Tal y como empecé

Acabo tal y como empecé.

Dándome cuenta de lo que no quiero llevar en la mochila y empezar de nuevo a caminar.

38 grados lleva más de un año de vida, más de 30.000 visitas, y ahora me pesa en la mochila. Para algunos quizá no os lo parezca, pero se ha convertido en lo que nunca quise: un blog cansado de ser un blog.

Y como no pretendo enmascarar una realidad por más liftings y cambios de imagen que me haga, he decidido decir adiós por un buen tiempo; o probablemente para siempre.

Hoy me acabo justo en el tiempo que aparece en mi vida una nueva ilusión.

Gracias a los que estáis y a los que estuvisteis, de todo corazón.

Mi email permanecerá abierto para todos vosotros, os seguiré leyendo, y continuaré poniendo algún que otro grado en sopa de gansos http://sopasdegansos.blogspot.com/

Porque la escritura, al contrario de un blog, flota en el corazón y nunca perece.

Os dejo con una canción escrita por Fernando Cabrera, "el tiempo está después". Por más veces que la oiga, no deja nunca de emocionarme.


"Un día nos encontraremos
en otro carnaval.
Tendremos suerte si aprendemos
que no hay ningún rincón,
que no hay ningún atracadero
que pueda disolver
en su escondite lo que fuimos,
el tiempo está después"

cuando menos me lo espero

Hoy me siento guapo y con ojos azules,

como Paul Newman

en su adolescencia

Hoy, si cayera de un octavo piso

no me haría daño,

porque caería en un punto impreciso de mi persona.

Será que ayer tus ojos se ofrecieron para mirarme

y yo acepté gustoso a guardarlos en un cajón.

Hoy enséñame tus dientes,

para que te los pinte a lunares mientras me ríes.

Un sorbo de cerveza mientras me cuentas

que en el mundo solo caben cien personas

y yo digo que ciento uno.

Hoy es tan poco lo que me desvío

que no me olvido de quien creo que soy.

el camino en la sábana

Son tus orillas las que me mojan antes de despertarme.

Me gusta sentir ese aroma de almohada cálida, a lo que va a ser de tí y que todavía reposa en este rincón de la cama. Qué sitio mejor para encontrarte, para besar levemente tus pezones y jugar con esas pestañas negras en fila india.

Nada más mágico que introducir mi anular entre tus dedos inertes, en esa quietud que se derrama por tus uñas, y me hace entender que no hay otro lenguaje más válido que el que se desprende de este ahora .

Me entrometo en ese espacio milimétrico entre tu piel y las sábanas, respiro ese aire viciado de tí, hasta llegar a la duna extensa de tu cadera.

Soy feliz descendiendo a tu lado, hasta que el despertador se burle de mí con sus siete puñaladas.

tenedoro

(dedicado a Jon)

Siempre fui tenedoro, aunque nací en el pueblo de los cucharos.

Mis padres vivieron para recoger su destino a cucharadas. Mis hermanas las cucharillas dijeron que sí al tiempo de los sueños sorbitos, a ver si llenaban de una vez sus barrigas de ilusiones cóncavas.

Pero yo soñaba con clavarme a un bulto, aferrarme como un aguijonazo a la piel y a la carne. Ser un mini emperador tridente.

Una noche, mi padre me descubrió ojeando una revista de tenedoras enseñando las púas al viento, en posiciones claramente afiladas.Mi madre no dejó de llorar, pensando para qué me serviría mi vientre tan lisito y redondeado si no tenía interés por los cazos y las cucharas soperas.

Decidí huir. Al pueblo de los cuchíllaros. Y es que siempre tuve tendencia a otras cuberterías.

me gusta ese brillo pop que cuelga de tu cabeza,

esos ojos que te pintas sentada en el bidet.

Tu risa grafitera y tus kas de kariño.

(abro el viejo buzón y sólo hay facturas

y fotos de pizzas a domicilio)

me gusta chatear con tus ojos,

y que me digas flipo flipo y flipo.

(en la tele veo una mujer absurda,

a un tipo absurdo. Un programa absurdo)

me gustan tus perforaciones hechas un día cualquiera,

destapar una noche tu espalda y encontrar un nuevo tatuaje entre las costillas.

(en la nevera dos cervezas frías

y una lata de melocotón en almíbar)