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CONVERSANDO: para intercambiar ideas, opiniones, música, cuentos; estar con amigos. Podemos hacerlo en castellano, portugués y valenciano. Espero te encuentres cómod@.

martes, 8 de mayo de 2012

LOS JUEVES LITERARIOS. Esta semana... Érase una vez...un cuento infantil.


 Érase una vez...,  un niño que se llamaba Andrés.
 Andrés siempre estaba sentado en el porche de su casa. Sufrió un accidente cuando era más pequeño;  lastimó sus piernecitas y no pudo ya andar. Se pasaba muchas horas mirando como los demás niños jugaban: al escondite, al pilla-pilla, en bicicleta, en patinete; bueno,  disfrutaban con todas esas cosas tan divertidas a las que juegan los niños, aunque él,  lo único que podía hacer era mirar .
 Le gustaba mucho leer. Sobretodo historia fantásticas de aventuras, de gente de viajaba por todo el mundo, de héroes que luchaban con los malos y siempre ganaban; porque para eso eran héroes, ¡claro!
 Los demás niños, no es que fueran malos y no le hicieran caso...no;   pero claro, después de saludarle y hablar un ratito con él, se iban a jugar,  y nuevamente,  solo mirándoles.
Se sentía triste y pensaba que era el niño más desafortunado del mundo...
 Un día, sentado en el porche como de costumbre, su vecinito Javier fue a saludarle; llevaba cogida de la mano a una preciosa niña de rubios cabellos.


Se acercó, y le dijo
-Hola Andrés, ¿cómo estás?
-Bien, aquí..., sentado, como siempre.
-Mira, te presento a mi prima Montse; se ha venido a vivir con nosotros.
-Encantado, Montse, le dijo mientras le tendía la mano. Pero Javier, tuvo que coger la mano de Montse y acercársela a la de Andrés para que se pudieran saludar.
 -Perdona, es que soy ciega y no he visto que me tendías la mano. Encantada en conocerte. Andrés le estrechó la mano, un poco confundido.
-No te preocupes, dijo, luciendo una preciosa sonrisa..., me pasa a menudo.
Era una niña muy guapa, de ojos azules y muchas pequitas por la nariz y las mejillas. Tenía una sonrisa limpia y franca. Estuvieron hablando un buen rato, Montse se reía constantemente. Era tremendamente alegre y simpática.
-Oye, Andrés,  ¿ por qué no me das la mano y vamos a pasear un rato?
-Bueno verás, es que yo no puedo caminar. Tuve un accidente de pequeño y estoy siempre sentado en una silla de ruedas.
-Perdona, Andrés, no lo sabía, lo siento. Pero mira, podemos hacer un trato.
-A ver Montse..., qué se te ocurre.
 -Yo seré tus piernas y tu mis ojos, ¿si? Yo llevaré tu silla de ruedas y mientras paseamos, tu me guías y me cuentas lo que ves..., y también me leerás cuentos, ¿qué te parece? -Caray, Montse, eres extraordinaria. Has tenido una idea estupenda.
Y nunca más se aburrieron ninguno de los dos. Se hicieron amigos inseparables.
¡Amigos para siempre!
Y colorin colorado... este cuento se ha acabado.

 Si queréis leer más cuentos infantiles, venid a casa de VICENTE y nos lo pasaemos muy bien.
- Gracias Vicente por la coordinación de este "Jueves".

domingo, 29 de abril de 2012

PORQUE ANTES NO SE SEPARABAN....

LA VERDAD ES QUE ESTO NO ES UN CHISTE...Mi madre también me dio algunos consejos de estos (bastantes...) Este folleto existió.

miércoles, 25 de abril de 2012

LOS JUEVES LITERARIOS. Este jueves...SUPERSTICIONES y CREENCIAS...

