Um dia

O avesso decidiu por mim

e forçou o dedo a espremer

extraindo o gemido contido

na garganta seca.

A palavra enroscada na alma

estraçalhando o eu pacífico

como se fosse intencional abrir espaço

para o trovão.

Relampeei.

Montei os cavalos na ventania

e, sob o exaspero,

apertei os calcanhares contra a barriga do animal.

Houve novo grito,

também novo gemido

e muito sangue

onde esperava-se que houvesse flor

havia água

um pântano pétreo de líquido espesso

e hediondo

que insistia em vazar

pelo meu enorme olho de vidro.

No amor o outro dói

dilacera

assovia alguma magia negra

que obriga a visão ao desmaio

na base da pancada.

Vai cavalo, vai!

Atravessa esse deserto

deixa a tua crina esvoaçar o vinho

que nasce das tuas entranhas.

Geme cavalo, geme!

e relincha o teu desgosto no vazio

rincha a tua voz,

que é a mesma dos burros,

e apavora-te no teu correr incessante

queima o teu peito

e os teus pulmões

até ensinar a mente

que o campo é enorme

que o horizonte é inalcançável

mas que as tuas patas não se deterão

até encontrares charco tranquilo

e puderes, mais uma vez,

deitar-te no chão.

Meus pés doem

mas é pelo fato

de não me render:

um dia o meu cavalo

ainda aprende

a voar.

F;

A dor dos rosários

Mas se a tua alegria contagiava a casa

e o teu silêncio 

abraçava a família inteira. 

as mãos  de panela

e o umbigo de avental,

entre os tanques e as massas de pão 

sovadas com a força 

das que resistem:

a comida egrégia 

e o cuidado materno

Poxa, vó 

a gente sabe que é ciclo

que o teu nascer forte

se esvai em resmungos deslucidos,

mas a dor dos teus rosários 

se espalha

e consome cada um de nós. 

teu peso redondo 

afundado na cama

nos derrete sempre que os teus olhos,

brancos de fadiga e espera,

nos miram pedindo auxílio. 

Não sabemos como reagir. 

E eu, vó,

na minha estúpida impotência 

só versejo o grito 

que se oculta

detrás da garganta

e, como em oração,

destilo palavras no ar

emburrado com o modo das coisas

e com a vida

e com tudo o que há. 

Tua raiz grossa

te transforma em planta,

mas os teu desvarios não serão em vão:

o teu pedido será ouvido, vó

e os teus punhos fechados 

nas longas tardes de reza

confortarão o teu peito

e os nossos corações

também reconhecerão as preces

que fizestes todos os dias

com teu amor extendido

num guardanapo

sobre nossas

cabeças. 

F;

Sangre y duda

Yo no quiero escribir. 

Y dejar que el verbo

me escupa la carne

agarrándose 

de los dolores

moribundos 

No, no quiero escribir!

Y armar la sentencia más profunda

que la oscuridad del país

donde el sol asqueroso

no tiene las agallas

de clarearnos la mente

y se esconde cobarde

en mis sombras

también cobardes

No!

No quiero la palabra energúmena 

y descentralizada 

que corrompe 

en vez de 

acariciarnos la idea

que arranca trozos

regurgitando el corazón 

en sangre y duda. 

No quiero intentar 

el exorcismo idiota

de los impuros

de los ineptos

que abrazan maldiciones

como quien abraza a un

amigo. 

No voy a escribir. 

También por que sé

que las bestias no escriben

solo mastican conjugaciones 

crudas 

aliviando su monstruosidad

en el acto más estupido 

de los seres humanos. 

Soy la fiera

arañándome las vísceras

masticando lo de adentro

para esconderse del astro

que recordó 

a su papel

y que viene 

como un hijo mal nacido 

a hechizarnos el cielo

enjaulando los demonios

por poco tiempo

hasta que todo recomience

en un eterno retorno

a carcomernos lo escrito

y lo hablado

porque la palabra

no tiene sentido. 

F;

O caldeirão dos feiticeiros

- Você está obcecado com os seus dentes!

