de roupa colorida e olhos pretos curiosos, você só não me partiu em duzentos pedaços pequenos porque eu tinha que te segurar bem forte nos meu braços. Você me ganhou no primeiro segundo e me ganha cada dia que eu vou pra terrinha e acordo cedo, coisa que nunca fiz, só pra te pegar no colo e decorar cada parte perfeita do teu rostinho de princesa antes de voltar pra casa. Dizem que você se parece comigo quando criança e eu faço questão de também achar, carregando uma certa glória por você poder se lembrar da sua tia não pelas raras visitas, mas pelas vezes em que você se olha no espelho, brincando de ser boneca que anda e que fala. Também rezo todos os dias pra você não crescer com pressa, pra poder aproveitar bem muito o castelo que a gente construiu com um dragão bravo na porta só pra zelar teu sono e te proteger dos pesadelos. E me apavoro de saber que você já está correndo feito uma doidinha, porque agora já pode fugir sorrateira dos nossos abraços apertados demais e do nosso jeito bobo de te amar incondicionalmente. Enquanto isso, vou ensaiando daqui de longe os “não” que nunca vou conseguir te dizer e toda a poesia que ainda vou escrever pra falar do amor que esse teu berço guarda, como uma caixinha de música que guarda uma bailarina cansada de dançar o dia inteiro. E quando penso que você é a nossa menina, sei que me engano. Não é você que é a nossa menina, nós é que somos todos seus, minha linda.
quarta-feira, 24 de junho de 2009
APESAR
por André Muhle (pronuncia-se "múli".)
Eu não sei assoviar. Também não sei fazer bola de chiclete, nem muito menos piscar um olho só. Minha orelha esquerda é 1,6 centímetros mais pra cima do que a outra e tenho uma cicatriz de quase dois palmos no antebraço direito. Tenho gastrite moderada, gengivite crônica e uma hérnia de hiato que, em outras palavras, é quando um pedacinho do estômago passa pra cima da válvula que controla a entrada e a saída da comida. Já tive 16 cáries, não consigo beber whiskey e fico assustado em qualquer lugar com mais de 55 pessoas. Tenho uma enorme aversão a tudo que contém chocolate preto. Isso inclui bolos, biscoitos e milkshakes. Eu checo umas 4 vezes seguidas se o alarme do carro foi ativado e umas 6 se o despertador do celular está corretamente programado. Não me seco direito quando saio do banho e adoro, mas adoro mesmo qualquer música do Raça Negra. Quando eu acordo, meu cabelo parece um gato persa levando um choque elétrico. Mas ainda tem coisa pior antes disso. Eu durmo na vertical e acordo na horizontal, chuto qualquer pessoa que esteja por perto e tenho uma dificuldade gigante de dormir de conchinha. Sem falar que eu também ronco e fico dando uns pulinhos a madrugada inteira. Não sei dançar forró, repito os mesmos pratos no restaurante e sou mais nerd do que deveria ser. Fico com a pele irritada toda vez que faço a barba, meus olhos sempre acordam vermelho e, não sei porquê, mas acho que sou levemente bipolar. Por falar nisso, é bom dizer também que sou extremamente hipocondríaco. Se eu achar que vou ter dor de cabeça, já tomo na hora duas aspirinas fortes. Sou ansioso, nervoso, perfeccionista e não sei fazer baliza direito. Tenho o nariz grande, a barriga saliente e estou com rompimento dos ligamentos do músculo da virilha. Eu trabalho tanto, tanto, mais tanto que eu estou escrevendo esse texto sábado a noite, aqui, no trabalho. Mas, se ainda assim, você topar, eu topo também.
Eu não sei assoviar. Também não sei fazer bola de chiclete, nem muito menos piscar um olho só. Minha orelha esquerda é 1,6 centímetros mais pra cima do que a outra e tenho uma cicatriz de quase dois palmos no antebraço direito. Tenho gastrite moderada, gengivite crônica e uma hérnia de hiato que, em outras palavras, é quando um pedacinho do estômago passa pra cima da válvula que controla a entrada e a saída da comida. Já tive 16 cáries, não consigo beber whiskey e fico assustado em qualquer lugar com mais de 55 pessoas. Tenho uma enorme aversão a tudo que contém chocolate preto. Isso inclui bolos, biscoitos e milkshakes. Eu checo umas 4 vezes seguidas se o alarme do carro foi ativado e umas 6 se o despertador do celular está corretamente programado. Não me seco direito quando saio do banho e adoro, mas adoro mesmo qualquer música do Raça Negra. Quando eu acordo, meu cabelo parece um gato persa levando um choque elétrico. Mas ainda tem coisa pior antes disso. Eu durmo na vertical e acordo na horizontal, chuto qualquer pessoa que esteja por perto e tenho uma dificuldade gigante de dormir de conchinha. Sem falar que eu também ronco e fico dando uns pulinhos a madrugada inteira. Não sei dançar forró, repito os mesmos pratos no restaurante e sou mais nerd do que deveria ser. Fico com a pele irritada toda vez que faço a barba, meus olhos sempre acordam vermelho e, não sei porquê, mas acho que sou levemente bipolar. Por falar nisso, é bom dizer também que sou extremamente hipocondríaco. Se eu achar que vou ter dor de cabeça, já tomo na hora duas aspirinas fortes. Sou ansioso, nervoso, perfeccionista e não sei fazer baliza direito. Tenho o nariz grande, a barriga saliente e estou com rompimento dos ligamentos do músculo da virilha. Eu trabalho tanto, tanto, mais tanto que eu estou escrevendo esse texto sábado a noite, aqui, no trabalho. Mas, se ainda assim, você topar, eu topo também.
sexta-feira, 19 de junho de 2009
MARIA AMAVA JOAQUIM
por Rafael Moreno
- Joaquim, eu te amo.
- Eu também, Maria.
- Sou louca por você.
- Ô, Amiga, eu também.
- Quero esfregar meu corpo no seu.
- Ta doida?
- Eu te amo com todo meu coração, meu corpo, minha alma.
- Santa mãe.
- Eu quero estar nua do seu lado.
- Nossa Senhora.
- Dormir de conchinha, Joaquim.
- Calma, mulher. Você sabe que Raimundo é meu amigo. Meu amigo do peito.
- Raimundo é um bundão. Eu quero ficar com você.
- Espera. O que ta acontecendo com vocês?
- Ele só quer trabalhar.
- Trabalhar?
- Me deixou aqui, sozinha, pra ir pro Recife. Sozinha, Joaquim!
- Ele fez isso por vocês, Maria. Pra vocês casarem.
- Fez pra ser gerente, aquele bundão.
- Não fala assim dele, vai.
- Vem ficar comigo, Joaquim.
- Não dá, Maria. Me desculpa.
- Mas eu te amo.
- Você já bebeu demais.
- Olha o meu corpo, Joaquim. Não é você que sempre falou que eu poderia ser bailarina do Gugu?
- Você é muito bonita. Sabe disso.
- Não é você que dizia que queria ter um cabelo igual ao meu?
- Seus cabelos são lindos mesmo. Sedosos, brilhantes.
- Então, vem ficar comigo.
- Não, Maria. Você sabe que não.
- Joaquim, olha só isso daqui. Olha o meu decote.
- Peraí, Maria. Pára com isso. Raimundo é meu amigo.
- Sente isso aqui. Coloca a mão.
- Você bebeu demais.
- Coloca a mão aqui, Joaquim.
- Ai, meu Deus. Melhor eu ir embora.
- Aqui, Joaquim.
- Vou chamar um táxi.
- Não, vem ficar comigo. O Raimundo não vai saber nunca. Ele só pensa na Insinuante de Casa Forte.
- Ele quer juntar dinheiro pra vocês casarem, criatura.
- Ele é um bundão.
- Não fala assim do Raimundo.
- Vem ficar comigo.
- Não posso.
- Não pode ou não quer?
- Táxi!
- Por causa do Raimundo? Ele nunca vai saber de nada.
- Não é só por causa de Raimundo.
- Você não me acha bonita?
- Você é muito bonita. Tem uma pele linda.
- Então por que não vem ficar comigo?
- Táxi!
- Vou entrar nesse carro com você. Vou tirar a roupa aqui na rua.
- Se cuida, Maria.
- Joaquim! Eu vou tirar a roupa aqui na rua!
(acompanhe também os outros textos da série "Quadrilha", de julho de 2008 e abril de 2009).
- Joaquim, eu te amo.
- Eu também, Maria.
- Sou louca por você.
- Ô, Amiga, eu também.
- Quero esfregar meu corpo no seu.
- Ta doida?
- Eu te amo com todo meu coração, meu corpo, minha alma.
- Santa mãe.
- Eu quero estar nua do seu lado.
- Nossa Senhora.
- Dormir de conchinha, Joaquim.
- Calma, mulher. Você sabe que Raimundo é meu amigo. Meu amigo do peito.
- Raimundo é um bundão. Eu quero ficar com você.
- Espera. O que ta acontecendo com vocês?
- Ele só quer trabalhar.
- Trabalhar?
- Me deixou aqui, sozinha, pra ir pro Recife. Sozinha, Joaquim!
- Ele fez isso por vocês, Maria. Pra vocês casarem.
- Fez pra ser gerente, aquele bundão.
- Não fala assim dele, vai.
- Vem ficar comigo, Joaquim.
- Não dá, Maria. Me desculpa.
- Mas eu te amo.
- Você já bebeu demais.
- Olha o meu corpo, Joaquim. Não é você que sempre falou que eu poderia ser bailarina do Gugu?
- Você é muito bonita. Sabe disso.
- Não é você que dizia que queria ter um cabelo igual ao meu?
- Seus cabelos são lindos mesmo. Sedosos, brilhantes.
- Então, vem ficar comigo.
- Não, Maria. Você sabe que não.
- Joaquim, olha só isso daqui. Olha o meu decote.
- Peraí, Maria. Pára com isso. Raimundo é meu amigo.
- Sente isso aqui. Coloca a mão.
- Você bebeu demais.
- Coloca a mão aqui, Joaquim.
- Ai, meu Deus. Melhor eu ir embora.
- Aqui, Joaquim.
- Vou chamar um táxi.
- Não, vem ficar comigo. O Raimundo não vai saber nunca. Ele só pensa na Insinuante de Casa Forte.
- Ele quer juntar dinheiro pra vocês casarem, criatura.
- Ele é um bundão.
- Não fala assim do Raimundo.
- Vem ficar comigo.
- Não posso.
- Não pode ou não quer?
- Táxi!
- Por causa do Raimundo? Ele nunca vai saber de nada.
- Não é só por causa de Raimundo.
- Você não me acha bonita?
- Você é muito bonita. Tem uma pele linda.
- Então por que não vem ficar comigo?
- Táxi!
