Metas

Irene y Marco forman la pareja de moda en Alcorisa. Hermosos, cultos y sobradamente inteligentes. Él rechazó la ciudad para trabajar en una gestoría local, estar lejos de casa siempre le ha provocado estrés. Tiene un buen sueldo y utiliza el tiempo ocioso en esculpir su exquisito cuerpo. La bella y simpática Irene también es una deportista consumada, y sale a correr diariamente antes de comenzar la jornada en una agencia de viajes de una población cercana. Allí conoce a Pedro, que todos los años reserva unas vacaciones en solitario.
Irene, espontánea, pregunta al cliente por que viaja siempre sin compañía. Pedro confiesa que todavía no ha encontrado a su pareja ideal, que debería someterlo a una sumisión absoluta, controlarlo día y noche, y negarle cualquier tipo de contacto sexual, pues teme hacerlo mal y destrozar, por ello, una hermosa historia de amor.

Irene mira a Pedro con ojos eléctricos y sonríe. Sonríe con toda su fe. Su cara va a estallar.

Dos meses después, Irene y Pedro, recién casados, aterrizan en el aeropuerto de Kuala Lumpur. Allí advierten la presencia de Marco, que labora como limpiador en dicho lugar.

“He cumplido el sueño de mi vida”, confiesa pletórico el mozo, mientras sostiene con ventura el mocho.

El donjuán sensible

Jean Paul es un experto seductor de mujeres deprimidas. Cada vez que sus amigas (que son amigas porque no quieren ser amantes, aunque lo fueron cuando, melancólicas, se entregaron a sus brazos) le cuentan que han tenido que consolar a Elsa, a Marta o a Paqui, el les anima a que se las presenten, con la mejor de sus intenciones, claro está. En un titánico esfuerzo interpretativo, finge escucharlas, las aconseja y, pasados dos días, les promete amor eterno –y en esto no miente-. Ellas se acuestan con el para abandonarlo a las pocas semanas. Según la calidad humana de cada chica, la excusa suele ser mas o menos verosímil. Finalmente, presas del remordimiento, acceden a ser sus amigas, sirviendo de enlace, en algún momento, entre Jean Paul y alguna hembra desesperada, que prefiere el calor de un torso masculino al banal y vacío gasto en tiendas de moda o pastelerías. Jean Paul observa con atención a las féminas de su alrededor. Busca en ellas un atisbo de infelicidad, pistas que lo lleven hasta una existencia trágica, hacia una caída al vacío que puedan amortiguar sus providenciales manos.

Cada día, en el autobús, Jean Paul mira fijamente a una chica hermosa, de rasgos suaves y aniñados, con unos ojos tímidos que se sostienen, como un funambulista, en una cuna violeta, que mas que cuna es una cueva, y amenaza con llevarse a sus adentros tan sublimes maravillas. Hoy, mas atormentados que nunca, intentan escapar por el cristal, huyendo de esta vida superficial, de esas parejas bonitas, mas ninguna, ninguna como ella, que solamente sorben la miel de su sano cuerpo, y acarician sin mas su belleza infinita, sin preocuparse del ser que resplandece tras ella. Tan buena, tan lista, tan dispuesta a darlo todo por vivir el amor puro y verdadero, sin mas consuelo que esa almohada rosa empapada en lágrimas durante veladas de oscuro dolor.

Jean Paul se acerca al ángel:

-“Perdona, llevo días fijándome en ti, te noto triste. ¿Te sucede algo?¿Necesitas hablar? ¿Puedo ayudarte?”
- “Me he pasado toda la noche follando con mi novio, tengo sueño, déjame en paz”

