Yo lo vi

Un grito, un aullido

que paraliza
la sangre,
carcaja de un corazón
seco
escondido de la vida.
Manos, dedos en la basura
crucifijo
doloroso en los pechos
desahuciados,
morada triste
de hombre
donde
dignidad
es una palabra robada.
Ojos ausentes, mirada quietita
del hijo que acompaña al padre
a basurear, lágrima oculta
del padre que ve a su hijo
comer frutas podridas
y es esto lo único que hoy
él le puede dar.
Verso de piel triste, gris doloroso
hecho de puta realidad,
verso si de algo sirves
cuenta toda esta verdad.

47

Los ocasos caen uno a uno
por el hueco hecho con el clavo
del dolor
en las chapas oxidadas de mi alma.

Lluvia de días donde las gotas
de la vida se estancan
como vidrios opacos en las ventanas
del ayer;

y el atroz paso del tiempo
se convierte en obra de arte
en el manicomio blanco de mi locura.

El Joven Piel de Aceituna

El fin estaba cercano, las caricaturas de su vida se sucedían una a una por los pasadizos oscuros del recuerdo.
-Morir así frente a las balas, sin culpa alguna, que hice, solo versos para el alma- decía el joven piel de aceituna.
Otros a su lado lloraban por el sentir cercano del fin, más él altivo como buen gitano
miraba con sus ojos oscuros y profundos a sus ejecutores, y en su corazón no había odio, solo piedad para esos pobres títeres sin vos propia.
-Apunten, carguen y disparen- Ordeno el capitán al mando del pelotón.
La mirada caía mirando al cielo, su piel reluciente esperaba a la muerte, la muerte esa jaca negra que poco a poco se lo iba llevando, sus ojos se cerraron y ocultaron su ultima mirada.
Mientras enterraban los cuerpos en una fosa común, (donde nadie aun puede saberlo) un viento triste parece decir, ¿qué hice, solo versos para el alma?.



(Cuento dedicado a Federico Garcia Lorca)

ES HOY

Es hoy, el acto de existir
la poca paciencia de la vida,
latidos derrochando luz
sobre cuerpos oscuros
que se abalanzan
sobre sus propias sombras.

Es hoy, vivir es hoy
ni mañana ni pasado
solo hoy,
vivo en el canto
del zorzal del hoy,
no quiero pasado
ni futuro,
mi canto es ahora
en este preciso momento.

Hoy mas que nunca solo hoy...

Poema 48

Caía la tarde, los hombres
daban pasos sin huellas
como si nada hubiera de ellos sobre el mundo.