Na multidão

Estive no centro da cidade. Fui comprar tecidos e linhas para costurar um Salsicha e um vilão. O meu pequeno bípede quer fazer marionetes. Tem de fazer para uma atividade da escola. Eu como uma convicta bípede materna, coloco minhas habilidades para trabalhar. A noite vai ser engraçada. Vamos recortar e costurar até ficar bom, porque o meu bipedezinho é exigente; tem refinado senso estético para tão pouco tamanho e fica horrorizado diante do enigma do complexo da garota de Ipanema. Nem ele, nem eu compreendemos o que move montanhas de mulheres e silicones pela cidade. De vez em quando, ele grita: mãe, vi uma vovó fantasiada de Barbie. Gosto e critica herdados de mim. Um viva para nós! E um viva para o centro da cidade. Não é limpo. É bagunçado. Tem ambulante gritando corre, corre, polícia! E tem, também, ambulante gritando pega, pega, ladrão. Tanta gente, tantas etnias. Na Dr. Flores, caminhavam quatro homens vestidos a La Bin Laden. Na porta do táxi lotação, um rapaz falava o quanto quer ser despedido e não consegue. Eu só observando, registrando os rostos e os cheiros irresistíveis de tão cheios de verdades.

Todo amor que houver nessa vida

Uma das músicas favoritas da bípede, talvez a preferida, é Todo Amor que Houver nessa Vida. Se há um deus, dois, nenhum, era isso o que ela lhe pedia: a sorte de um amor tranqüilo. O desejo não foi aceito. Nada é aceito. Como o mordomo Santiago, a bípede apenas suspeitava de que na vida nada faz sentido. Demorou para aprender que o Alienista do Machado é que estava certo, de que o padrão do homem moderno não é a saúde mental e sim a neurose. Melhor se nos internassemos todos juntos em um grande sanatório. Como escreveu Modesto Carone, no posfácio do incomparável livro A Fera Na Selva (que todos deveriam ler para aprender a viver), a tragédia moderna do autoconhecimento é que ele pode chegar tarde demais. Uma pena, mas uma verdade.

Segue a letra da música. Com certeza, existem os que podem ouvi-la mesmo sem o som.

Eu quero a sorte de um amor tranqüilo
Com sabor de fruta mordida
Nós na batida, no embalo da rede
Matando a sede na saliva
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia
E ser artista no nosso convívio
Pelo inferno e céu de todo dia
Pra poesia que a gente não vive
Transformar o tédio em melodia
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum veneno antimonotonia
E se eu achar a sua fonte escondida
Te alcance em cheio o mel e a ferida
E o corpo inteiro feito um furacão
Boca, nuca, mão, e a tua mente, não
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum remédio que me dê alegria.

Aplausos

A soberania dos donos é inquestionável. O seu bom gosto e bom senso também. São eles os chefes da nação, o exemplo da ética e os justos. Eles usam óculos e diferenciam o joio do trigo sem pestanejar. Fazem leis e plebiscitos. Gritam vivas à democracia. Os seus ânimos sempre tão belicosos prezam a paz mesmo que antes promovam a guerra. Não sendo soldados não entendem as perdas. Olhando do horizonte, não vêem o sangue. Não gostam de sangue. Não gostam de voz. Querem silêncio em meio aos aplausos ainda que, para tanto, transformem, o mundo que os cerca em um circo de palhaços.

Mais ou menos assim

Com a devida licença poética e contando com o bom humor do insuperável Drummond, lá vai:

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J.Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história porque não tinha Internet.

O caráter íntimo da dor

Penetrar na verdade.
Sair da desvantagem para um recanto onde não existe nada.
Abandonar o baralho imperfeito, mesmo sentindo uma nítida pontada.
Esconder a vaidade ferida em sua memória de longo alcance, protegendo a raiz de meu mundo.
Longe da sensação de violência iminente, deslocar a consciência súbita do divertimento insensível.
De modo reservado e descolorido, invisível ao bote inevitável e aos buracos de olhos tingidos, descobrir o que me salva e sobre o que há escolha.
Não me acostumar com o perigo. Não habitar a proximidade, nem perder a noção de alguma linha sagrada.
Preservar o desejo de não ser um humano logrado.
Em uma ilha de repouso, não me afastar da essência.
Ao som dos temores nunca mencionados, diminuir a distância dos passos movediços, das reedições e suas conseqüências.
Sem a intenção de ser justa, esmagar o mal e não desligar a bondade.
Bater de porta em porta à procura do amor extraviado, da marca da diferença e da circunferência de meu deserto.
Como em uma linha de apoio e de identidade, antídoto da anestesia que lateja a dor refinada em vermelho, registrar a devastação e a hemorragia, congelando o horror de ser atacada em casa e não na selva por alguma fera.

Pergunta

De bípede falante para bípede falante: você viu onde foi que os seus pés foram te levar?

Pedras e mais pedras

A humanidade sempre há de se deparar com pedras. Às vezes, com rochedos e até Himalaias. Raramente, diamantes puros estarão em seu caminho. Uns terão a sorte ou o bom olho de diferenciar, entre tantos pedaços brutos, aqueles que jamais poderão ser lapidados. Outros, feito a bípede, precisarão ter as pernas e o coração esfolados para aprender. Agarrados a expressão nunca é tarde, darão a volta no mineral que os machuca, sangrarão pelos poros, pelo cérebro e pelas células até a última gota, mas sairão vivos porque em seus corpos circula o que os sem vida jamais conseguirão ter.