—No,si cuando yo te digo que esto es tener mal fario... Vaya nombrecito para poner a un sitio, y vaya mala suerte tener que nacer aquí... En esos pensamientos andaba Paco cuando todos se pusieron de pie volviéndolo a la realidad. Está sentado en un banco de la Iglesia. Es domingo, y como marcan los preceptos, allí está con su mejor muda, afeitado y oliendo a colonia. Se mira las manos encallecidas por el trabajo. Trabajo... ..."—Como castigo a su ambición, Adán fue condenado por el Señor a trabajar la tierra con el sudor de su frente. El pasaje del Génesis 3:17 que explica este suceso, refleja la manera en que la mayoría de la culturas, y especialmente las que han alcanzado la complejidad"... Una sonrisa sarcástica se dibuja en el rostro... Toda la vida había trabajado. Pastoreando, en el campo, en la construcción... Lo de que el trabajo fuera una maldición no lo tenía nada claro. Lo que sabía es que para poder tener una casa, comida e ir tirando, no había, o no conocía otra forma. No era hombre de grande necesidades, con poco se conformaba. La voz del sacerdote retumbaba en la iglesia: ..."Adán fue condenado a trabajar..." Sale de la Iglesia y se dirige al Ayuntamiento. No está lejos, muchos toman el mismo camino. Entran en silencio y van tomando asiento. Hombres y mujeres de todas las edades se saludan mirándose de reojo. En un lado de la sala, en una mesa flanqueada por dos banderas, una urna llena de papelitos doblados del mismo tamaño y color. Iguales a los que cada uno lleva en la mano. Con disimulo algunos se persignan, otros frotan una pata de conejo que llevan en el bolsillo, o aprietan una medalla que llevan colgada al cuello; algunos labios musitan oraciones. Están en Humilladero, Málaga. El Ayuntamiento, por sorteo, va a dar trabajo a algunas personas. Un trabajo temporal de media jornada y unos seiscientos euros. Barrenderos, albañiles, jardineros... Dá igual, lo importante es tener trabajo, poder hacer algo digno con que ganarse el pan... La maldición biblica... Ahora es no tener trabajo. ----- Si quieres conocer más relatos, esta semana los coordina Cristina, siempre con una sonrisa...Gracias Cristina. (como casi todos sabréis por la prensa, esto realmente está ocurriendo en Humilladero... por desgracias, no es una ficción. podéis ver la noticias AQUI

miércoles, 28 de marzo de 2012

LOS JUEVES LITERARIO ... Esta semana, LAS FIESTAS DE MI PUEBLO.







Se oye una gran explosión, y luego otras muchas, como la voz del eco corriendo por un desfiladero. Huele a pólvora, y una nube de humo sube en espiral...
Cierra los ojos...
Está agazapado detrás de un muro semi-derruído. Nota como el suelo tiembla a sus pies; tiene mucho miedo... Nota como las lágrimas mezcladas con sudor corren por sus mejillas, hasta dejar un sabor salado y ácido en sus labios resecos.
No sabe qué hace allí. Por qué está participando en esa guerra que no es la suya.
Dicen que parte del Ejército, capitaneado por un tal Franco, se ha sublevado para derrocar al Presidente Azaña. Y a él, ¡ eso qué le importa! Le importa que llueva para que sus campos den cosecha y los animales tengan pasto..., que sus padres, que se hacen mayores, dejen de trabajar tanto y puedan descansar. Que sus hermanos estén bien y tengan trabajo. Poder casarse con Amalia y formar una familia...
Pero han decido que luche en el bando de "los rojos", que para eso es y vive en Valencia...

Y cuando vuelve al pueblo, lo encuentra desolado. Los campos abandonados, muchas casas derribadas, el olor a quemado, por todas partes, se mete en las entrañas y en la piel.
Muerte, rabia, desolación y pobreza; decide marcharse...
Se irá a Argentina en busca de trabajo y paz. Muchos ya le llevan ventaja, marcharon a países de la otra orilla del charco.
Cincuenta años...
Cincuenta años oyendo a Juanito Valderrama cantar "El Emigrante" mientras, junto a sus amigos españoles, prepara las viandas de Nochebuena, entre la sonrisa burlona de los más pequeños que no entienden el porqué de las lágrimas, ni a qué canta ese señor que hace gorgoritos...
Cincuenta años agradecidos a la tierra en dónde está, que le ha permitido vivir, trabajar y criar a su familia, pero añorando a sus seres queridos, los que quedan, que muchos han muerto ya.
Cincuenta años, repitiendo lo que dice la copla "No permitas Señor, que muera en tierra extraña"...

Abre los ojos. El gentío es inmenso, está delante de la puerta principal del Edificio de Telefónica. en la Plaza del Ayuntamiento de Valencia. El suelo y los cristales tiemblan a cada explosión... El olor a pólvora... El sonido, el color y el olor a casa...
Olor a Fallas, olor a Mascletá...
—Gracias Señor, ya estoy en casa. En Casa y en Fiestas...



¡Queréis ver y estar en otras fiestas? pues vente al blog de MANU

sábado, 25 de febrero de 2012





QUERIDOS AMIGOS, ¡¡¡GRACIAS!!!


Gracias por acompañarme en este JUEVES LITERARIO. 23/2/2012

Gracias por los relatos tan maravillosos que habéis dejado.

