O mel

Vamos falar do mel das coisas boas. De mais encontros e menos despedidas. Mais delírios e menos porradas. Mais afeto e menos truculência.

Vamos falar do mel das palavras bonitas e benfazejas. E esquecer o fel daquelas que envenenam e coalham o sangue.

Vamos tecer alegrias e dissolver o rancor. A hora é agora. Afinal, mágoas passadas não movem moinhos.

Precisamos jogar no ralo da vida as amarguras e tristezas que, às vezes, nos fazem sentir como se tivéssemos pregado Jesus Cristo à cruz.

Esse calvário não é nosso. Essa conta já foi quitada há mais de 2 mil anos.

Para que viver com um pé no presente e o outro no anteontem?

É sabido que o passado é uma roupa velha que não nos serve mais. Então, para que insistir em vesti-lo, se as traças do tempo puíram seu vestido e as costuras do terno não resistiram ao tempo.

Para que mastigar reminiscências que magoam?
Por que ruminar o vidro moído do ressentimento?

Aprendamos.

Reconheçamos a proximidade do perigo.

Precisamos nos desviar dele, sequer olhá-lo nos olhos, ignorá-lo, simplificando o ofício de viver.

Recomeçar do zero, se preciso.

Toda manhã é um convite ao recomeço. Cada nascer do sol traz consigo a possibilidade de se reescrever a história a partir de uma página em branco.

Estejamos atentos. Aprumemo-nos. 
Acertemos nossos passos. 
Desviar do que ficou para trás faz-se necessário.

Enxotemos o fantasma que insiste em voltar quando dormimos, transformando nossas noites em pesadelos. Aprendamos a assustá-lo.

Expulsemos esse verdugo para longe de nós.

Reinventemos as noites, se preciso. O que seria da raça humana sem a capacidade de sonhar?

Sonhemos dias sem tempestade, de céu claro e sol brilhante.

Dias que começam com a grama orvalhada e se encerram com uma lua cheia.

Dias de sorvete de limão para aliviar o calor, de algazarra de crianças brincando e pipa colorida rabiscando o vento.

Dias de música bonita tocando no rádio e notícias boas. 
De abraços sinceros e do calor das verdadeiras amizades. Dia de visita de irmão. Dia de colo de mãe.

Dias de sessão de cinema, de pipoca, de chope com os amigos e conversa leve no bar.

Dia de sonhar acordado com um amanhã melhor que o hoje. Esse hoje, que já foi bom.

Vamos falar de futuro.

De quintais embandeirados. De flores de laranjeira e serenata entre amigos.

Tempo de bibliotecas acolhedoras, camas confortáveis, lençóis perfumados, macios, e travesseiros de penas de ganso.

Tempo de quintal com pomar, horta e canteiros coloridos. Tempo de açucenas, margaridas e girassóis. Sonhemos…

Sonhemos poemas e canções. 
Sonhemos o companheirismo e a amizade. 
Sonhemos com flamboyants sangrando e mangueiras em flor. 
Sonhemos…

Sonhemos a cumplicidade das coisas boas, a gargalhada solta, o afago gratuito e o olhar sincero. 
Sonhemos…

Sonhemos aquela reparadora viagem a Matchu Pitchu, a Paris, a Havana ou para onde a vontade apontar.

Tomemos coragem para fazer as malas e embarcar no primeiro avião.

Deixemos que o vento nos afague o rosto e nos percamos no azul.

É muito provável que neste se perder resida o se encontrar.

Blues fúnebres

(W.H. Auden)

.

Que parem os relógios, cale o telefone,

jogue-se ao cão um osso e que não ladre mais,

que emudeça o piano e que o tambor sancione

a vinda do caixão com seu cortejo atrás.

Que os aviões, gemendo acima em alvoroço,

escrevam contra o céu o anúncio: ele morreu.

Que as pombas guardem luto — um laço no pescoço —

e os guardas usem finas luvas cor-de-breu.

Era meu norte, sul, meu leste, oeste, enquanto

viveu, meus dias úteis, meu fim-de-semana,

meu meio-dia, meia-noite, fala e canto;

quem julgue o amor eterno, como eu fiz, se engana.

É hora de apagar estrelas — são molestas —

guardar a lua, desmontar o sol brilhante,

de despejar o mar, jogar fora as florestas,

pois nada mais há de dar certo doravante.

.

(Traduzido pelo poeta e escritor Nelson Ascher e um dos poemas de José e Ana, meus musos de Itaúna)

Das estranhas invenções do homem

(Para o João)

“A maioria dos homens vive vidas de silencioso desespero” 

― Henry Thoreau

As mãos espalmadas escondendo o rosto é o gesto universal dos que sentem vergonha, dos que temem a derrota e não encontram forças para virar o placar adverso antes que se apaguem as luzes.  