- Vou entrar nesse carro com você. Vou tirar a roupa aqui na rua.
- Se cuida, Maria.
- Joaquim! Eu vou tirar a roupa aqui na rua!
(acompanhe também os outros textos da série "Quadrilha", de julho de 2008 e abril de 2009).
segunda-feira, 15 de junho de 2009
COMO QUEM RESPIRA
por Maria Rita Angeiras
É o minuto, é o instante, é o seguinte, é a hora,
que passa, que vira, que muda, e o resto é mais, é menos,
depende da hora, do tempo, do segundo,
mas é tudo tão sonho, pesadelo, escuro, sossego.
São planos, papéis, lençóis, travesseiros,
enganos, puros, humanos, erros, adoráveis consertos,
portas e linhas tortas, mas minhas, só minhas, importa?
É o vento, é o poema, é o beijo, chorado, apertado, soluçado,
é a despedida com um lenço na mão, que segura, feito peneira,
as palavras, como areia, que vão caindo no chão.
É o talvez, é o pode ser, é o sim que não cai,
segurado pelos braços, pelos pés, atados,
pela dúvida, pelo vai, pelo não vai,
mas se duvida, não toca, então sai, só sai.
É a loucura sem a doidice de vez,
cada vez, dessa vez, mais uma vez, quantas vezes?
Dois, só nós dois, sem eles, sem vós, nós.
Um passo atrás e estamos sós.
É a cama, é a lama, é o céu de pijama,
ama, não engana, não brinca, e vou, e volto,
e sumo, e te adoro, e te amo, e te odeio, e te xingo e te gosto.
São sorrisos, conversas, borrachas, papéis,
brancos, azuis, coloridos, perdidos
no incrível preto, amarelo, roxo, rosa, verde, infinito.
Madrugadas sem volta, só de ida, sem vinda,
linda, louca, viva, mas perdida, eternamente perdida.
É o minuto, é o instante, é o seguinte, é a hora,
que passa, que vira, que muda, e o resto é mais, é menos,
depende da hora, do tempo, do segundo,
mas é tudo tão sonho, pesadelo, escuro, sossego.
São planos, papéis, lençóis, travesseiros,
enganos, puros, humanos, erros, adoráveis consertos,
portas e linhas tortas, mas minhas, só minhas, importa?
É o vento, é o poema, é o beijo, chorado, apertado, soluçado,
é a despedida com um lenço na mão, que segura, feito peneira,
as palavras, como areia, que vão caindo no chão.
É o talvez, é o pode ser, é o sim que não cai,
segurado pelos braços, pelos pés, atados,
pela dúvida, pelo vai, pelo não vai,
mas se duvida, não toca, então sai, só sai.
É a loucura sem a doidice de vez,
cada vez, dessa vez, mais uma vez, quantas vezes?
Dois, só nós dois, sem eles, sem vós, nós.
Um passo atrás e estamos sós.
É a cama, é a lama, é o céu de pijama,
ama, não engana, não brinca, e vou, e volto,
e sumo, e te adoro, e te amo, e te odeio, e te xingo e te gosto.
São sorrisos, conversas, borrachas, papéis,
brancos, azuis, coloridos, perdidos
no incrível preto, amarelo, roxo, rosa, verde, infinito.
Madrugadas sem volta, só de ida, sem vinda,
linda, louca, viva, mas perdida, eternamente perdida.
sexta-feira, 29 de maio de 2009
SHARAPOVA
por André Muhle (proncuncia-se "Múli")
Se você abrir qualquer Cláudia, Contigo ou Marie Claire,
e procurar pela palavra "rotina", vai perceber que
quase em 100% dos casos, ela vem junta de expressões como:
"fim do casamento", "preciso de um amante" ou
"não sei mais o que fazer, por favor me salvem".
Mesmo que você nunca tenho lido nenhuma das três revistas,
(e eu espero muito que esse seja seu caso),
sabe bem do que estou falando.
Para 93,72% das pessoas, "rotina" é sinônimo de coisa ruim.
Existem 1674 livros com a frase "Saia da rotina e vença".
3 em cada 7 mulheres usam a pobre da rotina como desculpa
para se separarem dos maridos.
Mas, apesar de todos esses números impressionantes,
eu acredito que poucas coisas na vida
sejam tão belas quanto a rotina.
Eu dormir com a Sharapova todos os dias, por exemplo,
seria uma rotina.
E quem em sã consciência chamaria isso de uma coisa ruim?
A rotina é um bem necessário ao ser humano.
Kurt Cobain e Sylvia Plath se mataram por falta dela.
Mas vamos voltar ao exemplo da Sharapova.
Aquela tenista loira, russa, alta, loira,
das pernas grossas, rica, loira
simpática, elegante e loira.
Se eu durmo com a Sharapova todos os dias,
isso vira uma rotina, certo?
E exatamente por virar uma rotina, eu talvez,
acabe não dando o valor que merece.
Afinal eu dormi com ela ontem, vou dormir hoje
e, provavelmente, também dormirei amanhã.
Mas no dia que eu passar a não dormir com a Sharapova
eu sentirei uma falta enorme dela e, quase certeza,
vou valorizá-la de uma forma que nunca tinha feito antes.
É pra isso que serve a rotina.
Pra que a gente só saiba o que é ruim
depois de perder o que era bom.
Ter minha mãe em casa, todos os dias, era um rotina para mim.
E agora, que já não tenho mais isso,
parece que a amo cada vez mais.
É a falta da rotina que faz ex namorados sofrerem por tanto tempo. Até que a solidão, que até então era novidade, passe, com o tempo, a ser a sua nova rotina. E aí, quando estiverem novamente namorando, sentirão falta do tempo
em que eram solteiros.
É difícil de explicar, mas juro que é assim que acontece.
O mais triste de tudo é que a gente só percebe o valor da rotina
depois que ela deixa de ser, obviamente, uma rotina.
Quando você vai morar no exterior por exemplo,
você não sente falta do Cristo Redentor, do Masp
ou muito menos do Morro do Careca.
Sente falta do suco que sua mamãe fazia no café da manhã.
Sente falta do buraco na rua que,
todos os dias, você caia com o carro.
Mesmo estando cansado de saber que ali tinha um buraco.
As coisas pequenas, quando viram rotinas, se tornam enorme.
E, ao contrário da Cláudia, da Contigo e da Marie Claire,
eu prefiro acreditar na rotina como sendo algo essencial
para nossa evolução e para nossa vida.
Pra terminar, um trechinho de um comercial que vi dia desses:
A ideia é a rotina do papel. O céu é a rotina do edifício.
O início é a rotina do final. A escolha é a rotina do gosto.
A rotina do espelho é o oposto.
Se você abrir qualquer Cláudia, Contigo ou Marie Claire,
e procurar pela palavra "rotina", vai perceber que
quase em 100% dos casos, ela vem junta de expressões como:
"fim do casamento", "preciso de um amante" ou
"não sei mais o que fazer, por favor me salvem".
Mesmo que você nunca tenho lido nenhuma das três revistas,
(e eu espero muito que esse seja seu caso),
sabe bem do que estou falando.
Para 93,72% das pessoas, "rotina" é sinônimo de coisa ruim.
Existem 1674 livros com a frase "Saia da rotina e vença".
3 em cada 7 mulheres usam a pobre da rotina como desculpa
para se separarem dos maridos.
Mas, apesar de todos esses números impressionantes,
eu acredito que poucas coisas na vida
sejam tão belas quanto a rotina.
Eu dormir com a Sharapova todos os dias, por exemplo,
seria uma rotina.
E quem em sã consciência chamaria isso de uma coisa ruim?
A rotina é um bem necessário ao ser humano.
Kurt Cobain e Sylvia Plath se mataram por falta dela.
Mas vamos voltar ao exemplo da Sharapova.
Aquela tenista loira, russa, alta, loira,
das pernas grossas, rica, loira
simpática, elegante e loira.
Se eu durmo com a Sharapova todos os dias,
isso vira uma rotina, certo?
E exatamente por virar uma rotina, eu talvez,
acabe não dando o valor que merece.
Afinal eu dormi com ela ontem, vou dormir hoje
e, provavelmente, também dormirei amanhã.
Mas no dia que eu passar a não dormir com a Sharapova
eu sentirei uma falta enorme dela e, quase certeza,
vou valorizá-la de uma forma que nunca tinha feito antes.
É pra isso que serve a rotina.
Pra que a gente só saiba o que é ruim
depois de perder o que era bom.
Ter minha mãe em casa, todos os dias, era um rotina para mim.
E agora, que já não tenho mais isso,
parece que a amo cada vez mais.
É a falta da rotina que faz ex namorados sofrerem por tanto tempo. Até que a solidão, que até então era novidade, passe, com o tempo, a ser a sua nova rotina. E aí, quando estiverem novamente namorando, sentirão falta do tempo
em que eram solteiros.
É difícil de explicar, mas juro que é assim que acontece.
O mais triste de tudo é que a gente só percebe o valor da rotina
depois que ela deixa de ser, obviamente, uma rotina.
Quando você vai morar no exterior por exemplo,
você não sente falta do Cristo Redentor, do Masp
ou muito menos do Morro do Careca.
Sente falta do suco que sua mamãe fazia no café da manhã.
Sente falta do buraco na rua que,
todos os dias, você caia com o carro.
Mesmo estando cansado de saber que ali tinha um buraco.
As coisas pequenas, quando viram rotinas, se tornam enorme.
E, ao contrário da Cláudia, da Contigo e da Marie Claire,
eu prefiro acreditar na rotina como sendo algo essencial
para nossa evolução e para nossa vida.
Pra terminar, um trechinho de um comercial que vi dia desses:
A ideia é a rotina do papel. O céu é a rotina do edifício.
O início é a rotina do final. A escolha é a rotina do gosto.