Roures, el mesías

Menos mal. Ante el esclavizante absolutismo de la Corona, sumidos en esta opresión salvaje a las que nos somete nuestro plusultracentralizado estado, llegó hace unos meses a nuestros quioscos el diario Público, adalid de la pluralidad y la libertad. Todos los trabajadores nos hemos suscrito a el, necesitados de sus constantes arengas, como referente intelectual contra el fascismo. Cualquier día nos obsequia con un póster gigante de ese amigo de la prole como fue el gran Stalin, o del camarada Fidel. Seguramente lo hará durante el fin de semana, cuando regala cultura incrementando, eso si, el precio del panfleto. El padre de la criatura, Jaume Roures, se jacta de haber apoyado, en determinados momentos de su vida, al movimiento de liberación nacional vasco. Ahí lo tienen, un hombre valiente y comprometido. Un libertador. Reclamando día y noche justicia para el pueblo catalán, repudiado por el resto del estado y sus múltiples nacionalidades (desde la murciana a la riojana), a cuyos intelectuales (escasos, ya saben que allende el Ebro solo hay lugar para paletos e imbéciles) los mas eruditos miembros de la cultura catalana –Joel Joan a la cabeza- exigían valentía y verdad con temas como los del Estatuto o los papeles de Salamanca. Curioso que esos adalides de la democracia y la libertad echen la vista hacia otro lado cuando se les habla de los Bienes de la Franja o el Archivo de la Corona de Aragón. ¿Cómo? ¿Qué no saben nada de eso? Ah, claro, deben de leer el Público

A la insumisa y exhibicionista Soraya Sáenz de Santamaría, desestabilizadora de patriotas

Los dioses bajaron de su atalaya
-Federico, Vidal y Pedro Jota-
al saber que su díscola gaviota
enseñaba los pies, ¡como en la playa!

Qué atrevida la golfa de Soraya
de mostrarnos, sin zapato ni bota
sus tobillos, solo por dar la nota
¡Fulana, te has pasado de la raya!

Merece un severísimo castigo:
Sufrir, cual expreso de medianoche
torturas en una chirona turca

Y si otra vez nos enseña el ombligo
haced de justicia y orden derroche,
a modo Afganistán, ¡ponedle un burka!

Oda a César Lainez

Dos copas del rey alzaste
con tus poderosos brazos
mirada desafiante
aunque solo sobre el campo
Luchador infatigable
adalid del liderazgo
orgullo zaragocista
cancerbero entre los palos
Salvando mas de un partido
con dos prodigiosas manos
Hubo tiempos que tu equipo
como don Quijote y Sancho
luchaba contra molinos
grandes, multimillonarios
pusilánimes algunos
daban por hecho el fracaso
mientras tu aportabas vida
luchando como un jabato
Así te ganaste el alma
del común aficionado
aun siendo un ruedo difícil
y mas para un canterano.
Descendiste a los infiernos
aquella tarde de mayo
donde defendiste a golpes
el orgullo de los maños.
Ya se que no es buen ejemplo
al niño que está mirando,
pero por ser tu quien eres
nosotros te perdonamos.
El guardián de nuestros sueños
hubieras sido mil años
si esa traidora rodilla
no te hubiera retirado.
Mejor ibas de otras partes,
que aunque suene malhablado
tenías unos cojones
que no los cría un caballo.

Autodescripción

Estoy entre Gasol y Torrebruno
Estoy entre El Duque y los Calatrava
Estoy entre Paquirrín y Unamuno
Estoy entre Zaplana y Rubalcaba

Estoy entre Carrillo y una Infanta
Estoy entre el macarra y el esnob
Estoy entre Koplowitz y Carpanta
Estoy entre Satán y el Santo Job

Unos verdaderos ideales

Tras los resultados electorales del pasado domingo, la incógnita sobre quien formará el futuro gobierno vasco continúa. PNV y PSE, los grupos que obtuvieron una mayor cantidad de votos, y por lo tanto llamados a conseguir que su candidato sea finalmente lehendakari, han iniciado (o mejor dicho, proseguido tras la campaña) un duro cruce de acusaciones. Entre las habituales demagogias y reproches, hoy mismo aparecía en escena, junto al socialista Patxi López, la joven Sandra Carrasco, hija de Isaías Carrasco, asesinado por ETA en Mondragón hace un año. Sandra ha efectuado un discurso breve, emotivo y valiente, volviendo a conmover a los amantes de la libertad y la tolerancia como ya hiciera tras el vil crimen que acabó con la vida de su padre.