É o medo do fracasso, que se aproxima rapidamente como uma matilha faminta diante de um corpo ferido. 

Cruel é o homem, lobo de si, com suas matilhas vorazes, rondando em círculos numa coreografia invísivel, tendo ao centro a indefesa presa, ele próprio.

O homem tem fome de homem.

Ele tem sede do próprio sangue.

O homem, com sua cartilha de metas inatingíveis e suas missões kamikazes.

O criador da ilusão do sucesso, seus truques sujos e atalhos ilícitos.

O inventor do fracasso e do desespero.

O criador da culpa.

O tecelão da corda.

O criador do laço.

Ferreiro que deu forma ao cano dos revólveres.

O mixologista dos coquetéis letais .

Artesão da vergonha e seu gesto universal, esse das mãos espalmadas cobrindo a face.
Como o faz o goleiro, desesperado na hora do gol. 

Do zagueiro que jogou para o fundo das próprias redes a bola branca, fugaz pomba da felicidade.

Do adolescente que não conseguiu caber em um mundo cada vez mais atrofiado e em que a barra de exigências está cada vez mais alta.

Do adulto soterrado por notas promissórias.

Do pai que não consegue colocar o pão sobre a mesa.

Da mãe que não se perdoa pelos falhanços dos filhos e os assume como se fossem seus.

É quando se escuta o barulho ensurdecedor do fracasso.

E que som seria este?

Que estranho barulho teria o desespero causado pela sensação do fracasso?

O de uma fruta que passou do ponto de maturação e se espatifou contra o chão?

O canto esganiçado de uma gralha?

O apito de um cargueiro se afastando no cais?

Ou o rufar de um trovão?

Ele pode ser estridentemente silencioso, mas pode soar como um trem carregado de tesouros minerais, deslizando sobre os trilhos em direção a um porto distante.

Não raro, aparece o paliativo da corda e seu convidativo laço.

Não raro, o fundo do poço, que esconde debaixo dos pés de quem chega a ele, um traiçoeiro alçapão.

Não raro, o cano frio entre os lábios.

O dedo no gatilho.

A coragem extrema, que não é o avesso da covardia.

O clique.

O bang.

A poça gelatinosa.

E o fim.

Não, não deveria ser o fim.

Mas a cortina do espetáculo barato da vida se fecha mesmo assim.

Memórias de armazém

(Para Iara Carvalho e Fátima Pereira, filhas de vendeiros, e que contribuíram para esta crônica)

Uma ou duas portas de frente para a rua. Às vezes, um banco de madeira para quem quisesse permanecer. Dentro, algumas montras feitas por marceneiro, balcão com vitrines transparentes, prateleiras, um rádio sempre ligado e a imprescindível balança Filizola. Este era o cenário do universo maravilhoso dos armazéns que ainda hoje habitam o imaginário de quem viveu há não muito tempo no interior do Brasil.

Para a população não era chamado de armazém. Era a venda.

Ah, as vendas de antanho...

Os supermercados e shopping centers nos roubaram tanto de intimidade e poesia... Tanto!

Na 'venda' que habita a minha saudade tinha rapadura, lápis sem ponta e com ponta, e com borracha na ponta. Tinha tabuadas, cadernos da marca tilibra, convencionais ou de caligrafia.

E um baleiro giratório sobre o balcão com balas sortidas e chicletes ping-pong e ploc.

A granel estavam disponíveis do alpiste ao açúcar, farinhas de trigo, mandioca e milho, feijão de várias cores e amendoim com casca.

Tinha também arroz, milho, canjiquinha e canjicão. E farelo para alimentar os porcos.

Pão?

De doce e de sal, ao gosto do freguês, e ficavam expostos na vitrine, junto com umas delícias como a maria-mole, o suspiro, as cocadas e o pé de moleque, esses últimos geralmente preparados pela esposa do proprietário.

A banana era vendida em cachos ou a dúzia: prata, maçã, caturra e ouro. Tudo era embrulhado em papel pardo e bem amarrado com barbante de algodão.

Jabuticaba era vendida ao litro. Laranjas e mexericas a dúzia ou ao cento.

Em alguns meses do ano era possível encontrar pitanga, seriguela, jambo e fruta do conde.

Aquilo pendurado na parede não era um extintor de incêndio, e sim, uma bisnaga de salame, que o atendente ia cortando de acordo com o apetite e orçamento do freguês.

Havia também uma espécie de trapézio pendendo do teto, onde eram dispostas as linguiças semidefumadas de boi, porco e mista.

Para os meninos havia bolas de borracha Pelé e Tostão. A Pelé era de cor escura, enquanto a Tostão era branca, assim como as "dente de leite", que queimavam e deixavam hematomas em quem se atrevesse a ficar na frente.

Para chutá-las era providencial adquirir um conga, um kichute ou um bamba maioral.

