Volador de Papantla

Un grito de horror escapa de la boca de los asistentes al espectáculo cuando una cuerda se rompe y un hombre se precipita al vacío. A escasos centímetros de estrellarse contra el piso, el hombre deviene pájaro y remonta el vuelo; una salva de aplausos lo acompaña.

Kafkiano

Esa mañana, Gregorio Samsa despertó sobresaltado: emociones encontradas ocupaban su mente. Era un hecho que Max Brod había faltado a su palabra, pero también que gracias a su deslealtad, él —Gregorio Samsa—, su familia y tantos personajes más lograron escapar del olvido al que habían sido condenados. «Lo siento, Franz, de verdad lo siento», chirrió con sinceridad, y continuó con su difícil papel de convertirse en insecto cada vez que alguien abriera el libro.

Diluvio interior III

Los dientes se cerraron firmes sobre el dorso de su mano, hasta hacerla sangrar. El bochorno en los genitales presagiaba la erección. Dispuesto a continuar con su obra, agitó con la punta del dedo la mezcla de sangre, orina y mierda que, a falta de tinta o grafito, usaba para escribir. “La puta levantó la mirada al cielo, pero la lluvia no se detuvo…”, comenzó. A cada palabra transcrita, se abatía sobre la celda un aguacero de bocas, animales, senos, penes, gritos, anos, vaginas, semen, golpes… En éxtasis total, el marqués seguía escribiendo.