por pouco dinheiro, como prova de que
estamos
a uma ou duas gerações do esquecimento,
invento dedicatórias, parentescos, datas
e locais,
espalho-as em molduras pela casa para confundir visitas
e de me vigar de uma memória que me
atraiçoa sem descanso
Tiago Araújo do poema Estudo do Rosto em Resumo: a poesia em 2010.
Deveria ser um trabalho dos governos, das autarquias,
de mecenas, fomentar a criação dessas casas, conservá-las, enriquecê-las.
Nem sempre acontece e algumas encontram-se quase ao
abandono.
Uma breve viagem pela região de Aveiro deu para
deslocar as pernas para Ovar e visitar a Casa de Júlio Dinis.
Joaquim Guilherme Gomes Coelho, conhecido pelo pseudónimo
literário de Júlio Dinis, nasceu no Porto, a 14 de Novembro de 1839.
Tendo-lhe sido diagnosticado tuberculose, foi
aconselhado que fosse tomar ares e descanso, na Casa dos Campos, em Ovar,
propriedade de uma sua tia paterna.
Júlio Dinis, com 31 anos, morreu em 12 de Setembro de
1871, na cidade do Porto.
Lápide, na parede exterior
da casa assinalando, a passagem do escritor por Ovar.
No exterior, frente à casa, o busto de Júlio Dinis.
Característica cozinha de aldeia. A lareira com destaque para o forno onde se cozia o pão para os dias da semana.
Ainda na cozinha, um móvel com a mesa posta, um jarro. Na parede pratos de barro da região.
O pequeno quarto da
casa.
Falando do quarto, o folheto distribuído aos visistantes, cita uma passagem de «As Pupilas do Senhor Reitor»:
«Deitou-se de costas e pôs-se então a contar as tábuas do tecto. Contou dezassete. Dezassete, noves fora, oito disse insensivelmente Daniel!»
Sala e a mesa onde Júlio Dinis escreveu, para além de outras páginas, «As Pupilas do Senhor Reitor».
A mesa onde escreveu.
«Há muitas afinidades entre a ideologia de Júlio Dinis e a de Herculano, mentor nesta época da pequena burguesia portuguesa.
Júlio Dinis é um romancista excepcionalmente dotado. Conjuga com extrema felicidade a descrição dos ambientes, os retratos das personagens, os conflitos dramáticos numa construção equilibrada. Acrescenta a isto um excepcional peneração psicológica, que por vezes o leva a notações originais, estudando quando a ocasião se lhe oferece o mecanismo da associação das ideais com grande minúcia. O estilo, ao contrário do que sucede com Camilo, não se interpõe entre o leitor e os objectos descritos que apenas reveste uma levíssima gaze de humorismo discreto.»
Numa árvore ler que temos que ter cuidado com a saída de viaturas e também ter cuidado com o cão.
Colaboração de Aida Santos
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«Não vou aqui me gabar – mas vi Luzes da Cidade mais de vinte vezes. Aliás não
seja por isso porque Otávio de Faria viu mais de trinta.»
Vinicius de Moraes
Perto
um do outro, no alto de uma das colinas de Lisboa, existem dois miradouros a
que poucos ligam importância.
Estamos
no alto da Penha de França, junto à Igreja de Nossa Senhora da Penha de França.
Ao lado está o comando da Polícia, que até ao 25 de Abril foi o quartel da
sinistra Legião Portuguesa. Atrás da igreja está um reservatório de água, a
malta chamava-lhe o pote d’água. Ali encontra-se o miradouro da Penha de França
que, juntamente com o miradouro do Monte Agudo, sito na Rua Heliodoro Salgado,
é algo a que os lisboetas prestam pouca, ou quase nenhuma, atenção e que as
entidades entendem não os divulgar pelos turistas.
Na
Rua Mestre António Martins, na Freguesia da Penha de França acabou por vir ao
mundo, estava guerra a findar pela Europa.
Pelas
noites de Verão, quando não havia televisão, a malta juntava-se por ali e
ficávamos a olhar os filmes que por aquele tempo passavam na esplanada da
Cervejaria Portugália.
Perguntarão:
- Como é que miúdos podem ficar de longe a «olhar
filmes.
Já
disse que não havia televisão e as noites quentes, convidavam as pessoas a vir
para as portas das casas, para os miradouros, para os jardins. Mas dezenas de
pessoas encostavam-se ao muro para ver as imagens que, lá longe, passavam no
écran da esplanada da Cervejaria Portugália. Apenas as imagens. Nem som, nem
leitura de legendas, apenas imagens a correr.
Coisas
mesmo de putos.
Simples e comovente…
Terá servido para que um dia explodisse o gosto pelo cinema, o dele e o da
malta do bairro?
Curiosamente
nunca viu um filme sentado na esplanada da Portugália. E tanto que, em miúdo, o
desejou. Quando a possibilidade de o fazer chegou, já não exibiam filmes.
Ainda
hoje sente o calor, o cheiro daquelas noites dos seus oito/nove anos a olhar os
filmes da Portugália. O regresso a casa. As janelas abertas a respirar o fresco
da noite, as pessoas a conversar nas ruas. Um perfume de cravos e sardinheiras.
O
tempo da inocência total.
Os caminhos para o Cinema Paraíso.
A
fachada do edifício exibe um grande painel de azulejos de Querubim Lapa, 400
azulejos num espaço de 30 metros. Alguns azulejos do painel têm vindo a cair. A
Câmara Municipal de Lisboa, a Junta de Freguesia, dizem não ser sua competência,
do Ministério da Educação não há qualquer resposta.