Havia caminhões artesanais feitos de lata de óleo de cozinha reciclada e pneus de sandálias havaianas jogadas fora.

Tinha peteca confeccionada com palha de milho e penas de galinha. E cromos para os álbuns de figurinha e 'caixinhas de segredo', que se comprava sem saber o que vinha dentro.

Bonecas de pano e matéria plástica, que viravam os olhos quando colocadas na horizontal, brincando de dormir.

Havia também times inteiros de futebol de botão, piões de madeira e soldadinhos de chumbo sempre prontos para épicas batalhas.

O Rio Doce corria pertinho e havia chumbada, linha de nylon e anzóis de todos os tamanhos. E varas de pescar feitas de bambu e ubá. Além do chumbinho para as espingardas de pressão.

E um sortimento de bolinhas-de-gude - que no interior de Minas chamávamos de biroscas -, que parecia saído da arca de algum tesouro. Eu era muito ruim de birosca.

Na venda era possível comprar manivela feita de ripa de madeira, que era usada para dar linha aos papagaios e pipas. E papel em todas as cores, para a confecção daquelas magníficas aves de seda.

Para as donas de casa tinha anil de clarear a roupa, linhas de diversas espessuras, botões de vários tamanhos, agulhas, alfinetes e dedal.

Impossível não sentir o cheiro forte recendendo de um canto detrás da porta. Era lá que ficava o tambor de querosene, que muitas famílias usavam para alimentar os lampiões e lamparinas, que também eram vendidos ali.

O combustível era disponibilizado em vasilhames reciclados. A clientela humilde podia pedir corozena ou criozena, que dava no mesmo. O balconista não reparava.

Outros itens de odor desagradável eram a naftalina - eficaz no combate às traças - e a creolina, usada para curar 'bicheiras' em animais, desinfetar galinheiros ou eliminar as pulgas.

Havia detefon para as baratas e neocid para os piolhos, duas pragas que driblavam o extermínio.

Como contraponto tinha aqua velva, seiva de alfazema, trim para passar no cabelo, talco, pomada minâncora para o 'cecê' e assaduras, e o ortodoxo polvilho granado, antídoto para o chulé.

Em determinados lugares era comum encontrar fichas de telefone e pedras de isqueiro.

Canivete, palha e fumo de rolo eram comodidades obrigatórias nos armazéns.

Da barriga da geladeira Prosdócimo ou Cônsul saíam a milenar coca-cola, fanta, crush, grapette e mirinda, sempre geladinhas. E a garapa de cana, com sua tradicional cor de água de pé de andarilho.

A turma da birita era clientela pontual.

Aposentados, desocupados e trabalhadores em fim de expediente encostavam seus umbigos no balcão para uma branquinha da roça ou uma brahma chopp com véu de noiva. Como acompanhamento, um naco de chouriço de sangue, linguiça da roça ou um torresmo sequinho, daqueles que ficavam em sacos de estopa. Ali a prosa corria solta, discutiam as injustiças do futebol e os rumos da nação.

Uma das maiores atrações das vendas, no entanto, eram as cadernetas. Numa era pré-cartão de crédito e débito era comum os clientes levarem os produtos e 'pendurarem' a conta para ser quitada depois.

São páginas bonitas e simples de um tempo tão distante, que parece ter ocorrido em outra encarnação. O que não me impede de fechar os olhos e sentir cheiros, sabores, e escutar vozes e canções vindas do rádio do armazém. São pedaços de um período bonito de minha vida, memórias embrulhadas em papel de pão.

Pequeno rascunho sobre as lonjuras

(Para José e Ana, tecelões de lonjuras) 

Os estrangeiros dizem que a saudade é um termo exclusivamente brasileiro. Eu não concebo que um finlandês não a sinta. Que um indiano não sofra dessas lonjuras. 

Talvez seja apenas uma questão semântica, mas não consigo olhar para uma pessoa, independente do seu lugar de origem, sem imaginar que dentro dela exista uma saudade. 

Saudade de pessoas e lugares. 

De um tempo bom em suas vidas. 

De um dia especial ou de um marco pessoal nas suas respectivas histórias.

O norte-americano fala apenas que 'sente falta', mas não seria essa falta, essa bolha dentro da carcaça peitoral, a saudade da qual nós, lusófonos, tanto sentimos e falamos?

Embora não haja nenhum estudo científico que comprove, este profundo estado de melancolia que às vezes nos acomete é parte do DNA humano. 

Por mais que alguns ainda não tenham encontrado a sua definição e que lhes falte a palavra exata, ela nasce no indivíduo e é guardada no coração, como aquele som que mora na barriga das caixinhas de música .

Ela pode ser um jardim, mas pode ser também um abismo.

E dorme abraçada ao amor.

É poesia e canção.

Mas pode ser autoflagelo.

