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Gravura de Roy Lichtenstein, Garota com laço no cabelo

A HISTÓRIA SEM FIM
(da série 'Memória do Menino')

Minha infância não tem estória.
Uma história de menino.
Não li a aventura de
Crusoé, ou brinquei com os soldadinhos
De chumbo de Jorge de Lima.

Minha infância; o cheiro da pinga
Que buscava na cancha de bocha no
Copo de duralex; o sonho de goiabada
da Vó Celina; o chuá da cascatinha da
chácara do Tio Juca; o cheiro das
tintas de tecido com que a mãe pintava
as toalhas do altar da Capela de São Jorge;
O pó laranja da rua de terra batida.

As primeiras tristezas, uma
bicicleta que nunca ganhei no natal;
o time de futebol da escola em
que nunca joguei; a mala de couro
com os gibis do Tio Patinhas que sumiu;
meu joguinho de xadrez roubado;
a recuperação em português
na quinta-série.

Fiz catequese, e me sorria com as
mágicas dos Freis das Missões,
e as estorinhas da bíblia animadas;
do gol na sorte no campinho de terra
da escola básica;
das aventuras de Xisto; e da
casa engraçada do Tio Vina.
ca alfabetização com logos
Casas Pernambucanas Ford Coca-Cola
Pepsi Plaza Ritz Campeão;
do quintal de terra preta batida da
Vó Celina, do cachorro Neguinho;
da olaria, das casas populares; e
do pequeno bairro que crescia mata adentro.

Não sinto a nostalgia do colégio
de padre do poeta burguês, do seminário;
do latim, do francês, de um romance de
algum Dumas. Porque na minha infância
não tinha essas coisas
que as estórias bonitas dos poetas têm.

Nunca fiz pipa voar; mas
roubei fruta no vizinho araçá noz cana pitanga
gavirova pêssego-pelado laranja-do-céu butiá;
caí de bicicleta; cortei a perna
em caco de vidro; tomei banho na
sanga no rio na lagoa preta; e
me arranhei em espinhos à cata
da mimosa mais doce
mais azedinhamente perfeita;
ateei fogo no capim do barranco
e coloquei a culpa em outro.

Eis que me fazia homem,
Na tipografia do tio;
No dinheiro que levava pra casa;
Na fila dos bancos em horas infindas;
Nem vi quando minha infância acabou.
Minha infância é a história sem fim
Que vi na Quinta-série, mas
Cadê a Imperatriz Menina?
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- chega uma hora que enche falar só da mesma coisa. Passado é passado, mas ele não sai de dentro da gente: "nada pode o olvido/ contra o sem sentido/ apelo do não." Drummond.
- Deu um vírus doido no pc. Fiquei sem poder acessar a internet. Agora consegui fazer ele voltar ao normal. Agora o video-cassete quebrou.
- Achei "234" e "Capitu sou eu" do Dalton no sebo :D. Já devorei o primeiro. 234 fragmetnos de contos, ministórias, como ele diz;
- Baixei "O navio negreiro" musicado pelo Caetano Veloso. É impressionante como não consigo parar de ouvir essa canção, o poema é de uma musicalidade espantosa;
- Li "Introducing Chomsky" uma divertida e gostosa introdução ao pensamento de Noam Chomsky, tanto na lingüística como na ciência política. Terminei o livro com a mesma sensação do autor que entrevistou o pensador: "When I first heard Chomsky speak, I just wanted do run out into the street and shout: Hey listen, listen! Somebody’s telling the truth!"
- A gravura não tem nada a ver com o texto. Fiquei admirado com a beleza da estética do Roy, que é um dos grandes nomes da Pop Art.

Pois é, Pois sim, Pois não...

AMORES

(ou três exercícios de desilusão)

Pela manhã, à noite ou à tarde,
Meu amor
Nunca é pela metade.

Uma hora fico triste,
Noutra já estou tranqüilo.
No final nem sei
Direito,
Se é só isso
Ou
Se foi tudo aquilo.

Entre achados e perdidos,
Mortos e feridos
Esqueceram-me todos.
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- Pois é, meu pc tá doente, por isso, desculpem a minha falta por aqui e por aí.

Quero um amor

* Gravura de Goya, O sono da razão produz monstros

QUERO UM AMOR À VISTA

Quero um amor à vista.
Completo, circunferência
Luar e asteróide de noite cadente.
Simples e elíptico. Que venha,
E que jamais se vá.

Quero um amor Vinícius: total.
Perfeito como um soneto; na cadência alexandrina,
Ou na sobriedade do verso inglês.
Livre como um poema pós-moderno com
Todas as suas contradições e esquizofrenias.

Quero um amor que goste de samba,
Mesmo que não saiba dançar este
E outros bambas; se encante com
Um bolero de Orlando Silva; e
Lembre de mim quando ouvir aquela
Que será para sempre a nossa canção.

Quero um amor prazer:
Do sexo feroz, que dói na falta;
Que destrói na presença insaciável do gozo;
Da beleza do orgasmo simultâneo, olhos
Em transe completo. Para-quedistas
Prontos a se esboroar no
Colchão, lençóis, suores.

Quero um amor de praia, com vento
Fresco, pôr ou nascer do sol.
Em silêncio contemplemos os nossos
Horizontes. De mãos dadas, nossas
Almas fitam-se longa e demoradamente,
Naquele que será nosso
Eterno beijo de namorados.