Gracias por vuestros comentarios tan entrañables, tan cercanos, tan cariñosos...

Gracias por estar tan cerca y dejarlo sentir así.

Ha sido un placer...

He podido constatar que...¡ todos nos parecemos tanto!!!!! son tan similares, cotidianas y parecidas todas las cosas extraordinarias que nos ocurren. Me he visto reflejada en todos los relatos...

Me he ido a un campo de margaritas... (me gustan mucho) pero no me ha hecho falta preguntar... Sí, OS QUIERO, SÍ...
GRACIAS, -

viernes, 17 de febrero de 2012

JUEVES 23 - UN NUEVO RELAT0 - ME OCURRIÓ ALGO EXTRAORDINARIO...



Hola amigos:
Nuestro querido Gustavo, me hizo esta semana una pregunta:
—Güela, ¿Te apetecería llevar "el jueves" del día 23?
Y me he sentido muy feliz, es un encargo precioso. Así que, encantada Gus, y gracias a todos vosotros. Espero estar a la altura de mis predecesores.
Todos tenemos nuestras vivencias, surgidas a consecuencias del sitio en que nacimos, de la familia de la cual provenimos, de nuestros sentimientos religiosos..., propios o heredados, o de la ausencia de ellos, pero... ¿hemos vivido algo que consideremos extraordinario? Alguna experiencia... ¿ especial, inolvidable?
Claro, que el hecho de que sea real o imaginario, es a elección de cada uno... Sorprendámonos.

-Este jueves un relato - como siempre seguimos las normas de Tésalo - deja tu URL cuando lo publiques en mis comentarios y la enlazaré. Se admiten a aquellos rezagados que lo hagan con posterioridad al jueves...

Un besito a todos; (entero, por supuesto, no como otros...)





TACHÁNNNNNNNNN


Ya han empezado a subir relatos:
(Pincha y accederás al relato...comenta... gracias.)

GUS - http://callejamoran.blogspot.com/

PEPE - http://desgranandomomentos.blogspot.com/

CARMEN - http://carmenandujarzorrilla.blogspot.com/













NATALÌ - http://nataliasenmarti.blogspot.com/ (No ha podido participar, pero nos deja a todos muchos cariños que paso a repartir...) Gracias, Nàtali


CRISTINA - http://conunasonrisaa.blogspot.com/ (Bienvenida al grupo, querida amiga)

CAROL - http://carol-lejosdelmundanalruido.blogspot.com/ (CAROL, bienvenida a esta reunión de amigos escribidores, es un lujo) -perdón por el error anterior...


LIWK - http://lutopicap.blogspot.com/ (Bienvenido al grupo, amigo...)





MI APORTACIÓN.....


Marujin está apoyada en la barandilla de la cama hospitalaria mirando a su madre.
Se adueñan de ella una mezcla indescriptible de sentimientos que no es capaz de separar.
Pena, mucha pena, tristeza, incapacidad de acción, de reacción, rabia, ira, ternura, emoción.

Ha visto, en la cura, la magnitud de las heridas físicas de su prolongada estancia en la cama. Nunca pensó que un ser humano pudiera sufrir tales heridas...
El médico le dice que ella no siente. Piensa que no sabe lo que dice; la ha visto apenas dos días... Ella la conoce hace sesenta años. Sesenta años de mucho amor, de comprensión, de incomprensión, de concordias, discordias, de rabia, de pena, de ternura..., de todo.
Pero cuando se asoma a la cama, ella sonríe, y aunque tiene la mirada perdida, hay un momento en que sus ojos se cruzan y sabe que la reconoce. Pero es incapaz de verbalizar sus sentimientos, sus pensamientos.
Una serie de sonidos ininteligibles, acompañados de los movimientos repetitivos de sus manos. Luego se calla; porque sabe que no la entienden y ella es incapaz de decir lo que piensa y quiere.
Y un sonsonete de fondo, continuo, incesante, como un mantra de dolor, que a Marujin le lacera las entrañas. Y vá incresccendo... Y le parece que llora, que sufre, que esas sensaciones no pueden ser solo a nivel inconsciente...Y le acaricia la cabeza, y le dice frases para que se tranquilice, sin ninguna respuesta...
Pero, si es capaz de tranquilizar y dormir a sus nietas, ¿por qué no a su madre?
De repente, decide que le va a cantar, como a sus nietas.
Pero...¿qué le canta? Su cabeza vá a una velocidad vertiginosa... ¿qué le canta?
De momento, se acuerda de la canción de "ellos", de su padre y de ella, empieza a cantar....
Muñequita linda,
De cabellos de oro,
De dientes de perlas,
Labios de rubí...