A rotina do espelho é o oposto.
quinta-feira, 21 de maio de 2009
LIFE IN PLASTIC
por Maria Rita Angeiras
Mulheres de lingerie cereja, minúscula e com renda entram nos bares depois dos ventiladores industriais, com seus cabelos esvoaçantes destacando seus cortes de cabelo “igualzinho ao da Gisele, moço, por favor”. Elas chegam sempre aos bandos, inseguras demais pra decidirem sozinhas se querem beber caipiroska de uva ou caipisakê de frutas vermelhas, enquanto enrolam compulsivamente os cachos dourados no dedo indicador, pedindo com voz de menina-do-papai a ajuda do garçom, que a esta altura já se perdeu no decote da dita cuja. São praticamente iguais, e três copos de cerveja depois, nenhum homem consegue distinguir a Lê, a Rê e a Fê, mas eventualmente vai levar uma das três pra casa, provavelmente a primeira que sofrer de falta de ar por causa da calça jeans apertada. Todas têm cara de paisagem, a maioria do tipo “final de semana em Punta”, e quando o assunto é viagem, dão aquela risadinha cúmplice e sacana entre si porque suas histórias homéricas sobre compras e vômitos em bolsas falsificadas são simplesmente impagáveis, mas jamais são reveladas, porque até o último segundo, elas vão fazer os homens acreditarem que são boas demais pra eles. Dão gritinhos irritantes e a experiência de sentar numa mesa ao lado delas é quase espiritual, porque você precisa sair do corpo pra suportar tanta futilidade e chilique junto. Livros: só os para-didáticos, que foram obrigadas a ler durante o ensino fundamental. Jornal: suja as mãos de preto e “ah não, eu acabei de fazer as unhas”. Revistas: variam entre Vogue, pra distinguir branco de off-white, e Marie Claire, pra responder o teste “High ou high-low?”. Algumas são até legais, é verdade, mas o instinto de bando é sempre mais forte e prevalece acima de qualquer coisa. Elas adoram as baladas com música muito alta, talvez pra não denunciar seus cérebros atrofiados, depois de tantas horas marinados na vodka com energético. Têm como trabalho e diversão de vida seduzir: seduzem o manobrista, o garçom, o porteiro, o faxineiro, os playboys, os hippies, os indies e os namoradas da amigas. Elas não acrescentam nada nas conversas e estão sempre ocupadas demais se equilibrando nos saltos altos ou retocando o glitter que aumenta o volume dos lábios, porque todas querem ter a boca da Angelina Jolie, o cabelo da Gisele, as pernas da Adriana Lima, a inteligência emocional da Lindsay Lohan e o QI da Paris Hilton. Por isso, eu afirmo: longa vida às calcinhas brancas, beges, pretas, coloridas, de esquerda, mas cheias de personalidade. Mulheres de lingerie cereja, minúscula e com renda são como itens de decoração: ficam ótimos na estante da sala, mas não passam de lindos objetos.
Mulheres de lingerie cereja, minúscula e com renda entram nos bares depois dos ventiladores industriais, com seus cabelos esvoaçantes destacando seus cortes de cabelo “igualzinho ao da Gisele, moço, por favor”. Elas chegam sempre aos bandos, inseguras demais pra decidirem sozinhas se querem beber caipiroska de uva ou caipisakê de frutas vermelhas, enquanto enrolam compulsivamente os cachos dourados no dedo indicador, pedindo com voz de menina-do-papai a ajuda do garçom, que a esta altura já se perdeu no decote da dita cuja. São praticamente iguais, e três copos de cerveja depois, nenhum homem consegue distinguir a Lê, a Rê e a Fê, mas eventualmente vai levar uma das três pra casa, provavelmente a primeira que sofrer de falta de ar por causa da calça jeans apertada. Todas têm cara de paisagem, a maioria do tipo “final de semana em Punta”, e quando o assunto é viagem, dão aquela risadinha cúmplice e sacana entre si porque suas histórias homéricas sobre compras e vômitos em bolsas falsificadas são simplesmente impagáveis, mas jamais são reveladas, porque até o último segundo, elas vão fazer os homens acreditarem que são boas demais pra eles. Dão gritinhos irritantes e a experiência de sentar numa mesa ao lado delas é quase espiritual, porque você precisa sair do corpo pra suportar tanta futilidade e chilique junto. Livros: só os para-didáticos, que foram obrigadas a ler durante o ensino fundamental. Jornal: suja as mãos de preto e “ah não, eu acabei de fazer as unhas”. Revistas: variam entre Vogue, pra distinguir branco de off-white, e Marie Claire, pra responder o teste “High ou high-low?”. Algumas são até legais, é verdade, mas o instinto de bando é sempre mais forte e prevalece acima de qualquer coisa. Elas adoram as baladas com música muito alta, talvez pra não denunciar seus cérebros atrofiados, depois de tantas horas marinados na vodka com energético. Têm como trabalho e diversão de vida seduzir: seduzem o manobrista, o garçom, o porteiro, o faxineiro, os playboys, os hippies, os indies e os namoradas da amigas. Elas não acrescentam nada nas conversas e estão sempre ocupadas demais se equilibrando nos saltos altos ou retocando o glitter que aumenta o volume dos lábios, porque todas querem ter a boca da Angelina Jolie, o cabelo da Gisele, as pernas da Adriana Lima, a inteligência emocional da Lindsay Lohan e o QI da Paris Hilton. Por isso, eu afirmo: longa vida às calcinhas brancas, beges, pretas, coloridas, de esquerda, mas cheias de personalidade. Mulheres de lingerie cereja, minúscula e com renda são como itens de decoração: ficam ótimos na estante da sala, mas não passam de lindos objetos.
sexta-feira, 15 de maio de 2009
ANTES DA NOSSA DESPEDIDA
por Maria Rita Angeiras
E teve aquele momento. Aquele momento na praia em que eu percebi que te amava, ou te amava mais do que pensava, porque a gente tinha brigado e eu não queria fazer mais nada por nós dois. Mas só de ficar perto de você naquele momento, eu senti uma dor muito grande perto do peito, dor mesmo, como uma pontada, um efeito colateral que acusava a sua perda. E eu fiquei alguns minutos parada, tentando examinar de onde vinha aquela dor, tentando entender como eu podia te amar tão inconscientemente, a ponto de um pedaço doer só de prever a sua falta. E eu não sabia como agir. Porque ao mesmo tempo em que descobri que te amava, também descobri que você tinha me traído ao ocupar silenciosamente alguns cantos dentro de mim, sem que ao menos eu percebesse, sem que ao menos eu pudesse impedir tudo aquilo de acontecer. Eu te encontrei dentro de mim, eu te vi lá dentro, misturado com meus planos, meus sonhos, minhas vontades e meus medos. Você fazendo parte daquilo tudo. Você pulando dentro de mim como um órgão vivo. Você percorrendo todos os meus cantos. Aquilo tudo sentindo a sua falta se você partisse. E me senti tão feliz e tão impotente ao mesmo tempo, enquanto você me encarava, tentando entender porque, de repente, eu tinha começado a olhar para o nada, quando na verdade eu olhava para dentro, tentando cavar todo aquele sentimento. Só pra ter coragem de te dizer que você era todo lindo, que eu te amava sem saber e que meu corpo precisava do seu abraço porque ele era tão forte que colava todos os meus pedacinhos, me deixando inteira, me tornando uma coisa só, me dando sentido, me fazendo sentir completa. E eu não expliquei nada. Eu só te abracei, mas dessa vez foi pra colar todos os seus pedacinhos que eu tinha partido com os meus gestos, as minhas palavras e o meu jeitinho de quem não se importa. E eu te colei inteiro, caco por caco, parte por parte. E você não falou mais nada. E eu não falei mais nada. Porque você me amava. E eu te amava de volta. E o resto são sempre só palavras.
* blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
E teve aquele momento. Aquele momento na praia em que eu percebi que te amava, ou te amava mais do que pensava, porque a gente tinha brigado e eu não queria fazer mais nada por nós dois. Mas só de ficar perto de você naquele momento, eu senti uma dor muito grande perto do peito, dor mesmo, como uma pontada, um efeito colateral que acusava a sua perda. E eu fiquei alguns minutos parada, tentando examinar de onde vinha aquela dor, tentando entender como eu podia te amar tão inconscientemente, a ponto de um pedaço doer só de prever a sua falta. E eu não sabia como agir. Porque ao mesmo tempo em que descobri que te amava, também descobri que você tinha me traído ao ocupar silenciosamente alguns cantos dentro de mim, sem que ao menos eu percebesse, sem que ao menos eu pudesse impedir tudo aquilo de acontecer. Eu te encontrei dentro de mim, eu te vi lá dentro, misturado com meus planos, meus sonhos, minhas vontades e meus medos. Você fazendo parte daquilo tudo. Você pulando dentro de mim como um órgão vivo. Você percorrendo todos os meus cantos. Aquilo tudo sentindo a sua falta se você partisse. E me senti tão feliz e tão impotente ao mesmo tempo, enquanto você me encarava, tentando entender porque, de repente, eu tinha começado a olhar para o nada, quando na verdade eu olhava para dentro, tentando cavar todo aquele sentimento. Só pra ter coragem de te dizer que você era todo lindo, que eu te amava sem saber e que meu corpo precisava do seu abraço porque ele era tão forte que colava todos os meus pedacinhos, me deixando inteira, me tornando uma coisa só, me dando sentido, me fazendo sentir completa. E eu não expliquei nada. Eu só te abracei, mas dessa vez foi pra colar todos os seus pedacinhos que eu tinha partido com os meus gestos, as minhas palavras e o meu jeitinho de quem não se importa. E eu te colei inteiro, caco por caco, parte por parte. E você não falou mais nada. E eu não falei mais nada. Porque você me amava. E eu te amava de volta. E o resto são sempre só palavras.
* blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
terça-feira, 12 de maio de 2009
O GRANDE PROBLEMA DO HOMEM É O MICROFONE
por Rafael Moreno
O grande problema do homem é o microfone. Dê a ele um microfone – e a isso me refiro a dar atenção, voltar olhos e ouvidos, ok, vocês entenderam – e ele falará qualquer besteira. Só falará besteira. Talvez uma coisa interessante aqui ou ali, mas de fato, resumindo, juntando tudo e colocando num pote, sairá apenas besteira. Ah, como o ser humano fala besteira. Em agências de publicidade isso acontece o tempo inteiro sem parar. Dê um microfone para um atendimento e espere. Ele destruirá a sua linda e trabalhosa campanha com mil receios e argumentos bundões. Nos primeiros minutos eles te escutam, ou fingem bastante bem. Na verdade, estão juntando argumentos, fazendo uma lista na memória, lembrando de tudo o que o cliente pode talvez quem sabe não gostar. E jogam isso devagarzinho para você, começando com um “sabe o que eu acho?”. Derrubam tudo.
A culpa não é só deles. Admito. Boa parte desse despreparo e desse incrível medo de ousar, vem do cliente. Estes têm o microfone ligado no volume máximo. Falam o que querem, mudam o que querem, criam na hora uma frase que você demorou cem frases para fazer. Todo mundo é redator, todo mundo é diretor de arte. O cliente tem o maior microfone do mundo. E nem vou perder linha desse texto falando sobre o “profissional de marketing”.
No Domingão do Faustão os convidados têm microfones espetaculares. O próprio Faustão tem um incrível. Mas os convidados, quando precisam falar sobre temas delicados, como guerras, fome, células-tronco ou até temas mais simples (mas não menos complexos), como o ciúme, a paixão, a traição, falam umas asneiras que me doem os ouvidos. Doem mesmo.
