dylan thomas deu-me o pintassilgo para cantar
o meu pranto. o pintassilgo entrou pelo sol
da manhã e ficou ali parado uma eternidade.
quedo ao pé da minha alma. as asas moviam os esqueletos
do meu ser. e meu ser estava afogado. imundo. longe
como um desterrado. e o que pode um desterrado calar.
o que é que não pode reclamar. um desterrado é quem
mais sofre no mundo. um desterrado tem de ter o pintassilgo
de dylan para fazer justiça. para matar a ditadura.
para não deixar de chover. é só isso o que pode
fazer um desterrado. quer dizer o meu coração.

Por Rogelio Guedea

 [QUEM VIVE PARA O AMOR ESTÁ LIXADO]





Quem vive para o amor está lixado
não tarda, que o amor é um amplo espaço
vazio sem cor nem forma e um silêncio
tumular por dentro. Mau, muito mau
para se levar alguém. Mas tu vieste
e de imediato tudo fôra já decidido
como quando alguém nasce e olha em torno
– pouco importa se estranha ou não a paisagem.
Tínhamos o nosso espaço e tínhamo-nos
a nós, um ao outro por natural companhia
era o amor, tudo indicava. Podia-se morrer
disso. E tínhamos o tempo todo para ver.

Por Rui Caeiro

OS ESTRANGEIROS

podem não acreditar

mas há pessoas

que passam pela vida  quase

sem

conflitos ou

sofrimento.

vestem bem, comem

bem, dormem bem.

estão satisfeitos com

a  sua vida

familiar.

têm momentos de

tristeza

mas considerando tudo

não há perturbações

e muitas vezes sentem-se

muito bem.

e quando morrem

é uma morte

santa, enquanto dormem

em geral.

podem não acreditar

nisto

mas há pessoas

assim.

mas eu  não  sou uma

delas.

oh não, não sou uma

delas.

nem sequer estou

perto

de ser  uma

delas

mas elas estão

aqui

e eu

também.

Por Charles Bukowski
Tradução de Francisco José Craveiro de Carvalho

fotografia de Annika Ruohonen

FALSO RETRATO DE ANDY WARHOL

não penso
transcrevo conversas telefónicas ou falo
com a noite de new york
ou não falo e gravo a voz dos outros filmo
obsessivamente a morte
ou não filmo e multiplico cadeiras eléctricas
excito-me
sou o centro do mundo dos outros e
não existo
ou é a vida que me atravessa o sexo
e finjo a morte ou cintilo
como o diamante

Por Al Berto

Arte Auto-retrato de Andy Warhol

UM BOM POEMA

um bom poema
leva anos
cinco jogando bola,
mais cinco estudando sânscrito,
seis carregando pedra,
nove namorando a vizinha,
sete levando porrada,
quatro andando sozinho,
três mudando de cidade,
dez trocando de assunto,
uma eternidade, eu e você,
caminhando junto



Por Paulo Leminski

A SAGA

O doutor disse:
viver é negócio muito perigoso,
a gente morre para provar que viveu.

Ela respirou com os pés no meio-fio
e as mãos contra o sol
cega de ruas e muros.
Era humana
sólida e precária.

Ele, incorpóreo e eterno,
regurgitou o temor dizendo:
perigoso é não viveres
antes que a morte
te deixe encantada.

Ele, o tempo.

Por Anna Ehre

XI




Nunca nenhuma palavra
nenhum discurso
- nem Freud, nem Martí -
serviu para deter a mão
a máquina
do torturador.
Mas quando uma palavra escrita
na margem na página na parede
serve de alívio à dor de um torturado,
a literatura faz sentido.

Por Cristina Peri Rossi

Tradução de Luís Filipe Parrado, Do Trapézio Sem Rede

VERGONHA




O número de filhos da puta
aumenta cada dia, mas pior
é o número ainda maior dos tontos.
Eu conto-me entre os segundos,
às vezes o meu pai pergunta-me
se vou fazer alguma coisa a respeito disso;
não costumo, porém, responder-lhe,
limito-me a olhar a tv
sentada em frente da sua cara.
Deveria dizer-lhe que tem razão,
que as pessoas me dirigem o olhar
como se a uma espécie rara de animal,
como se se sentissem confortáveis
no papel do delator.
Gostaria de fazer alguma coisa para mudar,
ser mais inteligente, fumar com elegância...
esse tipo de coisas que te tornam respeitável.
Mas, no fundo, nunca seria suficiente,
os pratos continuam a cair-me das mãos.

Por Cristina Morano

Tradução de Lp, do trapézio sem rede

Arte por Duy Huynh

Como acordar sem sofrimento?

Recomeçar sem horror?

O sono transportou-me

àquele reino onde não existe vida

e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,

a fábula inconclusa,

suportar a semelhança das coisas ásperas

de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas

que rasga em mim o acontecimento,

qualquer acontecimento

que lembra a Terra e sua púrpura

demente?