Una de las cosas que los peneuvistas reprochan a López es la ilegalización del sector mas radical de la izquierda abertzale, electorado que, en caso de no poder elegir su opción preferente, suele votar en blanco o a partidos que promueven, aun sin pistolas de por medio, el independentismo. Cuando a los malditos opresores españolistas les da por invalidar las listas de los radicales, evitando, por ejemplo, que reciban cualquier tipo de dinero que a la postre puede servir, perfectamente, para financiar la lucha armada contra el constitucionalismo rancio y carpetovetónico, los gudaris se cogen un rebote de aúpa, y con razón, señores. Aquí tienen los motivos:

Al igual que aquella célebre intérprete del “no cambié, no cambié”, estos chicos han cambiado tantas veces de nombre como Fran Rivera de novia: Batasuna, Herri Batasuna, Euskal Herritarrok... en esta ocasión, los expertos en marketing del partido, que deben ser como Risto Mejide pero con pasamontañas en vez de gafas oscuras, han elegido llamarlo D3M, denominación mas cercana a una marca de detergente que venden en el Lidl que a otra cosa. Aquí tenemos que desmontar la primera mentira que el colonialista gobierno de Madrid ha venido reiterando una y otra vez. Por mucho que Zapatero y Rajoy se empeñen en decir que estos grandes demócratas son siempre los mismos, la falacia es evidente. Son los mismos menos los que están en la cárcel, siempre por motivos políticos e injustificados. Y es que este partido, por mucho que su nombre y sus componentes cambien, mantiene sus firmes y pétreos valores democráticos, aunque Garzón, Grande-Marlaska y demás falangistas se empeñen en reventarles la fiesta.

Socialistas, feministas y ecologistas. Así se publicitaban estos mocetones cuando describían su ideología. Entre tanto cínico e hipócrita, es tranquilizador que exista gente tan dispuesta a cumplir con su palabra y llevarla hasta el final, sin fanatismos siempre, faltaría mas. Solo compromiso político. Pero mucho.

Su feminismo es incontestable. Lejos de la utópica paridad que persigue ZP, de ministerios de igualdad y demás pamplinas, esta peña actúa y, por eso, su número de asesinadas femeninas es notablemente inferior al masculino. Solo hay cribar entre las mas de mil víctimas de ETA para corroborarlo. Por si fuera poco, en un caballeresco ademán, si por exigencias del guión es una hembra la que debe ser liquidada (ya saben, opresora, enemiga o, simplemente, que pasaba por allí), se le dispara a bocajarro y no por la nuca, que eso es de cobardes y de mala chusma.

¿Y que me dicen de su profundo ecologismo? También es innegable. Una cosa es reventar cabinas y cajeros, meros aparatos sin sensibilidad alguna, y otra quemar un contenedor. Un borroka como Dios manda, comprometido con el medio ambiente, jamás incendiaría uno destinado a los residuos orgánicos, por poner un ejemplo. Podemos percibir su especial tacto con la naturaleza si nos percatamos de que sus máximos representantes viven o han vivido en estrecho contacto con el campo, habitualmente en caseríos en mitad del monte donde ningún cuerpo de seguridad pueda turbar su paz interior. Entre otros beneficios, estos sujetos también pueden incrementar, notablemente, la producción de biomasa, cuando el común de los españolitos decidimos, tras escucharlos, ciscarnos en sus putas madres.

Luto para los canallas. D.E.P. Pepe Rubianes

.-Bon día a tothom

-Que haveu vist al Pepe?

-Si, se la esta pelant ahí a la roca

-A dos quarts de nou, ja se la estava pelant

-I a quina hora ha baixat, tu?

-A les vuit ja estava ahí. Primer s’ha concentrat i despres ja no para.

-I fins a quina hora esta?

-Fins la tarda, quan cau el sol

-I se la pela tota la estona?

-Tota, tota, tota

-Peró, es matará, no?

-Se li’n va la vida pel pito

-Peró, encara no s’ha casat?

-Home, si se la esta pelant, está solter!