Tem também as tias das namoradas. As tias das namoradas merecem um parágrafo porque usam você como platéia. Como os maridos não as escutam mais e elas precisam de um espectador masculino, sobra para você, que é legal a maior parte do tempo e quer o melhor para a sobrinha delas. O problema é que essa tia ocupa todos os espaços da sala emendando um assunto no outro sem nem perceber que acabou a cerveja do seu copo e você quer, precisa, um pouco mais. Na casa das tias da namorada, namorado nenhum tem opinião.
Mas ainda não chegamos no pior tipo de palestrante que existe. O pior tipo de palestrante que existe é aquele nasce com o microfone colado ao corpo, no maior estilo Silvio Santos (pronto, chegamos). Tente lembrar: você certamente possui um amigo, um primo ou um colega de trabalho que é assim. Opinam absolutamente sobre tudo. Fale de futebol e ele chamará a atenção para si, falando sobre futebol, mesmo que entenda pouco ou quase nada do assunto. Fale de forró, tricô ou mini-bugues e ele terá uma história melhor que a sua. Fale de novela e, caso ele não goste de novela, vai falar que “se tem uma coisa que eu não gosto é de novela! Deus me livre das novelas! Pra vocês terem uma ideia, a última a que assisti foi Tal! Aquilo sim era novela! Novela Tal!” Pronto, ele volta à cena, discorrendo sobre a novela Tal com mil recordações: personagens, jargões, cenas divertidas, enquanto você, que sabe tudo do tema, precisa prestar atenção.
É sério. O palestrante sempre tem uma piada melhor que a sua, uma história mais interessante que a sua, ele já foi assaltado mais vezes que você, marcou um gol de bicicleta, viu seis vezes aquele filme e leu oito aquele livro, de trás para frente. O palestrante ri mais alto, porque até o riso dele tem que chamar atenção, senta na cabeceira, não come qualquer tipo de queijo ou, ao contrário, come todos sem saber a diferença - deixando bem claro que não liga para a diferença. O palestrante ama ou odeia tudo. É um sujeito de extremos. Ele pode ser muito legal ou pode ser muito chato. Mas ele tem que aparecer.
A verdade é que todo mundo tem seu momento palestrante. Nem adianta se esconder. Todo mundo tem um espaço onde é ouvinte, mas também tem um espaço onde é palestrante. Com a namorada, com os amigos de infância, na mesa de jantar. Alguns falam muito na casa do pai e pouco na casa da mãe. Outros possuem microfones com a turma da faculdade e são mudos com o pessoal do estágio. Isso muda em cada círculo. Mas quem tem voz, quer falar. E bom seria se todos nós discutíssemos apenas sobre o que entendemos. Se discutíssemos apenas sobre o que entendemos, o mundo teria conversas mais interessantes.
Por isso repito: o grande problema do homem é o microfone. E o grande problema, insisto: é que gostamos do microfone. De ser palestrantes. Queremos uma platéia. Queremos mesmo. Para conquistar uma menina, os amigos, o chefe. Gostamos do microfone e é esse o nosso grande problema – é esse o grande problema da humanidade. Você pode ter orgulho de ser ouvinte, querido leitor. De ser um cara simples, humilde e pouco vaidoso, mas quando colocarem um microfone na sua mão, vai gostar. Sei que vai gostar. E vai acabar falando besteira. Acontece com todo mundo. Aliás, não sei se deu para perceber, mas está acontecendo comigo desde que o texto começou.
O grande problema do homem é o microfone. Dê a ele um microfone – e a isso me refiro a dar atenção, voltar olhos e ouvidos, ok, vocês entenderam – e ele falará qualquer besteira. Só falará besteira. Talvez uma coisa interessante aqui ou ali, mas de fato, resumindo, juntando tudo e colocando num pote, sairá apenas besteira. Ah, como o ser humano fala besteira. Em agências de publicidade isso acontece o tempo inteiro sem parar. Dê um microfone para um atendimento e espere. Ele destruirá a sua linda e trabalhosa campanha com mil receios e argumentos bundões. Nos primeiros minutos eles te escutam, ou fingem bastante bem. Na verdade, estão juntando argumentos, fazendo uma lista na memória, lembrando de tudo o que o cliente pode talvez quem sabe não gostar. E jogam isso devagarzinho para você, começando com um “sabe o que eu acho?”. Derrubam tudo.
A culpa não é só deles. Admito. Boa parte desse despreparo e desse incrível medo de ousar, vem do cliente. Estes têm o microfone ligado no volume máximo. Falam o que querem, mudam o que querem, criam na hora uma frase que você demorou cem frases para fazer. Todo mundo é redator, todo mundo é diretor de arte. O cliente tem o maior microfone do mundo. E nem vou perder linha desse texto falando sobre o “profissional de marketing”.
No Domingão do Faustão os convidados têm microfones espetaculares. O próprio Faustão tem um incrível. Mas os convidados, quando precisam falar sobre temas delicados, como guerras, fome, células-tronco ou até temas mais simples (mas não menos complexos), como o ciúme, a paixão, a traição, falam umas asneiras que me doem os ouvidos. Doem mesmo.
Tem também as tias das namoradas. As tias das namoradas merecem um parágrafo porque usam você como platéia. Como os maridos não as escutam mais e elas precisam de um espectador masculino, sobra para você, que é legal a maior parte do tempo e quer o melhor para a sobrinha delas. O problema é que essa tia ocupa todos os espaços da sala emendando um assunto no outro sem nem perceber que acabou a cerveja do seu copo e você quer, precisa, um pouco mais. Na casa das tias da namorada, namorado nenhum tem opinião.
Mas ainda não chegamos no pior tipo de palestrante que existe. O pior tipo de palestrante que existe é aquele nasce com o microfone colado ao corpo, no maior estilo Silvio Santos (pronto, chegamos). Tente lembrar: você certamente possui um amigo, um primo ou um colega de trabalho que é assim. Opinam absolutamente sobre tudo. Fale de futebol e ele chamará a atenção para si, falando sobre futebol, mesmo que entenda pouco ou quase nada do assunto. Fale de forró, tricô ou mini-bugues e ele terá uma história melhor que a sua. Fale de novela e, caso ele não goste de novela, vai falar que “se tem uma coisa que eu não gosto é de novela! Deus me livre das novelas! Pra vocês terem uma ideia, a última a que assisti foi Tal! Aquilo sim era novela! Novela Tal!” Pronto, ele volta à cena, discorrendo sobre a novela Tal com mil recordações: personagens, jargões, cenas divertidas, enquanto você, que sabe tudo do tema, precisa prestar atenção.
É sério. O palestrante sempre tem uma piada melhor que a sua, uma história mais interessante que a sua, ele já foi assaltado mais vezes que você, marcou um gol de bicicleta, viu seis vezes aquele filme e leu oito aquele livro, de trás para frente. O palestrante ri mais alto, porque até o riso dele tem que chamar atenção, senta na cabeceira, não come qualquer tipo de queijo ou, ao contrário, come todos sem saber a diferença - deixando bem claro que não liga para a diferença. O palestrante ama ou odeia tudo. É um sujeito de extremos. Ele pode ser muito legal ou pode ser muito chato. Mas ele tem que aparecer.
A verdade é que todo mundo tem seu momento palestrante. Nem adianta se esconder. Todo mundo tem um espaço onde é ouvinte, mas também tem um espaço onde é palestrante. Com a namorada, com os amigos de infância, na mesa de jantar. Alguns falam muito na casa do pai e pouco na casa da mãe. Outros possuem microfones com a turma da faculdade e são mudos com o pessoal do estágio. Isso muda em cada círculo. Mas quem tem voz, quer falar. E bom seria se todos nós discutíssemos apenas sobre o que entendemos. Se discutíssemos apenas sobre o que entendemos, o mundo teria conversas mais interessantes.
Por isso repito: o grande problema do homem é o microfone. E o grande problema, insisto: é que gostamos do microfone. De ser palestrantes. Queremos uma platéia. Queremos mesmo. Para conquistar uma menina, os amigos, o chefe. Gostamos do microfone e é esse o nosso grande problema – é esse o grande problema da humanidade. Você pode ter orgulho de ser ouvinte, querido leitor. De ser um cara simples, humilde e pouco vaidoso, mas quando colocarem um microfone na sua mão, vai gostar. Sei que vai gostar. E vai acabar falando besteira. Acontece com todo mundo. Aliás, não sei se deu para perceber, mas está acontecendo comigo desde que o texto começou.
sábado, 9 de maio de 2009
NO SEU DIA
por Maria Rita Angeiras
Deus, o que estou fazendo tão longe de você? Você pedaço de mim. Eu pedaço de você. Nós sempre aos pedaços de tanta saudade. Você que sorri e ama o mundo de graça e com o coração aberto, escancarado, porque ele não te deve absolutamente nada e porque você está sempre mil anos à frente de pessoas como eu, mera mortalzinha cheia de dúvidas, defeitos e manias. Você que é inteligente, e de quem eu roubei quase todos os meus livros antigos, porque a gente ama contar letrinhas juntas dia de domingo, ignorando essa coisa boba que é a distância. Você que adora meu novo jeitinho calmo de viver, porque você já estava meio cansada de rezar todos os domingos pra salvar minha alma das minhas paixões tão erradas. Você que também sabe aquele trecho do livro de Clarice Lispector e que recita comigo ao telefone quando o aperto fica gigantesco e a gente fica tentando se achar por telefone. Você que me quer por perto, você que me aceita longe, você que me diz, de coração partido, que quer que eu seja muito feliz, independentemente de onde. Você que é toda linda do jeito que veio, por dentro e por fora, sem aquela tranqueira artificial que a maioria das mulheres usa pra sair de casa. Você que me puxa lá do fundo do meu pocinho existencial quanto eu tô perdida e me mostra o caminho, porque você é aquele tipo de pessoa que tem muita certeza das coisas. Você que me liga sete vezes quando eu não atendo, e que me deixa louca com essa mania de achar que meu bairro fica alagado quando chove, que minha gripes são sempre bronquites e que as árvores que caem aqui em São Paulo miram sempre na minha cabeça. Você que tem a educação e os gestos de uma princesa e a falta de frescura de uma plebéia, se juntando ao povo quando tenta sambar pela Mangueira. Você que conversa comigo horas na frente da praia, sentada num banquinho branco, vendo a onda bater na areia, enquanto a gente discute bobagens e enxuga as lágrimas da despedida que está por vir. Você que fica chocada com minhas maluquices de menina, e no instante seguinte já se corrige ou disfarça, porque você nunca quer que eu pare de te contar esses absurdos fantásticos que acontecem na minha vida. Você que me dá bronca, briga, dá sermão, me obrigando a tirar o telefone da orelha por alguns segundos, porque isso é coisa de mãe e há que se respeitar o direito de falar. Você que tem nome de santa, jeito de santa e até já ganhou o apelido de Tia Santa. Você que tem um pedaço comprado, cercado, loteado e construído no meu coração. Você que eu queria bem perto. Você que é mãe de três meninas que te amam do tamanho do sistema solar. Mais Plutão.