E mais aquela ferida que me inflijo

a cada hora, algoz

do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.

Por Carlos Drummond de Andrade

LITERATURA E REVOLUÇÃO

  

Quando o chefe da polícia Ángel Martínez enfia o cano

do seu revólver no ânus do prisioneiro nu

e a imagem se torna nojenta, patética e cheia de sangue,

que importância tem para o jovem torturado

se o poeta é um fingidor, como disse Pessoa?

Alguma vez G. K. Chesterton visitou La Salve?

Há alguém nas celas de Intxaurrondo que conheça

Hermann Broch?

Quando está, totalmente destruído, diante do juíz,

como poderá o jovem torturado explicar

o significado de correlativo objectivo?

Como poderia Molly Bloom compreender um nascer do sol

tricotado com agulhas na prisão de Carabanchel?

Quem é Michel Foucault para o homem que passa dez meses

a definhar numa cela?

Uma visita de cinco minutos? Uma descoberta lírica?

Será que os presos estudam a Bíblia Basca de Jean Duvoisin

para terem a certeza de que as vírgulas e os agás das suas

cartas proibidas estão correctos?

Haverá, para a literatura, um valor ético inerente

na rebelião, na revolução e na coragem? Ninguém o diz.

Alguma coisa se escreveu em revistas literárias como

a Voprosi Literaturi ou a Tel Quel sobre

as longas greves de fome dos presos bascos?

Como pode preocupar-se com o compromisso o rapaz

que foge, esquivando-se às balas da polícia, o seu coração

desnudo uma bandeira revolucionária?

Por Joseba Sarrionandia

Tradução de Luís Filipe Parrado

ERAM DE LONGE

Eram de longe.
Do mar traziam
o que é do mar: doçura
e ardor nos olhos fatigados. 

Por Eugénio de Andrade

Arte de Thomas Moran

A ÁRVORE QUE NINGUÉM VISITA

Então eu fui. Uma tarde subi

Aquela colina íngreme e rochosa,

Parando para descansar e admirar uma flor silvestre

E a vista do lago

No vale lá em baixo.

Teria gostado de uma cabra por companhia.

Uma preta e branca, com um sino

Para ir à frente, pastar um pouco e romper

O silêncio quando este retoma sua ascensão

Até onde uma árvore escura e silenciosa está

Esperando todos estes anos que alguém

Se sente à sua sombra, em calma consigo mesmo.

Até o vento está sempre a inventar

Joguinhos para as suas folhas brincarem,

Sem pressa agora de perturbar a paz.

Por Charles Simic

ODE À NOITE (INTEIRA)

Gosto do momento, exacto ou nem por isso,

em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
- ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
- como eu - insónia, pesadelo, golpe baixo).

Existem, claro, raparigas louras um tanto
heterodoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita - o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.

Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
- ou o seu contrário, pois só ali (anónimo
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.

O resto, a vida, fica para outra vez.




Por Manuel de Freitas

UM HOMEM E UMA PORTA

  

Um homem carrega uma porta
pela rua fora.
Procura a sua casa.

Ele sonhou
com a mulher, filhos e amigos,
a entrarem através daquela porta.
Agora vê o mundo todo,
a entrar através da porta
da sua casa ainda por construir:
homens, veículos, árvores,
animais, pássaros, tudo.

E a porta, o seu sonho
erguendo-se acima da terra,
anseia ser a porta dourada do paraíso.
Imagina nuvens, arco-íris,
demónios, fadas e santos
passando através dela.

Mas é o senhor do inferno
quem guarda a porta.
E agora deseja apenas ser uma árvore
cheia de folhas,
ondulando na brisa,
para providenciar alguma sombra,
ao seu carregador sem abrigo.

Um homem carrega uma porta
ao longo da rua.
Um homem e uma estrela.

Por K. Satchidanandan

Tradução de Jorge Sousa Braga

UMA SAISON NOS INFERNOS









Tudo é breve: um deus,

o plâncton, o ferro.



O meu poema é uma miséria

comparado com o teu nome

no edital.



A voragem dos grandes estúdios,

a saída dos operários da fábrica,

a grande depressão

dos trinta anos:

Eu bebo

porque se não beber

não conduzo

este corpo a casa.

Por Daniel Jonas

PREOCUPAÇÕES NATURAIS




Eu não tinha muita coisa e hoje tenho
a soma dos teus passos quando desces
a correr os nossos treze degraus e
me prometes: até logo. Mas se
nada (ou só o nada) está escrito,
quem mais ama é quem mais tem
a recear. Com isso, passo horas
num rebate de dramáticos motivos:
engano-me na roda dos temperos,
ponho sal na cafeteira, maionese
no saleiro, vejo o mel mudar de cor
e se me chama o telefone empalideço
como o rosto do relógio da cozinha.
Só sossego quando as gatas me garantem
que chegaste e posso então, aliviado,
unir-me ao coro de miaus que te recebe,
para mais uma noite roubada ao escuro.

Por José Miguel Silva