...de la función "Solamente Rubianes"...

Un homicida rosa

A veces, conviene analizar las cosas en frío para corroborar su dimensión. Resulta que un tipo –gitano y bailaor, en este caso, como podía haber sido payo y carpintero o chino y abogado-, liquida a una persona en un paso de peatones, se da a la fuga, acusa a otra persona, hermano para mas inri, y acaba con sus huesos en la trena. Hasta ahí todo relativamente normal, que bien sabemos de lo que el mundo anda sobrado. Pero cuando este hombre acude, tras pasar cuatro ratos entre rejas, a un programa de televisión a confesarnos, previo pago, lo arrepentido que está, la historia adquiere tintes verdaderamente sonrojantes.

Cada uno puede pensar lo que le de la gana sobre Farruquito y sus actos. Sobre si miente o dice la verdad. Sobre si está o no lo suficientemente arrepentido. Lo macabro es convertir esto en un show televisivo que aprovecha la coyuntura para disparar su share (y llenar las arcas del delincuente). Ahora, el marrón es para Antena 3. Han tocado techo (por fondo, si es que lo hay) y resulta complicado añadir mas morbo al asunto. La imaginación es libre, el hombre no (Farruquito si), que decía Buñuel:

¿Quién puede ser el siguiente en pasar por este tipo de programas? Roldán tampoco ha podido resistirse a sus cantos de sirena. Lo difícil es superar el listón. Habrá que buscar algo a la altura, escarbar entre la abyección. ¿Un sanguinario dictador africano? ¿Un terrorista islámico? ¿Qué tal el doctor Mengele? Quizá no lleve muerto treinta años (y si lo está se le resucita, no sería la primera vez que se hace algo similar) como todos pensamos, y continúe en Brasil tomando caipirinhas y bronceando su piel aria al sol de Ipanema, una versión que algunos escépticos llevan años extendiendo. Puede que le merezca la pena pasarse por DEC para contarnos su vida, a cambio de unos eurillos, detallando minuciosamente sus experimentos con judíos, maricones y demás escoria. A lo mejor le interrumpe la confesión Jesús Mariñas, para preguntarle si se ha hecho o no algún lifting “con casi cien años tiene un cutis estupendo”. O puede que el galeno nos haya salido sarasa, y le de por tocarle el culo a Cantizano entre bambalinas. No estaría mal. Habrá que ir buscando traductor, o traductora. A ver quién mengeles, digo demonios, sabe alemán por allí, mas que nada porque la mayoría de invitadas que pasan por el aro han labrado su envidiable currículum con el francés.

Sobre tablas y vilezas.

Cuando don Francisco de Goya inmortalizaba las perfidias del ejército gabacho en Madrid, poco podía imaginar que siglos mas tarde daría nombre a los premios de la Academia de cine español. Todos hemos bostezado al son de alguna de sus mas o menos acertadas ceremonias de entrega. En algunas de ellas, nuestros artistas han aprovechado la ocasión para reivindicar su posicionamiento político. Genial. El comentadísimo año del “No a la guerra”, coincidían en su exposición con la inmensa mayoría del país, contrario al contencioso bélico. Hace poco marchaban, parte de ellos, por las calles de Madrid en contra de la escalada del conflicto palestino-israelí. Perfecto. Cualquier persona con una mínima sensibilidad, sea actor, lampista o camarero, está en contra del derramamiento de sangre, provenga de donde provenga.

¿Pero no estamos también, una gran mayoría, en contra de los gudaris que asestan disparos a bocajarro a un guardia civil?¿No es cierto que nos hierve la sangre cuando nos enteramos que en pueblos de Guipúzcoa existen calles con nombres de asesinos que son, regularmente homenajeados y adulados por una cuadrilla de radicales sin el menor sentido común? No estaría mal que, al igual que se mira allende nuestras fronteras para denunciar injusticias, echáramos un vistazo a nuestras infamias domésticas. Quizá eso no sea tan progre, tan guay. Ahí, con la coartada de la libertad de expresión, nos la meten doblada. Lo hermoso sería que no hubiera tropelías contra las que pleitear, y que las ganadoras, en noches como estas, fueran las buenas películas. Como sucedió hace unos días con un brillante filme, Camino. Vamos a ver si nadie se entromete en el nuestro.