Feliz Dia das Mães, meu docinho.
Deus, o que estou fazendo tão longe de você? Você pedaço de mim. Eu pedaço de você. Nós sempre aos pedaços de tanta saudade. Você que sorri e ama o mundo de graça e com o coração aberto, escancarado, porque ele não te deve absolutamente nada e porque você está sempre mil anos à frente de pessoas como eu, mera mortalzinha cheia de dúvidas, defeitos e manias. Você que é inteligente, e de quem eu roubei quase todos os meus livros antigos, porque a gente ama contar letrinhas juntas dia de domingo, ignorando essa coisa boba que é a distância. Você que adora meu novo jeitinho calmo de viver, porque você já estava meio cansada de rezar todos os domingos pra salvar minha alma das minhas paixões tão erradas. Você que também sabe aquele trecho do livro de Clarice Lispector e que recita comigo ao telefone quando o aperto fica gigantesco e a gente fica tentando se achar por telefone. Você que me quer por perto, você que me aceita longe, você que me diz, de coração partido, que quer que eu seja muito feliz, independentemente de onde. Você que é toda linda do jeito que veio, por dentro e por fora, sem aquela tranqueira artificial que a maioria das mulheres usa pra sair de casa. Você que me puxa lá do fundo do meu pocinho existencial quanto eu tô perdida e me mostra o caminho, porque você é aquele tipo de pessoa que tem muita certeza das coisas. Você que me liga sete vezes quando eu não atendo, e que me deixa louca com essa mania de achar que meu bairro fica alagado quando chove, que minha gripes são sempre bronquites e que as árvores que caem aqui em São Paulo miram sempre na minha cabeça. Você que tem a educação e os gestos de uma princesa e a falta de frescura de uma plebéia, se juntando ao povo quando tenta sambar pela Mangueira. Você que conversa comigo horas na frente da praia, sentada num banquinho branco, vendo a onda bater na areia, enquanto a gente discute bobagens e enxuga as lágrimas da despedida que está por vir. Você que fica chocada com minhas maluquices de menina, e no instante seguinte já se corrige ou disfarça, porque você nunca quer que eu pare de te contar esses absurdos fantásticos que acontecem na minha vida. Você que me dá bronca, briga, dá sermão, me obrigando a tirar o telefone da orelha por alguns segundos, porque isso é coisa de mãe e há que se respeitar o direito de falar. Você que tem nome de santa, jeito de santa e até já ganhou o apelido de Tia Santa. Você que tem um pedaço comprado, cercado, loteado e construído no meu coração. Você que eu queria bem perto. Você que é mãe de três meninas que te amam do tamanho do sistema solar. Mais Plutão.
Feliz Dia das Mães, meu docinho.
quarta-feira, 6 de maio de 2009
MAS
por Maria Rita Angeiras
Eu podia ter me apaixonado por você, mas você não é meio confuso, não tem um jeitinho subliminar, não é todo perdido, não vai ferrar a minha cabeça de escritora e não vai me obrigar a ouvir jazz sábado de manhã pra curar a dor do meu coração de espírito livre.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas eu sou enjoada, toda errada, cheia de perguntas difíceis, palavras complexas, respostas prontas, crônicas endereçadas, poesias distraídas e sou meio como o mar, que tem dias de calmaria e dias de muita intensidade.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas eu sempre faço questão de falar das minhas dúvidas, dos meus defeitos de menina mimada e dos meus questionamentos existenciais até perder totalmente o encanto, como a menina do filme, guardando só para os íntimos a doçura, as risadas, o carinho, o cuidado, a atenção, as confissões e o amor que não questiona.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas você cuidaria tão bem de mim que todo mundo odiaria a felicidade estampada no meu sorrisinho de canto de boca, que você levaria pra passear junto com o seu quando eu não estivesse trabalhando, escrevendo, dando risada ou ouvindo as Supremes na cama que abraça.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas eu tenho essa dor no peito quando respiro muito forte, e você merece muito mais do que uma bronquite crônica e sem conserto que eu herdei de tantos desamores, de tantas palavras dolorosas e de tantas confissões de travesseiro.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas ultimamente eu sou do tipo que fica no seguro, e agora todo mundo tem que me ganhar nos primeiros sete segundos e depois me ganhar sempre um pouquinho, até eu ser inteira de novo e não mais uma grande cratera vazia que faz eco.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas poderia acabar me apaixonando até demais, e depois poderia te querer só pra mim, e um dia você acordaria guardado dentro de uma caixinha de madeira, onde eu ia te ensinar a fazer poesia pra gente poder se alimentar só disso.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas comigo existe sempre um mas.
* blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
Eu podia ter me apaixonado por você, mas você não é meio confuso, não tem um jeitinho subliminar, não é todo perdido, não vai ferrar a minha cabeça de escritora e não vai me obrigar a ouvir jazz sábado de manhã pra curar a dor do meu coração de espírito livre.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas eu sou enjoada, toda errada, cheia de perguntas difíceis, palavras complexas, respostas prontas, crônicas endereçadas, poesias distraídas e sou meio como o mar, que tem dias de calmaria e dias de muita intensidade.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas eu sempre faço questão de falar das minhas dúvidas, dos meus defeitos de menina mimada e dos meus questionamentos existenciais até perder totalmente o encanto, como a menina do filme, guardando só para os íntimos a doçura, as risadas, o carinho, o cuidado, a atenção, as confissões e o amor que não questiona.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas você cuidaria tão bem de mim que todo mundo odiaria a felicidade estampada no meu sorrisinho de canto de boca, que você levaria pra passear junto com o seu quando eu não estivesse trabalhando, escrevendo, dando risada ou ouvindo as Supremes na cama que abraça.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas eu tenho essa dor no peito quando respiro muito forte, e você merece muito mais do que uma bronquite crônica e sem conserto que eu herdei de tantos desamores, de tantas palavras dolorosas e de tantas confissões de travesseiro.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas ultimamente eu sou do tipo que fica no seguro, e agora todo mundo tem que me ganhar nos primeiros sete segundos e depois me ganhar sempre um pouquinho, até eu ser inteira de novo e não mais uma grande cratera vazia que faz eco.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas poderia acabar me apaixonando até demais, e depois poderia te querer só pra mim, e um dia você acordaria guardado dentro de uma caixinha de madeira, onde eu ia te ensinar a fazer poesia pra gente poder se alimentar só disso.
Eu podia ter me apaixonado por você, mas comigo existe sempre um mas.
* blog pessoal: http://eusouurgente.blogspot.com
domingo, 3 de maio de 2009
VIOLÃO
por André Muhle (pronuncia-se "Muli")
Se eu soubesse tocar violão, poderia ter o cabelo despenteado, a barba mal feita e aqueles olhos apertados como quem acabou de acordar. Poderia também ter um papo terrível, dançar feito um turista sueco e nunca ter lido um livro de García Márquez. Eu poderia tudo isso, se eu soubesse tocar violão. Muito provavelmente eu também teria conhecido você 5 anos antes, naquele restaurante japonês. Enquanto você desviava o olhar, eu pensava desesperadamente no que dizer. Se eu soubesse tocar violão, já teria escrito num guardanapo “Ei, eu sei tocar violão”. Na verdade toda minha vida seria diferente, se eu soubesse tocar violão. Não adiantava ser guitarra, bateria, gaita de fole, saxofone, nem nada, tinha que ser o violão. No colégio eu continuaria sendo o André, o menino franzino, com uma orelha maior que a outra, mas se eu soubesse tocar violão até a Nathália daria bola pra mim. Ah, a Nathália. Foi a primeira vez na vida que vi uma menina usando a franja para cobrir um dos olhos. Eu achava que essas coisas só tinham nos Estados Unidos. Aos 13 anos veio a excursão pra Salvador e se eu soubesse tocar violão teria ficado com a Nathália, com a Amanda e com a Rebeca. Dependendo das músicas que eu soubesse tocar, isso poderia até acontecer simultaneamente. Se eu soubesse tocar violão, no aniversário de 15 anos da Claudinha eu é que teria subido no palco e sido o centro das atenções. Não o idiota do Maurício que só porque assoprava um pente de cabelo como se tivesse tocando uma gaita, ficou com quatro meninas na festa e ainda ganhou a primeira fatia do bolo. Idiota, idiota, idiota. Se eu soubesse tocar violão pararia de escrever esses meus textos que já estão ficando todos iguais e deixaria o blog nas mãos de Rafa e de Ritinha. Eles sim sabem demais. Também não daria nenhum presente para minha mãe. Pegaria o telefone agora e faria uma música pra ela. Faria uma música no meu violão. Se eu soubesse tocar violão, faria uma música pra Edízia que é dona dos comentários mais interessantes desse blog. Faria também uma música pra Duda que é uma fofura de pessoa e outra pra Nanda que já conseguiu um milhão de leitores pra gente. Se eu soubesse tocar violão, faria uma música pro Obama, uma pra Susan Boyle e outra pra todos os doentes da Gripe Suína, que agora é Gripe A. Mas principalmente, se eu soubesse tocar violão, vestiria agorinha mesmo uma camisa preta da Hering e iria andando até sua casa. E em vez de pedir desculpa por aquilo que te fiz ontem, eu bateria na porta, sentaria no batente da escada e deixaria que Chico explicasse por mim. Mas isso claro, se eu soubesse tocar violão.