Su madre deja de quejarse e, inmediatamente, con voz clara y sin titubear, canta con ella toda la canción, sin equivocarse, con voz fuerte, clara y entonada...
Los acompañantes de la enferma de la cama de al lado, se asoman por las cortinas, no pueden creer lo que ven... A todos se les humedecen los ojos.

Marujin sigue cantando, mientras le corren por las mejillas rios de lágrimas. Su madre mira al infinito, pero sigue cantando.
Desde entonces, cuando ella se muestra muy intranquila, Marujin le tararea la canción, de forma suave, bajito, meciendo la cama, acariciándole la cabeza hasta que se duerme, tranquila, relajada...
Ha encontrado los recuerdos que le hacen sentirse feliz... La puerta al pasado feliz, a la máquina del tiempo. Ha vivido con ella algo realmente extraordinario.

miércoles, 15 de febrero de 2012

LOS JUEVES, RELATO - YO TUVE UN SUEÑO...




Es jueves, uno de diciembre de mil novecientos cincuenta y cinco. Un día como otro cualquiera para Rose Parks. Está esperando el autobús que va por la Avenida Cleveland, en Montgomey, Alabama. Está cansada; cansada de trabajar tantas horas - es modista- cansada de que su sueldo y sus condiciones de vida estén devaluados por el color de su piel. Toda su vida está marcada por ese hecho. Vive en un gran país que presume de ser la cuna de la democracia, de la libertad y todas esas cosas que están en la Constitución pero que parece que sólo ampara a los blancos.
Desde hace seis años, y ahora tiene cuarenta y dos, está trabajando para combatir el segregacionismo, como asesora en una asociación para promover el bienestar de los negros, la National Association for the Advancement of Colored People (NAACP).

Llega el autobús. El conductor es Blake, con el que no pocos negros han tenido problemas debido a sus ideas racistas. Si puede, lo esquiva y espera a otro vehículo, pero hoy prefiere subir.

-Según la ley de Alabama, las diez filas de delante se reservaban a los blancos y, aunque no hubiera ningún pasajero de ese color, debían quedar libres; las diez últimas se dejaban a los negros, y las diecisiete intermedias, dependían del conductor.-

Llegan a la parada del cine Empire y un hombre blanco se queda de pie. Blake grita a Rosa y a los otros tres viajeros negros sentados en medio que se levantaran. Mientras los demás le obedecían en silencio, ella sólo se corre hacia la ventanilla y mira la cartelera del western que proyectaba enfrente, A Man Alone (Un hombre solo). Cuando Blake se enfrenta a ella y la amenaza con el arresto, Rose contesta su célebre y digno: —"You may do that". (Tú puedes hacer eso)
Está cansada de aquella situación. Allí está Blake, de pié a su lado, chillándole e insultándole. Recordándole que:" I AM A WHITE MAN" (yo soy un hombre blanco). Mientras los gritos se pierden en la nube de su indiferencia, muchas imágenes pasan por su mente. La de sus antepasados, esclavos, comprados y vendidos como mercancía, tomados, poseídos... Sin derechos, sin dignidad, sin nada.
Su abuelo durmiendo con el rifle al lado de su cama, temeroso de que encapuchados, a lomos de caballos, con antorchas, amparados en la oscuridad de la noche, intentaran quemar su casa y los que estaban dentro. Es una imagen que rememora constantemente. Siempre humillados, desde que nacían hasta que morían...Ya está cansada...Sólo tiene un sueño: Que todos fueran iguales.

Poco imagina que ese día, se encenderá la mecha, que en boca del Reverendo Martin Luther King, activará la espoleta de la lucha por la igualdad para todos los ciudadanos de su país.

El veintiocho de agosto de mil novecientos sesenta y tres, delante del monumento a Abraham Lincoln en Washington, DC, durante una histórica manifestación de más de doscientas mil personas, en pro de los derechos civiles para los negros en los EE.UU,- La Marcha sobre Washington por el Trabajo y la Libertad - Martin Luther King pronuncia un discurso que quedará escrito en el recuerdo de Historia del Mundo.

...—"No nos deleitemos en el valle de la desesperación. Les digo a ustedes hoy, mis amigos, que pese a todas las dificultades y frustraciones del momento, yo todavía tengo un sueño. Es un sueño arraigado profundamente en el sueño americano.
—Yo tengo un sueño que un día esta nación se elevará y vivirá el verdadero significado de su credo, creemos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales"...

