Racionalidad...

Tanta racionalidad lo presentó ante sus ojos

como un tempano de hielo,

que comenzó a derretirse frente a sus ojos

hasta convertirse en un charco

donde ella metió los pies

y refrescó sus juanetes...

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Texto: Bohemia

Foto: 8el

La bola de cristal..

Quiso saber su futuro

y consultó la bola,
y al hacerlo

no le gustó lo que vio,
y para olvidarlo

creo una pocima,

y al beberla
olvidó quien era.

La bola le dijo que en el
futuro perdería sus recuerdos

pero no imaginó
que su futuro podía ser

5 minutos después.

Texto: Bohemia

Y Dios me hizo mujer...

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz
y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller
de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que
me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa

todas las mañanas

y bendigo mi sexo.

Texto: Gioconda Belli

Imagen: John William Godward

Peso...

...Yolanda dice que le pesa el culo...
Su hermana se extraña, piensa que lo
que le debería pesar es la cara,
porque la tiene muy dura...

de

cemento

armado

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Texto: Bohemia

Imagen: Living Dead Ho

Mientras...

...Me como una naranja, me observan ocho ojos pequeños y oscuros. Creo que me sonríen cuatro picos mientras que el jugo de la fruta inunda mi boca. La brisa que entra por la ventana, que mueve el visillo, que oxigena la estancia y que me besa el cabello huele a mar y me recuerda a mi infancia. Cuando era pequeña y me ponía frente a la ventana, con la cortina tras de mí, formando con ella una capa-carpa-red donde recogía el aire y sentía que este era sólo para mí, sólo mío, el egoismo de un instante bello y fugaz. Recuerdo que cerraba los ojos y sonreía, me sentía plena y feliz, con algo tan simple se me alegraba el alma, sólo con cerrar los ojos, aspirar y sentir...Hoy me siento un poco así, mientras saboreo esta naranja dulce, mientras me observan estos ojos pequeños y oscuros, esos cuatro picos que parecen sonreir, mientras el aire que entra por la ventana me trae el mar y el pasado a este cuarto.

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Texto: Bohemia

Foto: Tinahpus

Marlango...

 


"...O como los esquemas que nos creamos en la cabeza pueden derrumbarse como una torre de naipes con cualquier giro inesperado de la vida. Porque acumular recuerdos y experiencias a veces es acumular errores..."

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Foto:RedMistresx

Unos minutos musicales...

Miradas...

Me gustan tus miradas

de pronóstico reservado,
esas que valen más por lo
que ocultan que por lo que
desvelan...

Texto: Bohemia

Foto: Hellwoman

Flores mudas...

Evoco el aroma de las flores muertas, acre, secas de recuerdos y marchitas en soledad. En un pasado, fragantes, voluptuosas y delicadas. Hoy, días después, naturaleza muerta en un frasco de cristal. Ya lo decía el maestro, las flores que no huelen son flores mudas.

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Texto: Bohemia

Foto: B. Berenika

...y tal y tal del zapato de cristal...

..........El príncipe del cuento se aficionó

..........al transformismo la misma noche

..........que Cenicienta perdió su hermoso

..........zapatito de cristal...Fue casual que

..........usaran el mismo número de pie...

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Texto: Bohemia

Ojos serios...

La niña de la coleta

tirante

sonríe siempre,

en cambio sus ojos

no lo hacen nunca...

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.

Texto: Bohemia

Foto: Mumbo Jumbo

En andenes que no existen...

 

En tu nombre hay un centro de sombra, bóveda apretada como la noche a tientas, un escudo de frío, pero ni tú lo sabes. Es un temblor preciso que te diferencia, como una absolución, como esa música de no pensar en nada. Te veo sin que me veas, con la tristeza suspendida del tren que nunca marcha, recordando estaciones en mitad de los adioses, el seguro andén en auge, el estruendo del vagón partiendo las palabras allá donde la vida sólo es huella y apenas una fiebre de sal desdibujada, apenas un paisaje por la ventana quieta. Te alejas mientras duermes y el deseo despliega su metralla. Todo es vainilla por venir, laberinto encendido, párpado que guarda en su fondo una muerte contigua, una grieta de horas sin mañana, ese espléndido asombro de los viajes y aquella emoción errante. La madrugada es un cuerpo pronunciado como lo siento ahora, una derrota evidente. Quiero grabar en la noche tu sístole minuciosa, que la estrecha arquitectura de tu mano no pierda la alegríade ser araña ciega por mis sienes, feliz como lo que no va a repetirse. Dentro de ti suena una luz astillada, una humana oquedad de ceniza cayendo, un mar que suplica, mientras me das la espalda, un fuego en el centro y su huracán diario. Todo lo voy mirando como por vez primera: la huida que es el sueño, su abstracta construcción, su líquida verdad donde avivar ausencias, su inflamable ternura de costumbre inédita...hasta que llegas de la nada con un corazón de esponja entre los dientes, con tu miedo, sin dolor, hasta que vuelve tu edad con su melena mojada de orillas cegadoras, en un recuerdo de lentas tardes en los trenes. Has dejado en la noche una herencia vulnerable, un humo sin testigos, porque esta intemperie habita en andenes que no existen si antes tú no los pisaste. ¿Somos ahí más ciertos?
En tu nombre hay un centro de sombra. Es un temblor preciso que te diferencia.

¿De qué renuncia ha nacido?¿De qué habitada niebla?

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Texto: Antonio Lucas

Foto: Terry Ward

De madre a hijo...

Déjame que te diga algo, hijo:

La vida para mí no ha sido una escalera de cristal.

La escalera ha tenido tachuelas,

y astillas,

y tablones levantados,

y lugares en los que no había ni alfombra.

Pelados.

Pero en ningún momento

he dejado de subirla,

ni de alcanzar rellanos,

ni de torcer recodos,

y a veces,

he avanzado en la oscuridad,

allí donde no había luz.

Así que, no te des por vencido, hijo.

No te quedes abajo

porque descubras que es difícil el ascenso.

No decaigas ahora.

Ya ves, cariño, que yo aún sigo,

yo todavía sigo subiendo,

y la vida para mí no ha sido una escalera de cristal.

* * *

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Texto: James Langston Hughes

Foto: Girola Mateo

Agosto a disgusto...

Agosto se ha convertido sin proponérselo en el alma de la fiesta y todos los meses del año siempre hablan de su extrema calidez, de lo espléndido y derrochador que es en su mes de reinado, regalando luz, derrochando días dorados, dando vacaciones, siestas de verano y para algunos afortunados jornadas de descanso. Lo que nadie sabe es que Agosto siempre quiso ser Febrero, porque en el fondo es un gran tímido que adora el frío. Es por ello que Agosto suspira satisfecho cuando llega el día 31 y cae su hoja del calendario...

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Texto: Bohemia
Imagen: Nine