Los muros tiemblan solos aunque el aire
sople cauto y humilde.
Las piedras florecen sobre el asfalto.
Las viudas,
abren el corazón comprando el pan.
No existe día y noche
solo una línea gris de decadencia.

El agua vive gélida en las suelas
de unos zapatos rotos.

Teruel reposa enferma en sus entrañas,
presa de sus miedos, ahíta de recuerdos.
Mañana morirá la vida y hoy,
trabajan en el huerto
sus almas inmortales.

Romancero meteorológico

Todo que tengo daría
por ser el hombre del tiempo
anunciar jornadas tibias
y nevadas en invierno
sol radiante en Almería
lluvias suaves en Oviedo
tapando las isobaras
con mi desgarbado cuerpo
señalando las montañas
saludándote en directo
hastiando a los labradores
que inquietos miran al cielo
provocar escepticismo
como bien dice mi abuelo
“De tanto fallar aciertan,
mas no atinan nada bueno”
Viajar hasta Zaragoza
arrastrado por el cierzo
y acercarme hacia Tarifa
a hacer surf en el estrecho
disfrutar la controversia
que provoca el movimiento
de mi zurda mano alzada
apuntando al pirineo
soportar las reprimendas
por mi escaso o nulo acierto

Soneto VI

Hay morbo por pasear junto al abismo
tentados por un pérfido alter ego.
Hay luz cuando el futuro esta mas ciego
y miedo a conversar con uno mismo

Verdad en este curso de cinismo.
Hay agua en aquel monte que hubo fuego
almohadas de intenso desasosiego
complejo disfrazado de eufemismo

Y vidas que se tornan hipotecas
al sexo, a la mentira, a la memoria
o al pulso exacerbado de las sienes

Hogares que son casas de muñecas
pendencias en la línea divisoria
y sueños de tener lo que no tienes

Fantasmas

El sepelio de doña Mercedes se efectuó de un modo rápido y frío, entre la compañía y resignación de un reducido grupo de familiares. La anciana había apurado sus últimos días de vida en aquel pueblo que la vio nacer, crecer, gozar y sufrir. Ella y don Ramiro, su marido, eran los dos únicos habitantes del lugar. El hombre se jactaba de hallarse, a sus 87 años, en un estado de salud excelente, pero a partir de ese momento tenía claro que debería abandonar su casa para cobijarse en el hogar de sus hijos, residentes en Zaragoza. Esa misma noche tomaron todos rumbo a la capital, condenando al pueblo para siempre a un olvido del que solo podría despertar durante los meses de agosto, cuando los descendientes de los lugareños decidieran utilizar sus polvorientas segundas residencias para sanar las heridas de la ciudad.

Pero marchaba don Ramiro tranquilo, puesto que su difunta esposa, poco antes de expirar, hallándose en el umbral de los mundos, le confesó un secreto que lo tranquilizó. En el momento que un pueblo muere, cuando el último cuerpo que ha transitado sus calles deja de respirar, comienzan a figurar en él los habitantes que nunca existieron: El hijo que tanto ansiaron don Pedro y doña María, la novia por la que suspiraba Mateo, primogénito de Facundo el alguacil, el médico que reclamaron los lugareños tantas veces...
Y muchos más. Todos ellos toman las casas vacías e instalándose entre sus ruinas y recuerdos reanudan el día a día de la aldea. En ella la vida sin vida continúa, mas viva de lo que jamás estuvo. Sin ir mas lejos, el último rumor habla de un posible affaire entre el yerno perfecto que doña Aurelia siempre quiso tener y la alcaldesa valiente que hubiera conseguido un poco mas de prosperidad para aquel paraje.

Ya se sabe. Pueblos.

Rebajas

Ayer estabas
en la puerta de El Corte Inglés
-el de Sagasta-
millones, billones de bolsas
coloreaban tus manos.
Robabas belleza a la luz,
plantabas tu vida, tu breve existencia
junto a una rejilla cansada.

