en el buzón: *Un fragor indeterminado* de Luis Muñiz

Luis Muñiz. Un fragor indeterminado.
Gijón: Ediciones Trea, 2008.

«La vida como manifestación sonora, como ruido cuya procedencia es difícil determinar, conduce a la escritura de climas más que de relatos, incluso si el armazón narrativo, como aquí ocurre, deja asomar a menudo su fea cabeza. Se trataría, en cualquier caso, de una narratividad difusa que, amparada en el detalle y en la anécdota, se diluye casi sin quererlo en la abstracción y la alegoría. Leve a veces, ensordecedor otras, el ruido de la vida lleva a quien lo escucha a prestar oídos a su propio ruido, a la corriente de pensamientos entrecortados, de raíz menos lógica que asociativa, que dicen lo que él es. O eso, ingenuamente, piensa. Apología de la delación ante un inexistente parlamento, soviet solitario, estos poemas construyen, a su pesar, un personaje antipático que se desdobla mientras intenta regresar al núcleo, por más que sus tendencias centrífugas lo expelan y depositen en zonas limítrofes con la marginalidad del pensamiento.»

[texto de la contracubierta]

y una reseña de Jaime Priede aquí:

[pincha en la imagen]

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en el buzón: Jean-Yves Bériou

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Para Antoine Soriano


I

Azul, los oscuros del alba.
Vientos, los azules del cielo.
Cielo, muerte en Flor. Negro.



II

Sombras secas, risas negras.
Y los gritos de los cielos, ¿azules?
No, gime el azul negro, duerme.


III

Y las sombras de los árboles.
Y el hueso de la desgracia, en la garganta.
Sí, los astros, ahí arriba, en lo alto. Negros.


IV

Un astro negro, tu vida. Todavía.
Nuestras vidas, entre mareas. Azules
De miedo; ¡canta el hueso de la escarcha!


V

Y nuestras manos, secas. Jamás.
Y nuestros corazones, calcáreos. Plumas.
Tu vida, una mina oscura: los pájaros.


VI

En la mina, el minero.
El minero del grito, el hombre, el inhombre.
La mujer negra, azul, hueso, cielo.


VII

¿Quién grita entre dos muros?
¿Quién grita entre dos cielos?
¿Quién grita entre dos esferas?


VIII

El pus del mundo, los filos
Herrumbrosos; la infancia con ojos irritados.
El hedor de las lágrimas, Pájaros.


IX

Azul, los llantos del alba. Negros.
Cielo, vida, cuchillos, cuervos.
Viento, el grito, el martillo del cielo.
A ti, todavía.
------------------------(Barcelona, octubre 2000)

Traducción de Ana María Beaulieu

[publicado en la colección Cuadernos del Umbo -3]
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en el buzón: *Arrojada* de Carmen Camacho

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Carmen Camacho. Arrojada.
(Ilustraciones de Blanca Orozco).
Sevilla: Cangrejo Pistolero Ediciones, 2007.




Las alas de colorines se le pegaron al pellejo de su poco uso
y se le fueron llenando de gallinaza. Ahora, que sueña con
cabriolas en el aire, sólo puede imitar el cómico aleteo de la
pava. (p. 64)



No me gustan. Las plumas ni nada que recuerde el vuelo
emprendido. En cambio crujo de gusto cuando muerdo
precisa el cráneo despejado, aéreo, del zorzal frito.

(p.82)

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itinerario / palimpsesto
para Arrojada de Carmen Camacho

si hay tesón
No es pose:

Entre juncos y sin biquini
Repuja el segundero y se pone bizca
La tañen por fuera.
Mi abuela sabe más que yo del fresco.

Calisto ya no estaba.
Confucio es cejijunto

Carmen tiene que estar.
¡Qué rico, el atávico rito del abanico!
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en el buzón: *Radiografía del temblor* de Rubén Martín

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Rubén Martín. Radiografía del temblor.
Sevilla: Renacimiento, 2007







RADIOGRAFÍA DEL TEMBLOR


La punta de una aguja
se aproxima
a tu pupila; la sientes contraerse,
desafiar el miedo imitando su filo,
aceptando sus reglas. Movimiento
invisible, de tan lento, de tan ínfimo:
¿A cuánto tiempo aspiras? ¿Una vida,
unos milímetros, un mundo?
-------------------------------------Y la aguja
parece no avanzar, y tu mirada
va pactando en secreto, con paciencia infinita,
el encuentro final de acero y ojo.