À frente, da escola, onde agora está um parque de estacionamento, existia uma vila e num dos seus edifícios, situava-se uma sopa dos pobres. Ali não havia espaço para os pobres comerem e então desciam a rua e sentavam-se nesta praceta, mesmo em frente do prédio onde nasceu, viveu a infância e adolescência, a comerem a sopa e o naco de pão escuro.
Nesses tempos da infância ir à padaria comprar pão era um pedaço de pequena festa.
O cheiro do pão nas manhãs da infância, cosido, durante a noite, em grandes fornos a lenha.
Em casa dos pais, comia-se pão escuro. O pão era pesado e, para completar o peso, havia a necessidade de juntar um pequeno pedaço. Esse pedaço de pão era comido a caminho de casa, e ainda hoje sente esse gosto, o gosto de um antigamente com um qualquer floco de melancolia.
Poderá dizer que ir comprar
pão é um dos grandes prazeres do seu quotidiano?
Quase diariamente, vai comprar, a uma lojeca de comida «take a way», pão dito alentejano.
Mania que o pão há-de ser alentejano, as alheiras de Mirandela, a carne de Lafões, mas resume-se tudo a meros travestis completada com a nossa velha mania de gostarmos de ser enganados.
Acontece que, ontem, na
pequenas caminhada para a compra do pão, encontrou, numa das pontes do viaduto
das Olaias, a frase gritante que a imagem acima mostra:
QUEM PRODUZ TODA A RIQUEZA ÉS TU!
No desenrolar da caminhada deu para lebrar um poema do Eduardo Valente Valente a que chamou Do admirável:
Um operário é admirável,
Não por ser um operário, mas por ser
admirável.
E assim sucessivamente…
Marta Cristina Araújo em O Tear da Casa
Legenda: fotografia de Rui Ornelas
Situa-se
na Parede, junto à Estação de Caminho-de-Ferro.
Era
um tasco à maneira, com uns pregos e umas bifanas de se lhes tirar o chapéu.
Mas transformou-se em restaurante de gente fina e possuidora de razoáveis quantidades de dinheiro, que olham a tudo menos à qualidade do que comem ou bebem.
O artista Mário Belém, possivelmente dos clientes mais antigos do Eduardo das Conquilhas, pintou na empena do prédio, que dá para um terreno cheio de lixo e destroços de casas, esta homenagem ao tasco, agora restaurante, do Eduardo das Conquilhas.
Hoje O Pote, que naquele tempo não tinha a esplanada que se vê na imagem, é um restaurante sossegado e nunca mais virará, depois da meia-noite, hora de fantasmas e sonhadores, o quase-albergue-espanhol daqueles tempos.
Por estes sítios aconteceram conspirações, amores, desamores, conversas sem fim, que não se sabia se alguma vez tiveram um princípio, discussões várias e agitadas, pertencer a uma geração que quando queria fugir de si própria, não era bem fugir, desaguava em livros, músicas, filmes, cervejas, vinhos, muitas cigarradas
Gostava muito de fotografar e esse trabalho encontra-se em Memória de Lisboa.
É comovente ter jacarandás perto do sítio onde moro.
E hoje, tarde de domingo, fui fotografar os 12 jacarandás que estão na Rotunda das Olaias, perto da Escola
António Arroio.
O jacarandá é uma árvore exótica que chegou vinda do Brasil, da Argentina, da Bolívia ou do Paraguai
«São eles que anunciam o verão.
Não sei doutra glória, doutro
paraíso: à sua entrada os jacarandás
estão em flor, um de cada lado.
E um sorriso, tranquila morada,
à minha espera.
O espaço a toda a roda
multiplica os seus espelhos, abre
varandas para o mar.
É como nos sonhos mais pueris:
posso voar quase rente
às nuvens altas – irmão dos pássaros –,
perder-me no ar.»
Também Maria João Avilez:
«Sempre tive ânsia de viver, de experimentar as surpresas maravilhosas que a vida encerra, uma grande alegria de viver. Às vezes, a luminosidade de certas tardes em Lisboa, uma árvore em flor, como esses belos jacarandás do Parque Eduardo VII, um quadro, uma pessoa que observo e que, por qualquer razão, me desperta a atenção, bastam-me».
Há 25 anos a EXPO-98 abria as suas portas sendo a
última exposição mundial do século XX.
Mais
de 10 milhões de pessoas visitaram-na e contou com 143 países e 14 organizações
internacionais.
Por alturas de 1996, no meio de um
ensopado de enguias, em Cacilhas, juntamente com o António Abaladas, surgiu a
ideia de tirar fotografias a locais onde iria surgir a Expo.
O plano incluía que se tentaria, durante a
Exposição, tirar fotografias ao que se encontrava nos locais das fotografias
tiradas antes de tudo acontecer.
Não houve unhas para tocar a guitarra
pensada no meio de um ensopado de enguias em Cacilhas.
A revelação das fotografias pré-Expo não
foi famosa e o tempo acabou por aniquilá-las um pouco mais.
Em Agosto de 1988, no JL, o jornalista Rodrigues da Silva, escreveu:
… há que temer pelo futuro daquela
arquitectura. De pé ficará, mas rodeada urbanisticamente de quê?
Onde estiver a fumar a sua cigarrada, o Rodrigues da Silva já sabe no que deu o futuro daquela arquitectura, encontrado o António Mega Ferreira e já discutiram largamente o assunto.