Se eu soubesse tocar violão, poderia ter o cabelo despenteado, a barba mal feita e aqueles olhos apertados como quem acabou de acordar. Poderia também ter um papo terrível, dançar feito um turista sueco e nunca ter lido um livro de García Márquez. Eu poderia tudo isso, se eu soubesse tocar violão. Muito provavelmente eu também teria conhecido você 5 anos antes, naquele restaurante japonês. Enquanto você desviava o olhar, eu pensava desesperadamente no que dizer. Se eu soubesse tocar violão, já teria escrito num guardanapo “Ei, eu sei tocar violão”. Na verdade toda minha vida seria diferente, se eu soubesse tocar violão. Não adiantava ser guitarra, bateria, gaita de fole, saxofone, nem nada, tinha que ser o violão. No colégio eu continuaria sendo o André, o menino franzino, com uma orelha maior que a outra, mas se eu soubesse tocar violão até a Nathália daria bola pra mim. Ah, a Nathália. Foi a primeira vez na vida que vi uma menina usando a franja para cobrir um dos olhos. Eu achava que essas coisas só tinham nos Estados Unidos. Aos 13 anos veio a excursão pra Salvador e se eu soubesse tocar violão teria ficado com a Nathália, com a Amanda e com a Rebeca. Dependendo das músicas que eu soubesse tocar, isso poderia até acontecer simultaneamente. Se eu soubesse tocar violão, no aniversário de 15 anos da Claudinha eu é que teria subido no palco e sido o centro das atenções. Não o idiota do Maurício que só porque assoprava um pente de cabelo como se tivesse tocando uma gaita, ficou com quatro meninas na festa e ainda ganhou a primeira fatia do bolo. Idiota, idiota, idiota. Se eu soubesse tocar violão pararia de escrever esses meus textos que já estão ficando todos iguais e deixaria o blog nas mãos de Rafa e de Ritinha. Eles sim sabem demais. Também não daria nenhum presente para minha mãe. Pegaria o telefone agora e faria uma música pra ela. Faria uma música no meu violão. Se eu soubesse tocar violão, faria uma música pra Edízia que é dona dos comentários mais interessantes desse blog. Faria também uma música pra Duda que é uma fofura de pessoa e outra pra Nanda que já conseguiu um milhão de leitores pra gente. Se eu soubesse tocar violão, faria uma música pro Obama, uma pra Susan Boyle e outra pra todos os doentes da Gripe Suína, que agora é Gripe A. Mas principalmente, se eu soubesse tocar violão, vestiria agorinha mesmo uma camisa preta da Hering e iria andando até sua casa. E em vez de pedir desculpa por aquilo que te fiz ontem, eu bateria na porta, sentaria no batente da escada e deixaria que Chico explicasse por mim. Mas isso claro, se eu soubesse tocar violão.
domingo, 26 de abril de 2009
EU NÃO VOLTAREI AO VALE DO CATIMBAU
por Rafael Moreno
Eu não voltarei ao Vale do Catimbau. Não verei suas pinturas rupestres, me cansarei em suas trilhas ou sentarei em suas pedras, mirando o horizonte com sua neblina cor de cinza, com o laranja do seu pôr-do-sol. Eu não voltarei ao Vale do Catimbau e por isso não molharei outra vez o rosto na fonte de Antonio Leite e nem escutarei, atento e curioso, que ali fizeram uma tocaia para ver se ele tinha mesmo o corpo fechado. Também não protegerei Cecília dos bodes com seus sinos, segurarei sua mão nos piores trechos ou esperarei vinte horas por suas intermináveis fotos de duzentos cliques. Palavra que não mais tentarei inventar figuras nas pedras, que são nuvens eternas, ou me sentarei na caverna do Paraíso Selvagem, de frente para o penhasco laranja que o pôr-do-sol pintou do vermelho mais vivo que já existiu e de lá, do alto da caverna, não subirei no morro e farei o melhor xixi da história, com o Vale inteiro de paisagem. Eu não me unirei a Igor na maldade de juntar duas formigas gigantes, que se comem, não abrirei os braços no alto do Ibreu, nem cantarei Luiz Gonzaga no meio da trilha do Camelo. Não vou rir quando Carol cair na água fria por causa de uma lagartixa e de um susto. Ao Vale do Catimbau não voltarei. Não se Eneas não for o nosso guia. Eneas com seu riso fácil, com sua amizade fácil, acessível, seu grande conhecimento da região, das pessoas da região, dos causos da região. E se Eneas não aceitar a nossa cerveja é que não voltarei mesmo, porque vai ser na cerveja que ele vai nos apresentar a José Bezerra e sem José Bezerra, com suas santas, suas esculturas e seus sambas de côco, o Vale do Catimbau não será o mesmo. E o amigo Zé Bezerra vai ter que me emprestar o pandeiro novamente, porque foi com ele tocando em minhas mãos, juntamente com o tambor de Farias e com as vozes de todos do Vale, incluindo seus antepassados, meu Rei e até Antonio Leite, que aconteceu uma das noites mais inesquecíveis, inesperadas e fantásticas das nossas vidas, de todos que estavam por lá, imagino. Por isso não voltarei ao Vale do Catimbau. Não voltarei se Minha Princesa, ilustre filha de Meu Rei, também não tiver esperado seis anos para voltar à sua casa, seu palácio, naquele mesmo dia. Não voltarei se ela não fizer o mesmo discurso, quase molhando os rostos de lágrimas, o dela e os nossos. Não voltarei se Dona Carminha e Dona Helena não fizerem aquela sopa, aquela galinha caipira, aquele suco de goiaba, aquela torrada, a feijoada de Carol. E a mesma Dona Carminha teria que molhar os olhos ao se despedir, para eu poder voltar ao Vale do Catimbau. Não, lá eu não piso mais, nem danço mais ao redor da fogueira, nem canto com a rainha do bolero, Dona Neivia. Não canto sambas com Farias ou Marlene. Não vou rir de Ismael levantando os braços e pulando curto uns passos de balé, seguidos por todos do Vale, por todas as pessoas da fogueira, como numa ciranda de improviso, como se não houvesse platéia. Não voltarei sem os mandamentos de Manuela, tão bonitos que silenciaram a gente. Não voltarei sem as crianças da vila, enchendo as bolas e fazendo elas secarem depois, para encher de novo numa brincadeira sem fim. Não voltarei se as mesmas crianças não gostarem tanto de tirar fotos. De maneira alguma eu voltarei, se Dona Nenê não continuar com a mesma simplicidade e a sinceridade fácil que pensei só existir nas crianças, de dizer que gosta de alguém de graça, de levar pinhas para o nosso lanche. Nunca voltarei se Farias não continuar o mesmo, com tantas histórias, mímicas, tanta coisa para contar e tanto amor pela sua terra, por seus amigos, por sua sogra, sua irmã, por Ismael, sendo, sem saber, Rei, e não Príncipe, do lugar. Eu não voltarei se o nosso guia não ficar doidão, tropeçando no mato, fazendo trilha de madrugada para curar a cachaça ou se não queimarem a cerca do galinheiro para o fogo continuar ardendo. Acima de tudo, eu não voltarei se a lua não ficar diferente, com um enorme círculo ao seu redor, passando para nós - até para nós, céticos, até para nós, ateus - a incrível sensação de que estamos mesmo em um lugar diferente, que estamos mesmo sendo abençoados, que estamos mesmo fora do mundo, que estamos mesmo com uma coisa dentro da gente e que só indo lá dentro para saber tudo o que aconteceu de mágico, de fantástico, de bonito naquele lugar. Eu não voltarei se tudo não for igual.
Eu não voltarei ao Vale do Catimbau. Não verei suas pinturas rupestres, me cansarei em suas trilhas ou sentarei em suas pedras, mirando o horizonte com sua neblina cor de cinza, com o laranja do seu pôr-do-sol. Eu não voltarei ao Vale do Catimbau e por isso não molharei outra vez o rosto na fonte de Antonio Leite e nem escutarei, atento e curioso, que ali fizeram uma tocaia para ver se ele tinha mesmo o corpo fechado. Também não protegerei Cecília dos bodes com seus sinos, segurarei sua mão nos piores trechos ou esperarei vinte horas por suas intermináveis fotos de duzentos cliques. Palavra que não mais tentarei inventar figuras nas pedras, que são nuvens eternas, ou me sentarei na caverna do Paraíso Selvagem, de frente para o penhasco laranja que o pôr-do-sol pintou do vermelho mais vivo que já existiu e de lá, do alto da caverna, não subirei no morro e farei o melhor xixi da história, com o Vale inteiro de paisagem. Eu não me unirei a Igor na maldade de juntar duas formigas gigantes, que se comem, não abrirei os braços no alto do Ibreu, nem cantarei Luiz Gonzaga no meio da trilha do Camelo. Não vou rir quando Carol cair na água fria por causa de uma lagartixa e de um susto. Ao Vale do Catimbau não voltarei. Não se Eneas não for o nosso guia. Eneas com seu riso fácil, com sua amizade fácil, acessível, seu grande conhecimento da região, das pessoas da região, dos causos da região. E se Eneas não aceitar a nossa cerveja é que não voltarei mesmo, porque vai ser na cerveja que ele vai nos apresentar a José Bezerra e sem José Bezerra, com suas santas, suas esculturas e seus sambas de côco, o Vale do Catimbau não será o mesmo. E o amigo Zé Bezerra vai ter que me emprestar o pandeiro novamente, porque foi com ele tocando em minhas mãos, juntamente com o tambor de Farias e com as vozes de todos do Vale, incluindo seus antepassados, meu Rei e até Antonio Leite, que aconteceu uma das noites mais inesquecíveis, inesperadas e fantásticas das nossas vidas, de todos que estavam por lá, imagino. Por isso não voltarei ao Vale do Catimbau. Não voltarei se Minha Princesa, ilustre filha de Meu Rei, também não tiver esperado seis anos para voltar à sua casa, seu palácio, naquele mesmo dia. Não voltarei se ela não fizer o mesmo discurso, quase molhando os rostos de lágrimas, o dela e os nossos. Não voltarei se Dona Carminha e Dona Helena não fizerem aquela sopa, aquela galinha caipira, aquele suco de goiaba, aquela torrada, a feijoada de Carol. E a mesma Dona Carminha teria que molhar os olhos ao se despedir, para eu poder voltar ao Vale do Catimbau. Não, lá eu não piso mais, nem danço mais ao redor da fogueira, nem canto com a rainha do bolero, Dona Neivia. Não canto sambas com Farias ou Marlene. Não vou rir de Ismael levantando os braços e pulando curto uns passos de balé, seguidos por todos do Vale, por todas as pessoas da fogueira, como numa ciranda de improviso, como se não houvesse platéia. Não voltarei sem os mandamentos de Manuela, tão bonitos que silenciaram a gente. Não voltarei sem as crianças da vila, enchendo as bolas e fazendo elas secarem depois, para encher de novo numa brincadeira sem fim. Não voltarei se as mesmas crianças não gostarem tanto de tirar fotos. De maneira alguma eu voltarei, se Dona Nenê não continuar com a mesma simplicidade e a sinceridade fácil que pensei só existir nas crianças, de dizer que gosta de alguém de graça, de levar pinhas para o nosso lanche. Nunca voltarei se Farias não continuar o mesmo, com tantas histórias, mímicas, tanta coisa para contar e tanto amor pela sua terra, por seus amigos, por sua sogra, sua irmã, por Ismael, sendo, sem saber, Rei, e não Príncipe, do lugar. Eu não voltarei se o nosso guia não ficar doidão, tropeçando no mato, fazendo trilha de madrugada para curar a cachaça ou se não queimarem a cerca do galinheiro para o fogo continuar ardendo. Acima de tudo, eu não voltarei se a lua não ficar diferente, com um enorme círculo ao seu redor, passando para nós - até para nós, céticos, até para nós, ateus - a incrível sensação de que estamos mesmo em um lugar diferente, que estamos mesmo sendo abençoados, que estamos mesmo fora do mundo, que estamos mesmo com uma coisa dentro da gente e que só indo lá dentro para saber tudo o que aconteceu de mágico, de fantástico, de bonito naquele lugar. Eu não voltarei se tudo não for igual.