(Ora, meu caro. Não é simplesmente uma questão estética. Quando olho no espelho depois da comida, quero me certificar de que tudo esteja no seu devido lugar. Quero estar confiante. Não é limpeza: é insegurança. É o meu inconsciente vigilante. Não é medo da imundície, da sujeira. Sou eu tentando transparecer o lado mais pulcro. Não é o pedaço de herbácea que destoa: sou eu exigindo que haja espaço suficiente para que as minhas palavras fluam sem empecilhos. Sou eu querendo falar no teu ouvido no meio dessa gente toda. Sou eu me escondendo detrás desses pedaços esmaltados, chamando a tua atenção, fazendo que me mires com esses teus olhos cansados: olhos de quem se faz detrás do figurino. A minha obsessão em tê-los polidos é tão somente o reflexo do que eu quero que vejas. Quero estar sempre a postos, com os caninos afiados e preparados como armas, para que, quando gires esse teu rosto delicado - com o gesto sútil dos que caminham com os pés abertos - não enxergues nada mais. Que a mesa desapareça. Que a comida se desfaça. Que o vinho se derrame sobre o teu corpo, tão miúdo e belo, e que te encante. Que eu te encante. Que os meus lábios sejam o teu objetivo de prazer. A minha boca é o caldeirão dos feiticeiros. Quero derramar sobre ti a saliva ácida de quem mata dragões. A minha boca é a cova dos dragões. E quero somente te devorar por completo. Minha preocupação não é superficial. Quero ter os molares decididos a morder a tua pele clara. Quero ter a facilidade de enterrar os incisivos na tua massa feita à mão e decorada de rabiscos. Quando sorrio no espelho e te resguardo de canto estou pedindo para que me queiras. O meu sorriso é a minha carta de entrada. O meu sorriso é o meu menu principal. E farei de tudo para que me percebas e me desejes. Sorrirei até endurecer os maxilares para demonstrar o que o meu olhar, já tão anestesiado, não consegue transmitir. O sorriso é o salva-vidas da alma. E os meus dentes brancos são o convite desesperado para que mergulhes.)

- Gosto de tê-los limpos. Sempre.

E te sorri tão profundo que afoguei
as olheiras em minhas próprias
sobrancelhas.

(Esse sorriso,
meu caro,
é tudo o que tenho
para
te oferecer.)

F;

Boneca nova e fruta

Eu te amando de longe e o tonto coração fugindo do peito. Nas madrugadas a tua presença me urge, dilacera a alma, corrói os órgãos. A tua falta é um vírus que me consome e eu, sorrindo, entrego-me a esse estado. Eu morro toda vez que te penso: antes de obrigar meus olhos a descansarem e depois, quando renasço na manhã, e te busco na cama vazia. Me encharco de frio ao ouvir as aves que cantam rompendo o silêncio, mas que insistem em não trazê-lo. A minha oração é sempre a mesma: faz-me tê-lo de novo; faz-me despertar a quilômetros daqui, onde a respiração ofegante enche as minhas bochechas de rosado e elimina a minha sede, no suor do nosso encontro. Teus odores de boneca nova e fruta me acariciam o ego e aumentam os meus volumes. Tua mão desproporcional envolve todo desejo no punho, me habilita a estremecer e, com os olhos vidrados, gozar da felicidade que é nossa. Eu juro que é nossa. As árvores sem cor me contaram. O sol que bate tímido nos vinhedos é um sinal. Nem questiono. Nem te questiono. Não tenho resposta, mas eu sei que é. E sei que as flores que riem tolas no asfalto são sinceras. Sei que aquele senhor que vaga enquanto outros dormem, jogando fora os restos de comida e acariciando aquele cachorro, são provas indiscutíveis. E quando a noite, insistente e perfumada, resolve dançar sob minha roupa, sei que é a tua língua potente endurecendo-me os mamilos. Sei que a luz amarela dos postes revela os teus cabelos enredados em minhas mãos. Eu sou teu e nem de mim sou. Decido repousar em ti a saudade. Eu sou teu e não sabia. Mas a cidade pequena soube. Os carros estacionados desordenadamente souberam. Os cintilantes dos topos das casas tiram sarro da minha dúvida e, desafiando-me, agregam: - Está dentro. Eu nem sabia que havia interior. Na verdade eu sabia, mas não imaginava que existisse coisa além de muros, bestas e eco. Tudo isso rebateu. E forçou-me um brado, como se me tivesses exorcizado e, sem outra alternativa, algum demônio meu houvesse escalado as entranhas e se liberado no ar escuro. A noite é a pupila dos teu olhos. O meu canto é o esforço de sentir o cheiro que exalo quando te toco. 

Meus gestos já não sabem mover-se senão através da linha do teu corpo. 

E os meus lábios já tão cansados

não sabem dizer palavra alguma. 

Somente brincam e se arriscam,

feito as folhas que caem,

a balbucear:

vem 

para

mim. 

F;