Nostalgia e privação.

Ela é distância geográfica e física.

E é mote para muita inspiração.

Pode ser uma ocorrência em um tempo que passou e não voltará. Um amor correspondido, a pré-orfandade ou a pré-viuvez.

Pode ser um arrepio, um déjà vu.

Que fique bem claro: tempo e saudade são filhos do mesmo pai, mas não são irmãos.

A saudade é irmã da impossibilidade.

É prima da aflição.

Ela pode acontecer em decorrência de um amor de adolescência ou de uma paixão de verão.

Pode ser fantasma recorrente de alguém que passou e fez tocar um frevo dentro do peito, mas que se dissolveu na paisagem ou evaporou.

Pode fazer tocar um tango de pequenas ruínas ou grandes tragédias.

E decretar no minifúndio dos afetos um perene estado de desesperança. 

Dizem que a saudade e a solidão caminham de mãos dadas, mas posso garantir que podemos nos sentir sozinhos no meio de uma multidão. 

Não que a solidão não seja chão propício para essas vertigens. Isso é que não.

Ela pode ser uma dor fina, como a raiz exposta de um dente, incomodando, trucidando devagarinho. Em alguns momentos pode se tornar insuportável e pedir um uísque ou outro analgésico.

A saudade é alguém que passou, mas que continua "aqui".

Alguém que o destino prometeu, mas não veio, e que mesmo sem ter vindo não se foi completamente.

Ela pode ser um lugar que ficou no passado e que hoje, por mais que revisitado, já não é a mesma coisa.

Mudam os lugares, mudam as pessoas. E o reencontro nem sempre é feliz.

Saudade, que é nome de cemitério e de flor.

É rima em poema e prêmio de consolação.

Restou a saudade, dizem os tristes.

Pobres tristes...

Sentimos saudades até de nós próprios, ou não sentiríamos um aperto quando recordamos dos dias em que tudo podíamos e nada nos parecia impossível.

Há quem sinta saudade da vida de solteiro.

Da infância e adolescência, sem as preocupações que afligem os adultos.

Saudade de visitar um amigo, um almoço em família ou de passar férias num determinado lugar.

Confesso que sinto saudade.

Saudade de muitas coisas e de algumas pessoas.

Saudade, principalmente, do que ainda não vivi. 

Saudade de Casablanca e Havana, lugares que não fui. 

Saudade de caminhar de mãos dadas pelas ruas de Praga e de Granada, terra de García Lorca.

Saudade de tomar um café numa esplanada de Roma ou de colher um girassol na beira de uma estrada da Toscana, como me prometeu o destino.

Eu não consigo - e nem quero - esconder que ando sentido uma vertiginosa saudade do futuro. 

Menino passarinho

Vivi com o Ronilton Correa por quase cinco anos, quando cheguei aos Estados Unidos. 

Eu não sou fácil. Nunca fui. Mas o coração tranquilo do "Pitico", sua infinita generosidade e capacidade de relevar, propiciou que jamais tenhamos tido um único desentendimento ao longo daquele tempo (e nem depois). 

Nós nos tornamos irmãos, destes que escolhemos na contramão da 'obrigatoriedade' imposta pela genética.

Lembro-me do dia em que alugamos um porão na Hensler Street, um lugar inesquecível e onde eu viveria alguns dos anos mais bonitos de minha vida.

Apesar de termos residido em bairros vizinhos em Governador Valadaes, não nos conhecíamos de lá. Eu era colega de classe do seu irmão Artur, no Ginásio Duque de Caxias, e conhecia Ari, casado com uma de suas irmãs.

Quando decidimos dividir o aluguel, Pitico vivia em um quarto em cima do restaurante Rio Lima, na Madison Street. Marquei de me encontrar com ele após o expediente, que para nós ocorria sempre por volta da meia noite.

Nenhum dos dois possuia carro e tivemos que levar suas trenheiras (roupas, fitas cassetes, uma caixa de sapatos cheia de cartas da família) e pouco mais em sacolas de lixo pela Ferry Street. Quatro sacolas daquelas pretas, para ser exato.

Após despejarmos seus pertences no nosso covil, demos um pulo ao Path Mark e compramos pão, mortadela e fanta laranja. Comemos a nossa primeira refeição sentados no chão, haja vista que não tínhamos sequer um colchão para dormir.

Mobiliamos o porão com móveis encontrados no lixo e ficou super legal. Transformamos aquele lugar escuro e sem vida em um lar, com pôsteres de nossos ídolos nas paredes e onde se escutava muita música brasileira.

O primeiro investimento foi uma radiola, e nela escutávamos os bolachões que comprávamos na Coisa Nossa, a pioneira das lojas de produtos brasileiros em New Jersey.

Dividíamos as incertezas do futuro e nos tínhamos um ao outro. 