quinta-feira, 23 de abril de 2009
ENTRE TANTA GENTE CHATA
por Maria Rita Angeiras
Te encontrar mexe comigo. Não porque te queria pra mim, não é isso, até porque nunca olhei pra você de outro jeito, mas porque você me lembra de todos os caras que conheci e que podiam ser incríveis como você e não são. Todos têm uma simpatia vulgar, em comparação com seu jeitinho adorável de ser doce com alguns e arrogantemente ácido com a maioria. Você, como poucos, é uma pessoa a se descobrir, sem aquela primeira impressão que quase nunca se modifica depois que a gente conhece alguém. Você é homem sem ser mal-educado e gentil sem ser bobo. Fala sobre qualquer coisa com a desenvoltura de um especialista, apesar de ter aprendido tudo com a vida, e percorre suas frases feitas com um risinho cretino super simpático, acompanhado de uma feição tímida, mas primordialmente canalha. É escolado na arte de ser na medida certa em tudo, como se tivesse estudado qualquer passo, mas faz isso com uma naturalidade humilhante em qualquer ambiente em que está. Você sabe o que quer da vida e tem uma segurança que me faz sentir perdida e adolescente do seu lado. É, eu sou uma adolescente do seu lado, e tenho certeza que não consigo disfarçar que me concentro só pra não perder nenhum detalhe dos absurdos hiper fantásticos que você me fala. Você não é o homem mais bonito que eu conheço, não é o mais inteligente, o mais esperto, o mais educado, nem o mais charmoso, mas consegue cumprir todos esses quesitos sem ser mediano. É dolorosamente sincero, e eu sempre me preparo pra te ver desfazer meu castelo de areia em dois segundos. E sabe rir das suas fraquezas, tornando seus defeitos meros espectadores das suas qualidades irreparáveis. E também me faz rir alto feito criança, até quando tá longe, e já dedicou parte do seu tempo precioso a me tirar do fundo do meu pocinho existencial e dos meus medos de menina. E você tem um jeitinho meio exclusivo de ser e eu fico toda feliz sempre que você arranja tempo pra mim. Mas depois de te encontrar sempre começo a olhar os homens na rua de outra maneira. E nessa hora eu chego à conclusão de que todos podiam ser incríveis como você e não são.
Te encontrar mexe comigo. Não porque te queria pra mim, não é isso, até porque nunca olhei pra você de outro jeito, mas porque você me lembra de todos os caras que conheci e que podiam ser incríveis como você e não são. Todos têm uma simpatia vulgar, em comparação com seu jeitinho adorável de ser doce com alguns e arrogantemente ácido com a maioria. Você, como poucos, é uma pessoa a se descobrir, sem aquela primeira impressão que quase nunca se modifica depois que a gente conhece alguém. Você é homem sem ser mal-educado e gentil sem ser bobo. Fala sobre qualquer coisa com a desenvoltura de um especialista, apesar de ter aprendido tudo com a vida, e percorre suas frases feitas com um risinho cretino super simpático, acompanhado de uma feição tímida, mas primordialmente canalha. É escolado na arte de ser na medida certa em tudo, como se tivesse estudado qualquer passo, mas faz isso com uma naturalidade humilhante em qualquer ambiente em que está. Você sabe o que quer da vida e tem uma segurança que me faz sentir perdida e adolescente do seu lado. É, eu sou uma adolescente do seu lado, e tenho certeza que não consigo disfarçar que me concentro só pra não perder nenhum detalhe dos absurdos hiper fantásticos que você me fala. Você não é o homem mais bonito que eu conheço, não é o mais inteligente, o mais esperto, o mais educado, nem o mais charmoso, mas consegue cumprir todos esses quesitos sem ser mediano. É dolorosamente sincero, e eu sempre me preparo pra te ver desfazer meu castelo de areia em dois segundos. E sabe rir das suas fraquezas, tornando seus defeitos meros espectadores das suas qualidades irreparáveis. E também me faz rir alto feito criança, até quando tá longe, e já dedicou parte do seu tempo precioso a me tirar do fundo do meu pocinho existencial e dos meus medos de menina. E você tem um jeitinho meio exclusivo de ser e eu fico toda feliz sempre que você arranja tempo pra mim. Mas depois de te encontrar sempre começo a olhar os homens na rua de outra maneira. E nessa hora eu chego à conclusão de que todos podiam ser incríveis como você e não são.
terça-feira, 21 de abril de 2009
PERDÃO
por André Muhle (pronuncia-se "Muli")
Por favor Joana, me perdoe, mas ontem eu te traí. Ela não era mais bonita que você. Não era mais divertida que você. Nem tinha esses olhos que eu tanto admiro em você, mas ainda assim eu te traí. Ela não gostava de livros antigos como você. Não ouvia Norah Jones como você. Na verdade, ela não tinha nada de bom como você. Mas ainda assim, eu fui lá e, sem pestanejar, te traí. Ela também não se vestia como você. Muito pelo contrário, Joana. A menina combinava uma calça listrada com uma camisa florida. Só duas pessoas no mundo fazem isso: essa menina que eu fiquei e o Augustinho da Grande Família. Pra piorar, Joana, eu acabei usando com ela aquela mesma cantada que usei com você. Mas acredite, ela não entendeu. Por favor, me desculpe. Ela era daquelas que beijam terrivelmente mal. Que usam mais os dentes do que a língua e que interrompem o beijo para falar de alguma música que está tocando ao fundo. Se fosse possível fazer uma comparação meio tosca eu diria que você está para ela, assim como Audrey Hepburn está para Sandra de Sá. Mas infelizmente Joana, o motivo dessa carta é para dizer que eu escolhi a Sandra de Sá. Nenhuma pessoa no mundo vai entender minha atitude. Nem eu espero que isso aconteça. Trocar uma menina tão linda, tão simpática, tão promissora por outra que provavelmente vai pro show de Raça Negra com uma faixa amarrada na testa. Onde eu estou com a cabeça? Juro que não sei. Só sei que se você não me matar, sem sombra de dúvidas, minha mãe vai fazer isso. Mas eu sei bem o que estou fazendo. Sua perfeição me incomodava, Joana. Me afastava de você. Essa sua mania chata de ter que se maquiar e botar salto alto até pra ir na padaria. De saber falar quatro línguas e de já ter visitado 87% dos países do mundo. Essa insistência de só terminar uma discussão quando eu disser que você está certa. Isso é ruim Joana, muito ruim. Existem homens, como eu, que também gostam de uma mulher que erre às vezes. Que esteja feia e despenteada outras vezes. Que tenha remela no olho e que sofra de infecção intestinal de vez em quando. Que fale “porra” em vez de “poxa”, que use algodão dentro do sutiã e que, frequentemente, tenha uma frieira entre os dedos dos pés. Ontem eu conheci essa menina. Ela não era perfeita e, por isso mesmo, era perfeita pra mim. Sempre gostei dos cachorros mais feios. Dos carros com as cores mais estranhas. Das pêras mais deformadas do supermercado. Para mim, assim como para Picasso, “o belo não importa”. E o belo, no meu caso, infelizmente era você.
Por favor Joana, me perdoe, mas ontem eu te traí. Ela não era mais bonita que você. Não era mais divertida que você. Nem tinha esses olhos que eu tanto admiro em você, mas ainda assim eu te traí. Ela não gostava de livros antigos como você. Não ouvia Norah Jones como você. Na verdade, ela não tinha nada de bom como você. Mas ainda assim, eu fui lá e, sem pestanejar, te traí. Ela também não se vestia como você. Muito pelo contrário, Joana. A menina combinava uma calça listrada com uma camisa florida. Só duas pessoas no mundo fazem isso: essa menina que eu fiquei e o Augustinho da Grande Família. Pra piorar, Joana, eu acabei usando com ela aquela mesma cantada que usei com você. Mas acredite, ela não entendeu. Por favor, me desculpe. Ela era daquelas que beijam terrivelmente mal. Que usam mais os dentes do que a língua e que interrompem o beijo para falar de alguma música que está tocando ao fundo. Se fosse possível fazer uma comparação meio tosca eu diria que você está para ela, assim como Audrey Hepburn está para Sandra de Sá. Mas infelizmente Joana, o motivo dessa carta é para dizer que eu escolhi a Sandra de Sá. Nenhuma pessoa no mundo vai entender minha atitude. Nem eu espero que isso aconteça. Trocar uma menina tão linda, tão simpática, tão promissora por outra que provavelmente vai pro show de Raça Negra com uma faixa amarrada na testa. Onde eu estou com a cabeça? Juro que não sei. Só sei que se você não me matar, sem sombra de dúvidas, minha mãe vai fazer isso. Mas eu sei bem o que estou fazendo. Sua perfeição me incomodava, Joana. Me afastava de você. Essa sua mania chata de ter que se maquiar e botar salto alto até pra ir na padaria. De saber falar quatro línguas e de já ter visitado 87% dos países do mundo. Essa insistência de só terminar uma discussão quando eu disser que você está certa. Isso é ruim Joana, muito ruim. Existem homens, como eu, que também gostam de uma mulher que erre às vezes. Que esteja feia e despenteada outras vezes. Que tenha remela no olho e que sofra de infecção intestinal de vez em quando. Que fale “porra” em vez de “poxa”, que use algodão dentro do sutiã e que, frequentemente, tenha uma frieira entre os dedos dos pés. Ontem eu conheci essa menina. Ela não era perfeita e, por isso mesmo, era perfeita pra mim. Sempre gostei dos cachorros mais feios. Dos carros com as cores mais estranhas. Das pêras mais deformadas do supermercado. Para mim, assim como para Picasso, “o belo não importa”. E o belo, no meu caso, infelizmente era você.
terça-feira, 14 de abril de 2009
DEUS OUVE JAZZ
por Maria Rita Angeiras
Outro dia saí da agência no meio da tarde e fui no banco. Quando estou quase entrando na agência, o manobrista começa a cantar “Você não sabe o que é amor, você não sabe o que é amar”, embalada numa melodia meio cafoninha. Cantou o refrão e parou, então continuei andando normalmente. Saí do banco por uma rua, passei no posto pra tomar um café, e acabei voltando pela mesma rua que tinha ido. Quando passo na frente do banco, ele solta novamente: “Você não sabe o que é amor, você não sabe o que é amar”. Como não podia ser uma cantada, eu fiquei pensando se seria uma mensagem, se aquele homem cantando por acaso o mesmo refrão duas vezes na exata hora em que eu passo seria alguma mensagem divina pra eu deixar de ser essa coisa radical que ou ama demais ou não ama ninguém. Fiquei com aquilo na minha cabeça por um bom tempo, e até evitei passar por aquela rua alguns dias, com medo do senhor manobrista e conselheiro do Itaú do Jardim Europa inventar de dizer que eu não sei amar. Droga, moço, isso eu já sei, minha mãe já sabe, meus amigos já sabem e todo mundo que lê minha terapia de letrinha também já sabe. Que tal alguma novidade? Também já revi a cena trezentas vezes e me perguntei porque não parei na frente dele e pedi pra o bendito continuar a música, porque pelo menos assim eu ia saber a história toda ou como ela acaba. Não consegui. Continuei andando apressada com o Toddynho na mão, me sentindo decifrada por um estranho que manobra carros e tem péssimo gosto musical. Então hoje, depois de passar na mesma rua e relembrar a história, decidi dar um Google na letra da música. O refrão inteiro é assim:
Me dediquei somente pra você
Tudo que eu podia eu tentei fazer
Mas nada, não adiantou
Você não sabe o que é amor
Você não sabe o que e amar
Acha que é somente ficar, ficar, ficar
O que rolar, rolou
Eu só consegui dar risada na frente do computador. E por dois motivos. Primeiro, porque ele errou feio comigo. Segundo, porque eu tenho certeza de que, se Deus realmente existe, ele jamais mandaria uma mensagem divina numa letra do Aviões do Forró.