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PÍLULAS DIGESTIVAS

- Interessante a gravura de Goya, é de se pensar, por que o sono da razão produz monstros?
- Pois este é mais um dos meus poemas de amor rasgados, não posso evitar de escrever;
- Quando a sorte não está do lado: o time precisando vencer e o Ronaldo me perde o penal; depois dessa... tá, são coisas que acontecem, mas ele não deveria ter batido;
- Amanhã começam as aulas na pós;
- Li “Agosto”, do Rubem Fonseca. Gosto dele porque ele tem uma narrativa ágil, que flui e traz o leitor para dentro da estória, você se sente um espectador de um filme que se constrói. A estória é sobre alguns acontecimentos que foram subjacentes ao desfecho fatal que culminou com o suicídio do Getúlio. Como pouco conheço a estória do período, não sei até onde a livro ficciona ou até onde ele se detém nos fatos reais. O Lacerda encheu o saco de todo mundo que ele pode na vida (Até do Nelson Rodrigues, ambos se detestavam). Só achei que faltou espaço para o Getúlio, ele pouco aparece no romance, cujo protagonista é um investigador da polícia, que vive de Pepsamar e leite e escuta ópera, e é honesto. Leitura obrigatória. (Acho que a Globo fez uma minissérie baseada no livro, só lembro que o Toni Tornado fazia o Gregório Fortunato, se bem me lembro);
- Li também “Bisa Bia, Bisa Bel” da Ana Maria Machado. O livro é lindo, a estória é linda e me deu uma puta saudade da minha vó.

BOA SEMANA A TODOS!!!

Dor de cotovelo

Há uma sede da tua saliva,
do teu hálito quente; dos teus orifícios:
orelhas, boca, umbigo, nariz de pince-nez...
o meu mergulho na tua carne, crua
deslizante de amêndoa; esvoaçam
teus cabelos olhos mãos que rasgam
me rasgam a sensação e inflam meu
desejo. Te sinto, leve, entregue
e não há nada a nossa volta.

Te crivo de dentes, ainda sinto o
gosto agridoce que você adquire somente
nos segundos que precedem a explosão.
Trapezista louco, vôo para a morte, não há redes
antes do solo. O esfacelamento de meus ossos
é inevitável: já estou surdo de outras vozes.
só teus suspiros e gemidos calmos,
os sons que martelam até agora
enquanto está com outro na cama
imaginando minhas mãos te envolvendo.
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PÍLULAS DIGESTIVAS

- Não lembro de onde tirei essa foto ali de cima;
- Consegui emprego \o/, Deus existe, e minha amiga Sandra que me avisou da vaga. vinte horas no estado, quinta a oitava séries, começo terça;
- Hoje imprimi a versão final da dissertação, amanhã tiro as cópias e envio para a banca, dia quatro de abril sai a minha sentença, creio ter feito um bom trabalho, mas como sou um estudante ezquizofrenico, minha desorganização acabou atrasando um pouco as coisas, gostaria de ter defendido antes do carnaval. Mas tudo bem, agora está pronto;
- Assisti Ray: Jammie está mesmo inspirado, pelo que entendi as gravações eram originais do Ray mesmo.Só não consegui entender como um cara tão esperto se entregou às drogas, e como um cego conseguia encontrar a veia para injetar. Bom, vício é vício, ele devia dar um jeito. E o cara era bom mesmo, sabia fazer música dançante, melosa, e todas lindas. E com muito suingue.
- Revi o "Alta Fidelidade": porque todo homem que passa dos vinte e cinco passa por isso? achava que não mas acho que estou passando pela mesma coisa. Mas não vou ligar para minhas ex, perguntado o porque dos foras. Claro que foram elas que me dispensaram... Não, a segunda fui eu que dispensei. A terceira doeu tanto que não cicatrizou e a quarta não entendi o que aconteceu, se ela não me largou por outro... pelo menos é o que ela diz. Adorei a frase do começo "eu era infeliz porque ouvia musica pop ou ouvia música pop porque era infeliz?", também queria saber a resposta. Eu tenho um problema com o John Cusack, não sei quando é ele ou o Edward Norto. Tá, o Juri, era o Cusack. Mas e no clube da luta? Não lembro sem usar o google. O mesmo com o Marck Walbergh e o Matt Damon, os caras são muito parecidos. Demorou um tempão para eu distinguir entre a Wynona e a Keyra Knightley elas são muito parecidas. O jack Black é uma figura, ele sempre faz esses personagens pirados, tipo o professor da Escola do Rock, ou o cara do Amor é Cego. Engraçado é ele piazão no Marte Ataca, quem diria que um cara que fez um filme tão retardado desses iria fazer uma obra prima como bigfish.
- Putz, esse poema é uma bosta, coisa de corno mesmo. Não falo de amor porque não sei falar de amor, é uma coisa tão incompreensível, como posso pensar tanto numa criatura que não me quer, que me dispensou, como posso sentir falta do sorriso dela, do gosto dela, da voz melosa dela dizendo "gosta? mesmo?" do beijo mais gostoso que ja'provei na vida; como posso viver em paz se ando na rua procurando o rosto dela em outras mulheres. Por que ela tem que esta a quinhentos quilômetros de distância, por que não e'tão simples como numa comédia romântica, pegar um táxi e ir correndo na casa dela dizer isso tudo? depois transaríamos louca e apaixonadamentee voltaríamos, seríamos profissionais de sucesso teríamos filhos, compraríamos um apartamento financiado pela caixa... bom, esse final poderia mudar. Definitivamente, preciso de um amor novo. O problema é que nunca demorou tanto assim para eu esquecer uma mulher, e fazem já quase dois anos que ela me deixou... rolou um flashback antes do natal, puta merda, como foi bom... depois só nos falamos pelo msn, mas sei lá, sou passional demais, preciso de olhos, pele, cheiro, sorriso, toque, não de emoticons, e kkkkk.
- Boa semana a todos!!!