(pág. 38)

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itinerario/palimpsesto

para Radiografía del temblor de Rubén Martín


en el limbo de las interferencias
el hueso es la medida de la piel

Esta mano que me ofreces y es más suave que el alambre
Escarcha cerrada. Otras voces, en tus ojos.
La punta de una aguja

Que ese camino nunca termine.
No es hora de que sea hora,
abajo sin nosotros

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en el buzón: *NN* de Julio Espinosa Guerra

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Julio Espinosa Guerra. NN.
Madrid: Gens Ediciones, 2007.

NN

i.

Un viejo que se muere
sin nombre ---sin memoria ---sin lenguaje
es Nada para Nadie

Toda humanidad
oculta en el signo mudo
que cuelga de su pie.


ii.

Letra repetida
reflejo errado
que en sí misma
no dice nada.

Letra repetida
nunca especular
que dice justo
lo que debe.

(pág. 43)

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itinerario, palimpsesto

para NN de Julio Espinosa Guerra


No alcanza
no es dios ni río

ni gusanos quedan
reflejo errado
pequeños animalillos sin forma
En un extraño proceso de metamorfosis

Y no te das cuenta
Ni siquiera con la palabra arañazo

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en el buzón: *En medio de dos eternidades* de Gabriel Bernal Granados

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Gabriel Bernal Granados. En medio de dos eternidades.
México, D.F.: Libros Magenta, 2007


«Veinticinco ensayos sobre poetas y narradores contemporáneos, escritos no por un crítico literario, sino por un poeta que es además editor, traductor y un excelente crítico literario. Y eso cambia todo. Articulado a partir de una sutil aunque constante oposición entre dos posibilidades textos de juventud y de madurez, poesía y prosa, escritores célebres y poetas jóvenes—, el libro hace eco del cuadro de Degas, en el que un grupo de gente dividida y enfrentada, es visto en el instante previo al inicio de una gozosa lucha —un instante de detención, de tensión, en el que están contenidos todos los movimientos que en un momento después, pero fuera del cuadro, pueden darse.» [Alfonso D'Aquino]

Algunos de esos poetas/narradores son: Gonzalo Rojas, Eduardo Milán, Tamara Kamenszain, Jorge Eduardo Eielson, Reynaldo Jiménez, WCW, Calasso, Rolando Sánchez Mejías, etc.

Puede leerse una reseña del libro en el blog de la revista Crítica a cargo de Julio Eutiquio Sarabia aquí

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en el buzón: *Para no ver el fondo* de Antonio Méndez Rubio

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A- Antonio Méndez Rubio. Para no ver el fondo. Las Palmas de Gran Canaria: Ediciones Idea, 2007.

---Sequedad, pero aún. Sí que es esa raíz, la de

mover los labios, la de los ojos demasiado abiertos.
Raíz del alzar, que a otro intento obedece.
---No separar. No de esa manera hay más. Sólo que-
rer seguir: cuanto apenas poder seguir para buscar.
Para no consolar más desmemoria.
---Su desaparición puede conmigo.

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en el buzón: *Amastris* de Roger Santiváñez

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Roger Santiváñez. Amastris.
Viña del Mar, Chile: Ediciones Altazor, 2007.

Triángulo isósceles

Rompe los vidrios a qué te sabe tu té
Dime si anochece en ti rompe los vidrios
Compré galletas rosadas para tu mejor
Amanecer pero no volviste a sonreir

Eso ya fue otro sino ¿Cómo te llamas?
Nunca te has llamado frente a la ciudad
De Lima rompe el mar y hallas
Nombres diseminados por la playa

Es que allí fue el amor el acto más
Lindo de la noche en un Volkswagen
Nosotros tres yo ella & ella nada
Existe sólo las olas los vidrios rotos

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en el buzón: Ildefonso Rodríguez

la Escuela de Arte de Mérida acaba de publicar una plaquette con textos de Ildefonso Rodríguez y pinturas de Francisco Suárez

todas esas *Naturalezas* en el número 4 de www.7de7.net