Todo un cementerio de ideas

debajo de mí.

Aplastándome.

Con polvo y desuso

con ruidos amargos y secos

a los que no reprochar nada.

Quiero escupirle a la cara a todos mis pulsos.

Quiero unos ojos a los que dirigirme

cuando pregunte para qué el camino.

Para qué se me mostró una línea amarilla

si nunca iba a poder cruzarla.

Ni olvidarla.

Habrá que tejerse una piel nueva.
(Con lo que a mí me gustan los cambios...)
Lo que pasa es que hoy
no me veo ni en los espejos.
Y mucho menos me pinto de futuro.
Y me hablan, me llegan voces.
A las que no respondo.
Elevo la vista y me fijo en el aire
que mece las copas de los árboles.
Sólo entonces sé que pasa en tiempo.
Y los días.

Por si alguien se anima.

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