Não era fácil ser brasileiro a serviço de portugueses e espanhóis nos restaurantes daquele tempo. Havia contra o brasileiro muito preconceito, um estigma disseminado sabe lá Deus por quem, e tivemos que trabalhar dobrado para desfazer o  rótulo.

Chorávamos nossas dores de amores de juventude não correspondidos no ombro um do outro e sonhávamos em, um dia, irmos ao junto ao Brasil, tão logo nos legalizássemos.

Planejamos ir a shows de MPB em BH, tomar banhos de mar nas águas de Fortaleza, curtir baladas intermináveis onde houvesse baladas e beber uma brahma gelada, acompanhada de frango assado, daqueles de 'televisão de cachorro', no mercado municipal da Governador Valadares. Infelizmente a vida nos levou para lugares diferentes e não chegamos a realizar o sonho comum aos dois, apesar de sempre gravitarmos em torno de Newark.

Vivemos momentos muito especiais e cada pequena vitória pessoal era comemorada pelo outro como uma final de copa do mundo. Tenho muitas estórias para contar daquele tempo, algumas impublicáveis. Mas tem este episódio que relato a seguir, que demonstra bem o tipo de pessoa que era o Pitico.

Rolava no apartamento um cateado nos dias de folga. Jogávamos apostado uma moeda de 25 centavos por cada partida. Naquele dia, Pitico estava com sorte e eu não conseguia tirar as cartas que necessitava para vencer. Jogamos por cerca de seis horas seguidas e ele já havia me limpado em dez dólares. Inconformado, quis recuperar, propondo a ele um tudo ou nada, casando desafiadoramente uma nota de dez.

Pitico deu uma caçoada e aceitou, antes de me aplicar uma nova surra.

Mau perdedor, pedi que apostássemos os vinte ganhados e ele, com pena, topou.

E foi me vencendo, uma vez após a outra, até já ter acumulado 170 dólares, dos 220 semanais que eu ganhava lavando pratos na cozinha do O'Campino.

Fui dormir bêbado e falido. 

Na manhã seguinte, quando acordei ele já tinha saído para o trabalho. Em cima do meu criado-mudo estava um envelope contendo o dinheiro perdido por mim na jogatina da noite anterior e um bilhete contendo uma única palavra:

    "PATO!"

Há dois anos, Pitico descobriu que estava com câncer e lhe foi dado apenas um ano para viver. Ele não se conformou, fez de conta que não era nada com ele.

Desafiou a medicina, continuou respirando, sonhando com futuros bonitos e ainda viveria o dobro do tempo dado pelos médicos.

E viveu como sempre viveu, com intensidade e paixão. 

Viveu para acompanhar um pouco mais a trajetória dos filhos adolescentes.

Viveu para a caminhar um pouco mais ao lado de Márcia.

Viveu para ver e abraçar a primeira neta e se tornar penta-campeão da Copa do Brasil com o Cruzeiro, um dos seus grandes amores.

Viveu com a nobreza de sempre, sem reclamar das dores atrozes e das cruéis impossibilidades, e nos mostrou que a vida é bela e deve ser apreciada e vivida até o último suspiro, ainda que o inevitável fim tenha data marcada.

Na madrugada passada (22 de outubro), Pitico virou passarinho. Ele, que era leve e sempre soube voar.

Vou sentir demais a sua falta, meu menino.

Até um dia, Pitico.

Você continua vivo em mim e nos seus.

* Foto tirada em 1984, na Wilson Avenue, em Newark. Éramos jovens e acreditávamos na imortalidade. 

Existirá poesia?

Existirá poesia

Em um discurso do papa

Na fumaça de um Marlboro

Em um grito de socorro

ou num corpo largado na esquina?

Existirá poesia

num verso do apocalipse

na escuridão de um eclipse

no voo do homem morcego

No olhar crispado de medo

Ou no quadro da santa ceia?

Existirá  poesia

Na bula da xilocaína,

No rastro da cocaína

No gosto da fanta uva

No cheiro da camomila?

No sangue do conde drácula

Num gole de coca-cola

No menino que cheira cola

No aviso postado na placa

E no som de uma buzina?

Existirá poesia

na lâmina desta navalha?

No baton do colarinho

e no azul turquesa deste mar?

Existirá poesia

ou será tudo prosa e maresia?