Sempre em frente

Depois do décimo dia de caminhadas, finalmente, um quilômetro a mais foi introduzido. O tempo, levando-se em conta que cada passo dói dentro da perna, foi ótimo. O que, no início, rendia três mil metros agora rende quatro. Não foi fácil. Veias e músculos estão aprendendo o que sempre lhes pareceu óbvio. Em alguns momentos, a bípede parece que vai fraquejar. As fisgadas aumentam. Um pingo de humilhação vem à tona, e o parque parece uma roda turca. Mas a criatura não se rende. Aumenta, então, o tamanho da passada e o ritmo. Quase ouve os tambores das galés e sente o peso das correntes. Lembra de Ben Hur vencendo o corpo e a injustiça de estar entre os condenados e segue, segue, segue porque em algum outro lugar ela há, também, de chegar.

Sobre a dor

A dor tem cor.
Pode ser pálida por falta de vida.
Vermelha e líquida por rebelião.
Pode ser escura e fatal como um final infeliz.
A dor pode viver escondida,
roendo a existência e as relações.
Mas pode ser leal a seu dono
e gritar e emergir para protegê-lo.
Pode ignorar os clichês
e andar de mãos dadas com os dias
feito um cubo mágico do amor.

Líquida e vermelha

A bípede esteve no médico e foi, de novo, verificar a protrombina. Como nas duas últimas semanas ela subiu e desceu feito uma montanha russa, o cerco teve de ser apertado. Apertado, também, foi o braço direito. As mãos que deram o nó na borracha, além de frias, eram pesadas e incompetentes. Mãos de carrasco para quem tem de lidar com a dor alheia, às vezes, líquida e vermelha como a da bípede. Mas ela não pareceu zangada. Talvez, um pouco perdida, quem sabe alucinada pelos chás-verdes, promessa de longa vida, que toma por conta própria. A bípede deseja viver muitos anos. Ficar velhinha e enrugada e sábia será o mais doce presente de sua história. É claro que outros privilégios a contentarão em quase igual medida. Na verdade, qualquer coisa desde que mantenha-se intacta a sua indispensável harmonia.

Inacabado pessoal

Quando não há rosto nem essência, resta a caricatura, a maquiagem de um quase humano forjada sem tinta e traço. Escutam-se os passos e a respiração, mas não a vida. A existência se reduz a forma plástica das aparências. As exigências sociais de quem pouco se preserva limitam-se ao pseudo-cumprimento de normas próprias. Narcisistas sem princípios, os caricatas contentam-se em nutrir o seu recalque de ser a cópia. Um borrão de carne, por vezes, ingênuo a ponto de pensar-se original. Cruéis pela falha moral, pelo inacabado pessoal não constroem o incomensurável. Habitam a solidão entristecida de ser uma variável evolutiva, presa entre o mito e a realidade e alheia ao significado do afeto, do respeito e do que deveria ser, simplesmente, rotina.

Medos

No corredor dos meus medos tem: lenço, velho do saco e soldado; altura, enjoo e prof. Mirtes; Guncho, sapatilha de ponta e palco; não amar, amar e ser esquecida; não confiar, confiar e perder a confiança; não ser mãe, ser mãe e perder um filho; morrer viva, morrer morta de morte matada e não morrida; morrer antes de envelhecer; viver sem saber; saber sem sentir. E no seu o que tem?

Vai e vem

Ter paciência e mais paciência e paciência. Ajeitar a bagunça e a nova bagunça e mais uma vez outra bagunça. Renunciar, renunciar, renunciar. Domingo não é domingo. Sábado não é sábado. A semana começa, vai e vem e não muda. Vive-se a vida de um e de outro e sabe-se lá quando vive-se a que se tem de direito. Faz parte do show, do pacote, da idade e das escolhas. Segue-se tendo paciência e mais paciência e pedindo, por favor, por mais e mais bem aventurada tolerância. Um pouco para mim, para ele, para o outro ele e para nós todos feito uma oração cristã esquecida de palavras caladas no teclado ou pouco ditas.

Nada de mais

A divina comédia de não estar no meio do caminho. De não ser poeta, nem esperta e de ter de reeducar outra vez uma das pernas. Os ouvidos fartos de tantos sons. A boca cansada de tantas palavras. Ei, alô, o que é isso? Gente dizendo eu te amo e não te amo e perguntando você me ama e não me ama e o bem-me-quer, mal-me-quer de flores que nunca são colhidas. Você querendo apenas concentrar-se um pouco em si. Nada de mais. Mas também nem de menos. Um pouco de ar ou de infância. Um copo de leite fresco na ausência de um colo sólido. Um tapete mágico e macio nos tombos. Sentir-se menos exigida, entrando em férias de quem quer que habite em si. Talvez, uma imersão em uma sala escura de já demolido cinema. Da época em que, nas ruas, caminhavam feito irmãs a realidade e a harmonia.