Amelie

-Ah si la vida fuera como en el cine-

Amelie, cien piedritas en el Sena
y un cielo de amigable fantasía,
un gnomo de jardín, un hada buena,
un hombre de cristal y orfebrería;

el enojo de un ogro verdulero
y aquel marido infiel de la vecina,
un hidalgo y galante caballero,
dos fotos de carnét en la cabina;

la niña que despacha cigarrillos
con gesto ensimismado
y el juego de los sueños más sencillos,

la dicha de los besos contra el viento,
el amor del amor enamorado
y el “había una vez” de tanto cuento.

Una bala en el aire

Una bala en el aire ha cegado una vida
con ajeno desaire,
una vida de todos, para todos, perdida,
una bala en el aire.

La metralla en el aire ha cegado cien vidas,
con espanto cobarde,
cien mujeres que lloran con las manos teñidas
del color de la sangre.

Un misil en el aire ha cegado mil vidas,
en mitad de la tarde,
ya no sueñan mil niños primaveras floridas;
Una bala en el aire...

Pablo

Nacido un 25 de octubre de 1881, lluvioso como hoy.

Málaga, La Coruña, Barcelona,
els Quatre Gats, París de dulce encanto,
azulado dolor, rosa de llanto,
como un nudo de múltiples personas;
Dislocada nariz, perfil inverso,
arlequín con la boca en la mirada,
geometría de gestos , pincelada
que disloca la faz del universo.
Soledad de colores y mujeres,
astillas en los dedos, alfileres,
herencia irrepetible, cromosoma;
Atavismo de luz, pincel-espada
creando los contornos de la nada...
En Guernica se muere una paloma.

De musas y resfríos

La musa de mis versos guarda cama
por culpa de un resfrío mal curado,
desnuda se recuesta a mi costado,
se pone mi piyama.
Resuelve por los dos el crucigrama,
si no puede dormir, cuenta soldados,
con alas de gorriones trasnochados,
se trepa por las ramas.
Con versos de papel arma barquitos
que naufragan en puertos lusitanos,
(enfermarse de amor no es un delito);
Cuenta cuentos de playas de verano,
me toma de las manos
y me miente, sutil, “te necesito”.

Pero te beso en París

Para tomarte las manos,
Londres, Florencia, Madrid
o el solar del Vaticano,
pero te beso en París;
Para decirte “te quiero”
una vez y cien y mil,
Venecia y sus gondoleros,
pero te beso en París;
Para enlazar tu cintura,
Roma, Lucerna, Berlín,
con brazos de quemadura,
pero te beso en París;
Para incendiarte de ganas,
las arenas de Tahití,
cita y danzón en la Habana,
pero te beso en París;
Para quitarte la ropa,
en voluptuoso striptease,
cualquier esquina de Europa,
pero te beso en París;
Argel para despedirme,
cuando me toque partir,
adioses en tierra firme,
pero te beso en París;
Para andar a tu costado,
la muralla de Pekín,
y colorín colorado;
(pero te beso en París)

Insomne

Aquelarre de las musas,
desgarrón, escaramuza
sin amor,
que mezquinan toda rima,
pantomima
sobre el tallo de una flor.
Simulacro de sonetos
sin sustancia ni tercetos,
ni valor;
Espantajo, marioneta,
gris poeta
con un dejo de amargor.
En el blanco de la hoja
cada verso se deshoja
sin honor;
Desalmado carcelero
de un te quiero
desmayado de dolor.
Zafarrancho de combate,
corazón que sufre y late,
corazón;
Cuatro frases sin destino,
desatino
de un momento de pasión.
Capitán de troche y moche,
luna llena, negra noche
de carbón;
Soledad en la mirada,
madrugada
de tristezas de limón.

Soneto de Juguete

Si me pierdo entre lunas de aserrín
y me buscan los maderos de San Juan,
avisadles que me he ido con Joaquín,
caminito de las islas de azafrán.
Yo te espero con sonrisa de galán,
zapatitos charolados y bombín,
y en tu boca de papel de celofán
dejo besos que te quiten el carmín.
Porque tengo para darte un corazón,
con miguitas de caricias y de pan
y un ramito perfumado de jazmín;
no me dejes de tristeza y de plantón,
esperando sin consuelo en el zaguán,
releyendo los sonetos de Joaquín.