Sangue novo na crônica

Jorge Sanglard
Jornalista e pesquisador. Escreve em jornais em Portugal e no Brasil

   A crônica é uma das vertentes literárias cultuadas no Brasil por ter sido terreno por onde pontuaram e/ou pontuam nomes como Machado de Assis, José de Alencar, Carlos Drummond de Andrade, Rubem Braga, João do Rio, Nelson Rodrigues, Affonso Romano de Sant’Anna, Paulo Mendes Campos, Fernando Sabino, Otto Lara Resende, Humberto de Campos, Ciro dos Anjos, Sérgio Porto, Rachel de Queiroz, Diná Silveira de Queirós, Henrique Pongetti, Alcântara Machado, Marques Rebelo, Lúcio Cardoso, Lygia Fagundes Telles, Mário Prata, Lêdo Ivo, Moacyr Scliar, Millôr Fernandes, Artur da Távola, Ivan Lessa, Martha Medeiros, Antonio Torres, Ignacio de Loyola Brandão, Luis Fernando Veríssimo, Tatiana Belinky, Marcos Rey, Carlos Heitor Cony, Vinicius de Moraes, Rubem Alves, Alcione Araújo, Maria Rita Kehl, José Castello, Frei Beto, Marcelo Rubens Paiva, João Ubaldo Ribeiro, Jose Roberto Torero, Joaquim Ferreira dos Santos, Xico Sá, Fernanda Takai, Fernando Brant, Eduardo Almeida Reis, entre muitos outros escritores e escritoras.
   Estes são apenas alguns exemplos da versatilidade da crônica brasileira ao longo do tempo, perpassando o século XIX, todo o XX e este início de XXI. Afinal, a crônica tem a ver com o termo gregochrónos, ou tempo, e pode ser entendida como uma escrita que lança mão de aspectos do cotidiano, mas não perde a veia literária.
   Mas não é todo dia que surge um novo cronista ou uma nova cronista na literatura. A tarefa não é das mais fáceis e requer talento e criatividade. Trabalhar literariamente com fatos do dia a dia pode até parecer simples, mas não é tão simples assim. E, ao longo do tempo, a imprensa tem sido um canal para que cronistas se expressem e deixem suas impressões sobre quase tudo e sobre todos. Neste início de século XXI, com a ampliação do alcance das mídias sociais, os blogs tomaram conta do território livre da internet e acabaram sendo uma nova forma de comunicação direta entre cronistas e os leitores. Portanto, é de se esperar que gente nova surja no pedaço e passe a não ser mais difícil de ser encontrada e/ou lida.
  Muito do que se tem lido em jornais ou blogs por aí afora sobre os acontecimentos do dia a dia em diversas partes do mundo é fruto da iniciativa de escritores, pensadores, pesquisadores, filósofos, sociólogos, antropólogos, professores e jornalistas. Os cronistas ou as cronistas da atualidade procuram revelar a sua versão a respeito da insatisfação com a realidade violenta e assustadora que ronda o mundo em muitos setores e procuram ainda mostrar a capacidade de inspirar outros e outras a escrever a sua visão dos fatos que sacodem o cotidiano das cidades seja no Brasil seja nos EUA ou ainda na Europa e/ou na Ásia, África ou no Oriente Médio.
 Assim, quando surge uma nova voz e que se lança ao universo da crônica para escrever sobre questões que incomodam e/ou impulsionam as pessoas, é preciso ficar atento, pois o desafio é grande. Principalmente, quando essa nova voz que faz da crônica seu instrumento de expressão é um jornalista mineiro e brasileiro radicado desde 1984 em Newark, nos Estados Unidos, e que junta seus escritos criados ao longo dos últimos três anos num volume intitulado “Papoulas de Kandahar”. Pois é, Roberto Lima lançou um livro de crônicas cutucando a onça com a vara curta e está percorrendo cidades aqui, ali e acolá com a missão de, ao lançar seus escritos abordando a dualidade da vida, debater fatos do cotidiano, que marcaram e/ou marcam a vida brasileira, norte-americana ou de onde for. É sangue novo na crônica e os leitores daqui ou de lá agradecem.
   A fonte de inspiração para o livro é a dualidade da vida expressa pela papoula, uma flor cultivada principalmente na Ásia e no Oriente Médio, e que produz tanto a resina de que é feita a morfina, um medicamento que ajuda a reduzir a dor extrema e a salvar vidas, como também a heroína, uma potente droga que corrói e destrói vidas, principalmente, na sociedade norte-americana, onde uma onda de consumo de heroína está no centro do debate atualmente em grandes cidades. Essa dualidade permeia as crônicas de Roberto Lima e instiga o leitor a procurar entender aspectos do sonho norte-americano e do pesadelo brasileiro, ou do pesadelo norte-americano e do sonho brasileiro. Essa dualidade depende do ponto de vista. Roberto Lima, como muitos brasileiros que embarcaram para os Estados Unidos já foi lava-pratos, ajudante de cozinha, garçom e servente de pedreiro, até fazer do jornalismo seu meio de vida, ao criar e manter na ativa o Brazilian Voice, um jornal em língua portuguesa que circula entre os imigrantes brasileiros da região polarizada por Newark.                                  
   Roberto Lima já publicou anteriormente outros dois livros em parceria com o poeta e professor universitário Bispo Filho, que é um amigo do peito desde a adolescência vivida em Governador Valadares. Trata-se de “Colosso Ciclone”, um volume de poesia, de 1982, e “Meninos de São Raimundo”, reunindo poesia e prosa, de 2013, além de assinar ainda o livro de poesia “Tango Fantasma”, lançado em 1988. Agora, desde abril de 2017, o escritor está em tour de lançamento de “Papoulas de Kandahar”,  pelos Estados Unidos, Brasil, Portugal, Espanha, Açores, Ilha da Madeira e Japão. E o autor ainda promete para 2018 um novo livro de poesias, intitulado “Caixa de Suspiros”, e outro volume de crônicas, “Pequeno Mapa do Medo”. Como se vê, a dualidade é a marca de Roberto Lima.