Y un día, los sueños de Rose Park, de Luther King y de tantas y tantas personas que soñaban con la igualdad entre blancos y negros en Estados Unidos, se vio recompensada. El 14 de julio de 1964 el Presidente Lyndon B. Johnson, firma la Ley de Los Derechos Civiles.
Fue una legislación histórica en los Estados Unidos que prohibe la aplicación desigual de los requisitos de registro de votantes y la segregación en las escuelas, en el lugar de trabajo e instalaciones que sirvan al público en general.

...Y otro día, los periódicos de todo el mundo, traían en su portada la noticia:

-Barack Obama se ha convertido, poco después de las 17.00 GMT de este martes en el 44º presidente de EE UU. Desde una tribuna colocada en la fachada oeste del Capitolio, el primer presidente afroamericano ha posado su mano izquierda sobre la misma Biblia que utilizó en 1861 Abraham Lincoln en su toma de posesión y ha pronunciado la fórmula reservada para estas ocasiones ante el presidente del Tribunal Supremo, John Roberts, culminando una ceremonia ya tradicional pero que hoy se ha convertido en histórica ante la ilusión suscitada por esta joven figura política, de sólo 47 años.

Era el 20 de Enero de 2009 - Se cumplían muchos sueños... Que no sean los últimos...


MÁS SUEÑOS EN CASA DE PEPE

martes, 7 de febrero de 2012

LOS JUEVES LITERARIOS: - EL ARTE DE OBSERVAR - (Una historia mirando una imagen)

- Imagen cedida por ElSilencio en Deviantart-


No oyó el sonido tan cotidiano del despertador, por lo que supuso que todavía era temprano. Abrió los ojos pero no logró ver mucho, la oscuridad todavía envolvía la habitación. Se levantó y se dirigió a la puerta por donde entraba un poco de luz.
Tenía una sensación muy extraña; pero lo que más le llamó la atención fueron dos cosas: El silencio tan absoluto, la ausencia total de cualquier ruido…¿Se habría quedado sorda? La otra, la del desacostumbrado bienestar que experimentaba en todo su cuerpo.

Cuando llegó al dintel de la puerta, una enorme habitación en penumbra se abrió ante sus ojos. No conocía el sitio, jamás había estado allí. Miró a todos lados y nada pudo reconocer. Delante de ella, una serie de personas alineadas en fila india, se dirigían en silencio a una escalera que subía a algún sitio que no podía ver. Sin saber porqué permaneció allí, hasta que, siguiendo su turno, llegó al primer escalón.

Cuando subió el primer peldaño, a la altura de su cintura pudo ver unas manos pequeñitas, amorosamente sustentadas por las manos de una mujer joven. Conocía esas manos; mil veces la habían acariciado, amparado..., enjugado sus lágrimas. Eran su sostén, su amparo, su felicidad. Conforme iba subiendo cada escalón, sus manos se tornaban un poco más grandes, más hábiles, más diestras.

A mitad de la escalera, aparecieron otras manos chiquititas que se posaron en las suyas. Ahora eran las suyas las que sustentaban, protegían, acariciaban y acudían… Y dos escalones más arriba, otras dos, igual de diminutas, se unieron a las anteriores; y también las prendió con amor, con emoción, con cariño y procuró que nada les dañara.

Y fueron creciendo las manos pequeñitas y las suyas se fueron llenando de pequeñas marcas color miel, que el tiempo iba pintando… Y junto a las suyas, las otras manos de mujer, también se iban sombreando y haciendo finas, casi transparentes.

Y cuando ya tenía más de la mitad de la escalera subida, otras manitas pequeñas, frágiles, dulces y suaves se fueron uniendo a las suyas; dos, cuatro, seis, ocho…, y nuevamente sintió la ternura, la emoción y la caricia de la vida rebrotada. Y su corazón volvió a latir con fuerza, con ilusión, con nueva savia.

Y un buen día, las manos transparentes que sustentaban las suyas, se diluyeron, perdieron cuerpo y materia, se transformaron sólo en caricia…

Sin darse cuenta, llegó al último escalón. Y allí estaba, el dintel de otra puerta que se abría a la luz infinita, al murmullo de aguas cristalinas, al perfume de los campos y del mar… Y se adentró, se dejó envolver por aquélla levedad… Y nuevamente, las manos transparentes, acudieron en su busca, y con un gesto de cariño, tomaron las suyas…

Maruja Rufes

Más historias basadas en la obra: "El Silencio" en el rincón de

http://maticesdecolores.blogspot.com/