Allí estabas,
no te saludé.
No espero conocerte hasta mañana

Soneto V

El mundo, eterno pozo de conflictos
Cada cual con su mentira y su verdad
Ilusos, perseguimos con ansiedad
La paradoja de morir invictos

El cielo como celda, allí convictos
La utopía no es la vida, es la bondad
La busco mientras recorro la ciudad
Herido por mil perennes aflictos

No soy el responsable de mis actos
Si el cuerpo no me azota la conciencia
Ni entiendo cuando acaba lo que empieza

Tus gestos son mensajes siempre abstractos
¡Que culpa tengo yo si es la existencia,
un canto sempiterno a la tristeza!

Soneto IV - Oda a Raquel

Cuando no te veo, te sueño, Raquel
Cuando despierto estoy en ti dormido
Cuando miento, intento hacer que te olvido
Cuando te toco tengo el alma en la piel

Porque eres poema no escrito en papel
Porque eres silencio en medio del ruido
Porque eres fiesta en un día aburrido
Porque eres tan dulce que amargas la miel

Y si no te abrazo soy una viuda
vestida de negro hacia el cementerio
perdida en el tiempo, casi olvidada

Te añoro vestida, también desnuda
sigo descifrando el verde misterio
que tiene tu hermosa y franca mirada

Te quise tanto
que ya soy mas tuyo que mío
y me aprendió, el corazón vacío
a latir llorando en llanto

Soneto III

Soy un “te quiero” en un papel mojado
Soy un brindis en un vaso vacío
Soy tu lumbre cuando no sientes frío
Soy la estatua que medita a tu lado

Soy Adán en el hogar del pecado
Soy tan tuyo que no puedo ser mío
Soy la luna cuando llega el rocío
Soy proyecto de nación sin estado

Soy la falsa verdad de tus mentiras
Soy el sueño que se pierde en la almohada
Soy el ciego que te ve cuando miras

Soy ese tren que marchó sin parada
Soy como el mar que refleja tus iras
Soy el todo que no puede ser nada

El vil beso del traidor
no es mas corto ni mas largo
es por pérfido y amargo
diferente en su sabor

No dejas de ser, amor
por tu cuenta y por tu cargo
desvelado o en letargo
paradigma del dolor

Soneto II

Mi vida es una casa sin cimiento
subiendo a su tejado se divisa
un loco que se esconde en la cornisa
rogando ser llevado por el viento

Y el loco que usa el aire como tiento
encuentra rezagado en una brisa
a un ángel que dibuja una sonrisa
sonrisa que borra cada lamento


Regreso de la dulce lejanía
y el ángel no ha venido aquí a mi lado
mas queda su fantástico recuerdo

Y vuelvo al suelo gris de cada día
pero esta vez escribo en el tejado
“Prefiero volar loco a vivir cuerdo”

No toco el fondo,
lo cavo
Y cada vez llego mas abajo

Soneto I

El dolor está a mi lado, acaricio
su cuerpo con las manos congeladas
perdido en la templanza del desquicio
y el odio que dormita en las miradas

maltrata mi existir, por puro vicio
llorando por calles desangeladas
no es grata esta postura, es un suplicio
a un niño sin niñez ni cuentos de hadas

El mundo me cruzó un día contigo
y absurdo me prendí de tus defectos
que anhelo en el confín del abandono

Te quiero y por quererte te maldigo
y encuentro en tus desprecios mas abyectos
un sórdido alivio de desencono

En esta hora...

A la hora de besarte tiemblan los relojes
de gozo y de solaz sobre su calma
sin filo sus agujas lloran sobre el tiempo
y azuzan una hoguera bajo el alba

A la hora de abrazarte laten los cristales
que escriben poesía en tu mirada
roban blancas gotas que cruzan por los mares
tornados hoy en lágrimas saladas

A la hora de mirarte no hay en mis retinas
mas luz que la del gesto de tu cara
dibuja en mis pupilas sombras desvestidas
que quitan toda forma a las palabras