Outro dia saí da agência no meio da tarde e fui no banco. Quando estou quase entrando na agência, o manobrista começa a cantar “Você não sabe o que é amor, você não sabe o que é amar”, embalada numa melodia meio cafoninha. Cantou o refrão e parou, então continuei andando normalmente. Saí do banco por uma rua, passei no posto pra tomar um café, e acabei voltando pela mesma rua que tinha ido. Quando passo na frente do banco, ele solta novamente: “Você não sabe o que é amor, você não sabe o que é amar”. Como não podia ser uma cantada, eu fiquei pensando se seria uma mensagem, se aquele homem cantando por acaso o mesmo refrão duas vezes na exata hora em que eu passo seria alguma mensagem divina pra eu deixar de ser essa coisa radical que ou ama demais ou não ama ninguém. Fiquei com aquilo na minha cabeça por um bom tempo, e até evitei passar por aquela rua alguns dias, com medo do senhor manobrista e conselheiro do Itaú do Jardim Europa inventar de dizer que eu não sei amar. Droga, moço, isso eu já sei, minha mãe já sabe, meus amigos já sabem e todo mundo que lê minha terapia de letrinha também já sabe. Que tal alguma novidade? Também já revi a cena trezentas vezes e me perguntei porque não parei na frente dele e pedi pra o bendito continuar a música, porque pelo menos assim eu ia saber a história toda ou como ela acaba. Não consegui. Continuei andando apressada com o Toddynho na mão, me sentindo decifrada por um estranho que manobra carros e tem péssimo gosto musical. Então hoje, depois de passar na mesma rua e relembrar a história, decidi dar um Google na letra da música. O refrão inteiro é assim:
Me dediquei somente pra você
Tudo que eu podia eu tentei fazer
Mas nada, não adiantou
Você não sabe o que é amor
Você não sabe o que e amar
Acha que é somente ficar, ficar, ficar
O que rolar, rolou
Eu só consegui dar risada na frente do computador. E por dois motivos. Primeiro, porque ele errou feio comigo. Segundo, porque eu tenho certeza de que, se Deus realmente existe, ele jamais mandaria uma mensagem divina numa letra do Aviões do Forró.
segunda-feira, 6 de abril de 2009
RAIMUNDO AMAVA MARIA
por Rafael Moreno
Eu não me importo com essa coisa de relacionamento à distância. Não mesmo. Danem-se todos que olharem para nós com pena, prevendo que o fim está para chegar. De uma coisa tenho certeza: não haverá traição. Isso de não conseguir namorar de longe é coisa de quem não está apaixonado. E eu estou. Ah, como estou. Maria com sua pele morena, seus dentes brancos, seu corpo de bailarina do Gugu. Sinto saudades de estar com ela na graminha do Farol, ela olhando o mar e as gaivotas, eu olhando que fez o sovaco e as pernas, provavelmente porque ia me ver. Maria com seus cabelos que o vento empurra para a boca, cheiro de sabonete e colônia. Maria com seu vestido de flores, seu brinco de ouro branco, tatuagem de estrela na nuca. Maldita a hora em que aceitei esse emprego no Recife, mas não dava para dizer não. Estou longe de Maria, só que perto de conseguir o dinheiro que precisamos para casar logo. Noivos já estamos. Mostro a aliança com orgulho. Mostro sua foto com orgulho. Maria sai bonita até em retrato 3x4. E hoje a minha saudade está maior... tento ligar para sua casa e não consigo. Já fumei três cigarros e meio e Maria não me atende. Fico pensando onde ela pode estar nessa sexta-feira à noite. Provavelmente saiu com as amigas e eu aqui imaginando coisas. Ou está na casa da irmã, cuidando dos meninos. Maria, coração grande que chega impressiona. Maldita a hora, meu Bonfim, em que aceitei esse emprego de gerente na Insinuante do Recife, unidade Casa Forte. Pelo menos sou gerente e não vou negar que isso me dá gosto. Imagina o orgulho de Maria ao dizer que o noivo dela é gerente da Insinuante do Recife, unidade Casa Forte. Deve falar isso e mostrar o dedo anular, o anel que brilha, que é como faço quando mostro sua foto na minha carteira. Maria na Bahia, me matando do coração nessa sexta feira à noite. A passagem pra ela vir no feriado de Tiradentes já está de pé. Comprei com meu primeiro salário. Ainda não é de avião, mas um dia vai ser. Tenho fé que um dia vai ser. Nesse dia ela já vem de vez, casados e tudo, e a gente vai viver uma lua-de-mel sem fim, na praia de Porto de Galinhas, que é pra onde até o pessoal da Globo vai. Os famosos todos. Maria que não atende o telefone nem pra escutar essa minha novidade. Mas sei que ela vai morrer de alegria quando souber que comprei sua passagem para o Tiradentes. Maria, biquíni branco como a cor da areia. Deve estar agora na casa da irmã, espero que esteja, talvez da mãe, em último caso com o Joaquim, que não tenho ciúmes porque é meu amigo. Trabalhava comigo na Insinuante do Pelourinho. Rapaz bom. Ótimo dançarino. Capaz de ter levado a Maria pra dançar hoje à noite, que é dia de ensaio do Araketu. Eles já foram outras vezes, que o Geraldo, outro amigo da Insinuante, me disse. Maria, corpo de deusa grega, vestido comprido, baila melhor que as dançarinas do palco. Maria é linda. Coração imenso. Dança bem, mas reza muito também. Maria religiosa, vai à missa todo domingo, quer se casar de branco e com um véu que mais parece uma cachoeira. Ela vai ter tudo isso. Só preciso me organizar melhor aqui no Recife. Juntar dinheiro. Ser o melhor gerente da Insinuante. Gerente do ano. Aí trago Maria para perto de mim. Maria, vindo de avião depois que a gente se casar em Salvador, passando a lua de mel em Porto de Galinhas.
(da série Quadrilha, você também encontra “João Amava Teresa” e “Teresa Amava Raimundo”, de julho/08).
Eu não me importo com essa coisa de relacionamento à distância. Não mesmo. Danem-se todos que olharem para nós com pena, prevendo que o fim está para chegar. De uma coisa tenho certeza: não haverá traição. Isso de não conseguir namorar de longe é coisa de quem não está apaixonado. E eu estou. Ah, como estou. Maria com sua pele morena, seus dentes brancos, seu corpo de bailarina do Gugu. Sinto saudades de estar com ela na graminha do Farol, ela olhando o mar e as gaivotas, eu olhando que fez o sovaco e as pernas, provavelmente porque ia me ver. Maria com seus cabelos que o vento empurra para a boca, cheiro de sabonete e colônia. Maria com seu vestido de flores, seu brinco de ouro branco, tatuagem de estrela na nuca. Maldita a hora em que aceitei esse emprego no Recife, mas não dava para dizer não. Estou longe de Maria, só que perto de conseguir o dinheiro que precisamos para casar logo. Noivos já estamos. Mostro a aliança com orgulho. Mostro sua foto com orgulho. Maria sai bonita até em retrato 3x4. E hoje a minha saudade está maior... tento ligar para sua casa e não consigo. Já fumei três cigarros e meio e Maria não me atende. Fico pensando onde ela pode estar nessa sexta-feira à noite. Provavelmente saiu com as amigas e eu aqui imaginando coisas. Ou está na casa da irmã, cuidando dos meninos. Maria, coração grande que chega impressiona. Maldita a hora, meu Bonfim, em que aceitei esse emprego de gerente na Insinuante do Recife, unidade Casa Forte. Pelo menos sou gerente e não vou negar que isso me dá gosto. Imagina o orgulho de Maria ao dizer que o noivo dela é gerente da Insinuante do Recife, unidade Casa Forte. Deve falar isso e mostrar o dedo anular, o anel que brilha, que é como faço quando mostro sua foto na minha carteira. Maria na Bahia, me matando do coração nessa sexta feira à noite. A passagem pra ela vir no feriado de Tiradentes já está de pé. Comprei com meu primeiro salário. Ainda não é de avião, mas um dia vai ser. Tenho fé que um dia vai ser. Nesse dia ela já vem de vez, casados e tudo, e a gente vai viver uma lua-de-mel sem fim, na praia de Porto de Galinhas, que é pra onde até o pessoal da Globo vai. Os famosos todos. Maria que não atende o telefone nem pra escutar essa minha novidade. Mas sei que ela vai morrer de alegria quando souber que comprei sua passagem para o Tiradentes. Maria, biquíni branco como a cor da areia. Deve estar agora na casa da irmã, espero que esteja, talvez da mãe, em último caso com o Joaquim, que não tenho ciúmes porque é meu amigo. Trabalhava comigo na Insinuante do Pelourinho. Rapaz bom. Ótimo dançarino. Capaz de ter levado a Maria pra dançar hoje à noite, que é dia de ensaio do Araketu. Eles já foram outras vezes, que o Geraldo, outro amigo da Insinuante, me disse. Maria, corpo de deusa grega, vestido comprido, baila melhor que as dançarinas do palco. Maria é linda. Coração imenso. Dança bem, mas reza muito também. Maria religiosa, vai à missa todo domingo, quer se casar de branco e com um véu que mais parece uma cachoeira. Ela vai ter tudo isso. Só preciso me organizar melhor aqui no Recife. Juntar dinheiro. Ser o melhor gerente da Insinuante. Gerente do ano. Aí trago Maria para perto de mim. Maria, vindo de avião depois que a gente se casar em Salvador, passando a lua de mel em Porto de Galinhas.
(da série Quadrilha, você também encontra “João Amava Teresa” e “Teresa Amava Raimundo”, de julho/08).
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