Papoulas de Kandahar: crônicas com sabor de poesia

(Por Wilson Pereira)

Há alguns anos, numa noite de alegria e confraternização, na casa do inesquecível e sempre querido amigo Jorge Ferreira, desses cujo selo da amizade fica para sempre grudado em nossa memória e em nosso coração,  eu conversava com o Ziraldo. Falávamos de livros e de poemas que nos tocam o fundo da sensibilidade. Quando citei algo – não me lembro se um livro ou poema – ele me saiu com essa tirada bem própria do seu humor e de sua sinceridade artística: “hoje eu tenho um critério para gostar de um texto: é sentir inveja”. Captei imediatamente o sentido da palavra “inveja” e vesti a carapuça.

Desde então eu me lembro do Ziraldo muitas vezes. Se eu fosse músico, compositor principalmente, gostaria de ter feito “Tocando em frente”, de Renato Teixeira e Almir Sater. Também gostaria de ter feito “O que é o que é”, de Gonzaguinha. E, ainda, de ter feito quase tudo que o Chico Buarque fez como compositor. Aliás, por falar no Chico, ouvi certa vez uma “sacada” singular em termos de inveja: o sujeito dizia: o Gilberto Gil é genial, o Caetano é outro monstro. Queria ser músico como eles. Agora, o Chico…  O Chico, eu queria era ser ele.

Enfim, o que o Ziraldo quis dizer – e disse, porque para bom entendedor uma vírgula é letra – é que: isso é bom demais, isso me preenche, isso me arrebata, me esfola e me acaricia a alma artística.

Pois bem, quando leio uma crônica de Roberto Lima, sinto essa espécie de inveja: como eu gostaria de escrever crônicas assim.

Roberto Lima está lançando seu primeiro livro de crônicas: Papoulas de Kadanhar.  Livro primoroso,  que nos puxa do fundo de nós para a luz solar dos olhos, pela isca das palavras. Não há como não se emocionar com a leitura de “Aretha Franklin e Deus”, em que o autor, com intervalos de ironia como este “Mas nem só de Aretha Franklin vive o ‘Todo Poderoso’. Quando Ele cansa e cochila no serviço, acontecem Tsunamis, Fukushimas, golpes de Estado, negociatas de corrupção e gols contra no futebol”, discorre sobre a divina cantora e ainda faz ilações filosóficas e líricas, da mais pura e elevada poesia, sobre a existência de Deus.

Roberto Lima, coração aberto e disponível, tem o dom de fazer amigos. Muitas de suas crônicas são um tributo à amizade. São relatos, poéticos e bem humorados, de encontros e episódios com amigos, muitos deles  celebridades, como Gonzaguinha, Raul Seixas, Guarabira, entre outros. Alma sensível e melódica, é com os músicos que tem mais proximidade. Mas também, poeta que é, além de cronista, com livros publicados, tem convivência afetiva com escritores. Exemplo é a crônica “Veríssimos”, em que conta sua aventura embevecida de acompanhar o escritor Luís Fernando Veríssimo em Fort Lauderdale (EUA).

Humor, ironia e poesia percorrem os textos de Papoulas de Kadanhar, do início ao fim. Humor, para citar só duas passagens: “ O homem não aprenderia a sorrir com o rabo, nem se tivesse um”. (“Bom mesmo é ser cachorro”, p. 59). Outra: o final da crônica: “ As muitas vidas de  Gutremberg Guarabira” (pp. 30 a 33)

Ironia (e ainda humor), como na primeira das crônicas acima citadas:

“ Pesquisei na internet e descobri que existe tratamento holístico para depressão canina. Devem ter aprendido com o homem o truque da tristeza.” E essa conclusão (ainda da mesma crônica): “Ao contrário do ser humano, o cachorro parece ser uma raça em franca evolução”.

Poesia é o que não falta em Papoulas. Há muitas metáforas e sutilezas semânticas  incrustadas nas narrativas.

E ainda existe, nas crônicas de Roberto, sem nenhum proselitismo ou filiação idiológico-partidária, um compromisso com o bem: com os direitos humanos, com o respeito pelo outro, com a preservação da natureza, com a necessidade de paz,  com a justiça e, sobretudo, com a crença num mundo melhor.  E tudo isso elaborado e afinado com o mais elevado tom literário.

Roberto Lima dignifica essa espécie literária, consagrada por Rubem Braga e, também, por nomes como Carlos Drummond de de Andade, Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos e Otto Lara Resende.

Por fim, penso que Papoulas de kandahar exalam, sobre esses tempos de vergonha política, aromas de bondade e poesia.

*Wilson Pereira é poeta,

cronista, contista, ensaísta e autor de livros para crianças e jovens

Da solidão dos domingos

(Para Marcos Pizano)


Ontem foi domingo.
Um dia plúmbeo, que nem de longe se deixou transparecer um domingo de verão.
Quase enlouqueci.
Acho que o fato de ter sido véspera de feriado conspirou, transformando as ruas de Kearny em um pavilhão de escombros e abandonos.
Da janela do apartamento, vislumbrei o manto cinza que cobria a tarde, trazendo a reboque a lembrança de muitos outros domingos melancólicos de minha vida.
Sempre vi o dia em que Deus descansou de uma forma morna, ressaqueada, como se algo tivesse se quebrado ou reerguido das cinzas, dentro de mim.
Em muitos domingos, sinto que o mundo vai se esvair em marasmo e melancolia.
Em 1986, aos 23 anos, escrevi um livro de poesias que batizei de “Tango Fantasma”, título de um dos poemas da obra.
O poema falava da solidão de um domingo qualquer, que nascia parido da solidão de outros tantos domingos, e de um sujeito que perdera a esposa e a amante durante um ciclo de sete dias e se exilara num cassino imaginário, fincado às margens do lago de Maracaibo.
Escrevi o poema após retornar de um almoço na casa do poeta Marcos Pizano, ao notar que as ruas de Governador Valadares estavam irremediavelmente desertas.
Tão logo entrei no ônibus que me levaria a São Raimundo, tive  a impressão de que havia entrado num trem fantasma.
Apenas o motorista e o trocador fizeram-me companhia durante toda a viagem, o lotação precário saltando sobre a estrada esburacada.
No alto-falante do teto do ônibus, a voz de Chico Buarque cantava:

“Ó pedaço de mim ó metade arrancada de mim”...

Cheguei em casa aos frangalhos, sentindo o peso de uma barra pesadíssima que aquele domingo implacável havia jogado sobre mim. E nunca mais me curei.
E assim continua sendo, tanto tempo depois, os novos domingos se repetindo com os mesmos contrastes, como se escrevessem com carvão em superfície de pele uma estória triste.
Para mim, o domingo será sempre de Globo Rural, tendo na sequência Rolando Boldrin apresentando modinhas de viola e contando “causos” naquele Som Brasil que ainda reverbera em mim.
Meu domingo terá o imorrível Ayrton Senna com seu macacão limpo, ultrapassando mitos e entrando para a história. Afinal, domingo-fantasma sem Galvão Bueno cuspindo bairrismos e bajulações gratuitas ao microfone num Grand Prix, soaria ilegítimo.

E é por isso - e por muito mais -, que meus domingos serão sempre de almoço em família.
Domingo de irmã chegando com filho pequeno no colo, de mãe mexendo a a panela de comida no fogão, e de sobrinhos indomáveis correndo pela casa, como se ali fosse o pátio da escola durante o recreio.
Os domingos felizes foram, são e serão, sempre, de macarronada, de frango assado com farofa, tutu de feijão e salada de legumes cozidos.
Eles terão Sílvio Santos na televisão:
- Quem quer dinheiro?

Domingos de futebol, cerveja espumosa transbordando pelos copos e escorrendo em rios que não desaguarão em lugar nenhum.
Domingos como os de ontem, com folhas de jornal previamente lidas, amassadas, levadas pelo vento no bojo das tardes abandonadas.
Este abandono com cara de ‘nunca’, semblante de ‘jamais’ e que é igual para todos nós.
Abandono que se repete semana após semana e tem o gosto requentado do jantar de ontem e anteontem.
Já sabemos que o próximo domingo virá vestido de um até breve e que, como este que agora, escorrerá entre nossos dedos, terá seus trejeitos decadentes de todo fim de festa.
E esta será a nossa única certeza:
O fim da festa, moça.
O fim de tudo, rapaz.
O viver verdadeiro, pleno e feliz, esse quase-milagre, só chegará amanhã, com o clareamento do dia, corre-corre dos transeuntes nos comércios e as buzinas dos automóveis nos ensurdecendo pelas ruas.
Segunda-feira não é mais o fino da fossa.
Segunda-feira é, desde sempre, o berço da ressurreição da raça humana.